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| Imagens obtidas na internet, autoria desconhecida. |
sábado, 27 de março de 2021
Marcelo Henrique Marques de Souza (No fundo da estante)
O dono da banca olhava a cena, lamentando menos uma venda. Ninguém compra essa m...
Lá fora, o barulho do avião. Propaganda de um filme. Quer assistir? Por que não?, enquanto esconde o alemão no fundo da pilha. Não falei?...
Na fila do cinema, a mulher de meia-idade, cachoeira de recordações e ressentimentos febris, sugere a si mesma Mais um coração partido, coitada...
No filme, certa cena, o ritmo da música a diminuir e ele sentiu que era o momento. Depois do beijo, o abraço e mais outro, filme desfeito pela metade. Tudo escuro, trechos, acordes, sonatas, ausência. Chega! Ofegar das narinas a salvarem os corpos da omissão das bocas. Cuidado! E os cabelos, tão lisos...
Ao passar pela banca, na saída do filme, a mulher de meia idade compra um Nietzsche. Não dá pra ver daqui, mas parece A origem da tragédia.
O homem da banca, com o olhar perdido no meio das nádegas da mulher, não percebeu a m… que vendeu. Pensou na ex-mulher, que morrera, ao menos para ele, no meio de um filme, já nem se lembra qual. Confessou-lhe o adultério. Trailer da solidão futura.
Os outros dois, depois do filme, tiveram uma filha. Casaram, sem a comédia dos papeis. E depois de algum tempo, foram engolidos pelo apetite da monotonia.
Enquanto isso, a mulher de meia-idade divagava com os braços do homem da banca, que saíam de dentro de um livro que ela carregava não se lembra qual para tentar atenuar a tristeza momentânea. Sem lamentar, entendeu que fora sonho.
O livro jamais seria removido da estante. Apenas uma capa atraente, numa tarde vazia.
Sentados na mesma noite deserta, o casal colhia as poucas vogais que caíam do passado. Final da vela, os créditos a subirem enquanto a música anunciava a última curva. Novo trailer, novo filme, origem de mais um drama sem culpa.
No dia seguinte, pela manhã, o dono da banca recebe mais um Nietzsche da editora. Mais um traste pra ocupar espaço, ruminava enquanto acompanhava o rebolar da filha do casal, relativamente crescida, mocinha, Que ninguém me veja...
A menina não viu o livro. Não sabia quem era Nietzsche. E sonhava sem culpa com a próxima sessão.
Fonte:
II Prêmio UFES de Literatura. Coletânea de contos & crônicas.
II Prêmio UFES de Literatura. Coletânea de contos & crônicas.
Vitória/ES: Editora da Universidade Federal do Espírito Santo (EDUFES), 2015.
Daniel Maurício (Devaneios Poéticos) – 7 –
Ah, se o outono
Fosse só o cair de folhas!
Meus olhos
Outonam por você.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Com a porta entreaberta
Deixei que entrasses
No meu céu.
E no céu da tua boca
A lua procurei.
Mas pra surpresa minha,
Quando estava de olhos fechados,
Estrelas
Tu me fizestes ver.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Das barras
Dos lençóis do céu
Pingam estrelas
Enfeitando o meu quintal.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
De anjo
Me chamavas.
E a chama do amor
Em nós ardia.
Que pena,
Que era só um apelido!
Se estivesses em Paris
Eu estaria feliz.
Mas hoje,
De que me servem as asas
Se estás além
Do meu alcance?
As lágrimas
Emboloram minhas penas
Ao gotejar constante.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
De azul infinito
O anjo dizia:
Escreva, Maria!
Mas ela não sabia
Que na morenice dos seus olhos
O anjo era ela
Pra quem a sua poesia lia.
* Homenagem à amiga Rocio Vaz
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Ela dizia
Não ser poeta.
Mas quando sorria,
Ah!!!
A poesia já estava completa.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Lágrimas
Na "maré cheia"
Emocionada,
A alma nada ligeira
Esborrifando gotinhas salgadas
Que até poderiam ser chamadas
De pedacinhos de mar interior.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
O(remos)
remos
Que impulsionam
O barco da vida.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
O segredo do sol
É que ele nasce
Todos os dias
Sem nunca ter morrido.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Você nem sabe
Mas às vezes
Pego carona no seu sorriso
E vou tão longe...
É...
Você nem imagina
Mas às vezes
Me escondo no cantinho dos seus olhos
E espero a dor passar.
Fosse só o cair de folhas!
Meus olhos
Outonam por você.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Com a porta entreaberta
Deixei que entrasses
No meu céu.
E no céu da tua boca
A lua procurei.
Mas pra surpresa minha,
Quando estava de olhos fechados,
Estrelas
Tu me fizestes ver.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Das barras
Dos lençóis do céu
Pingam estrelas
Enfeitando o meu quintal.
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De anjo
Me chamavas.
E a chama do amor
Em nós ardia.
Que pena,
Que era só um apelido!
Se estivesses em Paris
Eu estaria feliz.
Mas hoje,
De que me servem as asas
Se estás além
Do meu alcance?
As lágrimas
Emboloram minhas penas
Ao gotejar constante.
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De azul infinito
O anjo dizia:
Escreva, Maria!
Mas ela não sabia
Que na morenice dos seus olhos
O anjo era ela
Pra quem a sua poesia lia.
* Homenagem à amiga Rocio Vaz
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Ela dizia
Não ser poeta.
Mas quando sorria,
Ah!!!
A poesia já estava completa.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Lágrimas
Na "maré cheia"
Emocionada,
A alma nada ligeira
Esborrifando gotinhas salgadas
Que até poderiam ser chamadas
De pedacinhos de mar interior.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
O(remos)
remos
Que impulsionam
O barco da vida.
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O segredo do sol
É que ele nasce
Todos os dias
Sem nunca ter morrido.
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Você nem sabe
Mas às vezes
Pego carona no seu sorriso
E vou tão longe...
É...
Você nem imagina
Mas às vezes
Me escondo no cantinho dos seus olhos
E espero a dor passar.
Nilto Maciel (A Bicicleta)
Nivaldo bebeu mais e mais. Na praça a vida fervilhava. A vida fervilhou ou fervilhava? E o cheiro de batata doce? Ia à janela, espiava a rua, queria sair, brincar. O sol, entretanto, de tão quente, o impelia a zanzar dentro de casa, descalço, nu da cintura para cima. E ouvir irmãs e primas no balanço das redes: “Índia, teus cabelos nos ombros caídos...” Por onde andava a mãe naquelas tardes? Talvez dormisse, sofrida. E os irmãos? Talvez matassem lagartixas no quintal. O pai certamente conversava lorotas na mercearia.
Homem de cabelos brancos arrastou cadeira e se sentou. Garçom dele se aproximou com lepidez. Uma cerveja bem gelada. Sorriram, como se conhecessem há muito. Uma agora, outra depois. Nivaldo sorriu também. E levou aos lábios o copo. Nas paredes, mulheres e homens jovens, bonitos, seminus abriam sorrisos de dentes alvos e perfeitos e mostravam bebidas de variados nomes e marcas. Pela rua passavam carros em disparada. No horizonte, luzes e luzes brilhavam em postes, prédios, casas, em infindável tabuleiro de cores. Nivaldo mirou o perfil do homem de cabelos grisalhos. Talvez o conhecesse. De onde? Desde quando? Colega de faculdade, trinta anos atrás? E o nome? Arnaldo. Não. Cesário. Não. Fagundes. Também não. Mas o conhecia, sim, senhor. O outro o viu a observá-lo e franziu o cenho. Ora, ora! Sair para beber cerveja e ter de aturar um estranho a analisá-lo! Era pedir a conta e se retirar. Nivaldo chamou o garçom, em voz alta, e dirigiu-se ao vizinho: Você é de Palma? O homem quis se fazer de desentendido e virou a cabeça para um lado, a olhar para o interior do bar. Nivaldo insistiu na pergunta e só então o outro fitou os olhos nele. No entanto, Nivaldo queria contemplar a praça e ver os meninos. E quase se assustou ao avistar ao longe, como uma aparição, um corpo estranho em movimento. Vinha de longe para perto, no meio da praça. E era somente uma bicicleta e um garoto a se locomoverem lentamente.
***
Nivaldo deu três passos, parou ao lado de Venâncio e encheu de cerveja o copo do conterrâneo. Puxasse cadeira. Agradeceu o convite. Não ia perguntar a idade do outro, mas, pelas aparências, seria uns dez anos mais velho que ele. Venâncio se pôs a falar de Palma e do passado. Quando o pai lhe comprou uma bicicleta, sentiu-se muito importante. Nivaldo sondava os olhos do outro. Semelhantes aos de um rapazinho que um dia apareceu montado numa bicicleta. E nela se deu o seu primeiro passeio na garupa.
Nivaldo pediu licença para se sentar em outra cadeira. Gostava de olhar para a pracinha. Venâncio riu. Também gostava de praças. Sua família o queria padre. A ideia lhe parecia excelente, porque nascido e criado católico, ao lado de uma igreja. Lembrava-se dela? Nivaldo examinava ora a rua, ora os olhos daquele homem que não podia ser outro senão o rapaz de quase meio século atrás. Daquela bicicleta enorme, quase do tamanho de um burro. Coisa nunca vista na cidade. Cheia de adereços, fitinhas, buzina, farol. Quando crescesse, queria ter uma bicicleta como aquela.
Uma noite avistou de longe o rapaz na calçada, agarrado à bicicleta. Depois o viu montar nela e pedalar até a calçada de sua casa. Queria passear de bicicleta? Talvez estivesse caçoando dele. Queria ou não queria? Num minuto subiu à garupa e saíram pela praça. O jovem pedalava com suavidade, como se flutuasse. E conversava. Não falava da bicicleta. Fez a volta na praça, passou diante da igreja e se dirigiu a uma rua pobre. Acendeu o farol. Meninos corriam. Mulheres sentadas às calçadas. A bicicleta entrava em becos e vielas escuras ou semi-escuras. Com lentidão, como se nunca mais fosse parar. Tomasse cuidado para não aproximar os pés das rodas.
***
Venâncio pediu mais cerveja, beberam, conversaram. Nivaldo também chamou o garçom outras vezes. Na pracinha já não se viam os meninos a correr. Casais se agarravam nos bancos. Carros passavam diante do bar em disparada. Venâncio falava sem parar. Após alguns anos no seminário, decidiu seguir outro caminho. Viajou para São Paulo, onde viveu alguns anos. A bicicleta passou aos irmãos mais novos e nunca mais a viu. Os pais morreram velhos. Chamava o garçom, queria beber. Em dado momento, Nivaldo voltou ao sanitário e, ao regressar, não mais viu o outro. Chamou o garçom: Onde andava Venâncio? O rapaz sorriu: Seu Venâncio era assim mesmo; quando se embriagava, saía sem pagar e noutro dia saldava a dívida. Nivaldo permaneceu no bar. Talvez o outro voltasse para completar a história. Se não voltasse, beberia sozinho. Talvez surgisse outro cidadão de Palma. Trouxesse outra cerveja.
