Jaqueline Machado (Isadora de Pampa e Bahia) Capitulo 6: Noite fandangueira

Finalmente chegou o momento do grande baile. E a dona Noite, bela e glamorosa, com seu vestido preto, bordado de estrelas, se preparava para dançar até o dia amanhecer, depois, por certo, exausta, adormeceria dando lugar ao sol. 

Tão iluminada quanto à noite, estavam as prendas a se enfeitar em frente aos espelhos.

Dona Ana pôs um vestido rubro com bordados em linho branco. O vestido de Isadora era de um inocente azul celeste, que enaltecia os negros fios dos seus cabelos. E Enila, sempre tão meiga, só poderia vestir-se em um delicado tom de rosa.

- Ana, por que vestiu encarnado? - perguntou o implicante marido ao ver a mulher exuberante.

- Não vejo nada demais, homem.

- Não gosto de “muié” que chama atenção.

- Pai, não cria problemas. Hoje é noite de festa - disse Isadora, ao ajeitar o lenço vermelho no pescoço do velho.

Neste momento chegaram os pais de Enila:

- Mas que barbaridade! As prendas mais lindas deste pago estão aqui - disse o senhor Fiore, ao ver as mulheres tão bem vestidas. A sua esposa, dona Eliana, optou por um vestido lilás e um coque dourado, que enalteciam o seu rosto claro. Cumprimentou gentilmente e elogiou dona Ana pela escolha do vestido.

       

- Tá na hora do baile. “Vamo”! - Chamou o senhor Antônio, sempre trajado com a sua pouca paciência.

O CTG estava lotado. Havia muitas mesas sendo servidas, e gente faceira a dançar por todo o salão. Os jurados do concurso de poesia, estavam a postos, sentados juntos em uma mesa especial. A atração mais esperada da noite já se fazia presente no palco. Tratava-se de Vitor Mateus Teixeira, o famoso Teixeirinha, juntamente com sua parceira, a Mary Teresinha.

Naquela época, eles formavam a dupla mais famosa do Rio Grande do Sul. Brilhavam em seus desafios musicais, onde a trova reinava sem pedir licença. Porém o talento de Mary Teresinha ultrapassava as fronteiras do cantar. Ela tocava gaita como poucos. Até ficou conhecida por muitos como “A Menina da Gaita”.

A família Fiore e a família Machado buscaram acomodar-se para assistirem ao show. 

Os olhos da prenda Isadora cintilavam em direção ao palco.

 

Trecho do desafio musical da dupla ...

(Teixeirinha)

Meus amigos estou chegando,

Venho de cima da Serra

Procurando um trovador 

Aqui na face da Terra

No meu rodeio de trova 

Torito baixo não berra

(Mary Terezinha)

Eu também estou chegando 

Nesta hora encantadora 

Venho vindo da fronteira

Na trova sou professora 

Aceito o teu desafio 

E vou te surrar de vassoura

(Teixeirinha)

Pra me surrar de vassoura

Se eu perder quero uma vaia

Eu procuro um cantador 

Que dê três quadras na raia

Por castigo me aparece 

Pra trovar um rabo de saia

(Mary Terezinha)

Pra trovar um rabo de saia 

Sai daqui petiço manco

Puxa a violinha e vem

Que tu vai no primeiro arranco

Trovador da tua marca

Costumo dar de tamanco 

A noite contou com outras atrações: as ilustres poetas e trovadoras, Doralice Gomes da Rosa e Neoly Oliveira Vargas, que faziam parte da comissão julgadora do concurso “Poeta Revelação’, e que logo mais também fariam suas apresentações poéticas, estavam numa reserva próxima ao palco, rindo e brincando junto de alguns jovens, fãs de seus versos.

- Aqui temos três exemplos femininos de que a mulher pode, sim, se expressar e ser feliz dentro e fora de casa. Mary e essas maravilhosas poetas. - disse a prenda bonita, sentindo-se muito orgulhosa em poder estar ali prestigiando aquelas mulheres que, grandiosamente, conseguiam expressar seus nobres talentos frente a uma sociedade tão machista.

 - “Muié” não tem que andar por aí se exibindo. - afirmou o senhor Antônio, sempre reclamando de tudo.

Após ouvirem o infeliz comentário, todos jantaram, enquanto continuaram assistindo à apresentação da dupla mais querida do pampa rio-grandense.

Logo depois do show, subiu ao palco o jovem poeta, Genuíno Campos, um jovem pouco conhecido no mundo da poesia, mas notoriamente talentoso. Ao recitar seus versos, seus olhos se cruzaram com os olhos de Isadora e ambos se atraíram feito imã...

“Sonhos... 

Eis que a prenda, neste sonhar de olhos abertos, me encontrou. 

Cabelo de sereia, olhos de jabuticaba, 

sorriso de amor faceiro. 

Meu devaneio nunca fora tão real... 

Uma mistura de bem e mal me invade agora. 

Nesse caminho cheio de ilusão, 

encontrei o meu tesouro. 

A lua, de repente, me observou... 

E resplandeceu – se inteira sobre a noite de minha pele. 

Sinto-me flutuar... 

Quero para mim este luar.

E brincar de amar, de amar um amor eterno...

O poeta não precisa adormecer para se achar no mundo dos sonhos.

Porque o sonhar é o despertar do poeta sonhador, é a sua água viva, sua realidade definitiva e amorosa."    

 Essa foi uma apresentação surpresa. Ninguém conhecia o rapaz. 

Após sua declamação, com a licença do Senhor Antônio, ele convidou Isadora para dançar. Ela tão branca, ele negro, eram como a noite e o dia a misturar –se nos compassos de uma nova dança...

O seu jeito de poeta, alegre e sonhador, logo conquistou a simpatia da prenda.

Enila sorria de longe para a amiga, acenando com a mão enquanto dançava com o noivo.

- Obrigado por aceitares essa contradança. Aprecio a crescente participação das mulheres em eventos como este. - disse o jovem rapaz, belo, alto e extrovertido.

- Não és conservador? - indagou Isadora.

