Tércia Montenegro (O Vendedor de Judas)

A cidade era outra. Pequena, habitantes escassos. Uma igrejinha só. Duas praças, a lagoa sinuosa e o casarão dos políticos. Não havia cadeia, que o povo era manso. Briga de desonra se resolvia entre famílias; com o boato fervilhando, tudo se ajeitava de pronto. Os crimes de faca nunca aconteciam antes da Serra Branca, fronteira a mais de légua.

Ele chegou; apeou-se. Janelas abriram-se, curiosas, a ver quem surgia de onde e para quê neste fim de mundo. As informações saíam lentas, cheias de reticências, com gosto de pergunta:

– Olhe… hotel aqui… O senhor só acha a pensão da Malvina. Naquela esquina, sabe? Pode ir que tem vaga. Quase ninguém aparece visitando este canto… Sabe?

Ele saiu no rumo indicado. Admiravam-lhe o cavalo de pelo marrom. Algumas mocinhas vieram à calçada, desfazendo tranças.

De manhã, D. Malvina a custo conseguiu atravessar a rua. A cidade inteira parecia rodeá-la, com vozes atabalhoadas de anseio. Quase gritou:

– Mas já disse que não sei de nada! O homem veio, trancou-se no quarto, jantou por lá mesmo. E acorda agorinha, se vocês não me param com esta zoeira!

Um mulato arriscou, por detrás de umas senhoras:

– E a mala? Um malão daquele tamanho! Ele disse o que tem dentro?

D. Malvina ia aborrecer-se; hesitou. A multidão eriçava com a pergunta. Mais um pouco e os ânimos subiriam à rebeldia.

– Disse que era coisa para vender. – E completou rapidamente: – Não faço ideia do que seja.

Alguns se dispersaram, satisfeitos com a dúvida. A maioria ainda quis acompanhar por uns metros a dona da pensão. O prefeito apareceu, voz grossa sob o farto bigode. Ordem geral: todos para seus afazeres e ele próprio para casa, indagar da esposa se ela adivinhava os detalhes do que já se fazia mistério.

O desconhecido continuou a provocar assunto, suscitar apostas. A hora do almoço no bar do Rufino era o momento mais esperado, tanto pelos homens, que lá iam tentar o fio da prosa com o forasteiro, como pelas jovens casadoiras, que arrastavam olhares e vestidos do lado de fora.

Ao fim de três dias, a notícia, dada pelo dito-cujo, ele mesmo, frente a várias testemunhas:

– Sou vendedor. Fabrico judas. É trabalho de ano inteiro. Antes de chegar a Páscoa, saio vendendo o estoque por esse interior. Cada boneco, uma cidade.

Decepção. Aquilo já era conhecido: a festa da queima do apóstolo traidor. Há décadas o velho Aníbal costurava uns espantalhos forrados de palha e os doava, simplesmente, para serem amarrados nas árvores. Agora teriam de comprar judas? Melhor não haver festa; Judas nunca valeu tostão furado.

O desconhecido parecia esperar aquela reação. Pediu que o acompanhassem ao hotel (assim ele chamava a pensão) para mostrar o produto de seus dons artísticos; obra-prima sempre destruída, no final das contas.

Maravilharam-se. O boneco era perfeito, de feições nítidas, esculpidas na madeira clara. Olhos e sobrancelhas eram pintados; o cabelo vinha em peruca, sem falha ou emenda. O judas se vestia com um paletozinho cáqui muito jeitoso, flor de plástico na lapela. Até sapatos tinha.

Daquele jeito, haveria de custar fortuna. O forasteiro explicou que fazia os bonecos em série – e mostrou outros dois, igualmente trabalhados –, o que barateava a compra de matéria-prima. Além disso, utilizava madeira oca e frequentemente apodrecida, com revestimento de pano. Tudo na aparência belo, mas, em verdade, feito para acabar numa só noite.

E mais um tanto de palavreado. O quarto sufocante; uma dúzia de homens. Quando o preço foi mencionado, não causou grande espanto. Pediriam fundos à prefeitura; afinal, era uma festa popular, para todo mundo. Devia ser bem comemorada.

O Sábado de Aleluia amanheceu em alvoroço. Grupos de mulheres congestionavam a praça, examinando o judas dependurado no cajueiro. Os homens repetiam as explicações do vendedor, gesticulando muito. Apareceu o velho Aníbal, cara fechada, acompanhando o prefeito. Deu umas apalpadelas no ventre do boneco. Comentou, na estranheza:

– Não está certo.

O prefeito assentiu, nariz torcido sobre o bigode.

– Também acho. Desperdício comprar um troço desses, tão bem-feito, justo para a fogueira.

Aníbal nem escutou. Cheirava a roupa do judas, batia-lhe com os nós dos dedos no corpo de madeira clara. Sacudiu o boneco; o galho ameaçou se quebrar. Alguns protestaram:

– Ó velho, cuidado! Desse jeito estraga o serviço.

