Vasco de Castro Lima (Como fazer um soneto) = parte 2

PARA ESCREVER UM SONETO

1 - Escrever com naturalidade, evitando palavras rebuscadas ou de difícil pronunciação. Compor os versos com palavras justas, apropriadas, que proporcionem um efeito agradável na armação das estrofes. Os versos têm de ser ou parecer fluentes, nunca deixando revelar as dificuldades de sua construção.

2 - Pureza de ritmo, ou seja, sonoridade e cadência. O ritmo é o talismã da poesia.

3 - Servindo-se de palavras comuns, arquitetar arranjos artísticos, fugindo às figuras e símbolos repisados e enfadonhos.

4 - As boas imagens podem ser antigas, mas os versos devem ser modernos, embora com a forma clássica, no caso do soneto. Imagens singelas, vitais, incisivas, harmoniosas, expressivas e, tanto quanto possível, inéditas.

5 – Os versos devem conter: criação, dinamismo, engenho artístico, ideias e expressões – dignos da poesia pura. A linguagem pode vestir a poesia de riquezas maravilhosas.

6 - É importante a disposição das palavras nos versos. Deve ser preferida, sempre, a ordem direta. Com as palavras em ordem inversa, fica prejudicado o efeito estético do verso. Além disso, pode, esse método, dar a impressão de falta de recursos do poeta – em que pese tratar-se de um uso bastante empregado pelos parnasianos.

7 - Esquivar-se da adjetivação excessiva. É preciso adjetivar com toda a propriedade e moderação.

8 – Usar, inteligentemente, os verbos, com os quais pode-se dar imprevisto e esplêndido meneio às imagens, tornando-as inesquecíveis.

9 - Afastar as dissonâncias ou quaisquer tipos de sons menos agradáveis: versos duros, versos sibilantes, cacofonia, monofonia; enfim, quaisquer vícios contra a pureza musical do verso.

10 – Livrar-se dos versos frouxos, que se arrastam sem energia: hiato; acentos rítmicos fracos; falta de acentos rítmicos secundários; acento forte antes ou depois de acento rítmico.

11 - Arredar as licenças poéticas. Não precisamos entrar em detalhes a respeito desses defeitos, que o próprio uso diário da língua ensina a evitar ou, pelo menos, contornar.

12 - O poeta tem, necessariamente, de conhecer a própria língua, para se poupar, inclusive do emprego de expressões forçadas que enfeiem seus poemas. Não só conhecê-la teoricamente, mas ler os clássicos, adquirir um bom vocabulário.

13 – As sílabas métricas, ou seja, os elementos sonoros do verso, não coincidem , muitas vezes, com as sílabas gramaticais. Por isso, é importante ter o maior cuidado ao fazer a elisão de dois vocábulos, bem como a fusão de vogais dentro da mesma palavra.

14 - Abandonar as rimas de sons muito comuns. Também as rimas extravagantes, o oposto das triviais. Não se deve esquecer que as rimas difíceis sacrificam a emoção e, por isso, devem ser usadas com parcimônia.

15 - Evitar, ao máximo, as rimas que, tradicionalmente acasaladas, “se oferecem” , de maneira quase fatal, privando o leitor ou o ouvinte daquela surpresa que tanto agrada na poesia. Evitar, por exemplo: olhos/abrolhos/escolhos; noivo/goivo; noite/açoite ; tédio/remédio; etc.

16 – Utilizar o “enjambement”* com sobriedade, atenção e habilidade, pois a falta de talento na aplicação desse recurso pode redundar em fracasso.

* Enjambement =Passagem, para o verso seguinte, de uma ou de várias palavras que completam o sentido do precedente.

17 - A insistência da mesma vogal (homofonia) é desagradável num verso, excetuando-se os casos em que a empregamos para certos efeitos procurados, principalmente para o de harmonia imitativa (sugestão musical àquilo que o verso exprime);

“Tíbios flautins finíssimos gritavam:

e, as curvas harpas de ouro acompanhando,

crótalos* claros de metal cantavam”. (Olavo Bilac)

* Crótalos =Antigo instrumento musical dos gregos e romanos, semelhante às castanholas.

18 - As consoantes insistentes também podem traduzir efeitos necessários e até apreciáveis:

“ Rápido o raio rútilo retalha” . (Raimundo Correia)

“ Basta a brava e brutal e bárbara beleza” . (Martins Fontes)

“ Vozes veladas, veludosas vozes,

volúpias dos violões, vozes veladas

vagam nos velhos vórtices velozes

dos ventos, vivas, vãs, vulcanizadas...” ( Cruz e Sousa)

19 - Se os versos devem ser eufônicos, o mesmo se deve exigir das rimas. As rimas próximas, que se alternam, que se entrelaçam, têm de oferecer contraste ou oposição de som. Do contrário, acarretam monotonia. Exemplo de rimas de sons parecidos (homofonia)

“ Direis agora: “Tresloucado amigo!

Que conversas com elas? que sentido

têm o que dizem quando estão contigo?” (Olavo Bilac)

“Ao crebro* som do lúgubre instrumento

com tardo pé caminha o delinquente;

um Deus consolador, um Deus clemente

lhe inspira, lhe vigora o sofrimento”. (Bocage)

* Crebro = (Poética) Repetido, frequente.

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continua…

Fonte> Vasco de Castro Lima. O mundo maravilhoso do soneto. 1987.

Daniel Maurício (Poética) 66

 

Hans Christian Andersen (A Campânula Branca)

Era inverno; o ar estava frio, o vento era cortante, mas dentro das portas fechadas estava quente e confortável, e dentro da porta fechada jazia a flor. Estava no bulbo sob a terra coberta de neve. Um dia a chuva caiu. As gotas penetraram na cobertura de neve até a terra, tocaram o bulbo da flor e falaram do mundo brilhante acima. Logo o raio de sol perfurou a neve até a raiz, e dentro da raiz houve uma agitação.

– “Entre”, disse a flor.

– “Não posso”, disse o Raio de Sol. “Não sou forte o suficiente para destrancar a porta! Quando chegar o verão, serei forte!”

– “Quando será o verão?” perguntou a flor, e ela repetia essa pergunta cada vez que um novo raio de sol descia até ela. Mas o verão ainda estava muito distante. A neve ainda estava no chão e havia uma camada de gelo na água todas as noites.

