sábado, 26 de junho de 2021
Lima Barreto (A Cartomante)
Queria fugir, fugir para bem longe, onde a sua miséria atual não tivesse o realce da prosperidade passada; mas, como fugir?
Onde havia de buscar dinheiro que o transportasse, a ele, a mulher e aos filhos? Viver assim era terrível! Preso à sua vergonha como a uma calceta, sem que nenhum código e juiz tivessem condenado, que martírio!
A certeza, porém, de que todas as suas infelicidades vinham de uma influência misteriosa, deu-lhe mais alento. Se era "coisa feita", havia de haver por força quem a desfizesse. Acordou mais alegre e se não falou à mulher alegremente era porque ela já havia saído. Pobre de sua mulher! Avelhantada precocemente, trabalhando que nem uma moura, doente, entretanto a sua fragilidade transformava-se em energia para manter o casal.
Ela saía, virava a cidade, trazia costuras, recebia dinheiro, e aquele angustioso lar ia se arrastando, graças aos esforços da esposa. Bem! As coisas iam mudar! Ele iria a uma cartomante e havia de descobrir o que e quem atrasavam a sua vida.
Saiu, foi à venda e consultou o jornal. Havia muitos videntes, espíritas, teósofos anunciados; mas simpatizou com uma cartomante, cujo anúncio dizia assim: “Madame Dadá, sonâmbula, extralúcida, deita as cartas e desfaz toda espécie de feitiçaria, principalmente a africana. Rua etc.".
Não quis procurar outra; era aquela, pois já adquirira a convicção de que aquela sua vida vinha sendo trabalhada pela mandinga de algum preto mina, a soldo do seu cunhado Castrioto, que jamais vira com bons olhos o seu casamento com a irmã.
Arranjou, com o primeiro conhecido que encontrou, o dinheiro necessário, e correu depressa para a casa de Madame Dadá.
O mistério ia desfazer-se e o malefício ser cortado. A abastança voltaria à casa; compraria um terno para o Zezé, umas botinas para Alice, a filha mais moça; e aquela cruciante vida de cinco anos havia de lhe ficar na memória como passageiro pesadelo.
Pelo caminho tudo lhe sorria. Era o sol muito claro e doce, um sol de junho; eram as fisionomias risonhas dos transeuntes; e o mundo, que até ali lhe aparecia mau e turvo, repentinamente lhe surgia claro e doce.
Entrou, esperou um pouco, com o coração a lhe saltar do peito.
O consulente saiu e ele foi afinal à presença da pitonisa. Era sua mulher.
Fonte:
Lima Barreto. Histórias e sonhos. Belém/PA:
Lima Barreto. Histórias e sonhos. Belém/PA:
Unama. Publicado originalmente em 1920.
José Albano (Poemas Avulsos)
Ditoso quem foi sempre desamado
Nem nunca na alma viu pintar-se o gozo
Que lhe promete estado venturoso
Para depois deixá-lo em triste estado.
Já me de todo agora persuado
De que não pôde haver brando repouso
E do afeto mais doce e deleitoso
Se gera às vezes o maior cuidado.
Não quero boa sorte nem sonhá-la,
Pois logo passa, apenas se revela,
Com uma dor que outra nenhuma iguala.
Mas quem desconheceu benigna estrela,
Se não teve a alegria de alcança-la,
Nunca teve o desgosto de perdê-la.
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SONETO III
Amar é desejar o sofrimento
E contentar-se só de ter sofrido
Sem um suspiro vão, sem um gemido
No mal mais doloroso e mais cruento.
É vagar desta vida tão isento
É deste mundo enfim tão esquecido,
É pôr o seu cuidar num só sentido
E todo o seu sentir num só tormento.
É nascer qual humilde carpinteiro,
De rudes pescadores rodeado,
Caminhando ao suplício derradeiro.
É viver sem carinho nem agrado,
É ser enfim vendido por dinheiro
E entre ladrões morrer crucificado.