Não adiantou tentar explicações. Em pouco tempo, todos levantaram a voz ao antigo vendedor, que este ano guardara os judas, rejeitados, de palha. Praticamente o expulsaram da praça:

– Vá, seu despeitado!

Aníbal desertou, olhos baixos. Ruminava para si, para seus pés cobertos de poeira:

– Não está certo… Não.

E, após o "Ite missa est", quando todos corriam de tochas acesas, o velho foi o único a ver, perto da Serra Branca, a minúscula figura do homem montado num cavalo marrom. Ia embora, à procura de outra cidade, que esta – ouvia-se pelo estrondo – explodia em nuvens de pólvora, guardadas no ventre de um boneco traidor.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * 

TÉRCIA MONTENEGRO nasceu em Fortaleza, Ceará, em 1976. Tem graduação em Letras, mestrado em Literatura Brasileira e doutorado em Linguística pela Universidade Federal do Ceará. Publicou os livros de contos O Vendedor de Judas (1998), que recebeu o prêmio Funarte, e Linha Férrea (2001), que recebeu a Bolsa para Escritores Brasileiros da Biblioteca Nacional e venceu o Prêmio Redescoberta da Literatura Brasileira, promovido pela Revista Cult, em 2000. Escreveu ainda o ensaio biográfico Oliveira Paiva (2003) e participou das antologias 25 mulheres que estão fazendo a nova literatura brasileira (2004), Contos Cruéis (2006) e Quartas Histórias – contos baseados em narrativas de Guimarães Rosa (2006). O livro de contos “O resto de teu corpo no aquário”, recebeu o Prêmio Secretaria da Cultura do Estado do Ceará em 2004. Em 2005, recebeu os prêmios Osmundo Pontes e Fran Martins, pela Academia Cearense de Letras. Tem dois livros infantis, Um pequeno gesto (2006) e O gosto dos nomes (2006).

Fontes:

MACIEL, Nilto. In Literatura sem fronteiras.

Biografia = http://contosbrasileiros.blogspot.com/. Acesso 16;11.2009 (blog removido)

Celia Musilli (Nas alturas)

Os aviões são meu sonho de Ícaro, as asas metálicas que tomo por empréstimo.

Por um destes acasos que não se explicam, sempre morei em locais que são rotas dos aviões. Em dois bairros onde vivi era assim e agora ouço os jatos logo de manhã, entre 7 horas e 8h30, vindos dos lados da UEL em direção ao aeroporto.

Adoro aviões e sei que muita gente tem medo de viajar neles. Eu não, considero este risco uma experiência necessária, uma aventura necessária, como o amor. Alguém aí tem cem por cento de segurança em matéria de voo? Alguém aí tem cem por cento de segurança em matéria de amor? Em qualquer um dos casos, decolem.

Os aviões são meu sonho de Ícaro, o transporte que me leva às nuvens, as asas metálicas que tomo por empréstimo como se eu mesma voasse. Porque voar pra valer não consigo e não teria despojamento nem coragem de me meter com asas-delta, porque nelas sim me sentiria vulnerável, sem o anteparo das paredes e das janelas, dos outros passageiros logo ali ao lado, das simpáticas aeromoças que perguntam: ”Água, suco ou refrigerante?” Não tive a felicidade de beber champanhe indo a Paris. Quem me dera. Mas cruzei céus indo a Manaus e Belo Horizonte, São Paulo, Curitiba, Rio, Fortaleza e São Luís do Maranhão. E, no litoral, a visão do mar dá a impressão de estarmos sobrevoando o paraíso, porque o paraíso, na minha cabeça, é líquido e azul. Se não líquido, pelo menos úmido e transparente.

Lá de cima, em vez de anjos, vemos os recortes das matas, das praias, das montanhas e isto basta para que a gente acredite em Deus. Alguém já disse que não vemos Deus, mas o sentimos. Eu sou do tipo que acredita muito mais no que sente, do que naquilo que vê, as imagens nos iludem.

Os aviões me lembram a ousadia de Santos Dumont, que não sei como teve a coragem de entrar naquele 14 Bis, tão frágil que até parecia um origami. Um origami voador, vejam só. Mas foi ele, um brasileiro, quem deslumbrou Paris quando deu a volta à Torre Eiffel para realizar o sonho de Ícaro sem queimar as asas. Construiu desta forma uma espécie de imortalidade, sendo, antes de tudo, um sonhador. Um sonhador que realizava.

Gosto das músicas que falam em avião, algumas falam também de amor: ”Foi por medo de avião, que eu segurei pela primeira vez a sua mão.” Lembram?

