sábado, 21 de abril de 2012
Ubiratan Lustosa (Livro de Trovas)
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Quando eu a vejo sorrindo
fico contente porque
foi esse sorriso lindo
que me fez amar você.
Saudade é flor venenosa
que tem perfume no espinho;
acaricia zelosa
pra nos matar de mansinho.
Aonde vou vai comigo
tua imagem me seguindo
a me lembrar que onde sigo
teu amor também vai indo.
Amor com amor se paga,
diz o refrão a ensinar,
mas tem gente que se gaba
de dever e não pagar.
Enfrente a vida sorrindo,
e sem ter medo de grito;
não ouça leão rugindo
quando é berro de cabrito.
Bonaparte, previdente,
dizia em sábias propostas:
“Prefiro um leão de frente
do que vento pelas costas”.
Aplauso não me faz falta,
a boa amizade sim;
vai-se a glória da ribalta,
a amizade fica em mim.
Peço a Deus Onipotente:
- Meus amigos abençoa!
Só posso viver contente
ao ver todos numa boa.
Passa o tempo e nas andanças
a gente segue também;
do tempo ficam lembranças,
da gente o que fez de bem.
De vez em quando me invade
uma ideia que tonteia:
é sair pela cidade
dando tapa em gente feia.
É ditado popular:
“A ocasião faz o ladrão”.
Você resolveu provar
e roubou meu coração.
Quando a noite vai chegando
em minha casa já espero
só pra ver passar gritando
um bando de quero-quero.
Cuidado você que ensaia
seu par de botas achar:
amor que nasce na praia
na areia vai desmanchar.
É coisa da mocidade
cometer um desatino;
depois, na adversidade,
bota a culpa no destino.
Perante Deus, acredito
no que por santo foi dito:
“Faz muito aquele que faz
o pouco de que é capaz”.
Quisera que meu presente
de Natal fosse a mudança:
deter o que vem pra frente
e voltar a ser criança.
Ano Novo, vida nova,
diz o dito popular.
A esperança se renova
e a gente volta a sonhar.
Existe tanta ternura
nas festas de fim de ano,
que a gente, com alma pura,
esquece até o desengano.
Já fui caçador, fui caça,
fui peixe, fui pescador.
Fiz o que dizem “não faça”
só pra sentir o sabor.
Subi morros por pirraça,
rolei ladeiras de dor,
do perigo achando graça
mergulhei no mar do amor.
O amor mudou minha sina
de teimoso valentão;
a meiguice feminina
me escravizou na paixão.
Esse é destino do macho
que numa saia faz ninho:
o mandão vira capacho,
o tigre vira gatinho.
Fonte:
Vânia Ennes
fico contente porque
foi esse sorriso lindo
que me fez amar você.
Saudade é flor venenosa
que tem perfume no espinho;
acaricia zelosa
pra nos matar de mansinho.
Aonde vou vai comigo
tua imagem me seguindo
a me lembrar que onde sigo
teu amor também vai indo.
Amor com amor se paga,
diz o refrão a ensinar,
mas tem gente que se gaba
de dever e não pagar.
Enfrente a vida sorrindo,
e sem ter medo de grito;
não ouça leão rugindo
quando é berro de cabrito.
Bonaparte, previdente,
dizia em sábias propostas:
“Prefiro um leão de frente
do que vento pelas costas”.
Aplauso não me faz falta,
a boa amizade sim;
vai-se a glória da ribalta,
a amizade fica em mim.
Peço a Deus Onipotente:
- Meus amigos abençoa!
Só posso viver contente
ao ver todos numa boa.
Passa o tempo e nas andanças
a gente segue também;
do tempo ficam lembranças,
da gente o que fez de bem.
De vez em quando me invade
uma ideia que tonteia:
é sair pela cidade
dando tapa em gente feia.
É ditado popular:
“A ocasião faz o ladrão”.
Você resolveu provar
e roubou meu coração.
Quando a noite vai chegando
em minha casa já espero
só pra ver passar gritando
um bando de quero-quero.
Cuidado você que ensaia
seu par de botas achar:
amor que nasce na praia
na areia vai desmanchar.
É coisa da mocidade
cometer um desatino;
depois, na adversidade,
bota a culpa no destino.
Perante Deus, acredito
no que por santo foi dito:
“Faz muito aquele que faz
o pouco de que é capaz”.
Quisera que meu presente
de Natal fosse a mudança:
deter o que vem pra frente
e voltar a ser criança.
Ano Novo, vida nova,
diz o dito popular.
A esperança se renova
e a gente volta a sonhar.
Existe tanta ternura
nas festas de fim de ano,
que a gente, com alma pura,
esquece até o desengano.
Já fui caçador, fui caça,
fui peixe, fui pescador.
Fiz o que dizem “não faça”
só pra sentir o sabor.
Subi morros por pirraça,
rolei ladeiras de dor,
do perigo achando graça
mergulhei no mar do amor.
O amor mudou minha sina
de teimoso valentão;
a meiguice feminina
me escravizou na paixão.
Esse é destino do macho
que numa saia faz ninho:
o mandão vira capacho,
o tigre vira gatinho.
Fonte:
Vânia Ennes
Ubiratan Lustosa (1929)
artigo por Vânia M. S. Ennes
Ubiratan Lustosa nasceu em Curitiba, em 1929. Formado em direito pela Universidade Federal do Paraná (UFPR).
Ubiratan Lustosa, admirável radialista, poeta, trovador, escritor, letrista, contista e historiador é um dos nomes mais destacados da história do rádio curitibano, paranaense e brasileiro e autor de vários livros.
Cativante e comunicativo, desde menino desejava ser locutor e assim iniciou muito cedo sua gloriosa carreira, nos alto falantes dos circos, parques de diversão, quermesses de igreja, festas juninas e campanhas políticas.
De extraordinária capacidade profissional, muito cedo Ubiratan Lustosa tornou-se diretor das Rádios Marumbi e Rádio Clube Paranaense – B 2, então a mais importante e possante emissora do Estado.
Através de sua voz sonora de locutor e dotado de um cérebro privilegiado Ubiratan transmitia credibilidade, confiança e respeito aos milhares de ouvintes.
Um predestinado! Grande incentivador da cultura escrita e falada e um dos fundadores da União Brasileira de Trovadores - UBT Seção de Curitiba!
Por tão marcante personalidade e pela forma serena e educada de agir, Ubiratan vem conquistando uma legião de amigos ao longo da brilhante carreira, através da sua simpatia e alto astral!
Site do Ubiratan Lustosa: http: ww.ulustosa.com/historiaradiomais,info.locutores.htm
Fonte:
Texto enviado por Vânia Ennes
Ubiratan Lustosa, admirável radialista, poeta, trovador, escritor, letrista, contista e historiador é um dos nomes mais destacados da história do rádio curitibano, paranaense e brasileiro e autor de vários livros.
Cativante e comunicativo, desde menino desejava ser locutor e assim iniciou muito cedo sua gloriosa carreira, nos alto falantes dos circos, parques de diversão, quermesses de igreja, festas juninas e campanhas políticas.
De extraordinária capacidade profissional, muito cedo Ubiratan Lustosa tornou-se diretor das Rádios Marumbi e Rádio Clube Paranaense – B 2, então a mais importante e possante emissora do Estado.
Através de sua voz sonora de locutor e dotado de um cérebro privilegiado Ubiratan transmitia credibilidade, confiança e respeito aos milhares de ouvintes.
Um predestinado! Grande incentivador da cultura escrita e falada e um dos fundadores da União Brasileira de Trovadores - UBT Seção de Curitiba!
Por tão marcante personalidade e pela forma serena e educada de agir, Ubiratan vem conquistando uma legião de amigos ao longo da brilhante carreira, através da sua simpatia e alto astral!
Site do Ubiratan Lustosa: http: ww.ulustosa.com/historiaradiomais,info.locutores.htm
Fonte:
Texto enviado por Vânia Ennes
Ialmar Pio Schneider (Soneto a Tiradentes - In Memoriam)
Nós estamos em pleno mês de abril,
quando reverenciamos com sapiência,
nosso Mártir maior da Independência,
o heróico Tiradentes varonil...
E demonstrando um forte amor febril,
não temeu entregar sua existência,
com denodo cabal e paciência,
querendo a liberdade do Brasil...
Há de permanecer sua memória,
com respeito de todas as nações,
porque jamais se apagará da História...
Exemplo de coragem inaudita,
representa às futuras gerações,
a imagem que será sempre bendita...
Fonte:
Soneto enviado pelo autor
Mia Couto (A Menina sem Palavra)
(- segunda estória para a Rita- )
A menina não palavreava. Nenhuma vogal lhe saía, seus lábios se ocupavam só em sons que não somavam dois nem quatro. Era uma língua só dela, um dialeto pessoal e intransmitivel? Por muito que se aplicassem, os pais não conseguiam percepção da menina. Quando lembrava as palavras ela esquecia o pensamento. Quando construía o raciocínio perdia o idioma. Não é que fosse muda. Falava em língua que nem há nesta atual humanidade. Havia quem pensasse que ela cantasse. Que se diga, sua voz era bela de encantar. Mesmo sem entender nada as pessoas ficavam presas na entonação. E era tão tocante que havia sempre quem chorasse.
Seu pai muito lhe dedicava afeição e aflição. Uma noite lhe apertou as mãozinhas e implorou, certo que falava sozinho:
- Fala comigo, filha!-
Os olhos dele deslizaram. A menina beijou a lágrima. Gostoseou aquela água salgada e disse:
- mar- ...
O pai espantou-se de boca e orelha. Ela falara? Deu um pulo e sacudiu os ombros da filha. - _Vês, tu falas, ela fala, ela fala!- Gritava para que se ouvisse. - _Disse mar, ela disse mar- , repetia o pai pelos aposentos. Acorreram os familiares e se debruçaram sobre ela. Mas mais nenhum som entendível se anunciou.
O pai não se conformou. Pensou e repensou e elabolou um plano. Levou a filha para onde havia mar e mar depois do mar. Se havia sido a única palavra que ela articulara em toda a sua vida seria, então, no mar que se descortinaria a razão da inabilidade.
A menina chegou àquela azulação e seu peito se definhou. Sentou-se na areia, joelhos interferindo na paisagem. E lágrimas interferindo nos joelhos. O mundo que ela pretendera infinito era, afinal, pequeno? Ali ficou simulando pedra, sem som nem tom. O pai pedia que ela voltasse, era preciso regressarem, o mar subia em ameaça.
- Venha, minha filha!-
Mas a miúda estava tão imóvel que nem se dizia parada. Parecia a águia que nem sobe nem desce: simplesmente, se perde do chão. Toda a terra entra no olho da águia. E a retina da ave se converte no mais vasto céu. O pai se admirava, feito tonto: por que razão minha filha me faz recordar a águia?
- Vamos filha! Senão as ondas nos vão engolir- .
O pai rodopiava em seu redor, se culpando do estado da menina. Dançou, cantou, pulou. Tudo para a distrair. Depois, decidiu as vias do facto: meteu mãos nas axilas dela e puxou-a. Mas peso tão toneloso jamais se viu. A miúda ganhara raiz, afloração de rocha?
Desistido e cansado, se sentou ao lado dela. Quem sabe cala, quem não sabe fica calado? O mar enchia a noite de silêncios, as ondas pareciam já se enrolar no peito assustado do homem. Foi quando lhe ocorreu: sua filha só podia ser salva por uma história! E logo ali lhe inventou uma, assim:
Era uma vez uma menina que pediu ao pai que fosse apanhar a lua para ela. O pai meteu-se num barco e remou para longe. Quando chegou à dobra do horizonte pôs-se em bicos de sonhos para alcançar as alturas. Segurou o astro com as duas mãos, com mil cuidados. O planeta era leve como um baloa.
Quando ele puxou para arrancar aquele fruto do céu se escutou um rebentamundo. A lua se cintilhaçou em mil estrelinhações. O mar se encrispou, o barco se afundou, engolido num abismo. A praia se cobriu de prata, flocos de luar cobriram o areal. A menina se pôs a andar ao contrário de todas as direcções, para lá e para além, recolhendo os pedaços lunares. Olhou o horizonte e chamou:
- Pai!-
Então, se abriu uma fenda funda, a ferida de nascença da própria terra. Dos lábios dessa cicatriz se derramava sangue. A água sangrava? O sangue se aguava? E foi assim. Essa foi uma vez.
Chegado a este ponto, o pai perdeu voz e se calou. A história tinha perdido fio e meada dentro da sua cabeça. Ou seria o frio da água já cobrindo os pés dele, as pernas de sua filha? E ele, em desespero:
- Agora, é que nunca- .
A menina, nesse repente, se ergueu e avançou por dentro das ondas. O pai a seguiu, temedroso. Viu a filha apontar o mar. Então ele vislumbrou, em toda extensão do oceano, uma fenda profunda. O pai se espantou com aquela inesperada fratura, espelho fantástico da história que ele acabara de inventar. Um medo fundo lhe estranhou as entranhas. Seria naquele abismo que eles ambos se escoariam?
- Filha, venha para trás. Se atrase, filha, por favor- ...
Ao invés de recuar a menina se adentrou mais no mar. Depois, parou e passou a mão pela água. A ferida líquida se fechou, instantânea. E o mar se refez, um. A menina voltou atrás, pegou na mão do pai e o conduziu de rumo a casa. No cimo, a lua se recompunha.
- Viu, pai? Eu acabei a sua história!-
E os dois, enluarados, se extinguiram no quarto de onde nunca haviam saído.
Fonte:
Mia Couto. Contos do Nascer da Terra. Vol.1. Porto: CPAC, 1998.
Leme Franco (A Caixa)
Apareceu abruptamente uma caixa cúbica como muitas. De papelão como quase todas. Cheia, posto que não era leve, não se sabia de quê.
Impossível levantá-la com as mãos, não pelo tamanho, que era pequena, mas pelo seu peso.
Arrastá-la, nem com o esforço conjunto de todas as pessoas a quem se pediu auxílio.
Estava naquele canto do barracão que se usa como despensa e não se sabe como foi levada para lá.
Ninguém se alegou responsável por ela e por levá-la até aquele cômodo escuro meio isolado do resto da fábrica, por um longo corredor.
No dia anterior ninguém a vira por lá, embora poucos iam até esta dispensa almoxarifado.
Neste dia , logo pela manhã a primeira pessoa a chegar para bater ponto na máquina que não ficava muito longe deste quarto, notou-a e estranhou, pois fora ela o último funcionário a sair da empresa na noite que se passou.
Nada comentou, mas outros empregados também a visualizaram e foram até ele, sabendo do horário que o secretário de compras abandonou o local.
Todos da fábrica tentaram abri-la sem sucesso e não conseguiram movê-la para um local mais apropriado, já que ficara no meio da sala.
O empresário foi avisado e toda a empresa foi até o cubículo ver a nova aquisição não programada do expediente.
Também, sem sucesso todos tentaram afastá-la do meio do cômodo. E não conseguiram abri-la.
A conversa do dia foi sobre esta caixa verde escura de origem obscura. Hipóteses para sua existência não faltaram. Piadas também não. Sugestões para se tentar abri-la e movê-la idem.
Tentaram com tesouronas, alicates de vários tamanhos, serras variadas, infrutiferamente. Várias pessoas juntas tentaram tirá-la do lugar. Nada. Experimentaram até um pequeno guindaste. Puxaram, empurraram. Tentaram ouvir algo dentro dela ,a pensar em bomba. A caixa simplesmente resistiu a tudo e todos.
Ficaram lidando com aquele recipiente dias e dias: pediram ajuda dos vizinhos, um dos quais usou uma furadeira, também infrutiferamente. Outro, uma facona longa, mesmo correndo o risco de estragar o conteúdo desconhecido, tudo sem conseguir o que intentaram- abrir o receptáculo.
Quanto a transportá-la para outro espaço desistiram havia tempo.
Com o passar dos dias o mistério saiu do âmbito da vizinhança e ganhou as ruas e os jornais da cidade grande. Foi um auê e prejuízo enorme para os trabalhos daqueles funcionários e para os negócios da empresa e da vida dos circunvizinhos. Até as pessoas comuns dos arrebaldes distantes juntaram-se para conhecer o tal invólucro verde e misterioso.
