sábado, 5 de agosto de 2017
Conto Africano (Tamina, cor do sol)
Hoje, o céu desabou sobre o coração de Tamina. À volta dos olhos de azeviche, pairam duas nuvens e, nas faces de ébano, dois pequenos riachos deslizam silenciosamente e pousam nos lábios um beijo com sabor a sal. Tamina corre a refugiar-se atrás do loureiro, ao fundo do jardim. Por detrás da folhagem espessa, os ramos abrem os braços para acolherem todos os segredos. Escondida no meio da ramagem, Tamina explica ao arbusto de onde vem este seu desgosto. Ela não compreende por que é que não tem a pele clara das manhãs de Inverno, como as outras crianças.
O arbusto não sabe o que responder. Conhece bem os amigos de Tamina, que vêm muitas vezes brincar no jardim. Acha que são todos parecidos: as roupas coloridas, os rostos alegres e os olhos travessos. Diferente, talvez apenas a cor da pele, mas não vê em que é que isso poderia ter importância.
Um melro curioso deslizou por entre a folhagem. Ao esgravatar a terra à procura de algum bichinho para comer, de saltinho em saltinho acabou por se aproximar. Tamina reconhece-o, é ele que costuma vir regalar-se com os frutos caídos, debaixo da macieira.
Em poucas palavras, o arbusto explica-lhe o problema da pequena. O melro declara que, quanto a ele, está totalmente satisfeito com a cor da sua plumagem porque o amarelo do bico sobressai muito mais no preto do que no branco.
Tamina ficou na mesma. Não tem nenhum bico amarelo para justificar a vantagem de ter a pele negra. E depois, é muito bonito, pensa ela, mas todos os melros são pretos. Se fosse o único melro branco no meio de melros pretos, talvez pensasse de outra maneira!
A poucos batimentos de asas do local, o pássaro conta à sua amiga pega o que viu e ouviu debaixo do loureiro.
A pega vai contar ao gaio, o gaio repete-o à gralha-das-torres, a gralha-das-tores presta contas ao corvo, o corvo transmite-o imediatamente à toutinegra.
Correndo assim de bico em bico, de ramo em ramo e de nuvem em nuvem, o assunto depressa chegou aos ouvidos do sol.
Com a ponta dos dedos de luz, o sol ergue delicadamente uma folha do silvado, afaga o rosto de Tamina e, uma a uma, bebe todas as pérolas do seu desgosto.
— Quando vieste ao mundo — diz-lhe o sol — eras linda, tão linda… Acho que eras o bebê mais lindo que a terra algum dia conheceu. Eu passava dias inteiros a olhar para ti mas, de tanto te admirar, a tua pele ficou dourada, tal como acontece com a espiga de trigo. À noite, não conseguia ir deitar-me, mantinha-me na linha do horizonte, porque os meus olhos não eram capazes de te deixar. Quanto mais fixava o meu olhar na tua beleza, mais a tua pele tomava a cor do café. Se eu imaginasse todo o sofrimento que isso viria a causar-te, teria pedido às nuvens que te protegessem. Foi tudo culpa minha, serás capaz de me perdoar?
Na palma das mãos, Tamina faz uma grinalda de beijos. Pede ao vento que a leve.
E no rosto de Tamina, um sorriso desenha finalmente a curva da felicidade, porque o segredo da sua cor brilha agora bem dentro do seu coração.
Fonte:
Ghislaine Biondi; Laurent Corvaisier. Tamina Couleur Soleil. Paris, Hachette Livre/Gautier-Languereau, 2001. Disponível em Contos de Encantar
O arbusto não sabe o que responder. Conhece bem os amigos de Tamina, que vêm muitas vezes brincar no jardim. Acha que são todos parecidos: as roupas coloridas, os rostos alegres e os olhos travessos. Diferente, talvez apenas a cor da pele, mas não vê em que é que isso poderia ter importância.
Um melro curioso deslizou por entre a folhagem. Ao esgravatar a terra à procura de algum bichinho para comer, de saltinho em saltinho acabou por se aproximar. Tamina reconhece-o, é ele que costuma vir regalar-se com os frutos caídos, debaixo da macieira.
Em poucas palavras, o arbusto explica-lhe o problema da pequena. O melro declara que, quanto a ele, está totalmente satisfeito com a cor da sua plumagem porque o amarelo do bico sobressai muito mais no preto do que no branco.
Tamina ficou na mesma. Não tem nenhum bico amarelo para justificar a vantagem de ter a pele negra. E depois, é muito bonito, pensa ela, mas todos os melros são pretos. Se fosse o único melro branco no meio de melros pretos, talvez pensasse de outra maneira!
A poucos batimentos de asas do local, o pássaro conta à sua amiga pega o que viu e ouviu debaixo do loureiro.
A pega vai contar ao gaio, o gaio repete-o à gralha-das-torres, a gralha-das-tores presta contas ao corvo, o corvo transmite-o imediatamente à toutinegra.
Correndo assim de bico em bico, de ramo em ramo e de nuvem em nuvem, o assunto depressa chegou aos ouvidos do sol.
Com a ponta dos dedos de luz, o sol ergue delicadamente uma folha do silvado, afaga o rosto de Tamina e, uma a uma, bebe todas as pérolas do seu desgosto.
— Quando vieste ao mundo — diz-lhe o sol — eras linda, tão linda… Acho que eras o bebê mais lindo que a terra algum dia conheceu. Eu passava dias inteiros a olhar para ti mas, de tanto te admirar, a tua pele ficou dourada, tal como acontece com a espiga de trigo. À noite, não conseguia ir deitar-me, mantinha-me na linha do horizonte, porque os meus olhos não eram capazes de te deixar. Quanto mais fixava o meu olhar na tua beleza, mais a tua pele tomava a cor do café. Se eu imaginasse todo o sofrimento que isso viria a causar-te, teria pedido às nuvens que te protegessem. Foi tudo culpa minha, serás capaz de me perdoar?
Na palma das mãos, Tamina faz uma grinalda de beijos. Pede ao vento que a leve.
E no rosto de Tamina, um sorriso desenha finalmente a curva da felicidade, porque o segredo da sua cor brilha agora bem dentro do seu coração.
Fonte:
Ghislaine Biondi; Laurent Corvaisier. Tamina Couleur Soleil. Paris, Hachette Livre/Gautier-Languereau, 2001. Disponível em Contos de Encantar
sexta-feira, 4 de agosto de 2017
quinta-feira, 3 de agosto de 2017
Marco Hruschka (Poemas Escolhidos)
Emprestei estas palavras
Do baú das ideias esquecidas
Para escrever uns versos
Desambicionados
Sem sede, sem meta, sem norte
Na gênese, não sabia ao certo
No que podia dar
E agora já não sei de mim
Se serei capaz de versejar
Às vezes, a poesia se apresenta
E é tão encantadora
- Sereia de cantos enfeitiçados -
Que deixo que me possua
Já não sendo mais capaz de evitar
De repente sou um servo,
Um escravo,
Um criado,
E me deixo levar pela inspiração
Que me explora,
Me usa por inteiro,
Me transmuta
E então me guia
Por uma mágica alameda
De oportunidades e
De sonhos
Que me elevam
Ao topo do mundo
E de repente sou o Sol
======================
Boa nova
A palavra é vida
É a mãe de todas as ideias
E quando o poeta escreve
Dá à luz um sentimento novo
Capaz de transformar o mundo
O poema é a palavra ao extremo
É a potência
Latência
Paixão
Linguagem erigida
Castelo de significação
Mensagem decodificada
Comunicação
Um verso é uma lição de vida
Um ensinamento
Uma doutrina
Que o poeta constrói
Com sua própria alma
E espalha pelo mundo
Feito um apóstolo
A semear a boa nova
==========================
Mirante
Calo-me diante do insólito
Daquilo que não faz parte de mim
Do desconhecido
Do intruso
Do invasor
Pois nem tudo é capaz de construir
Nem tudo é edificante
Fico entre o limbo e o torpor
Amordaçado por mim mesmo
À parte de mim
E em mim permaneço
De olhos abertos,
Bem abertos e vigilantes,
Pés firmes no chão.