Mas de vez em quando, os acidentes aéreos nos assustam, colocando todo mundo em pânico, porque pra este tipo de acidente não tem saída, não tem meio termo, não tem volta. Raramente alguém sobrevive, só um em mil, então as pessoas sentem-se mais seguras nas rodovias do que no ar. Mas vou confessar uma coisa a vocês: me apavoram muito mais as estradas cheias, aqueles caminhões-tanque, os motoristas imprudentes, sobretudo nesta época do ano, quando todo mundo quer chegar ou partir, sabe-se lá pra onde e por que têm tanta pressa.

Sinto-me muito mais segura no ar, apesar dos acidentes sem volta. Porque morte por queda de avião é coisa rápida e urgente. Além disso, lá em cima as aeronaves raramente se chocam, ninguém derrapa na curva, ninguém compete em velocidade. Lá em cima, as nuvens parecem um colchão macio ou um rebanho de carneirinhos que só se insinuam e, um minuto depois, se desmancham. Então, que coisa mais lúdica e linda é estar entre as nuvens. Muito melhor do que respirar óleo diesel, sentir as freadas, revoltar-se com as imprudências, errar o caminho, não ver as placas.

Gosto de acordar ouvindo os aviões que decolam ou aterrissam, alguns passam até bem perto da minha janela, enquanto durmo ou agora, enquanto escrevo, porque assim também me sinto no ar. Estar no ar, além do sonho de Ícaro, é sonho de poeta, sonho de maluco, sonho de quem não vê Deus, mas o sente, e acredita Nele, lá nas alturas. E acho que assim o avião não cai.

=====================

CÉLIA MUSILLI nasceu em Cornélio Procópio/PR em 1957 e reside em Londrina/PR. Graduou-se em Comunicação Social-Jornalismo pela Universidade Estadual de Londrina em 1988 e tornou-se mestre em Teoria e História Literária pela Universidade Estadual de Campinas em 2014. É jornalista e editora de Cultura da Folha de Londrina, tem textos, crônicas e poemas publicados nas revistas Agulha, Coyote, Celuzlose, Germina, Diversos e Afins, Jornal Cândido, Oceano de Letras, Poesia Sempre, InComunidades (Portugal), Revista da Biblioteca Nacional, etc. Publicou o livro Londrina Puxa o Fio da Memória, em parceria com Maria Angélica Abramo, e o livro de poesias Sensível Desafio (AtritoArt, 2006) e edita o blog de mesmo nome.

Fontes:

Folha de Londrina. Folha 2. 6 de dezembro de 2009. p.4

Dados biográficos = Universidade Estadual de Maringá

Imagem criada por Jfeldman com Microsoft Bing

Aparecido Raimundo de Souza (O que fazer diante do abismo que nos encara com olhos devoradores?)

 MEUS CAROS LEITORES, confesso que muitas vezes, em minha vida, me senti como se estivesse à beira de um abismo. E pior, me flagrei olhando diretamente para um fosso gigantesco com o rosto em pânico, assustado, temeroso, tudo por conta da imensidão que ele me mostrava, ou seja, um fantástico cenário que se estendia diante de meus receios com sinais tétricos e devoradores. Com isso, o amor que outrora não me sustentava a contento, de repente, do nada, me deu forças e me fez sentir vivo. Em dias de hoje, meu ontem me parece apenas uma lembrança distante. A dor da perda (não importa qual perda tenha sido) me acompanhava. Era como um peso insano que esmagava, tornando difícil as mínimas coisas, inclusive, o respirar. Nesses idos, me sentia como se estivesse, de fato, caindo, despencando sem rede de segurança, sem nada para me segurar naquele infausto mergulho.

A tal cissura se fazia de concepção profunda e escura, e eu, em certas horas, não atinava em como sair dela inteiro. Ao mesmo tempo, vejam que loucura —, me agasalhava uma estranha sensação de liberdade. Estava alforriado, e me via consciente, para escolher o meu próprio caminho e dentro dele, decidir como seguir em frente. O despenhadeiro podia ser um sujeito chato, pegajoso, fútil, maldoso, de semblante assustador, notadamente de espírito vulgar e sem precedentes, não nego, mas também, em oposto, se me apresentava como uma porta aberta e larga para o desafio. Nessas horas de puro aperreio, eu descobri que não estava sozinho. Que diabo, se não estava sozinho, com quem poderia contar? Com a minha força de superação, com a minha coragem à flor da pele, com a vontade férrea, ou com a ideia imorredoura de querer, com garra e ambição, alcançar os meus objetivos mais prementes. 

Muitas pessoas, tenho conhecimento, já passaram por isso antes de mim. E sobreviveram. Se elas conseguiram, por qual motivo eu não atingiria as minhas metas? Obviamente, nessas horas amargas, não fiquei à espera de um milagre, como John Coffey, (personagem vivido pelo magnífico Michael Clarke Duncan, no filme “À espera de um milagre”). Saí, como aliás, de fato, fui em busca, à procura e à caça de meus objetivos e o mais importante, tendo plena convicção de que encontraria uma maneira de me ver salvo daqueles “desassossegos agourentos”, e, ao final, me levantaria e seguiria vitorioso. Não deu outra.  A vida, bem sabemos, é cheia de altos e baixos, de momentos de alegrias e dores, de aflições e dissabores. E foi justamente no meio dessa mistura catastrófica de emoções as mais diversas e desordenadas, ou à flor da pele, que encontrei a verdadeira beleza da existência. 