Nivaldo olhava para a pracinha. Aonde andavam os meninos? E a bicicleta com o garoto? Talvez dormissem. Sorveu mais uns goles da bebida. Por que Venâncio se tinha retirado, sem uma despedida? Teria se lembrado do passeio de bicicleta? Sentiu no estômago um peso. Não aguentava mais cerveja. Precisava ir para casa. Quis levantar-se, não conseguiu. Uma bicicleta parecia girar ao redor de sua cabeça, ora com sofreguidão, ora muito lentamente.
Fonte:
Nilto Maciel. A Leste da Morte. Porto Alegre: Bestiário, 2006.
Livro enviado pelo autor.
Nilto Maciel. A Leste da Morte. Porto Alegre: Bestiário, 2006.
Livro enviado pelo autor.
2.ª Edição Prémio Nacional de Conto João de Araújo Correia (Prazo: 30 De Abril)
REGULAMENTO
Artigo 1.º
O Prêmio Nacional de Conto João de Araújo Correia é uma organização conjunta da Câmara Municipal do Peso da Régua e da Tertúlia João de Araújo Correia e tem como objetivo incentivar a produção literária em língua portuguesa e, simultaneamente, homenagear João de Araújo Correia, um dos mais destacados contistas do século XX.
Artigo 2.º
Este Prêmio considerará a modalidade Conto, com tema livre.
Artigo 3.º
A este Prêmio poderão concorrer cidadãos nacionais e estrangeiros sem limite de idade.
Artigo 4.º
A Comissão Organizadora nomeará um Júri, constituído por três personalidades de reconhecido mérito, que avaliará os trabalhos apresentados a concurso.
Artigo 5.º
Ao Júri será reservado o direito de não atribuir o prêmio estipulado, não havendo direito a recurso.
Artigo 6.º
Fica reservado à Comissão Organizadora o direito de reproduzir os trabalhos apresentados a concurso para fins de divulgação dos mesmos, excluindo os fins comerciais. Esta iniciativa não dará direito a qualquer compensação aos respectivos autores.
Artigo 7.º
Os trabalhos a concurso deverão ser enviados para o seguinte endereço postal:
Câmara Municipal do Peso da Régua
PRÉMIO NACIONAL DE CONTO JOÃO DE ARAÚJO CORREIA
Praça do Município
5054-003 Peso da Régua - Portugal
Artigo 8.º
Cada participante poderá concorrer apenas com um trabalho, obrigatoriamente original e inédito.
Artigo 9.º
O trabalho a concurso deverá ser assinado com um pseudônimo, o qual deverá constar no canto superior direito da primeira página do trabalho.
Cada trabalho deverá ser acompanhado por envelope fechado, onde conste a identificação do concorrente.
Artigo 10.º
O trabalho a concurso deverá ser apresentado em língua portuguesa, em páginas A4 digitadas de um só lado, com espaçamento 1,5, tipo de letra Times New Roman, tamanho 12, não excedendo as 7 páginas.
O envio do trabalho deverá ser feito em triplicado.
Artigo 11.º
A data limite para apresentação de trabalhos a concurso é 30 de abril de 2021 (data do carimbo dos correios).
Artigo 12.º
A comunicação dos resultados do Prêmio Nacional de Conto João de Araújo Correia será feita nos canais oficiais das entidades organizadoras.
Artigo 13.º
A comunicação dos resultados será efetuada até 120 dias após a data indicada para apresentação de trabalhos a concurso.
Artigo 14.º
Será atribuído um prêmio pecuniário no valor de 1.500,00€ ao primeiro classificado e Menção Honrosa ao segundo e terceiro classificados.
Omissões
As eventuais omissões a este Regulamento serão resolvidas pela Comissão Organizadora.
Fonte:
sexta-feira, 26 de março de 2021
Figueiredo Pimentel (A Casa de maribondo)
Xisto e Tomás eram conterrâneos filhos da mesma aldeia, uma aldeiazinha de Trás-os-Montes, em Portugal. Desde crianças, sendo quase da mesma idade, eram íntimos amigos, e continuaram sempre na mesma intimidade, depois de grandes, casados e pais de filhos, vindo até a serem compadres.
Tão amigos eram, que resolveram embarcar para o Brasil já que na aldeia não tinham esperanças de melhorar de estado, ao passo que ouviam dizer que nos Brasis, floria a Árvore das Patacas*. Era só a gente subir aos galhos, e recolher moedas.
Assim um belo dia embarcaram no mesmo navio. Sofreram iguais privações, juntos compartilharam as mesmas mágoas, as mesmas saudades da Santa Terrinha, que deixaram, e das esposas, os filhos, os amigos, o burro, mais a vaca, dois bezerrinhos, quatro leitões, e mais de dúzia e meia de cabeças de criação.
Aqui, porém, a sorte mudou. Xisto enriqueceu no comércio de escravos, e numa porção de negócios do mesmo gênero. Tomás, no entanto, continuava pobre, e mais pobre se viu, depois que, à imitação do compadre, mandara vir a mulher. A sua vida, por último, era um horror, e vendo que não podia viver mais na cidade, onde tudo estava caríssimo, por preços exorbitantes, resolveu-se a ir pedir ao comendador Xisto, que possuía léguas e léguas de terras abandonadas, de todo incultas, alguns palmos de terreno, onde pudesse construir uma casinha de morada, e cultivar alguns produtos de pequena lavoura, que o sustentassem, mais a família, e que pudesse ir vender à vila.
Xisto, dessa vez mostrou-se compassivo e generoso: cedeu ao seu compadre pobre, a terra que necessitava, e Tomás ali se aboletou, numa choupana coberta de sapé, que edificou por suas próprias mãos.
As duas moradas eram vizinhas. De um lado, via-se a miserável cabana de Tomás da Abadia, e do outro, a soberba e luxuosa vivenda do “honrado comendador Xisto Manuel de Souza e Silva.
Certa vez, Tomás estava cavando a terra, e Xisto se achava perto, gozando o prazer de não trabalhar, e ver o seu íntimo amigo a mourejar como um escravo. De repente, a enxada de Tomás bateu num corpo estranho, duro, resistente. Cavou mais, afundou o buraco, e eis que descobriu uma panela cheia de moedas de ouro.
Como as terras lhe pertenciam, Xisto apressou-se em levar o pote a casa, muito agitado, e não consentiu mais que o compadre pobre trabalhasse em suas terras.
Despediu o pobre Tomás, e chamou a mulher para verem as riquezas que existiam em sua propriedade.
Abriram então a panela, mas encontraram apenas uma casa de maribondos.
Julgando que aquilo era caçoada de Tomás, o milionário ficou possesso de raiva, e protestou que havia de lhe pregar uma peça.
Apanhou a casa, colocou-se com muito jeito num saco, para não alvoroçar os bichos, e dirigiu-se à casa de Tomás.
Assim que o avistou, foi logo gritando:
– Compadre, fecha as portas e deixa somente um lado da janela aberto...
Tomás fez o que lhe dizia o outro.
Xisto chegando perto da janela, jogou para dentro a casa de maribondos, dizendo:
– Fecha agora tudo, compadre, e toma este presente que te trago.
Mas os maribondos assim que bateram no chão, transformaram-se em moedinhas de ouro, e o pobre Tomás chamou a mulher e os filhos para ajuntá-las.
Xisto gritava:
– Ó compadre, abre a porta!
– Deixa-me compadre Xisto, já não posso mais com estes malditos bichos, que me matam de ferroadas, respondia o outro, que compreendeu imediatamente o que havia sucedido, satisfeito por ver que Xisto não conseguira fazer o mal que pretendera.
E o rico ria-se da boa peça que havia pregado ao pobre.
Ficou assim o pobre rico, e o rico pobre, por querer fazer maldade que não conseguiu.
=======================================
* Antiga moeda de prata, que valia 320 réis.
Fonte:
Alberto Figueiredo Pimentel. Histórias da Avozinha.
Alberto Figueiredo Pimentel. Histórias da Avozinha.
Publicado em 1896.
Caldeirão Poético XLI
São Paulo/SP
ESTRELA CADENTE
O palco é o céu que a vista descortina
em seu passeio, quando, de repente,
depara-se com bela bailarina,
a deslizar, esguia, reluzente…
A lua, por um palmo de cortina,
também a espia e então, infelizmente,
desaparece a etérea peregrina
que já não baila mais, à minha frente…
Para onde foi? Que fim levou a estrela?
indago de mim mesmo, sem revê-la,
frustrado e, além de tudo, arrependido
por não lhe ter de todo deslumbrado
com ela e a perfeição do seu bailado
feito, naquele instante, o meu pedido…
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Francisco Neves de Macedo
Natal/RN, 1948 – 2012
…E O AMOR SE FEZ SONETO
Sono esquecido, a acolho, nos meus braços,
ouço o teu respirar, lindo, ofegante,
nos seus carinhos, mil beijos e amassos,
instante lindo, não mais que um instante!
Tomo-te, assim, vasculho teus espaços,
orgasmos loucos, sonhos fascinantes!
Por tudo que fizemos, os cansaços,
se fazem adrenalina nos amantes.
Respiração… A voz que enleva a gente,
agora se faz terna, mas, ardente.
Voz que em louco prazer se faz dueto.
Onde estiver, é certo estar presente,
cada suspiro, que trará na mente,
este momento, que se fez soneto!
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Hegel Pontes
Juiz de Fora/MG, 1932 – 2012
A ALMA DA PEDRA
Longa pesquisa. E o mestre hindu descobre
que existe uma fadiga nos metais;
que o descanso renova, do ouro ao cobre,
o reino singular dos minerais.
Eu também sinto que a matéria encobre
estranhas vibrações emocionais.
É que a pedra tem alma, simples, nobre,
sonhando evoluções espirituais.
E a alma da pedra imóvel é a energia
que evolui, na ilusória letargia,
entre seres gigantes e pigmeus.
E sonha, nos milênios que a consomem,
ser um cacto que sonha ser um homem,
ser um homem que sonha ser um Deus.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
José Tavares de Lima
Juiz de Fora/MG
DOAÇÃO INFELIZ
Não me censures se não te procuro,
nem tentes entender meu desamor…
Mataram cedo o sentimento puro
que havia no meu peito sonhador!
Este meu jeito indiferente e duro
somente esconde um natural temor,
porque sofri demais; e, te asseguro:
morre a ternura em quem sofreu de amor…
Doei-me inteiro para alguém, um dia;
acreditei nas juras que fazia,
e em paga só colhi desilusão…
Hoje, ferido por tão rude espinho,
acostumei-me tanto a ser sozinho
que até me sinto bem na solidão!
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Judas Isgorogota
(Agnelo Rodrigues de Melo)
Traipu/AL, 1901 – 1979, São Paulo/SP
O HERÓI
"— Papai, o que é um herói?