– “Quanto tempo leva? Quanto tempo leva?” perguntou a flor. “Sinto uma agitação e um esforço dentro de mim; devo me alongar, devo destrancar a porta, devo sair e devo desejar um bom dia ao verão, e que época feliz será!”

E a flor se mexeu e se esticou, e brotou sob a neve uma flor branco-esverdeada em um caule verde, com folhas estreitas e grossas, que pareciam querer protegê-la. A neve estava fria, mas foi perfurada pelo raio de sol, portanto foi fácil passar por ela, e agora o raio de sol veio com mais força do que antes.

– “Bem-vinda, bem vinda!” cantou e soou cada raio, e a flor ergueu-se sobre a neve para o mundo mais brilhante. Os raios de sol a acariciaram, de modo que se abriu completamente, branca como a neve e ornamentada com listras verdes. Ela abaixou a cabeça com alegria.

– “Flor bonita!” disseram os raios de sol, “como você é graciosa e delicada! Você é a primeira, você é a única! Você é o nosso amor! Você é o sino que toca para o verão, lindo verão, sobre o campo e a cidade. Toda a neve vai derreter, os ventos frios serão afastados, nós governaremos, tudo ficará verde, e então você terá companheiros, mas você é a primeira, tão graciosa, tão delicada!”

Isso foi um grande prazer. Parecia que o ar cantava e soava, como se raios de luz atravessassem as folhas e os talos da Flor. Lá estava ela, tão delicada e tão facilmente quebrada, mas tão forte em sua jovem beleza; ficou lá em seu vestido branco com listras verdes e fez verão. Mas ainda faltava muito para o verão. Nuvens escondiam o sol e ventos sombrios sopravam.

– “Você veio muito cedo”, disse o Vento Gelado. “Ainda temos o poder, e você deve senti-lo e entregar-se a nós. Você deveria ter ficado quieta em casa e não ter saído para se exibir. Sua hora ainda não chegou!”

Foi um frio cortante! Os dias que agora chegaram não trouxeram um único raio de sol. Era um clima que poderia quebrar uma flor tão pequena em duas com o frio. Mas a flor tinha mais força do que ela mesma sabia. Ela era forte na alegria e na fé pelo verão, que certamente chegaria, anunciado por sua profunda saudade e confirmado pelo calor do sol; e assim ela permaneceu confiante na neve em sua roupa branca, inclinando a cabeça mesmo enquanto os flocos de neve caíam grossos e pesados, e os ventos gelados sopravam sobre ela.

– “Você vai quebrar!” eles disseram, “Desapareça, desapareça! O que você queria aqui? Por que você se deixou tentar? O raio de sol só brincou com você. Agora você tem o que merece.”

Então algumas crianças se chocaram: – “Uma flor! — Que linda, que linda! A primeira, a única!”

Essas palavras fizeram tanto bem à flor que lhe pareceram como raios quentes de sol. Em sua alegria, a flor nem sentiu quando foi quebrada. Ela estava na mão de uma criança e foi beijada por outra, carregada para um quarto quente, observada por olhos gentis e colocada na água. Que fortalecimento, que revigorante! A flor pensou que de repente chegara o verão.

A filha da casa, uma linda menininha, pegou a delicada flor e a colocou em um pedaço de papel perfumado, no qual foram escritos versos. O papel estava dobrado como uma carta, e a flor também estava dobrada na carta. Estava escuro ao seu redor, escuro como naqueles dias em que ela se escondia na lâmpada. A flor partiu em viagem, e foi deitada no saco do correio, e foi pressionada e esmagada, o que não foi agradável; mas isso logo acabou.

A viagem acabou; a carta foi aberta e lida por um amigo querido. Ele amou! Ele beijou a carta, e ela foi colocada, em uma caixa, na qual haviam muitos versos bonitos, mas todos sem flores; ela era a primeira, a única, como os raios de sol a chamavam; e era uma coisa agradável pensar nisso.

Ela teve tempo suficiente para pensar sobre isso; ela pensou nisso enquanto o verão passava, e o longo inverno passava, e o verão voltava, antes que ela aparecesse mais uma vez. Mas agora o jovem não estava nem um pouco satisfeito. Ele pegou a carta com muita força e jogou os versos fora, de modo que a flor caiu no chão. Plana e desbotada ela certamente era, mas por que ela deveria ser jogada no chão? Ainda assim, era melhor estar aqui do que no fogo, onde os versos e o papel eram reduzidos a cinzas. O que tinha acontecido? O que acontece com tanta frequência: a moça o havia feito de bobo, havia, durante o verão, escolhido outro amigo.

Na manhã seguinte, o sol brilhou na pequena flor achatada, que parecia ter sido pintada no chão. A criada, que estava varrendo a sala, pegou-a e colocou-a em um dos livros que estavam sobre a mesa, acreditando que deveria ter caído. Novamente a flor jaz entre versos. E depois disso os anos se passaram. O livro estava na estante, e então foi retirado e alguém o leu. Foi um bom livro. O homem que agora estava lendo o livro virou uma página.

“Há uma flor!” ele disse; “Uma campânula-branca! Tão bonita, tão delicada. Tão adequada para este livro. Vou colocá-la de volta, para que seja apreciada para sempre.”

A Flor foi colocada de volta no livro. 

Essa é a história da campânula-branca.

Fonte> Hans Christian Andersen. Contos. Publicados originalmente entre 1835 – 1872. Disponível em Domínio Público

Aníbal Beça (Poemas Escolhidos) = 2 =

DIALÉTICA

Quando não se queima lenha

na casa de palha e taipa,

sinal de fome que escapa

à saga que se faz senha.

Rio, termômetro da várzea,

geografia de sol e chuva;

linha d’água, arco em curva,

elementos dessa faina.

Um pássaro risca na tarde

a cambraia do seu canto;

o fado da sarça, que arde,

queimando encardidos lírios

e a tua palidez palustre

em febre acendendo círios.

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MÚSICA DA HORA

Habito a pausa no hábito da pauta

música de silêncios e soluços

a refrear desmandos dos impulsos

que se querem agudos sons de flauta.

A vida é toda música em seu curso

do grito original em rima incauta

ao sussurro que se ouve em cama infausta

nesse fim dissonante do percurso.

O tempo se encarrega do metrônomo

unido a dois ponteiros de um cronômetro

em que o delgado veste-se de momo

para alegrar as horas do pequeno

que dança a marcha gris em chão sereno

fugindo ao dois por quatro do abandono.