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SONETO IV
Mata-me, puro Amor, mais docemente,
Para que eu sinta as dores que sentiste
Naquele dia tenebroso e triste
De suplício implacável e inclemente.
Faze que a dura pena me atormente
E de todo me vença e me conquiste,
Que o peito saudoso não resiste
E o coração cansado já consente.
E como te amei sempre e sempre te amo,
Deixa-me agora padecer contigo
E depois alcançar o eterno ramo.
E, abrindo as asas para o etéreo abrigo,
Divino Amor, escuta que eu te chamo,
Divino Amor, espera que eu te sigo.
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ODE À LÍNGUA PORTUGUESA
Língua minha, se agora a voz levanto,
Pedindo à Musa que me inspire e ajude,
Somente soe em teu louvor o canto,
Inda que a lira seja fraca e rude;
E tudo quanto sinto na alma, e digo,
Já que na alma não cabe,
Contigo viva e acabe — só contigo.
Língua minha, dulcíssona e canora,
Em que mel com aroma se mistura,
Agora leda, lastimosa agora,
Mas não isenta nunca de brandura;
Língua em que o afeto santo influi e ensina
E derrama e prepara
A música mais rara – e mais divina.
Língua na qual eu suspirei primeiro,
Confessando que amava, às auras mansas
E agora choro, à sombra do salgueiro,
Os meus passados sonhos e esperanças;
Na qual me fez ditoso em tempo breve
Aquela doce fala
Que outra nenhuma iguala — nem descreve.
Língua em que o meu amor falou de amores,
Em que de amores sempre andei cantando,
Em que modulo os mais encantadores
E deleitosos sons de quando em quando;
E espalho acentos inda nunca ouvidos
De mágoas e de gozos,
Queixumes amorosos — e gemidos.
Sempre e sempre eu te veja meiga e pura
Naquela singeleza primitiva,
Naquela verdadeira formosura
Que farei que no verso meu reviva.
E, se apenas um pouco se revela
Desse encanto jucundo,
Há de mostrar ao mundo — quanto és bela.
Outros andam o teu sublime aspecto
De ornamentos estranhos encobrindo
Sem saber o que tens de mais secreto,
De mais maravilhoso e de mais lindo:
Em ti já não se nota o mesmo agrado
E eu não te reconheço,
Se o teu valor e preço — é rejeitado.
Quanta e tamanha dor me surge e nasce
De nunca ouvir aquele antigo estilo,
Mas eu fiz que ele aqui se renovasse,
Para que o mundo enfim pudesse ouvi-lo.
E com todo o poder de engenho e de arte
Foi sempre o meu desejo
Ver-te qual te ora vejo — e celebrar-te.
Ah! como assim me enlevas e me encantas,
Ora chorando e rindo, ora gemendo;
E, se outros te ofendem vezes tantas,
Embora solitário, eu te defendo:
Eu te defenderei sem ter descanso
E em luta não inglória
Tu verás que a vitória — e a palma alcanço.
E em pago disto peço que me imprimas
Maior ternura na alma e não ma agraves;
Dá-me versos dulcíssimos e rimas
Eternas, peregrinas e suaves:
Dá-me uma voz melodiosa e amena,
Para que noite e dia
Diga a minha alegria — e a minha pena.
E não quero um som alto e retumbante
Para cantar d'amor ao mundo atento,
Pois não há língua que d'amor não cante,
Mas, nenhuma traduz o meu tormento;
Nenhuma se conhece que translade,
Afora tu somente,
Do coração doente — a saudade.
Silmar Böhrer (Croniquinha) – 27
Para sermos variegados de ideias, pensares, informações, precismos de leituras. E gostando ou não gostando das primeiras incursões no hábito de ler, logo um autor nos absorve (ou o absorvemos) pela narrativa, pelos conceitos, estilo, aproximação de pensamentos, interesse no texto.
Surge a empatia, o gosto, o prazer, a necessidade. Aguçamos o espírito, afiamos as ideias, clareamos o pensamento. Das leituras o lucro perene - conhecimento, saber, cultura.