- Depende do tipo de conservadorismo que estás a te referir.

- Não és da opinião de que as mulheres não devem se expor, já que nasceram somente para cuidar da família?

- Sim. O primeiro dever das mulheres é para com sua família, mas esse é também o primeiro dever dos homens, minha flor.

- Como te chamas? - perguntou ela. 

- Genuíno.

Isadora sorriu. E eles continuaram a dança.

Enila dançava com o noivo, seu Fiore, com a esposa. E dona Ana permanecia sentada ao lado do marido, que não sabia se estava feliz ou não com a decisão de ir ao baile. 

Mais tarde, para recitar alguns dos seus versos, subiu ao palco a esperada veterana trovadora, Doralice Gomes da Rosa.

- Boa noite, gaúchos e gaúchas de todas as querências. Estou aqui, nesta noite gloriosa, para lhes recitar alguns dos meus versos. Quero o aplauso de todos. Quem não gostar, pode aplaudir do mesmo jeito. - disse, fazendo o público rir com a sua irreverência. 

“Queridas prendas, não façam como...

 Aquela coroa enxuta:

mal anoitece, ela sai,

dizendo que vai à luta,

- Só Deus sabe onde ela vai!

“Às mais jovens tenho a dizer:

Meninas, eis um conselho, 

vede bem por onde andais!

A honra é como um espelho,

se quebrar, não cola mais...

“Mas meu caso é diferente. E não tem jeito, não.

Longe de ser fogo brando,

nosso amor, quase heresia,

é uma usina turbinando 

vinte e quatro horas por dia!...

“Não julguem a minha contradição, façam o que digo, não o que faço, e de Deus, Patrão Velho, buenacho, terão toda proteção!

“Se bem que, os amantes, fazem parte da sua melhor criação divina!

“Quer saber? Sejam apenas felizes e nada mais.”  

O público aplaude de pé. E ela encerra a apresentação dizendo: - Estou muito orgulhosa em fazer parte de uma festa tão formosa junto de presenças ilustres.

Doralice passou o microfone para dona Neoly, uma querida confreira. 

“- A vida é tão boa! Vamos agradecer?

Pelo sol, pela beleza, 

deste céu, do mar, da flor. 

e por toda a natureza

eu te agradeço, Senhor. 

Mas só agradecer, não basta, precisamos pregar a paz:

Tanto ódio!...Tanta guerra!...

Mandai bons ventos, Senhor,

aos quatro cantos da Terra,

somente espalhando amor!

Sabem porque precisamos ser assim? Porque...

Viver é recomeçar,

olhar em frente, sorrir,

é ter coragem, lutar

acreditar no porvir.”  

O público torna a aplaudir alegremente a doçura com que a poeta Neoly recitou seus versos. 

Teixeirinha cumprimentou aleatoriamente os convidados da festa. E, ao notar a presença de Isadora, admirado, interrompeu a dança do casal. 

 

- Mas bah, estou de “beiço inchado”... Aqui no Rio Grande tem muita moça bonita, mas igual a ti, minha prenda, meus olhos ainda não tinham visto. Não te enciúmes, - disse ele à Mary Terezinha - pois tu és a minha prenda favorita.

- Não me enciúmo, caro companheiro. Sei reconhecer e admito que tua admiração é justa - disse a Mary, com simpatia.

Isadora agradeceu, elogiou o talento da dupla e voltou a dançar com Genuíno.

- Onde moras? - perguntou o trovador.

- Na fazenda “Prenda Bonita”.

- Trabalho naquelas redondezas. Irei te visitar, guria. Posso?

- Sim. Quero te ver mais.

Isadora estava visivelmente feliz. Numa única noite conheceu tradicionalistas famosos de quem sempre foi fã, e um interessantíssimo jovem poeta / peão. 

Sem sombra de dúvidas, aquela fria e ao mesmo tempo calorosa noite de inverno, se fez inesquecível, tanto para Isadora, quanto para outras prendas ali presentes, habituadas ao isolamento doméstico.  

A comissão julgadora do concurso deu o primeiro lugar a Genuíno, a mais jovem revelação no mundo dos versos naquela região de Cachoeira do Sul e interior. Emocionado, ele recebeu os cumprimentos de Neoly, Doralice, da Mary, e um gratificante troféu, vindo das mãos de Teixeirinha.

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continua…

Fonte:

Enviado pela autora.

Ademar Macedo (Ramalhete de Trovas) 9

 

Marques de Carvalho (Um como tantos)

Haviam já passado para Nazareth, de volta do Vero-peso, os derradeiros bondes do espetáculo. A pouco e pouco, os peões tinham rareado no cimento dos largos passeios das avenidas, — o trânsito fizera-se nulo, um ou outro noctívago impenitente andava errante à sombra propícia das folhudas mangueiras, investigando a distância com olhares incendidos de uma ponta de lubricidade contida a contra-gosto. Nos renques da iluminação elétrica manifestavam-se eclipses intermitentes, contra os quais praguejava, sem bem saber porquê, o cocheiro de uma carruagem estacionada em frente ao Club Universal. Poucas mesas restavam no terraço do Café Riche. Entretanto, um criado sonolento, não obstante a ausência de frequentadores, persistia, pelo hábito, em dispô-las em simetria, rodeando-as de cadeiras. O chão estava zebrado de umidades adocicadas, escorrido de Apolinaris transbordante, coalhado de rolhas, aqui e acolá brilhante de pedaços de cápsulas das garrafas de cerveja. Perto, gania um cão. Mas outro cachorro irrompera do centro da enorme praça, viera em linha reta, cabeça baixa e cauda erguida, para junto daquele e, após as rápidas saudações peculiares, foram-se ambos, General Gurjão a baixo. Libérrimos animais!

