Mário Quintana (Dos Leitores)

Vicência Jaguaribe (Complô no Reino da Fantasia)

Uma palavra para o leitor

Esta história não deve, de maneira alguma, causar-lhe estranheza, leitor, pois o fenômeno não é novo: não é a primeira vez que personagens de ficção saem das páginas dos livros, ganham autonomia e penetram no mundo real. Vou dar só um exemplo: na peça teatral Seis personagens à procura de um autor, do italiano Luigi Pirandello, seis personagens, ao serem rejeitadas por seu criador, entram na vida real e tentam convencer um diretor de teatro a encenar suas histórias.

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Conta-se — mas eu não assino embaixo — que, certa vez, viu-se, no castelo do Príncipe Rodolfo, herdeiro do reino da Appelândia, uma movimentação desusada: há três dias, cavalariços sonolentos limpavam as cocheiras e reorganizavam as baias para receber mais animais; fornecedores chegavam a todo momento para abastecer as despensas; criados domésticos limpavam e arejavam os aposentos fechados e com cheiro de mofo, trocando a roupa de cama, acendendo lareiras e enchendo as grandes tinas de banho, com uma água que talvez nem fosse usada — dizia-se, em surdina, que a maioria dos príncipes não gostava de banho —; chefes de cozinha de fama internacional começavam a preparar pratos que, só de olhar, despertavam não apenas a fome, mas a vontade de comer.

Sua Alteza Real receberia em seu castelo os príncipes que tinham suas vidas e aventuras registradas e deturpadas nos tradicionais contos de fada. Ele próprio fora atingido no papel que desempenha no conto “Branca de Neve e os sete anões”. Mas isso vamos deixar para depois.

Tudo pronto, o príncipe Rodolfo vestiu sua roupa principesca, com manto de príncipe, sapato de príncipe, chapéu de príncipe e tudo o mais de príncipe, e esperou. Se alguém duvidava ser ele um príncipe de verdade, a dúvida acabava ali, naquele momento. Ser príncipe estava em seu corpo e em sua alma: no jeito de olhar, de falar, de andar, de dar ordens, de amar e de odiar. Dizem que os príncipes fazem tudo isso diferente de nosotros. Não confirmo nem nego essa afirmação porque nunca em minha vida vi um príncipe de verdade.

Os convidados fizeram-se anunciar um a um para imprimir à entrada mais pompa e circunstância: 

Sua Alteza Real o Príncipe Nicolau, do Reino da Hipnolândia e da história “A Bela Adormecida”;

Sua Alteza Real o Príncipe Alexandre, do Reino da Cindelândia e da história “Cinderela”;

Sua Alteza Real o Príncipe Aníbal, do Reino da Ferolândia e da história “A Bela e a Fera”;

Sua Alteza Real o Príncipe Orlando, do Reino da Ursolândia e da história “Branca de Neve e Rosa Vermelha”;

Sua Alteza Real o Príncipe Alberto, do Reino da Bravolândia e da história “O príncipe que não temia coisa alguma”;

Sua Alteza Real o Príncipe Ambrósio, do Reino da Sapolândia e da história “Rei Sapo ou Henrique de Ferro”.

E foram anunciados outros príncipes de terras longínquas, cujas histórias eram pouco conhecidas. O príncipe Rodolfo encaminhou suas altezas a um grande salão decorado de espelhos e de lustres feitos do cristal mais puro. 

Todos entraram e a porta foi fechada. Aquela era uma reunião cuja pauta devia ficar em completo sigilo. Príncipes de reinos mais pobres olhavam aparvalhados para tanta beleza e luxo. Os do Oriente admiravam-se com a diferença do gosto e da noção de beleza. Os dos países mais próximos observavam tudo com uma pontinha, deste tamainho, de inveja.

Quando todos se acomodaram, o Príncipe Rodolfo, sentado na cabeceira da enorme mesa, abriu a reunião, falando o maravilhês, língua usada por todos os que vivem na dimensão da magia e do maravilhoso.