Sou o próprio belvedere:
Mirante!
Mirante!
Um voyeur em posição privilegiada
Separando o joio do trigo
Fazendo a triagem...
Desinfectando-me!
Meu inimigo, esse mundo
Insano e arrogante, insistirá!
E com sua arma,
Incansável e idealista arma,
Arremessará com força
Toda a podridão do mundo...
Mas eu sou sentinela
Imponente, imutável, perseverante!
Guardarei meu templo
Com unhas e dentes,
Pois é aqui,
Na minha fortaleza, meu forte,
Dentro de mim que pretendo me salvar,
Sou a minha terra,
Minha própria pátria,
Meu lar!
Fonte:
quarta-feira, 2 de agosto de 2017
José Roberto Balestra (Papelzinho de bala)
Lembro-me da primeira vez que vi você caminhando pela minha rua. Era manhã duma quinta-feira, fazia um pouco de frio, um arzinho gelado, chato, e você ia com pressa, mas pisava tão leve que sequer eu ouvia o som de seus sapatos tocando o chão enquanto passava perto de mim. Com sua roupa simples e bonita, parecia flutuar, mas muito além de ser só bonita sua roupa; caia-lhe especial. Sem me dar conta do tempo, do portão fiquei te olhando, te olhando, você indo já lá longe, quase no fundo da rua, foi ficando menor, menor, até que sumiu num cruzamento.
Voltei para dentro de casa, retomei a ordinariedade das coisas tão triviais da vida; o arrumar da cama, o dobrar minhas roupas que usava em casa, o escovar e o guardar dos sapatos na gaveta. Assim ia eu meu dia. Todavia, de repente vi que sua imagem andando fincara-me, fixada como um painel de rua no breu da noite chamando sua presença: iluminava-se, crescia, eu olhava, via, e depois tudo ia sumindo afunilado. Em pouco, como as ondas de um lago em dias de vento brando, voltava. Sinceramente, não entendi o porquê daquilo comigo.
Mas saí também à minha faina; era preciso trabalhar. Sem perceber o meu projetor daquele filminho desligou-se. As coisas da cidade, os carros passando, a vida corrida, meus anseios de vitória, o trabalho, os bancos, a escola, contas pra pagar, o namoro rápido às vitrines das lojas com a moda chegando, tudo isso me reconduziu à normalidade, à velha ordinariedade de que falei.
A semana acabou, veio o domingo. Fui à missa das sete na catedral, lugar mágico que a gente, esquecendo as vaidades tão vãs, acha que fica mais perto de Deus de verdade. À saída do templo assustei-me: vi você de novo. E como uma caixa de tarol à frente duma fanfarra, meu coração rufou acelerado. Pensei que ia morrer. Mas se fosse, teria sido muito bom ter morrido daquele jeito, feliz, te vendo! De novo você, sem perceber nada que comigo acontecia, se misturou ao povo que respeitosamente deixava a igreja. Desapareceu como bruma ventilada...
Parei na escadaria da catedral, olhei para os lados para te achar, e por fim conclui: sumira mesmo dos meus olhos, que pena! Resolvi ir pra casa. Misturei-me também à pequena multidão. E quando parei na calçada para olhar os carros e atravessar a rua, novamente outro luminoso susto me invadiu; você estava ali, pertinho de mim, até ao alcance de minhas mãos, desenrolando o papel duma bala de cereja.
Como se conhecidos fôssemos de muito tempo, meus olhos cruzaram-se com os seus. Você me sorriu. Depois é que percebi que eu, ao impulso do coração rufando, houvera lhe sorrido primeiro. Você apenas me respondera. Ou correspondera? Atacou-me essa dúvida insana. Fingi esperar um pouco, e assim que você atravessou a rua, discreta e rapidamente abaixei-me e peguei o papelzinho de bala, da sua bala. O vento repentino dum carro que passava o soprou para mais longe de mim, mas apressei-me e pude recolhê-lo sem você ver. Enrolei-o em borboleta, com carinho. Por algum tempo fiquei olhando pr’aquilo. Depois, levantei os olhos. Não mais lhe vi. Então guardei comigo o meu troféuzinho do coração.
Os ventos da vida fizeram seus itinerários sobre mim, até que num sábado de manhã, enquanto eu comprava uma revista na banca, sem que eu visse você chegou bem perto de mim e disse bom dia! Pensei que fosse alguém cumprimentando o dono da banca, e continuei olhando as capas expostas, distraidamente. Mas aí, mais perto de mim, você me desmontou ao repetir:
Voltei para dentro de casa, retomei a ordinariedade das coisas tão triviais da vida; o arrumar da cama, o dobrar minhas roupas que usava em casa, o escovar e o guardar dos sapatos na gaveta. Assim ia eu meu dia. Todavia, de repente vi que sua imagem andando fincara-me, fixada como um painel de rua no breu da noite chamando sua presença: iluminava-se, crescia, eu olhava, via, e depois tudo ia sumindo afunilado. Em pouco, como as ondas de um lago em dias de vento brando, voltava. Sinceramente, não entendi o porquê daquilo comigo.
Mas saí também à minha faina; era preciso trabalhar. Sem perceber o meu projetor daquele filminho desligou-se. As coisas da cidade, os carros passando, a vida corrida, meus anseios de vitória, o trabalho, os bancos, a escola, contas pra pagar, o namoro rápido às vitrines das lojas com a moda chegando, tudo isso me reconduziu à normalidade, à velha ordinariedade de que falei.
A semana acabou, veio o domingo. Fui à missa das sete na catedral, lugar mágico que a gente, esquecendo as vaidades tão vãs, acha que fica mais perto de Deus de verdade. À saída do templo assustei-me: vi você de novo. E como uma caixa de tarol à frente duma fanfarra, meu coração rufou acelerado. Pensei que ia morrer. Mas se fosse, teria sido muito bom ter morrido daquele jeito, feliz, te vendo! De novo você, sem perceber nada que comigo acontecia, se misturou ao povo que respeitosamente deixava a igreja. Desapareceu como bruma ventilada...
Parei na escadaria da catedral, olhei para os lados para te achar, e por fim conclui: sumira mesmo dos meus olhos, que pena! Resolvi ir pra casa. Misturei-me também à pequena multidão. E quando parei na calçada para olhar os carros e atravessar a rua, novamente outro luminoso susto me invadiu; você estava ali, pertinho de mim, até ao alcance de minhas mãos, desenrolando o papel duma bala de cereja.
Como se conhecidos fôssemos de muito tempo, meus olhos cruzaram-se com os seus. Você me sorriu. Depois é que percebi que eu, ao impulso do coração rufando, houvera lhe sorrido primeiro. Você apenas me respondera. Ou correspondera? Atacou-me essa dúvida insana. Fingi esperar um pouco, e assim que você atravessou a rua, discreta e rapidamente abaixei-me e peguei o papelzinho de bala, da sua bala. O vento repentino dum carro que passava o soprou para mais longe de mim, mas apressei-me e pude recolhê-lo sem você ver. Enrolei-o em borboleta, com carinho. Por algum tempo fiquei olhando pr’aquilo. Depois, levantei os olhos. Não mais lhe vi. Então guardei comigo o meu troféuzinho do coração.
Os ventos da vida fizeram seus itinerários sobre mim, até que num sábado de manhã, enquanto eu comprava uma revista na banca, sem que eu visse você chegou bem perto de mim e disse bom dia! Pensei que fosse alguém cumprimentando o dono da banca, e continuei olhando as capas expostas, distraidamente. Mas aí, mais perto de mim, você me desmontou ao repetir:
– Bom dia! Como vai?