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O COMEÇO ANTES DO COMEÇO

A chuva cheia chama por um nome

nesse som abafado em água funda.

No líquido chamado há um rio que some

afogando a palavra, flor fecunda,

já morta no som cavo que consome

o provável vestígio que se afunda.

Na sanha esse fastio enfeixa a fome

um som de ossos de vértebras rotundas,

harpa transida em tons e semitons:

Uma dodecafônica cantata

de assomada assonância se compõe

no dissonante sonho em catarata.

Chuva de vozes, chuva de Breton:

Nasce o cão andaluz e um sol desata-se.

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PASSAGEM

Não quero amor demais na minha hora

nem o sinistro choro carpideiro.

Só quero esse sorriso que me escora

como lembrança leve em meu canteiro.

Se bem plantado, o mórbido estertora-se

evanescentemente, no roteiro

do poema em teu louvor, grave, Senhora,

meus traços mais rebeldes, companheiros.

Teus olhos já cantei as suas grades

que não me prendem só por essa calma

senão o que apascentam sem alarde.

E na minha hora quero ter-te em palma,

apenas na passagem dessa margem,

palmeira verde que te quero na alma.

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TODA PALAVRA

Toda palavra voa nebulosa

até chegar latente ao nosso chão.

Pousa sem pressa ou prece em mansa prosa

caída chuva breve de verão.

Toda palavra se abre generosa

para abrigar segredos num porão

lá onde sobram sombras sinuosas

levantando a poeira no perdão.

Toda palavra veste-se vistosa

para fazer afagos na paixão

uma pantera em paz, porém tinhosa.

Toda palavra enfim é explosão

que o mundo só é mundo por osmose

pois há um outro ser no coração

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Fonte> https://www.sonetos.com.br. Acesso em 15.01.2016. (site desativado)

Arthur Thomaz (Inquieto fantasma)

Jocelene era uma jovem que cursava artes cênicas, esperançosa e apaixonada pela profissão. 

Inocentemente, foi até um set de filmagem e declarou-se interessada em fazer parte do projeto.

Levada até os fundos do local, pelo velho diretor, viu-se em um recinto em que havia apenas um sofá.

Imediatamente, compreendeu o que significava o famoso e execrável “teste do sofá”. Retirou-se aos prantos, ainda sentindo o hálito de bebida e o repugnante toque das mãos úmidas e enrugadas do velho tentando apalpá-la, horrorizada com o contraste da fria realidade com o que imaginava de sua tão sonhada carreira

Desiludida, optou por outra profissão, nunca mais pensando naquele nefasto acontecimento.

Durante toda a vida, apaixonada pelas artes cênicas, frequentou e assistiu a todas as encenações teatrais e congêneres.

Amealhou algum dinheiro e tempos depois comprou um velho e decadente teatro, já sem o glamour de outrora, mais ainda lindo aos seus olhos. Reformou-o com desvelo e quando estava prestes a reabri-lo, foi acometida de uma doença rara e fatal.

Mas seu espírito, inconformado com esse desfecho, recusou-se a seguir o natural caminho, decidindo-se a vagar inquieto até encontrar uma cena final que o satisfizesse. 

O secretário de Cultura do município, ao saber dessa situação, notando aí uma chance de ganhar dinheiro fácil, desapropriou o local e passou a um irmão a exploração do teatro. Sempre afirmando ser para fomentar a arte no município, alugou o espaço para todos os tipos de espetáculos, desde apresentações de gogoboys em despedidas de solteiras, até para exibições de sexo explícito.

O espírito de Jocelene não titubeou ao ver o início da degradação de seu sonho e começou a assustar os que se atreviam a subir ao palco.

Cobriu-se com um lençol branco com enormes manchas vermelhas, e aos gritos, invadiu o camarim das atrizes do primeiro espetáculo a ser protagonizado.

Histeria, correria e abandono da encenação. 

A terceira trupe era daquele diretor canalha, que agora em total decadência, encenava peças de última categoria.

Metamorfoseou-se em bela jovem e foi solicitar uma vaga no elenco. O velho fauno assanhou-se é a levou aos fundos do teatro. Ao ser tocada, transformou-se na figura de um demônio que causou um fulminante infarto no asqueroso ser.

Parcialmente satisfeito com a vingança, ainda havia algo mais a realizar para enfim descansar. Devido ao prejuízo causado e a perspectiva de não auferir lucro, o irmão do secretário abandonou o escuso projeto.

O espírito foi ao local de seu antigo curso de artes cênicas e depois de observar várias alunas, encontrou uma jovem que pareceu preencher os requisitos necessários para concluir seu antigo projeto.

Subliminarmente, infiltrou pacientemente ideias no pensamento da aluna. Chegando a induzir uma ida até o velho teatro. Até que ela, por conta própria, tomou a iniciativa de descobrir uma maneira de explora-lo.

O corrupto secretário ficou aliviado em livrar-se do traste que nada lhe rendeu e repassou por uma módica quantia a posse do imóvel, sempre invocando a intenção de fomentar a cultura no município.

Com o teatro na posse da jovem, o espírito de Jocelene conseguiu, enfim, retomar seu caminho natural.

Fonte> Arthur Thomaz. Leves contos ao léu: imponderáveis. Volume 3. Santos/SP: Bueno Editora, 2022. Enviado pelo autor 

Recordando Velhas Canções (Naquela Mesa)

Composição: Sérgio Bittencourt

Voz: Nelson Gonçalves

Naquela mesa, ele sentava sempre

E me dizia sempre o que é viver melhor

Naquela mesa, ele contava histórias

Que hoje na memória eu guardo e sei de cor

Naquela mesa, ele juntava a gente

E contava contente o que fez de manhã

E nos seus olhos era tanto brilho

Que mais que seu filho, eu fiquei seu fã

Eu não sabia que doía tanto

Uma mesa num canto, uma casa e um jardim

Se eu soubesse quanto dói a vida

Essa dor tão doída não doía assim

Agora resta uma mesa na sala

E hoje ninguém mais fala no seu bandolim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Agora resta uma mesa na sala

E hoje ninguém mais fala no seu bandolim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Eu não sabia que doía tanto

Uma mesa num canto, uma casa e um jardim

Se eu soubesse quanto dói a vida

Essa dor tão doída não doía assim

Agora resta uma mesa na sala

E hoje ninguém mais fala no seu bandolim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

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Saudade e Memória: A Emoção de 'Naquela Mesa' de Nelson Gonçalves

A canção 'Naquela Mesa', interpretada pelo icônico Nelson Gonçalves, é uma obra que transborda emoção e saudade. A letra da música, repleta de sentimentos e memórias, fala sobre a falta que uma pessoa amada faz após sua partida. A mesa, que antes era um ponto de encontro, de histórias e de alegria, agora é um símbolo da ausência e da dor que a saudade traz.