Bem escreveu Bill Gates: " A leitura ainda é a principal maneira de aprender coisas novas e testar nossa compreensão ".
Fonte:
Texto enviado pelo autor.
Texto enviado pelo autor.
sexta-feira, 25 de junho de 2021
Jaqueline Machado (Tempo)
Porém, essa sensação gostosa de dever cumprido, de tempo bem aproveitado, deve e pode ser sentida todos os dias. Temos que ter em mente um planejamento bem definido das metas que desejamos. E lutar para alcançá-las. Mas muitos, com medo da felicidade, deixam para amanhã o que poderia ser feito hoje. E essa é a forma mais comum de desperdício de vida. Por medo de viver, a maioria dos homens morrem levando junto de si para a sepultura os mais belos sonhos. Não podemos ter receio de mudar.
Não podemos ter medo de existir, de nos entregarmos nos braços da alegria... E saibam que é possível viver dez anos em apenas um. Tudo depende da qualidade dos nossos objetivos e da coragem que temos para ousar independente do tempo de vida que possamos ter. Pensem:
Vale mais a pena viver um ano plenamente feliz, do que cem anos chorando.
Fonte:
Texto enviado pela autora.
Texto enviado pela autora.
Luiz Damo (As Faces da Trova) – 3 –
nem sempre tem sido assim,
para quem nunca zelara
só resta chorar seu fim.
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À força que o vento tem
tudo agita, treme ou cai.
Ninguém sabe donde vem
tampouco para aonde vai.
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Antigamente, à partilha,
mais valor era agregado,
o amor que unia a família
hoje, está quase apagado.
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À paz, caminhas sorrindo,
sempre buscando a igualdade,
enquanto vais, Deus vem vindo,
pra abraçar a humanidade.
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Basta uma oportunidade
para o talento aflorar,
misto de audácia e vontade
faz o sonhador vibrar.
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Cada passo dado à frente
não tenha dois pra voltar,
melhor andar lentamente
que correr e não chegar.
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Com a noite não se iluda,
se nela a luz não permeia,
à noite a lua não muda
a não ser, de nova à cheia.
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Desce a noite e cobre a tarde
espalhando a nostalgia,
igual a um braseiro que arde
na última brasa do dia.
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Deus mantenha sempre unido
todo o grupo familiar,
filhos, esposa e marido,
num aconchegante lar.
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Do silêncio mais profundo
que alguém deseja provar,
seja o silencioso mundo
do seu ser a questionar.
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Dos projetos mais serenos
que acalentas em teu ser,
sejam grandes ou pequenos
são frutos do teu viver.
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Em constantes mutações
o mundo, hoje, se apresenta,
fruto das "revoluções",
ou das pedras que ele enfrenta.
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Frente à flor despetalada
o beija-flor nem lastima,
Diz: – Volto noutra florada,
pra buscar matéria prima.
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Lá, na torre, o sino toca,
pra oração da Ave Maria,
frente à noite nos coloca
no final de mais um dia.
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Mesmo que a morte cessasse
de o medo, no homem crescer,
fá-lo advir desde que nasce,
se estendendo até morrer.
= = = = = = = = = = =
Não basta olhar-se de frente
movidos pela emoção,
olhe o casal, firmemente,
sempre à mesma direção.
= = = = = = = = = = =
Não deixe as trevas crescerem
em tamanho e intensidade,
tampouco, a vida envolverem,
no lençol da obscuridade.
= = = = = = = = = = =
No tilintar do badalo
o estrondo quase estremece,
cresce à medida que o estalo
retumba e depois fenece.
= = = = = = = = = = =
Num campo todo florido
vejo mais que o seu fulgor,
sinto o mundo renascido
e um futuro promissor.
= = = = = = = = = = =
Nunca falte o pão na mesa
nem a vontade de obtê-lo,
tendo a fonte à natureza
quem o obtém possa comê-lo.
= = = = = = = = = = =
Nunca seja acomodado.
nem desafie o perigo,
pois, caminhando ao seu lado,
pode estar um inimigo.