Silvério, meio voltado para a esquerda, acompanhara-os com a vista, distraidamente; até desaparecerem na silente escuridão da rua. Estava sentado num banco, havia muitas horas, defronte da curva dos bondes. O olhar avistara um cartaz colado à parede da Casa Adolpho: uma parisiense, com a saia batida pelo rijo vento de Montmartre, puxava um carro-anúncio, formoso preconício (propaganda) do estabelecimento. Pareceu-lhe que a sua situação moral estava em analogia com o quadro, afora os matizes garridos. Ele também andava atrelado ao carro da vida, fustigado e zurzido pelo tufão dos dissabores domésticos. As tintas, porém, com que se devera pintar a sua existência tinham de ser amassadas na palheta das desditas, — toda a gama sombria das cores carregadas, desde o roxo dos goivos ao negro da infelicidade.

Desviou a vista do obsidiante cartaz, pois não fora para atiçar tristes lembranças que saíra de casa. Bem ao contrário, necessitava de distrair o espírito, refrescar o cérebro na suave tranquilidade da noite, em plena praça. Tirou o chapéu, conservando-o na mão direita e estendeu os braços pelo espaldar do banco. A cabeça, de largas entradas, pendeu para trás: dir-se-ia um crucificado; e o olhar foi ao alto, cravou-se na insondável amplidão do espaço, ao fundo da qual fosforesciam estrelas, aos milhares. Afundou-se então na tremenda reviviscência dos seus infortúnios.

— Lá vai ela outra vez. - bradou alguém, à direita.

Silvério, com um estremecimento, voltou à vida exterior, buscando descobrir quem falava. Era o cocheiro, — o Cadete ou o Bruzegas, — à porta do Club, encarapitado na boleia, a denunciar em solilóquio cada intermissão na luz do foco elétrico mais próximo.

— Feliz mortal - murmurou Silvério, invejoso da despreocupação daquele homem.

O Riche, a cuja porta cabeceava o proprietário, estava sempre iluminado, e o servente, fatigado ao fim de ordenar mesas e cadeiras que ninguém desarrumava, ia toscanejando (cabeceando com sono), mesmo de pé, escorado à cerca de uma das mangueiras. Cessara todo o movimento de transeuntes. Os demais cafés da avenida haviam fechado. Pelas janelas abertas do Universal, desciam ondas da iluminação dos salões desertos. Nos dois passeios, varredores urbanos passavam sobre o cimento, em largos gestos, longas vassouras de sacaís (gravetos). E bem adiante de si, viu Silvério, ao meio do enorme quadrilongo, com o pedestal rodeado de fulgurantes globos elétricos, ereta no alto da desproporcionada coluna, a estátua da Liberdade, emergindo por sobre a folhagem da arborização.

— Liberdade! Não ser eu também livre! – murmurou suspirando. 

E, malgrado o seu empenho em distrair as ideias, voltou a concentrar-se nas magoadas recordações da própria desgraça. Casado há quatro anos, com uma compatriota, uma italiana, a quem aliás dera lugar em seu leito por um impulso de generosidade, ante a extrema pobreza dos pais dela, a breve prazo começou a verificar que disparidades capitais de gênios e educação os incompatibilizavam para a vida comum. A princípio, insignificantes arrufos chegaram a oferecer-lhe um sabor novo na existência: das pazes que se lhes seguiam vinha um renascimento de ternura, uma inefável delícia para a intimidade dos longos e mudos amplexos. Ilusórios aperitivos, tais amuos. Pouco e pouco avultaram, tomaram corpo, assumiram as proporções de graves pendências barulhentas. A mulher tinha a bossa da loquacidade desenvolvida; e, quando se enfurecia, eram intermináveis gritarias, que o desesperavam na razão direta do natural sossegado e taciturno do infeliz.

Agravou-se depois esta situação, já bem penosa, com a intromissão dos pais de Luíza. A sogra levou-lhe para o lar a contribuição de torturas inéditas. A cada gesto, a cada passo de Silvério, uma recriminação. Debalde buscava o pobre comprar a paz do lar a custa de pequenos presentes para seus três algozes: nada prestava, tudo de ínfima espécie. «Já viram homem com tal falta de gosto?» O Silvério experimentara ao princípio chamar à ordem a mulher, com o auxílio de raciocínios discretos, arriscados a medo, mansamente, meigamente. Entanto, por amor dos dois filhinhos que tinham surgido entre acessos de raiva e curtas calmarias, sacrificou todo o resquício de sua virilidade moral: recolheu-se ao impassível silêncio de quem aceita resignado a brutalidade do destino. Quando rebentavam-lhe no lar os grandes temporais, recolhia-se a um quarto, embrulhava-se na rede, tapava ambos os ouvidos. E mulher e sogra, espicaçadas pela inesperada evasiva, iam levar-lhe a saraivada das injúrias superagudas, esganiçadas em falsete, — enquanto o sogro, impando (ofegando) da farta bona-chira (farta mesa) de malandro obeso, fazia em voz cava os soturnos trovões das ameaças: «Hei de quebrar-te as pernas, cão!»

Todo o seu afeto reverteu para as duas crianças, um pequeno e uma rapariguinha adoráveis, que chegavam a ter graça, tal a sua candidez, mesmo repetindo em tímidos balbucios as caluniosas exclamações da velha: «Papai é mau! Papai é feio!»

Feio, sim, e não era por sua vontade que nascera com uma caraça espalmada, que o sol da América do Sul tostara duramente. Mau, porém, não; e em silêncio protestava contra o qualificativo. Dizia-lhe a consciência não ser merecida a apóstrofe; contudo, sem escorraçar os meninos com a mais leve sombra de censura, tomava-os ternamente pela cinta, sentava-os ao colo, um em cada joelho, acariciava-os de manso, amimava-os, cobrindo-os de beijos e de silenciosas lágrimas.

De tudo isto lembrava-se o desditoso Silvério, inerte no banco da avenida, as pernas entorpecidas pela demorada imobilidade. Ainda há pouco, ao anoitecer, houvera em casa uma terrível cena. Persuadira-se Luíza estar o marido auferindo grandes lucros numa indústria inaugurada meses antes, lucros que desviava às ocultas para a Europa. E deu para exigir-lhe «a sua parte no negócio». Sogro e sogra tinham acudido com argumentos e gritos: «De certo, é preciso pintar já para aqui os cobres!» E, desenvolvendo preceitos jurídicos, explicava o velhote que «a não cohabitação material dos cônjuges recolhidos sob o mesmo teto não impedia a co-participação na pecúnia». Dispensou-se de se desculpar, o Silvério e, para não irem mais longe os brados, que estavam já a incomodar a vizinhança, tomou dissimuladamente o chapéu, fugiu precipitadamente rua adiante, até a avenida. Ali, ao menos, estava fora da confusão alçada. Safa!