Nada, nem ninguém – até a polícia fora acionada – mudou o status quo da fábrica de embalagens, embora os que ali trabalhavam estivessem acostumados com caixas e pacotes.
Hipotesaram que alguém da concorrência queria pregar-lhes peça, que algum cliente mal intencionado ou descontente com algum atendimento, poderia ter querido algazarrar para prejudicá-los, mas não atinavam como aquela embalagem chegara ali. Criaram até sensação de desconfiança com a firma de segurança eletrônica do local que também estava no rol dos que queriam solução rápida para o impasse. Não importava mais saber como a caixa lá ficou e nem que continha. Queriam tirá-la de lá e fim.
Com os dias passando, o movimento à fabrica de embalagens aumentou , apareceram mais clientes, muitos vindo pela curiosidade do sítio, e o faturamento dela aumentou muito, ultrapassando os valores anteriores ao encontro daquela estranha caixa, que não mais se sabia se ainda queriam ainda ficar livre daquele trambolho.
Aí, num belo dia de chuva, os funcionários chegaram de manhã e não mais a viram. A peça cúbica desaparecera tão misteriosamente como surgiu. A surpresa veio para todos, e as conversas sobre aquele episódio recomeçaram, com pontos semelhantes a antes: como a caixa desapareceu dali? Os autores da façanha perceberam que queriam dar prejuízos, mas proporcionaram lucros e desfizeram o malfeito? Quem fez a peripécia já se deu por satisfeita e resolveu tirar o incômodo dali? Como conseguiu botar e tirar aquela caixona sem que vissem? E os curiosos de antes voltaram para ver o sumiço.
Episódio até hoje não resolvido e tudo voltou ao normal em Caixolândia
Fonte:
O Autor
Ubiratan Lustosa (Eu Vi Minha Mãe Rezando)
Lá pelos anos 60, certo dia apareceu na Rádio Clube Paranaense, emissora onde eu trabalhava, o meu amigo Orlando Woczikosky, grande poeta curitibano, hoje Presidente de Honra da União Brasileira de Trovadores do Paraná.
Eu apresentava as trovas do Orlando em meus programas radiofônicos colhendo-as de um manuscrito que ele me dera e que até hoje guardo como relíquia.
Naquela visita Orlando levou consigo outro poeta, do qual eu achava linda uma trova conhecida em todo o Brasil, mas que até então não sabia quem era o autor. A trova, vocês devem lembrar, diz assim:
“Eu vi minha mãe rezando
aos pés da Virgem Maria;
era uma Santa escutando
o que outra santa dizia”.
Eu acho linda essa trova. Vocês sabem quem é o autor? O saudoso poeta Barreto Coutinho, o homem que o Orlando Woczikosky levou para me visitar nos estúdios da veterana Bedois. Seu nome completo é Ermírio Barreto Coutinho da Silveira.
Nascido em Limoeiro, Pernambuco, Barreto Coutinho era médico, jornalista e professor universitário no Rio de Janeiro e vindo para a capital paranaense foi presidente da União Brasileira de Trovadores - seção de Curitiba.
Naquela visita, em meio a um bate-papo gostoso, o poeta pernambucano me contou uma curiosidade: a sua famosa quadra originalmente era um pouco diferente. Quando começou a correr o Brasil, alguém modificou um pouco os versos do poeta, deixando a trova como até hoje é conhecida. Não se sabe quem fez isso.
A trova original, a quinta de um poema de oito quadras, antes era assim:
Uma vez vi-a rezando
aos pés da Virgem Maria...
...era uma santa escutando
o que outra santa dizia.
O primeiro verso foi alterado.
Eu perguntei ao Barreto se ele não ficou aborrecido por terem modificado seus versos e ele me respondeu:
- Que nada. Quem modificou deixou melhor!
Barreto Coutinho, com simplicidade, dizia que lamentava não saber o autor da alteração, pois desejava agradecer por ter aperfeiçoado a sua trova que se tornou imortal.
O poeta tinha a modéstia de reconhecer que alguém no anonimato o ajudara.
Fonte:
http://www.ulustosa.com/Cronicas/EU_VI_MINHA_MAE_REZANDO.htm
Herbert de Souza (A Lista de Alice)
Era uma vez Bocaiúva e seus habitantes... Esta poderia ser a maneira de ler o livro de Herbert de Souza, o Betinho, que retorna à cidade onde nasceu através de uma lista de nomes preparados a seu pedido pela prima Ailce. Só que teríamos de aumentar a frase : Era uma vez Bocaiúva e seus habitantes... que morreram. Os nomes listados dão origem a pequenos necrológios, só que diferentes das notícias de morte publicadas nos jornais que tratam de gente ilustre. Os necrológios de A lista de Ailce contam breves e saborosas histórias de vidas de homens e mulheres que habitaram a infância de Betinho na pequena cidade mineira. Uma galeria de figuras ímpares, que inclui o tio colecionador de tudo e chefe do correio local, os casais perfeitos e os imperfeitos, o médico que errava diagnósticos, o primo suicida, os mendigos e os padres, as mulheres avançadas para o seu tempo.
E outra galeria: a dos tipos mineiramente chamados de sistemáticos, os loucos internados na casa da própria família, além da mulher opiniática, que toma decisões à revelia do marido, e do apaixonado, o homem desiludido que adoece de frustração. Até o político famoso - José Maria Alkimin - ganha seu necrológio, em que se destaca a capacidade de fazer promessas e nunca cumpri-las. A genealogia familiar comparece em peso: José Maria, o primeiro irmão hemofílico a morrer, a avó Dona Mariquinha - a mãe-grande e controladora de todos os movimentos da família -, as tias, a irmã, os irmãos mortos pela AIDS, o pai Henrique e a mãe, Dona Maria, destinatária das famosas cartas para a mãe escritas por Henfil para a imprensa e para a TV nos anos 70. De cada personagem se narra um pedacinho da vida, aquele que melhor define uma fragilidade ou uma grandeza.
Afinal, quase todos, antes de morrerem, viveram muito. Fazendo a crônica dos mortos de Bocaiúva, Betinho vai reunindo lembranças: as namoradas encantadas da infância, o quarto de menino tuberculoso nos fundos da casa, a iniciação na militância política ainda na juventude e, ao final, desenha um esboço de auto-retrato. Narrando histórias de cidades do interior, que se repetem em qualquer parte do mundo, Betinho cria uma família literária para si mesmo: a família dos escritores Guimarães Rosa e Gabriel Garcia Marques. Mais do que isso, aprende com Genesco, o grande contador de histórias de Bocaiúva, que é possível avisar às pessoas que se vai morrer, mas que a hora ainda pode demorar a chegar. Enquanto isso há tempo de descobrir a razão de se estar vivo.
Fonte:
Resumos de Livros
Dicionário Aulete (Sabugo - Visconde de Sabugosa)
O Visconde de Sabugosa é um sabugo que ganhou vida. Feito pelas mãos de tia Nastácia, o sabugo, que é uma espiga de milho sem os grãos, foi dotado de uma cabeça, braços e pernas. A única indicação física da sua nobreza é a cartola que usa. É um sábio que adquiriu conhecimento lendo todos os livros da estante de Dona Benta.
Visconde já morreu várias vezes, ao longo das histórias de Monteiro Lobato sobre o sítio, mas sempre voltou à vida. Bastava que tia Nastácia pegasse outro sabugo de milho e fizesse outro visconde, ainda melhor que o anterior.
A boneca Emília sempre explora o sabugo, fazendo-o carregar a canastra com seus pertences e obrigando-o a realizar as tarefas mais perigosas, já que é ‘renovável’.
(sa.bu.go)
sm.
1 Parte do dedo onde se prende a unha
2 Agr. Espiga de milho sem os grãos
3 Bot. Medula dos caules e ramos de certas árvores, esp. do sabugueiro
4 Zool. Parte interior, pouco resistente, dos chifres dos animais
5 Zool. Base em que se assenta a cauda dos animais
6 Art.gr. O eixo central dos rolos de impressão
7 Bot. O mesmo que sabugueiro
[F.: Do lat. sabucus, i.]
Não valer um sabugo
1 RS Não ter valor, préstimo ou importância.
Fonte:
e-mail enviado por Caudas Aulete Digital
Paulo Vinheiro (Flóridas)
Avenca, folha mínima, pequenina, sutil
Girassol mancha o jardim de amarelo
Roseira rubra delicada espinha meus olhos
Pêssego macio brota lá no pomar
Que bom saber de coisas certas que acontecem
Daquelas que existem há tantos tempos
Em todas as eras que se repetem iguais
Folhas, flores e frutos que sabem seus lugares
As naturezas de cada uma das coisas se sabem
Aplicam as suas manifestações seus odores
Repetem suas cores e cada sabor em sabores
Ual! Quem lhes ensina e regula nesta rotina?
O bom de ser humano é que não há regras
Ou há, mas nossa rotina é a sua quebra, não?
Para mal certeiro ou para esperança do bem
Como para quem ignora ou para quem sabe
A poesia é sim a arte da interpretação do vão
Daquilo que está entre coisas e despercebido
Não basta escrevê-la se não há o decifrador
Não pode ser sempre ingênua e nem só realista
Entre avencas, folhas, rosas, vermelhos, pomar
Em jardins de amarelos, de eras, de homens
Na natureza das coisas humanas, das cores
No sabor da poesia que não pode ser sempre
Ufa! Disso o que sobra? O que tenho pra levar?
Fonte:
O autor
Fernando Sabino (Negócio de Ocasião)
Quando mandou colocar mármore no chão de seu apartamento, o vizinho de baixo veio reclamar: às oito horas da manhã os operários começavam a quebrar mármore mesmo em cima de sua cabeça. Durma-se com um barulho desses!
- Está bem, está bem- concordou ele, acalmando o vizinho:- Vou mandar começar mais tarde.
Mandou que os operários só começassem a trabalhar a partir das nove horas. Dois dias depois tornava o vizinho:
- Assim não é possível. Já reclamei, o senhor prometeu, e o barulho continua!
- Mas é só por uns dias- argumentou ele:- O senhor vai ter paciência...
E mandou que os trabalhos só se iniciassem a partir de dez horas. Com isso pensava haver contentado o vizinho. Para surpresa sua, todavia, o homem voltou ainda para protestar e desta vez furibundo, armado de revólver:
- Ou o senhor pára com esse barulho ou eu faço um estrago louco.
Olhou espantado para a arma e, cordato, convidou-o a entrar:
- Não precisa se exaltar, que diabo. Vamos resolver a coisa como gente civilizada. Eu disse que era só por uns dias... Se o senhor quiser que eu pare, eu paro. Cuidado com esse negócio, costuma disparar. Qual é o calibre?
- Trinta e dois.
- Prefiro trinta e oito. Mas esse parece ser muito bom... Que marca?
- Smith-Wesson.
- Ah! Então deve ser muito bom. Cabo de madrepérola.. . Quanto o senhor pagou por ele?
- Cinqüenta.
- Não foi caro. Sempre tive vontade de ter um revólver desses. Quem sabe o senhor me venderia?
- Não vim aqui para vender revólver- explodiu o outro - mas para lhe avisar que esse barulho...
- Não haverá mais barulho, esteja tranqüilo. Agora, quanto ao revólver... Quer vender?
- O senhor está brincando...
- Não estou não: pela vida de minha mãezinha. Quer saber de uma coisa? Dou cem por ele. Sempre tive vontade. . . Vamos, aceite! Cem, ali na bucha, pago na hora.
O homem começou a titubear. Olhou o revólver, pensativo: cem era um bom preço. Já pensara mesmo em vendê-lo... Olhou o dono da casa, tornou a olhar o revólver:
- Toma: é seu- decidiu-se.
Antes de entrar na posse da arma, o comprador foi lá dentro buscar o dinheiro e estendeu-o ao vizinho. Depois empunhou o revólver e chegou-lhe aos peitos:
- Bem, agora ponha-se daqui para fora. E fique sabendo que eu faço o barulho que quiser e quando quiser, entendeu? Venha aqui outra vez reclamar e vai ver quem é que acaba fazendo um estrago louco.
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
J. G. de Araujo Jorge (A Geladeira)
Os capitalistas, os donos do mundo
não conhecerão esta pura alegria.
Esperar a geladeira nova
e a geladeira nova chegar.
O caminhão que para, o vulto branco que desce,
o cuidado do homem rude que nunca a possuirá,
uma faísca de sol nos metais de fecho de abrir,
os meninos que param em roda do caminhão, assistindo,
e eu, de camarote, da sacada do apartamento
assistindo.
Os capitalistas não conhecerão esta pura alegria:
esperar a geladeira
a geladeira de sete pés, branca e iluminada
que afinal chegou.
Agora haverá coca-cola, crush, e água gelada pra visita
e pavê de chocolate, e quanta coisa gostosa
que o frio preservará com seu sopro imortal.
O dial da geladeira não faz jorrar música
mas fala inglês: "defrost, fast, freese, box";
Gosto de abrir a geladeira, ela se acende toda quando eu a toco,
fica festiva, bela e alegre, na sua brancura imaculada
e nos seus metais rebrilhando.
Sinto o hálito frio que me envolve o rosto
me apanha as mãos,
e uma emoção primária de conforto me dissolve
quando ela se abre para mim, feliz e sortida
nas suas entranhas burguesas.
Esta pura alegria, esta higiênica alegria
não sentirão os capitalistas,
é privilégio dos que vem de baixo, escalando a vida como alpinistas,
para encontrar a neve e o frio das alturas
na sua geladeira branca e cheia de sol!
Fonte:
JG de Araujo Jorge. A Outra Face. 1949.
não conhecerão esta pura alegria.
Esperar a geladeira nova
e a geladeira nova chegar.
O caminhão que para, o vulto branco que desce,
o cuidado do homem rude que nunca a possuirá,
uma faísca de sol nos metais de fecho de abrir,
os meninos que param em roda do caminhão, assistindo,
e eu, de camarote, da sacada do apartamento
assistindo.
Os capitalistas não conhecerão esta pura alegria:
esperar a geladeira
a geladeira de sete pés, branca e iluminada
que afinal chegou.
Agora haverá coca-cola, crush, e água gelada pra visita
e pavê de chocolate, e quanta coisa gostosa
que o frio preservará com seu sopro imortal.
O dial da geladeira não faz jorrar música
mas fala inglês: "defrost, fast, freese, box";
Gosto de abrir a geladeira, ela se acende toda quando eu a toco,
fica festiva, bela e alegre, na sua brancura imaculada
e nos seus metais rebrilhando.
Sinto o hálito frio que me envolve o rosto
me apanha as mãos,
e uma emoção primária de conforto me dissolve
quando ela se abre para mim, feliz e sortida
nas suas entranhas burguesas.
Esta pura alegria, esta higiênica alegria
não sentirão os capitalistas,
é privilégio dos que vem de baixo, escalando a vida como alpinistas,
para encontrar a neve e o frio das alturas
na sua geladeira branca e cheia de sol!
Fonte:
JG de Araujo Jorge. A Outra Face. 1949.