E antes que a resposta presa na minha garganta saísse você quase me matou do coração:
– Ainda está guardado?
– O quê?
– O papelzinho de bala?!
Sem palavras, naquel’instante meus olhos correram-lhe o corpo de cima a baixo. Sorri sem graça, disfarcei um olhar sobre as revistas e jornais expostos e, perdoe-me aquele meu atrevimento, mas eu não pude me conter quando meus braços, como um autômato, levantaram-me as mãos e foram encontrar-se com as suas que estavam tão quentinhas. Foi mais que um aperto de mãos aquele cumprimento: eu te abracei sem você saber...
Um fiozinho de raio de sol bateu em meus olhos. À estranha sensação, acordei. Olhei para o teto, reviajei comigo:
– Que coisa? Sonho? Que sonho lindo eu tive? Dá um conto, ou mais... Puxa!...
Então sentei-me na beira da cama, pisei o macio do tapete de algodão trançado, esfreguei o rosto com as mãos, enchi os pulmões com o ar novo do dia, espreguicei-me, e só então foi que vi sobre o criado-mudo:
- ...um papelzinho de bala? Borboleteado? Então não foi um sonho?...
.. e senti quando todas aquelas maravilhas se recolheram pro mais fundo do meu coração, na sua morada perpétua.
Fonte:
http://zerobertoballestra.blogspot.com/2016/11/papelzinhode-bala-12.html
– Ainda está guardado?
– O quê?
– O papelzinho de bala?!
Sem palavras, naquel’instante meus olhos correram-lhe o corpo de cima a baixo. Sorri sem graça, disfarcei um olhar sobre as revistas e jornais expostos e, perdoe-me aquele meu atrevimento, mas eu não pude me conter quando meus braços, como um autômato, levantaram-me as mãos e foram encontrar-se com as suas que estavam tão quentinhas. Foi mais que um aperto de mãos aquele cumprimento: eu te abracei sem você saber...
Um fiozinho de raio de sol bateu em meus olhos. À estranha sensação, acordei. Olhei para o teto, reviajei comigo:
– Que coisa? Sonho? Que sonho lindo eu tive? Dá um conto, ou mais... Puxa!...
Então sentei-me na beira da cama, pisei o macio do tapete de algodão trançado, esfreguei o rosto com as mãos, enchi os pulmões com o ar novo do dia, espreguicei-me, e só então foi que vi sobre o criado-mudo:
- ...um papelzinho de bala? Borboleteado? Então não foi um sonho?...
.. e senti quando todas aquelas maravilhas se recolheram pro mais fundo do meu coração, na sua morada perpétua.
Fonte:
http://zerobertoballestra.blogspot.com/2016/11/papelzinhode-bala-12.html
terça-feira, 1 de agosto de 2017
A. A. de Assis (Microcrônicas) Parte II
33
Cada mês que passa vai passando
a ser passado. Nós também.
34
Santo mesmo é o peixe. Sequer
precisou da arca para se salvar.
35
Casal de velhinhos na janela
olhando a Lua. Tão longe a de mel...
36
Futuro adiado. Ainda há gente
que namora escrevendo cartas.
37
Doce portuñol. Para los niños
los nidos... y los abuelos.
38
Do dente por dente ao voto
por dentadura. A lei da mordida.
39
Flores na enxurrada. Vão ter afinal
bom hálito as bocas de lobo.
40
Veja a parasita: parece gente
que a gente acha até bonita...
41
Teste de audição. Canta ao longe
um passarinho... e eu posso escutar.
42
Ouro, incenso e mirra. Que será
que fez Jesus com tais luxozinhos?
43
Tens que ter estudo.
Sem estudo és nada.
44
Cubram-se as estrelas. Tem gente capaz
de ao vê-las lhes roubar as pilhas.
45
Tão meninas elas, as meninas
dos teus olhos. Pedem colo, ainda.
46
Garrincha e Pelé. Depois deles
nunca mais houve igual olé.
47
Crocante e cheiroso, com garapa,
na feirinha. Pastel de saudade.
48
Um pulo, medalha. Milhões
de cabeças boas tão longe das loas.
49
Chovem meteoritos. Enxame
de pirilampos na noite da roça.
50
Na fila de idosos, troca-troca
de sintomas. Quem não tem inventa.
51
Nós e os nossos rios, cada qual
segue o seu curso. Reencontro na foz.
52
Labor, ciência e ternura. Quanto mais
amado, mais produz o chão.
53
Viva a companheira... Valeu
perder por ela o jardim do Éden.
54
Zunzunzum... zunzum... É um pernilongo
brincando de fórmula um.
55
Menina se abaixa, acaricia a flor,
sorri. Amigas se entendem.
56
Apressados passos passam
nas pistas do parque. Por que não passeiam?
57
Era transromântica. A poesia
hoje se nutre na física quântica.
58
Homo erectus. Não nasci para ser
vírgula; sou ponto de exclamação.
59
Um homem ao relento no gelado
chão. Por que não samaritamos?
60
Tinha um pé de pinha no quintal vizinho.
Tinha. Nem quintal tem mais.
61
Era um frango assado, e além de assado
era assim. Teve à mesa um fim.
62
Velhinhos na praça jogando
conversa fora. Também jogam damas.
63
Era uma era em que o neto
ouvia histórias do avô. Aí veio o celular...
64
Matuto, matuto... chego enfim
à conclusão: que matuto eu sou...
65
Nunca fui à Lua. Tampouco a Viena.
Porém amo as duas.
66
O Sol que se cuide. Volta e meia
a meia-lua chega em casa cheia.
67
Ave, avós. Hão de um dia
devolver a vós a voz.
68
Amor é isto e tão só: ou dá certo
e é fogo vivo, ou dá curto e vira pó...
69
Mataram Jesus.
E Jesus queria apenas acender a luz.
70
"Deixai vir a mim, em paz e sãs,
as criancinhas." Não estão deixando.
71
Serra-serra, será dor.
Cessa a serra, será flor.
72
Que bom ver de novo o verde.
Ver de novo a vida.
73
No cosmo, a cosmética: o puro,
a verdade e o bem. A perfeita estética.
74
“Pedro, tu és pedra”. Empresta
uma a Francisco pra reconstrução.
75
Um pingo... dois pingos... não parou
mais de pingar. E se fez o mar.
76
Nobre flamboyant. O facho que traz
nos cachos acende a manhã.
77
Branquinhas, branquinhas,
voam as garças em V. Vitória da paz.
78
Profissão de fé: eu creio
que Deus existe porque Deus existe.
79
Infinda é a esperança. Os galos
cantam ainda na aurora de cada dia.
80
Bem-aventurados os que sonham.
Chama-os Deus poetas.
Fontes:
Microcrônicas enviadas pelo autor.
Imagem: criação por J.Feldman
Cada mês que passa vai passando
a ser passado. Nós também.
34
Santo mesmo é o peixe. Sequer
precisou da arca para se salvar.
35
Casal de velhinhos na janela
olhando a Lua. Tão longe a de mel...
36
Futuro adiado. Ainda há gente
que namora escrevendo cartas.
37
Doce portuñol. Para los niños
los nidos... y los abuelos.
38
Do dente por dente ao voto
por dentadura. A lei da mordida.
39
Flores na enxurrada. Vão ter afinal
bom hálito as bocas de lobo.
40
Veja a parasita: parece gente
que a gente acha até bonita...
41
Teste de audição. Canta ao longe
um passarinho... e eu posso escutar.
42
Ouro, incenso e mirra. Que será
que fez Jesus com tais luxozinhos?
43
Tens que ter estudo.
Sem estudo és nada.
44
Cubram-se as estrelas. Tem gente capaz
de ao vê-las lhes roubar as pilhas.
45
Tão meninas elas, as meninas
dos teus olhos. Pedem colo, ainda.
46
Garrincha e Pelé. Depois deles
nunca mais houve igual olé.