Eu pergunto porque tenho grande vontade
De ser herói também ...
Será que posso ser herói sem entrar numa guerra?
Será que posso ser herói sem odiar os homens
E sem matar alguém?"
O homem que já sofrera as mais fundas angústias
E as mais feias misérias
Trabalhando a aridez de uma terra infecunda
Para que não faltasse o pão no pequenino lar;
O homem que as mais humildes ilusões perdera
No seu cotidiano e ingrato labutar;
Aquele homem, ao ouvir a pergunta do filho:
— "Papai, o que é um herói?"
Nada soube dizer, nada pôde explicar...
Tomou de uma peneira
E cantando saiu, outra vez, a semear!
Fontes:
Ademar Macedo. Mensagens Poéticas.
Ademar Macedo. Mensagens Poéticas.
Mercia Gama (Êta cafezinho bão)
No corre-corre da vida e em meio a esta pandemia, os passos devem ser um pouco lentos, senão, há necessidade parar, respirar e seguir, pois o uso de máscara é essencial.
O dia amanhece com temperatura morna e ir ao centro da cidade resolver cositas com tempo determinado é importante, e resolvidas com um proseio aqui, ali e o que não dizer de se dar ao luxo de tomar um delicioso cafezinho, num espaço conhecido na esquina da Rua Visconde com a Rua Jacques Félix, cujo proprietário, e funcionárias tomam o devido cuidado na distância das mesas e suas higienizações, é bom demais.
Ao chegar, como sempre, os cumprimentos matinais, sorrisos e a funcionária já pergunta se é o cafezinho de sempre, que com sorriso retribuído e positivo com a mão, ela já vai providenciar com capricho o feitio, e com luvas nas mãos componho o prato com quitutes deliciosos e vou até a mesa aguardá-la.
O tempo do feitio do café foi rápido. Ela chega à mesa com a xícara e pergunta se gostei e quando olhei o designer fiquei emocionada, e me pergunta se acertou o meu nome, pois ela tinha escrito o meu nome e desenhado um pequeno coração e respondi um sim repleto de alegria e gratidão.
Agradeci a ela todo o seu carinho, atenção, gentileza para comigo como também com outros clientes quando terminei meu deguste me dirigi ao caixa para efetuar pagamento e depois me despedi de todos principalmente dela com cumprimentos à moda pandemia.
Há momentos em nossa vida que são assim com pequenas e maravilhosas surpresas que nos fortalece e reafirmar a importância do viver com alegria, amizades, respeito, simplicidade, gentilezas, amor, gratidão muita gratidão. Êta cafezinho bão!
Fonte:
Facebook da Academia
Facebook da Academia
XIX Concurso “Fritz Teixeira de Salles de Poesia” (Prazo: 23 de abril)
Regulamento XIX Concurso
Promoção “Fundação Cultural Pascoal Andreta”
Monte Sião – MG
Categorias
Infantil – Até 13 anos incompletos na data de encerramento das inscrições.
Juvenil – De 13 anos completos até 18 anos incompletos na data de encerramento das inscrições.
Adulto – Acima de 18 anos completos.
A participação no concurso é livre para autores de todas as idades, sem qualquer restrição, obedecendo unicamente a divisão por categorias nas respectivas faixas etárias.
As inscrições estarão abertas de 01 de março de 2021 até 23 de abril de 2021.
Cada autor poderá concorrer com até 02 (dois) poemas, inéditos, e em língua portuguesa.
A publicação em blogs pessoais não invalida o ineditismo, porém a publicação em livros, jornais e ou antologias quaisquer, bem como a inscrição simultânea em outro concurso similar, invalidam a inscrição.
São aceitas inscrições de autores residentes e ou originários de quaisquer cidades ou países.
A inscrição é gratuita.
O tema das poesias é livre.
É obrigatório o título da obra.
Uma Comissão Julgadora, escolhida pela Fundação Cultural Pascoal Andreta, selecionará os melhores trabalhos.
Os direitos autorais dos textos são de propriedade de seus autores.
Ao enviar sua inscrição para este concurso, os autores concordam expressamente com a publicação das poesias inscritas no site da Fundação Cultural Pascoal Andreta (www.fundacaopascoalandreta.com.br), bem como no livro (edição comemorativa) a ser publicado, sem que qualquer ônus seja imputado à Fundação.
Não é necessário que o autor faça o registro, para fins de direito autoral.
A Fundação Cultural Pascoal Andreta declara que o livro a ser editado (edição comemorativa), não será comercializado em nenhuma hipótese, tratando-se ainda de tiragem limitada.
O envio da(s) poesia(s) ao concurso significa inteira e completa concordância, por parte dos concorrentes, com este Regulamento. Casos omissos serão resolvidos pela Comissão Organizadora. As decisões são irrecorríveis.
II. INSCRIÇÕES
Para confirmar sua inscrição, o autor deverá preencher o formulário disponível no link de acordo com a categoria:
Ficha de Inscrição – Infantil
https://form.jotformz.com/83352810957664
Ficha de Inscrição – Juvenil
https://form.jotform.com/210446925399667
Ficha de Inscrição – Adulto
https://form.jotform.com/210446963514658
A(s) poesia(s) deverão ser anexadas na mesma Ficha de Inscrição, em campos específicos.
Não é permitido a inscrição da segunda poesia em ficha de inscrição separada. Se o autor desejar inscrever dois textos, ambos deverão ser anexados na mesma Ficha de Inscrição.
Ao final do preenchimento do formulário e tendo anexado sua(s) poesia(s), clicar no botão ENVIAR. Aguardar mensagem de confirmação de recebimento.
Não serão aceitos textos e inscrições por email.
As poesias deverão ser enviadas conforme abaixo:
Digitação, preferencialmente, em fonte Times New Roman, tamanho 12, ou fonte Arial, também tamanho 12, com espaço livre.
Cada poesia deverá constituir um arquivo único, sem a indicação do nome do autor ou pseudônimo (os textos serão catalogados e indexados por numeração sequencial para encaminhamento à Comissão Julgadora).
A correlação entre as poesias e seus autores é determinada pelo arquivo anexado na Ficha de Inscrição e o índice numérico atribuído – portanto, vinculado unicamente a quem preencheu o formulário – sem que a Comissão Julgadora tenha acesso a qualquer informação antecipada dos poetas e seus textos.
Desta forma, a Comissão Julgadora conhece apenas as poesias e seu número, até que o julgamento seja concluído e o resultado publicado.
Preferencialmente, salvar os arquivos em formato PDF. Arquivos no formato Microsoft Word (.doc ou .docx), OpenOffice, BROffice, LibreOffice ou Google Docs também serão aceitos.
Não são aceitos arquivos no formato figura (JPG, PNG, etc).
Não são aceitos arquivos com o texto “colado” como figura.
Não são aceitos links de compartilhamento em serviços como Dropbox, Google Drive, OneDrive, Skydrive ou similares.
Em até 15 (quinze) dias contados a partir do envio das poesias, os participantes receberão comunicado, por email, da confirmação de sua inscrição ou serão solicitados a corrigir eventuais irregularidades.
Para os casos em que correções forem solicitadas, os participantes terão até 03 (três) dias para apresentá-las.
Caso as correções não sejam recebidas, a inscrição será invalidada.
Caso o autor identifique que houve erro em sua inscrição (arquivo incorreto, informações incompletas, etc), enviar email para concurso.fritz.2021@fundacaopascoalandreta.com.br, indicando no campo “Assunto”: Solicitação de Correção de Inscrição
A solicitação será avaliada pela Comissão Organizadora e o autor será notificado da decisão.
Em nenhuma hipótese preencher uma nova Ficha de Inscrição.
Eventuais solicitações de substituição da(s) poesia(s) inscritas devem ser encaminhadas para o endereço de email concurso.fritz.2021@fundacaopascoalandreta.com.br, indicando no campo “Assunto”: Concurso Fritz 2021: Solicitação de substituição de poesia
A solicitação será avaliada pela Comissão Organizadora e o autor será notificado da decisão
Não enviar as poesias até a decisão da Comissão Organizadora
Em nenhuma hipótese preencher uma nova Ficha de Inscrição
Havendo o envio de uma segunda Ficha de Inscrição, a mesma será invalidada.
A relação completa de participantes, cujas inscrições foram aceitas pela Comissão Organizadora, será publicada no site da Fundação Cultural Pascoal Andreta – www.fundacaopascoalandreta.com.br – no dia 09 de maio de 2021.
Solicitações de esclarecimentos poderão ser encaminhadas para o endereço eletrônico concurso.fritz.2021@fundacaopascoalandreta.com.br, indicando no campo “Assunto”: Esclarecimentos
III. PRÊMIOS
Haverá premiação para os três melhores trabalhos, por categoria, conforme abaixo:
Para os três melhores trabalhos na Categoria INFANTIL
1º lugar: R$ 350,00 em vale-compras nas lojas Livraria Cultura, Livraria Saraiva ou Amazon, exclusivamente para aquisição de livros e/ou material escolar.
2º lugar: R$ 250,00 em vale-compras nas lojas Livraria Cultura, Livraria Saraiva ou Amazon, exclusivamente para aquisição de livros e/ou material escolar.
3º lugar: R$ 150,00 em vale-compras nas lojas Livraria Cultura, Livraria Saraiva ou Amazon, exclusivamente para aquisição de livros e/ou material escolar.
OBSERVAÇÃO:
Até a data de publicação deste edital, a Amazon não está aceitando a emissão de vale-compras no site www.amazon.com.br. Assim, quando da premiação a Comissão Organizadora decidirá, em conjunto com os classificados e/ou seus responsáveis, qual a melhor opção de utilização desse valor.
Em nenhuma hipótese será entregue o valor em dinheiro para a Categoria Infantil.
Para os três melhores trabalhos na Categoria JUVENIL
1º lugar: 01 Kindle Paperwhite 8 GB e vale-compras no valor de R$ 350,00 para aquisição de e-books e/ou acessórios para o Kindle
2º lugar: 01 Kindle Paperwhite 8 GB e vale-compras no valor de R$ 250,00 para aquisição de e-books e/ou acessórios para o Kindle
3º lugar: 01 Kindle Paperwhite 8 GB e vale-compras no valor de R$ 150,00 para aquisição de e-books e/ou acessórios para o Kindle
OBSERVAÇÃO:
Até a data de publicação deste edital, a Amazon não está aceitando a emissão de vale-compras no site www.amazon.com.br. Assim, quando da premiação a Comissão Organizadora decidirá, em conjunto com os classificados e/ou seus responsáveis, qual a melhor opção de utilização desse valor.
Em nenhuma hipótese será entregue o valor em dinheiro para a Categoria Juvenil.
Para os três melhores trabalhos na Categoria ADULTO
1º lugar: R$ 2.000,00 (Dois mil reais)
2º lugar: R$ 1.500,00 (Mil e quinhentos reais)
3º lugar: R$ 1.000,00 (Mil reais)
Menção Honrosa para o concorrente mais jovem.