A música evoca a imagem de um ente querido que era o centro das atenções, alguém que reunia a família e os amigos e compartilhava experiências e ensinamentos. A referência ao 'bandolim' sugere que essa pessoa também era um amante da música, talvez um músico, cuja presença era sinônimo de festa e felicidade. Com sua partida, a música em casa se calou, e o que resta é o silêncio e a falta que essa pessoa faz.

'Naquela Mesa' é uma canção que toca profundamente quem já perdeu alguém especial. Nelson Gonçalves, com sua voz marcante e interpretação cheia de sentimento, consegue transmitir a dor da perda de forma universal. A música se torna um hino para todos que sentem a ausência de alguém e encontram na melodia e na letra um consolo para a saudade que parece não ter fim. A canção é um lembrete de que, embora a vida continue, certas ausências são profundamente sentidas e deixam marcas indeléveis em nossos corações e em nossos lares.

https://www.letras.mus.br/nelson-goncalves/47663/significado.html

Vasco de Castro Lima (Como fazer um soneto) = parte 1

1 – Fixação da forma do soneto : ABBA ABBA CDC DCD

Os quartetos, normalmente, podem ser armados com: 

ABBA – ABBA 

ABAB – ABAB 

ABBA – BAAB 

ABAB – BABA

Quanto aos tercetos, que se movimentam com relativa liberdade, comportam muitas variações, como : 

CDC – DCD 

CCD – EED 

CDE – CDE 

CCD – EDE 

CDE – DCE 

CCD – DEE 

CDD – DCC 

CDE – EDC 

CDE – DEC 

CDD – CEE 

CDC – EDE

“ E passarão os anos e os anos; irão modas, virão modas; e esse ser criado, tão simples e tão complexo, tão sábio e tão pueril ( nada mais, em suma, que dois quartetos e dois tercetos ), seguirá tendo uma eterna voz para o homem, sempre igual, mas sempre nova, mais sempre distinta” . (Dámaso Alonso)

“ Para muitos, o soneto é inibidor, mas eu acho que é a prova de fogo do poeta. Para mim, ele é um momento de amor, com seus dois quartetos, dois tercetos e a chave de ouro, que é o grande êxtase” . (Massaud Moisés)

“ Não considero o soneto o espartilho da poesia. Fernando Pessoa, um dos maiores poetas modernos, usa o soneto”. (Otto Lara Resende).

“ Apolo inventou o soneto para tormento dos poetas “ . (Boileau)

“ Pela concisão impressiva, entrecho conceituoso, narração dramática em poucas linhas e facilidade de incrustação mnemônica, é o soneto que decreta e sanciona a celebridade de um artista”. (Agripino Grieco )

" O soneto está em todas as literaturas e, desde o século XIII, resiste a todas as revoluções. Não há, a rigor, grande poeta que não tenha sonetado – Dante, Petrarca, Shakespeare. Nas letras portuguesas, as duas mais altas vozes são de exímios sonetistas – Camões e Fernando Pessoa. O soneto é, a bem dizer, a carta de identidade de um poeta” . (Otto Lara Rezende)

Menotti del Picchia

SONETO AO SONETO

Soneto, mal de ti falem perversos,

que eu te amo e te ergo no ar como uma taça.

Canta, dentro de ti, a ave da graça

na gaiola dos teus quatorze versos.

Quantos sonhos de amor jazem imersos

em ti, que és dor, temor, gloria e desgraça?

Foste a expressão sentimental da raça,

de um povo que viveu fazendo versos.

Teu lirismo é a nostálgica tristeza

dessa saudade atávica e fagueira

que no fundo da raça nos verteu

a primeira guitarra portuguesa

gemendo numa praia brasileira

naquela noite em que o Brasil nasceu...

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Júlio Dantas

SONETO

Amo o soneto porque é molde antigo

para dizer as coisas sempre novas;

porque depois de não sei quantas provas

um pudor virginal guarda consigo.

O soneto é mais puro do que as trovas.

Sim, Bem-Amada, eu nele apenas digo

tudo o que é nobre em mim, tudo o que aprovas

e é meu prêmio na vida, e meu castigo.

É fino e breve, e tem segredos de arte;

uma pureza, enfim, tão cintilante

que, quando um dia desejei cantar-te,

Os teus encantos rútilos, diversos,

pus em soneto; e desde aquele instante

só sei rimar-te com quatorze versos.

2 - Fazem-se sonetos com qualquer número de sílabas, até mesmo, por extravagância, de uma sílaba apenas (monossílabo). Entretanto, o decassílabo, na poesia clássica portuguesa, é o verso mais apropriado para o soneto. Em geral, os autores dessa composição preferem o decassílabo ou o alexandrino. São os versos que mais se prestam para esse tipo de poesia. Entre os demais, os mais comuns são os de sete sílabas (heptassílabos).

3 – O soneto deve manter fiel e severa obediência à sua disciplina estrutural: duas rimas nos quartetos; a pausa, logo após; duas ou três rimas nos tercetos; o ritmo perfeito; música, beleza e harmonia nos versos, sem qualquer laivo de insipidez; e a chamada chave de ouro (décimo-quarto verso) que não seja um exagero, a ponto de parecer antecipadamente arquitetado.

“Nos dois quartetos, trata-se de fazer nascer e crescer a expectativa; no primeiro terceto, de ligar a expectativa à marcha para a solução, que se sente aproximar; no último terceto, de dar à expectativa desfecho que, ao mesmo tempo, dê prazer ao espírito e lhe proporcione satisfação pela lógica e surpresa pelo imprevisto”. (Augusto Dorchain)

“...a cada uma das quatro estâncias do soneto deve corresponder uma divisão sensível, do pensamento, e tanto melhor se ela se manifestar igualmente de dois em dois versos do quarteto”. (Francisco Freire)

“Como toda arte, assim também é a arte do Soneto. As regras são para o verdadeiro artista pontos de partida. O ponto de chegada chama-se obra-prima”. (Agostinho de Campos)

4 – A chave de ouro encerra a essência do pensamento geral da composição. “O soneto deve abrir-se com chave de prata e fechar-se com chave de ouro”. A chave de ouro deve ser um toque sutil no acabamento do soneto. Faz parte de sua unidade, de seu conjunto, e destina-se a impressionar pela beleza da imagem.

