A. A. de Assis (Maringá Gota a Gota) Assim Começou o Albergue

Meados de 1958. Manoel Tavares (diretor de “A Tribuna de Maringá”), parou diante de minha casa montado numa motocicleta e armado de máquina fotográfica. Pediu-me que subisse à garupa e o acompanhasse numa visita sem aviso prévio a uma instituição então conhecida como “albergue noturno”, que funcionava em Maringá por conta de um órgão do estado, o Fundo de Assistência ao Trabalhador Rural – FATR. Era uma hospedaria sem nenhum conforto, destinada a acolher migrantes que chegavam de várias origens atraídos pela fama do novo Eldorado, e que ali permaneciam enquanto procuravam emprego.

Dava medo só de olhar. Camas quebradas, colchões rasgados, percevejos, baratas, mau cheiro. E os albergados espalhados no meio daquela sujeira toda.

O funcionário que nos recebeu ficou meio assustado, deu algumas tímidas explicações, disse que a verba era curta, pouca gente ajudava... Só ele e mais dois ajudantes para cuidar da limpeza, da cozinha, do dormitório. No dia seguinte “A Tribuna” soltou a matéria em primeira página, com larga manchete, denunciando aquela coisa horrível. A repercussão foi imediata.

Dom Jaime Luiz Coelho, primeiro bispo de Maringá, havia chegado à cidade fazia pouco mais de um ano. Alertado pela reportagem, foi conhecer a situação de perto. Deu uma olhada geral nas instalações, fez algumas perguntas ao encarregado e conversou longamente com os migrantes. Saiu de lá chorando e prometeu dar um jeito naquilo o mais rápido possível. Logo em seguida entrou em contato com autoridades do governo estadual.

Após as negociações necessárias, conseguiu que o estabelecimento fosse transferido para a diocese. Oficializada a documentação, Dom Jaime de pronto mandou fazer uma ampla faxina, reformou os sanitários e colocou camas e colchões novos.

No início de 1959 a instituição foi reinaugurada, passando a chamar-se Albergue Santa Luísa de Marillac, inicialmente dirigido por três irmãs vicentinas: Sebastiana, Ivone e Delfina.

Pouco depois, assumiu a direção do Albergue uma santa e heroica vicentina, Irmã Vicenza, fervorosa devota de São José. Lembro-me bem de uma entrevista que publicamos na revista “NP” com o título “São José resolve tudo”, na qual a querida irmãzinha contava como conseguia resolver os problemas de manutenção da casa. Se, por exemplo, faltava feijão, ela dava um “aperto” em São José e sem demora aparecia algum bondoso doador trazendo um saco do produto.

Após alguns anos, já velhinha e sem condições de saúde para continuar a cuidar dos seus pobrinhos, Irmã Vicenza passou a direção a outra pessoa maravilhosa, Irmã Salomé.

Desde então, com o apoio da comunidade e a proteção contínua de São José, o albergue Santa Luísa de Marilac, hoje aos cuidados de dedicados irmãos franciscanos e num prédio bem equipado e com amplos espaços, continua prestando extraordinário serviço a milhares de carentes, que ali encontram abrigo, alimento e amor.
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(Crônica publicada no Jornal do Povo – Maringá – 03-9-2020)

Fonte:

http://aadeassis.blogspot.com/2020/09/assim-comecou-o-albergue.html

Varal de Trovas n. 377

 

Arquivo Spina 4 (Valéria Gurgel)

 

Silmar Böhrer (Croniquinha) 8

Amanheceu azul a cambraia celeste.

Ventinhos vivaces. As galharias farfalham levemente. Canarinhos sonoros na quirerinha. Eis que nuvens escuras surgem não sei de onde. Ventos trazem mormaço e as trovoadas. Vem a chuva.

A orquestra da vida também toca em tons variados e variáveis. Vê-se e se ouve que pessoas têm adoecido por conta do mal que assola o mundo e transformou (transtornou) tanta coisa inimaginável. Momento de calma.

Há males passageiros que temos que suportar. Essa pandemia passará e voltaremos ao normal. Muitas atividades mudarão de rotina, mas o importante é que a vida segue.

Lembremos Domenico de Masi - filósofo e escritor, além de educador - que no início dos anos 2000 revolucionou as ideias com o conceito chamado "ócio criativo", apregoando que num futuro próximo as pessoas iriam trabalhar em casa. A evolução tecnológica iria mudar as formas de trabalho. Viria o tempo para o ócio criativo, quando as pessoas trabalham em casa e têm também tempo para o ócio ligado ao lazer, ao estudo, ao lúdico. Premonição?Vaticínio? Ou visão? Chegamos a este tempo?

Ideias de adaptação vão clarear e até inspiração para o "home working" surgirá.

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Edy Soares (Cristais Poéticos) IV

CONTO DE FADAS

Todo mundo fala
Que conto de fadas não existe,
Mas eu posso mudar tudo
E inventar um só pra nós dois.

Tem gente que fala
Que o amor é coisa triste,
Que tem medo de se entregar
E deixa tudo pra depois.

Mas eu posso te mostrar
Que o amor pode nos dar
Asas pra voar até o céu,

Basta você se entregar
Que eu posso te mostrar
Que o amor tem o sabor do mel,

E se, mesmo você não aceitar,
Vou pedir um anjo cupido pra flechar seu coração
E trazer você pra mim,
Pra ser a rima dos meus versos
E a melodia da minha canção.

(Celso Malzotti / Edy Soares)
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FIM DE ESTAÇÃO

Quando acabar a guerra,
Não precisa mais munição.

Quando acabar a dor,
Não precisa mais compaixão.

Quando acabar o amor,
Os mortos estarão mortos,
Os corpos sobrepostos
E a alma sem salvação.

Quando acabar a esperança,
Terá acabado a razão.

Quando não tiver mais quem lute,
Estará dominada a nação.

Os abutres continuarão com fome,
Sem como explorar mais os homens,
Terá chegado o fim da estação.

Quem produzia fora exterminado;
Quem explorava, condenado
A não ter mais quem lhe dê o pão.

Os virtuosos foram dizimados;
Do fruto do trabalho, despojados
E destruídos por quem conduziu o mundo
À ultima estação.
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REINO DE AVILAN

Frívola cúpula, travestida,
Consciente de que é despudorada,
Se iguala a qualquer prostituta,
Não se importa em ficar mal falada.