Todos os classificados receberão 02 (dois) exemplares do livro contendo as poesias premiadas (edição comemorativa) e Diploma personalizado.
Os resultados do concurso serão publicados no site da Fundação Cultural Pascoal Andreta – www.fundacaopascoalandreta.com.br – no dia 20 de junho de 2021.
Foram planejadas duas datas para a entrega dos prêmios, e sua confirmação dependerá das condições presentes na ocasião por conta da pandemia de COVID-19. Se mesmo na segunda data não for possível encontro presencial, teremos evento on-line.
Todas as situações serão comunicadas em tempo hábil para o planejamento de todos.
10 de julho de 2021, sábado, às 19h30 ou
11 de dezembro de 2021, sábado, às 19h30
Para os classificados que não sejam de Monte Sião, haverá hospedagem com café da manhã.
No caso do não comparecimento de qualquer dos autores classificados no evento de premiação, o respectivo prêmio poderá ser enviado por correios e depósito em conta corrente bancária (se aplicável), desde que expressamente solicitado pelo autor em até 30 dias contados a partir de 10 de julho de 2021. Findo este prazo o valor será devolvido ao patrocinador e o ganhador perderá o direito ao prêmio.
Os poetas classificados poderão declamar sua poesia ou, se desejarem, indicar outra pessoa para fazê-lo.
Promoção “Fundação Cultural Pascoal Andreta”
Monte Sião – MG
Categorias
Infantil – Até 13 anos incompletos na data de encerramento das inscrições.
Juvenil – De 13 anos completos até 18 anos incompletos na data de encerramento das inscrições.
Adulto – Acima de 18 anos completos.
A participação no concurso é livre para autores de todas as idades, sem qualquer restrição, obedecendo unicamente a divisão por categorias nas respectivas faixas etárias.
As inscrições estarão abertas de 01 de março de 2021 até 23 de abril de 2021.
Cada autor poderá concorrer com até 02 (dois) poemas, inéditos, e em língua portuguesa.
A publicação em blogs pessoais não invalida o ineditismo, porém a publicação em livros, jornais e ou antologias quaisquer, bem como a inscrição simultânea em outro concurso similar, invalidam a inscrição.
São aceitas inscrições de autores residentes e ou originários de quaisquer cidades ou países.
A inscrição é gratuita.
O tema das poesias é livre.
É obrigatório o título da obra.
Uma Comissão Julgadora, escolhida pela Fundação Cultural Pascoal Andreta, selecionará os melhores trabalhos.
Os direitos autorais dos textos são de propriedade de seus autores.
Ao enviar sua inscrição para este concurso, os autores concordam expressamente com a publicação das poesias inscritas no site da Fundação Cultural Pascoal Andreta (www.fundacaopascoalandreta.com.br), bem como no livro (edição comemorativa) a ser publicado, sem que qualquer ônus seja imputado à Fundação.
Não é necessário que o autor faça o registro, para fins de direito autoral.
A Fundação Cultural Pascoal Andreta declara que o livro a ser editado (edição comemorativa), não será comercializado em nenhuma hipótese, tratando-se ainda de tiragem limitada.
O envio da(s) poesia(s) ao concurso significa inteira e completa concordância, por parte dos concorrentes, com este Regulamento. Casos omissos serão resolvidos pela Comissão Organizadora. As decisões são irrecorríveis.
II. INSCRIÇÕES
Para confirmar sua inscrição, o autor deverá preencher o formulário disponível no link de acordo com a categoria:
Ficha de Inscrição – Infantil
https://form.jotformz.com/83352810957664
Ficha de Inscrição – Juvenil
https://form.jotform.com/210446925399667
Ficha de Inscrição – Adulto
https://form.jotform.com/210446963514658
A(s) poesia(s) deverão ser anexadas na mesma Ficha de Inscrição, em campos específicos.
Não é permitido a inscrição da segunda poesia em ficha de inscrição separada. Se o autor desejar inscrever dois textos, ambos deverão ser anexados na mesma Ficha de Inscrição.
Ao final do preenchimento do formulário e tendo anexado sua(s) poesia(s), clicar no botão ENVIAR. Aguardar mensagem de confirmação de recebimento.
Não serão aceitos textos e inscrições por email.
As poesias deverão ser enviadas conforme abaixo:
Digitação, preferencialmente, em fonte Times New Roman, tamanho 12, ou fonte Arial, também tamanho 12, com espaço livre.
Cada poesia deverá constituir um arquivo único, sem a indicação do nome do autor ou pseudônimo (os textos serão catalogados e indexados por numeração sequencial para encaminhamento à Comissão Julgadora).
A correlação entre as poesias e seus autores é determinada pelo arquivo anexado na Ficha de Inscrição e o índice numérico atribuído – portanto, vinculado unicamente a quem preencheu o formulário – sem que a Comissão Julgadora tenha acesso a qualquer informação antecipada dos poetas e seus textos.
Desta forma, a Comissão Julgadora conhece apenas as poesias e seu número, até que o julgamento seja concluído e o resultado publicado.
Preferencialmente, salvar os arquivos em formato PDF. Arquivos no formato Microsoft Word (.doc ou .docx), OpenOffice, BROffice, LibreOffice ou Google Docs também serão aceitos.
Não são aceitos arquivos no formato figura (JPG, PNG, etc).
Não são aceitos arquivos com o texto “colado” como figura.
Não são aceitos links de compartilhamento em serviços como Dropbox, Google Drive, OneDrive, Skydrive ou similares.
Em até 15 (quinze) dias contados a partir do envio das poesias, os participantes receberão comunicado, por email, da confirmação de sua inscrição ou serão solicitados a corrigir eventuais irregularidades.
Para os casos em que correções forem solicitadas, os participantes terão até 03 (três) dias para apresentá-las.
Caso as correções não sejam recebidas, a inscrição será invalidada.
Caso o autor identifique que houve erro em sua inscrição (arquivo incorreto, informações incompletas, etc), enviar email para concurso.fritz.2021@fundacaopascoalandreta.com.br, indicando no campo “Assunto”: Solicitação de Correção de Inscrição
A solicitação será avaliada pela Comissão Organizadora e o autor será notificado da decisão.
Em nenhuma hipótese preencher uma nova Ficha de Inscrição.
Eventuais solicitações de substituição da(s) poesia(s) inscritas devem ser encaminhadas para o endereço de email concurso.fritz.2021@fundacaopascoalandreta.com.br, indicando no campo “Assunto”: Concurso Fritz 2021: Solicitação de substituição de poesia
A solicitação será avaliada pela Comissão Organizadora e o autor será notificado da decisão
Não enviar as poesias até a decisão da Comissão Organizadora
Em nenhuma hipótese preencher uma nova Ficha de Inscrição
Havendo o envio de uma segunda Ficha de Inscrição, a mesma será invalidada.
A relação completa de participantes, cujas inscrições foram aceitas pela Comissão Organizadora, será publicada no site da Fundação Cultural Pascoal Andreta – www.fundacaopascoalandreta.com.br – no dia 09 de maio de 2021.
Solicitações de esclarecimentos poderão ser encaminhadas para o endereço eletrônico concurso.fritz.2021@fundacaopascoalandreta.com.br, indicando no campo “Assunto”: Esclarecimentos
III. PRÊMIOS
Haverá premiação para os três melhores trabalhos, por categoria, conforme abaixo:
Para os três melhores trabalhos na Categoria INFANTIL
1º lugar: R$ 350,00 em vale-compras nas lojas Livraria Cultura, Livraria Saraiva ou Amazon, exclusivamente para aquisição de livros e/ou material escolar.
2º lugar: R$ 250,00 em vale-compras nas lojas Livraria Cultura, Livraria Saraiva ou Amazon, exclusivamente para aquisição de livros e/ou material escolar.
3º lugar: R$ 150,00 em vale-compras nas lojas Livraria Cultura, Livraria Saraiva ou Amazon, exclusivamente para aquisição de livros e/ou material escolar.
OBSERVAÇÃO:
Até a data de publicação deste edital, a Amazon não está aceitando a emissão de vale-compras no site www.amazon.com.br. Assim, quando da premiação a Comissão Organizadora decidirá, em conjunto com os classificados e/ou seus responsáveis, qual a melhor opção de utilização desse valor.
Em nenhuma hipótese será entregue o valor em dinheiro para a Categoria Infantil.
Para os três melhores trabalhos na Categoria JUVENIL
1º lugar: 01 Kindle Paperwhite 8 GB e vale-compras no valor de R$ 350,00 para aquisição de e-books e/ou acessórios para o Kindle
2º lugar: 01 Kindle Paperwhite 8 GB e vale-compras no valor de R$ 250,00 para aquisição de e-books e/ou acessórios para o Kindle
3º lugar: 01 Kindle Paperwhite 8 GB e vale-compras no valor de R$ 150,00 para aquisição de e-books e/ou acessórios para o Kindle
OBSERVAÇÃO:
Até a data de publicação deste edital, a Amazon não está aceitando a emissão de vale-compras no site www.amazon.com.br. Assim, quando da premiação a Comissão Organizadora decidirá, em conjunto com os classificados e/ou seus responsáveis, qual a melhor opção de utilização desse valor.
Em nenhuma hipótese será entregue o valor em dinheiro para a Categoria Juvenil.
Para os três melhores trabalhos na Categoria ADULTO
1º lugar: R$ 2.000,00 (Dois mil reais)
2º lugar: R$ 1.500,00 (Mil e quinhentos reais)
3º lugar: R$ 1.000,00 (Mil reais)
Menção Honrosa para o concorrente mais jovem.
Todos os classificados receberão 02 (dois) exemplares do livro contendo as poesias premiadas (edição comemorativa) e Diploma personalizado.
Os resultados do concurso serão publicados no site da Fundação Cultural Pascoal Andreta – www.fundacaopascoalandreta.com.br – no dia 20 de junho de 2021.
Foram planejadas duas datas para a entrega dos prêmios, e sua confirmação dependerá das condições presentes na ocasião por conta da pandemia de COVID-19. Se mesmo na segunda data não for possível encontro presencial, teremos evento on-line.
Todas as situações serão comunicadas em tempo hábil para o planejamento de todos.
10 de julho de 2021, sábado, às 19h30 ou
11 de dezembro de 2021, sábado, às 19h30
Para os classificados que não sejam de Monte Sião, haverá hospedagem com café da manhã.
No caso do não comparecimento de qualquer dos autores classificados no evento de premiação, o respectivo prêmio poderá ser enviado por correios e depósito em conta corrente bancária (se aplicável), desde que expressamente solicitado pelo autor em até 30 dias contados a partir de 10 de julho de 2021. Findo este prazo o valor será devolvido ao patrocinador e o ganhador perderá o direito ao prêmio.
Os poetas classificados poderão declamar sua poesia ou, se desejarem, indicar outra pessoa para fazê-lo.
Fonte:
Fundação Pascoal Andreta
Fundação Pascoal Andreta
quinta-feira, 25 de março de 2021
Alex Xela Lima (Será o Benedito?!)