Eu aprendi, meus caros amigos e leitores, aliás, tomei consciência diante da imensidão do meu “abismo”, e como superei as dores e descobri as belezas plenas que ainda existiam dentro de mim.  Elas (repetindo, as dores e as aflições) me subsidiaram forças hercúleas para me levantar, sacudir a poeira e marchar. Saibam que é do fundo do poço (ou do abismo) que a gente descobre a majestade e o primor do que conhecemos como “Fracasso” e diante dele, tomar controle, passar as mãos nas ferramentas, aplainar as arestas, desfazer os prós e remover os contras, superabundando os objetivos a serem englobados em nosso querer mais expressivo. E foi também na escuridão dessas horas mais tormentosas que me deparei, ou melhor dito, me encontrei tête-à-tête com a luz forte e majestosa que me guiaria (como diria Clark Kent, na pele do Superman no seriado Smallville) “Para o alto e avante”, em busca do Sucesso.  

Nesse tom belo e formoso, com determinação e coragem, segui, passo a passo, pela borda do tal abismo, até encontrar o outro lado, onde a Esperança me esperava radiante e carismática, esfuziante e o melhor de tudo, de braços abertos. E a Esperança —, indagarão vocês: como veio? Sem medo de errar, sinalizaria que ela chegou como um sorriso inesperado, que quebrou, de pronto, a escuridão reinante e me trouxe à claridade ideal e no ponto certo ao “meu eu”. Uma magnitude se apossou de mim como um toque gentil que por sua vez despertou a força interior e não deixou esquecer do que eu seria capaz de superar e ultrapassar meus próprios medos e incertezas. A Esperança veio, (ou melhor me expressando) VIROU e sempre virará, haja o que houver e acontecerá como um sopro benfazejo, igual um sussurro silencioso e calmo, tranquilo e acolhedor que me dirá constantemente ao pé do ouvido “Tudo ficará bem, as dores passarão e a sua alegria voltará mais coesamente inquebrantável e indestrutível”. 

Os meus amigos e leitores me perguntarão: diante desses percalços, como reconhecer esse “sussurro silencioso” ao qual me refiro?  E o mais intrigante. Se esse “sussurro é silencioso,” como identificá-lo? Simples como tirar um pacotinho de balas de uma criança sentada sozinha no portão da sua casa. O “sussurro silencioso” ao qual me referi, nada mais é que um sentimento de paz que entrará em cena no “oculto”, que mora dentro de cada um de nós. Ele se fará reconhecido, lado igual, como aquele toque de paz que surgirá no ausente de barulho, ou naquele momento de clareza que iluminará as nossas sendas. Talvez seja um alegrar interior, um sentimento de confiança que emergirá do mais profundo existente dentro de nós. Talvez seja um sinal sutil, como um raio de sol que atravessará as nuvens, ou poeticamente se assemelhará ao canto de um pássaro que devorará o mavioso embutido dentro do próprio som inexistente. 

Mais do que qualquer sinal externo, o “sussurro silencioso” se apresentará para nosso deleite, como um sentimento opulento que nascerá no recôndito de nosso âmago. É um saber, um sentir, um intuir anunciando que tudo ficará bem, sinalizando, outrossim, que sou forte o suficiente para superar os desafios (por maiores que sejam) e que, por fim, a tal sonhada e lúdica Esperança estará ao meu alcance. A Esperança veio, como uma brisa suave, um gesto que acariciaria a alma e iluminaria o caminho. Viria, como veio, da mesma forma, como um sorriso terno e inesperado, que quebrou, de imediato, a escuridão e trouxe a luz do Poder incandescente sobre a minha desilusão. O renovar bateu em minha porta como um toque gentil, que por seu turno despertou a força interior e me lembrou do que sou capaz de superar qualquer entrave. A esperança veio, ainda, como um presságio inconfundível que me sinalizaria que “tudo ficaria bem, que as dores passariam e que a alegria estaria sempre ao meu lado”. 

O abismo, meus caros amigos, o seu abismo tanto quanto o meu, pode ser superado, não necessariamente extinguindo, mas sim atravessando, rompendo ou...fechando. Como um ponto. O abismo, em resumo, é uma parte de nós mesmos, tipo uma sombra que nos acompanha, mas não nos define. Podemos aprender a conviver com ele, a entender as suas profundezas e encontrar a força motriz para aniquilar quaisquer contratempos. Mandar o abismo para longe não é uma questão de simplesmente eliminá-lo, todavia, uma forma de aprender a lidar com sua presença, a encontrar a incandescência da Paz que abarca as suas profundezas e descobre as raridades nostálgicas e “sempiternais” (tempos eternos) que se escondem em suas entranhas e sombras. É um processo de autoconhecimento, de cura e de transformação. Por isso, quando olho para o meu antigo abismo (quando ele teima em se fazer presente) com coragem e convicção, descubro, deslumbrado, que ele não é tão profundo e denso como parece, ou quando penso, sobretudo, passo a entender que o Foco de energia que emerge de dentro dele, (ou em outras palavras), de dentro de nós, é capaz de iluminar (e, de fato ilumina) até as sombras mais impertinentes e sisudas.