A vista da estátua suscitara-lhe a nostalgia da liberdade. Relanceou um olhar pelo passado, desde a sua chegada a Belém e pasmou de ainda sentir dentro de si o que se chama um coração e uma alma, após sofrimentos tão longos e tamanhos. Onde teria ele o bom senso, já revelado desde a adolescência, quando cometeu a leviandade de casar com Luíza? Nada o libertaria agora, porque a sua inteireza de ânimo, a sua correção nativa lhe vedavam o supremo recurso da fuga. Prendiam-no ao cepo abençoadas cadeias: os filhos, que eram os doces elos ligando o seu alvedrio (decisões) á desdita.

As crianças! Ele também fora pequenininho, descuidado e travesso infante, nas amplas veigas lombardas, rescendentes a rosmaninho. Criara-o a inesgotável ternura da velha mãe, e tinha sido ao som dos rudes ósculos bonachões do pai que ele, paparicado à porfia, encetara a soletração do singelo alfabeto das carícias familiares. Em casa, no antigo e pobre lar, tão arejado no verão e tão cheio de tépidos braseiros pelo inverno, quando o norte inclemente bramia ríspido nos olivais e carvalhais, só recebera edificantes exemplos de tolerância mútua entre esposos amantes, de respeito calmo, de intensíssima afeição. E na dupla contemplação do carinho de seus progenitores e da forte paixão com que o gado amava na pradaria, manhã cedo, ao abalar da arribana (choupana), iniciara Silvério, desde jovem, o seu grande sonho de um lar todo meiguices, em férvida ventura conjugal. O sonho fora deveras fugaz. Em pesadelo tornara-se depressa, nestes ardentes países americanos, onde tudo parece crescer, desenvolver-se e passar vertiginosamente. Aqueles saudosos tempos estavam longe, formavam um grupo separado, distinto, na vasta coleção de suas recordações de outrora. Presentemente, nada restava da tranquilidade em que se formara a sua adolescência, na Europa, nem dos esperançosos, dulcíssimos sobressaltos que chegavam a tirar-lhe o sono, retendo-o até alta horas da noite no sombrio tombadilho do vapor, quando fizera a travessia do Atlântico. Tudo fugira, na definitiva liquidação da sua felicidade.

Esta dolorosa introversão foi interrompida por um relinchar de cavalo. Olhou Silvério à direita, como voltando de um sonho. Tinham-se afastado os varredores, andava ainda no ar, peneirada na luz dos focos elétricos, a poeira levantada pelas compridas vassouras. Sempre aberto, o Universal manchava de claro a ramaria das mangueiras com a projeção das salas iluminadas. Em frente à porta, o cocheiro falava manso aos animais impacientados. E o criado do Riche, desperto pelo relincho, obtivera do patrão a ventura de um gesto, ordem muda para fechar.

Entrou Silvério a acompanhar-lhe com a vista os movimentos, as idas e vindas, mesas levadas aos pares, cadeiras conduzidas a duas e duas em cada mão. Feliz homem, esse criado, pensava, se não tinha a inenarrável desdita de possuir um inferno em vez de lar. Ia dormir sossegado, tendo trabalhado materialmente, — reparadoramente. De repente, atravessou-se-lhe uma ideia no cérebro. Erguendo-se num esforço, bateu forte com os pés no lajedo, para os desentorpecer, e chamou o servente:

— Deixe essa mesa, – disse - traga um conhaque.

E sentou-se, com esta sentença espipada (saliente) de sua ironia dolorida:

— O álcool é a mortalha da dor.

Fonte:

Disponível em Domínio Público.

João Marques de Carvalho. Contos do Norte. Belém/PA: Typographia Elzeveriana, 1907.

Atualização do Português por J. Feldman

Exposição da AVIPAF: Vida uma passagem só de ida (Poesias) - 1 -

Realizada pela AVIPAF, Academia Virtual Internacional de Poesia, Arte e Filosofia

Local: Feira do Poeta de Curitiba.

Duração: 23 de julho/23 à 25 de Setembro/23.

Curadoras: Isabel Furini e Elciana Goedert.

ANGELA DONDONI

AVIPAF | Cadeira 47

Patronesse | Júlia Lopes de Almeida

Você em mim

Suas mãos são

As minhas, eu sei

Brotar de novo

Em outro amanhecer

Nascer de novo

Em um novo ser

Toque de algodão

Estrela de felicidade

Perfume de açafrão

Fio de eternidade

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ANTERO JERÓNIMO

AVIPAF | Cadeira 55

Patrono | Eugénio de Andrade

Vida

Olho a vida

como uma eterna namorada

sempre presente

sempre apaixonada

sempre renovada de vestes

num perpétuo movimento

sem se escravizar às sombras

dança que seduz o pensamento

é tal o prazer do nosso espírito

que penetramos a vida sem lamento

descobrindo a sua natureza

um sonho a engravidar o tempo

fremente tinta de escrita

cópula intensa de sensações

quando a nudez da alma se agita

num libertador orgasmo de emoções.

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ATÍLIO ANDRADE

AVIPAF | Cadeira 45

Patrono | Mario de Andrade

A Viagem

O trem parou

De repente...

Abriram se as portas:

- A passagem!!!

- Para onde vamos?

- Não sabemos!

Fecham-se as portas...

A poeira dos anos começa a desbotar

as distâncias, na biblioteca da vida...

Iniciamos a longa viagem para voltar

E a passagem é só de ida....

O trem partiu...

E no sem-fim...

Sumiu.. Sumiu.

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CARLA RAMOS

AVIPAF | Cadeira 24

Patronesse | Nise da Silveira

Viva

Viva!