Nunca imaginei uma coisa daquelas. Foi uma situação bem bizarra. Eu olhava e permanecia incrédulo mesmo testemunhando o fato, justamente, no momento mais especial da noite.
A festa transcorria tranquilamente convidado a convidado, tia a tia, primo a primo, amigo a amigo até chegarmos ao momento do aniversariante soprar a velinha e podermos experimentar o bolo que chamava tanta atenção.
O pequeno Thomas, agora com dois anos, estava nos braços de sua mãe, ladeado por seu pai e sua irmã mais velha. Todos em volta celebravam aquele momento e ficaram intrigados com aquela insistência injustificada e com o desfecho bizarro que gerou vários cochichos entre os presentes.
Calma, já vou lhe contar.
Enquanto os parabéns eram cantados alegremente, uma tia robusta gritou: – Thomas, faça um pedido e apague a velinha! O pequenino olhou para o bolo, mirou a vela, soprou forte e pôs fim à chama. Todos comemoram.
Parecia ter sido um sopro suficiente, mas a chama reacendeu. Com a ajuda da mãe, novo sopro e nova comemoração dos convidados. – Corta o bolo! – gritou a tia robusta. Mas, a danada da vela ressuscitou pela segunda vez. Os convidados sorriram e nova investida contra a chama da vela foi realizada, sem sucesso.
Por uma quarta vez a chama da vela foi alvo de Thomas, agora com a ajuda de seus pais e sua irmã. Dessa vez não houve celebração. Apreensivos e em silêncio, todos fitaram a vela, que relutava em se despedir.
– Que vela teimosa! – exclamou outra tia.
– Deve ser um fantasma – comentou uma criança.
Fato foi que a vela chamou atenção mais do que deveria.
A tia robusta, irritada com a teimosia da vela e farta de esperar pela fatia tão almejada, possessa, despejou refrigerante no alto do bolo, afogando a vela e sua insistente chama que não tornou a brilhar. Um silêncio indagador tomou conta dos olhares dos convidados.
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Menção honrosa no 1º Concurso de Crônicas da Academia Internacional da União Cultural
Fonte:
Facebook da Academia
Álvares de Azevedo (Poemas Escolhidos) – 6 –
De um ramo desta faia pendurado
Veja o instrumento estar do pastor Fido;
Daquele, que entre os mais era aplaudido,
Se alguma vez nas selvas escutado.
Ser eternamente consagrado
Um ai saudoso, um fúnebre gemido;
Enquanto for no monte repetido
O seu nome, o seu canto levantado.
Se chegas a este sítio, e te persuade
A algum pesar a sua desventura,
Corresponde em afetos de piedade;
Lembra te, caminhante, da ternura
De seu canto suave; e uma saudade
Por obséquio dedica à sepultura.
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XXII
Neste álamo sombrio, aonde a escura
Noite produz a imagem do segredo;
Em que apenas distingue o próprio medo
Do feio assombro a hórrida figura;
Aqui, onde não geme, nem murmura
Zéfiro brando em fúnebre arvoredo,
Sentado sabre o tosco de um penedo
Chorava Fido a sua desventura.
As lágrimas a penha enternecida
Um rio fecundou, donde manava
D’ânsia mortal a cópia derretida:
A natureza em ambos se mudava;
Abalava-se a penha comovida;
Fido, estátua da dor, se congelava.
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XXIII
Tu sonora corrente, fonte pura,
Testemunha fiel da minha pena,
Sabe, que a sempre dura, e ingrata Almena
Contra o meu rendimento se conjura:
Aqui me manda estar nesta espessura,
Ouvindo a triste voz da filomena,
E bem que este martírio hoje me ordena,
Jamais espero ter melhor ventura.
Veio a dar me somente uma esperança
Nova ideia do ódio; pois sabia,
Que o rigor não me assusta, nem me cansa:
Vendo a tanto crescer minha porfia,
Quis mudar de tormento; e por vingança
Foi buscar no favor a tirania.
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XXIV
Sonha em torrentes d'água, o que abrasado
Na sede ardente está; sonha em riqueza
Aquele, que no horror de uma pobreza
Anda sempre infeliz, sempre vexado:
Assim na agitação de meu cuidado
De um contínuo delírio esta alma presa,
Quando é tudo rigor, tudo aspereza,
Me finjo no prazer de um doce estado.
Ao despertar a louca fantasia
Do enfermo, do mendigo, se descobre
Do torpe engano seu a imagem fria:
Que importa pois, que a ideia alívios cobre,
Se apesar desta ingrata aleivosia,
Quanto mais rico estou, estou mais pobre.
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XXV
Não de tigres as testas descarnadas,
Não de hircanos leões a pele dura,
Por sacrifício à tua formosura,
Aqui te deixo, ó Lise, penduradas:
Ânsias ardentes, lágrimas cansadas,
Com que meu rosto enfim se desfigura,
São, bela ninfa, a vítima mais pura,
Que as tuas aras guardarão sagradas.
Outro as flores, e frutos, que te envia,
Corte nos montes, corte nas florestas;
Que eu rendo as mágoas, que por ti sentia:
Mas entre flores, frutos, peles, testas,
Para adornar o altar da tirania,
Que outra vítima queres mais, do que estas?
Fonte:
Álvares de Azevedo. Poesias. Livro publicado em 1853.
Álvares de Azevedo. Poesias. Livro publicado em 1853.
Rachel de Queiroz (O jogador de sinuca)
Quem não tem fascinação por Minas Gerais, suas cidades históricas, o mistério de suas velhas igrejas, os milagres do Bom Jesus de Congonhas?
Mas aqui se vai falar acerca de alguém que nem é santo de pedra-sabão nem querubim banhado a ouro, mas criatura como nós, jogador de sinuca na cidade de Conselheiro Lafaiete, Minas Gerais.
E entre parênteses façamos um pequeno louvor ao nobre jogo de sinuca, que justamente me foi revelado pelo jogador herói desta história, num meio-dia de sol quente, à sombra do salão do Bar Campestre, na dita cidade de Lafaiete.
Vínhamos nós comendo légua e paisagem desde Juiz de Fora e paramos à porta do bar de nome tão convidativo em busca de um refrigerante. Na rua ficara o jipe (então novidade), empoeirado e de ar diligente, sofrendo uma vistoria minuciosa por parte de uma dúzia de moleques. O bar tinha tudo, ou quase tudo: cerveja gelada e telefone para o Rio, pastéis de carne de porco e duas mesas de sinuca novas em folha, com todos os seus acessórios.
Ao chegarmos estavam ambas as mesas vazias. Porém, mal nos sentáramos diante da cerveja e dos pastéis, entram salão adentro dois aficionados, combinando uma partida.
O primeiro deles era um moço alto, cara de menino, fala baixa e terno tropical cinza à moda do tempo, as calças à altura do estômago. Apesar dessas demasias de janota, dava uma impressão de timidez, quase de gaucherie, que fazia a gente sentir vontade de lhe rogar que não se atirasse com tanta inocência às goelas do leão.
E o leão era o outro: de pequeno só tinha o tamanho, as mãos e os pés. No mais era gigante — nos passos, na prosápia, na cabeleira negra ondulada, no perfil de índio americano, na voz grave e arrogante, nos sapatos cor de abóbora com solas de borracha.
Já da porta, desabotoava o jaquetão azul-marinho, como um magarefe ansioso de dar serviço à musculatura, embora musculatura não tivesse, malgrado a sugestão de Hércules que passava aos outros — Hércules magro e miúdo.
Tirando o casaco todo, exibiu a camisa de seda amarela, os suspensórios transparentes de matéria plástica, o cinturão idem; e não só essas utilidades brilhantes e inofensivas exibia, como também um revólver de verdade, metido num coldre de couro estampado, e de cano tão comprido que lhe descia quadril abaixo, quase até a coxa.
Posto em mangas de camisa, atravessou a sala, desafivelou o cinturão, retirou a arma e a depositou na caixa. Nesse gesto, como em tudo, nunca vi ninguém produzir tal impressão de eficiência. E então o cerimonial com que iniciou o jogo — a carteira de cigarros e os fósforos equilibrados à borda da mesa; as mangas da camisa magistralmente arregaçadas; o primeiro cigarro aceso com lentidão e os anéis regulares de fumaça que subiram para o forro; depois a escolha dos tacos: media-os, apalpava-os, tateava-lhes as pontas com a polpa dos dedos — só os faltava lamber. Em tudo traía o profissional ou, no mínimo, um campeão de amadores. Chegava a ser um massacre premeditado a escolha do parceiro, que, do outro lado da mesa, parecia encolher-se, depois de apanhar ao acaso um taco qualquer e o esfregar automaticamente no giz, sem tirar os olhos dos preparativos infernais do contendor.
Bem, claro que já se adivinhou o desenlace do caso: o campeão, o famanaz, acabou apanhando como um judas de capim. Apanhou de tal jeito que, na primeira partida, não fez um ponto, na segunda nenhum também, e a terceira, abandonou-a no meio, quando o escore já estava em 49 a 0.
Contudo, esta história não mereceria ser contada se não fora a atitude da criatura no decorrer daquelas três partidas. Era um fenômeno, era um teatro, era o príncipe Hamlet da Dinamarca exibindo paixões e desdéns.
Do começo jogava a bem-dizer com severidade, disposto a dar uma lição de sinuca clássica ao atrevido rapazelho que, embora o ultrapassasse quase meio metro em altura — tal a força moral do adversário —, parecia por isso mesmo ainda mais fedelho e desamparado. E toda vez em que o garoto, prudente, encestava a sua bola vermelha, marcando um triste ponto, ele dizia alto: “Sorte, hein, menino!”
Que ele só se passava para as bolas de cinco pontos para cima — a azul, a cor-de-rosa, a preta. E falhava, infalivelmente. Parecia um sortilégio: o homem ensaiava as jogadas mais sensacionais; fazia cálculos, dormindo na pontaria, punha o taco vertical, horizontal e oblíquo; punha-o às costas, jogando com os braços para trás; dava a tacada com a mão esquerda, com os olhos fechados, com os olhos abertos. E, fosse de que jeito fosse, o resultado era sempre este: zero. Aliás, não só zero, porque era também menos que zero — sete, cinco, três pontos a menos, inúmeras vezes. Nem também lhe valia o jogar normal — o escore não variava nunca a seu favor.
E pelo meio da primeira partida, já a mais dos 40 a 0, o herói começou a se enfezar. Fumava incendiariamente e uma nuvem de fumo o envolvia como a Jeová no alto do monte. Xingava o taco, o pano e as bolas, explicava ao público assistente que na véspera surrara em cinco partidas consecutivas um sujeito que tinha a fama de campeão em Barbacena — nem empate tinha havido. Agora era aquela sorte mesquinha...
Pegou então do taco, que lhe chegara a vez, apontou modestamente para a bola marrom (só quatro pontos) e o que conseguiu foi meter a própria bola branca no buraco.