47
Crocante e cheiroso, com garapa,
na feirinha. Pastel de saudade.
48
Um pulo, medalha. Milhões
de cabeças boas tão longe das loas.
49
Chovem meteoritos. Enxame
de pirilampos na noite da roça.
50
Na fila de idosos, troca-troca
de sintomas. Quem não tem inventa.
51
Nós e os nossos rios, cada qual
segue o seu curso. Reencontro na foz.
52
Labor, ciência e ternura. Quanto mais
amado, mais produz o chão.
53
Viva a companheira... Valeu
perder por ela o jardim do Éden.
54
Zunzunzum... zunzum... É um pernilongo
brincando de fórmula um.
55
Menina se abaixa, acaricia a flor,
sorri. Amigas se entendem.
56
Apressados passos passam
nas pistas do parque. Por que não passeiam?
57
Era transromântica. A poesia
hoje se nutre na física quântica.
58
Homo erectus. Não nasci para ser
vírgula; sou ponto de exclamação.
59
Um homem ao relento no gelado
chão. Por que não samaritamos?
60
Tinha um pé de pinha no quintal vizinho.
Tinha. Nem quintal tem mais.
61
Era um frango assado, e além de assado
era assim. Teve à mesa um fim.
62
Velhinhos na praça jogando
conversa fora. Também jogam damas.
63
Era uma era em que o neto
ouvia histórias do avô. Aí veio o celular...
64
Matuto, matuto... chego enfim
à conclusão: que matuto eu sou...
65
Nunca fui à Lua. Tampouco a Viena.
Porém amo as duas.
66
O Sol que se cuide. Volta e meia
a meia-lua chega em casa cheia.
67
Ave, avós. Hão de um dia
devolver a vós a voz.
68
Amor é isto e tão só: ou dá certo
e é fogo vivo, ou dá curto e vira pó...
69
Mataram Jesus.
E Jesus queria apenas acender a luz.
70
"Deixai vir a mim, em paz e sãs,
as criancinhas." Não estão deixando.
71
Serra-serra, será dor.
Cessa a serra, será flor.
72
Que bom ver de novo o verde.
Ver de novo a vida.
73
No cosmo, a cosmética: o puro,
a verdade e o bem. A perfeita estética.
74
“Pedro, tu és pedra”. Empresta
uma a Francisco pra reconstrução.
75
Um pingo... dois pingos... não parou
mais de pingar. E se fez o mar.
76
Nobre flamboyant. O facho que traz
nos cachos acende a manhã.
77
Branquinhas, branquinhas,
voam as garças em V. Vitória da paz.
78
Profissão de fé: eu creio
que Deus existe porque Deus existe.
79
Infinda é a esperança. Os galos
cantam ainda na aurora de cada dia.
80
Bem-aventurados os que sonham.
Chama-os Deus poetas.
Fontes:
Microcrônicas enviadas pelo autor.
Imagem: criação por J.Feldman
domingo, 30 de julho de 2017
A. A. de Assis (Microcrônicas) Parte I
1
No princípio era a paz.
Até que uma vez uma cerca se fez.
2
Tão simples, meu santo: “Ame e faça
o que quiser”. O resto é discurso.
3
Terra prometida. A fé abre ao meio o mar
para o amor passar.
4
Estrela cadente. Vaga-lumes
se alvoroçam cobiçando a vaga.
5
Ao luar, no Paraíso, o primeiro jantar
a dois. Que deu no que deu.
6
Posso viver sem ter nada;
porém jamais sem ter-nura.
7
Florzinha silvestre no jardim
do shopping-center. Êxodo rural.
8
Assanhadas rosas. Disputam
a preferência de um raio de sol.
9
Quem foi que afinal tantas florestas
derrubou? Foi o pica-pau?...
10
No meio do pasto um ponto
de exclamação. Último coqueiro.
11
Nobre girassol. Como podem,
no mercado, chamá-lo commodity?
12
Mosca na parede. Avisem
à lagartixa que o jantar chegou.
13
Mão de jardineiro. Num leve toque
faz do esterco a flor.
14
Me explique, violeta, explique: como pode,
tão humilde, ser você tão chique?
15
Corrija-se a tempo. Mais de mater
que magistra necessita o mundo.
16
Se tiver apoio, bem que pode
um dia virar trigo o joio.
17
Li num alfarrábio: de pobre se sobe
a rico, porém não de rico a sábio.
18
Na Idade da Pedra talvez já se
comentasse: – É uma pedra a idade.
19
Sabiá caçando. Nem só
de gorjeios vive, mas também de insetos.
20
Perdoa, Platão. Transformamos
a Kallipolis numa Bad City...
21
Outrora havia banda no coreto
do jardim. Onde mora o outrora?
22
Pra lá e pra cá. Enfim,
de que lado ficará o pêndulo?
23
Dizem que a cigarra nada faz
senão cantar. Ah, é indispensável.
24
Troca de alianças.
O futuro escolhido a dedo.
25
Curvada, a velhinha cata
o cocô do cãozinho. Civilização.
26
Ah, espelho meu. Cada vez
que em ti me vejo, vejo menos eu.
27
Na segunda, até os segundos
seguem devagar.
28
Maringá feliz. Abriga e escuta ainda
sabiás e bem-te-vis.
29
Um pingo de luz no topo do
arranha-céu. Brincando de estrela.
30
Parábola bela. Mas e a mãe
do filho pródigo, onde estava ela?
31
Balança o palanque. O peso
na consciência do nobre orador.
32
As rosas no cio. Sedutoramente
esperam pelo beija-flor.
No princípio era a paz.
Até que uma vez uma cerca se fez.
2
Tão simples, meu santo: “Ame e faça
o que quiser”. O resto é discurso.
3
Terra prometida. A fé abre ao meio o mar
para o amor passar.
4
Estrela cadente. Vaga-lumes
se alvoroçam cobiçando a vaga.
5
Ao luar, no Paraíso, o primeiro jantar
a dois. Que deu no que deu.
6
Posso viver sem ter nada;
porém jamais sem ter-nura.
7
Florzinha silvestre no jardim
do shopping-center. Êxodo rural.
8
Assanhadas rosas. Disputam
a preferência de um raio de sol.
9
Quem foi que afinal tantas florestas
derrubou? Foi o pica-pau?...
10
No meio do pasto um ponto
de exclamação. Último coqueiro.
11
Nobre girassol. Como podem,
no mercado, chamá-lo commodity?
12
Mosca na parede. Avisem
à lagartixa que o jantar chegou.
13
Mão de jardineiro. Num leve toque
faz do esterco a flor.
14
Me explique, violeta, explique: como pode,
tão humilde, ser você tão chique?
15
Corrija-se a tempo. Mais de mater
que magistra necessita o mundo.
16
Se tiver apoio, bem que pode
um dia virar trigo o joio.
17
Li num alfarrábio: de pobre se sobe
a rico, porém não de rico a sábio.
18
Na Idade da Pedra talvez já se
comentasse: – É uma pedra a idade.
19
Sabiá caçando. Nem só
de gorjeios vive, mas também de insetos.
20
Perdoa, Platão. Transformamos
a Kallipolis numa Bad City...
21
Outrora havia banda no coreto
do jardim. Onde mora o outrora?
22
Pra lá e pra cá. Enfim,
de que lado ficará o pêndulo?
23
Dizem que a cigarra nada faz
senão cantar. Ah, é indispensável.
24
Troca de alianças.
O futuro escolhido a dedo.
25
Curvada, a velhinha cata
o cocô do cãozinho. Civilização.
26
Ah, espelho meu. Cada vez
que em ti me vejo, vejo menos eu.
27
Na segunda, até os segundos
seguem devagar.
28
Maringá feliz. Abriga e escuta ainda
sabiás e bem-te-vis.
29
Um pingo de luz no topo do
arranha-céu. Brincando de estrela.