— Meus amigos, dignos Príncipes dos reinos vizinhos e dos reinos longínquos, vocês devem ter ficado curiosos e também preocupados com o meu convite. Deixem-me dizer-lhes o motivo pelo qual eu, presidente da Associação dos Príncipes dos Contos de Fada — APCF —, convoquei-os para esta reunião: rever a posição e a caracterização dos príncipes nos contos de fadas. Relendo, há pouco tempo, algumas obras famosas, tomei consciência de como somos tratados nas histórias. E não gostei do que descobri.

(Vamos dizer a verdade sobre o despertar da consciência crítica do Príncipe Rodolfo. Não foram os livros que ele diz haver lido, mas algo muito mais sério. Um dia, quando admirava aquela sala e seus lustres, acompanhado do pai, o Rei William, ouviu dele a informação do encantamento que envolvia o aposento: se uma pessoa tivesse certeza do que queria, se estivesse disposta a corrigir os erros de uma situação, ao fixar-se em um dos espelhos teria o senso crítico intensificado. Na primeira oportunidade, o Príncipe voltou ao salão e, ao mirar-se em um dos espelhos, enxergou a própria vida e a de muitos dos seus pares, como elas eram retratadas nas histórias. E não gostou do desvelamento feito pelo seu senso crítico agora aguçado.)

— Nossas vidas são exatamente como vou aqui expor. Digo, sem titubeio, que não temos nenhuma importância, nenhum carisma e, principalmente, não temos caráter ou personalidade.

— Vossa Alteza nos chamou aqui para nos falar de nossos defeitos e fraquezas? — Ouviu-se a vozinha fraca do Príncipe Sapo.

— Não. — Retomou a palavra o Príncipe Rodolfo. — Chamei-os para alertá-los sobre a maneira como os escritores nos apresentam em suas histórias. Eles desvalorizam nossas figuras. Esse é um ponto que atinge todos os príncipes dos contos maravilhosos, que só existem neles e por eles. Nesses contos, não temos nem nomes; somos conhecidos pelo nome da protagonista da história, que geralmente está presente no título da narrativa — o príncipe de “Branca de Neve”; o príncipe de “Rapunzel”, e assim por diante. Cada um de nós é simplesmente o Príncipe, como se não fôssemos indivíduos, mas entidades sociais ou pessoas jurídicas. Você, por exemplo, Príncipe Nicolau, seu nome não aparece uma única vez na história da Bela Adormecida. E, o que é mais, grave: amputaram o seu conto. Ele termina no seu casamento com a princesa ex-adormecida. Nada daquele final macabro, que faz até jacaré chorar.

— É verdade que o cortaram nesse ponto?! E o que fizeram com o restante?

— Ora! Amassaram e jogaram no lixo. Não vê que agora, no mundo do reality show, é proibido contar para as crianças certos detalhes das histórias. Também inventaram um tal de politicamente correto, que está levando os novos escritores a deformar as histórias tradicionais.

— Como pode ser isso? — Perguntou o Príncipe Ambrósio.

— Pode, meu amigo, no mundo do reality show, as coisas mais estapafúrdias acontecem. E tudo é muito contraditório. A minha história foi alterada: inventaram que  Branca de Neve acordou com um beijo meu. Imaginem se eu beijaria uma defunta ou uma quase! Os deuses me protejam! A verdade é que, quando a vi deitada no esquife, bela como eu jamais pensara que uma princesa pudesse ser, apaixonei-me. Tentei comprar o esquife, mas os anões negaram-se a vendê-lo. Quando, porém, entenderam que eu ficara profundamente apaixonado pela garota e ouviram minha declaração de amor — Dai-me, então, como um presente, pois não posso viver sem ver Branca de Neve.  —, tiveram piedade de mim e mandaram-me levar o caixão. Os servos que traziam o esquife para o meu castelo tropeçaram. A urna não caiu, mas balançou muito, o que fez a princesa expelir o pedaço da maçã envenenada preso em sua garganta. Imediatamente após o incidente, pedi a princesa em casamento.