Se vende a qualquer vagabundo,
Acompanha qualquer delinquente,
Não tem moral para ser respeitada.
É vulgar e envergonha sua gente.

Se vendesse apenas seu corpo,
Poderia ser, talvez, perdoada.
Mas entrega barato sua prole,
Para ser também explorada.

Não tem cura, é pecadora,
Dá- se assim desde menina,
Não é de hoje que se lambuza
Num prostíbulo de gente grã-fina.

Fonte:
Edy Soares. Flores no deserto. Vila Velha/ES: Ed. do Autor, 2015.
Livro gentilmente enviado pelo poeta.

Varal de Trovas n. 376

 

Arquivo Spina 3 (Marilice Cavalli de Oliveira)

 

Carlos Drummond de Andrade (Trem de Contos) 4, 5 e 6

A HÓSPEDE IMPORTUNA

O joão-de-barro já estava arrependido de acolher em casa a fêmea que lhe pedira agasalho em caráter de emergência. Ela se desentendera com o companheiro e este a convidara a retirar-se. Não tendo habilidades de construtor, recorreu à primeira casa de joão-de-barro que encontrou, e o dono foi generoso, abrigando-a.

Sucede que o joão-de-barro era misógino, e construíra a habitação para seu uso exclusivo. A presença insólita perturbava seus hábitos. Já não sentia prazer em voar e descansar, e sabe-se como os joões-de-barro são joviais. A fêmea insistia em estabelecer com ele o dueto de gritos musicais, e parecia inclinada a ir mais longe, para grande aborrecimento do solitário.

Então ele decidiu pedir o auxílio de um colega a fim de se ver livre da importuna. O amigo estava justamente tomando as primeiras providências para fazer casa. “Antes de prosseguir, você vai me fazer um obséquio”, disse-lhe. “Vamos até lá em casa e veja se conquista uma intrusa que não quer sair de lá.”

O segundo joão-de-barro atendeu ao primeiro e, no interior da casa deste, cativou as graças da ave. Achou-se tão bem lá que não quis mais sair. Para que iria dar-se ao trabalho de construir casa, se já dispunha daquela, com amor a seu lado?

Assim quedaram os três, e o dono solteirão, sem força para reagir, tornou-se serviçal do par, trazendo-lhe alimentos e prestando pequenos serviços. Ainda bem que construíra uma casa espaçosa — suspirava ele.
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A LANTERNINHA

Apaguei todas as luzes, e não foi por economia; foi porque me deram uma lanterna de bolso, e tive ideia de fazer a experiência de luz errante. A casa, com seus corredores, portas, móveis e ângulos que recebiam iluminação plena, passou a ser um lugar estranho, variável, em que só se viam seções de paredes e objetos, nunca a totalidade. E as seções giravam, desapareciam, transformavam-se. Isso me encantou. Eu descobria outra casa dentro da casa.

A lanterna passava pelas coisas com uma fantasia criativa e destrutiva que subvertia o real. Mas que é o real, senão o acaso da iluminação? Apurei que as coisas não existem por si, mas pela claridade que as modela e projeta em nossa percepção visual. E que a luz é Deus.

A partir daí entronizei minha lanterninha em pequeno nicho colocado na estante, e dispensei-me de ler os tratados que me perturbavam a consciência. Todas as noites retiro-a de lá e mergulho no divino. Até que um dia me canse e tenha de inventar outra divindade.
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A MELHOR OPÇÃO

Todos começaram a dizer que o ouro é a melhor opção de investimento.

Fernão Soropita deixou-se convencer e, não tendo recursos bastantes para investir na Bolsa de Zurique, mandou fazer uma dentadura de ouro maciço. Substituir sua dentadura convencional por outra, preciosa e ridícula, valeu-lhe aborrecimentos. O protético não queria aceitar a encomenda; mesmo se esforçando por executá-la com perfeição, o resultado foi insatisfatório. O aparelho não aderia à boca. Seu peso era demasiado. A cada correção diminuía o valor em ouro. E o ouro subindo de cotação no mercado internacional.

O pior é que Fernão passou a ter medo de todos que se aproximavam dele. O receio de ser assaltado não o abandonava. Deixou de sorrir e até de abrir a boca.

Na calçada a moça lhe perguntou onde ficava a rua Gonçalves Dias. Respondeu inadvertidamente, e a moça ficou fascinada pelo brilho do ouro ao sol. Daí resultou uma relação amorosa, mas Fernão não foi feliz.

A jovem apaixonara-se pela dentadura e não por ele. Mal se tornaram íntimos, arrancou-lhe a dentadura enquanto ele dormia, e desapareceu com ela.

Fonte:
Carlos Drummond de Andrade. Contos plausíveis. Publicado em 1981.

Apollo Taborda França (Grandes Temas da Literatura) O Poema, 1

Apollo Taborda França
Curitiba/PR, 1926 – 2017

O POEMA

Germina o poema
Da intenção do poeta
Aferindo-se na emergente inspiração
De um momento desperto
Esclarecido

Arrisca o tema
Vai
insiste
Concatena
Debate-se no aluvião do estro

Compõe-se
Amolda-se
Alonga-se
Recua na medida
Incorpora imagens
Situações
Discursa o conteúdo
Define-se

Recebe o sopro final
Ganha vida
Existe
Prontifica-se
****************************************

Leonardo Henke
Curitiba/PR, 1906 – 1986

POEMAS DE AMOR

Poemas de amor, direis, que descalabro...
numa época em que o amor é quase morto,
é semear lírios em selvagem horto,
as rosas de recife, ou volutabro*…

Entanto, o coração aos versos abro,
e lhe trazem — batéis a escuro porto,
as claridades que lhe dão conforto,
as luzes de um celeste candelabro.

Poemas de amor, mas desse amor divino
que as almas reconduz, igual a um hino,
a céus distantes, sem jamais perdê-las.

Poemas de amor, daquele que, de rastros,
a lua impele ao ósculo dos astros,
e leva ao sol, o beijo das estrelas…
______________________
* Volutabro = lamaçal.
****************************************

Hélio de Freitas Puglielli
Curitiba/PR

POEMA DO AMOR NECESSÁRIO

Lágrimas e proclamações de posse
ciúme e olvido abraços e distâncias
na ardência da paixão
palavras combustíveis
queimando

Ninguém cantou o amor necessário

Ninguém cantou este impulso
grave
de seres que se completam
Ninguém cantou o amor sem adjetivo
começo e fim de si mesmo
este círculo fechado
na profundeza do desejo, entre a carne
e a dor esperanças e futuros
lado a lado
este amor tão terra, e pó,
e vida.