= = = = = = = = = = =
O elevador sobe e desce
sem a menor distinção.
Pede que ele te obedece
sem reclamar da missão.
= = = = = = = = = = =
O filho nunca envelhece
face os seus diletos pais,
sempre um bebê lhes parece,
quando envelhece, jamais.
= = = = = = = = = = =
Os mais sublimes valores
sempre deves cultivar,
para não colher horrores
nas lavouras do teu lar.
= = = = = = = = = = =
O sol, com seus raios fartos,
brilhando de dia, atua,
o homem pra dormir, tem quartos,
diferentes dos da lua.
= = = = = = = = = = =
Quem não come o que apetece
come mal ou passa fome,
não comendo o ser padece
e o corpo assim se consome.
= = = = = = = = = = =
Saudade, fruta colhida,
nos pomares do passado,
seu sabor, espelha a vida,
refletida ao nosso lado.
= = = = = = = = = = =
Saudade, se torna o fruto,
quase nunca adocicado,
guardado em estado bruto
no celeiro do passado.
= = = = = = = = = = =
Se a dor se tornar aguda
difícil de suportar,
peça a Deus a Sua ajuda
para o dilema enfrentar.
= = = = = = = = = = =
Teimosia e intransigência,
o embrião da petulância,
semelhantes pela essência,
berço eterno da arrogância.
= = = = = = = = = = =
Verdes lençóis estendidos
na forma de parreirais,
fonte de vinhos, servidos,
em nobres cerimoniais.
movidos pela emoção,
olhe o casal, firmemente,
sempre à mesma direção.
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Não deixe as trevas crescerem
em tamanho e intensidade,
tampouco, a vida envolverem,
no lençol da obscuridade.
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No tilintar do badalo
o estrondo quase estremece,
cresce à medida que o estalo
retumba e depois fenece.
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Num campo todo florido
vejo mais que o seu fulgor,
sinto o mundo renascido
e um futuro promissor.
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Nunca falte o pão na mesa
nem a vontade de obtê-lo,
tendo a fonte à natureza
quem o obtém possa comê-lo.
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Nunca seja acomodado.
nem desafie o perigo,
pois, caminhando ao seu lado,
pode estar um inimigo.
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O elevador sobe e desce
sem a menor distinção.
Pede que ele te obedece
sem reclamar da missão.
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O filho nunca envelhece
face os seus diletos pais,
sempre um bebê lhes parece,
quando envelhece, jamais.
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Os mais sublimes valores
sempre deves cultivar,
para não colher horrores
nas lavouras do teu lar.
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O sol, com seus raios fartos,
brilhando de dia, atua,
o homem pra dormir, tem quartos,
diferentes dos da lua.
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Quem não come o que apetece
come mal ou passa fome,
não comendo o ser padece
e o corpo assim se consome.
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Saudade, fruta colhida,
nos pomares do passado,
seu sabor, espelha a vida,
refletida ao nosso lado.
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Saudade, se torna o fruto,
quase nunca adocicado,
guardado em estado bruto
no celeiro do passado.
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Se a dor se tornar aguda
difícil de suportar,
peça a Deus a Sua ajuda
para o dilema enfrentar.
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Teimosia e intransigência,
o embrião da petulância,
semelhantes pela essência,
berço eterno da arrogância.
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Verdes lençóis estendidos
na forma de parreirais,
fonte de vinhos, servidos,
em nobres cerimoniais.
Fonte:
Luiz Damo. As faces da trova. Caxias do Sul/RS: Ed. Do Autor, 2021.
Livro enviado pelo autor.
Luiz Damo. As faces da trova. Caxias do Sul/RS: Ed. Do Autor, 2021.
Livro enviado pelo autor.