E com sua história — “Rei Sapo ou Henrique de Ferro” —, Príncipe Ambrósio, ainda foi pior. Nem príncipe aparece. Em uma das versões modernas da história, o sapo se transforma, vejam só, em um corretor de imóveis, que planeja construir, na bela floresta do reino da Sapolândia, o que eles chamam de shopping- center. Outro detalhe: até o criado tem nome — Henrique. E Vossa Alteza, nada.

— Mas qual a razão de fazerem isso com a minha história?

— Acho que foi para denunciar a destruição das florestas que está acontecendo por lá, pelo mundo da realidade.

— E o que houve com minha história? — A pergunta vinha do príncipe Alexandre.

— A sua história, Alteza, já é ridícula desde que foi inventada — falou o príncipe Rodolfo, com sua franqueza habitual. Quem já viu um príncipe de sangue real ir de casa em casa com um sapato na mão, procurar a dona desse sapato, que poderia até ser uma plebeia, para com ela se casar! E, ainda por cima, Vossa Alteza prepara a festa, dança com a jovem desconhecida e ninguém sabe, nem a jovem, muito menos o leitor da história, que seu nome é Alexandre.

— Suas palavras me ofendem, príncipe Rodolfo. 

— Desculpe-me. É esta minha boca que insiste em ser sincera, por isso exagera na verdade.

— Desculpas aceitas, Príncipe Rodolfo.

— E sabe, Príncipe Alexandre  —, continuou o Príncipe Rodolfo — que os estudiosos descobriram uma versão da sua história muito mais antiga do que a europeia que conhecemos? E, talvez, bem mais interessante. É chinesa e parece ter sido a primeira versão escrita do conto “Cinderela” ou “Branca de Neve”.

— Interessante, muito interessante! Mas humilhante para este Príncipe aqui, que nem original é. — Choramingou o Príncipe Alexandre.

— Bem — retomou a palavra o Príncipe Rodolfo — para encerrar nossa reunião, um detalhe dos mais graves: todos nós, os príncipes, parecemos, nos contos de fada, uns idiotas. Apaixonamo-nos, à primeira vista, pela primeira jovem bonitinha que aparece e, rápido como a queda de um raio, contratamos casamento. E ainda somos apresentados como uns imbecis e preguiçosos, que levam a vida caçando, passeando e tentando encontrar dragão. Não temos nenhum papel no reino, a não ser procurar uma noiva e defendê-la dos dragões e das maldições das bruxas. Isso me deixa desolado. E tem mais: aquele felizes para sempre já está tão fora de moda! Quem é feliz para sempre, principalmente casando com as princesas mofinas dos contos de fada? Princesas que não fazem nada de proveitoso, não conseguem nem vestir-se sozinhas, passam os dias esperando a chegada de seus falsos heróis. São tão sensíveis, mas tão sensíveis mesmo, que sentem o desconforto causado por uma ervilha colocada sob vários colchões. Me dá vontade de falar como falam os príncipes e os não príncipes do mundo real: Minha amiga, me dá um tempo. Que tal se garantir um pouco e esperar menos?  Afinal de contas, o que as pessoas do mundo do reality show pensam que nós, moradores do mundo paralelo da fantasia, somos, para nos representar assim?

— É, a situação é grave e vergonhosa. O que Vossa Alteza sugere que façamos? — Perguntaram os príncipes ao mesmo tempo.

— Sugiro uma crise de ilustrações. Sem ilustrações, nada de livro para criança. Cada um de nós se encarregará de achar alguém com o poder de fazer desaparecerem todas as ilustrações das histórias que foram alteradas. Vamos marcar outra reunião para de hoje a um mês.

Satisfeitos, Suas Altezas dirigiram-se à sala onde serviriam o almoço, que foi digno dos deuses. Depois do almoço, repousaram uma meia hora e foram à caça. O Príncipe Rodolfo, com seu senso crítico hipertrofiado pela permanência na sala mágica, pensou um pensamento tão estranho quanto polêmico: Será que os contadores de histórias não estão certos na caracterização — ou falta de caracterização — dos príncipes? Parece que somos todos iguais: parasitas em busca de aventuras e de um amor instantâneo, feito leite em pó.