Em resumo, o que fazer diante do abismo que comumente nos encara? Conviver com ele, sem perder a noção do tempo, da vida e das coisas boas. O abismo, caros amigos e leitores, em repeteco, pode ser visto como uma metáfora para a profundidade e a complexidade da alma humana. Sua presença em nossa vida representa os momentos de crise, de desespero ou de perda, quando nos sentimos à beira de um precipício, (como eu descrevi no presente texto), sem saber como prosseguir. No cotidiano, o abismo se refere a uma formação geológica profunda e íngreme, como um “cânion ou uma fossa oceânica”. Esses locais podem ser impressionantes e intimidantes, mas também podem ser “habitats” e, de fato são, únicos e fascinantes para diversas espécies. Como sair deles? Acreditando piamente na “Força” e na “Fé” interiores que estão presente em cada um de nós. 

=======================

Aparecido Raimundo de Souza, natural de Andirá/PR, 1953. Em Osasco, foi responsável, de 1973 a 1981, pela coluna Social no jornal “Municípios em Marcha” (hoje “Diário de Osasco”). Neste jornal, além de sua coluna social, escrevia também crônicas, embora seu foco fosse viver e trazer à público as efervescências apenas em prol da sociedade local. Aos vinte anos, ingressou na Faculdade de Direito de Itu, formando-se bacharel em direito. Após este curso, matriculou-se na Faculdade da Fundação Cásper Líbero, diplomando-se em jornalismo. Colaborou como cronista, para diversos jornais do Rio de Janeiro e Minas Gerais, como A Gazeta do Rio de Janeiro, A Tribuna de Vitória e Jornal A Gazeta, entre outras.  Hoje, é free lancer da Revista ”QUEM” (da Rede Globo de Televisão), onde se dedica a publicar diariamente fofocas.  Escreve crônicas sobre os mais diversos temas as quintas-feiras para o jornal “O Dia, no Rio de Janeiro.” Acadêmico da Confraria Brasileira de Letras. Reside atualmente em Vila Velha/ES.

Fontes:

Texto enviado pelo autor. 

Imagem criada por Jfeldman com Microsoft Bing  

Nery de Mello (O Poste)

Você já reparou aquele poste? Já observou suas utilidades? Caso não tenha feito te convido a não só observa-lo, mas também admira-lo. Sabe porque? Poste de concreto ou madeira, fixado no solo rochoso ou arenoso, não importa, ele está ali. Na esquina, vinte ou trinta metros um após outro, em fila lá está o poste. Poste grande ou pequeno ele é o poste. Ereto; 45 ou 180 graus para a esquerda ou para a direita não importa ele é o poste. Quem diria, ele foi instalado com dois objetivos: sustentar a rede elétrica e proporcionar iluminação pública. Dois objetivos? Estamos enganados! A sua majestade o poste me faz lembrar um velho ditado popular: “Fazer o bem sem olhar a quem”. E é verdade. Raciocine comigo.

Além de iluminar nossos passos na penumbra da noite, o poste mantém as linhas de energia esticadas para diversas direções. Os benefícios não são somente humanos, valem também para aves que aproveitam a estrutura para a construção de seus ninhos que vai de pequenos galhos e plumas até a sofisticação da casa de barro.

Imagine também que o poste tem um cheiro medicinal. Já reparou esta “qualidade”? Serve como alívio para a bexiga dos cães. Eles se aproximam…Dão uma cheirada…E fazem xixi. Recomendações não valem para os humanos. Mas se estiver apertado, fazer o que!

Faça chuva ou faça sol o poste está ali cumprindo seu ofício.

Contraria a lei da gravidade quando serve de refúgio para o desesperado felino que perseguido vê no poste o melhor amigo. Ufa!

Boêmios também reconhecem a qualidade do poste que por diversas vezes foram “socorridos” pelos tais. O benfeitor é até alvo de piada. Um desavisado caminhava pela calçada quando colidiu contra o poste e completou dizendo: “Meia noite não é hora de poste andar na rua”!

O poste é fonte de inspiração. Um jovem subiu até o topo do poste e lá colou um bilhete. Uma segunda pessoa foi tomada pela curiosidade e depois de alguns esforços chegou até lá para conferir a mensagem que dizia: “Fim de poste”!