30
Parábola bela. Mas e a mãe
do filho pródigo, onde estava ela?
31
Balança o palanque. O peso
na consciência do nobre orador.
32
As rosas no cio. Sedutoramente
esperam pelo beija-flor.
Fontes:
Microcrônicas enviadas pelo autor.
Imagem: criação por J.Feldman
sábado, 29 de julho de 2017
Anibal Beça (Poemas Escolhidos)
ARS POÉTICA
Nesse afago do meu fado afogado
as águas já me sabem nadador.
A rês na travessia marejada
gado da grei de um mar revelador.
Vou e volto lambendo o sal do fardo
língua no labirinto, ardendo em cor
furtiva, enquanto messe temperada,
da tribo das palavras sou cantor.
Procuro em frio exílio tipográfico
o verbo mais sonoro em melodia
o ritmo para a cal de um pasto cáustico.
Sou boi e sou vaqueiro dia a dia
no laço entrelaçado fiz-me prático
catador de capins nas pradarias.
BOLERO DAS ÁGUAS
O passo no compasso dois por quatro
acode meu suplício de afogado
afastando de mim sedento cálice
em submerso bolero de águas tantas.
A sede dança seca na garganta
curtindo signos, fala ressequida
para a língua de couro, lixa tântala,
alisando palavras rebuçadas.
Quanto alfenim no alfanje que se enfeita
para montar as ancas de égua moura.
Lábia flamenca lambe leve as oiças,
é rito muezim ditando a dança:
no dois pra cá me levo em dois pra lá,
nas águas do regaço vou-me e lavo-me.
JOROPO PARA TIMPLES E HARPA
Em duas asas prontas para o voo
assim se foi em par a minha vida
e com rilhar de dentes me perdoo
trilhando as horas nuas na medida
Bilros tecendo rendas amarelas
bordando em vão um tempo já remoto
no sol dos girassóis da cidadela
canto um recanto que me faz devoto
A dor que existe em mim raiz que medra
no rastro mais sombrio as minhas luas
talvez não fora Sísifo ou a pedra
que encontro todo dia pelas ruas
ao revirar as heras nessa redra
trilhando na medida as horas nuas
MALA COM ALÇA
É da lama essa mala que retiro
para subir a encosta (como a pedra
que Sísifo ainda empurra todo dia)
numa viagem cheia de sequelas.
Não há como negar tantos espinhos
na travessia turva de mistérios
que vão-se descobrindo nos caminhos:
a mão negada, a fome, o vitupério,
o rito solidário que esquecemos
em troca a vaidade transitória.
Somos do barro e ao barro voltaremos.
A verdade do Homem e de sua Hora
vem com mala e alça, disto sabemos,
mais o peso do corpo e sua história.
MANHÃ
A manhã nasce das muitas janelas
deste sereno corpo fatigado,
sede dos meus caminhos sem cancelas,
na luz de muitos astros albergados.
Casa em que me recolho das mazelas,
dos louros, derroteiros, lado a lado,
para de mim ouvir franca sequela:
Ecce Homo! Eis o triste camuflado.
Essa tristeza antiga em residência,
às vezes se constrói em face alegre,
máscara sem eu mesmo em aparência
num carnaval insólito em seu frege.
O que me salva a cor nessa vivência
é saber que a poesia é quem me rege.
NOSSA LÍNGUA
(para o poeta Antoniel Campos)
O doce som de mel que sai da boca
na língua da saudade e do crepúsculo
vem adoçando o mar de conchas ocas
em mansa voz domando tons maiúsculos.
É bela fiandeira em sua roca
tecendo a fala forte com seu músculo
na hora que é preciso sai da toca
como fera que sabe o tomo e o opúsculo.
Dizer e maldizer do mel ao fel
é fado de cantigas tão antigas
desde Camões, Bandeira a Antoniel,
este jovem poeta que se abriga
na língua portuguesa em verso e fala
nau de calado ao mar que não se cala.
PARA QUE SERVE A POESIA?
De servir-se utensílio dia a dia
utilidade prática aplicada,
o nada sobre o nada anula o nada
por desvendar mistério na magia.
O sonho em fantasia iluminada
aqui se oferta em módica quantia
por camelôs de palavras aladas
marreteiros de mansa mercancia.
De pagamento, apenas um sorriso
de nuvens, uma fatia de grama
de orvalho e o fugaz fulgor de astro arisco.
Serena sentença em sina servida,
seu valor se aquilata e se esparrama
na livre chama acesa de quem ama.
PROFISSÃO DE FÉ
Meu verso quero enxuto mas sonoro
levando na cantiga essa alegria
colhida no compasso que decoro
com pés de vento soltos na harmonia.
Na dança das palavras me enamoro
prossigo passional na melodia
amante da metáfora em meus poros
já vou vagando em vasta arritmia .
No voo aliterado sigo o rumo
dos mares mais remotos navegados
e em faias de catraias me consumo.
É meu rito subscrito e bem firmado
sem o temor do velho e seu resumo
num eterno retorno renovado.
OLHAR
As grades que me prendem são teus olhos,
aquática prisão, cela telúrica,
liana que me enrosca e me desfolha
no tronco tosco dessa árvore lúbrica.
No sol de Gláucia apenas me recolho
e, sendo assim, o sido se faz público
num pelourinho aberto com seus folhos
zurzindo seu chicote em gestos lúdicos.
Perau de feras, circo de centelha
regendo as águas tépidas de escamas
no fogo da (a)ventura da parelha.
Tudo em suor e sal o amor proclama:
No mar do teu olhar a onda se espelha
na chama que me queima e que te inflama.
Nesse afago do meu fado afogado
as águas já me sabem nadador.
A rês na travessia marejada
gado da grei de um mar revelador.
Vou e volto lambendo o sal do fardo
língua no labirinto, ardendo em cor
furtiva, enquanto messe temperada,
da tribo das palavras sou cantor.
Procuro em frio exílio tipográfico
o verbo mais sonoro em melodia
o ritmo para a cal de um pasto cáustico.
Sou boi e sou vaqueiro dia a dia
no laço entrelaçado fiz-me prático
catador de capins nas pradarias.
BOLERO DAS ÁGUAS
O passo no compasso dois por quatro
acode meu suplício de afogado
afastando de mim sedento cálice
em submerso bolero de águas tantas.
A sede dança seca na garganta
curtindo signos, fala ressequida
para a língua de couro, lixa tântala,
alisando palavras rebuçadas.
Quanto alfenim no alfanje que se enfeita
para montar as ancas de égua moura.
Lábia flamenca lambe leve as oiças,
é rito muezim ditando a dança:
no dois pra cá me levo em dois pra lá,
nas águas do regaço vou-me e lavo-me.
JOROPO PARA TIMPLES E HARPA
Em duas asas prontas para o voo
assim se foi em par a minha vida
e com rilhar de dentes me perdoo
trilhando as horas nuas na medida
Bilros tecendo rendas amarelas
bordando em vão um tempo já remoto
no sol dos girassóis da cidadela
canto um recanto que me faz devoto
A dor que existe em mim raiz que medra
no rastro mais sombrio as minhas luas
talvez não fora Sísifo ou a pedra
que encontro todo dia pelas ruas
ao revirar as heras nessa redra
trilhando na medida as horas nuas
MALA COM ALÇA
É da lama essa mala que retiro
para subir a encosta (como a pedra
que Sísifo ainda empurra todo dia)
numa viagem cheia de sequelas.
Não há como negar tantos espinhos
na travessia turva de mistérios
que vão-se descobrindo nos caminhos:
a mão negada, a fome, o vitupério,
o rito solidário que esquecemos
em troca a vaidade transitória.
Somos do barro e ao barro voltaremos.
A verdade do Homem e de sua Hora
vem com mala e alça, disto sabemos,
mais o peso do corpo e sua história.