Aparecido Raimundo de Souza (Parte 43) Terminal
O sujeito a ser levado, pelo horário (seis horas da manhã), deve estar purgando os pecados num vagão de metrô em direção a estação Clínicas. Talvez não o que ela acabou de entrar. É preciso procurar minuciosamente. O futuro ‘de cujus’ está indo em direção ao trabalho. A Morte tem a ficha dele completa, porém, em face de ter havido um probleminha de transmissão, justamente na hora do ingresso dentro do vagão do metrô, a Internet deixou de estar conectada com o provedor do Rei do Universo. Por este motivo, o aparelho da Morte não está conseguindo visualizar, na telinha quem é o sujeito.
Neste passo, apesar da ausência momentânea da internet, a Morte sabe que a criatura pode andar por ali, em algum lugar, agrupada aos demais que viajam furdunceados numa algazarra só. É um jovem de trinta anos, 1.78 de altura, 75 quilos, olhos penetrantes e sedutores. Está indo para seu trabalho, no Hospital das Clínicas da Universidade de São Paulo. Em face do rosto ter desaparecido da sua telinha, a Morte precisará usar de outro recurso mais rudimentar, qual seja, averiguar um por um o sujeito a ser pinçado. Como senhora e representante da vida e dos destinos de cada ser vivente, porá em prática um ensinamento aprendido com o Altíssimo.
“Se na hora agá houver alguma dúvida, ou interferência entre nosso servidor e os computadores aos cuidados da turma do anjo Gabriel, use seu charme. Murmure, ao passar pelos rapazes, de ouvido em ouvido, a senha desta pessoa que resolvi trazer aqui para cima. Ele é um excelente infectologista, apesar de muito jovem. Todavia, talentoso, criativo, tem garra. Me ajudará com as almas que chegaram e não param de ser enviadas aqui para cima, a todo instante, vitimadas pela Covid-19. Não o perca de vista, nem erre o alvo. Este menino nos será muito útil por aqui”.
Assim, pois, viaja a morte em direção à Terra. Aqui chegada, procura seguir à risca conforme lhe ordenou o Criador. Enquanto percorre vagão por vagão, cada jovem com as características físicas do futuro defunto, a princesa murmura, em seu ouvido a senha, de forma que só ele escute a sua voz adocicada e maviosa. Voz que se manifestará, unicamente para o escolhido do Pai Celestial, não sabendo ela, contudo, qual será a sua reação. Poderá ser de espanto, com a preciosidade aceitando o desfecho trágico do imediato ou, no pior dos mundos, tentando fugir.
A peregrinação começa. No primeiro trem, vagão por vagão, nada. No segundo, idem. Ninguém lhe dá sinais positivos. Delicada e sem pressa, segue a Morte, incansável, laboriosa e atenta. Muda novamente de trem. Desde que chegou, mil e quatrocentos rapazes (soprados nos ouvidos) não lhe deram atenção. Minutos depois, em outra composição, a conta dos ‘buscados’ sobe para três mil e novecentos. Nada do ‘escolhido’ responder positivamente. Final do comboio, mais um metrô se vê vasculhado. Exausta, a Morte se prepara para dar um tempo. Se materializará num restaurante para almoçar.
Pensando, pois, em sair daquele trem e pular em outro, resolve antes de definitivamente, pôr em prática o seu desejo, dar uma derradeira espiada. Está faminta. É justamente nesta hora, que avista um jovem quase perto de uma das portas de acesso. Aquele deus grego, olhos serenos cor de ‘perigo à vista’, que hipnotizariam, sem tirar nem destirar, uma jovem por mais fria que fosse, se assemelhava com as características ditadas pelo Senhor dos Exércitos. A internet, ainda sem sinal. A Morte não perde tempo. Se aproxima, passo a passo, pedindo licença a um e outro e, finalmente, ladeada diante daquele ser maravilhoso, sem mais delongas, lhe assopra a senha. O moço bonito e morigerado se vira, num ímpeto para ver quem ternamente lhe falou alguma coisa no pé do escutador de novelas.
Se depara com uma jovem encantadora. Figura adorável, esbelta, jamais vista em toda a sua vida. Rosto de maçãs salientes, pele de porcelana, corpo bem torneado e flexível. Em sua mão direita se aninha um belo aparelho celular revestido numa capa cor de rosa. Embasbacado, ‘o selecionado’ lhe dirige a palavra.