Mas, tem mais. Recentemente testemunhei um fato envolvendo um veículo e um poste onde naquela situação inesperada o motorista engatou a marcha á ré e chocou-se com um poste. De quem é a culpa? Do poste! Disparou o condutor. Coitado do poste indefeso.

E saber que num passado bem recente ele andou ameaçado pelo apagão. Se a moda pegasse seria o fim dos dias do poste. Ou não.

======================

NERY DE MELO nasceu em Francisco Beltrão/PR, em 1970. Iniciou sua carreira na Rádio Cristal de Marmeleiro, em 1986 e trabalhou nas seguintes emissoras de rádio: São João, em São João/PR; Entre Rios, de Santo Antônio do Sudoeste; Princesa AM e FM de Francisco Beltrão/PR; Continental FM e Educadora AM de Francisco Beltrão/PR; Celinauta e TV Sudoeste e Rede Celinauta de Educação de Pato Branco/PR. É apresentador do programa. Plantão Parangolé. pela TV Sudoeste, desde 1996, de segunda a sexta feira. Membro da Academia Palmense de Letras e 1º Orador do Centro de Letras de Francisco Beltrão. Membro da Academia de Letras e Artes de Pato Branco (cadeira n.9). Colunista do Jornal de Beltrão; das Revistas Gente do Sul e Air Press, Revista de Paraquedismo com sede em São Paulo e circulação na América Latina. Cursou jornalismo na Faculdade de Pato Branco/PR.

Fontes:

Academia de Letras e Artes de Pato Branco. http://www.alap.org.br/

Imagem = http://www.opatifundio.com/

Asas da Poesia * 61 *

Trova de

HELVÉCIO BARROS

Macau/RN (1909 – 1995) Bauru/SP

Um grande amor não se esquece!

Nada no mundo o destrói!...

Quanto mais longe, mais cresce!

Quanto mais perto, mais dói!

= = = = = =

Poema de

CAMILO PESSANHA

(Camilo de Almeida Pessanha)

Coimbra/Portugal, 1867 — 1926, Macau/China

Interrogação

Não sei se isto é amor. Procuro o teu olhar,

Se alguma dor me fere, em busca de um abrigo;

E apesar disso, crê! nunca pensei num lar

Onde fosses feliz, e eu feliz contigo.

Por ti nunca chorei nenhum ideal desfeito.

E nunca te escrevi nenhuns versos românticos.

Nem depois de acordar te procurei no leito

Como a esposa sensual do Cântico dos Cânticos.

Se é amar te não sei. Não sei se te idealizo

A tua cor sadia, o teu sorriso terno…

Mas sinto me sorrir de ver esse sorriso

Que me penetra bem, como este sol de Inverno.

Passo contigo a tarde e sempre sem receio

Da luz crepuscular, que enerva, que provoca.

Eu não demoro o olhar na curva do teu seio

Nem me lembrei jamais de te beijar na boca.

Eu não sei se é amor. Será talvez começo…

Eu não sei que mudança a minha alma pressente…

Amor não sei se o é, mas sei que te estremeço,

Que adoecia talvez de te saber doente.

= = = = = = 

Trova de

HAROLDO LYRA

Fortaleza/CE

Com sua vela enfunada

não lhe intimidam navios

e singra, afoita jangada,

os verdes mares bravios.

= = = = = = 

Soneto de

JOÃO BATISTA XAVIER OLIVEIRA

Presidente Alves/SP, 1947 – 2025, Bauru/SP

Velejando

Varanda, vales, verdes, primavera;

o ar envolto em meigas cantilenas...

Imagens tão serenas que eu quisera

perenes, tácitas em mim apenas.

Sonhar é o som sagrado da quimera

num canto enquanto as dores são amenas.

Descanso à rede a lágrima sincera

que luz na luz dos olhos dos mecenas.

A bordo de uma rede a velejar

eu sorvo a paz que a brisa faz ao mar

no vento que acarinha as mãos poetas.

Bendigo a natureza onde os estetas

descrevem a meiguice de um tormento

na voz que se enternece à voz do vento!!

= = = = = = 

Quadra Popular

Meu peito padece dor,

minh’alma sofre agonia

meus olhos vivem chorando;

- terão consolo algum dia?

= = = = = = 

Poema de

PAULO SETÚBAL

São Paulo/SP (1893 – 1937)

De todos que me beijaram

De todos que beijei

De todos que me abraçaram

De todos que abracei

São tantos que me amaram

São tantos que amei

Mas tu (que rude contraste)

Tu que jamais beijastes

Tu que jamais abracei

Só tu nesta alma ficaste

De todos que amei...

= = = = = = 

Trova de

APARÍCIO FERNANDES

Acari/RN, 1934 – 1996, Rio de Janeiro/RJ

Conselhos, desde menino,

muita gente me quis dar,

mas a cruz do meu destino

quem me ajuda a carregar?