A Vida Viva!

Viva à Vida:

Viva!

A imensidão

Que nos absorve

Mergulha em nosso abissal

Transborda

Em vasta superfície

Nas nossas margens

De Contornos

Em seres: Humanos…

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CHRIS HERRMANN

AVIPAF | Cadeira 51

Patronesse | Hilda Hilst

Vida longa aos escritores!

a vida do escritor

é um mar de prosas

a vida do poeta

é um poema atrás do outro

a vida do jornalista

se reporta nas janelas

a vida do tradutor

é questão de interpretação

a vida do editor

é cheia de gráfica

a vida do livro

sempre vale a pena

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DANIEL MAURÍCIO

AVIPAF | Cadeira 17

Patrono | Paulo Leminski

Na palavra V(ida)

Tem uma ida

Mas com um V

Indicando dois caminhos

Como opção.

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DECIO ROMANO

AVIPAF | Cadeira 18

Patrono | García Lorca

Sonetilho

Na vida

Se sonha.

No sonho

Se vive.

Vive-se

O sonho.

Sonha-se

A vida.

E vive-se

Sonhando

Em vida.

E sonha-se

Vivendo

Em sonho.

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DEVORA DANTE

AVIPAF | Cadeira 42

Patrono | Mariano Salcedo Zaragoza

Sou

Sou

Me reconheço...

Em minha avó camponesa

Em minha mãe, dona de casa e leitora

Em minha sogra parteira, refinada e lutadora

Em mulheres mestras das letras, música

pintura e poesia

Que são mestras nas ruas, nas escolas

e também nas cozinhas

Sou mulher branca, negra

alma nobre, alma orgulhosa e corajosa

Mulher de altos voos

de algumas duras quedas

Sou mulher que cumpre promessas

e os sonhos realiza

Creio na magia das mãos

e no amor de um sorriso

Sou musa, deusa, ventre, sou

vida

Fonte:

Enviado por Isabel Furini

Mör Jokai (O Catavento infeliz)

Parece que a fortuna se diverte estendendo a mão favoravelmente a alguns indivíduos, enquanto que a outros só os engana e tortura a vida toda. Os seus caprichos fornecem-nos saliente exemplo dos dois modos de proceder. Relatamos os factos como os ouvimos, sem acrescentar uma palavra.

No final do ano de 1840, a guerra era o único assunto em voga. Especialmente em Peste, a palavra "paz" estava fora de moda. Os hotéis viviam plenos de hóspedes, que se encontravam em especial para discutirem o assunto predileto. Ouviam-se músicas marciais de manhã à noite; preparava-se a guerra europeia. 

Estavam sentadas diante de uma pequena mesa do Hotel Nagy Pipa duas personagens a quem se poderia aplicar o ditado alemão: “um cala e o outro o escuta”, porque uma dessas personagens parecia meditar atentamente a causa provável ou possível do silêncio do seu companheiro, deitando-lhe de vez em quando um olhar curioso como se quisesse sondar algum projeto secreto que ele tivesse forjado. 

Este sujeito observador era, nem mais nem menos, do que o compassivo Mestre Janos, cabo da polícia e vice-carcereiro da pobre cidade de Peste; e quando informamos aos nossos leitores de que ele ocupava este posto no tempo de Metternich, e que, apesar da queda deste ministro, ainda conservava o seu lugar, o que não costuma ser a sorte de um ministério caído, com certeza haverão de admitir que o favorecido pela fortuna era este Mestre Janos em pessoa. Da mesma maneira não se pode negar que o indivíduo à sua frente fosse perseguido pela deusa volúvel como era favorecido Mestre Janos, não só porque era alvo dos olhares desconfiados do honrado Mestre Janos, mas muito especialmente porque aprendiz de serralheiro de Viena não podia fazer pior coisa do que vir a Hungria, país onde este ofício é exercido a cada canto das vilas pelos ciganos wallachios. 

Mestre Janos não havia estudado Lavater, mas uma longa experiência levara-o a julgar, depois de um minucioso exame no rosto do homem, que estava ele ruminando algum plano contra-revolucionário. Como consequência disto, aproximou-se mais da cadeira, resolvido a quebrar aquele silêncio. 

- De onde vem o senhor, se me dá licença de perguntar? - indagou ele ao companheiro de mesa, com um olhar astuto. 

- Ah! de Viena - suspirou o outro, olhando o seu copo vazio. 

- E que notícias nos traz da cidade? 

- Hum... nada boas! 

- Nesse caso, quais as más notícias? 

- Receia-se muito que haja uma guerra. 

- Receia-se? Mas que audácia! Como se arriscam a temê-la? 

- Ah, meu senhor, eu também não a temo, desde que esteja a uma distância de trinta léguas; escutei numa adega, uma vez, bombardearem as ruas, e não achei isso nada agradável. 

Mestre Janos ficou mais desconfiado ainda. Resolveu fazê-lo com que bebesse um pouco mais. Seria provável que, assim, acabasse descobrindo algum tipo de conspiração perigosa. Quantos copos um serralheiro demandaria? À segunda caneca, a cabeça descaiu-lhe, e a língua movia-se com dificuldade. "Agora é a hora certa", pensou Mestre Janos, enchendo o copo de novo. 

- Viva a liberdade! - exclamou, esperando que o serralheiro lhe tocasse no copo, para completar a saudação. 

O austríaco não levou muito tempo para atender o convite, e repetiu o "Viva!", tanto quanto sua língua embriagada o permitiu. 

- Agora é a sua vez de levantar um brinde - disse o vice-carcereiro, olhando sua vítima com o canto do olho. 

- Bem, eu não estou acostumado a brindar, senhor: só a acompanhar o brinde dos outros... 

- Vamos lá, não seja egoísta e beba a saúde de quem considera o homem mais notável do mundo, ande. 

- Do mundo inteiro? - perguntou o serralheiro, pensando que o mundo era imenso e ele pouco conhecia dele. 

- Sim, do mundo inteiro, de todo o globo terrestre - continuou Mestre Janos, em tom de confidência. 