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P.S. A partir daquele dia, as editoras que trabalhavam com livros infantis foram processadas e tiveram que pagar boas indenizações aos clientes, por venderem livros cujas ilustrações se apagaram.

Fonte:

A Autora

Antonio Manoel Abreu Sardenberg (Projeto Entre Poetas)

LUZ 

Antonio Manoel Abreu Sardenberg 

São Fidélis "Cidade Poema" 

Como a luz de um sol irradiante 

surgindo na manhã de primavera, 

procuro loucamente a todo instante 

ser também sua luz, doce quimera. 

Envolver o seu corpo com calor, 

fazer do nosso encontro um acalento, 

sonhar que a vida é feita só de amor, 

amar por toda a vida este momento! 

Em seguida, num cálido aconchego, 

sem pudor, e sem medo, e sem juízo, 

trançar os nossos corpos num apego, 

fingir que o nosso mundo é paraíso! 

Comer com gosto todas as maçãs, 

ignorando que o fruto é proibido... 

deixar que o despertar do amanhã 

desfaça esse sonho concebido! (sem pecado) 

ÂNSIA DE VIVER

Simone Borba Pinheiro

Meu tempo, não tem tempo

de esperar por ti.

Por ti que, só enganos, somou

aos meus desenganos.

A noite fria já não tem mais lua

E eu amor, já não sou mais tua.

Meu corpo hoje, se aquece em outros braços

e, é por isso que rompo todos os laços

com o tempo passado,

que nunca teve tempo para mim.

Cansei de esperar pelo vinho

que depois de feito,

já não fazia mais efeito em mim.

Cansei do dia, da noite,

da vida vazia

que se apoderou de mim.

Perdoe amor, os meus desencantos,

mas hoje só canto,

a alegria de viver.

Viver o amor, sem pranto,

com outro amor no meu canto,

cantando pra eu dormir!

POR AMOR 

Maria Tomasia

Por amor a ti, qualquer coisa faço;

enfrento ventos, atravesso brumas,

sem medo algum, vou até o espaço,

cruzo mares e me visto de espumas.

Desde que te entreguei meu coração,

nada existe que não possa enfrentar;

das vaidades fiz juras de abnegação...

só não deixo nosso amor se fragmentar.

Por amor a ti, transponho fronteiras;

para te encontrar, vou ao fim do mundo.

Sempre te amarei de todas as maneiras,

porque o que sinto é muito profundo.

Lembra que ninguém te amou assim;

por isso, peço-te, esquece o passado.

Olha o presente e o que tens, enfim:

amor como o meu tem que ser cultuado.

DOR...

Ciducha

Fala-me da dor

que meu coração abriga,

e que tanto nos castiga...

Fala-me de amor!

Do amor sofrido, não vivido,

desse amor feito de expectativas...

Fala-me da esperança,

que não ouso apartar-me dela, e a carrego

para onde vou, ou então seria o fim...

Fala-me agora disso tudo!

Estou cansada demais

para ter sono...

Ferida demais

para sentir dor...

Abandonada demais

para estar só...

Assustada demais

para ter medo...

E tão ostensivamente perseguida demais...

para fugir!

Depois... em outro tom,

com outro som,

fala-me de paz, de amor,

de esperança,

para que eu possa finalmente,

desvencilhar-me dessa dor tão terrível, e...

crer!

ORGULHO

Daria Farion

E foi na Áustria que André conquistou,

No peito as medalhas ostentou.

Lindo, garboso para o Brasil emigrou

E nesta Terra linda sua Maria encontrou.

Terra abençoada, esposa dedicada eis o laurel.

Prole numerosa, suor a pingar no solo arado.

Nas mãos dos filhos nunca uma enxada colocou,

Longe, longe para colégios enviou.

Meu André, minha Maria quanto orgulho!

Meus pais que a décadas partiram,

Mas do meu coração nunca saíram.

Numa realidade virtual eu afirmo:

- Saudade é vida, 

Vida sem vocês. 