Ele
– Oi
Ela
– Olá, gato.
Ele
– Nos conhecemos?
Ela
– Acredito que sim...
Ele
– De onde?
Ela
– Acho que de algum lugar muito longe e especial...
Ele
– Tenho certeza que não. Uma coisa bonita e radiante como você eu jamais esqueceria. Este sorriso, então, é seu cartão de visitas...
Ela
– O seu também é esplendoroso.
Ele
– Obrigado.
Ela
– Está indo para onde?
Ele
– Na verdade, para meu trabalho. Por sinal, super atrasado. Sou médico. Estou empenhado numa fórmula nova, uma futura vacina que poderá colocar um ponto final na pandemia da Covid-19. Se você tiver alguma ideia, eu saio às vinte horas. Deixo meu telefone, endereço, WhatsApp, e seja lá o que for que decida, depois deste horário, estarei à sua espera e levarei você para onde quiser... ou me passe, igualmente, seus contatos...
Ela
– Acabou de me conhecer. Nem sabe quem sou. Posso ser uma pessoa má, um ser vindo de outra galáxia que pretenda ‘roubar’ você e arrastar a sua existência terrena para algum lugar de onde não tenha como voltar...
O airoso se abre num sorriso mais espetaculoso e travesso.
– Com você eu iria para qualquer lugar. Faria isto de olhos fechados...
Ela
– Vejo que você, além de bonito, é um cara sem medo.
Ele
– Com você a meu lado, acredite, meus medos e receios seriam capazes de criarem asas e voarem para bem longe...
Ela
– Prove que não tem medo de mim...
Ele
– Simples. Diga para onde gostaria de estar me levando depois que eu saísse do trabalho e...
Ela
–... O que diria se eu resolvesse levar você para conhecer o infinito?
Ele
– Infinito? Eu adoraria!
Ela
– Eu não teria tanta certeza...
Ele
– Então me permita, com todo respeito, escolher um lugar mais aconchegante. Pode ser?
Ela
– E onde seria?
Ele
– A um restaurante que costumo frequentar. Tomaremos um vinho, ou se você preferir, uma cerveja... em seguida, jantaremos... depois deixaremos que o momento seguinte nos conduza... como dizem por ai, ’a noite é uma criança...’.
Ela
– OK. E depois?
Ele
– Convidaria você para conhecer a minha casa, o meu reduto de descanso, o quarto, onde fiz uma extensão do laboratório...
Ela
– Uau...!
Ele
– E... então... o que diria à minha proposta?
Ela, esfuziante e solta.
– Tenho certeza que, em seguida, você me seduziria, manteria relações comigo e depois... dia seguinte, me daria um belo chute no traseiro...
Ele
– Estava olhando o seu porte físico... você é simplesmente uma mocinha encantadora... mulher de gestos harmoniosos. Eu não teria coragem de lhe dar um chute... jamais... uma doçura do seu porte, merece ser amada, acarinhada, beijada... eu... eu acho que... não deixaria mais você sair da minha vida...
Ela
– Pena que você, meu lindo, esteja em rota de colisão com uma passagem com viagem só de ida...
Ele
– Não entendi...
Ela
– Você é o 2674238549582408128596848695086... e está prestes a subir...
Ele se abre numa risada discreta de modo a fazer qualquer representante do belo sexo perder o tino.
– Com você eu subiria até onde o Maravilhoso Conselheiro pudesse me ouvir. Então eu diria à Ele, de peito aberto: ‘Pai, eu sou o homem mais feliz deste universo’. A propósito: estamos aqui dentro deste vagão atulhado de estranhos proseando e você não me disse como se chama. Sopra de novo, em meu ouvido, bem baixinho, para que somente eu possa me deleitar com o som estonteante e melodioso que sai de sua linda boquinha... qual seu nome?
Ela, judiciosamente.
– Eu sou a Morte. Se prepare, gatinho charmoso: a sua hora chegou.