O serralheiro hesitou, esfregou o nariz e finalmente gritou: 

- Viva o Mestre Slimak! 

Com esta demonstração, o vice-carcereiro estremeceu. Com certeza este Mestre Slimak era algum chefe eleito, não havia dúvida! E sem aquela, agarrou o serralheiro pela gola do casaco e, conduziu-o até a casa da câmara, onde o arrastou para uma sala estreita e lúgubre, à presença de um sujeito gordo e de rosto rosado. 

- Este homem é um suspeito - exclamou ele. - Em primeiro lugar, teve o atrevimento de temer a guerra; em segundo, esteve sentado das sete às nove e meia, duas horas inteiras sem abrir a boca! E finalmente teve a petulância de brindar publicamente um tal Mestre Slimak, que muito provavelmente é um indivíduo tão suspeito como próprio. 

- Quem é Mestre Slimak? - perguntou, com ar severo, o homem gordo e corado. 

- Ninguém, senhor - respondeu o vienense, tremendo -, a não ser o meu primeiro patrão, um honrado serralheiro como eu a quem servi durante quatro anos e ainda estaria servindo se a mulher dele não tivesse me espancado. 

- Impossível! - replicou o sujeito gordo e corado. - Ninguém faz um brinde em público a um personagem como este! 

- Mas eu não conheço os costumes cá desta terra. 

- Se queria fazer um brinde, porque não brindou à liberdade constitucional, aos exércitos do Danúbio ou à liberdade de imprensa, ou algum brinde semelhante? 

- Mas, meu senhor. Em um mês aqui eu não poderia ter aprendido isso tudo. 

- Mas em três meses espero que possa aprendê-lo muito bem. Mestre Janos, prenda esse homem! O compassivo Mestre Janos agarrou o delinquente pela gola, e levou-o para o lugar reservado aos malfeitores dessa espécie, onde teria tempo para meditar sobre as razões que o tinham ali colocado. 

Os três meses passaram-se com muito vagar para o serralheiro. Eram meados de março. Mestre Janos colocou seu prisioneiro em liberdade. O honrado homem, para provar que tinha modificado seus sentimentos e assim enaltecer-se aos olhos de Mestre Janos, saudou-o com as seguintes palavras: 

- Viva a Liberdade e viva o Exército húngaro! 

Mestre Janos tremeu nas bases, encostou-se à parede, mudo e horrorizado e, ao retomar o equilíbrio, agarrou o serralheiro atônito que, quando deu por si, achava-se mais uma vez na sala estreita e lúgubre. Desta vez, porém, em lugar do homem gordo e corado, encontrava-se diante de um outro, escuro e magro, o qual, ao compreender a acusação contra o prisioneiro, sem permitir explicações, condenou-o a três meses de prisão, informando-se que dali em diante, se não pretendesse pior sorte, deveria de gritar: - Viva o Exército Imperial, viva a grande Constituição e a única e poderosa Áustria! 

E o serralheiro, tendo apenas dado três passos para fora de sua cela, voltou à prisão, refletindo sobre sua pouca sorte. 

Passaram-se mais três meses. Era junho. O compassivo Mestre Janos não deixou de libertar seu prisioneiro. O pobre homem começou logo, ainda na porta da cela, a pronunciar as palavras redentoras: 

- Viva o Príncipe Winischgrätz! Viva a gloriosa Áustria! 

Mestre Janos levou a mão à espada, como se quisesse defender-se daquele homem incorrigível. 

- Como é? Pois não lhe bastaram duas prisões? Ainda não aprendeu o que deve dizer? Tenha a bondade de vir até aqui. 

E pela terceira vez entrava na pequena sala. Em lugar do sujeito escuro e magro estava o outro, gordo e corado, em cuja presença a nossa vítima foi instado a responder pelo seu delito. 

- Traidor teimoso! - exclamou o homem. - Não compreende a gravidade de sua ofensa e que, sob a minha responsabilidade, em vez de tê-lo condenado a três meses de encarceramento eu o tivesse entregue a Justiça, você estaria a esta hora cortado em quatro pedaços, como bem o merecia? 

O pobre serralheiro teve de se consolar, em meio a seu terror, com a suavidade do seu castigo. 

- Mas o que é que eu deveria ter dito? - perguntou ao seu indulgente juiz, em tom de desespero. 

- Como? O que deveria ter dito? Viva a República! Viva a Democracia! Viva a Revolução! 

O pobre homem repetiu as três saudações e, prometendo fielmente atendê-los, resignou-se pacientemente a mais uma pequena jornada em sua escura toca. 

Durante os três seguintes meses, tudo mudara, menos a boa sorte do Mestre Janos. Nem o tempo nem o acaso tinham conseguido despojá-lo do seu lugar, como acontecera a tantos outros. Ele era ainda vice-carcereiro da nobre cidade de Peste, como sempre o fora. Era o mês de setembro. A pena do serralheiro terminara; Mestre Janos chamou por ele. O rosto do prisioneiro traduziu que havia alguma coisa de importante; e logo que o dito carcereiro se aproximou dele, segurando-lhe a mão, exclamou entre soluços: 

- Ó Mestre Janos, diga àquela pessoa que lhe beijo humildemente a mão e que desejo do mais fundo da minha alma as prosperidades da República. 

Como o lobo faminto cai sobre o cordeiro, Mestre Janos mais uma vez agarrou o serralheiro pela sua mal cuidada gola. De fato, o digno carcereiro estava tão ofendido que, tendo conduzido o prisioneiro à sala estreita, levou algum tempo até voltar a si, o suficiente para explicar os acontecimentos ao sujeito negro e magro que mais uma vez ocupava o lugar do outro, grande e corado; e grande foi seu desgosto quando aquele cavalheiro, em vez de condenar o delinquente a ser esmagado na roda, apenas lhe deu mais três meses de detenção. 