Quem lê um soneto que o satisfaça plenamente, está apreciando, como um todo, a sua parte técnica e, ao mesmo tempo, a sua grande porção de beleza espiritual. Está recebendo uma mensagem completa, onde a forma e a imaginação se juntam como um coro de hinos celestiais transpondo-lhe os ouvidos e dirigindo-se diretamente ao coração.

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continua…

Fonte> Vasco de Castro Lima. O mundo maravilhoso do soneto. 1987.

Varal de Trovas n. 597

 

Antonio Brás Constante (OPS! Acho que apertei a tecla DEL...)

Diz a lenda que há algum tempo, dentro do passado que já se foi, um menino queria ser escritor, mas ele não queria simplesmente escrever, queria tocar profundamente as pessoas com suas palavras, mexendo com seus sentimentos de ódio, tristeza, alegria, raiva e felicidade entre outros tantos. Mas o que isto tem a ver com informática? Bem, dizem que hoje em dia este mesmo menino já crescido, trabalha na Microsoft, sendo ele quem escreve as mensagens de erro que aparecem no sistema operacional Windows, para total e completo desespero de seus usuários. Recebi está piadinha e resolvi utiliza-la na abertura deste texto para mostrar como em muitos casos a informática consegue realizar os sonhos de alguém, simplesmente transformando-os nos pesadelos de outros.

Ainda falando sobre as tais mensagens de sistema, podemos notar que algumas delas conseguem até mesmo causar certos constrangimentos ao homem. Por exemplo: dependendo do sistema, o indivíduo poderá vir a receber mensagens perguntando se gostaria de dar o BOOT. Como assim dar o BOOT? E, principalmente, o que raios é esse tal de “BOOT”?

Passamos o tempo todo tentando suprir os desmandos do equipamento que vive (artificialmente) enviando mensagens sobre como devemos proceder, ou seja, ao invés dele fazer o que queremos, somos nós que acabamos seguindo as ordens do computador. Ainda outro dia o sistema me pediu para impostar uma senha que não fosse de fácil dedução, e eu escrevi: “IMPOSTO DE RENDA”, cuja dedução é sempre dificílima. A propósito, se aparecer uma mensagem no seu sistema dizendo: “SUA SENHA VENCERÁ EM TRES DIAS", não se anime muito, pois isto definitivamente não quer dizer que sua senha se tornará uma vencedora.

O tempo é algo relativo em informática (principalmente por se tratar de um mundo meio real, meio virtual e meio mágico, regido por elfos, fadas e hackers de um lado e Trolls, bruxas e crackers do outro). Para exemplificar, vale lembrar que um mesmo sistema que parece demorar horas para processar alguma coisa, leva décimos de segundos para deletar algo que não queríamos que fosse deletado.

Apesar dos milhares de recursos e ferramentas apresentadas como verdadeiros milagres da tecnologia, as tarefas sempre são difíceis de se executar, justamente porque em muitos casos os tais facilitadores incorporados ao sistema são extremamente complexos de se operar ou mesmo entender, por outro lado tudo é muito simples de se perder, apagar, errar. E o que é pior, esses erros tão fáceis de se cometer tornam-se, na grande maioria das vezes, dificílimos de se consertar, onde a única certeza é de que em algum lugar existirá um log com o registro de que foi você o responsável pelo erro.

Geralmente quando lemos nos menus dos aplicativos as opções: SALVAR, ABRIR e IMPRIMIR, nós podemos imaginar que existem outros tópicos que apesar de não estarem visíveis ficam subentendidos tais como: REPRIMIR, HUMILHAR e TORTURAR O USUÁRIO.

Enfim, o computador se tornou vital para as necessidades do homem, porém, é bem provável que no futuro o homem não seja mais necessário ao computador, e com isso a soberba de nos acharmos criaturas absolutas torne-se obsoleta.

Fonte> Recanto das Letras. 08 junho 2009.

https://www.recantodasletras.com.br/humor/1744166

Caldeirão Poético LXXXIV (Filmes em versos)

Arlindo Tadeu Hagen

(Filme: Sempre Ao Seu Lado, 1987)

AMOR PARA SEMPRE

Eu tive muitos cães em minha vida.

Quase todos das ruas retirados.

Em minha casa foram sempre amados

e deles tive a paga merecida,

em forma de ternura oferecida,

com abanos de rabo e outros agrados.

Ao lado destes seres estremados,

a vida pode ser melhor vivida.

Não conheço maior felicidade

que desfrutar do amor e da amizade

de um cão que sabe amar integralmente. 

Porque amar para sempre  é uma expressão

que só quem foi amado por um cão 

consegue compreender perfeitamente.

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Elvira Drummond

(Dialogando com o filme “A noviça Rebelde”, 1965).

VIDA HARMONIOSA…

Quem toca ou canta a escala musical, 

prevê melodiar a própria vida…

Ao preparar um simples recital, 

retira d’alma a fibra colorida.

A comunhão de vozes num coral, 

fraternalmente, tece e consolida 

a trama de caráter divinal, 

dispondo os elementos na medida.

Família que cultiva, a cada dia, 

acordes qual acordos de doçura, 

na vida e na canção traz harmonia… 

Vestir de encanto a voz da partitura 

promove um tal efeito de magia, 

que sinto o Criador na criatura…

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Fernando Antônio Belino

(Filme: Dio, come ti amo!, 1966)

DIO, COME TI AMO

"Não tenho idade para amar-te agora,

 mas, se quiseres esperar, um dia,

terás, em plenitude, essa alegria,

quando surgir do nosso amor a aurora."

"De amar desencontrado, a gente chora!"

"Meu Deus, como te amo! Que agonia!"

Quem vai deter a nuvem fugidia

Ou impedir o rio de ir embora?"

Dois jovens, para o amor, predestinados!