= = = = = = 

Poema de

VASKO POPA

Grébenatz/Sérvia (1922 – 1991)

Dente de Leão

Na beira do passeio

No fim do mundo

Olho amarelo da solidão

Cegos pés

Apertam-lhe o pescoço

No abdômen de pedra

Cotovelos subterrâneos

Empurram suas raízes

Para o húmus do céu

Pata canina ereta

Faz-lhe troça

Com o aguaceiro recozido

Contenta-o apenas

O olhar sem dono do passante

Que em sua coroa

Pernoita

E assim

A ponta de cigarro vai queimando

No lábio inferior da impotência

No fim do mundo

= = = = = = = = = 

Trova de

PROFESSOR GARCIA

Caicó/RN

Antes que a aurora desponte

dando vida à luz do dia,

tenho que cruzar a ponte

nos braços da poesia.

= = = = = = 

Poema de 

RAINER MARIA RILKE

Praga/ Tchecoslováquia (1875 – 1926) Montreux/Suiça

Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?

Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?

Eu sou o teu vaso - e se me quebro?

Eu sou tua água - e se apodreço?

Sou tua roupa e teu trabalho

Comigo perdes tu o teu sentido.

Depois de mim não terás um lugar

Onde as palavras ardentes te saúdem.

Dos teus pés cansados cairão

As sandálias que sou.

Perderás tua ampla túnica.

Teu olhar que em minhas pálpebras,

Como num travesseiro,

Ardentemente recebo,

Virá me procurar por largo tempo

E se deitará, na hora do crepúsculo,

No duro chão de pedra.

Que farás tu, meu Deus? O medo me domina.

= = = = = = 

Trova de 

WANDA DE PAULA MOURTHÉ

Belo Horizonte/MG

Merece subir ao pódio

o glorioso vencedor

que destrói barreiras de ódio

e constrói túneis de amor.

= = = = = = 

Soneto de 

AMILTON MACIEL MONTEIRO

São José dos Campos/SP

Quem me dera!

Ah! Quem me dera ser metaforista,

para compor meus versos, sem, no entanto,

mostrar o quanto esta alma sofre tanto

cada vez com o que sonha, não conquista!

Eu poderia expor a minha lista

de dores e recalques em meu canto,

sem me ferir e nem causar espanto

aos leigos que não privam com analista!

Seria como o som de qualquer sino

que muitos ouvem, mas somente alguns

conseguem decifrar o seu destino...

Mas não nasci assim! O que fazer,

se faço sempre estâncias tão comuns?

Talvez fosse melhor emudecer!

= = = = = = 

Trova de

ZAÉ JÚNIOR

Botucatu/SP, 1929 – 2020, São Paulo/SP

Com passagem só de ida

no meu barco sideral,

sou marinheiro da vida

chegando ao porto final!

= = = = = = 

Hino de 

XAMBIOÁ/TO

Nestes lindos babaçuais

Grandes heróis garimpeiros,

Na procura dos cristais

Foram teus belos pioneiros.

A cachoeira São Miguel

Com grandes encantos faz,

Com que as bênçãos num anel

Tragam do céu toda paz.

Oh! Xambioá

Terra bela e cheia de amor

Teu céu, solo e meigo luar,

Resplandecem com fervor.

O Rio Araguaia ao se agitar

Faz todos sempre te amar,

Te amar, te amar, ah! ah! ah!

Sei que em ti impera o progresso

E a esperança do Brasil.

Tua marcha não há regresso.

Teu povo é varonil.

Como é maravilhoso

Ter nascido neste chão,

Ter sentido o ar tão gostoso

Nas margens do teu poção.

Oh! Xambioá

Terra bela e cheia de amor

Teu céu, solo e meigo luar,

Resplandecem com fervor.

O Rio Araguaia ao se agitar

Faz todos sempre te amar,

Te amar, te amar, ah! ah! ah!

= = = = = = 

Trova de

RITA MOURÃO 

Ribeirão Preto/SP

Seria a paz mais presente

e o porvir menos incerto,

se nas mãos do adolescente

sempre houvesse um livro aberto.

= = = = = = 

Recordando Velhas Canções

AS ROSAS NÃO FALAM

(1976)

Bate outra vez

Com esperanças o meu coração

Pois já vai terminando o verão,

Enfim

Volto ao jardim

Com a certeza que devo chorar

Pois bem sei que não queres voltar

Para mim

Queixo-me às rosas,

Mas que bobagem

As rosas não falam

Simplesmente as rosas exalam

O perfume que roubam de ti, ai

Devias vir

Para ver os meus olhos tristonhos

E, quem sabe, sonhavas meus sonhos

Por fim

= = = = = = = = =  

Trova de

JOSÉ REGINALDO PORTUGAL

Bandeirantes/PR

Estes carecas sofridos,

sem cabelos ... que ironia,

deixam piolhos perdidos

por falta de moradia!