Aí, não só nós, por trás dos nossos óculos escuros, como inclusive o homem da caixa, atrás da registradora, soltamos um risinho irreprimível. O grande jogador nos encarou de fito, como se fosse reagir; mas decerto leu nos nossos olhos a covardia e o arrependimento e resolveu nos desprezar, como nos desprezou efetivamente.
E continuou sem dar uma dentro, enquanto o menino das calças altas ia encestando de uma em uma, até que engoliu a preta, a última.
Da segunda partida em diante a gente só sentia uma vontade: levantar, chegar à mesa de sinuca e convidar o herói para ser nosso inimigo, figadal e por toda a vida.
Desvairado, de orgulho ferido, o homem parecia um vulcão querendo explodir, papocando as crostas de lama seca, ploc-ploc, e deitando fumaça venenosa. Que miséria esta fraca pena ser incapaz de descrever espetáculo tão singular, embora repulsivo!
De repente, parece que o atacou um acesso de masoquismo, porque ele arrancou o giz do parceiro, que até então vinha fazendo as marcações no quadro, e passou a registrar as próprias derrotas. Menos dez para si, mais quatorze para o outro, era de mal a pior, só variava para aumentar. Se arranjava um pontinho, logo o perdia numa jogada atrevida e o outro, como sempre, de grão em grão ia encestando.
Começada a terceira partida, o ambiente já ficara dramático. Da porta, um moleque de “sereno” arriscou um assobio. O homem do bar pôs-se a abrir e a fechar as gavetas da registradora, assanhando campainhas nervosas. E até o mocinho, parceiro do herói, começava a descontrolar-se — tanto que, em vez de jogar na bola amarela, que era a da vez, jogou na azul — e acertou. Acertou em seguida a saltada amarela, depois a verde, e só foi errar na marrom.
Então o herói pegou do taco como se empunhasse uma lança de guerra; afiou-o no giz, cuspiu no dedo, fechou um olho, fez pontaria na bola preta, que era a sua favorita e, pela segunda vez, suicidou-se, atirando a bola branca no buraco.
Um silêncio de mau agouro nos envolveu; ele cuspiu no ladrilho e correu o olhar desvairado pela assistência. Depois, no seu passo forte, encaminhou-se à caixa e pediu o revólver.
O adversário, muito branco, apagava no quadro-negro os últimos sete pontos que o parceiro perdera, como se quisesse considerar o dito por não dito.
Mas o herói dava-lhe as costas. Lentamente enfiou o coldre com a arma no seu cinturão de plástico. Depois se dirigiu ao cabide, de olhar sombrio, enfiou a manga da mão direita, errou a esquerda, enquanto todos o contemplávamos fascinados; por fim, saiu para o sol da rua, pisando duro, sem se despedir de ninguém, como um conquistador.
Fonte:
Rachel de Queiroz. A casa do morro branco. RJ: José Olympio, 2012.
Rachel de Queiroz. A casa do morro branco. RJ: José Olympio, 2012.
XXIX Concurso Literário de Poesia e Prosa da Academia de Letras de São João da Boa Vista (Prazo: 12 de Abril)
Prêmio Emílio Lansac Toha
Prêmio Fábio de Carvalho Noronha
Prêmio Octávio Pereira Leite
1. PATRONO
Acadêmico João Batista Rozon
2. OBJETIVOS
Revelar trabalhos inéditos em poesia e prosa, aprimorar o gosto pela arte literária e incentivar a escrita.
3. CATEGORIAS
Poesia
Prosa
4. CONCORRENTES
4.1. O candidato poderá participar com somente UM trabalho em cada categoria (um em poesia e um em prosa);
4.2. Somente serão aceitos trabalhos escritos em língua portuguesa, podendo o candidato residir em qualquer país.
4.3. O desrespeito aos requisitos acima acarretará a desclassificação sumária do trabalho.
5. FORMATAÇÃO
5.1. O trabalho deverá ser digitado em espaço 1,5, fonte Arial 12, até o limite de três páginas no tamanho A4;
5.2. O título deverá ser digitado em fonte 14 e destacado em negrito;
5.3. Sob o título, deverá obrigatoriamente constar pseudônimo, categoria e faixa etária. Ex: “Zé das Letras - Prosa – Até 12 anos”;
5.4. Os trabalhos deverão ser enviados em arquivo no formato .doc ou .docx (Word ou similar).
5.5. O descumprimento das normas acima acarretará a desclassificação sumária do trabalho.
6. FAIXAS ETÁRIAS
O Concurso, vedado aos membros da Academia de Letras de São João da Boa Vista, contempla cinco faixas etárias, a saber:
- até 12 anos;
- de 13 a 18 anos;
- de 19 a 39 anos;
- de 40 a 59 anos;
- 60+ (60 anos ou mais).
7. INSCRIÇÕES
7.1. Os trabalhos deverão ser inscritos somente no site da ALSJBV, em formulário próprio, disponível no endereço http://www.alsjbv.art.br/.
7.2. Todas as informações solicitadas no formulário de inscrição deverão ser integralmente preenchidas.
8. FORMA DE ENVIO
8.1. O arquivo com o trabalho em extensão .doc ou .docx (Word ou similar) deverá ser anexado ao formulário disponível no site, após o preenchimento de todos os dados solicitados.
8.2. Mensagem acusando o recebimento dos trabalhos será enviada a todos os inscritos, o que não implicará o acatamento do trabalho, que só se dará após análise pela Coordenação do Concurso.
9. PRAZO DE ENTREGA DOS TRABALHOS
De 12 de fevereiro de 2021 a 12 de abril de 2021.
10. JULGAMENTO
O julgamento será realizado por Comissão Julgadora definida pela Academia de Letras de São João da Boa Vista, levando em conta a organização textual, a linguagem e a originalidade do trabalho.
11. DIVULGAÇÃO
A relação dos trabalhos premiados será divulgada a partir do dia 1° de julho de 2021 nos endereços eletrônicos da Academia, a saber, página do Facebook e site.
12. PREMIAÇÃO
12.1. Os trabalhos de cada categoria serão classificados até o terceiro lugar.
12.2. Os três primeiros classificados em cada categoria terão seus trabalhos publicados em Antologia editada em formato eletrônico, podendo estes ser também apresentados em seção específica do site da ALSJBV.
12.3. Os três primeiros classificados em cada categoria receberão Certificado no formato eletrônico.
12.4. A solenidade de premiação ocorrerá em 14 de agosto de 2021, ocasião em que os premiados serão convidados à reunião ordinária da ALSJBV, de forma presencial ou remota.
12.5. Não serão expedidos Certificados de participação aos demais concorrentes.
13. DISPOSIÇÕES FINAIS:
13.1. O tema é livre, sendo exigido texto autoral e inédito.
13.2. Serão desclassificados os trabalhos que apresentem plágio literal, conceitual ou imagético, no todo ou em parte, bem como aqueles que constituam autoplágio ou já tenham sido publicados em meio físico ou digital.
13.3. O descumprimento de cláusula constante neste Edital acarretará a desclassificação do trabalho, sem submissão a julgamento.
13.4. Não há cobrança de taxa de inscrição.
13.5. Eventuais casos não previstos no Edital serão inapelavelmente dirimidos pela Coordenação do Concurso.
http://www.alsjbv.art.br/ || facebook.com/alsjb
Fonte:
https://www.alsjbv.art.br/pdf_concurso/edital_29_concurso_literario.pdf
quarta-feira, 24 de março de 2021
Contos e Lendas do Mundo (A pérola)
Ela havia nascido no fundo do mar, a partir de um alegre e doloroso encontro entre um grão de areia e uma pequena ostra.
Quando ela apareceu, as suas companheiras ficaram muito felizes. Até mesmo a rainha do mar ficou admirada com aquela pérola rara e maravilhosa, e a circundou de cuidados particulares.
Todos os dias, ao amanhecer, a ostra, já crescida, se abria e a pérola se deixava acariciar pelo Sol, refletindo seus raios ao redor, para a alegria de todos.
Mas o inverno chegou. Os dias passavam e o Sol não aparecia mais. Ficava escondido atrás das nuvens.
A pérola esperava que a luz do Sol voltasse, mas enquanto isso não acontecia, o seu brilho diminuía cada vez mais. Mesmo assim, incrustada no banco de corais no fundo do mar, ela procurava alegrar os peixes que vagueavam ao seu redor. Porém, quanto mais o tempo passava, mais ela se sentia invadida pela escuridão.
A rainha do mar sabia de tudo o que estava acontecendo e lhe mandou um mensageiro.
A pérola, que já sentia a morte chegando, foi colocada em uma baía de águas baixas e límpidas, onde dezenas de pequenas pérolas estavam crescendo. O Sol resplandecia naquelas águas, mas a pérola rara não conseguia mais vê-lo.
Era como se os longos meses sem o Sol lhe tivessem tirado a visão.
Mesmo assim ela estava feliz por estar naquela baía, porque soubera que havia sido a rainha do mar a mandá-la para aquelas águas.
Embora não conseguindo ver a luz do Sol, ela não era insensível ao calor dos reflexos - se bem que ainda fracos - que as pequenas pérolas lhe mandavam.
Para ela, que havia irradiado os raios de Sol, não era nenhum sacrifício retribuir a atenção das perolazinhas, refletindo os pequenos raios de luz que recebia.
Essa troca era como um bálsamo para ela e lhe dava um pouco de paz.
As pequenas pérolas, que a viam como predileta entre todas, queriam aprender a refletir os raios de Sol como ela fazia.
A pérola amava as perolazinhas e não queria decepcioná-las, confidenciando-lhes que estava cega.
Por isso não disse nada e fez por elas o que sempre tinham feito quando a ostra se abria.
E as perolazinhas viam luz... Luz... Luz... mesmo se a pérola só sentia escuridão... Escuridão... Escuridão.
Só à noite, quando ninguém a via, a pérola rara derramava uma lágrima no segredo da ostra.
Uma noite, o mensageiro, enviado pela rainha do mar, chegou àquela baía e foi bater na porta da ostra. Quando ela se abriu, grande foi a surpresa de todos.
Do centro da ostra, onde a pérola repousava, brotava uma luz intensa, semelhante àquela do Sol.
O amor lhe tinha ensinado a transformar a escuridão em luz.
Fonte:
Universo das Fábulas.
Universo das Fábulas.
Cecília Meireles (Antologia Poética) IV
Num dia que não se adivinha,
meus olhos assim estarão:
e há de dizer-me: «Era a expressão
que ela ultimamente tinha.»
Sem que se mova a minha mão
nem se incline a minha cabeça
nem a minha boca estremeça,
— toda serei recordação.
Meus pensamentos sem tristeza
de novo se debruçarão
entre o acabado coração
e o horizonte da língua presa.
Tu, que foste a minha paixão,
virás a mim, pelo meu gosto,
e de muito além do meu rosto
meus olhos te percorrerão.
Nem por distante ou distraído
escaparás à invocação
que, de amor e de mansidão,
te eleva o meu sonho perdido.