Inúteis velhos medos e cuidados,

Ninguém o seu destino irá mudar."

Da Espanha para o mar napolitano,

O amor desfez as sombras de um engano.

E, enfim,  puderam plenamente amar!

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Gilliard Santos

(Filme: O Show de Truman - O show da vida, 1998)

O SHOW DE TRUMAN (E DE TODOS NÓS)

Vivemos em suposta liberdade,

Mas sinto que algo não está completo...

Em pensamentos permaneço inquieto

E eis que uma ideia fixa então me invade.

Eu sigo caminhando na cidade

E assisto vir do céu algum objeto

Que faz tremer a base de concreto

Das colunatas da realidade.

Reflito, sento ali por um minuto;

Duvido do que vejo, do que escuto

E fico sem saber até quem sou.

Pego um refrigerante, que abro e bebo

No instante singular em que percebo

Que estamos todos nós num grande show.

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Jerson Brito

(Filme: Homens de Honra, 2000)

HONRA PARA SONHAR

O sonho, mesmo estando lacerado

no dente sanguinário do opressor,

resiste quando serve ao destemor

do coração que escuta um rouco brado.

Perante a rispidez, no desagrado,

a força colossal do sonhador

supera a queda imposta enquanto for

senhora do caminho planejado.

Alento, a pertinácia capacita

e torna refulgente a história escrita,

capaz de desfazer qualquer barreira.

Na direção do anelo, todo passo

merece festa e o choro, mais escasso,

ressurge na vitória derradeira.

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José Rodrigues Filho

(Filme: Um homem chamado cavalo, 1970)

ANTES, E HOJE 

Encantam-me as paisagens naturais 

De tempos que ficaram no passado...

Cismando, ainda,  quedo extasiado

Revendo bucolismos ancestrais. 

A flora foi ceifada por demais...

Refúgio para a fauna: cancelado!

O homem destrói o seu maior legado:

A natureza e, até, os seus iguais. 

A raça humana tem por tradição 

Fazer a guerra e a firme decisão 

De abrir fronteiras para evoluir...

Essa estratégia segue rumo incerto, 

Pois o planeta à beira do deserto 

Reclama soluções para existir. 

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Lucília Alzira Trindade Decarli

(Filme: Nos vemos em Vênus, 2023)

IMPORTA VIVER

Dos filhos, o anteparo e, até, o suporte,

missão dos pais em parte da jornada.

Se os desafios forem de alto porte,

intentam suavizar-lhes tal largada…

Mas, de repente, ronda pela estrada,

assaz perigo… A vida exposta à sorte!…

Suposta culpa em mente conturbada:

– aquele jovem viu, de perto, a morte.

Se um anjo bom soprar-lhe ao pé do ouvido,

declinará da ideia negativa 

e, ao existir, dará cabal sentido.

Na doação, a incrível descoberta…

Sair de si e, em nova alternativa:

– “Fazer alguém feliz!” – a escolha certa.

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Ricardo Camacho

(Filme: Um Ato de Coragem, 2002)

ATO DE CORAGEM

Fitava o céu ao fim da madrugada,

Enquanto o véu da imensidão trevosa

Trazia, em sua cauda luminosa,

O dia pelos raios da alvorada...

Mas sem prever seu filho na cilada,

Numa manhã sombria e angustiosa,

Diante da surpresa dolorosa,

O pai levou as mãos à face untada.

O desespero na infeliz ventura,

Para salvar a ingênua criatura,

Fê-lo esquecer a sua própria imagem...

E num impulso de feroz loucura,

Ia doar o coração e a cura,

Mas Deus honrou seu Ato de Coragem!

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Fonte> Academia Brasileira de Sonertistas Clássicos

https://www.recantodasletras.com.br/sonetos/7951432

Lygia Fagundes Telles (A Estrela Branca)

Ah, meu Deus, meu Deus! Como poderei contar todo esse horror, se tenho a boca seca como se tivesse engolido um punhado de areia e se as minhas mãos estão geladas como as mãos dos afogados?! É a realidade ou um pesadelo? Desde quando estou assim rodando desgovernado feito um pião, com as palmas das mãos comprimindo com força os meus olhos — espera, eu disse os meus olhos?…

Espera, calma, um pouco de calma e saberás tudo, vamos pelo começo. 

Foi há dois meses, que tateante e apoiado numa bengala cheguei a esta ponte, um cego mas um cego orgulhoso, nunca quis ter aquele cão-guia que vai indo assim na frente silencioso e triste. Ah! Querem tanto se libertar e a libertação dos guias e dos cegos só pode ser a morte.

Naquele dia, tomado por uma alegria quase insuportável consegui chegar a esta ponte e fiquei ouvindo as águas tumultuadas do rio correndo lá embaixo e que me chamavam: “Vem!…” Para não despertar a atenção dos passantes, eu pousei a minha bengala no chão, segurei no gradil de ferro e cheguei a sorrir tão feliz como naquela minha última noite em que vi a minha estrela branca pela última vez, palpitando lá no céu. Estava tão próxima que se estendesse a mão poderia segurá-la. Ah! Era linda essa última visão antes de mergulhar nesta treva. Dormi feliz e quando acordei não enxerguei mais nada e então comecei a gritar: “Estou cego, estou cego!” E as pessoas em redor pensando que eu tinha enlouquecido, antes fosse loucura, mas era mesmo a cegueira. Fui levado para o hospital e durante um ano os médicos tão atônitos quanto eu, mesmo tratando deste cego sem solução e sem explicação, os dias, os meses correndo e aquele espanto, aquela perplexidade… Então pensei: “Não quero isto, não quero!” E de repente resolvi fugir. Lembrei-me daquele rio correndo caudaloso e que seria a minha libertação. Fugi do hospital e perguntando e tateando pelas ruas quase gritei de alegria quando a voz do rio foi ficando mais próxima, mais próxima e me chamando: Vem!