MANHÃ
A manhã nasce das muitas janelas
deste sereno corpo fatigado,
sede dos meus caminhos sem cancelas,
na luz de muitos astros albergados.
Casa em que me recolho das mazelas,
dos louros, derroteiros, lado a lado,
para de mim ouvir franca sequela:
Ecce Homo! Eis o triste camuflado.
Essa tristeza antiga em residência,
às vezes se constrói em face alegre,
máscara sem eu mesmo em aparência
num carnaval insólito em seu frege.
O que me salva a cor nessa vivência
é saber que a poesia é quem me rege.
NOSSA LÍNGUA
(para o poeta Antoniel Campos)
O doce som de mel que sai da boca
na língua da saudade e do crepúsculo
vem adoçando o mar de conchas ocas
em mansa voz domando tons maiúsculos.
É bela fiandeira em sua roca
tecendo a fala forte com seu músculo
na hora que é preciso sai da toca
como fera que sabe o tomo e o opúsculo.
Dizer e maldizer do mel ao fel
é fado de cantigas tão antigas
desde Camões, Bandeira a Antoniel,
este jovem poeta que se abriga
na língua portuguesa em verso e fala
nau de calado ao mar que não se cala.
PARA QUE SERVE A POESIA?
De servir-se utensílio dia a dia
utilidade prática aplicada,
o nada sobre o nada anula o nada
por desvendar mistério na magia.
O sonho em fantasia iluminada
aqui se oferta em módica quantia
por camelôs de palavras aladas
marreteiros de mansa mercancia.
De pagamento, apenas um sorriso
de nuvens, uma fatia de grama
de orvalho e o fugaz fulgor de astro arisco.
Serena sentença em sina servida,
seu valor se aquilata e se esparrama
na livre chama acesa de quem ama.
PROFISSÃO DE FÉ
Meu verso quero enxuto mas sonoro
levando na cantiga essa alegria
colhida no compasso que decoro
com pés de vento soltos na harmonia.
Na dança das palavras me enamoro
prossigo passional na melodia
amante da metáfora em meus poros
já vou vagando em vasta arritmia .
No voo aliterado sigo o rumo
dos mares mais remotos navegados
e em faias de catraias me consumo.
É meu rito subscrito e bem firmado
sem o temor do velho e seu resumo
num eterno retorno renovado.
OLHAR
As grades que me prendem são teus olhos,
aquática prisão, cela telúrica,
liana que me enrosca e me desfolha
no tronco tosco dessa árvore lúbrica.
No sol de Gláucia apenas me recolho
e, sendo assim, o sido se faz público
num pelourinho aberto com seus folhos
zurzindo seu chicote em gestos lúdicos.
Perau de feras, circo de centelha
regendo as águas tépidas de escamas
no fogo da (a)ventura da parelha.
Tudo em suor e sal o amor proclama:
No mar do teu olhar a onda se espelha
na chama que me queima e que te inflama.
Olivaldo Junior (Pequeno conto de estrela)
O menino se chamava João. Tinha sete anos e meio. Um detalhe: queria alcançar as estrelas. Já lhe haviam dito que, se quisesse mesmo isso, tinha que ser astronauta. "'Astronáutico'?", dizia ele para si mesmo, que não entendia bem o que uma coisa tinha a ver com outra. Não queria ser nenhum "astronáutico", nem nada, só queria uma coisa: alcançar as estrelas. Seria pedir muito, seria?!
Assim, depois de um tempo, adolescente, seu desejo de alcançar as estrelas foi se diluindo no universo interior de quem tem mais o que fazer que só sonhar com o (im)possível. A mente do pequeno João já fixara bem os mandamentos da vida em duo, em trio, em quarteto, em quinteto, em múltiplos coletivos. A vida em sociedade era o seu alvo. Aliás, de quem não é? Onde seu quorum?
João não tinha muitos amigos. Nunca os teve. Tinha muitos, inúmeros conhecidos. Quantos contatos mesmo no Face? Não sei, não sei. O que sei é que, certo dia, numa noite sem lua, bem preta, um vagalume adentrou o quarto do jovem e, no meio da tela do computador, pousou sua esperança. Um vaga-lume? Sim, um vaga-lume, um resistente. Não se viam muitos mais ultimamente. Será que os pesticidas também estão acabando com eles? João não sabia. O que sabia é que, enfim, sua primeira estrela o alcançara.
Fonte:
O Autor
Assim, depois de um tempo, adolescente, seu desejo de alcançar as estrelas foi se diluindo no universo interior de quem tem mais o que fazer que só sonhar com o (im)possível. A mente do pequeno João já fixara bem os mandamentos da vida em duo, em trio, em quarteto, em quinteto, em múltiplos coletivos. A vida em sociedade era o seu alvo. Aliás, de quem não é? Onde seu quorum?
João não tinha muitos amigos. Nunca os teve. Tinha muitos, inúmeros conhecidos. Quantos contatos mesmo no Face? Não sei, não sei. O que sei é que, certo dia, numa noite sem lua, bem preta, um vagalume adentrou o quarto do jovem e, no meio da tela do computador, pousou sua esperança. Um vaga-lume? Sim, um vaga-lume, um resistente. Não se viam muitos mais ultimamente. Será que os pesticidas também estão acabando com eles? João não sabia. O que sabia é que, enfim, sua primeira estrela o alcançara.
Fonte:
O Autor
quinta-feira, 27 de julho de 2017
Olivaldo Júnior (Dois microcontos sobre amizade)
A lanterna da amizade
O Poeta jamais podia supor que encontraria um amigo. Mas, numa esquina de sua vida, num dezembro longínquo, o Músico apareceu em seu caminho e acendeu a luz.
Desde então, por onde quer que vá, uma lanterna, flutuante e amarela luz, o acompanha, dando a ele um sol só seu, mesmo quando a chuva cai, mesmo a interior.
Faz muito tempo que o Músico não visita o Poeta. Mas a lanterna da amizade ainda pisca em certas datas, na esperança de que o Músico, lá de longe, a redescubra.
______________________________________
O Poeta jamais podia supor que encontraria um amigo. Mas, numa esquina de sua vida, num dezembro longínquo, o Músico apareceu em seu caminho e acendeu a luz.
Desde então, por onde quer que vá, uma lanterna, flutuante e amarela luz, o acompanha, dando a ele um sol só seu, mesmo quando a chuva cai, mesmo a interior.
Faz muito tempo que o Músico não visita o Poeta. Mas a lanterna da amizade ainda pisca em certas datas, na esperança de que o Músico, lá de longe, a redescubra.
______________________________________
O olhar daquele homem
Éramos dois homens e um elo eterno a nos ligar: o da amizade. Havíamos nos encontrado por acaso (se é que existe mesmo o acaso). Seu olhar me dizia tudo de si.
Assim, por um tempo, nos víamos sempre que dava, e quase nunca era fácil. Agendas difíceis, amigos sem Face, fomos ficando longe, você na “China”, e eu, só.
O olhar daquele homem, no entanto, se entranhou no meu e, durante o meu dia, várias vezes é com os olhos dele que eu vejo a vida. Poderia chorar... Mas, hoje, não.
Fonte:
O Autor
quarta-feira, 19 de julho de 2017
terça-feira, 18 de julho de 2017
José Feldman (O Trovador)
 |
Hoje é o Dia Nacional do Trovador. E,
em homenagem a este dia, tantas e tantas trovas são colocadas. Mas, afinal quem
é o trovador?
Trovas são os nossos sonhos, nossos
momentos de tristeza, de revolta, de solidão, de alegria, de amor, de fé.
Os trovadores carregam dentro de si uma
bagagem enorme de suas realizações, decepções, sonhos e principalmente, doação.
O trovador doa-se, para poder
compartilhar o momento com os outros. É como se recebesse um pão e deste
fizesse brotar tantos e tantos pãezinhos para que pudesse saciar a nossa fome
de esperança.