AH! SAUDADE

Nancy Cobo

Saudade do tempo de escola, 

da primeira professora, 

da infância, mesmo sofrida, 

dos avós que se foram, 

dos pais que já partiram, 

das brincadeiras inocentes, 

da juventude que, agora, queremos que volte...

Saudade dos bailes da vida, 

do primeiro Amor, 

do verdadeiro Amor, 

aquele que, de corpo e Alma,

se entrega ao coração, 

mas que, um dia, perdeu-se no caminho...

Caminho esse que quero voltar 

para tentar encontrar 

a felicidade que ficou, 

a saudade do que foi, 

saudade do que é, 

saudade de você.

Fonte:

Antonio M. A. Sardenberg

Raquel Ordones (Cordel do Amor)

Amor, sem aclaração. 

Não adianta tentar 

E não há o que falar 

Contexto do coração 

Expresso em emoção 

Uma parte é sentida 

A outra: ação contida 

É transparência no ser 

Vem para entorpecer 

É a essência da vida! 

Está no sol da manhã 

Na claridade do dia 

E nos raios de magia 

Beleza do flamboyant 

É o sabor da maçã 

É a condição querida 

E jamais causa ferida 

É a alma integral 

Feição incondicional 

É a essência da vida! 

O caminho do andejo 

É café quente com leite 

No inverno em deleite 

É a delicia do beijo 

É a ânsia do desejo 

É a laranja partida 

É a rosa concedida 

O desabrochar da flor 

O abraço de calor 

É a essência da vida! 

Está nos olhos da criança 

No seu sorriso sincero 

E no Deus que eu venero 

Estampa da esperança 

Na certeza da aliança 

Na risada divertida 

Na poesia que é lida 

Fé que é força na hora 

No instante de agora 

É a essência da vida! 

Amor é tudo de bom 

É o cheiro de perfume 

Na entrega se resume 

Da nota ele é o tom 

E da voz ele é o som 

É primavera florida 

No colo a acolhida 

Está no ato do toque 

E do batom o retoque 

É a essência da vida! 

Enfim: amor é amor 

E com nada se compara 

O mundo anda e para 

Do orbe é o motor 

Da paixão é o ardor 

Sentimento de guarida 

Emoção não esquecida 

É uma ave que voa 

Profundeza que ecoa 

É a essência da vida! 

Fonte:

A Autora

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 683)

Uma Trova de Ademar  

O tempo, qual sanguessuga, 

para aumentar meu desgosto, 

fez nascer mais uma ruga 

entre as rugas do meu rosto! 

–Ademar Macedo/RN– 

Uma Trova Nacional  

Diz-me esta ruga esculpida, 

entalhe que o tempo fez, 

que a primavera da vida 

só nos floresce uma vez. 

–Jaime Pina da Silveira/SP– 

Uma Trova Potiguar  

Meus sentimentos dispersos

podem ser lidos com calma,

pois na emoção de meus versos

há pedaços de minha alma. 

–José Lucas de Barros/RN– 

Uma Trova Premiada  

2002   -   Belém/PA 

Tema   -   FRUTO   -   M/H 

O mundo, a cada minuto,

mostra a ironia presente,

pois, nem sempre colhe o fruto

a mão que planta a semente!...

–Rodolpho Abbud/RJ– 

...E Suas Trovas Ficaram  

Ah, que estranho desafio

e esquisita proporção:

quanto mais fica vazio,

mais nos pesa o coração! 

–Pe. Celso de Carvalho/MG– 

U m a P o e s i a  

Jesus Cristo em favor da humanidade 

deu a vida, pregado numa cruz, 

tantos outros assim como Jesus 

foram vítimas de tal barbaridade; 

Luther King em prol da liberdade 

expos suas ideias liberais, 

igual a Gandhi na Índia e outros mais 

que tiveram a luta interrompida; 

muita gente doou a própria vida 

rebatendo problemas sociais! 

–Carlos Aires/PE– 

Soneto do Dia  

MORTE DAS ROSAS. 