O amor em sua própria duração
compulsão fecunda sem metáforas,
violenta serenidade,
este amor eu canto.
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Antonio Salomão
(Altinópolis/SP, 1921) Curitiba/PR

POEMA

Há nesse alpendre uma cadeira antiga
onde o silêncio não fazia alardes,
onde sentava sem supor fadiga
a meditar na calidez das tardes.

Era meu pai, aquele pai amigo
que ali vivia a meditar em mim
e parecia até falar comigo
que o grande amor não tem limite ou fim.

Ai que saudade das benditas horas
em que meu pai na solidão se via,
a imaginar e a me dizer tu choras
sem perceber que já chegou meu dia.

E este diálogo formoso e belo
se interrompeu definitivamente,
mas na minha alma por maior anelo
saudade é flor de uma lembrança quente.

Fonte:
Apollo Taborda França. 10 grandes temas (clássicos) da literatura. Curitiba/PR: Gráfica Vitória, 1989.
Livro enviado por Vânia Ennes.

Fábulas (O Tigre)

Um filhote de tigre fora criado entre cabras. Prenhe e balofa, sua mãe passara vários dias à procura de uma presa sem nada conseguir, até que deparou com um rebanho de cabras selvagens. Estava faminta, o que explica a violência de sua investida. O esforço do ataque precipitou o parto e ela acabou morrendo de esgotamento. As cabras, que haviam se dispersado, retornaram ao lugar e lá encontraram um filhote de tigre choramingando ao lado de sua mãe. Levadas pela compaixão maternal adotaram a débil criatura; amamentaram-na junto com suas próprias crias e dela cuidaram ternamente. O animal cresceu e sobreveio a recompensa pelos cuidados dispensados, pois o pequeno companheiro aprendeu a linguagem das cabras, adaptou sua voz àquele som suave e mostrou tanto afeto quanto qualquer cabrito.

A princípio teve alguma dificuldade para mastigar com seus dentes pontiagudos as tenras folhas do pasto, mas logo se acostumou. A dieta vegetariana o mantinha enfraquecido, conferindo ao seu temperamento uma notável doçura.

Certa noite - quando o órfão, crescido entre as cabras, já havia alcançado a idade da razão - o rebanho foi atacado, desta vez por um velho e feroz tigre. As cabras se dispersaram, porém o jovem permaneceu onde estava, sem medo ainda que surpreso. Achando-se face a face com a terrível criatura da selva, fitou-o estupefato. Passado o primeiro impacto, começa a tomar consciência de si. Desamparado, berra, arranca folhas de pasto e se põe a mastigar, ante o olhar perplexo do outro.

De repente, o poderoso intruso pergunta:

- Que fazes aqui entre as cabras?! Que estás mastigando?!

A resposta foi um berro. O outro, indignado, disse num rugido:

- Por que emites este som estúpido?!

E antes que o pequeno pudesse responder, apanhou-o pelo cangote e o sacudiu como se quisesse fazê-lo recobrar a lucidez. O tigre da selva carregou o assustado animal até um lago próximo, soltando-o na margem e obrigando-o a olhar para a superfície espelhada da água, então iluminada pela Lua.

- Vê estas duas imagens! Não são semelhantes? Tens a cara típica de um tigre, é como a minha. Por que te iludes pensando seres um cabrito? Por que berras? Por que mastigas pasto?!

O tigrezinho, incapaz de responder, continuava a olhar espantado comparando as duas imagens refletidas. Inquieto, apoiou-se numa e logo noutra pata, e lançou um grito de aflitiva incerteza. A velha fera novamente o carregou porém agora até seu covil, onde lhe ofereceu um pedaço de carne crua e sangrenta, sobra de uma refeição anterior. Ante a inusitada visão, o jovem tremeu de repugnância, mas o velho, ignorando o fraco gesto de protesto, ordenou rudemente:

- Come! Engole!

O outro resistiu, porém a horripilante carne foi forçada a passar entre seus dentes; o tigre vigiava atentamente seu aprendiz que tentava mastigar e preparava-se para engolir. Sua não familiaridade com a consistência da carne causava-lhe certa dificuldade, e estava prestes a emitir outro débil berro quando começou a experimentar o gosto do sangue. Excitado, devorou o restante com avidez, sentindo um prazer incomum à medida que o novo alimento descia-lhe pela garganta e atingia o estômago.

Uma força estranha e quente irradiava de suas entranhas trazendo-lhe uma sensação eufórica e embriagadora. Estalou a língua, lambeu o focinho satisfeito e, erguendo-se, deu um largo bocejo como se estivesse despertando de uma longa noite de sono - uma noite que o manteve sob feitiço por anos e anos. Espreguiçando-se, arqueou as costas, estendeu e abriu as garras. Sua cauda fustigava o solo e, de súbito, irrompeu de sua garganta o triunfal e aterrorizante rugido de um tigre.

O inflexível mestre, que estivera observando de perto, sentia-se recompensado. A transformação, de fato, acontecera. Ao cessar o rugido, perguntou severamente:

- Agora sabes quem realmente és?

E para completar a iniciação de seu jovem discípulo no saber secreto de sua própria e verdadeira natureza, acrescentou:

- Vem! Vamos caçar juntos pela selva.

Moral da Estória:
Isso é o que acontece com todos nós.
Nós somos tigres, nós nascemos tigres, mas fomos educados sendo cabras.
Só nós podemos nos conscientizar de que não somos cabras e então decidir dar um rugido e assumir nossa condição de tigre.
Esta é a única chance de resgatar a nossa face original de tigre.

Fonte:
Heinrich Zimmer. Filosofias da Índia.

Varal de Trovas n. 375

 

Arquivo Spina 2 (Ana Luzia Moura) Em Mim, Um Turbilhão de Palavras!

Fonte:

SPINA (Nova forma poética) – Grupo do Facebook

https://www.facebook.com/groups/623841465028682

Fábulas (A Árvore Solitária)

(autoria desconhecida)

Era uma vez um velho carvalho que já vivia há muito tempo na floresta.

Muitos anos antes, uma grande tempestade varrera a floresta, deixando o carvalho quebrado e feio. Não era mais altivo e belo como as outras árvores.