Mas não verás tua existência
nesse mundo sem sol nem chão,
por onde se derramarão
os mares da minha incoerência.
Ainda que sendo tarde e em vão,
perguntarei por que motivo
tudo quanto eu quis de mais vivo
tinha por cima escrito: “Não”.
E ondas seguidas de saudade,
sempre na tua direção,
caminharão, caminharão,
sem nenhuma finalidade.
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CANÇÃO
Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
— depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar.
Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre dos meus dedos
colore as areias desertas.
O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...
Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.
Depois, tudo estará perfeito:
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.
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CONVENIÊNCIA
Convém que o sonho tenha margens de nuvens rápidas
e os pássaros não se expliquem, e os velhos andem pelo sol,
e os amantes chorem, beijando-se, por algum infanticídio
Convém tudo isso, e muito mais, e muito mais...
E por esse motivo aqui vou, como os papéis abertos
que caem das janelas dos sobrados, tontamente...
Depois das ruas, e dos trens, e dos navios,
encontrarei casualmente a sala que afinal buscava,
e o meu retrato, na parede, olhará para os olhos que levo.
E encolherei meu corpo nalguma cama dura e fria.
(Os grilos da infância estarão cantando dentro da erva...)
E eu pensarei: “Que bom! nem é preciso respirar!...”
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SERENATA
Repara na canção tardia
que timidamente se eleva,
num arrulho de fonte fria.
O orvalho treme sobre a treva
e o sonho da noite procura
a voz que o vento abraça e leva.
Repara na canção tardia
que oferece a um mundo desfeito
sua flor de melancolia.
É tão triste, mas tão perfeito,
o movimento em que murmura,
como o do coração no peito.
Repara na canção tardia
que por sobre o teu nome, apenas,
desenha a sua melodia.
E nessas letras tão pequenas
o universo inteiro perdura.
E o tempo suspira na altura
por eternidades serenas.
Fonte:
Cecília Meirelles. Viagem. Lisboa: Império, 1938.
Cecília Meirelles. Viagem. Lisboa: Império, 1938.
Isaac Asimov (O Sorriso roubado)
Recentemente, disse para o meu amigo George, que estava comigo no bar tomando uma cerveja (ele estava tomando uma cerveja; eu estava tomando um refrigerante):
- Como vai o seu diabinho?
George se gaba de ter um demônio de dois centímetros de altura que faz tudo que ele pede. Jamais consigo fazê-lo admitir que está mentindo. Nem eu nem mais ninguém,
Ele olhou para mim e disse, em tom conspiratório:
- Ah, sim, você é aquele que sabe a respeito! Espero que não tenha contado a mais ninguém!
- Claro que não! Já basta eu achar que você é maluco. Não quero que pensem o mesmo de mim!
(Na verdade, ele já falou sobre o demônio, na minha frente, com pelo menos uma dúzia de pessoas, de modo que não haveria nenhuma razão para eu guardar segredo, mas achei melhor não dizer isso a ele.)
- Eu não aceitaria essa sua triste incapacidade de acreditar no que não pode compreender (e você não compreende tantas coisas assim), mesmo que me oferecessem em troca um quilo de plutônio. E o que vai restar de você, se o meu demônio um dia descobrir que você o chamou de diabinho, não valerá ura átomo de plutônio.
- Já sabe qual é o seu nome verdadeiro? – perguntei, sem me deixar abalar.
- O nome dele não pode ser pronunciado por lábios humanos. A tradução, pelo que ele me deu a entender, é alguma coisa como: “Sou o Rei dos Reis; admirem minha obra e fiquem de queixo caído…”. Na verdade, acho que ele está mentindo – acrescentou George, olhando pensativamente para o copo de cerveja. – Ele é um fichinha no seu mundo. É por isso que se mostra tão ansioso para fazer as minhas vontades. Em nosso mundo, com nossa tecnologia primitiva, ele pode se mostrar.
- Ele tem se mostrado ultimamente?
- Na verdade, sim – disse George, dando um profundo suspiro e levantando os olhos azuis e tristes que se fixaram nos meus. O bigode grisalho levou algum tempo para voltar ao lugar depois daquela exalação forçada.
Tudo começou com Rosie O’Donnell [disse George], que, além de ser amiga de uma das minhas sobrinhas, é uma coisinha adorável.
Ela tem olhos azuis, quase tão vivos quanto os meus; cabelos ruivos, longos e brilhantes; um narizinho delicioso, semeado de sardas da forma aprovada por todos que escrevem romances; um pescoço gracioso, ura corpo esbelto que não é opulento de forma desproporcional, mas simplesmente delicioso em suas promessas de êxtase.
Naturalmente, tudo isso tinha para mim um interesse apenas intelectual, já que cheguei à idade da discrição faz muitos anos, e hoje me entrego aos prazeres da carne apenas quando as mulheres insistem, o que, para dizer a verdade, não ocorre com muita frequência.
Além do mais, Rosie havia desposado recentemente (e, por alguma razão, adorava de forma irritante) um irlandês corpulento que não fazia nenhum esforço para esconder o fato de que era uma pessoa muito forte e possivelmente mal-humorada. Embora eu não tivesse dúvida de que poderia enfrentá-lo em minha mocidade, a triste realidade é que a minha mocidade já havia ficado para trás… um pouquinho para trás.
Assim, foi com uma certa relutância que aceitei a tendência de Rosie de me confundir com uma amiga intima do mesmo sexo e faixa etária e me fazer objeto de suas confidencias infantis.
Não que eu a culpe, compreenda. Minha dignidade natural, e o fato de que minha figura altiva faz as pessoas se lembrarem de um imperador romano, automaticamente atraem as jovens mais belas para minha pessoa. Entretanto, eu nunca havia permitido que as coisas fossem longe demais. Sempre me conservava a uma distância respeitável de Rosie, pois não queria que alguma intriga chegasse aos ouvidos do indubitavelmente forte e possivelmente mal-humorado Kevin O’Donnell.
- Oh, George – disse Rosie um dia, batendo palmas com aquelas lindas mãozinhas -o meu Kevin é mesmo um amor… sabe o que ele faz?
- Acho que você não devia… – comecei, cautelosamente, sem saber que tipo de revelação indiscreta ela estava para me fazer.
Rosie não estava nem me ouvindo.
- Ele franze o nariz, pisca o olho e sorri de um jeito tão gostoso… é como se o mundo inteiro se iluminasse. Oh, se ao menos eu tivesse um retrato dele quando faz isso! Já tentei tirar um, mas não saiu direito.
- Por que não se contenta com o original, minha cara?
A moça hesitou por um momento e depois disse, com um rubor cativante nas faces:
- Acontece que ele não é sempre assim. Kevin tem um emprego muito duro no aeroporto e às vezes chega em casa exausto. Nesses dias, se aborrece com qualquer coisa. Chega a implicar comigo. Se pelo menos eu tivesse uma fotografia dele, como realmente é, isso me serviria de consolo. Seria tão bom… – lamentou-se, com os olhos úmidos.
Devo admitir que senti vontade de lhe contar a respeito de Azazel (é assim que eu o chamo, porque me recuso a usar aquela que, segundo ele, é a tradução do seu nome verdadeiro) e lhe explicar o que ele poderia fazer por Rosie.
Entretanto, como sabe muito bem, sou uma pessoa extremamente discreta. Até agora, não consigo entender como foi que você descobriu que sou amigo de um demônio.
Além disso, foi fácil para mim resistir ao impulso, pois sou um homem prático, realista, avesso a sentimentalismos piegas. Admito que meu coração tem um fraco por mocinhas indefesas, contanto que sejam radiantemente belas (no bom sentido, é claro… quase sempre). E me ocorreu que, na verdade, eu podia muito bem ajudá-la sem mencionar Azazel. Não que ela fosse duvidar de mim, é claro, porque sou um homem cujas palavras merecem crédito, a não ser de tipos psicóticos como você.
Levei o problema a Azazel, que não se mostrou nem um pouco satisfeito.
- Você só me pede coisas abstratas – queixou-se.
- Nada disso! – protestei. – O que estou lhe pedindo é uma simples fotografia. Tudo que tem a fazer é materializá-la.
- Oh, isso é tudo que tenho a fazer? Se é tão simples assim, por que você não faz? Imagino que conheça o princípio de equivalência entre massa e energia.
- Só uma fotografia!
- É, mas com uma expressão que você é incapaz de definir ou descrever.
- Nunca o vi olhar para mim do jeito como olha para a esposa, é claro. Mas tenho uma fé infinita na sua capacidade.
Eu estava certo de que conseguiria dobrá-lo com um pouco de adulação. Azazel disse, de cara feia:
- Você vai ter de tirar a fotografia.
- Mas eu não vou conseguir a expressão…
- Não será necessário. Posso cuidar disso, mas será muito mais fácil se dispuser de um objeto material para focalizar a abstração. Uma fotografia, em suma. Uma fotografia, ainda que muito mal tirada, como provavelmente a que você vai me dar. E só me comprometo a fazer uma cópia. Não vou me arriscar a sofrer uma distensão do músculo subjuntivo só para atender a você ou a qualquer outro cabeça de alfinete deste planeta.
Sabe como é… acho que Azazel diz essas coisas para se sentir importante e valorizar o que faz por mim.
Encontrei-me com os O’Donnell no domingo seguinte, quando voltavam da missa. (Na verdade, estava à espera deles.) Não se incomodaram que eu tirasse um retrato deles em seus trajes dominicais. Rosie parecia muito alegre; Kevin, um pouco taciturno. Depois, da maneira mais casual possível, tirei uma fotografia do rosto do rapaz. Ele não estava sorrindo, nem franzindo o nariz, ou fazendo o que quer que fazia que Rosie achava tão atraente, mas achei que não tinha importância. Eu não sabia nem mesmo se a câmera estava focalizada corretamente. Afinal, não tenho muita experiência como fotógrafo.
Em seguida, visitei um amigo que adora fotografia. Ele revelou as duas fotos e fez uma ampliação do rosto de Kevin,
Na verdade, ele me atendeu de má vontade, resmungando que estava muito ocupado, mas não lhe dei atenção. Afinal, que importância poderiam ter suas tolas atividades em comparação com as questões transcendentais que me afligiam? Sempre fico surpreso com o número de pessoas que não compreendem esta simples verdade.
Depois de fazer a ampliação, porém, meu amigo mudou inteiramente de atitude. Ficou olhando para ela e disse, em um tom que só posso caracterizar como ofensivo;
- Não me diga que você conseguiu tirar uma foto como esta!
- Por que não? – disse eu, estendendo a mão para pegá-la.
Ele, porém, não parecia disposto a entregar a fotografia.
- Você vai querer mais cópias – declarou.
- Não, não vou – disse, olhando por cima do ombro.
Era uma fotografia extremamente nítida, em cores vivas.