–Pe. Antônio Tomás/CE– 

Nos canteiros orlados de verdura,

de mil gotas de orvalho umedecidas,

cheias de viço e de perfume ungidas,

desabrocham as rosas a ventura.

Mas a vida das rosas pouco dura,

e em breve a desgraça enlanguescida

a fronte curva nos hastes pendida,

a um raio de sol que além fulgura...

E vão perdendo as pétalas mimosas,

a um sopro mal dos vendavais infestos,

é o despojo final das tristes rosas...

E de cor vermelha pelo chão tombadas

fazem lembrar sanguinolentos restos

de pobres corações despedaçados.

Mário Quintana (Arte Poética)

Trova 230 - A. A. de Assis (PR)

Folclore Portugues ( A Lenda "Aninha-a-Pastora")

Conta a lenda que há muito tempo, talvez no tempo dos afonsinhos, apareceu no vale do Jamor uma pastorinha com o seu rebanho. Ninguém sabia donde ela viera, mas também a ninguém interessava saber. E a pastora por ali ficou, achando o local propício para si e para as suas ovelhas. 

 Todas as manhãs pela alba banhava-se a pastora na ribeira que atravessava o vale, límpida e cantante. Depois, o resto do dia, entretinha-se ora cantando, ora correndo atrás dos borregos. Por vezes, quedava-se horas a fio olhando o ramejar das árvores ou observando os pardais a construir os ninhos ou a alimentar as crias. 

 No Inverno, quando o tempo custava mais a suportar, a pastora alapava-se com o rebanho sob as fragas, esperando que a chuva passasse, agarrada às suas ovelhas preferidas para manter algum calor. 

 Assim passava o tempo a pastorinha que um dia chegou ao vale do Jamor com um rebanho de ovelhas. 

 Certo dia, porém, passou por ali um cavaleiro - que alguns dizem que era o rei - em vistosa cavalgada, acompanhado de alguns moços de armas que com ele iam montear no vale. Os olhos do cavaleiro deram subitamente com os da pequena pastora, que, encostada a uma árvore, bebia tranquilamente uma gamela de leite. Surpreendido com a inesperada visão, o cavaleiro exclamou: 

 - Meu Deus, como será possível que tal beleza exista assim perdida neste vale?! 

 E, encantado, o cavaleiro tentou saber da pastora tudo quanto lhe dizia respeito: 

 - Onde vives, pastora? - perguntou o cavaleiro.

 - Por aí, senhor. 

 - Na aldeia, queres tu dizer? 

 - Não. Vivo aqui, no vale, com estas poucas ovelhas. 

 - A quem pertence o rebanho, pastora? 

 - Ninguém, meu senhor. Encontrei-o no caminho e seguiu-me até aqui. 

 - Não vais querer que eu acredite nessa história, mulher?! Diz a verdade! 

 - Senhor, esta é a verdade, acreditai! 

 O velho aio do cavaleiro, que ouvia a conversa, inquieto com o que parecia simples de mais, interveio: 

 - Tende cuidado, meu amo. A pastora mais parece o demónio a tentar-vos! 

 A rir, o cavaleiro respondeu-lhe: 

 - Ora, velho aio! Se o demónio fosse tão belo como esta mulher, fácil lhe seria tentar o mundo! Deixai-vos disso!. .. 

 Pois, meu amo, vamos ver se o que digo não é verdade! 

 E virando-se para a pastora, que tremia, perguntou: 

 - Onde está a tua família, rapariga? 

 - Não tenho ninguém. 

 - Como te chamas? 

 - Não sei, nunca ninguém me chamou .. 

 - E as ovelhas, encontraste-as! 

 - É verdade, senhor. 

 Pois vede, meu amo, se tudo isto não é muito estranho!.. Por mim, acho que deveis ter cuidado! 

 - Ora, velho medroso! Que há de estranho numa pastora que vive sozinha e não tem família. Depois .. é tão bonita! 

 Enquanto dizia isto, o cavaleiro olhava a pastora, sentindo crescer em si uma ternura magoada e dolorida por haver quem fosse obrigado a viver em tal solidão. E num repente, como quem sente uma necessidade súbita e insuportável de suprir os desamores da vida, o cavaleiro disse suavemente à pastora: 

 - A partir de hoje nunca mais viverás só! Vou levar-te para a corte! 