A primavera cobria sua feiura com novas folhas verdes; no outono, as folhas se transformavam num belo manto carmim. Mas os ventos na floresta sempre sopravam, carregando o manto de folhas para longe. E, assim, nada restava para disfarçar sua feiura.

Passaram-se muitos e muitos anos e o carvalho começou a se sentir meio vazio por dentro. Sentia o coração também ferido, como o corpo. Quando ele já estava muito, muito velho, um vento de outono passou suspirando. O carvalho acabou se lamentando.

- Ninguém me quer. Não tenho mais nenhuma utilidade no mundo.

Tac, toc, to-ro-roc-toc, toc!

Era o senhor pica-pau-cabeça-vermelha, bicando o tronco do velho carvalho.

Toc-toc!

Foi martelando e furando, até que fez uma portinha de entrada para sua residência de inverno, numa parte oca da árvore. Ele havia encontrado um salão pronto, cheio de bichinhos para ele e sua família comerem, quando chegasse o frio. As paredes da casa eram quentinhas, tudo muito arrumadinho e aconchegante.

- Que felicidade ter encontrado esta árvore oca! Fico tão agradecido!

Cantou o senhor pica-pau-cabeça-vermelha.

Schuip! Schuup!

Era o bobby esquilo. Ficou correndo pelo tronco do velho carvalho, até que achou um buraco redondo, que seria sua janelinha da frente. Bobby esquilo espiou para dentro. Ah! Como era confortável e aconchegante a casinha que ele viu!

Forrou-a com musgo, e nas protuberâncias que formavam prateleirinhas amontoou pilhas e pilhas de nozes, prontas para os banquetes quando chegasse o frio. Ia ser ótimo morar lá, agasalhado no seu casaco de peles e bem alimentado.

Ficaria seguramente abrigado até a chegada da primavera.

- Que felicidade ter encontrado esta árvore oca! Fico tão agradecido! - tagarelou Bobby esquilo.

Então, uma coisa estranha aconteceu com a árvore. As asinhas do passarinho batendo animadas e o coração do esquilinho aqueceram-na por dentro.

O coração do velho carvalho inchou de alegria.

Em vez de suspirar com o vento, seus ramos cantavam de felicidade.

As gotas das chuvas do outono, já congeladas, pendiam de seus dedos de galhos como refulgentes diamantes. A neve cobriu seu corpo com um magnífico manto branco.

À noite, a luz das estrelas e, de dia, os raios de Sol mantinham uma brilhante coroa sobre sua cabeça.

Em toda a floresta, não havia árvore mais feliz nem mais bela que o velho carvalho.

Moral da Estória:
Ser útil. Ter o coração hospitaleiro. A beleza realmente está dentro.

Fonte:
Universo das Fábulas

Carla Rejane Silva (Meu Gatinho de Estimação)

Meu gatinho a quem tinha tanta admiração e carinho, fugiu. Não sei para onde. Fugiu. Foi embora. No seu lugar, ficou uma saudade enorme, pesada e dolorida.

Uma saudade descomedida e fria, que dói, que machuca, que me esmaga os ouvidos, os sentidos, como se fosse um látego martirizante.

Seus miados ainda estrondam em minha cabeça: Miauuuuuuuuuu... Miauuuuuuuuuu... Miauuuuuuuuuu...

Às vezes tenho a impressão de que ele está aqui. Escondido, brincando com a minha dor de não tê-lo por perto. Mas esta impressão não passa de confusão desenfreada da minha mente. No final de tudo, é isso mesmo, Tudo o que vivo agora, não passa de desmazelos da minha vida cheia de curvas

Fonte:
Texto enviado por Aparecido Raimundo de Souza.

Varal de Trovas n. 374

 

Arquivo Spina 1 ( Ana Meireles) Para aquela viagem vestiu fantasias e lembranças

Fonte:
Facebook da Spina – Nova Forma Poética
Imagem = montagem da Spina, por José Feldman, sobre imagem da Microsoft

Fábulas (A Águia e o Pardal)

O Sol anunciava o final de mais um dia e lá, entre as árvores, estava Andala, um pardal que não se cansava de observar Yan, a grande águia. Seu voo preciso, perfeito, enchia seus olhos de admiração. Sentia vontade em voar como a águia, mas não sabia como o fazer. Sentia vontade em ser forte como a águia, mas não conseguia assim ser. Todavia, não cansava de segui-la por entre as árvores só para vislumbrar tamanha beleza.

Um dia estava a voar por entre a mata a observar o voo de Yan, e de repente a águia sumiu da sua visão. Voou mais rápido para reencontrá-la, mas a águia havia desaparecido.

Foi quando levou um enorme susto, deparou de uma forma muito repentina com a grande águia a sua frente. Tentou conter o seu voo, mas foi impossível, acabou batendo de frente com o belo pássaro. Caiu desnorteado no chão e quando voltou a si, pôde ver aquele pássaro imenso bem ao seu lado observando-o.

Sentiu um calafrio no peito, suas asas ficaram arrepiadas e pôs-se em posição de luta. A águia em sua quietude apenas o olhava calma e mansamente, e com uma expressão séria, perguntou-lhe:

- Por que estás a me vigiar, Andala?

- Quero ser uma águia como tu, Yan. Mas, meu voo é baixo, pois minhas asas são curtas e vislumbro pouco por não conseguir ultrapassar meus limites.

- E como te sentes amigo, sem poder desfrutar, usufruir de tudo aquilo que está além do que podes alcançar com tuas pequenas asas?

- Sinto tristeza. Uma profunda tristeza. A vontade é muito grande de realizar este sonho.

O pardal suspirou olhando para o chão e disse:

- Todos os dias acordo muito cedo para vê-la voar e caçar. És tão única, tão bela. Passo o dia a observar-te.

- E não voas? Ficas o tempo inteiro a me observar? - indagou Yan.

- Sim. A grande verdade é que gostaria de voar como tu voas. Mas as tuas alturas são demasiadas para mim e creio não ter forças para suportar os mesmos ventos que, com graça e experiência, tu cortas harmoniosamente.

- Andala, bem sabes que a natureza de cada um de nós é diferente, e isto não quer dizer que nunca poderás voar como uma águia. Sê firme em teu propósito e deixa que a águia que vive em ti possa dar rumos diferentes aos teus instintos. Se abrires apenas uma fresta para que esta águia que está em ti possa te guiar, esta dar-te-á a possibilidade de vires a voar tão alto como eu. Acredita! - e assim, a águia preparou-se para levantar voo, mas voltou-se novamente ao pequeno pássaro que a ouvia atentamente.