Kevin O’Donnell estava sorrindo, embora eu não me lembrasse daquele sorriso no momento em que tirara a foto. Parecia alegre e simpático, mas para mim não fazia a menor diferença. Talvez uma mulher, ou um fotógrafo como o meu amigo (que, para ser franco, não era nenhum modelo de masculinidade) pudesse ver mais alguma coisa na foto.
- Então só mais uma… para mim – disse ele.
- Não – repeti, com firmeza, ao mesmo tempo que lhe arrancava o retrato das mãos. – £ o negativo, por favor. Pode ficar com a outra fotografia… a do casal.
- Essa não me interessa – disse, em tom petulante.
Quando saí, ele parecia muito desapontado.
Coloquei a fotografia em um porta-retratos, coloquei o porta-retratos sobre a lareira e recuei para apreciar. O rosto do rapaz tinha, realmente, uma expressão bastante jovial. Azazel tinha feito um bom trabalho.
Fiquei imaginando qual seria a reação de Rosie. Telefonei para ela e pedi-lhe para passar na minha casa. Acontece que ela tinha algumas compras a fazer, mas se eu pudesse esperá-la mais ou menos uma hora… uma hora…
Eu podia e esperei. Eu havia embrulhado a foto para presente e entreguei-a a ela sem dizer uma palavra.
- Ei! – exclamou, enquanto abria o embrulho. – Que ideia foi essa? Não é meu aniversário nem… – Mas nessa hora ela viu o que era e interrompeu o que estava dizendo. Arregalou os olhos e começou a respirar mais depressa. Afinal, murmurou: – Minha nossa! – Olhou para mim – Você tirou esse retrato no domingo?
Fiz que sim com a cabeça.
- Está simplesmente perfeito. Oh, Kevin saiu tão bem! Era essa a expressão que eu queria captar! Por favor, posso ficar com ele?
- Claro. É todo seu – disse, com simplicidade.
Ela se pendurou no meu pescoço e me beijou nos lábios. Para uma pessoa como eu, que detesta sentimentalismos, é claro que foi constrangedor; além disso, mais tarde tive de enxugar o bigode. Mas eu sabia que era a maneira que Rosie encontrara para demonstrar sua gratidão, de modo que nada fiz para impedi-la.
Depois disso, passei uma semana sem vê-la.
Uma semana depois, encontrei-me com Rosie na porta do açougue. Teria sido uma indelicadeza de minha parte não me oferecer para carregar suas compras. Naturalmente, imaginei se isso significaria outro beijo de agradecimento e tomei a decisão de não recusar para não ofender a pobrezinha. Entretanto, ela parecia um pouco triste.
- Como vai a fotografia? – perguntei, com medo de haver desbotado.
Ela imediatamente se animou.
- Perfeita! Coloquei-a em cima da cômoda, em um ângulo tal que posso vê-la quando estou sentada à mesa para jantar. Seus olhos me veem de soslaio, de um jeito maroto, o nariz está franzido com aquele jeitinho que só o Kevin é capaz de fazer. Parece que está vivo! Minhas amigas não tiram os olhos dele. Acho que vou escondê-la quando elas me visitarem, antes que alguma delas a roube.
- Você deve tomar cuidado é para que não roubem o seu marido – disse eu, brincando.
A expressão de tristeza voltou aos olhos de Rosie. Ela sacudiu a cabeça e disse:
- Acho que não há perigo. Resolvi tentar outra abordagem.
- O que Kevin achou da foto?
- Ele não disse uma palavra. Nem uma palavra. Nem mesmo sei se a viu.
- Por que não lhe mostra o retrato e pergunta o que acha?
Ela se manteve em silêncio enquanto eu me arrastava a seu lado por meio quarteirão, carregando aquela enorme sacola de compras e imaginando se, além de pegar no pesado, ela também estava esperando que eu lhe desse um beijo.
- Na verdade – disse Rosie, de repente -, ele está passando por uma fase de muita tensão no trabalho, por isso, acho que não seria uma boa ideia. Ele chega em casa tarde e mal fala comigo. Mas não tem importância. Você sabe como são os homens – acrescentou, tentando sorrir sem muito sucesso.
Tínhamos chegado ao edifício onde ela morava e passei-lhe a sacola. Ela me disse, ao se despedir:
- Mais uma vez, muito obrigada pela fotografia! É linda!
Entrou no edifício. Não havia pedido um beijo, e eu estava tão distraído que só me dei conta do fato quando estava a meio caminho de casa e me pareceu tolice voltar lá simplesmente para não desapontá-la.
Mais dez dias se passaram. Uma manhã, ela me telefonou. Será que eu podia ir almoçar na sua casa? Eu disse para ela que não ficaria bem. O que os vizinhos iriam pensar?
- Ora, que bobagem! Você é tão velho que… quero dizer, você é um velho amigo. Ninguém jamais pensaria… além do mais, preciso dos seus conselhos.
Quando ela disse isso, tive a impressão de que estava soluçando.
Bem, você sabe que sou um cavalheiro, de modo que na hora do almoço lá estava eu naquele pequeno e aprazível apartamento. Rosie havia preparado sanduíches de queijo e presunto e fatias de torta de maçã, e a fotografia estava em cima da cômoda, exatamente como ela dissera.
Rosie me apertou a mão e não fez nenhuma menção de me beijar, o que teria me deixado aliviado se não estivesse tão preocupado com sua aparência. Ela estava positivamente transtornada. Comi metade de um sanduíche esperando que dissesse alguma coisa. Quando vi que não eslava disposta a falar, decidi perguntar-lhe diretamente o que a deixara tão aborrecida.
- Foi Kevin? – perguntei, só para confirmar.
Ela fez que sim com a cabeça e começou a chorar sem parar. Dei-lhe um tapinha na mão e perguntei-me se isso seria suficiente para consolá-la. Abracei-a com carinho, e ela finalmente disse:
- Acho que ele vai perder o emprego.
- Não diga bobagens. Por quê?
- Ele anda tão nervoso! Não só aqui em casa, mas no trabalho também, ao que parece. Há séculos que não o vejo sorrir. Não me lembro da última vez que me beijou ou me disse uma palavra gentil. Está sempre brigando com todo mundo, o tempo todo. Não quer me dizer o que há de errado e fica danado quando pergunto. Um amigo nosso, que trabalha no aeroporto com Kevin, telefonou ontem para mim. Disse que Kevin está se comportando de uma forma tão estranha no trabalho que seus superiores já começaram a notar. Tenho certeza de que se continuar assim vai ser despedido, mas que posso fazer!
Eu estava esperando alguma coisa parecida desde o nosso último encontro, e sabia que era melhor dizer a verdade… Azazel que se danasse. Pigarreei.
- Rosie… a fotografia…
- Eu sei, eu sei – disse ela, pegando a fotografia e apertando-a contra os seios. – É ela que me dá ânimo para continuar a viver. Este é o verdadeiro Kevin, e sempre o terei, sempre, independente do que acontecer. – Ela começou a soluçar.
Foi muito difícil para mim dizer o que tinha de ser dito, mas não havia outra saída.
- Você não entende, Rosie – comecei. – O problema é justamente a fotografia. Tenho certeza. Toda essa simpatia, toda essa alegria de viver, tinham de vir de algum lugar. Foram tiradas do próprio Kevin. Você não entende?
Rosie parou de chorar.
- Do que é que você está falando! Uma fotografia é apenas a impressão que a luz deixa num filme!
- Claro, claro, mas no caso desta fotografia… – Desisti. Eu conhecia as limitações de Azazel. Ele não podia ter criado a mágica da fotografia a partir do nada, mas seria difícil explicar a Rosie a lei da conservação da alegria.
- Vamos colocar a coisa deste jeito. Enquanto essa fotografia continuar aqui, Kevin continuará infeliz, nervoso e mal-humorado.
- Mas é claro que ela vai continuar aqui – disse Rosie, colocando a foto de volta no lugar. – Não entendo como você pode dizer coisas desagradáveis de um objeto tão lindo… Sabe de uma coisa? Vou fazer um café para nós.
Ela foi para a cozinha, e dei-me conta de que jamais a convenceria a desfazer-se do retrato. Fiz a única coisa que, nas circunstâncias, me restava. Afinal de contas, a fotografia tinha sido tirada por mim. Sentia-me responsável pelas suas propriedades maléficas. Peguei o porta-retratos, removi rapidamente a fotografia, rasguei-a em dois pedaços… quatro… oito… dezesseis, e guardei no bolso os pedaços de papel.
Nesse momento, o telefone tocou e Rosie entrou na sala para atender. Coloquei o porta-retratos de volta no lugar. Sentei-me e esperei.
Ouvi a voz de Rosie, radiante.
- Oh, Kevin, que maravilha! Estou tão contente! Mas por que você não me disse? Nunca mais faça isso comigo!
Aproximou-se de mim, com um sorriso de felicidade no rostinho bonito.
- Sabe o que meu marido fez? Ele estava com uma pedra no rim há quase três semanas. Consultou inclusive um médico. Estava sofrendo dores terríveis, talvez tivesse de ser operado, e não me contou nada! Disse que não queria me deixar preocupada. Que tolo! Não admira que estivesse tão nervoso e mal-humorado. Nem ocorreu a ele que procedendo assim me deixaria muito mais preocupada do que se me contasse tudo desde o início. Francamente! Os homens não têm jeito mesmo!
- Mas por que agora você está tão alegre?
- Porque ele eliminou a pedra. Isso aconteceu há alguns minutos e a primeira coisa que Kevin fez foi ligar para mim, o que foi muita gentileza da parte dele… já era tempo. Parecia tão feliz e animado! Era como se tivesse voltado a ser o velho Kevin. Era como se eu estivesse falando com o Kevin da fotografia, que… – Interrompeu o que estava dizendo e gritou: – Onde está a fotografia?
Eu estava de pé, preparando-me para ir embora. Antes de chegar à porta, disse para ela;
- Eu a rasguei. Foi por isso que ele expeliu a pedra. Caso contrário…
- Você rasgou aquele retrato? Seu…
Abri a porta e saí correndo antes que ela terminasse a frase. Não esperei o elevador, mas desci as escadas de dois em dois degraus, ouvindo ao longe o som dos seus gritos.
Quando cheguei em casa, queimei os pedaços da fotografia.
Nunca mais a vi. Pelo que me contaram, Kevin tem sido um marido exemplar e os dois são muito felizes juntos, mas a única carta que recebi de Rosie (sete páginas em letra miúda) deixou claro que ela achava que o cálculo renal era uma explicação mais do que suficiente para o mau humor de Kevin e que a sua chegada e partida em perfeito sincronismo com a fotografia não passava de simples coincidência.
Ela fazia algumas ameaças impensadas contra minha vida e, em particular, contra certas partes do meu corpo, fazendo uso de palavras e frases que eu jamais suspeitara de que fizessem parte do vocabulário dela.
E eu suponho que jamais me beijará de novo, o que me traz, por uma razão que não sei explicar bem, um certo sentimento de frustração.
Fonte:
Biblioteca sem Limites
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