Poucos passantes na ponte e assim tentei fazer uma cara tranquila quando pousei a bengala no chão e me agarrei ao corrimão de ferro, agora, já! Sussurrei crispado como um gato antes de saltar. Foi então que alguém me agarrou pelo braço. Voltei-me enfurecido, e então?!… Quem vinha se intrometer, quem?!… O desconhecido — era um homem — apanhou a bengala no chão e disse com voz tranquila: “Boa tarde!” Crispei a boca, baixei a cabeça. Não respondi e ele ainda me segurando. Ah! Mas o que significava isso? Respirei de boca aberta, calma! Fiquei repetindo a mim mesmo: “E se ele resolvesse chamar a polícia? Deve ser proibido se matar, hein?!” A mão que me segurava era forte, vigorosa. Levantei a cabeça e tentei sorrir: “Quer ter a bondade de me soltar?” eu pedi. Ele afrouxou a mão e em voz baixa, para não chamar a atenção dos passantes disse que eu adiasse o suicídio. Era possível adiar o suicídio? Dilatei as narinas e pensei, ele devia ser um médico, cheirava a hospital.

— Médico?

— Doutor Ormúcio — ele respondeu baixando o tom de voz. — Há quanto tempo está cego?

Ah! meu Deus, meu Deus, quer dizer que ia começar tudo de novo?! Ele tinha aquele mesmo tom obstinado dos médicos lá do hospital. Ah, sim, eu conhecia bem essa raça, melhor ir com calma, decidi e devo ter sorrido porque senti que ele sorriu também.

— Faz um ano, doutor. Pela última vez vi no céu uma estrela e depois dormi e quando acordei não vi mais nada. Fui levado para o hospital e lá fiquei internado, especialistas me trataram, me viraram do avesso e nada, nada, continuava cego. Então eu pediria agora que seguisse seu caminho e me deixasse em paz, agradeço a intervenção, mas largue do meu braço, por favor, e me deixe. É pedir muito?

— Mas há quanto tempo?…

— Estou cego? Há mais ou menos um ano, está satisfeito? Agora adeus, doutor. Siga o seu caminho e seguirei o meu, gratíssimo e adeus!

Ele aproximou-se mais. Falou com a boca quase encostada ao meu ouvido.

— Acontece que andei fazendo algumas descobertas importantes, está me escutando? Você não tem nada a perder, é jovem ainda, quantos anos?

— Trinta e dois.

— Ótimo! Se o meu tratamento falhar, voltará aqui, as águas esperam, este rio não vai desaparecer… O tratamento não será dolorido, isso eu prometo. E não precisará me pagar, serei belamente recompensado com o sucesso dessa operação… Está claro?

— Claríssimo — eu sussurrei.

Ele fez uma pausa. Senti seu olhar atento. Tentei relaxar, Calma! pedi a mim mesmo. O intruso parecia bem-intencionado, era melhor relaxar e assim quem sabe ele me deixaria em paz.

— Tem família? — perguntou.

— Não. Sou só, não tenho nada a não ser a solidão e esta treva. Agradeço de coração a sua proposta, vou pensar nela e agora, se me permite eu me despeço muito grato pelo seu interesse doutor…

— Doutor Ormúcio. Moro só com o meu empregado. Venha comigo e conversaremos melhor, não vai se arrepender, a morte pode esperar, concorda?

Deixei-me levar como uma criancinha. “Esta é a minha casa, e este é o meu empregado”, ele disse quando chegamos. O empregado era um homem ainda jovem, de voz mansa. Parecia estar habituado às singularidades do patrão porque não demonstrou nenhuma surpresa quando Ormúcio pediu-lhe que preparasse o quarto para o hóspede.

Foram dias calmos, eu estava indiferente, apático e foi sem nenhuma emoção que ouvi Ormúcio me dizer depois de um prolongado exame que eu estava em condições de ser operado. “Ah, é uma operação?” eu disse. Ormúcio confirmou e daí por diante não estivemos mais juntos, ele passava o tempo todo no consultório ou no hospital e eu já pensava em fugir quando certa manhã ele entrou no meu quarto.

— Hoje vamos para o hospital.

Nesse instante a ideia de enxergar novamente sacudiu-me com violência. Poderei descrever aquele tempo que antecedeu à operação? “Não me faça perguntas”, Ormúcio ordenava. E eu obedecia, verdadeiro autômato nas mãos daquele homem que ora se me afigurava um deus, ora um demônio, impenetrável como a própria escuridão. Fui um desses bonecos de mola esquecido num canto e que de repente alguém se lembrou de dar corda e a corda foi excessiva, tudo se embaralhou e me descontrolei numa volúpia de movimentos que já era uma alucinação. No meu peito arfante o desespero e a esperança num rodízio enlouquecedor, às vezes eu me sentia rolando no espaço sem direção e sem socorro. Mas de repente um jorro de luz me inundava e eu me preparava para “aquilo” com o entusiasmo de um menino a se aprontar para uma festa. Já nem fazia mais ideia há quanto tempo estava internado à espera quando de repente, numa madrugada — devia ser madrugada — Ormúcio aproximou-se.

— Venha comigo.

Obedeci em silêncio, habituado a fazer o que me ordenavam sem perguntar “por quê”. Conduziu-me por um longo corredor que achei frio e deteve-se diante de uma porta. Segurou no meu braço.

— Ele sabe que vai morrer logo, falência múltipla dos órgãos — sussurrou-me e pela primeira vez notei um leve tremor na sua voz. — Creio que não passa de amanhã… Ele me pediu para falar com você, antes ele quer falar com você.

— Ele quem?

Silêncio. Comecei a tremer porque de repente senti que alguma coisa terrível ia ser revelada e assim todo o meu ser se inteiriçava na expectativa “daquilo” que meus sentidos pressentiam. Estaquei resfolegante como à beira de um abismo.

— Ele quem? — repeti num sopro de voz. — Quem é que quer falar comigo antes de morrer?

— Ele… O homem de quem você vai herdar os olhos.

Encostei-me à porta para não cair. Então era isso, era isso. Meus olhos iam ser arrancados e nos buracos seriam colocados os olhos daquele homem que estava morrendo. O moribundo me fazia presente dos olhos, eu ia herdar um par de olhos!

Desatei a rir e logo o riso se transformou em soluços.

— Vamos, nada de cenas, acalme-se! — Ormúcio ordenou a sacudir-me com força. — É um mendigo, há meses está internado aqui. Naquela tarde em que impedi seu suicídio, eu já estava pensando nele, nos olhos dele que são perfeitos e que poderiam servir para alguém. Nem eu nem ele, nós não queremos nada em troca, ele se contenta em lhe ceder os olhos e eu serei pago com o sucesso da operação. Compreendeu agora?