- Andala, apenas mais uma coisa: não poderás voar como uma águia, se não treinares incansavelmente por todos os dias. O treino é o que dá conhecimento, fortalecimento e compreensão para que possas dar realidade aos teus sonhos. Se não pões em prática a tua vontade, teu sonho sempre será apenas um sonho.

Esta realidade é apenas para aqueles que não temem quebrar limites, crenças, conhecendo o que deve ser realmente conhecido. É para aqueles que acreditam serem livres, e quando trazes a liberdade em teu coração poderás adquirir as formas que desejares, pois já não estarás apegado a nenhuma delas, serás livre!

Um pardal poderá, sempre, transformar-se numa águia, se esta for sua vontade. Confia em ti e voa, entrega tuas asas aos ventos e aprende o equilíbrio com eles. Tudo é possível para aqueles que compreenderam que são seres livres, basta apenas acreditar, basta apenas confiar na tua capacidade em aprender e ser feliz com tua escolha!

Fonte:
Autoria desconhecida. Obtida no Universo das Fábulas.

Cecy Barbosa Campos (Cristais Poéticos) II

ENLEVO

A ternura silente
de tuas mãos
afaga a minha face.
É uma carícia tão real
que penso que estás presente.
A lágrima,
prestes a forrar,
encolhe-se e volta aos meus olhos
brilhantes de alegria.
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EXORTAÇÃO

Não caminhe tão suavemente.
Pise firme - marque sua passagem.
Não se vá, alienadamente.
Sua participação é central e necessária.
Não se transforme num rosto sem face,
numa imagem perdida que no tempo se esvai.
Não se perca num emaranhado de boas intenções
grite, lute, eleve sua voz, faça-se ouvir.
Não se comprometa com o silêncio,
aceitando as migalhas que sobraram.
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FELICIDADE

Felicidade é aproveitar cada momento
e cada raio de sol ou brilho prateado
que ilumina nosso dia ou nossa noite.
É sentir os pingos da chuva refrescante
que vai preparar o solo com cuidado
tornando-o macio e confortável
para o pequeno broto que, em breve,
vai despontar alegre,
saudando a natureza.
É respirar bem fundo, intensamente,
para sentir o cheiro do mato vigoroso
que nos traz a vida com energia.
É olhar o mar em ímpeto fremente
abraçando o rochedo enamorado.
É ir além do horizonte inatingível
mergulhando no azul, em transcendência
para o mundo invisível à nossa espera.
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FINGIMENTO

O seu amor não existe,
mas se existe, não se explica.
Existir pra tanta gente
é mentira, é falsidade.
Eu peço: não diga nada,
deixe eu fingir que acredito
que sou parte de sua vida,
que sou sua outra metade
sem que outras nos dividam
tirando a suposta unidade.
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FLORES

Sempre gostei de flores
mas nunca me preocupei muito com elas,
embora as contemplasse, várias vezes,
quando a gentileza de um amigo
celebrava a importância de um momento,
ofertando-as.
Agora que estou sozinha
as flores se tornaram
uma alegre companhia,
trazendo ao meu coração
um doce enlevo.
São elas que me ajudam em minha caminhada
dando-me a impressão
de estar acompanhada,
de que alguém da família
vai entrar a qualquer hora
e compartilhar da beleza colorida
que enfeita a sala.
As flores, comigo aguardam
o elogio, entusiasmado,
de quem chegando ao lar, feliz se sente
com a atmosfera perfumada e esfuziante.
Elas preenchem o vazio de uma ausência,
perdoando em silêncio
a antiga indiferença.
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FORTALEZA

Folhas de palmeiras dançando alegremente,
ao ritmo da brisa vespertina
enquanto mar e céu se misturam
em um mundo de azuis.
Pequenos barcos, com velas muito brancas
sobem e descem embalados pelas ondas.
Neste cenário, a cidade é um poema
que mostra como é certa a sua rima,
pois Fortaleza
é Beleza.

Fonte:
Cecy Barbosa Campos. Cenas. Juiz de Fora/MG: Editar Editora Associada, 2010.
Livro enviado pela poetisa.

Aparecido Raimundo de Souza (Comédias da Vida na Privada) Parte Quinze

ROLETRANDO

O PASSAGEIRO CHEGA PARA PAGAR A TARIFA ao trocador estendendo as mãos cheias de moedinhas.

- Posso ficar lhe devendo cinco centavos? - pergunta com sua costumada gentileza.

- Não! A passagem é um real e cinquenta e cinco centavos - Assevera o cobrador, com ares pouco cavalheirescos. - Se não tem a grana completa, desce...

- Eu sei moço. Quebra essa... Ou terá que trocar cinquenta reais.

- Prefiro. Se deixar o senhor ir em frente – junta o exemplo à explicação -, terei que tirar do meu bolso na hora de prestar contas. A empresa não perdoa.

- Cinco centavos...?

- De cinco em cinco...

Diante da intransigência do cobrador o passageiro mete as moedas de volta numa niqueleira. Em seguida puxa do bolso a nota de cinquenta reais.

- Se é assim, fazer o quê?

- Espere um pouco...

- Vou saltar logo.

- Onde?

- Vila Alegria.

- Tá longe. Daqui até lá, bem uns vinte pontos. Espere aqui do lado para não atravancar os demais.

O passageiro senta naquele banco destinado às grávidas e aos idosos e fica a espreita. Em cada parada, ao longo do caminho, sobe uma nova leva de gente. Algumas exibem notas grandes, iguais à dele, outras trazem cartões magnéticos e passes pré-pagos.

Vinte minutos depois volta a cutucar o funcionário.

- Conseguiu?

- Calma cavalheiro.

- Meu ponto está chegando...

À medida que o pessoal cruza a catraca, o trocador junta o dinheiro para devolver o troco.

- Aqui...

Antes de seguir adiante o passageiro resolve conferir as notas e as moedas recebidas. Percebe uma pequena falta. Protesta:

- Amigo, dei cinquenta reais...

- E eu lhe devolvi o troco.

- A passagem não é um real e cinquenta e cinco?

- É o que diz a plaqueta logo aqui atrás de mim.

- Desculpe. A grana está errada.

- Como assim?

- O amigo terá que me devolver quarenta e oito reais e quarenta e cinco centavos.

- E quanto lhe passei?

- Quarenta e oito reais e quarenta centavos. Faltam cinco centavos.