= = = = = = = = =  

Soneto de

PATATIVA DO ASSARÉ

(Antonio Gonçalves da Silva)

Assaré/CE, 1909 – 2002

O Burro

Vai ele a trote, pelo chão da serra,

Com a vista espantada e penetrante,

E ninguém nota em seu marchar volante,

A estupidez que este animal encerra.

Muitas vezes, manhoso, ele se emperra,

Sem dar uma passada para diante,

Outras vezes, pinota, revoltante,

E sacode o seu dono sobre a terra.

Mas contudo! Este bruto sem noção,

Que é capaz de fazer uma traição,

A quem quer que lhe venha na defesa,

É mais manso e tem mais inteligência

Do que o sábio que trata de ciência

E não crê no Senhor da Natureza.

= = = = = = = = =  

Aldravia de 

DALADIER CARLOS

Rio de Janeiro/RJ

metáforas

não

eliminam

liberdades

abrem

alternativas

= = = = = = = = =  

Soneto de 

NARCISA AMÁLIA DE CAMPOS

São João da Barra/RJ, 1852 – 1924, Rio de Janeiro/RJ

Por que Sou Forte

                              (a Ezequiel Freire)

Dirás que é falso. Não. É certo. Desço

Ao fundo d’alma toda vez que hesito...

Cada vez que uma lágrima ou que um grito

Trai-me a angústia - ao sentir que desfaleço...

E toda assombro, toda amor, confesso,

O limiar desse país bendito

Cruzo: - aguardam-me as festas do infinito!

O horror da vida, deslumbrada, esqueço!

É que há dentro vales, céus, alturas,

Que o olhar do mundo não macula, a terna

Lua, flores, queridas criaturas,

E soa em cada moita, em cada gruta,

A sinfonia da paixão eterna!...

- E eis-me de novo forte para a luta.

= = = = = = = = =  

QUADRA POPULAR

Muito vence quem se vence

muito diz quem diz tudo,

porque ao discreto pertence

a tempo fazer-se mudo.

= = = = = = = = =  

Poema de

CÔNEGO BENEDITO VIEIRA TELLES

Bueno Brandão/MG, 1928 – 2022, Maringá/PR

Lembranças da Velha Árvore

A árvore traz-me lembrança

dos verdes anos, agora.

Como foi bom ser criança,

com meu sonhos desde a aurora.

Toda a árvore oxigena o ar,

purifica a natureza.

Escuta os cantos do mar, 

e da brisa co´a sutileza.

O vento farfalha a copa,

da árvore, folhas e flores,

e a ave seu ninho envelopa

para abrigar seus amores.

Às vezes, no entardecer,

prateia a lua as ramagens.

Velha árvore a fenecer!...

Com ela, as frescas aragens!

A árvore dos ancestrais,

plantada com seus carinhos.

Terno abrigo de animais,

dos ninhos dos passarinhos!

Ó árvore frondosa, bendita,

que antepassados plantaram.

Árvore alegre, bonita,

de ti, saudades ficaram!

= = = = = = = = =  

Trova de

DOROTHY JANSSON MORETTI

Três Barras/SC, 1926 – 2017, Sorocaba/SP

Que as estrelas com seu brilho,

   e o sol, com seu loiro raio,

        iluminem cada filho 

 do adorável mês de Maio!

= = = = = = = = =  

Poema de

ANTONIO JOSÉ DA SILVA

Rio de Janeiro/RJ, 1705 – 1739, Lisboa/Portugal

A Mulher e o casamento

Toda mulher que não for

Inclinada ao matrimônio,

Se a não levar o amor:

Trate logo de depor

Seu tirano desdenhar;

Seu rigor, deve escolher

Ou casar, por não morrer,

Ou morrer por não casar.

= = = = = = = = =  

Trova de

SONIA MARIA DITZEL MARTELO

Ponta Grossa/PR, 1943 – 2016

 A Natureza hoje chora

a cruel devastação

que faz o verde ir embora  

e veste de cinza o chão!

= = = = = = = = =  

Glosa de

NEMÉSIO PRATA

Fortaleza/CE

MOTE:

Saudade... espelho quebrado,

com cacos por todo chão

que ao deixar-me angustiado

faz sangrar meu coração!

José Feldman 

Floresta/PR

GLOSA:

Saudade... espelho quebrado,

não mais reflete, uniforme,

as lembranças do passado

na minha memória, informe! 

Quebrado, sem serventia,

com cacos por todo chão

em cada pedaço eu via

reflexos de uma ilusão!

Hoje, ao chão espatifado,

só reflete uma lembrança

que ao deixar-me angustiado

faz-me chorar, feito criança!

Reflexos da uma saudade

que, espalhada pelo chão,

ao lembrá-la, é bem verdade,

faz sangrar meu coração!

= = = = = = = = =  

Trova de

DODORA GALINARI

Belo Horizonte/MG

Na venda, a moça esculacha

pelo engano que se deu:

pediu a maior bolacha,

e o vendedor lhe bateu!

= = = = = = = = =