O trovador é coração, é alma, é sangue,
é lágrima, é riso.
O trovador busca em cada cantinho
escondido da vida um mínimo que seja de um grão de areia para poder mostrar ao
mundo, e transformar este grão em uma praia enorme para que todos possam
aproveita-la e se encantar com a maravilha que é um mero grão.
O trovador é luz. É luz que ilumina o
caminho de muitos que vivem nas trevas. É luz daqueles que a perderam nas
encruzilhadas da vida.
O trovador é sonho. Tantos sonhos são
sonhados, e o trovador carrega nestes quatro versos sonhos que se perderam na
névoa do tempo.
Enfim, o trovador é amor. É o amor dos
apaixonados, o amor dos casados e dos que ainda um dia irão amar. É o amor de
amigos, o amor ao próximo, o amor aos animais.
O trovador foi, é e sempre será VIDA!
Meus parabéns a todos os trovadores,
todos que batalharam e batalham para manter esta chama acesa.
São tantos nomes, por isto deixo os
meus parabéns a TODOS OS TROVADORES E AMANTES DA TROVA.
E em especial o meu muito obrigado a
Luiz Otávio, nosso mestre maior, o estopim do movimento trovadoresco.
(José Feldman)
Artur de Azevedo (Poemas Escolhidos)
AS ESTÁTUAS
No dia em que na terra te sumiram,
Eu fui ver-te defunta sobre a essa*,
Fechados para sempre — oh, sorte avessa!
Aqueles olhos que me seduziram.
À luz do sol uma janela abriram,
E o jardim avistei onde, oh, condessa,
Uma noite perdemos a cabeça,
E as estátuas de mármore sorriram...
Saíste por aquela mesma porta
Onde outrora os teus lábios me esperaram,
Cheios do amor que ainda me conforta.
Quando o jardim saudoso atravessaram
Seis homens com o esquife em que ias morta,
As estátuas de mármore choraram!
________________
*estrado alto sobre o qual se coloca o ataúde ou a representação de um morto a quem se deseja prestar honras
ETERNA DOR
Já te esqueceram todos neste mundo...
Só eu, meu doce amor, só eu me lembro,
Daquela escura noite de setembro
Em que da cova te deixei no fundo.
Desde esse dia um látego iracundo
Açoitando-me está, membro por membro.
Por isso que de ti não me deslembro,
Nem com outra te meço ou te confundo.
Quando, entre os brancos mausoléus, perdido,
Vou chorar minha acerba desventura,
Eu tenho a sensação de haver morrido!
E até, meu doce amor, se me afigura,
Ao beijar o teu túmulo esquecido,
Que beijo a minha própria sepultura!
________________
MUSA INFELIZ
Todo o cuidado nestas rimas ponho;
Musa, peço-te, pois, que me remetas
Versos que tenham rútilas facetas,
E não revelem trovador bisonho.
Meia noite bateu. Sai risonho...
Brilhava - oh, musa, não me comprometas! -
O mais belo de todos os planetas
N'um céu que parecia um céu de sonho.
O mais belo de todos os prazeres
Gozei, à doce luz dos olhos pretos
Da mais bela de todas as mulheres!
Pobres quartetos! míseros tercetos!...
Musa, musa infeliz, dar-me não queres.
O mais belo de todos os sonetos!...
________________
O MURO
Com justa maldição já te não falto,
Desalmado pedreiro, que tão alto
Fizeste o muro de jardim que cerca,
A habitação da minha namorada!
Baldado esforço! Qual o quê! Não salto!
Não quero espapaçar-me neste asfalto!
Fortuna, amor, prazer, tudo se perca!
Ah, maldito pedreiro, alma danada!
Furioso diante das paredes altas,
Consolação debalde vos procuro,
Peito que saltas, perna que não saltas!
Que lamente, que chore o fado escuro,
Quem fora o mais ditoso dos peraltas,
Se não fosse tão alto aquele muro!
________________
O RELÓGIO
Quando não vens, formosa desumana,
E, saudoso de ti, sem ti me deito,
Fica tão esperançoso o nosso leito,
Que me parece o campo de Sant'Ana!
Quando não vens, oh, pálida tirana,
Torna-se lúgubre o quartinho estreito!
Com muitas flores, flor, debalde o enfeito:
Falta-lhe a flor das flores soberana.
Se vens, é natural que isso me apraza;
Mas, se não vens, quanta amargura, quanta!
As próprias coisas sentem n'esta casa!
É o relógio, porém, que mais me espanta,
Pois, se não vens, o mísero se atrasa,
E, se vens, o ditoso se adianta!
________________
SONETO DRAMÁTICO
"O Incesto". Drama em 3 atos. Ato primeiro:
Jardim. Velho castelo iluminado ao fundo.
O cavaleiro jura um casto amor profundo,
E a castelã resiste... Um fâmulo matreiro
Vem dizer que o barão suspeita o cavaleiro...
Ele foge, ela grita... — Apito! — Ato segundo:
Um salão do castelo. O barão, iracundo,
Sabe de tudo... Horror! Vingança! — Ato terceiro:
Em casa do galã, que, sentado, trabalha,
Entra o barão armado e diz: "Morre, tirano,
Que me roubaste a honra e me roubaste o amor!"
O mancebo descobre o peito. — "Uma medalha!
Quem ta deu?!" — "Minha mãe!" — "Meu filho!" Cai o pano...
À cena o autor! à cena o autor! à cena o autor!
________________
TERTULIANO, O PASPALHÃO
Tertuliano, frívolo peralta,
Que foi um paspalhão desde fedelho,
Tipo incapaz de ouvir um bom conselho,
Tipo que, morto, não faria falta;
Lá um dia deixou de andar à malta
E, indo à casa do pai, honrado velho,
A sós na sala, diante de um espelho,
À própria imagem disse em voz bem alta:
— Tertuliano, és um rapaz formoso!
És simpático, és rico, és talentoso!
Que mais no mundo se te faz preciso?
Penetrando na sala, o pai sisudo,
Que por trás da cortina ouvira tudo,
Severamente respondeu: — Juízo!
________________
33 GRAUS À SOMBRA
Calor que os colarinhos me descolas,
Vê como tenho as roupas ensopadas!
Já tomei não sei quantas cajuadas!
Já gastei não sei quantas ventarolas!
Canícula que a toda a gente amolas
E me privas de algumas namoradas.
As pobres ficam; as remediadas,
Perseguidas por ti, vão dando as solas!
Do nosso "high-life" as pálidas donzelas,
Como um bando travesso de andorinhas
Para as montanhas vão, batendo as asas...
Sem me dizer adeus, voou com elas
A mais gentil das namoradas minhas!
Dize, meu anjo, é certo que te casas?
________________
VEM
Escrúpulos?...Escrúpulos!...Tolice!...
Corre aos meus braços! Vem! Não tenhas pejo!
Traze o teu beijo ao encontro do meu beijo,
E deixa-os lá dizer que isto é doidice!
Não esperes o gelo da velhice,
Não sufoques o lúbrico desejo
Que nos teus olhos úmidos eu vejo!
Foges de mim?... Farias mal? .... Quem disse?
Ora o dever! - o coração não deve!
O amor, se é verdadeiro, não ultraja
Nem mancha a fama embora alva de neve.
Vem!... que o sangue férvido reaja!
Amemo-nos, amor, que a vida é breve,
E outra vida melhor talvez não haja!
Como Escrever um Limerique
Um limerique é um poema curto, cômico e quase musical que beira o absurdo ou o obsceno. O nome do poema é geralmente considerado como uma referência à cidade irlandesa de Limerick, que é onde acredita-se tenha tido origem, mas seu uso foi documentado pela primeira vez na Inglaterra em 1846, quando Edward Lear publicou A Book of Nonsense, (e, portanto, o dia do Limerique é celebrado no seu aniversário, 12 de maio). Para escrever um, você precisa de um pouco de prática, mas não vai demorar para você ficar viciado em criar rimas espirituosas e imaginativas.