- Estou sem moedinhas nesse valor.

- Perdão. Exijo o troco correto.

- Parceiro, entenda, não tenho cinco centavos. Será que essa enorme quantia vai lhe fazer falta? Pelo amor de Deus!...

- Veja bem, não é pela quantia. É pela sua postura. Pela sua sacanagem.

O cobrador começa a dar sinais de visível irritação. Desforra:

- Passa logo e não chateia. Pense nos demais que estão a sua retaguarda e também querem pagar a passagem para chegarem a seus locais de destino...

- Não, não vou lhe dar esse gostinho. Quero o troco a que tenho direito: quarenta e oito reais e quarenta e cinco centavos.

- Faz questão de cinco centavos?

- Estou pagando na mesma moeda.

Meia dúzia de rostos furiosos pede, com urgência, a desobstrução para o interior do coletivo.

- “E ai, meu chapa. É pra hoje?”.

- “Dá pra ser, cidadão?”.

- “Será que terei de pular?”

Diante desses protestos o trocador se empolga e bota banca. Berra:

- O cara tá fazendo esse carnaval por causa de cinco centavos. É mole?

Um terceiro entra em favor do cobrador. Muge:

- Vai ver está precisando para inteirar a “malmita...”.

O passageiro na exigência dos cinco centavos continua impassível. Esbraveja:

- Faço questão dos cinco centavos. É merreca? Sim! Mas é meu.

Um senhor de boné azul marinho com uma pombinha branca da paz desenhada nele estende uma moedinha de dez centavos.

- Moço, toma aqui. Vai com Deus.

- Agradeço a sua boa vontade em querer ajudar. Todavia, não posso aceitar. Ele aqui é que tem de se virar e me dar o troco correto.

- Estou lhe dando cinco centavos a mais... Sem ter nada com o peixe...

- Valeu a sua intenção. Penhoradamente agradeço a sua gentileza.

- Estou propenso a supor que o encrenqueiro aqui é o prezado.

- Peço mil desculpas por todo o transtorno que estou causando, mas o senhor pegou o bonde andando. Quando entrei, tentei pagar a passagem com moedas. Tinha exatamente um real e cinquenta. Faltavam cinco centavos. Falei com o distinto e pedi que me deixasse passar sem eles. Houve a recusa. Alegou que teria que desembolsar de seus fundos na hora de prestar contas à empresa. Então mandei a nota de cinquenta. Agora está me devolvendo o troco errado. Ora bolas: se não posso ingressar sem os cinco centavos –, o senhor como um homem decente e honesto -, deverá concordar comigo que ele também não tem o direito de ficar me devendo os cinco centavos, ainda mais se levar em conta que apresentei nota maior. O certo, o justo, nesse caso, é cobrar um real e cinquenta...

Um silêncio sepulcral toma conta dos presentes.

- “Ele tem razão” - Argumenta uma colegial com uma mochila nas costas.

- “Devolve o troco direito” - Protesta um grandalhão.

- “Esses caras de jumento todos os dias embolsam nossas moedinhas”- conclui um terceiro.

- “Safado. Ladrão” berra eufórica, a galera.

- “No fim do expediente ele junta uma quantia considerável. Se multiplicado por trinta dias...”.

O quadro de repente toma proporções inesperadas.

- “Perverso esse um. Devolve a grana do moço...”.

 “- Ou deixa o cidadão passar faltando os benditos cinco centavos”.

- “É isso mesmo...”.

Sem saída, detido pela impotência daquele festival confuso de vozes a beira de um ataque de nervos, o motorista, coitado, não sabe o que fazer, ou que atitude tomar. Está impedido de partir e fechar a porta dianteira. Uma enxurrada de cabeças, braços e pernas se acotovela tanto do lado de dentro, quanto de fora, querendo subir a bordo.

- “Devolve a grana, pilantra”.

- “Tudo isso por causa de cinco centavos?”.

Por fim, o consenso prevalece:

- Me passa os quarenta e oito reais e quarenta.

- Faltam cinco centavos...

- Amado, mais tem Deus para me dar, que o diabo para tirar.

Satisfeito, o passageiro roda o molinete, entrega as moedinhas da niqueleira e revê a nota que causou toda a balbúrdia. Salta logo depois. O trocador, enfurecido, meio que lesado, perdido de si, rebolado no monturo da vergonha segue o resto da viagem reclamando. Desprecisão tanta, miséria maior. Faz cara de choro. Finge desengonçado, num gesto mal ensaiado. Retruca:

- Vão descontar do meu bolso. Esta empresa é uma droga! Uma droga! Que droga...!

Envolvidos, entretanto, pela avidez da chegada, cada um segue emborcado nos próprios problemas. No minuto seguinte, ninguém mais se lembra do cobrador e seus queixumes.

Fonte:
Aparecido Raimundo de Souza. Comédias da vida na privada. RJ: Editora AMC-GUEDES, 2020.

Texto enviado pelo autor

Varal de Trovas n. 373

 

Humberto de Campos (O Patrão)

 

O Sr. Alberto Gomes Valente era guarda-livros da firma Sobreira, Costa & C., ganhando quinhentos mil réis, quando resolveu constituir família, unindo-se solenemente à senhorita que mais o impressionara na vida. Tímido, com o pudor nos olhos e na língua, procurou ele o chefe da casa, o Sr. Zacharias Sobreira e pediu-lhe, usando de mil rodeios, que lhe aumentasse o ordenado.

- O ordenado? - estranhou o capitalista, franzindo a testa. - Por que? Que é que justifica a sua reclamação?

O guarda-livros gaguejou, aflito, e explicou o seu caso. A organização do seu lar exigia despesas novas, graves, pesadas, e era como um homem em véspera de casamento que ele pedia, submisso, um aumento de cinquenta ou cem mil réis por mês. O Sr. Sobreira, foi, porém, inflexível:

- Impossível, meu amigo; é impossível! O que eu posso fazer, é o seguinte: impedir que o senhor se case. Serve?

O guarda-livros insistiu, no entanto, na sua deliberação, e casou-se. E ia vivendo, bem ou mal, há três meses, com os seus quinhentos mil réis, quando o patrão o chamou, uma tarde, e comunicou-lhe:

- Sr. Abelardo, a firma, satisfeita com os seus serviços, resolveu aumentar espontaneamente o seu ordenado. De hoje em diante, o senhor passa a ganhar setecentos mil réis.

