O quê queres? Perguntei-me a mim.
Dia e outro, na procura dos sentidos, me perco nas palavras que brotam por todo lado com seu propósito de me confundir.
Jornais, revistas, livros... tantas letras que doem.
Já li de tudo, me arrebatam as bulas...
Machado, Alencar, Scliar, Saramago, Lobato, e tanta gente que depois de um tempo me cobra: que dizes? Que me dizes?
Ousado, talvez com um pouco de medo, arrisquei umas pequenas linhas... pequeninas... pequenininhas.
Então escrevi.
Tive a sorte de aprender a letrar pensamentos e os letrei; então achei pouco.
Pensei: se posso descrever o que penso... porquê não posso escrever o que sinto?
Vi que existia uma ponte estreita, longa, perigosa e muita vez conflitiva, entre o que eu sentia e pensava.
Sofri, mas não desanimei, então me reescrevi.
Contei contos, desvelei novelas, trabalhei textos... passei a ler com mais cuidado, com mais rigor, com mais seleção.
Passei a ler como se eu tivesse escrito o texto que não escrevi. Busquei o sentimento que vale a pena (no estrito sentido da pena que escreve).
Antes disso eu não respeitava os que escreveram tanto como mereciam.
Textos bons ou textos nem tanto como queríamos ler, servem para o que servem, para se qualificarem uns aos outros.
Quem sabe o que é bom?
Sempre gostei das coisas mais fáceis e por isso busquei as mais difíceis, só para me contrariar... só eu sofri no caso das palavras que li.
Agora a pouco me perguntaram: e a flor, onde entra nisso que dizes?
Ora entendo que a flor é o produto da expressão do que se diz, do que se escreve, do que se pinta, do que se faz para a apreciação, como o trabalho, como o amor... como a expressão pura e simples da ação.
Existe no campo ou nos jardins, todo o tipo de expressão floral. Existe no jardim de nossos dias uma quantidade de obras a se admirar, umas com mais cuidado, outras com mais atenção, outras detalhadas, outras simples... cada qual com suas qualidades.
Para nós sobra entender o que fizemos ou faremos de nós.
Fontes:
Revista Entrementes
Imagem = http://www.webix.com.br/
Dia e outro, na procura dos sentidos, me perco nas palavras que brotam por todo lado com seu propósito de me confundir.
Jornais, revistas, livros... tantas letras que doem.
Já li de tudo, me arrebatam as bulas...
Machado, Alencar, Scliar, Saramago, Lobato, e tanta gente que depois de um tempo me cobra: que dizes? Que me dizes?
Ousado, talvez com um pouco de medo, arrisquei umas pequenas linhas... pequeninas... pequenininhas.
Então escrevi.
Tive a sorte de aprender a letrar pensamentos e os letrei; então achei pouco.
Pensei: se posso descrever o que penso... porquê não posso escrever o que sinto?
Vi que existia uma ponte estreita, longa, perigosa e muita vez conflitiva, entre o que eu sentia e pensava.
Sofri, mas não desanimei, então me reescrevi.
Contei contos, desvelei novelas, trabalhei textos... passei a ler com mais cuidado, com mais rigor, com mais seleção.
Passei a ler como se eu tivesse escrito o texto que não escrevi. Busquei o sentimento que vale a pena (no estrito sentido da pena que escreve).
Antes disso eu não respeitava os que escreveram tanto como mereciam.
Textos bons ou textos nem tanto como queríamos ler, servem para o que servem, para se qualificarem uns aos outros.
Quem sabe o que é bom?
Sempre gostei das coisas mais fáceis e por isso busquei as mais difíceis, só para me contrariar... só eu sofri no caso das palavras que li.
Agora a pouco me perguntaram: e a flor, onde entra nisso que dizes?
Ora entendo que a flor é o produto da expressão do que se diz, do que se escreve, do que se pinta, do que se faz para a apreciação, como o trabalho, como o amor... como a expressão pura e simples da ação.
Existe no campo ou nos jardins, todo o tipo de expressão floral. Existe no jardim de nossos dias uma quantidade de obras a se admirar, umas com mais cuidado, outras com mais atenção, outras detalhadas, outras simples... cada qual com suas qualidades.
Para nós sobra entender o que fizemos ou faremos de nós.
Fontes:
Revista Entrementes
Imagem = http://www.webix.com.br/
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