22º Concurso de Contos Paulo Leminski – 2011-2012 (Resultado Final)
Parceria entre UNIOESTE/CAMPUS DE TOLEDO e PREFEITURA DO MUNICÍPIO DE TOLEDO através da SECRETARIA DA EDUCAÇÃO – BIBLIOTECA PÚBLICA MUNICIPAL
1º Lugar:
ELISABETE CARVALHO PEIRUQUE - Porto Alegre/RS
Conto: O Nome do Pai
Pseudônimo: Clara
2º Lugar:
JULIANA LA SALVIA BUENO - Bragança Paulista/SP
Conto: Trem de Ferro
Pseudônimo: Angel Braga
3º Lugar:
GIOVANNA ARTIGIANI – Florianópolis/SC
Conto: Carolina e o Rouxinol
Pseudônimo: Marina Millefiori
Melhor Conto Toledano
AMANDA SEMARIAH DE SOUZA SALVADOR
Conto: O quid pro quo de Analícia
Pseudônimo: Rondon de Sachola
MENÇÃO HONROSA
GUSTAVO FECHUS MONTEIRO – Pouso Alegre/MG
Conto: A história de J. Pinto Fernandes
Pseudônimo: 14 Bis
JOSÉ RIBAMAR EWERTON NETO – São Luís/MA
Conto: Pequeno dicionário de paixões cruzadas
Pseudônimo: Sarávio Barco
JOSÉ HUMBERTO DA SILVA HENRIQUES – Uberaba/MG
Conto: Os três lados do quadrado
Pseudônimo: Querosen
BEN-HUR DEMENECK – Blumenau/SC
Conto: Manual de instruções da chave
Pseudônimo: Áureo Pagítico
OSWALDO PULLEN PARENTE – Brasília/DF
Conto: A Noite das Cabaças
Pseudônimo: Metrominondas Paquetel
OSWALDO DE VASCONCELOS VILELLA – Rio de Janeiro/RJ
Conto: Centenário da grande obra
Pseudônimo: Bentinho
RODRIGO PEREIRA RICARDO – Niterói/RJ
Conto: A bicicleta
Pseudônimo: Luís Vinícius Barreto
PAULO CESAR PASCHOALINI – Piracicaba/SP
Conto: Escultores de sombras
Pseudônimo: Peregrino
MARCIA DE OLIVEIRA GOMES – Rio de Janeiro/RJ
Conto: Os olhos do touro
Pseudônimo: Salustiana
MENÇÃO HONROSA DE TOLEDO/PR
VALDINEI JOSÉ ARBOLEYA
Conto: Retrovisor
Pseudônimo: Mutante B
ALINE KARIN DA SILVA
Conto: Estava embaixo da minha cama
Pseudônimo: SmartGirl
Fonte:
Organizadores
Nelson Jacintho (Palestra e Lançamento do Livro “Postura é Fundamental”)
A ACADIL – Academia Ituana de Letras tem a honra de convidar Vossa Senhoria para uma palestra de palpitante atualidade a ser proferida pelo médico
Dr. Nelson Jacintho,
membro da SOBRAMES, entidade que congrega médicos escritores.
***************
Na mesma oportunidade acontece o lançamento de sua notável obra
Postura é Fundamental.
Data: 27 de abril de 2012 (sexta-feira)
Horário: 20hs
Local: Auditório do SINCOMÉRCIO
Endereço: Rua Maestro José Victorio, 137 - Centro – Itu/SP
Fonte:
ACADIL
sexta-feira, 20 de abril de 2012
Goulart Gomes (501 Poetrix)
Recebi o livro de Goulart Gomes, 501 Poetrix: para ler antes do amanhecer. Em suas 242 páginas, desfilam 84 autores, de Brasil e Portugal selecionados por Goulart, comemorando o décimo aniversário da criação do Poetrix. Abaixo selecionei alguns poetrixtas e 2 poetrix de cada um:ALVARO POSSELT (PR)
um terço de culpa
com prosa não me meto
quando quero confessar
eu rezo um terceto
download do além
Noite de espanto
Fui baixar um arquivo
bashô-me um santo
ÂNGELA TOGEIRO (MG)
solidão
Pela janela espio
O vazio do escuro da solidão da noite sem lua.
Minha companhia.
das (in)certezas
Tanta desigualdade entre os homens…
Deus nos pôs no mundo
sem manual de instruções.
ANÍSIO LAGE
ventania
aos tristes, o vento geme
aos alegres, assobia
aos marujos, desafia
epitáfio
sou na vida um opróbio
escrevam em minha lápide:
finalmente sóbrio!
BETO QUELHAS
arteiro
o vento brinca escondendo
na cortina dos seus cabelos
os seus olhos em venenos
águas do rio
passam com rapidez
como o amor que partiu
e a dor que se fez
DJALMA FILHO
sol a pino
de barriga vazia,
o meio dia
almoçou um ponteiro.
folia
Dispo-te
e visto-te
com fantasia!
GOULART GOMES (BA)
pessoix
um terço de mim delira
um terço de mim pondera
outro terço: ah! quem dera!
a travessia
cruzo um mar de lágrimas
a terra prometida
um saara
ISIARA CARUSO (RS)
terremoto
dormiu seguro,
despertou tremendo,
morreu no escuro.
queimada
na mata o fogo corre
a floresta extingue
a terra morre.
LUCIANE LOPES
pacíficos
Daqui mesmo espio:
eu, gotejando um mar.
Você, latejando um rio.
que venha o voyeur
faço por gosto,
não por pirraça
poesia na vidraça.
ODETE RONCHI BALTAZAR (SC)
primavera
Arco-íris
caído
no meu jardim.
mosaico
Cacos mil para colar,
peças díspares,
monto a vida sem par.
TÂNIA SOUZA (MS)
veraneios
Entre lírios e nuvens
A pipa passareava.
Eu era verão
vitrine
Confeitos coloridos!
Nos olhos do menino
A fome chora.
-
com prosa não me meto
quando quero confessar
eu rezo um terceto
download do além
Noite de espanto
Fui baixar um arquivo
bashô-me um santo
ÂNGELA TOGEIRO (MG)
solidão
Pela janela espio
O vazio do escuro da solidão da noite sem lua.
Minha companhia.
das (in)certezas
Tanta desigualdade entre os homens…
Deus nos pôs no mundo
sem manual de instruções.
ANÍSIO LAGE
ventania
aos tristes, o vento geme
aos alegres, assobia
aos marujos, desafia
epitáfio
sou na vida um opróbio
escrevam em minha lápide:
finalmente sóbrio!
BETO QUELHAS
arteiro
o vento brinca escondendo
na cortina dos seus cabelos
os seus olhos em venenos
águas do rio
passam com rapidez
como o amor que partiu
e a dor que se fez
DJALMA FILHO
sol a pino
de barriga vazia,
o meio dia
almoçou um ponteiro.
folia
Dispo-te
e visto-te
com fantasia!
GOULART GOMES (BA)
pessoix
um terço de mim delira
um terço de mim pondera
outro terço: ah! quem dera!
a travessia
cruzo um mar de lágrimas
a terra prometida
um saara
ISIARA CARUSO (RS)
terremoto
dormiu seguro,
despertou tremendo,
morreu no escuro.
queimada
na mata o fogo corre
a floresta extingue
a terra morre.
LUCIANE LOPES
pacíficos
Daqui mesmo espio:
eu, gotejando um mar.
Você, latejando um rio.
que venha o voyeur
faço por gosto,
não por pirraça
poesia na vidraça.
ODETE RONCHI BALTAZAR (SC)
primavera
Arco-íris
caído
no meu jardim.
mosaico
Cacos mil para colar,
peças díspares,
monto a vida sem par.
TÂNIA SOUZA (MS)
veraneios
Entre lírios e nuvens
A pipa passareava.
Eu era verão
vitrine
Confeitos coloridos!
Nos olhos do menino
A fome chora.
-
Fonte:
GOMES, Goulart (organização). 501 Poetrix: para ler antes do amanhecer. Lauro de Freitas, BA: Livro.com, 2011.
GOMES, Goulart (organização). 501 Poetrix: para ler antes do amanhecer. Lauro de Freitas, BA: Livro.com, 2011.
J. G. de Araújo Jorge (A Cantiga Do Só) Auto-Retrato
A fronte larga como larga pista
para as idéias levantarem vôo...
Os olhos verdes: - sinal sempre aberto
para a vida passar, sem obstáculos...
E estas narinas dilatadas, como
se fossem feitas para grandes haustos
saborear o mais simples dos prazeres:
- o de encher os pulmões... e respirar!
Um coração desordenado e boêmio,
e um sentimento de justiça, intenso,
como traço marcante do caráter.
A humildade de ser, para os pequenos,
o orgulho de enfrentar os poderosos
e a alegria de amar sem ter limites!
Fonte:
JORGE, J.G. de Araújo. Cantiga do Só. 2. ed. 1968.
para as idéias levantarem vôo...
Os olhos verdes: - sinal sempre aberto
para a vida passar, sem obstáculos...
E estas narinas dilatadas, como
se fossem feitas para grandes haustos
saborear o mais simples dos prazeres:
- o de encher os pulmões... e respirar!
Um coração desordenado e boêmio,
e um sentimento de justiça, intenso,
como traço marcante do caráter.
A humildade de ser, para os pequenos,
o orgulho de enfrentar os poderosos
e a alegria de amar sem ter limites!
Fonte:
JORGE, J.G. de Araújo. Cantiga do Só. 2. ed. 1968.
Dicionário Aulete (Boneca)
Emília, a boneca de pano da pequena Narizinho, é, provavelmente, a boneca mais conhecida da literatura nacional. Feita por tia Nastácia, ganhou vida, mas era muda até tomar uma pílula falante (feita pelo Dr. Caramujo) e começar a falar sem parar. A primeira frase de Emília foi ‘Estou com um horrível gosto de sapo na boca!’. Emília se tornou uma boneca atrevida, respondona e mandona. Por ser boneca, ao invés de gente, não tem papas na língua, às vezes sendo tirana e malcriada.
Alguns estudiosos dizem que Emília era o alter ego de Monteiro Lobato, que, não podendo expressar algumas opiniões controversas, fazia que as frases saíssem da boca de Emília. Em vários momentos, Monteiro Lobato confessa que Emília ganhou vida, de fato, tornando-se maior do que ele próprio. ‘Quando estou batendo o teclado, ela posta-se ao lado da máquina e quem diz que eu digo o que eu penso?’, disse o autor.
O Visconde de Sabugosa, uma vez, perguntou a Emília que criatura ela era. A resposta: ‘Sou independência ou morte!’
(bo.ne.ca)
sf.
1 Figura tridimensional que representa uma mulher ou criança, us. como brinquedo infantil, objeto de decoração ou para outros fins.
2 Fig. Mulher ou menina bonita ou bem arrumada.
3 Chumaço de algodão envolto em tecido e amarrado, us. para espalhar substância líquida (óleo, verniz, tinta etc.) sobre uma superfície.
4 Bras. Espiga de milho ainda nova, em formação.
5 Art.gr. Projeto gráfico em forma brochura de uma publicação, us. para demonstrar como se apresentará quando impressa; BONECO.
6 Bras. Pej. Homem efeminado.
7 Bras. Gír. Travesti.
8 Cons. Ressalto em parede de alvenaria, no qual se encaixam os marcos de portas e janelas
9 Arm. Espécie de bucha de madeira com que se veda cano de arma de fogo para evitar que nele penetre umidade
10 Cons. Reforço na parte inferior central de viga para aumentar-lhe a resistência à flexão sob peso
11 Peça junto à boleía de coches, carruagens etc., na qual se prenderm rédeas e tirantes dos cavalos
[F.: De or. contrv., posv. pré-romana]
Fonte:
Texto enviado pelo Aulete Digital
Ana Lucia Santana (A Morte na Literatura de Vampiros)
À primeira vista parece surpreendente que a recente onda de vampiros na literatura faça tanto sucesso e conquiste um número cada vez maior de adeptos. Algo que chama a atenção, porém, nesta leitura, é a questão da presença consistente do que se entende por sobrenatural.
O mundo contemporâneo avançou, sem dúvida, no campo das descobertas científicas, do avanço tecnológico, das explicações racionais, da sociedade esclarecida e asséptica; o Homem parece caminhar na direção de um universo semelhante ao previsto pelo escritor Aldous Huxley, em sua obra Admirável Mundo Novo, no qual não há mais lugar para a dor, o sofrimento e a morte, sanados e exilados da vida humana através de pílulas desenvolvidas para esse fim.
Deste cosmos humano foi expulso também o encantamento, mas não sem um alto preço a se pagar por esta exclusão. Todas as eras e civilizações conviveram sem problemas com mitos, lendas, histórias e ‘causos folclóricos’; pode-se dizer que nossa era é uma exceção a esta regra implícita. Isto, sem dúvida, abala o emocional do ser humano, pois um elemento fundamental de sua psique está sendo extirpado gradualmente, com a ajuda do entorpecimento provocado pelo consumismo desenfreado.
Porém, nenhuma conquista tecnológica substitui o encanto mítico, a presença de uma esfera que transcende a realidade e ajuda o Homem a trabalhar suas emoções e, principalmente, suas perdas. Vivemos em uma sociedade que tenta, a todo custo, eliminar até mesmo a presença da morte, inevitável na jornada humana, e passa a acreditar que é indestrutível, eterna e imortal, ignorando inclusive a própria História – testemunha de impérios e civilizações que desmoronaram e jazem sepultadas há milênios, vítimas da passagem implacável do tempo.
Mas o ser humano necessita de uma dose de fantasia na sua existência, como defende, entre outros, o Professor Antonio Cândido. Daí o inegável sucesso das novelas e tramas cinematográficas, assim como da literatura. Por esta razão, talvez não seja tão assombroso o impacto provocado pela saga Crepúsculo, de Stephenie Meyer, e de outra série que consta nas listas dos mais vendidos, A Morada da Noite, de P. C. Cast e Kristin Cast, entre outras obras que têm como protagonistas os ancestrais vampiros.
Embora ela encontre adeptos em todas as faixas etárias e gêneros, é inegável que a maior parte dos leitores é composta por adolescentes. Este público é o que se encontra mais imune à alienação desencadeada pelos mecanismos que regem a era pós-moderna e, portanto, o mais acessível às questões existenciais, tão bem trabalhadas por estas autoras em seus livros.
Temas como a vida humana, o seu valor, a eternidade, a existência em um outro plano, e a morte, vista principalmente como um fator de transformação, não de finitude, são discutidos amplamente nestas obras. É curioso perceber que nem mesmo o vampiro é visto como um ser indestrutível e imortal nesta literatura; apesar de, em famílias adeptas de um vampirismo mais ‘clean’, ou seja, vegetariano, como na série Crepúsculo, eles viverem até mesmo por centenas de anos, esta entidade sobrenatural jamais é descrita como um ser destinado à eternidade.
Se até mesmo um vampiro, como Edward, de Crepúsculo, se preocupa com o destino de sua alma, acreditando que está condenado por ter se transformado nesta criatura, o que há de errado com o ser humano, que, em muitos casos, nem mesmo acredita que em seu interior habita uma essência semelhante a esta? È uma das questões que o adolescente pode, mesmo inconscientemente, despertar em sua mente.
E quanto à morte, tão presente nestes livros, principalmente em A Breve Segunda Vida de Bree Tanner, de Meyer, e nos volumes que compõem a Morada da Noite? Nesta série esta imagem é onipresente, pois nem todos os novatos marcados pela deusa Nyx para serem futuros vampiros, passarão realmente pela transformação. Alguns deles não conseguem atravessar este limiar; mas, curioso, há vários tipos de morte, e nem todos os aspirantes a vamps morrem de verdade, e sim passam a viver em uma espécie de limbo, ou de semivida.
Na saga Morada da Noite os vampiros, ou seja, os que concretizaram a passagem, também não são definidos como seres imortais; alguns podem viver centenas de anos, outros encontram o fim da existência de forma precoce e violenta. Aqui, mais do que nos outros livros, é frisada a importância do livre-arbítrio concedido a cada ser, a escolha que pode determinar a luz ou as sombras, a redenção ou a destruição.
Questões como estas, e tantas outras presentes na literatura de vampiros, preenchem, pelo menos parcialmente, a carência do ser humano, que desconhece, hoje, o significado da vida e da morte, as implicações das decisões adotadas por cada um, os valores morais, a importância dos mitos e do sobrenatural na compreensão da própria trajetória humana.
É preciso, porém, um trabalho mais profundo em torno destes temas, por meio de educadores e outros pensadores, em um esforço interdisciplinar e inter-religioso, no sentido de orientar os leitores destes livros na compreensão do potencial oculto nas suas entrelinhas, com o objetivo de resgatar o encantamento de outras eras e a própria imagem da morte, em sua antiga face de fenômeno natural. Talvez, assim, o Homem consiga eliminar um mal maior, a violência, comum, principalmente, entre esses mesmos adolescentes.