Quatro meses depois, outra chamada, com outra comunicação:

- De agora em diante, Sr. Abelardo, o seu ordenado fica aumentado. O senhor ficará ganhando, à partir deste mês, um conto de réis.

Vivia, assim, o honrado auxiliar da firma Sobreira, Costa & C., em um ambiente de conforto relativo, quando, aproveitando a ausência do chefe da firma, lhe deu na cabeça, um dia, correr até à casa, para matar as saudades da mulher. Ao abrir o portão, notou que a esposa estava dormindo. E não se enganara; pelo menos, foi com a roupa em desalinho e os cabelos desarranjados que ela lhe correu a abrir a porta, oferecendo-lhe, como prêmio de chegada, uma infinidade de beijos.

- Tu por aqui a estas horas? - estranhou a moça, carinhosa. - Que foi isso?

O marido explicou. O Sr. Sobreira havia saído para ir à Alfândega, e ele, tirando proveito da hora, correra a beijar a sua querida mulherzinha. Era por isso.

Ao contar essas coisas, olhou, rápido, para o grande relógio da sala de jantar, um relógio de dois metros de altura, enorme, formidável, conventual, e estremeceu, vendo-o atrasado.

- Que é isso? O relógio parou?

E vendo que, de fato, a grande maquina de medir o tempo estacionara meia hora antes, encaminhou-se para ela, disposto a pô-la em movimento. Mal porém, puxara a tampa do monstro, alta como uma porta de igreja, recuou, pálido, com a agonia no coração, exclamando:

- O Sr. Sobreira!.

E com as mãos tremulas, os olhos fora das órbitas, estupefato por encontrar o patrão escondido na caixa do relógio, rugiu, de dentes cerrados, entre o medo e a raiva:

- Que é que o senhor está fazendo aí?

Encostado no fundo da caixa, o patrão, igualmente pálido, gemeu, apenas:

- Passeando...

E puxou sobre si, fechando-se, a tampa do relógio.

Fonte:
Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado em 1925.

Baú de Trovas XIV (para descontrair)

Velho que casa com moça,
analfabeto quer ser...
— Este, quando compra livro,
é sempre para outro ler!
A. C. DE OLIVEIRA MAFRA
- - - - - -
Velo em ti, coroa rica,
dois males que não têm cura:
— capa de pura pelica,
— cara de pelanca pura!
ALOISIO ALVES DA COSTA
- - - - - -
Ele opina sobre tudo.
Gesticula, ordena, fala,..
De repente, fica mudo,
porque a sogra entrou na sala..
AMÉLIA TOMAS
- - - - - -
Maria, (que ingenuidade!)
por não crer em coisa feia,
deu-me tanta liberdade,
que eu fui parar na cadeia…
APARÍCIO FERNANDES
- - - - - -
Beijo-te a carta e bendigo
tuas juras, desta vez,
com tal amor, que mastigo
teus erros do português...
ARLINDO BARBOSA
- - - - - -
Cama nova, bem limpinha,,.
Nome dela numa fronha...
Ela própria,    engraçadinha...
Que beleza, hein, sem-vergonha?
CHICO VEIGA
- - - - - -
Surpreendido de mansinho,
sem a libra dos heróis,
naqueles lençóis de linho,
eu me vi em maus lençóis...
COLBERT RANGEL COELHO
- - - - - -
Não tenhas medo, querida,
que agora eu quero é viver:
com este custo de vida,
quem é que pode morrer?!
EURICLES BARRETO
- - - - - –
Ordena a viúva triste:
— "Vistam-lhe o mais rico terno!
Pergunto: será que existe
tanta festa lá no Inferno?.,.
HERALDO LISBÔA
- - - - - –
Teus foros de sapiência
a outros têm iludido.
Não a mim, tenho ciência
que não és sábio, és sabido...
J. DIAS DE MORAES
- - - - - -
Creio que o noivo da Anita
é muito feio — Jesus! —
pois, sempre que ele a visita,
ela logo apaga a luz...
JOÃO RANGEL COELHO
- - - - - -
Você, meu caro casmurro,
tem na vida o seu papel:
como bacharel, é burro,
como burro,    é bacharel...
LAFAYETTE PEREIRA SPÍNOLA
- - - - - -
Quase não tive noivado,
não tinha tempo, sequer...
Hoje namoro atrasado
a minha própria mulher...
LAMARTINE BABO
- - - - - -
Todo mundo é boa praça
quando é chegada a eleição.
Mas, depois que o pleito passa,
o povo fica na mão!...
M. AUGUSTO COSTA
- - - - - -
Distraída, distraída
é a mulher do Januário:
ouve à porta uma batida,
tranca o marido no armário!
MAGDALENA LÉA
- - - - - -
Um belo carro de luxo...
Não há mulher que resista!
— É o caso mais positivo
de amor à primeira vista...
MARILITA POZZOLI
- - - - - -
Maria tem tanto medo
do mau gênio do Antenor,
que não conta seu segredo
nem ao padre confessor….
MÁRIO PEIXOTO
- - - - - –
Não grites por Santo Antônio.
Os teus pecados são tantos
que deves antes gritar:
— Valham-me todos os santos!
NOEL DE ARRIAGA
- - - - - -
Pernas tortas, magricela,
e do biquini na praia!
- Você não sabe, Isabela,
que falta lhe faz a saia!...
PAULO EMÍLIO PINTO
- - - - - –
A sociedade é um torneio
de parceiros em negócios:
cada sócio busca um meio
de lesar os outros sócios...
RODRIGUES CRÊSPO
- - - - - -
Quem casa com mulher feia
ganha em dobro, na jogada:
mesmo cobiçando a alheia,
nunca a dele é cobiçada...
SERAFIM SOFIA
- - - - - –
Todo homem é um diabo,
não há mulher que o negue.
Mas todas elas procuram
um diabo que as carregue!
TROVA POPULAR ANÔNIMA

Fonte:
Aparício Fernandes (org.). Trovadores do Brasil. 2. Volume. RJ: Ed. Minerva

Varal de Trovas n. 372

 

Rubem Braga (A Casa Viaja no Tempo)

Volto, como antigamente, a esta grande casa amiga, na noite de domingo. Recuso, com o mesmo sorriso, a batida que o dono da casa me oferece, e tomo a mesma cachacinha de sempre. O dono da casa é o mesmo, a cachaça é a mesma, a casa, eu... E tantas vezes vim aqui que não  tomo consciência das coisas que mudaram.

