O Brasil é o país das crônicas – e dos cronistas. Em cada esquina (ou jornal ou revista), alguém está de plantão, pronto para colher, na fon...

 

“ Hoje, mamãe morreu. Ou talvez ontem, não sei”. A abertura de “O estrangeiro",  obra escrita pelo escritor francês Albert Camus e publ...

CANTIGAS DE CONTRASTES Os homens, infelizmente, não concordam com a Sorte.,. — Alguns suplicam a Vida... Outros procuram a Morte... Há tanta...

MINHAS MÃOS AMANHECIDAS vieram lavar meu rosto de saudade. Nesse instante, o destino ingrato parece dar uma pausa. Uma delonga mínima, onde ...

 

Tanta coisa que a gente não saboreia, não degusta e diz que não gosta.  E assim se perde o sabor da vida.  E são tantos ! O sabor de uma com...

Chamava-se Margarida, e estavam à espera dela no céu, porque Deus tinha dito: - É uma boa alma, e, como lá embaixo no mundo pode lhe acontec...

  A flor quando desabrocha em seu discreto canteiro, balançando acende a tocha que aquece o jardim inteiro. = = = = = = = = = = = = =  Antes...

Meu amigo Lionel Dacre morava na Avenida de Wagram, em Paris. Era uma casa pequena, com  grades de ferro e um estreito gramado na frente, à ...