Fonte:
Infoescola
quinta-feira, 19 de abril de 2012
Fernando Sabino (O Homem Nu)
Ao acordar, disse para a mulher:
- Escuta, minha filha: hoje é dia de pagar a prestação da televisão, vem aí o sujeito com a conta, na certa. Mas acontece que ontem eu não trouxe dinheiro da cidade, estou a nenhum.
- Explique isso ao homem- ponderou a mulher.
- Não gosto dessas coisas. Dá um ar de vigarice, gosto de cumprir rigorosamente as minhas obrigações. Escuta: quando ele vier a gente fica quieto aqui dentro, não faz barulho, para ele pensar que não tem ninguém. Deixa ele bater até cansar- amanhã eu pago.
Pouco depois, tendo despido o pijama, dirigiu-se ao banheiro para tomar um banho, mas a mulher já se trancara lá dentro. Enquanto esperava, resolveu fazer um café. Pôs a água a ferver e abriu a porta de serviço para apanhar o pão. Como estivesse completamente nu, olhou com cautela para um lado e para outro antes de arriscar-se a dar dois passos até o embrulhinho deixado pelo padeiro sobre o mármore do parapeito. Ainda era muito cedo, não poderia aparecer ninguém. Mal seus dedos, porém, tocavam o pão, a porta atrás de si fechou-se com estrondo, impulsionada pelo vento.
Aterrorizado, precipitou-se até a campainha e, depois de tocá-la, ficou à espera, olhando ansiosamente ao redor. Ouviu lá dentro o ruído da água do chuveiro interromper-se de súbito, mas ninguém veio abrir. Na certa a mulher pensava que já era o sujeito da televisão. Bateu com o nó dos dedos:
- Maria! Abre aí, Maria. Sou eu- chamou, em voz baixa.
Quanto mais batia, mais silêncio fazia lá dentro.
Enquanto isso, ouvia lá embaixo a porta do elevador fechar-se, viu o ponteiro subir lentamente os andares. Desta vez, era o homem da televisão!
Não era. Refugiado no lanço de escada entre os andares, esperou que o elevador passasse, e voltou para a porta de seu apartamento, sempre a segurar nas mãos nervosas o embrulho de pão:
- Maria, por favor! Sou eu!
Desta vez não teve tempo de insistir: ouviu passos na escada, lentos, regulares, vindos lá de baixo.. . Tomado de pânico, olhou ao redor, fazendo uma pirueta, e assim despido, embrulho na mão, parecia executar um ballet grotesco e mal ensaiado. Os passos na escada se aproximavam, e ele sem onde se esconder. Correu para o elevador, apertou o botão. Foi o tempo de abrir a porta e entrar, e a empregada passava, vagarosa, encetando a subida de mais um lanço de escada. Ele respirou aliviado, enxugando o suor da testa com o embrulho do pão. Mas eis que a porta interna do elevador se fecha e ele começa a descer.
- Ah, isso é que não!- fez o homem nu, sobressaltado.
E agora? Alguém lá embaixo abriria a porta do elevador e daria com ele ali, em pêlo, podia mesmo ser algum vizinho conhecido... Percebeu, desorientado, que estava sendo levado cada vez para mais longe de seu apartamento, começava a viver um verdadeiro pesadelo de Kafka, instaurava-se naquele momento o mais autêntico e desvairado Regime do Terror.
- Isso é que não- repetiu, furioso.
Agarrou-se à porta do elevador e abriu-a com força entre os andares, obrigando-o a parar. Respirou fundo, fechando os olhos, para ter a momentânea ilusão de que sonhava. Depois experimentou apertar o botão do seu andar. Lá embaixo continuavam a chamar o elevador. Antes de mais nada: "Emergência: parar". Muito bem. E agora? Iria subir ou descer? Com cautela desligou a parada de emergência, largou a porta, enquanto insistia em fazer o elevador subir. O elevador subiu.
- Maria! Abre esta porta!- gritava, desta vez esmurrando a porta, já sem nenhuma cautela. Ouviu que outra porta se abria atrás de si. Voltou-se, acuado, apoiando o traseiro no batente e tentando inutilmente cobrir-se com o embrulho de pão. Era a velha do apartamento vizinho:
- Bom-dia, minha senhora- disse ele, confuso. - Imagine que eu...
A velha, estarrecida, atirou os braços para cima, soltou um grito:
- Valha-me Deus! O padeiro está nu!
E correu ao telefone para chamar a radiopatrulha:
- Tem um homem pelado aqui na porta!
Outros vizinhos, ouvindo a gritaria, vieram ver o que se passava:
- É um tarado!
- Olha, que horror!
- Não olha não! Já pra dentro, minha filha!
Maria, a esposa do infeliz, abriu finalmente a porta para ver o que era. Ele entrou como um foguete e vestiu-se precipitadamente, sem nem se lembrar do banho. Poucos minutos depois, restabelecida a calma lá fora, bateram na porta.
- Deve ser a polícia- disse ele, ainda ofegante, indo abrir.
Não era: era o cobrador da televisão.
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
- Escuta, minha filha: hoje é dia de pagar a prestação da televisão, vem aí o sujeito com a conta, na certa. Mas acontece que ontem eu não trouxe dinheiro da cidade, estou a nenhum.
- Explique isso ao homem- ponderou a mulher.
- Não gosto dessas coisas. Dá um ar de vigarice, gosto de cumprir rigorosamente as minhas obrigações. Escuta: quando ele vier a gente fica quieto aqui dentro, não faz barulho, para ele pensar que não tem ninguém. Deixa ele bater até cansar- amanhã eu pago.
Pouco depois, tendo despido o pijama, dirigiu-se ao banheiro para tomar um banho, mas a mulher já se trancara lá dentro. Enquanto esperava, resolveu fazer um café. Pôs a água a ferver e abriu a porta de serviço para apanhar o pão. Como estivesse completamente nu, olhou com cautela para um lado e para outro antes de arriscar-se a dar dois passos até o embrulhinho deixado pelo padeiro sobre o mármore do parapeito. Ainda era muito cedo, não poderia aparecer ninguém. Mal seus dedos, porém, tocavam o pão, a porta atrás de si fechou-se com estrondo, impulsionada pelo vento.
Aterrorizado, precipitou-se até a campainha e, depois de tocá-la, ficou à espera, olhando ansiosamente ao redor. Ouviu lá dentro o ruído da água do chuveiro interromper-se de súbito, mas ninguém veio abrir. Na certa a mulher pensava que já era o sujeito da televisão. Bateu com o nó dos dedos:
- Maria! Abre aí, Maria. Sou eu- chamou, em voz baixa.
Quanto mais batia, mais silêncio fazia lá dentro.
Enquanto isso, ouvia lá embaixo a porta do elevador fechar-se, viu o ponteiro subir lentamente os andares. Desta vez, era o homem da televisão!
Não era. Refugiado no lanço de escada entre os andares, esperou que o elevador passasse, e voltou para a porta de seu apartamento, sempre a segurar nas mãos nervosas o embrulho de pão:
- Maria, por favor! Sou eu!
Desta vez não teve tempo de insistir: ouviu passos na escada, lentos, regulares, vindos lá de baixo.. . Tomado de pânico, olhou ao redor, fazendo uma pirueta, e assim despido, embrulho na mão, parecia executar um ballet grotesco e mal ensaiado. Os passos na escada se aproximavam, e ele sem onde se esconder. Correu para o elevador, apertou o botão. Foi o tempo de abrir a porta e entrar, e a empregada passava, vagarosa, encetando a subida de mais um lanço de escada. Ele respirou aliviado, enxugando o suor da testa com o embrulho do pão. Mas eis que a porta interna do elevador se fecha e ele começa a descer.
- Ah, isso é que não!- fez o homem nu, sobressaltado.
E agora? Alguém lá embaixo abriria a porta do elevador e daria com ele ali, em pêlo, podia mesmo ser algum vizinho conhecido... Percebeu, desorientado, que estava sendo levado cada vez para mais longe de seu apartamento, começava a viver um verdadeiro pesadelo de Kafka, instaurava-se naquele momento o mais autêntico e desvairado Regime do Terror.
- Isso é que não- repetiu, furioso.
Agarrou-se à porta do elevador e abriu-a com força entre os andares, obrigando-o a parar. Respirou fundo, fechando os olhos, para ter a momentânea ilusão de que sonhava. Depois experimentou apertar o botão do seu andar. Lá embaixo continuavam a chamar o elevador. Antes de mais nada: "Emergência: parar". Muito bem. E agora? Iria subir ou descer? Com cautela desligou a parada de emergência, largou a porta, enquanto insistia em fazer o elevador subir. O elevador subiu.
- Maria! Abre esta porta!- gritava, desta vez esmurrando a porta, já sem nenhuma cautela. Ouviu que outra porta se abria atrás de si. Voltou-se, acuado, apoiando o traseiro no batente e tentando inutilmente cobrir-se com o embrulho de pão. Era a velha do apartamento vizinho:
- Bom-dia, minha senhora- disse ele, confuso. - Imagine que eu...
A velha, estarrecida, atirou os braços para cima, soltou um grito:
- Valha-me Deus! O padeiro está nu!
E correu ao telefone para chamar a radiopatrulha:
- Tem um homem pelado aqui na porta!
Outros vizinhos, ouvindo a gritaria, vieram ver o que se passava:
- É um tarado!
- Olha, que horror!
- Não olha não! Já pra dentro, minha filha!
Maria, a esposa do infeliz, abriu finalmente a porta para ver o que era. Ele entrou como um foguete e vestiu-se precipitadamente, sem nem se lembrar do banho. Poucos minutos depois, restabelecida a calma lá fora, bateram na porta.
- Deve ser a polícia- disse ele, ainda ofegante, indo abrir.
Não era: era o cobrador da televisão.
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
quarta-feira, 18 de abril de 2012
Carlos Drummond de Andrade (Esparadrapo)
Aquele restaurante de bairro é do tipo simpatia/classe média. Fica em rua sossegada, é pequeno, limpo, cores repousantes, comida razoável, preços idem, não tem música de triturar os ouvidos. O dono senta-se à mesa da gente, para bater um papo leve, sem intimidades.
Meu relógio parou. Pergunto-lhe quantas horas são.
- Estou sem relógio.
- Então vou perguntar ao garçom.
Ele também está sem relógio.
- E o colega dele, que serve aquela mesa?
- Ninguém está com relógio nesta casa.
- Curioso. É moda nova?
- Antes de responder, e se o senhor permite, vou lhe fazer, não propriamente um pedido, mas uma sugestão.
- Pois não.
- Não precisa trazer relógio, quando vier jantar.
- Não entendo.
- Estamos sugerindo aos nossos fregueses que façam este pequeno sacrifício.
- Mas o senhor podia explicar…
- Sem querer meter o nariz no que não é da minha conta, gostaria também que trouxesse pouco dinheiro, ou antes, nenhum.
- Agora é que não estou pegando mesmo nada.
- Coma o que quiser, depois mandamos receber em sua casa.
- Bem, eu moro ali adiante, mas e outros, os que nem se sabe onde moram, ou estão de passagem na cidade?
- Dá-se um jeito.
- Quer dizer que nem relógio nem dinheiro?
- Nem jóias. Estamos pedindo às senhoras que nao venham de jóia. É o mais difícil, mas algumas estão atendendo.
- Hum, agora já sei.
- Pois é. Isso mesmo. O amigo compreende...
- Compreendo perfeitamente. Desculpa ter custado um pouco a entrar na jogada. Sou meio obtuso quando estou com fome.
- Absolutamente. Até que o amigo compreendeu sem que eu precisasse dizer tudo. Muito bem.
- Mas me diga uma coisa. Quando foi isso?
- Quarta-feira passada.
- E como foi, pode-se saber?
- Como podia ser? Como nos outros lugares, no mesmo figurino. Só que em ponto menor.
- Lógico, sua casa é pequena. Mas levaram o quê?
- O que havia na caixa, pouquinha coisa. Eram 9 da noite, dia meio parado.
- Que mais?
- Umas coisinhas, liquidificador, relógio de pulso, meu, dos empregados e dos fregueses.
- An. (Passei a mão no pulso, instintivamente.)
- O pior foi o cofre.
- Abriram o cofre?
- Reviraram tudo, à procura do cofre. Ameaçaram, pintaram e bordaram. Foi muito desagradável.
- E afinal?
- Cansei de explicar a eles que não havia cofre, nunca houve, como é que eu podia inventar cofre naquela hora?
- Ficaram decepcionados, imagino.
- Não senhor. Disseram que tinha de haver cofre. Eram cinco, inclusive a moça de bota e revólver, querendo me convencer que tinha cofre escondido na parede, no teto, embaixo do piso, sei lá.
- E o resultado?
- Este - e baixou a cabeça, onde, no cocuruto, alvejava a estrela de esparadrapo.
- Oh! Sinto muito. Não tinha notado. Felizmente escapou, é o que vale. Dê graças a Deus por estar vivo.
- Já sei. Sabe que mais? Na polícia me perguntaram se eu tinha seguro contra roubo. E eu pensando que meu seguro fosse a polícia. Agora estou me segurando à minha maneira, deixando as coisas lá em casa e convidando os fregueses a fazer o mesmo. E vou comprar um cofre. Cofre pequeno, mas cofre.
- Para que, se não vai guardar dinheiro nele?
- Para mostrar minha boa-fé, se eles voltarem. Abro imediatamente o cofre, e verão que não estou escondendo nada. Que lhe parece?
- Que talvez o senhor precise manter um estoque de esparadrapo em seu restaurante.
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
Meu relógio parou. Pergunto-lhe quantas horas são.
- Estou sem relógio.
- Então vou perguntar ao garçom.
Ele também está sem relógio.
- E o colega dele, que serve aquela mesa?
- Ninguém está com relógio nesta casa.
- Curioso. É moda nova?
- Antes de responder, e se o senhor permite, vou lhe fazer, não propriamente um pedido, mas uma sugestão.
- Pois não.
- Não precisa trazer relógio, quando vier jantar.
- Não entendo.
- Estamos sugerindo aos nossos fregueses que façam este pequeno sacrifício.
- Mas o senhor podia explicar…
- Sem querer meter o nariz no que não é da minha conta, gostaria também que trouxesse pouco dinheiro, ou antes, nenhum.
- Agora é que não estou pegando mesmo nada.
- Coma o que quiser, depois mandamos receber em sua casa.
- Bem, eu moro ali adiante, mas e outros, os que nem se sabe onde moram, ou estão de passagem na cidade?
- Dá-se um jeito.
- Quer dizer que nem relógio nem dinheiro?
- Nem jóias. Estamos pedindo às senhoras que nao venham de jóia. É o mais difícil, mas algumas estão atendendo.
- Hum, agora já sei.
- Pois é. Isso mesmo. O amigo compreende...
- Compreendo perfeitamente. Desculpa ter custado um pouco a entrar na jogada. Sou meio obtuso quando estou com fome.
- Absolutamente. Até que o amigo compreendeu sem que eu precisasse dizer tudo. Muito bem.
- Mas me diga uma coisa. Quando foi isso?
- Quarta-feira passada.
- E como foi, pode-se saber?
- Como podia ser? Como nos outros lugares, no mesmo figurino. Só que em ponto menor.
- Lógico, sua casa é pequena. Mas levaram o quê?
- O que havia na caixa, pouquinha coisa. Eram 9 da noite, dia meio parado.
- Que mais?
- Umas coisinhas, liquidificador, relógio de pulso, meu, dos empregados e dos fregueses.
- An. (Passei a mão no pulso, instintivamente.)
- O pior foi o cofre.
- Abriram o cofre?
- Reviraram tudo, à procura do cofre. Ameaçaram, pintaram e bordaram. Foi muito desagradável.
- E afinal?
- Cansei de explicar a eles que não havia cofre, nunca houve, como é que eu podia inventar cofre naquela hora?
- Ficaram decepcionados, imagino.
- Não senhor. Disseram que tinha de haver cofre. Eram cinco, inclusive a moça de bota e revólver, querendo me convencer que tinha cofre escondido na parede, no teto, embaixo do piso, sei lá.