 - Não quero sair daqui, senhor! - murmurou perentória a rapariga. 

 Pois então, virei eu viver contigo! Mandarei construir uma casa para ti e um redil para as ovelhas.

 E, virando-se para os acompanhantes, ordenou: 

 - Senhores, trazei vestidos e joias, mandai vir pedreiros e artífices que quero uma casa aqui! E tu - acrescentando, virando-se para um deles - tu que sabes vestir e pentear, aninha a pastora! 

 Sem mais uma réplica, obedeceram os companheiros ao cavaleiro - ou seria rei? No vale do Jamor cresceu uma casa onde viveu o cavaleiro com a pastora que mandara aninhar. E à volta dessa casa surgiu, pouco a pouco, uma povoação que durante muito tempo se chamou Aninha-a-Pastora. 

 Hoje, passaram-se os anos, esqueceu-se a lenda, e Aninha-a-Pastora chama-se Linda-a-Pastora. 

Fonte:

Lendas Portuguesas da Terra e do Mar, Fernanda Frazão, disponível em Estudio Raposa

Constança Lucas (Poemas)

PALAVRA

Perdi-te sem nunca te saber

 envelhecemos os sons

 cansada de maus usos

 embarcou para terras velozes

 não soubemos cochichar

 nos abraços que ardiam

 por inventarmos alguém

 para sabermos perder

 perdi-te vontade de falar

 nesta cadência muda

“FOI NUM ADEUS…”

Foi num adeus que mais te amei

 nas nossas mãos as cores cantaram

 numa harmonia de saudades futuras

 nos quereres contorcidos em ondas quentes

 onde o lenço imaginado corria pelo vento

 nas ruas da nossa cidade encantada

 só de palavras e afeições longas

 olhávamos as folhas em silêncio

 por tanto querermos os toques

 em arrepios de ternuras

 lânguida corri pelo teu corpo

 por nada nele deixar de querer

 fiquei embevecida com o teu canto

 por infinitos tempos das nossas peles

“SONHO”

Escuta este sonho não é para ti

 ele pertence-me

 não desisto do meu medo

 da minha alegria

 da minha amargura

 de querer que acabe a realidade

 tudo me cansa

 tão profundamente

 quando me querem invadir

nos meus sonhos

 mesmo não os conhecendo

E por vezes quero que me deixem

 ver o mundo

 mandar a realidade tomar banho

 mudar de cheiro

 deixar de me perseguir

 nesta angústia de nada poder

 e ao mesmo tempo saber

 que tanto posso

Sonho nas noites

 de dias sem tempo

 acordada ou mesmo a dormir

 sempre num parque

 de cores caídas

 nesta nossa casa

 tão nossa

 mas os sonhos

 alguns são só meus

-

DO OUTRO LADO DO VIDRO

Pela janela, um rubor de nuvem,

 alguém sem articulação, rabisca,

 do outro lado do vidro, lá em baixo

 observo-o como quem não entende

Sinto falta de mais árvores

 a calçada tem um dono

 que não gosta das folhas

 e o rapaz rabisca como quem marca

 um território fictício

AS MÃOS

ardes em febre de eletricidade

 por esconderes almas

 de ti e por ti desenho

 contigo aprendi a desejar

 o que só dentro de mim existe

 as palavras crescem,

 em teus dedos amáveis

 para depois esquecermos

 o silêncio triste

TENS SIDO

Tens sido um ás nessa de protocolos 

acho que me contagiei 

Vales pelos sorrisos provocados 

pelas tuas e pelas minhas palavras 

não de entrelinhas, sem linhas mesmo 

cada palavra escrita 

talvez não fossem nunca ditas 

Vales pelas provocações 

dos conhecimentos de mundos 

onde o convencional perde lugar 

mas está presente 

Vales pelo pedaço de coração 

que roubastes 

sem saber onde o colocar 

anda no firmamento 

Vales assim nesta amizade 

que sem tempo vive 

sem lugar cresce 

com carinho segue 

Vales pela liberdade 

de conhecer e não concordar 

Vales pela diferença 

num mar de águas comuns 

Valho por assim sentir,

mesmo assim saber dizer-te 

sem medos demasiados 

mas com a vida pulsando 

neste mundo tão torto 

Oiço is a beautiful day 

de bem com os meus sentimentos 

saberás dizer-me mais de ti sem protocolos

Fontes:

Estudio Raposa

Revista Germina

Constança Lucas (1960)

Constança Lucas nasceu em Coimbra, em 1960 e cursou até o colegial em Portugal. 

Passou a viver em São Paulo no fim da década de setenta, onde fez Licenciatura Plena em Artes Plásticas na FAAP - Fundação Armando Alvares Penteado e Mestrado em Poéticas Visuais - Escola de Comunicações e Artes da Universidade de São Paulo - USP , Pós-Graduação em Artes na ECA - Escola de Comunicações e Artes da Universidade de São Paulo - USP

Fez diversos cursos de artes plásticas, literatura, fotografia e de história da arte, em museus e instituições culturais. 

Viveu em Lisboa de 1988 a 1992, onde realizou algumas exposições de pintura e desenho, coletivas e individuais. 

 Também desenvolveu a pintura em azulejos e trabalhos na área de artes gráficas. 

Tem participado de várias exposições coletivas desde o início da década de oitenta em diferentes países  (Portugal, Espanha, Bélgica, Checoslováquia, França, Hungria, Itália, Japão, Argentina, Alemanha, Austrália e Brasil). Realizou diversas exposições individuais em Portugal e no Brasil. 

É autora de inúmeros desenhos publicados em jornais, revistas e livros. 

Atualmente vive e trabalha em São Paulo. Desenvolve o seu trabalho em pintura, desenho, gravura, aguarela e infografia.

Fonte:

http://www.netsaber.com.br/biografias/ver_biografia_c_4895.html

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 682)

Uma Trova de Ademar  

Uma Trova Nacional  

Matuto filosofante 

vendo filme que arrepia: 

- E esse era o inferno de “dante”... 

Imagine o de hoje em dia!... 

–Dorothy Jonsson Moretti/SP– 

Uma Trova Potiguar  

Senhor Cornélio, com medo

das balbúrdias do apagão, 

chegou em casa mais cedo 

nos rastros do Ricardão. 

–Djalma Mota/RN– 

Uma Trova Premiada

1996  - Pouso Alegre/MG 

Tema  - VERÃO –  Venc.

"Não conto mais com você!..."

 - Diz a mulher, lá da sala.

 "Se no verão não se vê,

 no inverno, então, nem se fala !..."

- Rodolpho Abbud/RJ

...E Suas Trovas Ficaram  

Com “fome zero”... zerado; 

a fome em mim fez um fosso, 

que o intestino delgado 

tá quase engolindo o grosso. 

–Francisco Macedo/RN– 

U m a P o e s i a  

Um candidato a prefeito 

falando aos aduladores 

distante dos eleitores: 

vamos ganhar esse pleito! 

Sou cidadão de conceito, 

só eu levo essa parada; 

porem o que mais me agrada 

nesta tremenda disputa, 

é ter um ano de luta 

e quatro sem fazer nada. 

–Vicente Gonçalves/PB– 

Soneto do Dia  

MEU ORGULHO. 

–Pedro Torquato Maciel/SP– 

Muito cedo morreu, infelizmente, 

o grande Rui, o mestre consagrado, 

a quem prestei auxílio eficiente 

na sua profissão de advogado. 

No escritório, à Rua do Senado, 

nós dois a trabalhar conjuntamente, 

íamos dando conta do recado, 

a contento, aliás, de toda gente. 

Obedecendo às normas do Direito, 

o meu trabalho, rápido, perfeito, 

em pouco tempo lá ficou notório. 

Tanto assim que, no meio de doutores, 

não poucas vezes mereci louvores 

por ter varrido bem o escritório!