No dia três de novembro todas as pessoas detidas por pequenos delitos políticos foram postas em liberdade; o serralheiro, entre elas. Quando Mestre Janos abriu a porta, o infeliz serralheiro tapou a boca com o lenço, dando a entender ao carcereiro que dali em diante guardaria suas íntimas saudações apenas para si mesmo. Poderia ter-lhe servido de consolo o fato de se saber que não fora ele o único a gritar "Viva!" na hora errada.

Fonte:

Mör Jokai. Publicado originalmente em 1854, 

em Hungarian Sketches in Peace and War

Varal de Trovas n. 585

 

Silmar Böhrer (Croniquinha) 88

Daquelas manhãs rabugentas de agosto - - umidade, frio e a costumeira neblina no vale do Iguaçu. O professor Werno, o "Wernão", entra na sala de aula com a caixinha de giz e livros de chamada embaixo do braço. Nas quartas-feiras são três aulas com ele - Português, Latim e OSPB. Após o "bom dia" a ordem, "abram-se as janelas para que saiam os ares infectos". 

Com aquele frio! 

Quase uma centena de alunos moravam no internato mais conhecido nas barrancas do Iguaçu e cidades lindeiras, de onde vinham para estudar. 

Tempos gloriosos quando a garotada vivia em ebulição, ativa, esperta, a receber conhecimentos. Internatos são educandários referência em termos de educação, respeito, lazer sadio. E lembrar os "quebras" (futebol) lá no bosco dos eucaliptos, o basquete na cancha, o pingue-pongue na sala de jogos. 

Dias e dias, meses e meses, o ano escolar. O internato esplende vida. Passado já das dez da noite alguns ouvem futebol no rádio quando, de repente, estoura uma guerra de travesseiros no dormitório dos menores. 

Tiroteio de travesseiros. Logo o frei Francisco (botafoguense doente) toma as atitudes. Arranca o cíngulo, cordão usado na barriga pelos franciscanos, e distribui laçaços nos mais bagunceiros. Logo o silêncio. A gurizada dorme o sono necessário. Aulas logo cedo. 

Fonte:

Enviado pelo autor.

Graciliano Ramos (Uma canoa furada)

Mestre Gaudêncio curandeiro, homem sabido, explicou uma noite aos amigos que a terra se move, é redonda e fica longe do sol umas cem léguas. 

— Já me disseram isso, murmurou Cesária.

Das Dores arregalou os olhos, seu Libório espichou o beiço e deu um assobio de admiração. O cego preto Firmino achou a distância exagerada e sorriu, incrédulo:

— Conversa, mestre Gaudêncio. Quem mediu? Das telhas para cima ninguém vai. Isso é emboança (lorota) de livro, papel aguenta muita lorota. Cem léguas? Não embarco em canoa furada não, mestre Gaudêncio.

— Ora, seu Firmino! exclamou Alexandre. Para que diz isso? Embarca. Todos nós embarcamos, é da natureza do homem embarcar em canoa furada. Tudo neste mundo é canoa furada, seu Firmino. E a gente embarca. Nascemos para embarcar. Um dia arreamos, entregamos o couro às varas e, como temos religião, vamos para o céu, que é talvez a última canoa, Deus me perdoe. Embarca, seu Firmino.

Levantou-se, foi acender o cigarro ao candeeiro de folha, voltou à rede.

— Embarca. E por falar em canoa furada, vou contar aos senhores o que me aconteceu numa, há vinte anos. Canoa verdadeira, seu Firmino, de pau, não dessas que vossemecê puxou para contrariar mestre Gaudêncio. Ora muito bem. Numa das minhas viagens rolei uns meses por Macururé, levando boiadas para a Bahia. Já andaram por essas bandas? Tenho aquilo de cor e salteado. Ganhei uns cobres, mandei fazer roupa no alfaiate, comprei um corte de pano fino e um frasco de cheiro para Cesária. Demorei-me na capital uma semana. Aí fiz tenção (intento) de vender a fazenda e os cacarecos, mudar-me, dar boa vida à pobre mulher, que trabalhava no pesado, ir com ela aos teatros e rodar nos bondes. Refletindo, afastei do pensamento essas bobagens.

“Matuto, quando sai do mato, perde o jeito. Quem é do chão não se trepa. Ninguém me conhecia na cidade cheia como um ovo. A propósito, sabem que um ovo custa lá cinco tostões? Calculem. Não me aprumo nessas ruas grandes, onde gente da nossa marca dá topadas no calçamento liso e os homens passam uns pelos outros calados, como se não se enxergassem. Nunca vi tanta falta de educação. Vossemecê mora numa casa dois ou três anos e os vizinhos nem sabem o seu nome.

“Nos meus pastos a coisa era diferente. Lá eu tinha prestígio: votava com o governo, hospedava o intendente, não pagava imposto e tirava presos da cadeia, no júri. Vivia de grande. E quando aparecia na feira, o cavalo em pisada baixa, riscando nas portas, os arreios de prata alumiando, o comandante do destacamento levava a mão ao boné e me perguntava pela família. Tenho tocado nisso algumas vezes, e os amigos vão pensar que estou aqui arrotando importância. É engano, detesto pabulagem. Na capital só viam em mim um sujeito que vendia gado. Mas se quiserem saber a minha fama no sertão, deem um salto à ribeira do Navio e falem no major Alexandre. Cinquenta léguas em redor, de vante a ré, todo o bichinho dará notícia das minhas estrepolias. 

"A história da onça, a do bode, o estribo de prata, este olho torto, que ficou muitas horas espetado num espinho, roído pelas formigas, circulam como dinheiro de cobre, tudo exagerado. É o que me aborrece, não gosto de exageros. Quero que digam só o que eu fiz. Esse negócio da canoa entrou num folheto e hoje se canta na viola, mas com tantos acréscimos que, francamente, não me responsabilizo pelo que escreveram. Exatamente o que sucedeu com o marquesão. Lembram-se? Dr. Silva pegou o marquesão de jaqueira e fez dele o que entendeu, encheu a casa de cortiços. Não era o meu marquesão, que só deu quatro pés de jaca. O caso da canoa também foi muito aumentado. É bom prevenir. Se vossemecês ouvirem falar nele em cantoria, fiquem sabendo que as nove-horas são astúcias do poeta. O acontecido foi coisa muito curta, que eu podia embrulhar num instante. E se converso demais, é porque a gente precisa matar tempo, não sapecar tudo logo de uma vez. Se não fosse assim, a história perdia a graça. Por isso espichei diante dos amigos a cidade grande, os teatros, os bondes, os ovos e a roupa nova, o corte de pano fino e o frasco de cheiro que ofereci a Cesária. Ela vestiu o pano fino e botou o frasco de cheiro no lenço, mas isto não adianta. Sem cheiro e sem pano, a história da canoa seria a mesma, um pouco mais encolhida. Bem, como disse aos amigos, demorei na Bahia, com desejo de arranjar-me por lá. 

