Sérgio Alves Peixoto (São Francisco de Assis e a Poesia Brasileira) Parte 2

A poesia brasileira “erudita” também acolheu São Francisco. Se começarmos pelo Barroco, quando a literatura brasileira passa a existir como tal, vemos que, por exemplo, Botelho de

Oliveira a ele dedicou um soneto, seu livro Lira sacra . Um soneto blasfemo, como gostavam os barrocos, já que Botelho vê, no sofrimento do santo, sofrimento maior que o do próprio Cristo:

A São Francisco 

Soneto XV 

Excelso patriarca que ordenastes 

Melhor arca no mundo em graças certas 

Se esta foi ordenada em três cobertas 

A vossa com três ordens fabricastes. 

Como a paixão de Cristo tanto amastes 

Vos deu no corpo as chagas descobertas 

E estando vivas nele, estando abertas, 

No mesmo Cristo em Cruz vos transformastes. 

Tivestes melhor Cruz que Cristo amado 

Nesta impressão das chagas, porque nisto 

A Cristo pareceis avantajado. 

Visto pois o favor, o empenho visto, 

Cristo em um lenho foi crucificado, 

Francisco foi crucificado em Cristo. 

De Humberto de Campos, poeta parnasiano hoje totalmente esquecido, selecionamos a passagem em que São Francisco fala às aves, excerto do longo poema sobre o qual falamos acima. Neste trecho, São Francisco “passa um sermão” nas aves, que, parece, não dão valor à felicidade que têm, principalmente quando se assiste a tanto sofrimento humano:

O apóstolo das aves 

No cimo do Subásio, ante a áspera caverna, 

Em lugar que somente o sol visita e banha, 

São Francisco de Assis sonha a vida ampla e eterna 

Falando ao céu azul e às cousas da montanha.

Ante a morte do Sol fecha as asas o Dia. 

O Vale, em derredor, é um turíbulo que arde; 

Sobem, leves, da terra, entre a diurna agonia, 

A alva bruma da fonte e os suspiros da Tarde. 

São Francisco, entretanto, a loura barba ao vento, 

Olhar vago, a beber o fogo o horizonte, 

Mandando a asas e céus a voz e o pensamento, 

Continua a pregar aos pássaros do monte. 

Para ouvi-lo falar, tudo em roda se aquieta; 

O vento, ainda a fugir, atenta o ouvido, e escuta. 

A ave pára; a flor cisma; e aos seus surtos de poeta, 

Trepida o coração da própria pedra bruta. 

E ele fala, a voz doce: “Asas, irmãs desta alma, 

Aves que me escutais neste alto de montanha, 

Sede boas, cantai e amai, na vida calma 

A árvore que vos dá fruto e a áurea luz que vos banha. 

Sede humildes, e amai; a árvore anosa e o ramo 

Do arbusto fraco, amai; amai a terra, cheia 

De doçura e de paz; e amai, como eu vos amo, 

A água que Deus dá à fonte e o grão que Deus semeia. 

E amai-vos. A ninguém, Deus, o senhor do Espaço, 

O criador do que hoje há nas águas e arvoredos, 

Como a vós, dando a fronde, ergue um lar com o seu braço 

E o alimento vem dar nas pontas dos seus dedos. 

Olhai o homem rebelde, olhai o tigre, a fera 

Sanguinária; acordai na alta noite tristonha, 

E escutai o subir da queixa humana e austera, 

As palavras de Dor do homem que vela ou sonha. 

Escutai: tremereis ante o clamor que expande 

A angústia humana; e haveis de abençoar a humildade, 

Vendo, enfim, como é bela, alta, límpida, grande, 

Junto à mágoa dos mais, vossa felicidade.

Por que os homens não são como vós sois? A gruta 

Não seria, talvez, lar mais doce e risonho 

Que o castelo e o palácio, onde morrem na luta 

Que destrói todo Amor, que extingue todo sonho? 

A mão sábia que abriu este velário pela 

Altura, e a árvore pôs sobre o solo atro e bruto, 

Se a terra tinha luz, por que pôs no alto a estrela? 

E se o sangue é melhor, por que a bênção do fruto? 

Não sereis, porventura, aves do espaço, amando 

E cantando pelo ar, mais que os homens, felizes? 

Pois, se tínhamos nós de viver batalhando, 

Por que o ramo dá sombra e o tronco tem raízes? 

O homem morre faminto, e vós, no entanto, vede: 

Cantando a Sua glória e exaltando o Seu nome, 

Já vistes um pardal a queixar-se de sede 

Ou um frágil rouxinol expirando de fome? 

Doces aves do céu, amai, portanto, a Vida, 

Louvai, portanto, a Deus, que vos dá, neste monte, 

Grande e anônimo, a abrir a ampla mão comovida, 

A luz do sol, o grão da terra, a água da fonte!...” 

E, assim, transfigurado, a loura barba ao vento, 

São Francisco, a surgir da luz que o envolve e o banha, 

Mandando a asas e céus a voz e o pensamento, 

Continua a pregar às cousas da Montanha...

O momento simbolista no Brasil, nos deu, por exemplo, dois poemas “franciscanos”. O primeiro deles, um soneto de Durval de Moraes, tematiza os estigmas no Monte Alverne:

São Francisco 

Mãos e pés a sangrar; o flanco, aberto; o gosto 

Do fel no coração, e na alma a solitude... 

À bruta bofetada, impassível o rosto! 

O espírito sereno, ante o insulto mais rude! 

O escarro, a negação, o abandono, o desgosto: 

Dá-me tudo, Senhor, para que se transmude, 

Na minha alma de vil, a amarugem do mosto 

Fervente do Pecado, em vinho da Virtude!... 

São Francisco, chorando, em êxtase exclama. 

Desce, para colher-lhe as pérolas do pranto, 

Vibrante Serafim de seis asas de chama! 

Jardineiro do Amor, que abre em flores as fragas, 

Jesus vinha plantar pelo corpo do Santo 

O celeste rosal das Suas Cinco Chagas!

O segundo, poema à la Rimbaud de Pethion de Vilar, intitulado “Poema das Vogais”, insere o sofrimento de São Francisco quando vai “colorir” a vogal U: 

U – lúgubres clarões agônicos de enxofre; 

Cor do Mistério; cor das paixões sem consolo; 

Soluço há muito preso, estourando de chofre; 

Último beijo, olhar vesgo e triste de goulo. 

Olheiras de Saudade; olheiras de Ciúme; 

Chagas místicas de S. Francisco de Assis; 

Clangores d’órgão que poeta algum resume; 

Desilusões de amor que nenhum verso diz.

continua...

Fonte:

Revista do Centro de Estudos Portugueses. v. 29, n. 42. Belo Horizonte/MG: UFMG, jul./dez. 2009.