Ele se deixa ser levado, por ela, de mãos dadas, enquanto os freios do metrô parando, se misturam com a voz dos altos falantes indicando a próxima estação.
Fonte:
Do livro “Comédias da vida na privada” – de Aparecido Raimundo de Souza, pela Editora AMC-GUEDES - Rio de Janeiro.
Texto enviado pelo autor.
Do livro “Comédias da vida na privada” – de Aparecido Raimundo de Souza, pela Editora AMC-GUEDES - Rio de Janeiro.
Texto enviado pelo autor.
quarta-feira, 23 de junho de 2021
Carolina Ramos (Coisas da vida!)
Amizade frouxa, que não deixa vínculos, pode ser tudo, menos amizade! Não passa de mero encontro temporário de interesses. Um casual esbarro existencial... Fato sem relevância alguma, que se apaga sem deixar rastro, nessas tantas andanças pelos labirintos da vida.
Mas... vamos ao começo, sem maiores considerações. Digamos que eram "amigos" o Seixas e o Souza, muito embora, algum dia, deixassem de o ser.
Contudo, quem deixa de ser amigo é porque amigo não era! Mas... também, não é por causa disto que ambos tenham que se tornar inimigos! - Pior é que, justamente isto foi o que aconteceu entre o Seixas e o Souza!
Os dois figurões em foco, se algum dia ligados por algum fio afetivo, hoje eram antagonistas declarados e dos mais ferrenhos! E todo mundo sabia disso, sem cobrar pormenores, a resguardar o sacro direito de manter-se neutro.
Desde que soubera não andar boa a saúde do Seixas, todas as manhãs, a primeira notícia que o Souza buscava nos jornais era a coluna necrológica, a ver se o maior inimigo havia "batido as botas". Ano após ano, a rotina era mantida com precisão cronológica.
A vida, entretanto, (ou a morte?) tem caprichos insuspeitáveis! Apesar das mazelas, o Seixas, que a correnteza levara para margens opostas, parecia ter fôlego de gato: - espasmos, cateterismos, duas safenas... e nada! Tudo rebate falso!
- "De hoje não passa!", diziam os mais chegados. E, contrariando as previsões, o Seixas passava galhardo para o dia seguinte, igual ao sol que agoniza... e, após noite repousante, renasce, pronto para luzir por mais um dia... ainda que mortiçamente.
- "O ano que vem ele não emplaca!" - agouravam os pessimistas e a euforia do Souza ia num crescendo até o último dia do ano. Declinava no ocaso de cada 31 de dezembro para despencar no abismo da desesperança nos dias subsequentes.
Por isso... Quando recebeu por telefone aquela "auspiciosa" notícia, o Souza custou a acreditar:
- "Como é?! O Seixas morreu?! Não acredito! Pneumonia?! Quando? Agora?!!!"
- "O Seixas morreu....O Seixas morreu !? – repetia perplexo. A repetição compulsória fê-lo aceitar a verdade... mas a aceitação custou-lhe caro!
Quando, segundos depois, a ficha realmente caiu, o impacto foi fulminante! - O Souza desabou como se um raio o tivesse atingido em cheio! Nem o cutelo de um carrasco teria ação mais rápida do que aquela sentença chegada por telefone. O Seixas morreu!... O SEIXAS MORREU!!!
A pulsação acelerou-se... a pressão subiu... a dor aguda apunhalou-o! O Souza levou a mão ao peito para tentar segurar o coração que estrebuchava. Arrastado pelo dono que se estatelara, o telefone foi também ao chão.
Laudo Médico: - Enfarte do miocárdio. Agudo!... Fulminante!
No dia seguinte, o jornal local estampava, lado a lado, na Seção necrológica, as fotos dos dois velhos desafetos - o Seixas e o Souza- anunciando-lhes a passagem para o outro mundo.
Chegados às portas do inferno quase juntos, longe de se estranharem, os dois adversários trocam cumprimentos e cortesias:
- Entre! - apressou-se em dizer o Seixas, a ceder lugar, gentilmente.