“Quando vi que a intenção era besteira, decidi voltar para casa, amansar brabo, arrematar caixas de segredo em leilão e animar o cordão azul e o cordão vermelho, no pastoril, que foi para isto que nasci. Sim senhores. Selei o cavalo e atirei-me para o norte. Caminhei, caminhei, cheguei ao S. Francisco. Seu Firmino andou no S. Francisco? Não andou. É o maior rio do mundo. Não se sabe onde começa, nem onde acaba, mas, na opinião dos entendidos, tem umas cem léguas de comprimento. Quer dizer que, se em vez de correr por cima da terra, ele corresse para os ares, apagava o sol, não é verdade, mestre Gaudêncio? Nunca vi tanta água junta, meus amigos. É um mar: engole o Ipanema em tempo de cheia e pede mais. Está sempre com sede. Não há rio com semelhante largura. Vossemecês pisam na beira dele, olham para a outra banda, avistam um boi e pensam que é um cabrito. Por aí podem imaginar aquele despotismo. Pois eu ia morrendo afogado no S. Francisco, vinte anos atrás. Afogado não digo que morresse, porque enfim dou umas braçadas, mas, se não me afogasse, era certo estrepar-me no dente da piranha, o bicho mais infeliz que Deus fabricou. Já viram piranha? Se não viram, perdem pouco. É uma criatura que não tem serventia e morde como cachorro doido. Onde há sangue aparece um magote delas. Entra um vivente na água e em cinco  minutos deixa lá o esqueleto. 

“Percebem? Topei o S. Francisco empanzinado (entupido), soprando. Tinha lambido as plantações de arroz, comido as ribanceiras, e a escuma subia, ia cobrindo as catingueiras e as baraúnas. Viajei dois dias para as cabeceiras, procurando passagem. E, ali pelas alturas de Propriá, vi uma canoa cheia de gente que botava para as Alagoas. — “Seu moço, perguntei ao remador, essa gangorra é segura?” E o homem respondeu, de cara enferrujada: — “Segura ela é. Mas garantir que chegue ao outro lado não garanto. Se tem coragem de se arriscar, entre para dentro, que ainda cabe um.” 

“Fiquei embuchado, com uma resposta atravessada na goela, pois acho desaforo alguém pôr em dúvida a minha disposição. Que, para usar de franqueza, o que faço direito é correr boi no campo. Mergulhar e brigar com peixe não é ocupação de gente. Desarreei o animal, amarrei o cabresto na popa da canoa, arrumei os picuás e embarquei. O cavalo nadou, três mulheres velhas puxaram os rosários e navegamos em paz até o meio do rio. Aí, quando mal nos precatávamos (preveníamos), o diabo do cocho se furou e em poucos minutos os meus troços estavam boiando. Foi um deus nos acuda: os homens perderam a fala, as mulheres soltaram os rosários e botaram as mãos na cabeça, numa latomia (barulhada), numa choradeira dos pecados. — “Então, seu mestre, perguntei ao canoeiro, o senhor não disse que esta geringonça era segura?” E o desgraçado respondeu: “Segura ela era. Mas, como o senhor está vendo, agora não é.” — “Que é que vamos fazer?” gritei desadorado. — “Sei lá, disse o homem. Quem tiver muque puxe por ele e veja se alcança terra, o que acho difícil.” 

“A minha vontade foi dar uns tabefes no sem-vergonha, mas não havia tempo, os amigos veem que não havia tempo. — “Está bem, tornei. Nós ajustaremos contas depois. Se escaparmos, será na banda alagoana. Se formos para o fundo, no céu ou no inferno a gente se encontra e você me contará isso direitinho, seu filho de uma égua.” Acocorei-me e pus-me a esgotar aquela miséria com o chapéu. Os viajantes machos fizeram o mesmo e as mulheres dos rosários, chamadas à ordem, agarraram cuias e caíram no trabalho. Tempo perdido. Gastávamos forças e o traste cada vez mais se enchia. Desanimei, ia entregar os pontos quando me veio de repente uma ideia, a ideia mais feliz que Deus me deu. Lembrei-me de que tinha no bolso da carona um formão e um martelo, comprados para o serviço da fazenda. Muito bem. Veio-me a ideia, dei um salto, fui à carona, peguei o formão e o martelo, fiz um rombo no casco da canoa. Os companheiros me olhavam espantados julgando talvez que eu estivesse doido. Mas o meu juízo funcionava perfeitamente. Imaginam o que sucedeu? A embarcação se esvaziou em poucos minutos, continuou a viagem e chegou sem novidade a Porto-Real-do-Colégio. Natural. A água entrava por um buraco e saía por outro. Compreenderam? Uma coisa muito simples, mas se eu não tivesse pensado nisso, alguns pais de família e três devotas teriam acabado no bucho da piranha. Desembarcamos na terra alagoana. Aí chamei de parte o canoeiro, sem raiva, e dei-lhe meia dúzia de trompaços (bofetões), que o prometido é devido. Ele se defendeu (era um tipo de sangue no olho) e propôs camaradagem: — “Seu Alexandre, vamos deixar de besteira. O senhor é um homem.” Ficamos amigos, fomos para a bodega e passamos uma noite na prosa, bebendo cachaça."

Fonte:

Disponível em Domínio Público.

RAMOS, Graciliano. Histórias de Alexandre. Publicado originalmente em 1944.