Fiz que sim com a cabeça. Compreendia tudo e estava de acordo com tudo, como não havia de estar de acordo? Eu queria enxergar, não era isso? E para enxergar, usaria de todos os meios, fossem quais fossem. Enxuguei o suor que me empastava os cabelos e entrei no quarto. No silêncio, só se ouvia uma respiração ansiosa. Inclinei-me. Senti um hálito fétido.

— É este? — uma voz áspera perguntou voraz. Era tão asqueroso o bafo que vinha daquelas cobertas e tão desagradável aquela voz que instintivamente recuei.

— Sim, ele é bem jovem! — prosseguia a voz sem esperar pela resposta. Havia nessa voz um tom de insuportável alegria. — Quer dizer que viverei muitos anos ainda! Muitos anos!

Continuei calado, voltando o rosto para não sentir mais o bafo que vinha em lufadas do meu benfeitor. Ah, benfeitor, benfeitor!… Se eu soubesse, meu Deus! Que ridícula soa agora esta palavra, benfeitor! Decerto ele está delirando, pensei e só mais tarde aquelas frases voltaram cheias de sentido, verdadeiras hienas a devorarem a paz do meu coração.

— Se você não fosse tão jovem eu não lhe daria meus olhos — exclamou o moribundo apertando avidamente a minha mão. — Meus cabelos caíram, meus dentes caíram, minha carne murchou, de toda esta ruína, só os olhos se salvaram. Pois fique com eles e bom proveito!

Ormúcio impeliu-me para o corredor e fechou apressadamente a porta do quarto mas ainda pude ouvir atrás a voz triunfante:

— Continuarei em você! Continuarei!

Fomos para o jardim. Ormúcio acendeu um cigarro e colocou-o entre meus dedos.

— Não imaginei que ele começasse a delirar justamente na hora em que você… Enfim, passou — disse Ormúcio secamente.

Deixei cair o cigarro e aspirei o perfume fresco da folhagem orvalhada. A voz medonha, o hálito repugnante, tudo aquilo parecia agora pertencer a um pesadelo.

— A última coisa que meus olhos viram foi uma estrela branca cintilando no céu, a minha estrela! Da cama, eu a via sempre pela janela aberta. Naquela noite ela se apagou. Aceito tudo para vê-la novamente.

Dessa operação e dos dias que se seguiram nada poderei dizer, porque minha memória partiu-se em mil pedaços, assim como um espelho. Sei que certa manhã ouvi a voz sussurrante de Ormúcio segredar a um colega: Amanhã saberemos!

Um tremor violento sacudiu-me todo. E quando veio a enfermeira da noite avisando que as bandagens seriam retiradas, pedi-lhe que saísse um pouco do quarto, eu queria ficar só para rezar. Ela obedeceu. Então sentei-me na cama e freneticamente fui arrancando as gazes, arrancando tudo… A princípio, ainda o negrume! E eu já ia desabar sobre mim mesmo, dilacerando-me quando aos poucos um armário branco, um crucifixo, uma cadeira começaram a emergir das sombras, vagamente, meio dissolvidos como os destroços de um naufrágio. Vieram à tona, à tona… dançaram na minha frente indecisos sob um véu de lágrimas. Depois foram se firmando. E se fixaram.

Sufoquei um grito. E delirando de alegria, saltei do leito e escancarei as janelas, era noite, era noite. E a minha estrela? Quis saber, erguendo a cara para o céu, queria vê-la de novo, branca e cintilante, ela que se tornara cinzenta, onde estará, onde?

Foi nesse instante que o horror começou. Ah, mas de que modo explicar a hediondez da minha descoberta? Ergui a face para o céu, ergui a face, mas os olhos… os olhos não obedeciam. “Quero olhar a estrela, a estrela!”, repeti mil vezes num esforço desesperado. E os olhos baixavam obstinados para o jardim como se fios poderosos os dirigissem para o lado oposto daquele que minha vontade ordenava. Como descrever o horror que senti? Como explicar minha cólera ao verificar que fora enganado, miseravelmente enganado, porque nunca aqueles olhos seriam meus! Que me adiantava tê-los herdado, ter-lhes dado vida se eram independentes, se não me obedeciam? Penso que jamais poderei reproduzir as tentativas alucinadas que fiz naquelas horas para arrancá-los, da força medonha que os mantinha na direção oposta daquela que eu determinava, insolentes, livres. Tentei fechá-los, mas esbugalhados como se quisessem saltar, eles rodaram nas minhas órbitas como dois piões num rodopio enlouquecedor e agora se divertiam à minha custa, riam-se de mim naquela brincadeira infernal. Corri para o espelho. Na minha cara pálida e encovada, só os olhos do morto pareciam ter vida, tão brilhantes quanto cruéis. E se deliciavam em me examinar com uma expressão triunfante, gozando o contraste que faziam com o meu rosto retorcido pelo horror. “Eu continuarei em você!” Não foi o que disse o monstro asqueroso?

Cobri a cara com as mãos. Ormúcio triunfara porque a operação fora um sucesso, o morto também triunfara porque continuava vivendo dentro das minhas órbitas, mas e eu?!

Sorrateiramente, antes que o sol raiasse, fugi do hospital saltando pela janela. Ormúcio ficaria na dúvida, era esta a minha paga, ele não saberia jamais se fracassara ou não. E do morto, como vingar-me dele?

Aqui estou no mesmo lugar de onde Ormúcio me arrastou para a sua experiência. Agora os olhos ficaram obedientes, me atendem. Ah! Eles me obedecem, vejo o que quero, estas águas que são mais escuras e turbulentas do que eu imaginava, vejo as nuvens, vejo uma criança correndo lá longe… Eis que agora os olhos me obedecem apavorados porque descobriram meu plano, sabem por que fugi do hospital e por que vim a esta ponte, eles sabem! E já não zombam de mim, não, não zombam mais, sabem que me sepultarei no negrume das águas, desaparecerei como a minha estrela sepultada no negrume do céu, ela e eu teremos o mesmo destino. Agora não posso deixar de rir, de gargalhar até perder o fôlego porque tudo está sendo muito engraçado! O morto queria viver à minha custa, dono de mim! Só que ele não contava com isso, agora sou eu que me rio dele e ainda estarei rindo até o instante em que os seus olhos monstruosos se dissolverem nas águas, como duas miseráveis bolotas de miolo de pão.

Fonte> Lygia Fagundes Telles. Um coração ardente, 2012.