- E o resultado?
- Este - e baixou a cabeça, onde, no cocuruto, alvejava a estrela de esparadrapo.
- Oh! Sinto muito. Não tinha notado. Felizmente escapou, é o que vale. Dê graças a Deus por estar vivo.
- Já sei. Sabe que mais? Na polícia me perguntaram se eu tinha seguro contra roubo. E eu pensando que meu seguro fosse a polícia. Agora estou me segurando à minha maneira, deixando as coisas lá em casa e convidando os fregueses a fazer o mesmo. E vou comprar um cofre. Cofre pequeno, mas cofre.
- Para que, se não vai guardar dinheiro nele?
- Para mostrar minha boa-fé, se eles voltarem. Abro imediatamente o cofre, e verão que não estou escondendo nada. Que lhe parece?
- Que talvez o senhor precise manter um estoque de esparadrapo em seu restaurante.
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
Paulo Vinheiro (Fantasia)
Quimera que leva a nova vereda
Tão certo sigo que me levo à perda
Sem sentido uma direção deformo
Quantos gritos dentro de mim ouço?
Quantos caminhos então se abrem?
Aquelas trevas sobre mim se fecham
Tateio nas sombras um raio de luz
Junto muitas partes de coisa nenhuma
Coisas que gritam, pesam, amaldiçoam
Cada uma das portas fechadas foram
Contudo cada uma das chaves as tenho
Por que tão confuso me vejo a mim?
Por que não ouço uma única voz?
Só gritos sem esperanças na escuridão
Preciso me acrescer mais raios de luz
Aprendi concentrar minha atenção
Olhar mais vigilante cada impressão
Escolher antes os meus caminhos
Estudar melhor sem tanto errar
A minha vida ficou menos aventureira
Talvez sem graça ou desarrojada
Hoje bebo mastigando os goles
Alongo os minutos e a vida, sem pressa
Tateio nas sombras um raio de luz
Fonte:
Poesia enviada pelo autor
Rubem Braga (Recenseamento)
São Paulo vai se recensear. O governo quer saber quantas pessoas governa. A indagação atingirá a fauna e a flora domesticadas. Bois, mulheres e algodoeiros serão reduzidos a números e invertidos em estatísticas.
O homem do censo entrará pelos bangalôs, pelas pensões, pelas casas de barro e de cimento armado, pelo sobradinho e pelo apartamento, pelo cortiço e pelo hotel, perguntando:
- Quantos são aqui?
Pergunta triste, de resto. Um homem dirá:
- Aqui havia mulheres e criancinhas. Agora, felizmente, só há pulgas e ratos.
E outro:
- Amigo, tenho aqui esta mulher, este papagaio, esta sogra e algumas baratas. Tome nota de seus nomes, se quiser. Querendo levar todos, é favor.
E outro:
- Eu? Tinha um amigo e um cachorro. O amigo se foi, levando minhas gravatas e deixando a conta da lavadeira. O cachorro está aí, chama-se Lord, tem três anos e meio e morde como um funcionário público.
E outro:
- Oh! sede bem-vindo. Aqui somos eu e ela, só nós dois. Mas nós dois somos apenas um. Breve, seremos três. Oh! E outro:
- Dois, cidadão, somos dois. Naturalmente o sr. não a vê. Mas ela está aqui, está, está! A sua saudade jamais sairá de meu quarto e de meu peito! E outro:
- Aqui moro eu. Quer saber o meu nome? Procure uma senhorita loura que mora na terceira casa da segunda esquina, à direita. O meu nome está escrito na palma de sua mão. E outro:
- Hoje não é possível, não há dinheiro nenhum. Volte amanhã. Hein? Ah, o sr. é do recenseamento? Uff! Quantos somos? Somos vinte, somos mil. Tenho oito filhos e cinco filhas. Total: quinze pestes. Mas todos os parentes de minha mulher se instalaram aqui. Meu nome? Ahn... João Lourenço, seu criado. Jesus Cristo João Lourenço. A minha idade? Oh! pergunte à minha filha, pergunte. É aquela jovem sirigaita que está dando murros naquele piano. Ontem quis ir não sei onde com um patife que ela chama de "meu pequeno". Não deixei, está claro. Ela disse que eu sou da idade da pedra lascada. Escreva isso, cavalheiro, escreva. Nome: João Lourenço; profissão: idiota; idade: da pedra lascada. Está satisfeito? Não, não faça caretas, cavalheiro. Creia que eu o aprecio muito. O sr. pelo menos não é parente da mulher. Isso é uma grande qualidade, cavalheiro! É a virtude que eu mais admiro! O sr. é divino, cavalheiro, o sr. é meu amigo íntimo desde já, para a vida e para a morte!
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
O homem do censo entrará pelos bangalôs, pelas pensões, pelas casas de barro e de cimento armado, pelo sobradinho e pelo apartamento, pelo cortiço e pelo hotel, perguntando:
- Quantos são aqui?
Pergunta triste, de resto. Um homem dirá:
- Aqui havia mulheres e criancinhas. Agora, felizmente, só há pulgas e ratos.
E outro:
- Amigo, tenho aqui esta mulher, este papagaio, esta sogra e algumas baratas. Tome nota de seus nomes, se quiser. Querendo levar todos, é favor.
E outro:
- Eu? Tinha um amigo e um cachorro. O amigo se foi, levando minhas gravatas e deixando a conta da lavadeira. O cachorro está aí, chama-se Lord, tem três anos e meio e morde como um funcionário público.
E outro:
- Oh! sede bem-vindo. Aqui somos eu e ela, só nós dois. Mas nós dois somos apenas um. Breve, seremos três. Oh! E outro:
- Dois, cidadão, somos dois. Naturalmente o sr. não a vê. Mas ela está aqui, está, está! A sua saudade jamais sairá de meu quarto e de meu peito! E outro:
- Aqui moro eu. Quer saber o meu nome? Procure uma senhorita loura que mora na terceira casa da segunda esquina, à direita. O meu nome está escrito na palma de sua mão. E outro:
- Hoje não é possível, não há dinheiro nenhum. Volte amanhã. Hein? Ah, o sr. é do recenseamento? Uff! Quantos somos? Somos vinte, somos mil. Tenho oito filhos e cinco filhas. Total: quinze pestes. Mas todos os parentes de minha mulher se instalaram aqui. Meu nome? Ahn... João Lourenço, seu criado. Jesus Cristo João Lourenço. A minha idade? Oh! pergunte à minha filha, pergunte. É aquela jovem sirigaita que está dando murros naquele piano. Ontem quis ir não sei onde com um patife que ela chama de "meu pequeno". Não deixei, está claro. Ela disse que eu sou da idade da pedra lascada. Escreva isso, cavalheiro, escreva. Nome: João Lourenço; profissão: idiota; idade: da pedra lascada. Está satisfeito? Não, não faça caretas, cavalheiro. Creia que eu o aprecio muito. O sr. pelo menos não é parente da mulher. Isso é uma grande qualidade, cavalheiro! É a virtude que eu mais admiro! O sr. é divino, cavalheiro, o sr. é meu amigo íntimo desde já, para a vida e para a morte!
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
J. G. de Araújo Jorge (A Cantiga Do Só) A Vida
Ó pobre vida suicida!
Teu destino é uma ironia
se o que chamamos de vida
é um morrer de cada dia!
Numa amizade perdida,
num amor que se desgraça,
a morte desconta a vida
a cada dia que passa !
Vive a vida bem vivida
e ao mais, esquece e revela,
que a gente leva da vida
a vida que a gente leva...
Fonte:
JORGE, J.G. de Araújo. Cantiga do Só. 2. ed. 1968.
Teu destino é uma ironia
se o que chamamos de vida
é um morrer de cada dia!
Numa amizade perdida,
num amor que se desgraça,
a morte desconta a vida
a cada dia que passa !
Vive a vida bem vivida
e ao mais, esquece e revela,
que a gente leva da vida
a vida que a gente leva...
Fonte:
JORGE, J.G. de Araújo. Cantiga do Só. 2. ed. 1968.
Mia Couto (Velho com Jardim nas Traseiras do Tempo)
No Jardim Dona Berta há um banco. O único que resta. Os outros foram arrancados, vertidos em tábua avulsa para finalidades de lenha. Nesse restante banco mora um velho. Cada noite, os dois se encostam mutuamente, assento e homem, madeira e carne. Dizem que 0 velho já tem a pele às listas, formatadas no molde das tábuas, seu externo esqueleto. O idoso recebeu um nome: Vlademiro. Ganhou o nome da avenida que ali passa, rasando-lhe a solidão: a Vladimir Lenine.
Soube hoje que vão retirar o banco para ali instalar um edifício bancário. A noticia me desabou: o jardinzinho era o último mundo do meu amigo, seu derradeiro refúgio. Decidi visitar Vlademiro, em missão de coração.
- Triste? Quem disse?-
Espanto meu: o homem estava eufórico com a noticia. Que um banco, desses das finanças, todo estabelecimentado, era um valor maior. Já lhe haviam dito da sua dimensão, dava bem para ele dormir mais seu bicho de estimação. E mesmo quem sabe ele encontrasse emprego lá? Nem que fosse nos canteiros em volta. Afinal, ele transitava de seu banco de jardim para um jardim de banco.
- Ando de banco para Banco .
Risada triste, descolorida. Não tardaria a escurecer. Quando baixasse a noite, Vlademiro se afundaria em bebida, restos deixados em garrafas. Já bêbado ele atravessaria a noite, a modos de caranguejo. Do outro lado da avenida estão as putas. As prostiputas, como ele chama. Conhece-as a todas pelos nomes. Quando não tem clientes elas se adentram pelo jardim e sentam junto dele. Vlademiro lhes conta suas aldrabices e elas tomam a baboseira dele por cantos de embalar. Às vezes, escuta as noturnas menininhas gritar. Alguém lhes bate. O velho, impotente, se afunda entre os braços, interdito aos pedidos de socorro enquanto pede contas a Deus.
- Deus está bom de mais, já não castiga ninguém- .
Vlademiro foi ganhando familiaridades com o todo-potente. Me admira esse tu-cá-tu-lá com o divino. Vlademiro já foi um beato, todo e totalmente. Mas o velho tem explicação: à medida que envelhecemos vamos entrando em intimidades com o sagrado. É que vamos abatendo no medo. Quanto mais sabemos menos cremos? Ele não sabe, nem crê. Às vezes até se pergunta:
- Deus ficou ateu?
Será que o velho vive isento de medos? Assim, sozinho, sem morada própria. Ele me contesta, neste ponto:
- Morada própria? Alguém tem morada mais própria?-
Às vezes, doente, sente a morte rondar o jardim. Mas Vlademiro sabe de truques, troca as voltas àquela que o vem levar. Mesmo batendo o dente, febrilhante, ele canta, voz trémula, faz conta que é mulher. As mulheres, diz, demoram mais para morrer.
- A morte gosta muito de ouvir cantar. Se distrai de mim e dança.
E assim em jogo de desagarra-esconde. Até que, um dia, a morte se adiante e cante primeiro. Mas ela terá que insistir para o de aninhar. Vlademiro está bem acolchoado no banco. E clama que ainda não tem idade. Velhos são aqueles que não visitam as suas próprias variadas idades.
No enquanto, Vlademiro vai dormindo leve e pouco. Despertador dele é um sapo. Dorme com o batráquio amarrado pela perna. E adianta, sério: o bicho é amarrado apenas para impedimento de voar.
- Sapo não voa porque deixou entrar água no coração- .
Agora, tudo vai terminar. Vão demolir o jardinzinho, a cidade vai ficar mais urbana, menos humana. Esse é o motivo da minha visita ao velho. Regresso ao que ali me levou:
- Diga-me, sobre isto do banco: você está mesmo contente?-
Vlademiro demora. Está procurando a melhor das verdades. O riso desvanece no rosto.
- Tem razão. Esta minha alegria é mentira.
- Porquê, então, você faz de conta?
- Nunca eu lhe falei de minha falecida?-
Acenei que não. O velho me conta a história de sua mulher que morreu, em lentidão de sofrimento. Doença pastosa, carcomedora. Ele todo o dia se empalhaçava frente a ela, fazia graças para espantar desgraças. A mulher ria, quem sabe com pena da bondade do homem. De noite, quando ela dormia é que ele chorava, desamparado, doido-doído.
- É como agora: só choro quando o jardim já dormiu ...
Meu braço fala sobre o seu ombro. É adeus. Regresso de mim para um abandono maior. Atrás, fica Vlademiro, a avenida e um jardim onde resta um banco. O último banco de jardim.
Fonte:
Mia Couto. Contos do Nascer da Terra. Vol.1. Porto: CPAC, 1998.
Soube hoje que vão retirar o banco para ali instalar um edifício bancário. A noticia me desabou: o jardinzinho era o último mundo do meu amigo, seu derradeiro refúgio. Decidi visitar Vlademiro, em missão de coração.
- Triste? Quem disse?-
Espanto meu: o homem estava eufórico com a noticia. Que um banco, desses das finanças, todo estabelecimentado, era um valor maior. Já lhe haviam dito da sua dimensão, dava bem para ele dormir mais seu bicho de estimação. E mesmo quem sabe ele encontrasse emprego lá? Nem que fosse nos canteiros em volta. Afinal, ele transitava de seu banco de jardim para um jardim de banco.
- Ando de banco para Banco .
Risada triste, descolorida. Não tardaria a escurecer. Quando baixasse a noite, Vlademiro se afundaria em bebida, restos deixados em garrafas. Já bêbado ele atravessaria a noite, a modos de caranguejo. Do outro lado da avenida estão as putas. As prostiputas, como ele chama. Conhece-as a todas pelos nomes. Quando não tem clientes elas se adentram pelo jardim e sentam junto dele. Vlademiro lhes conta suas aldrabices e elas tomam a baboseira dele por cantos de embalar. Às vezes, escuta as noturnas menininhas gritar. Alguém lhes bate. O velho, impotente, se afunda entre os braços, interdito aos pedidos de socorro enquanto pede contas a Deus.
- Deus está bom de mais, já não castiga ninguém- .
Vlademiro foi ganhando familiaridades com o todo-potente. Me admira esse tu-cá-tu-lá com o divino. Vlademiro já foi um beato, todo e totalmente. Mas o velho tem explicação: à medida que envelhecemos vamos entrando em intimidades com o sagrado. É que vamos abatendo no medo. Quanto mais sabemos menos cremos? Ele não sabe, nem crê. Às vezes até se pergunta:
- Deus ficou ateu?
Será que o velho vive isento de medos? Assim, sozinho, sem morada própria. Ele me contesta, neste ponto:
- Morada própria? Alguém tem morada mais própria?-
Às vezes, doente, sente a morte rondar o jardim. Mas Vlademiro sabe de truques, troca as voltas àquela que o vem levar. Mesmo batendo o dente, febrilhante, ele canta, voz trémula, faz conta que é mulher. As mulheres, diz, demoram mais para morrer.
- A morte gosta muito de ouvir cantar. Se distrai de mim e dança.
E assim em jogo de desagarra-esconde. Até que, um dia, a morte se adiante e cante primeiro. Mas ela terá que insistir para o de aninhar. Vlademiro está bem acolchoado no banco. E clama que ainda não tem idade. Velhos são aqueles que não visitam as suas próprias variadas idades.
No enquanto, Vlademiro vai dormindo leve e pouco. Despertador dele é um sapo. Dorme com o batráquio amarrado pela perna. E adianta, sério: o bicho é amarrado apenas para impedimento de voar.
- Sapo não voa porque deixou entrar água no coração- .
Agora, tudo vai terminar. Vão demolir o jardinzinho, a cidade vai ficar mais urbana, menos humana. Esse é o motivo da minha visita ao velho. Regresso ao que ali me levou:
- Diga-me, sobre isto do banco: você está mesmo contente?-
Vlademiro demora. Está procurando a melhor das verdades. O riso desvanece no rosto.
- Tem razão. Esta minha alegria é mentira.
- Porquê, então, você faz de conta?
