Dinair Leite (José Bento)

Peço licença meu povo,

ao expressar nesta trova,

a saga do primoroso

José Bento, à toda prova.

Esta história dos avós

inspira um quadro forrioso,

feito em sutis rococós,

num resgate glorioso.

Vovó eu mal conhecia

mas lembro a leve ternura

do amor que pouco vivi,

desse anjo belo em candura.

Quando se foi a vovó

para o céu... Ó que amargura!

Nosso galo carijó

cantou rouco e sem altura.

Se foi tão cedo a vovó,

levou lendas e mil juras! 

Já do vovô fui xodó,

consolo, bênção, venturas...

O vovô era tão lindo,

português, loiro de escol,

em qualquer lugar bem-vindo,

brílhante feito um farol!

A vovó também lindinha,

a pele alva como o leite,

da linda italianinha,

sem dúvida era um deleite.

Ângela Moreti, o nome

da bela sinhá e que ora

pelos netos - se consome -

rogando à Nossa Senhora!

A vovó sempre encantada,

com vovô e com poesia,

recebia extasiada,

verso, beijo e companhia.

Vovô era encantador!

Divina a sua cantiga,

mimava a vovó de amor

e ainda curtia uma briga...

Ele era prestes, garboso,

era alma da flor, crisol.

Era trovador charmoso,

em trovas de lua ou sol!...

Vovô era homem prendado,

lavrava a terra e sorria

às sete filhas - coitado -

pois filho algum ele tinha.

Seu Zé era bom trovista,

sobejo de Portugal,

da Galiza - humilde artista,

um inventor genial!

Roda d'água ele criou,

bem diferente, e um monjolo.

A fazenda prosperou...

Como era verde seu solo!

Mas voltando lá atrás

deste conto, que é poesia,

vemos vovô que num zás…

trás, se espichava à Maria.

Maria Izabel, bem morena,

cheia de borogodó,

passista desde pequena,

ela era uma graça só.

Vovô levara vovó,

para ver passar o samba.

No chão levantava o pó...

No samba ele era um bamba!

E, se vovó se zangava

e olhava-o criticando,

o belo, o facho abaixava,

se recompunha... sambando.

-Ângela... samba é cultural

- dizia vovô, o olhar

disfarçado na cintura

da cabrocha a rebolar...

- Ó José... se mal me engano

você não tem sangue mouro,

lembra mais deus africano,

meu português verde-louro.

E vovô ria envolvente,

bigode bem aparado,

cantando em fervor de crente,

caprichando o rebolado.

 Vovó via o vô sambar

e ficava enciumada.

Mas... era deusa em altar,

do Zé era a bem amada!

E... vovó sem utopia,

transbordante de bondade,

amava o vô e sabia

que era amada de verdade.

Vovô era boa pinta,

mulherengo que ele só,

virava-se bem nos trinta,

mas, a respeitar vovó.

Meu avô me deu amor,

com paciência e carinho,

me ensinou amar a flor,

proteger o passarinho!

Às vezes vejo na vida

verde-olhar, pele-café...

Será a neta na avenida,

sambando o sangue do Zé?

[Fonte> Dinair Leite. 11 rostos: antologia poética. SP: Edicon, 2015]