1
Aprenda as características básicas de um limerique.
Padrão de rimas. Um limerique tem cinco versos: o primeiro, o segundo e o quinto rimam entre si, e o terceiro e o quarto entre eles.
Número de sílabas. O primeiro, segundo e quinto versos devem ter oito ou nove sílabas, enquanto o terceiro e o quarto devem ter cinco ou seis.
Métrica. Um limerique tem um certo “ritmo” criado pela ênfase dada às sílabas.
Verso Anapéstico – duas sílabas curtas seguidas por uma longa (pa-pa-pam, pa-pa-pam)
Aqui vai um exemplo (note que a ênfase naturalmente cai nas sílabas entre aspas):
Es-ta-“rei” a-ma-“nhã” por-a-“qui”/ Es-tu-“dan”-do,o-ter-“ná”-rio-ca-“paz”
Verso Anfíbraco – uma sílaba longa entre duas curtas (pa-pam-pa, pa-pam-pa. Exemplo:
No-“ber”-ço pen”den”te de “ra”mos flo”ri”dos/Em “que eu” peque”ni”no fe”liz” dormi”ta”va.
Os versos podem começar com duas, uma ou ocasionalmente nenhuma sílaba átona. Alguns preferem continuar o ritmo de uma linha para a próxima, especialmente quando uma frase continua na linha seguinte, mas isso não é essencial.
2
Escolha o fim do seu primeiro verso, geralmente um lugar. Por exemplo, São “Pau”lo. Note que a primeira sílaba de Paulo é tônica, resultando em uma sílaba curta no fim do verso. Outro exemplo: Bau”ru”. Note que a segunda sílaba de Bauru é tônica.
3
Pense em diversas palavras que rimem com o fim do primeiro verso. Deixe a história e a graça do seu limerique se originarem das rimas que pensar. Desse modo você vai parecer engraçado, espirituoso e esperto.
Exemplo 1: Como a sílaba tônica de Paulo é a primeira, você terá que rimar a palavra toda. Algumas palavras que vêm à mente: alto, falo, calo, calvo, fidalgo.
Exemplo 2: Em Bauru a sílaba tônica é a segunda, então você só precisa encontrar uma rima para ela. Algumas palavras que vêm à mente: Canguru, jaburu, baiacu. Anote sua própria lista.
4
Faça associações com as palavras rimadas.
Exemplo 1: Com palavras como alto, calvo e fidalgo você pode fazer um limerique sobre um senhor e suas qualidades.
Exemplo 2: Com a combinação azul, baiacu e jaburu, você pode pensar em um limerique sobre animais coloridos. Vá pela lista que criou e invente pequenas histórias sobre o que pode ter acontecido e como suas ideias podem estar relacionadas.
5
Escolha uma história que te atraia, e decida quem é a pessoa que você introduz no primeiro verso. O que é importante sobre ela? Você vai se concentrar na profissão ou status social dela, ou na idade, saúde ou fase da vida?
Exemplo 1: Para o limerique de São Paulo, você pode escolher a palavra “idoso.”
Exemplo 2: Para o limerique de Bauru, você pode escolher “animais”.
6
Escreva o primeiro verso de acordo com a métrica.
Exemplo 1: A sílaba tônica de idoso é a segunda. Em São Paulo, a sílaba do meio é a tônica. Isso significa que precisamos de mais três sílabas, e a do meio deve ser tônica. Então temos: “Um homem idoso de São Paulo.”
Exemplo 2: Animais é formado por duas sílabas curtas e uma longa. Combinado com Bauru, isso nos deixa com quatro sílabas restantes. Você pode resolver isso, por exemplo, assim: Animais no fogão em Bauru.
7
Escolha uma situação ou ação com a qual começar o limerique. Esse é o início da sua história ou piada. Use uma das rimas da lista.
Exemplo 1: “Um homem idoso de São Paulo, era bom, mas um tanto calvo.”
Exemplo 2: “Animais no calor de Bauru, era um cachorro e um baiacu.” Note como a rima no verso 2 parece se adequar com o assunto do verso 1, quando na verdade é o contrário.
8
Pense em uma reviravolta para sua história, tendo em mente as rimas do terceiro e quarto verso, mas salve a piada para o último verso.
Exemplo 1: Algumas partes da história podem ficar avacalhadas, já que limeriques muitas vezes beiram o obsceno. Por exemplo, você pode fazer os hormônios do herói se descontrolarem (sem deixar muito explícito). Que tal: “Ele sempre sonhava, que uma moça amava ”?
Exemplo 2: Pensando em baiacu e jaburu, você pode ter percebido como animal é uma palavra com muitas rimas.
9
Volte para a sua lista de rimas e encontre uma boa para encerrar a história com uma boa piada. Essa é a parte mais difícil. Não desanime se os seus primeiros limeriques não são engraçados o bastante. Lembre-se primeiramente de que é tudo uma questão de gosto e em segundo lugar: tudo precisa de prática.
Exemplo 1: “Um homem idoso de São Paulo, era bom, mas um tanto calvo. Ele sempre sonhava, que uma moça amava, mas ele caiu do cavalo.”
Exemplo 2: “Animais no calor de Bauru, era um cachorro e um baiacu.” “Foram cozidos, quase comidos, mas tinham sabor de jaburu.”
Dicas
Passe por todo o alfabeto para achar rimas. Isso vai te ajudar a lembrar rapidamente de um grande número de rimas. Por exemplo, pegue a palavra “Wiki” e troque o W por todas as letras do alfabeto. Quando você tiver passado mentalmente por todas as 26 letras, você terá: dique, fique, pique, tique. Também há dicionários de rima que podem ajudar.
Tente começar a primeira linha com “Era uma vez um ____ de ____”. Assim fica mais fácil.
Escolha animais, plantas ou pessoas como tópicos no começo. Não comece com nada abstrato demais.
Se você estiver sem saber como continuar, tente dar uma olhada em alguns limeriques que outras pessoas escreveram. Os limeriques de cada escritor tem sua atmosfera especial. Você nunca sabe qual deles pode quebrar seu bloqueio de escritor.
Bata palmas quando ler seus limeriques em voz alta. Isso vai te ajudar com a métrica do poema, e a verificar se está com o ritmo certo.
No Brasil, a arte do limerique também foi representada por escritores como Joaquim de Sousândrade e Clarice Lispector, sendo que os mais famosos foram escritos pela escritora de livros infantis Tatiana Belinky.
Poemas de amor são difíceis de escrever. Limeriques são piadas, não poemas de amor.
Quando você tiver dominado o básico, experimente rima interna, aliteração ou assonância para deixar seu poema ainda mais especial.
Exemplo de Limeriques
1
Ao ver uma velha coroca
fritando um filé de minhoca
o Zé Minhocão
falou pro irmão:
“Não achas melhor ir pra toca?”
Tatiana Belinky
2
Amarrei uma fita no dedo
Para não esquecer o segredo
Mas, reparem que azar
Esqueci de lembrar
Ai, que medo!
Tatiana Belinky
3
"Tremelique" ataca no escuro
(O susto é um páreo duro!)!
O cara atacado
É um gato escaldado
Que vive em cima do muro!
Tatiana Belinky
4
Eu ontem comi agrião
Temperado com açafrão
Me deu um piriri
Que quase morri
Com minhas calças na mão!
Pedro Antônio de Oliveira
5
Pela longa rua da feira
tem tudo de bom e primeira;
vê-se a granel,
quentinho. pastel...
Tem até gente barraqueira.
Nilton Manoel
6
Professor, é com letra de mão?
Sim! cursiva nesta lição.
Quem escreve de pé
tendo no aluno fé,
é professor de profissão.
Nilton Manoel
Fonte principal:
http://pt.wikihow.com/Escrever-um-Limerique
Assinar:
Postagens (Atom)