- Nunca eu lhe falei de minha falecida?-
Acenei que não. O velho me conta a história de sua mulher que morreu, em lentidão de sofrimento. Doença pastosa, carcomedora. Ele todo o dia se empalhaçava frente a ela, fazia graças para espantar desgraças. A mulher ria, quem sabe com pena da bondade do homem. De noite, quando ela dormia é que ele chorava, desamparado, doido-doído.
- É como agora: só choro quando o jardim já dormiu ...
Meu braço fala sobre o seu ombro. É adeus. Regresso de mim para um abandono maior. Atrás, fica Vlademiro, a avenida e um jardim onde resta um banco. O último banco de jardim.
Fonte:
Mia Couto. Contos do Nascer da Terra. Vol.1. Porto: CPAC, 1998.
terça-feira, 17 de abril de 2012
Artur de Azevedo (Livro de Sonetos)
ETERNA DOR
Já te esqueceram todos neste mundo...
Só eu, meu doce amor, só eu me lembro,
Daquela escura noite de setembro
Em que da cova te deixei no fundo.
Desde esse dia um látego iracundo
Açoitando-me está, membro por membro.
Por isso que de ti não me deslembro,
Nem com outra te meço ou te confundo.
Quando, entre os brancos mausoléus, perdido,
Vou chorar minha acerba desventura,
Eu tenho a sensação de haver morrido!
E até, meu doce amor, se me afigura,
Ao beijar o teu túmulo esquecido,
Que beijo a minha própria sepultura!
ARRUFOS
Não há no mundo quem amantes visse
Que se quisessem como nos queremos;
Mas hoje uma questiúncula tivemos
Por um caprichosinho, uma tolice.
- Acabemos com isto! ela me disse,
E eu respondi-lhe assim: - Pois acabemos!
- E fiz o que se faz em tais extremos:
Peguei no meu chapéu com fanfarrice,
E, dando um gesto de desdém profundo,
Saí cantarolando. Está bem visto
Que a forma ali contradizia o fundo.
Ela escreveu. Voltei. Nem Jesus Cristo,
Nem minha Mãe, voltando agora ao mundo,
Foram capazes de acabar com isto!
DESENGANO
A pensionista pálida que gosta
(Fundada pretensão!) que a digam bela,
E do colégio, à tarde, na janela,
Para dar-me um sorriso se recosta;
Que me escreve nas férias, de Bemposta,
Aonde vai visitar a parentela,
Pedindo-me que não me esqueça dela
E dando-me uns beijinhos..., pela posta;
Essa ninfa gentil dos olhos pretos,
Essa beleza de anjo... oh, sorte varia;
Vergonha eterna para os meus bisnetos!
Com um pançudo burguês, uma alimária
Que não a sabe amar, nem faz sonetos,
Vai casar-se amanhã na Candelária.
MISERÁVEL
A Carvalho Junior.
O noivo, como noivo, é repugnante:
Materialão, estúpido, chorudo,
Arrotando, a propósito de tudo,
O ser comendador e negociante.
Tem a viuvinha, a noiva interessante,
Todo o arsenal de um poeta guedelhudo:
Alabastro, marfim, coral, veludo,
Azeviche, safira e tutti quanti.
Da misteriosa alcova a porta geme,
O noivo dorme n'um lençol envolto...
Entra a viuvinha, a noiva... Oh, céu, contem-me!
Ela deita-se... espera... Qual! Revolto,
O leito estala... Ela suspira... freme...,
E o miserável dorme a sono solto!...
MUSA INFELIZ
Todo o cuidado nestas rimas ponho;
Musa, peço-te, pois, que me remetas
Versos que tenham rútilas facetas,
E não revelem trovador bisonho.
Meia noite bateu. Sai risonho...
Brilhava - oh, musa, não me comprometas! -
O mais belo de todos os planetas
N'um céu que parecia um céu de sonho.
O mais belo de todos os prazeres
Gozei, à doce luz dos olhos pretos
Da mais bela de todas as mulheres!
Pobres quartetos! míseros tercetos!...
Musa, musa infeliz, dar-me não queres.
O mais belo de todos os sonetos!...
POR DECORO
Quando me esperas, palpitando amores,
E os grossos lábios úmidos me estendes,
E do teu corpo cálido desprendes
Desconhecido olor de estranhas flores;
Quando, toda suspiros e fervores,
Nesta prisão de músculos te prendes,
E aos meus beijos de sátiro te rendes,
Furtando as rosas as púrpureas cores;
Os olhos teus, inexpressivamente,
Entrefechados, lânguidos, tranquilos,
Olham, meu doce amor, de tal maneira,
Que, se olhassem assim, publicamente,
Deveria, perdoa-me, cobri-los
Uma discreta folha de parreira.
SONETO
De Martins Pena foi bem triste a sorte:
Moço, bem moço, quando o seu talento
Desabrochava n'um deslumbramento,
Caiu, ferido pela mão da morte!
Era, entretanto, um lutador, um forte,
E, como não merece o esquecimento,
Que a nossa festa, ao menos um momento,
O seu risonho espírito conforte.
Quem o amou e o leu em vão procura
O seu nome na placa de uma esquina
Ou sobre a pedra de uma sepultura!
Porém, voltando à brasileira cena,
Há de brilhar a estrela peregrina
Que se chamou Luiz Carlos Martins Pena!
SORTE
Depois que se casara aquela criatura,
Que a negra traição das pérfidas requinta,
Eu nunca mais a vi, pois, de ouropéis faminta,
De um bem fingido amor quebrara a ardente jura.
Alta noite, porém, vi-a pela ventura,
Numa avenida estreita e lobrega da quinta...
Painel é que se cuida e sem color se pinta,
De alvo femíneo vulto ou madrugada escura.
Maldito quem sentindo o pungitivo açoite
Do desprezo e na sombra a sombra de um afeto
A pular uma grade, um muro não se afoite.
- Prometes ser discreto? - Ó meu amor! prometo...
Se não fosses tão curta, ó bem ditosa noite!
Se fosses mais comprido, ó pálido soneto!
Fonte:
http://www.sonetos.com.br/biografia.php?a=34
Carlos Drummond de Andrade (Assalto)
Na feira, a gorda senhora protestou a altos brados contra o preço do chuchu:
- Isto é um assalto!
Houve um rebuliço. Os que estavam perto fugiram. Alguém, correndo, foi chamar o guarda. Um minuto depois, a rua inteira, atravancada, mas provida de admirável serviço de comunicação espontânea, sabia que se estava perpetrando um assalto ao banco. Mas que banco? Havia banco naquela rua? Evidente que sim, pois do contrário como poderia ser assaltado?
- Um assalto! Um assalto!- a senhora continuava a exclamar, e quem não tinha escutado escutou, multiplicando a notícia. Aquela voz subindo do mar de barracas e legumes era como a própria sirena policial, documentando, por seu uivo, a ocorrência grave, que fatalmente se estaria consumando ali, na claridade do dia, sem que ninguém pudesse evitá-la.
Moleques de carrinho corriam em todas as direções, atropelando-se uns aos outros. Queriam salvar as mercadorias que transportavam. Não era o instinto de propriedade que os impelia. Sentiam-se responsáveis pelo transporte. E no atropelo da fuga, pacotes rasgavam-se, melancias rolavam, tomates esborrachavam-se no asfalto. Se a fruta cai no chão, já não é de ninguém; é de qualquer um, inclusive do transportador. Em ocasiões de assalto, quem é que vai reclamar uma penca de bananas meio amassadas?
- Olha o assalto! Tem um assalto ali adiante!
O ônibus na rua transversal parou para assuntar. Passageiros ergueram-se, puseram o nariz para fora. Não se via nada. O motorista desceu, desceu o trocador, um passageiro advertiu:
- No que você vai a fim de ver o assalto, eles assaltam sua caixa.
Ele nem escutou. Então os passageiros também acharam de bom alvitre abandonar o veículo, na ânsia de saber, que vem movendo o homem, desde a idade da pedra até a idade do módulo lunar.
Outros ônibus pararam, a rua entupiu.
- Melhor. Todas as ruas estão bloqueadas. Assim eles não podem dar no pé.
- É uma mulher que chefia o bando!
- Já sei. A tal dondoca loura.
- A loura assalta em São Paulo. Aqui é a morena.
- Uma gorda. Está de metralhadora. Eu vi.
- Minha Nossa Senhora, o mundo está virado!
- Vai ver que está caçando é marido.
Não brinca numa hora dessas. Olha aí sangue escorrendo!
- Sangue nada, tomate.
Na confusão, circularam notícias diversas. O assalto fora a uma joalheria, as vitrinas tinham sido esmigalhadas a bala. E havia jóias pelo chão, braceletes, relógios. O que os bandidos não levaram, na pressa, era agora objeto de saque popular. Morreram no mínimo duas pessoas, e três estavam gravemente feridas.
Barracas derrubadas assinalavam o ímpeto da convulsão coletiva. Era preciso abrir caminho a todo custo. No rumo do assalto, para ver, e no rumo contrário, para escapar. Os grupos divergentes chocavam-se, e às vezes trocavam de direção: quem fugia dava marcha à ré, quem queria espiar era arrastado pela massa oposta. Os edifícios de apartamentos tinham fechado suas portas, logo que o primeiro foi invadido por pessoas que pretendiam, ao mesmo tempo, salvar o pêlo e contemplar lá de cima. Janelas e balcões apinhados de moradores, que gritavam:
- Pega! Pega! Correu pra lá!
- Olha ela ali!
- Eles entraram na kombi ali adiante!
- É um mascarado! Não, são dois mascarados!
Ouviu-se nitidamente o pipocar de uma metralhadora, a pequena distância. Foi um deitar-no-chão geral, e como não havia espaço, uns caíam por cima de outros. Cessou o ruído. Voltou. Que assalto era esse, dilatado no tempo, repetido, confuso?
- Olha o diabo daquele escurinho tocando matraca! E a gente com dor-de-barriga, pensando que era metralhadora!
Caíram em cima do garoto, que soverteu na multidão. A senhora gorda apareceu, muito vermelha, protestando sempre:
- É um assalto! Chuchu por aquele preço é um verdadeiro assalto!
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 542)
Uma Trova de Ademar
Numa decisão exata
farei hoje a cirurgia...
Vou tirar a catarata
para enxergar mais Poesia!
–ADEMAR MACEDO/RN–
Uma Trova Nacional
Com a visão embaciada
e o caminhar pouco ereto,
vejo o esplendor da alvorada
pelos olhos do meu neto.
–FRANCISCO JOSÉ PESSOA/CE–
Uma Trova Potiguar
Ao rever a sua imagem
n’alma abri minhas cortinas
e retoquei a tatuagem
feita nas minhas retinas!
–MANOEL CAVALCANTE/RN–
Uma Trova Premiada
1985 - Porto Alegre/RS
Tema - CORAGEM - 2º Lugar
Teus olhos trazem mensagem
de luz, amor e carinho...
São dois fachos de coragem
brilhando no meu caminho.
–DORALICE G. DA ROSA /RS–
...E Suas Trovas Ficaram
É pelos olhos das fontes
que a floresta, ameaçada,
chora ao ver nos horizontes
as chamas de uma queimada...
–ORLANDO BRITO/MA–
U m a P o e s i a
Seus olhos da cor de mel
para mim, não são estranhos,
alguém pintou, lá no céu
seus lindos olhos castanhos,
que numa imagem tão pura
mostra um olhar de ternura
e quando olhas para os meus;
eu me perco nos abrolhos,
pois nunca vi outros olhos
mais bonitos que os seus!
–ADEMAR MACEDO/RN–
Soneto do Dia
Revelação.
–JOSÉ ANTONIO JACOB/MG–
Nada sabeis de mim e sabeis nada
Porque venho regresso de outra lida.
Nada me perguntastes na chegada
E nada vos direi na despedida.
Se eu cheguei de uma alegre caminhada
- Ou se deixei tristeza na partida -
Pode ser que ao final dessa jornada
Nada ainda sabereis da minha vida.
Não entendeis do céu que nos assiste?
Trago nos olhos grandes o olhar triste,
Tais quais olhos da noite arregalados.
Espiai essas estrelas tão banais:
Tantos mundos distantes revelados,
Mas que aos olhos dos homens são iguais!
Numa decisão exata
farei hoje a cirurgia...
Vou tirar a catarata
para enxergar mais Poesia!
–ADEMAR MACEDO/RN–
Uma Trova Nacional
Com a visão embaciada
e o caminhar pouco ereto,
vejo o esplendor da alvorada
pelos olhos do meu neto.
–FRANCISCO JOSÉ PESSOA/CE–
Uma Trova Potiguar
Ao rever a sua imagem
n’alma abri minhas cortinas
e retoquei a tatuagem
feita nas minhas retinas!
–MANOEL CAVALCANTE/RN–
Uma Trova Premiada
1985 - Porto Alegre/RS
Tema - CORAGEM - 2º Lugar
Teus olhos trazem mensagem
de luz, amor e carinho...
São dois fachos de coragem
brilhando no meu caminho.
–DORALICE G. DA ROSA /RS–
...E Suas Trovas Ficaram
É pelos olhos das fontes
que a floresta, ameaçada,
chora ao ver nos horizontes
as chamas de uma queimada...
–ORLANDO BRITO/MA–
U m a P o e s i a
Seus olhos da cor de mel
para mim, não são estranhos,
alguém pintou, lá no céu
seus lindos olhos castanhos,
que numa imagem tão pura
mostra um olhar de ternura
e quando olhas para os meus;
eu me perco nos abrolhos,
pois nunca vi outros olhos
mais bonitos que os seus!
–ADEMAR MACEDO/RN–
Soneto do Dia
Revelação.
–JOSÉ ANTONIO JACOB/MG–
Nada sabeis de mim e sabeis nada
Porque venho regresso de outra lida.
Nada me perguntastes na chegada
E nada vos direi na despedida.
Se eu cheguei de uma alegre caminhada
- Ou se deixei tristeza na partida -
Pode ser que ao final dessa jornada
Nada ainda sabereis da minha vida.
Não entendeis do céu que nos assiste?
Trago nos olhos grandes o olhar triste,
Tais quais olhos da noite arregalados.
Espiai essas estrelas tão banais:
Tantos mundos distantes revelados,
Mas que aos olhos dos homens são iguais!
Eça de Queirós (O Mandarim)
Em 1880, apenas dois anos depois de O Primo Basílio, Eça de Queirós publica O Mandarim, uma novela fantástica, em cujo enredo tem participação decisiva uma figura declaradamente romântica: o Diabo.
Acusado de afastar-se da estética realista em favor da pura fantasia, Eça de Queirós e seu texto foram alvos das mais severas críticas, e até mesmo aqueles que conseguiram perceber na obra uma crítica sócio-política, esbarraram nos demais “problemas” que o texto apresentava.
O Mandarim é um texto à parte no conjunto da obra queirosiana devido ao seu caráter fantasista e cômico, e que, exatamente em decorrência dessa característica, é considerado um texto “menor”, inferior, quando comparado às demais obras do escritor português.
Numa carta ao editor da Revue Universelle, que serviu de prefácio à publicação francesa da novela, Eça se mostrava bem consciente da singularidade do livro face à tendência estética dominante: “tendes aqui, meu Senhor, uma obra bem modesta e que se afasta consideravelmente da corrente moderna da nossa literatura, que se tornou, nestes últimos anos, analista e experimental”. Isso porque O Mandarim era “um conto fantasista e fantástico, onde se vê ainda, como nos bons velhos tempos, aparecer o diabo, embora vestindo sobrecasaca, e onde há ainda fantasmas, embora com ótimas intenções psicológicas”. A percepção do escritor é claríssima: apesar da atualização do ambiente da trama, o enredo fabuloso, o gosto pronunciado do exotismo, a ausência de interesse nos vários condicionalismos que determinam a ação dos indivíduos e a intervenção do sobrenatural configuram um narrativo de molde romântico, ou neo-romântico.