Sento-me, por acaso, ao lado de uma jovem senhora, amiga da família, e a conversa é tranquila e morna. Mas de repente, a propósito de alguma coisa, ela diz que se lembra de mim há muito tempo. "Você vinha às vezes jantar, sempre assim, de paletó e sem gravata.  Sentava calado, com a cara meio triste, um ar sério. Eu me lembro muito bem. Eu tinha seis anos...

Seis anos! Certamente não me recordo dessa menina de seis anos; a casa sempre esteve cheia de meninas e mocinhas, há pessoas que eu conheço de muitos domingos através de muitos anos, e das quais nem sequer sei o nome. Pessoas que para mim fazem parte desta casa e desses domingos, visitando esta casa.

A primeira recordação que tenho dessa jovem é de uma adolescente que às vezes dançava no jardim. Era certamente linda; mas não creio  que tivéssemos trocado, através dos anos, mais de duas ou três frases ocasionais. Sempre tive a vaga impressão de que, por algum motivo  imponderável, ela não simpatizava comigo. Só agora me dou conta de que a vi crescer, terei sido uma distraída testemunha de seus flertes, seu namoro; lembro-me de seu noivado, lembro-me quando se casou, sei que hoje, ainda tão moça, tem dois filhos - e a maternidade veio definir melhor sua radiosa beleza juvenil.

Inutilmente procuro reconstituir a menina de seis anos que me olhava na mesa, e me achava triste. E não faço a menor ideia do que ela soube ou viu a meu respeito durante esses inumeráveis domingos.

Certamente fui sempre, para ela, uma figura constante, mas vaga  -  um senhor feio e quieto, que ela se acostumou a ver distraidamente de vez em quando - às vezes com um ano ou mais de intervalo, que viaja e reaparece com a mesma cara e o mesmo jeito. Tomo consciência de que é a primeira vez que conversamos os dois, ao fim de tantos anos de vagos "boa-noite" e "como vai?", mas nossa conversa tranquila e trivial me emociona de repente quando ela diz: "eu tinha seis anos..."

Penso em tudo o que vivi nestes anos - tanta coisa tão intensa que veio e foi - e penso na casa, no dono da casa, na família, na gente que passou por aqui. A casa não é mais a mesma, a casa não é mais casa, é um grande navio que vai singrando o tempo, que vai embarcando e desembarcando gente no porto de cada  domingo: dentro em pouco outra menina de seis anos, filha dessa menina, estará sentada na mesma sala, sob a mesma lâmpada, e com seus dois olhinhos pretos verá o mesmo senhor calado, de cara triste - o mesmo senhor que numa noite de domingo, sem  o saber, se despedirá para sempre e irá para o remoto país onde encontrará outras sombras queridas ou indiferentes que aqui viveram também suas noites de domingo - e não voltaram mais.

Fonte:

Rubem Braga. A Traição das Elegantes. Crônica publicada em 1953.

Apollo Taborda França (Grandes Temas da Literatura) O Sapo – 2, final

Ildefonso Borba Cordeiro
Piraquara-PR, 1900 – 1938, Curitiba-PR

A CANTIGA DOS SAPOS

A cantiga dos sapos, a cantiga
Desses cantores tristes da lagoa,
Encerra qualquer coisa que me intriga
E uma coisa qualquer que me magoa.

Ao ouvi-los, cantando sem fadiga,
Não os posso entender e cismo à toa;
Cantar é bendizer a sorte amiga;
Mas, a sorte dos sapos não é boa.

Vivem escorraçados sem piedade
E, no entretanto, quando a chuva irriga
A terra, ao estrugir da tempestade,

Eles põem-se a cantar alegremente:
A alegria, porém, dessa cantiga
É uma alegria que entristece a gente.
****************************************

Diva Ferreira Gomes
(Ouro Preto-MG, 1914) Curitiba/PR

A UM SAPO

Inofensivo sapo, porque tremo
ao esbarrar contigo no porão?
Olhos saltados, tu és bem o Demo
que repudio, sem contemplação.

— Guardas a lenha? — É isto que temo.
Sabes ser feio como guardião!
Ao avistar-te, se não grito, gemo...
— Muda de casa. vai pra outro porão.

Quem sabe se também tu não te assustas,
toda vez que invadindo teu domínio,
de ti me acerco, sem me aperceber?!

Pensando bem, vives às tuas custas.
Acostumar-me a ti é o raciocínio.
Mas, fecha os olhos para eu não correr.
****************************************

José da Cruz Filho
Canindé/CE, 1884 – 1974, Fortaleza/CE

A ILUSÃO DO SAPO

Aos pinchos, pela noite, hesitante e moroso,
O batráquio surgiu do grande charco à borda,
E quedou-se, a cismar, como quem se recorda
De algo que se esvaiu num passado brumoso...

Ao fundo, onde do céu, que de nuvens se borda,
Reflexa a imagem vê, pelo céu bonançoso,
Vê da lua pairar o esferóide radioso,
E o repulsivo ser de júbilo transborda...

Quedou-se, acaso, ali, todo perplexo. Ao centro,
A tentá-lo, a ilusão do orbe lunar flutua,
E ei-lo, que apresta o pulo e se arroja lá dentro.

E a água ondulou, entre chispas cambiantes,
Num naufrágio de luz, em que parece a lua
Dissolvida em cristais, topázios e diamantes...
****************************************

Raimundo de Moura Rêgo
Matões/MA, 1911 – 1988, Rio de Janeiro/RJ

O SAPO

Mole, imundo, asqueroso, a bater sempre o papo,
Gomo da própria vida as horas a marcar,
é mesmo um tipo feio e repelente o sapo,
não havendo, talvez, a que se comparar,

Surja um brilho no Azul, um pequeno fiapo
de luz, e ei-lo a espumar de alegre, ei-lo a cantar
de gozo. E a vida passa assim, por entre um trapo
de sonho e a água de um charco inútil e vulgar...

Entretanto, a viver como o homem, sobre a terra
espalhando o terror e a destruição da guerra,
entre a ambição e o insulto, impenitente e incréu,

talvez seja melhor ser sapo. É preferível
viver, nessa ilusão de querer o impossível,
namorando o esplendor das estrelas do céu…

Fonte:
Apollo Taborda França. 10 grandes temas (clássicos) da literatura. Curitiba/PR: Gráfica Vitória, 1989.
Livro enviado por Vânia Ennes,