Nessa mesma carta, prosseguia Eça de Queirós com uma frase que vale a pena transcrever: “entretanto, justamente porque esta obra pertence ao sonho e não à realidade, porque ela é inventada e não fruto da observação, ela caracteriza fielmente, ao que me parece, a tendência mais natural, mais espontânea do espírito português.” Pode ser que a frase se aplique também ao espírito português, mas o que realmente importa é observar que se aplica perfeitamente ao espírito do próprio Eça, que, a partir de O Mandarim, abandona progressivamente os caminhos do Naturalismo e retoma algumas características que já se encontravam nos seus primeiros textos: o gosto pelo exotismo das paisagens e civilizações e o pendor alegórico e moralizante. São essas características, centrais no texto de O Mandarim, que no final da vida de Eça de Queirós irão dar origem às impressionantes vidas de santos e histórias de mistério.
Do ponto de vista da evolução literária de Eça de Queirós, O Mandarim representa, portanto, um momento de virada: aquele em que o escritor abandona a “preocupação naturalista”, que, segundo o próprio Eça, embora tivesse servido para lhe disciplinar o espírito, também “o condenara a reprimir, muitas vezes sem vantagem, os seus ímpetos de verdadeiro romântico que no fundo era”.
O Mandarim é antes um conto que uma novela, pois sua trama se concentra à volta de uma só personagem e a ação se reduz a um único acontecimento central, que implica todos os desenvolvimentos posteriores. O registro genérico é o da farsa moralizante, e o ponto de partida é um problema moral que era conhecido, no século passado, como o “paradoxo do mandarim”. Formulado em 1802 por Chateaubriand, consistia numa pergunta: se você pudesse, com um simples desejo, matar um homem na China e herdar sua fortuna na Europa, com a convicção sobrenatural que nunca ninguém descobriria, você formularia esse desejo? Vários autores glosaram esse tema ao longo do século passado, e o texto de Eça é talvez o seu último e mais literal desenvolvimento.
Do ponto de vista da crítica moral, lendo O Mandarim percebe-se que há duas linhas independentes de desenvolvimento. A primeira é a mais simples. Mostrando-nos que todos o tratam de acordo com o dinheiro que possui, Teodoro nos vai apontar a hipocrisia que domina as relações pessoais e sociais. A segunda é a mais complexa, porque envolve a auto-representação do narrador. A idéia geral é a de que o crime não compensa, independentemente de qualquer outra consideração. Como ilustração desse princípio é que Teodoro narra aos seus leitores o seu caso exemplar: ao longo do tempo, após o crime que lhe propicia a riqueza, foi-se tornando infeliz, a tal ponto que o retorno à vida rotineira e medíocre de hóspede pobre da pensão de d. Augusta chega a parecer-lhe uma forma de conseguir alguma paz de espírito.
A novidade do texto de Eça é a viagem à China. No seu texto, a China não é apenas o lugar abstrato, incógnito e remoto, onde vive um homem desconhecido cuja vida é destruída por um ocidental. Pelo contrário, ganha concretude e responde por cerca de metade do número de páginas da história. Da mesma forma que o Médio-Oriente em A Relíquia, a China é praticamente tudo em O Mandarim. Mas a diferença é que, enquanto em A Relíquia, Eça descreve um ambiente e civilização que observara pessoalmente, em O Mandarim nos apresenta um lugar construído a partir de relatos de terceiros, de leituras e, principalmente, pela livre imaginação. Daí, justamente, o interesse da viagem de Teodoro, que nos conduz a uma China colorida, bastante bizarra, em que encontramos uma espécie de súmula da visão européia do que fosse o Extremo-Oriente.
A parte mais atraente de O Mandarim é a viagem chinesa. O resto do conto tem um sabor conhecido e um registro genérico em que o desfecho é bastante previsível. Assim, é mesmo a fantástica viagem ao Império do Meio o que constitui o núcleo do texto e o mantém vivo e interessante. É também a viagem que singulariza esse texto na literatura portuguesa do final do século, fazendo dele um delicioso capítulo na história do exotismo orientalista que percorreu toda a cultura européia da segunda metade do século passado.
Teodoro, o protagonista, é a personagem que mais propicia a crítica da sociedade portuguesa tão limitada, que facilmente se deixa levar pelas aparências.
Eça faz também, uma crítica aguçada ao egoísmo potencialmente criminoso (personificado por Teodoro) que mata o Mandarim para poder alcançar a vida luxuosa com que sempre sonhara.
Critica também a tibieza, a bulia e a inconsistência na tomada de decisões.
Teodoro, como funcionário público, é também criticado. Representa os cargos mais baixos, que vivem mediocremente sonhando com mais dinheiro, com baixos valores morais, capaz de matar o próximo para proveito seu.
A descrição, seja das características físicas dos personagens e do cenário por onde passa a história servem para analisar a psicologia dos atores da ficção. Eça entende que a maneira de ser e de pensar influi no mundo que a cerca, seja nos atos, nas coisas e nas próprias características físicas, como por exemplo, a corcova de Teodoro, na sua condição de subalterno sem status.
Foco narrativo
O Mandarim é a primeira obra relativamente extensa do autor, escrita em primeira pessoa.
Essa observação pode reforçar o argumento de que o conto representa um momento de rejeição do modelo naturalista, que propunha a narrativa em terceira pessoa, mais adequada à análise objetiva.
Personagens
É magnífica a magistral caracterização das personagens feita nesta obra. O autor manobra, de tal modo, as suas personagens que, chegamos a pensar que elas não passam de meros fantoches manobrados a capricho do seu criador.
Como em toda a obra queirosiana, a caracterização das personagens enquadra-se na filosofia de vida da sociedade portuguesa, deixando transparecer através da linguagem utilizada na descrição de ambientes, em pequenos pormenores habilmente selecionados e passando pela ação, a intenção de caricaturar numa personagem toda uma classe social.
Teodoro: Protagonista do romance, bacharel amanuense do reino, ganhava 20.000 réis por mês e vivia numa casa de hóspedes, na Travessa da Conceição, nº 106, em Lisboa. Levava uma vida pacata e monótona. Era magro e corcovado - hábito seu, pelo muito que se vergara perante os lentes da Universidade e os diretores da repartição. A sua ambição reduzia-se a desejos fúteis de bons jantares, em restaurantes caros, de conhecer viscondessas belas etc. Considera-se um "positivo". É um descrente, mas é supersticioso, pois reza todos os dias à Nossa Senhora das Dores. Enfim, é um representante típico do burguês nacional, medíocre e frustrado de baixos valores morais.
D. Augusta: É uma personagem secundária na obra. Dona da casa de hóspedes na Travessa da Conceição, em Lisboa, onde vivia Teodoro. Era viúva do Major Marques. Em dias de missa costumava limpar com clara de ovo a caspa do tenente Couceiro.
Ti Chin-Fu: o mandarim assassinado por Teodoro. Embora não faça nenhuma ação no conto, nenhuma fala, é de importância fundamental na obra. Representa a vítima perfeita: é distante do seu algoz (ele não conhece Teodoro, bem como vive em uma cultura antípoda à do bacharel) é enormemente rico e sua morte é extremamente vantajosa para o assassino. Malgrado tudo isso, a sua inocência perante o mal gratuito que sofreu, para o qual não contribuiu em nada, trouxe angústia e desencanto a Teodoro, deixou a vida do ex-bacharel em ruínas.
O Diabo: o Diabo veste aqui roupas da época descrita, querendo mostrar que o mal, na verdade, está bastante próximo do homem, até se confunde com ele mesmo. O Diabo é feito à imagem e semelhança do homem. O homem e o Diabo identificam-se, até mesmo para que as suas incitações tenham maior força. A obra mostra que o poder do Diabo só funciona em combinação com o lado negro do homem.
Vladimira (generala): mulher do general Camilloff, e amante de Teodoro por um breve período. Alta, magra, delicada, é uma representação de um tema caro ao realismo: o adultério, como forma de revelar ao leitor a hipocrisia e a traição humana.
General Camilloff: é representante do Império na China. Durante a ida de Teodoro à China, tornaram-se amigos. A sua lealdade para Teodoro era sincera, e até mesmo Teodoro via nele um homem de bem, embora não pudesse evitar traí-lo com um triângulo amoroso com a esposa do General, Vladimira. Representa aqui mais um falhanço moral de Teodoro ao ir para a China.
Sá-Tó: intérprete de Teodoro durante a viagem na China.
Enredo
O narrador desta novela é Teodoro, bacharel e amanuense do Ministério do Reino. Mora em Lisboa, vive modestamente na pensão de D. Augusta, na Travessa da Conceição, mas não sofria privações (“A minha existência era equilibrada e suave... Ainda assim, eu não me considerava um ‘paria’. A vida humilde tem suas doçuras”). Porém, considerava sua vida “rotineira e triste”, pois seus sonhos de luxo estavam longe do seu bolso. Levando uma vida monótona e medíocre de um pobre funcionário público, suspira por uma ventura amorosa, por um bom jantar, num bom hotel.
Certa noite, em seu quarto, lendo, em um livro antigo, um capítulo intitulado "Brecha das Almas", o personagem-narrador se depara com estas linhas:
No fundo da China existe um Mandarim mais rico de que todos os reis de que a Fábula ou a História contam. Dele nada conheces, nem o nome, nem o semblante, nem a seda de que se veste.
Para que tu herdes os seus cabedais infindáveis, basta que toques essa campainha, posta a teu lado, sobre um livro. Ele soltará apenas um suspiro, nesses confins da Mongólia. Será então um cadáver: e tu verás a teus pés mais ouro do que pode sonhar a ambição dum avaro.
Tu, que me lês e és um homem mortal, tocarás tu a campainha?”
Surpreso e perturbado diante daquela interrogação e daquele “sombrio infólio que parecia exalar magia”, a personagem começa a ter alucinações: as letras e sinais gráficos se transformam em “rabos de diabinhos” e “ganchos com que o Tentador vai fisgando as almas”. Durante o delírio, tem duas visões: na primeira, um “Mandarim decrépito” deixa a vida a um simples tilintar de campainha; na outra, ele, Teodoro, vê “uma montanha de ouro” a seus pés.
Nesse momento, o amanuense avista a campainha fatal diante de si, pousada sobre um dicionário francês, e ouve uma voz dizendo-lhe para tocá-la. Ao voltar-se para a voz, vê, sentado, um indivíduo vestido de negro. A primeira idéia, é a de que teria, diante de si, o diabo; porém, as vestes e feições de homem comum que tal personagem apresenta fazem com que esta impressão desapareça.
As duas personagens travam, então, um diálogo, e o estranho indivíduo expõe a Teodoro os motivos pelos quais este deveria tocar a campainha. Seduzido pelas palavras do inusitado visitante, que lhe acena com as possibilidades de uma vida de privilégios, o amanuense acaba por tocá-la. Concretizado o ato, a estranha personagem informa ao seu interlocutor que o Mandarim havia expirado, e, levando-se da poltrona, retira-se.
Logo em seguida, Teodoro ouve bater uma porta e, num sobressalto, sente-se como emergido de um pesadelo. Caminha até o corredor, ouve uma voz e vê a cancela da escada se fechar. Pergunta, então, à D. Augusta quem havia saído, ao que ela responde ter sido um de seus hóspedes.
Voltando ao seu quarto, Teodoro nota que tudo está tranqüilo, como se nada tivesse acontecido. Retoma o seu livro, que agora lê sem sobressaltos, como um livro qualquer, e acaba por adormecer.
Decorrido um mês após o estranho episódio, o amanuense pensa que tudo não passara de um sonho, e, aos poucos, vai esquecendo o ocorrido, até que, numa determinada manhã, recebe a notícia de que herdara os milhões do Mandarim Ti-Chin-Fú. Assim, começa a vida de milionário de Teodoro, que passa a ter tudo que sempre almejou: dinheiro, posição social, prestígio, mulheres...
Desfrutando de todos os prazeres que o dinheiro pode oferecer, o amanuense deixa seu antigo emprego na repartição, seu quarto na pensão de D. Augusta, e vai morar num luxuoso palacete, sendo admirado e respeitado pela sociedade lisboeta, que se roja a seus pés.
Porém, pouco tempo depois, começa a perceber o quão vil é o ser humano, pois compreende que toda a consideração e respeito que a sociedade lhe devota provém, única e exclusivamente, do interesse pelo dinheiro que possui. Sua indignação aumenta, e seu desprezo por essa sociedade hipócrita e bajuladora fica patente. Da plebe à burguesia, do Estado à Igreja, tudo enoja Teodoro.
Apesar de milionário, o ex-amanuense não é feliz, pois passa a ter, constantemente, visões do fantasma do Mandarim assassinado: é a sua consciência, que começa a lhe cobrar pelo ato indigno. Então, para acalmá-la e aplacar a fúria de Ti-Chin-Fú, decide partir para uma viagem à China. Sua intenção: descobrir a família do Mandarim e casar-se com uma mulher dessa família para, desse modo, “legitimar” a sua herança.
Na China, nos são apresentadas as aventuras e peripécias de Teodoro, sempre em tom cômico, irônico ou mordaz. Nesta parte, que ocupa quatro dos oito capítulos de que a obra se compõe, Eça de Queirós segue lançando a sua crítica ferina sobre problemas como a corrupção existente na esfera política de um país, o contraste entre a atual decadência de Portugal e o seu passado de glórias, o oportunismo do homem que busca tirar proveito próprio de todo tipo de situação, e toda uma sorte de mazelas humanas como a ganância, a cobiça e o adultério.
Entretanto, o protagonista não consegue o seu intento nessa sua viagem, e, então, retorna a Lisboa.
Incessantemente perseguido pela figura do fantasma do Mandarim, Teodoro resolve “livrar-se” de sua fortuna. Assim, volta a viver no seu antigo quarto, na pensão de D. Augusta, aparentando pobreza, e retoma o seu ofício de amanuense. Porém, nem dessa forma consegue afastar de si a imagem de Ti-Chin-Fú, pois, na realidade, ainda possuía os milhões do velho Mandarim em sua conta bancária. Entretanto, vendo-o pobre, toda a sociedade lisboeta, que o bajulara, volta-se contra ele, aviltando-o e insultando-o. Dessa forma, irritado, decide voltar a viver em seu palacete, como um milionário, e, novamente, Lisboa se roja a seus pés.
Atormentado e desiludido, o ex-amanuense encontra, certa noite, na rua, “o senhor diabo”: aquele mesmo ser que lhe fizera a proposta no quarto da pensão de D. Augusta. Desesperado, pede a ele que ressuscite o Mandarim e lhe devolva os milhões, e que restitua a paz de sua consciência. A tal pedido, a única resposta que obtém é que isso é impossível.
E assim continua vivendo Teodoro, até os fins dos seus dias. Quando se sente perto de morrer, faz um testamento no qual doa toda sua herança ao Diabo (pertence-lhe, ele que as reclame e que as reparta...”).
Encerrando a sua narrativa, Teodoro nos deixa, arrependido e amargurado, o seguinte ensinamento moral:
E a vós, homens, lego-vos apenas, sem comentários, estas palavras: “Só sabe bem o pão que dia a dia ganham as nossas mãos: nunca mates o Mandarim!”
Acusado de afastar-se da estética realista em favor da pura fantasia, Eça de Queirós e seu texto foram alvos das mais severas críticas, e até mesmo aqueles que conseguiram perceber na obra uma crítica sócio-política, esbarraram nos demais “problemas” que o texto apresentava.
O Mandarim é um texto à parte no conjunto da obra queirosiana devido ao seu caráter fantasista e cômico, e que, exatamente em decorrência dessa característica, é considerado um texto “menor”, inferior, quando comparado às demais obras do escritor português.
Numa carta ao editor da Revue Universelle, que serviu de prefácio à publicação francesa da novela, Eça se mostrava bem consciente da singularidade do livro face à tendência estética dominante: “tendes aqui, meu Senhor, uma obra bem modesta e que se afasta consideravelmente da corrente moderna da nossa literatura, que se tornou, nestes últimos anos, analista e experimental”. Isso porque O Mandarim era “um conto fantasista e fantástico, onde se vê ainda, como nos bons velhos tempos, aparecer o diabo, embora vestindo sobrecasaca, e onde há ainda fantasmas, embora com ótimas intenções psicológicas”. A percepção do escritor é claríssima: apesar da atualização do ambiente da trama, o enredo fabuloso, o gosto pronunciado do exotismo, a ausência de interesse nos vários condicionalismos que determinam a ação dos indivíduos e a intervenção do sobrenatural configuram um narrativo de molde romântico, ou neo-romântico.
Nessa mesma carta, prosseguia Eça de Queirós com uma frase que vale a pena transcrever: “entretanto, justamente porque esta obra pertence ao sonho e não à realidade, porque ela é inventada e não fruto da observação, ela caracteriza fielmente, ao que me parece, a tendência mais natural, mais espontânea do espírito português.” Pode ser que a frase se aplique também ao espírito português, mas o que realmente importa é observar que se aplica perfeitamente ao espírito do próprio Eça, que, a partir de O Mandarim, abandona progressivamente os caminhos do Naturalismo e retoma algumas características que já se encontravam nos seus primeiros textos: o gosto pelo exotismo das paisagens e civilizações e o pendor alegórico e moralizante. São essas características, centrais no texto de O Mandarim, que no final da vida de Eça de Queirós irão dar origem às impressionantes vidas de santos e histórias de mistério.
Do ponto de vista da evolução literária de Eça de Queirós, O Mandarim representa, portanto, um momento de virada: aquele em que o escritor abandona a “preocupação naturalista”, que, segundo o próprio Eça, embora tivesse servido para lhe disciplinar o espírito, também “o condenara a reprimir, muitas vezes sem vantagem, os seus ímpetos de verdadeiro romântico que no fundo era”.
O Mandarim é antes um conto que uma novela, pois sua trama se concentra à volta de uma só personagem e a ação se reduz a um único acontecimento central, que implica todos os desenvolvimentos posteriores. O registro genérico é o da farsa moralizante, e o ponto de partida é um problema moral que era conhecido, no século passado, como o “paradoxo do mandarim”. Formulado em 1802 por Chateaubriand, consistia numa pergunta: se você pudesse, com um simples desejo, matar um homem na China e herdar sua fortuna na Europa, com a convicção sobrenatural que nunca ninguém descobriria, você formularia esse desejo? Vários autores glosaram esse tema ao longo do século passado, e o texto de Eça é talvez o seu último e mais literal desenvolvimento.
Do ponto de vista da crítica moral, lendo O Mandarim percebe-se que há duas linhas independentes de desenvolvimento. A primeira é a mais simples. Mostrando-nos que todos o tratam de acordo com o dinheiro que possui, Teodoro nos vai apontar a hipocrisia que domina as relações pessoais e sociais. A segunda é a mais complexa, porque envolve a auto-representação do narrador. A idéia geral é a de que o crime não compensa, independentemente de qualquer outra consideração. Como ilustração desse princípio é que Teodoro narra aos seus leitores o seu caso exemplar: ao longo do tempo, após o crime que lhe propicia a riqueza, foi-se tornando infeliz, a tal ponto que o retorno à vida rotineira e medíocre de hóspede pobre da pensão de d. Augusta chega a parecer-lhe uma forma de conseguir alguma paz de espírito.
A novidade do texto de Eça é a viagem à China. No seu texto, a China não é apenas o lugar abstrato, incógnito e remoto, onde vive um homem desconhecido cuja vida é destruída por um ocidental. Pelo contrário, ganha concretude e responde por cerca de metade do número de páginas da história. Da mesma forma que o Médio-Oriente em A Relíquia, a China é praticamente tudo em O Mandarim. Mas a diferença é que, enquanto em A Relíquia, Eça descreve um ambiente e civilização que observara pessoalmente, em O Mandarim nos apresenta um lugar construído a partir de relatos de terceiros, de leituras e, principalmente, pela livre imaginação. Daí, justamente, o interesse da viagem de Teodoro, que nos conduz a uma China colorida, bastante bizarra, em que encontramos uma espécie de súmula da visão européia do que fosse o Extremo-Oriente.
A parte mais atraente de O Mandarim é a viagem chinesa. O resto do conto tem um sabor conhecido e um registro genérico em que o desfecho é bastante previsível. Assim, é mesmo a fantástica viagem ao Império do Meio o que constitui o núcleo do texto e o mantém vivo e interessante. É também a viagem que singulariza esse texto na literatura portuguesa do final do século, fazendo dele um delicioso capítulo na história do exotismo orientalista que percorreu toda a cultura européia da segunda metade do século passado.
Teodoro, o protagonista, é a personagem que mais propicia a crítica da sociedade portuguesa tão limitada, que facilmente se deixa levar pelas aparências.
Eça faz também, uma crítica aguçada ao egoísmo potencialmente criminoso (personificado por Teodoro) que mata o Mandarim para poder alcançar a vida luxuosa com que sempre sonhara.
Critica também a tibieza, a bulia e a inconsistência na tomada de decisões.
Teodoro, como funcionário público, é também criticado. Representa os cargos mais baixos, que vivem mediocremente sonhando com mais dinheiro, com baixos valores morais, capaz de matar o próximo para proveito seu.
A descrição, seja das características físicas dos personagens e do cenário por onde passa a história servem para analisar a psicologia dos atores da ficção. Eça entende que a maneira de ser e de pensar influi no mundo que a cerca, seja nos atos, nas coisas e nas próprias características físicas, como por exemplo, a corcova de Teodoro, na sua condição de subalterno sem status.
Foco narrativo
O Mandarim é a primeira obra relativamente extensa do autor, escrita em primeira pessoa.
Essa observação pode reforçar o argumento de que o conto representa um momento de rejeição do modelo naturalista, que propunha a narrativa em terceira pessoa, mais adequada à análise objetiva.
Personagens
É magnífica a magistral caracterização das personagens feita nesta obra. O autor manobra, de tal modo, as suas personagens que, chegamos a pensar que elas não passam de meros fantoches manobrados a capricho do seu criador.
Como em toda a obra queirosiana, a caracterização das personagens enquadra-se na filosofia de vida da sociedade portuguesa, deixando transparecer através da linguagem utilizada na descrição de ambientes, em pequenos pormenores habilmente selecionados e passando pela ação, a intenção de caricaturar numa personagem toda uma classe social.
Teodoro: Protagonista do romance, bacharel amanuense do reino, ganhava 20.000 réis por mês e vivia numa casa de hóspedes, na Travessa da Conceição, nº 106, em Lisboa. Levava uma vida pacata e monótona. Era magro e corcovado - hábito seu, pelo muito que se vergara perante os lentes da Universidade e os diretores da repartição. A sua ambição reduzia-se a desejos fúteis de bons jantares, em restaurantes caros, de conhecer viscondessas belas etc. Considera-se um "positivo". É um descrente, mas é supersticioso, pois reza todos os dias à Nossa Senhora das Dores. Enfim, é um representante típico do burguês nacional, medíocre e frustrado de baixos valores morais.
D. Augusta: É uma personagem secundária na obra. Dona da casa de hóspedes na Travessa da Conceição, em Lisboa, onde vivia Teodoro. Era viúva do Major Marques. Em dias de missa costumava limpar com clara de ovo a caspa do tenente Couceiro.
Ti Chin-Fu: o mandarim assassinado por Teodoro. Embora não faça nenhuma ação no conto, nenhuma fala, é de importância fundamental na obra. Representa a vítima perfeita: é distante do seu algoz (ele não conhece Teodoro, bem como vive em uma cultura antípoda à do bacharel) é enormemente rico e sua morte é extremamente vantajosa para o assassino. Malgrado tudo isso, a sua inocência perante o mal gratuito que sofreu, para o qual não contribuiu em nada, trouxe angústia e desencanto a Teodoro, deixou a vida do ex-bacharel em ruínas.
O Diabo: o Diabo veste aqui roupas da época descrita, querendo mostrar que o mal, na verdade, está bastante próximo do homem, até se confunde com ele mesmo. O Diabo é feito à imagem e semelhança do homem. O homem e o Diabo identificam-se, até mesmo para que as suas incitações tenham maior força. A obra mostra que o poder do Diabo só funciona em combinação com o lado negro do homem.
Vladimira (generala): mulher do general Camilloff, e amante de Teodoro por um breve período. Alta, magra, delicada, é uma representação de um tema caro ao realismo: o adultério, como forma de revelar ao leitor a hipocrisia e a traição humana.
General Camilloff: é representante do Império na China. Durante a ida de Teodoro à China, tornaram-se amigos. A sua lealdade para Teodoro era sincera, e até mesmo Teodoro via nele um homem de bem, embora não pudesse evitar traí-lo com um triângulo amoroso com a esposa do General, Vladimira. Representa aqui mais um falhanço moral de Teodoro ao ir para a China.
Sá-Tó: intérprete de Teodoro durante a viagem na China.
Enredo
O narrador desta novela é Teodoro, bacharel e amanuense do Ministério do Reino. Mora em Lisboa, vive modestamente na pensão de D. Augusta, na Travessa da Conceição, mas não sofria privações (“A minha existência era equilibrada e suave... Ainda assim, eu não me considerava um ‘paria’. A vida humilde tem suas doçuras”). Porém, considerava sua vida “rotineira e triste”, pois seus sonhos de luxo estavam longe do seu bolso. Levando uma vida monótona e medíocre de um pobre funcionário público, suspira por uma ventura amorosa, por um bom jantar, num bom hotel.
Certa noite, em seu quarto, lendo, em um livro antigo, um capítulo intitulado "Brecha das Almas", o personagem-narrador se depara com estas linhas:
No fundo da China existe um Mandarim mais rico de que todos os reis de que a Fábula ou a História contam. Dele nada conheces, nem o nome, nem o semblante, nem a seda de que se veste.
Para que tu herdes os seus cabedais infindáveis, basta que toques essa campainha, posta a teu lado, sobre um livro. Ele soltará apenas um suspiro, nesses confins da Mongólia. Será então um cadáver: e tu verás a teus pés mais ouro do que pode sonhar a ambição dum avaro.
Tu, que me lês e és um homem mortal, tocarás tu a campainha?”
Surpreso e perturbado diante daquela interrogação e daquele “sombrio infólio que parecia exalar magia”, a personagem começa a ter alucinações: as letras e sinais gráficos se transformam em “rabos de diabinhos” e “ganchos com que o Tentador vai fisgando as almas”. Durante o delírio, tem duas visões: na primeira, um “Mandarim decrépito” deixa a vida a um simples tilintar de campainha; na outra, ele, Teodoro, vê “uma montanha de ouro” a seus pés.
Nesse momento, o amanuense avista a campainha fatal diante de si, pousada sobre um dicionário francês, e ouve uma voz dizendo-lhe para tocá-la. Ao voltar-se para a voz, vê, sentado, um indivíduo vestido de negro. A primeira idéia, é a de que teria, diante de si, o diabo; porém, as vestes e feições de homem comum que tal personagem apresenta fazem com que esta impressão desapareça.
As duas personagens travam, então, um diálogo, e o estranho indivíduo expõe a Teodoro os motivos pelos quais este deveria tocar a campainha. Seduzido pelas palavras do inusitado visitante, que lhe acena com as possibilidades de uma vida de privilégios, o amanuense acaba por tocá-la. Concretizado o ato, a estranha personagem informa ao seu interlocutor que o Mandarim havia expirado, e, levando-se da poltrona, retira-se.
Logo em seguida, Teodoro ouve bater uma porta e, num sobressalto, sente-se como emergido de um pesadelo. Caminha até o corredor, ouve uma voz e vê a cancela da escada se fechar. Pergunta, então, à D. Augusta quem havia saído, ao que ela responde ter sido um de seus hóspedes.
Voltando ao seu quarto, Teodoro nota que tudo está tranqüilo, como se nada tivesse acontecido. Retoma o seu livro, que agora lê sem sobressaltos, como um livro qualquer, e acaba por adormecer.
Decorrido um mês após o estranho episódio, o amanuense pensa que tudo não passara de um sonho, e, aos poucos, vai esquecendo o ocorrido, até que, numa determinada manhã, recebe a notícia de que herdara os milhões do Mandarim Ti-Chin-Fú. Assim, começa a vida de milionário de Teodoro, que passa a ter tudo que sempre almejou: dinheiro, posição social, prestígio, mulheres...
Desfrutando de todos os prazeres que o dinheiro pode oferecer, o amanuense deixa seu antigo emprego na repartição, seu quarto na pensão de D. Augusta, e vai morar num luxuoso palacete, sendo admirado e respeitado pela sociedade lisboeta, que se roja a seus pés.
Porém, pouco tempo depois, começa a perceber o quão vil é o ser humano, pois compreende que toda a consideração e respeito que a sociedade lhe devota provém, única e exclusivamente, do interesse pelo dinheiro que possui. Sua indignação aumenta, e seu desprezo por essa sociedade hipócrita e bajuladora fica patente. Da plebe à burguesia, do Estado à Igreja, tudo enoja Teodoro.
Apesar de milionário, o ex-amanuense não é feliz, pois passa a ter, constantemente, visões do fantasma do Mandarim assassinado: é a sua consciência, que começa a lhe cobrar pelo ato indigno. Então, para acalmá-la e aplacar a fúria de Ti-Chin-Fú, decide partir para uma viagem à China. Sua intenção: descobrir a família do Mandarim e casar-se com uma mulher dessa família para, desse modo, “legitimar” a sua herança.
Na China, nos são apresentadas as aventuras e peripécias de Teodoro, sempre em tom cômico, irônico ou mordaz. Nesta parte, que ocupa quatro dos oito capítulos de que a obra se compõe, Eça de Queirós segue lançando a sua crítica ferina sobre problemas como a corrupção existente na esfera política de um país, o contraste entre a atual decadência de Portugal e o seu passado de glórias, o oportunismo do homem que busca tirar proveito próprio de todo tipo de situação, e toda uma sorte de mazelas humanas como a ganância, a cobiça e o adultério.
Entretanto, o protagonista não consegue o seu intento nessa sua viagem, e, então, retorna a Lisboa.
Incessantemente perseguido pela figura do fantasma do Mandarim, Teodoro resolve “livrar-se” de sua fortuna. Assim, volta a viver no seu antigo quarto, na pensão de D. Augusta, aparentando pobreza, e retoma o seu ofício de amanuense. Porém, nem dessa forma consegue afastar de si a imagem de Ti-Chin-Fú, pois, na realidade, ainda possuía os milhões do velho Mandarim em sua conta bancária. Entretanto, vendo-o pobre, toda a sociedade lisboeta, que o bajulara, volta-se contra ele, aviltando-o e insultando-o. Dessa forma, irritado, decide voltar a viver em seu palacete, como um milionário, e, novamente, Lisboa se roja a seus pés.
Atormentado e desiludido, o ex-amanuense encontra, certa noite, na rua, “o senhor diabo”: aquele mesmo ser que lhe fizera a proposta no quarto da pensão de D. Augusta. Desesperado, pede a ele que ressuscite o Mandarim e lhe devolva os milhões, e que restitua a paz de sua consciência. A tal pedido, a única resposta que obtém é que isso é impossível.
E assim continua vivendo Teodoro, até os fins dos seus dias. Quando se sente perto de morrer, faz um testamento no qual doa toda sua herança ao Diabo (pertence-lhe, ele que as reclame e que as reparta...”).
Encerrando a sua narrativa, Teodoro nos deixa, arrependido e amargurado, o seguinte ensinamento moral:
E a vós, homens, lego-vos apenas, sem comentários, estas palavras: “Só sabe bem o pão que dia a dia ganham as nossas mãos: nunca mates o Mandarim!”
E todavia, ao expirar, consola-me prodigiosamente esta idéia: que do Norte ao Sul e do Oeste a Leste, desde a Grande Muralha da Tartária até as ondas do Mar Amarelo, em todo o vasto Império da China, nenhum Mandarim ficaria vivo, se tu, tão facilmente como eu, o pudesses suprimir e herdar-lhe os milhões, ó leitor, criatura improvisada por Deus, obra má de má argila, meu semelhante e meu irmão!
Fonte:
Passeiweb
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