- Não, por favor, você chegou primeiro - Entre! - agradece o Souza, elegante, com simpática reverência.
- Em absoluto, meu caro, faço questão, passe, por favor! - insiste o Seixas,
Antes porém que o Souza tivesse tempo de revidar, dois diabinhos, já irritados com a demora, puseram fim à troca de amabilidades.
Aos trancos e garfadas, dois novos hóspedes foram parar, desconfortavelmente, na mesma caldeira fumegante, já reservada para ambos com bastante antecedência!
- Coisas da vida?!... Talvez!... Ou... quem sabe, coisas da morte?!
- Afinal... não é ela quem resolve tudo, sem estrilos... sem apelações?!
Fonte:
Carolina
Ramos. Canta… Sabiá! (folclore). Santos/SP: Mônica Petroni Mathias,
2021. Capítulo 5: Contos rústicos, telúricos e outros mais.
Livo enviado pela autora.
A Árvore em Versos – 3 –
Árvores são poemas que a terra escreve para o céu. Nós as derrubamos e as transformamos em papel para registrar todo nosso vazio.
Khalil Gibran(1883 - 1931)
ARISTHEU BULHÕES
(Maceió/AL, 1909 – 2000, Santos/SP)
CONTRASTE
No chão do meu quintal, que rústico era,
Eu, que de sonhos enfeitava a vida,
Numa linda manhã de primavera,
Plantei ramos de uma árvore caída...
E, cheio de ilusão e de quimera,
Abandonei a terra estremecida
Como o viajante que atingir espera
A rósea meta, a que o Ideal convida...
Anos depois voltei... Na alma cansada
Nem mais um sonho, uma ilusão trazia
Porque tudo eu perdera na jornada.
Mas, cada ramo que plantei a esmo,
Era uma árvore imensa que floria
Para arrimo e conforto de mim mesmo.
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CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE
(Itabira/MG, 1902 - 1987, Rio de Janeiro/RJ)
ERA UMA ÁRVORE
Era uma árvore no passeio
e fosse tempo claro ou feio,
havia uma paz de agasalho
dependurada em cada galho.
E foi vivendo. Viver gasta
músculo e flama de ginasta,
quanto mais uma arvorezinha
meio garota-de-sombrinha.
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FILEMON MARTINS
(Itanhaém/SP)
A ÁRVORE
Árvore amiga – símbolo sagrado,
– presente do bom Deus à criatura,
portadora de Paz ao que, cansado
vai procurar descanso da amargura.
Com sua sombra acolhe o desprezado
que passa pela estrada, sem ventura,
e o protege feliz, reconfortado,
para viver, lutar, sempre à procura
do seu destino – eterno caminheiro
em busca de um amor hospitaleiro,
onde a Felicidade fez guarida...
Pois desprezo a ganância do insensato
que põe abaixo as árvores e, ingrato,
– não percebe que mata a própria vida.
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JORGE SOUSA BRAGA
(Cervães/Portugal)
AS ÁRVORES E OS LIVROS
As árvores como os livros têm folhas
e margens lisas ou recortadas,
e capas (isto é copas) e capítulos
de flores e letras de ouro nas lombadas.
E são histórias de reis, histórias de fadas,
as mais fantásticas aventuras,
que se podem ler nas suas páginas
no pecíolo, no limbo, nas nervuras.
As florestas são imensas bibliotecas,
e até há florestas especializadas,
com faias, bétulas e um letreiro
a dizer: «Floresta das zonas temperadas».
É evidente que não podes plantar
no teu quarto, plátanos ou azinheiras.
Para começar a construir uma biblioteca,
basta um vaso de sardinheiras.
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JÚLIA LOPES DE ALMEIDA
(Rio de Janeiro/RJ, 1862 – 1934)
AFONSO LOPES DE ALMEIDA
(Rio de Janeiro/RJ, 1889 – 1953)
A LIÇÃO DA ÁRVORE
Vida, que a vida serves e alimentas,
Gramínea débil, melindroso arbusto,
Folhagens, franças, frondes opulentas,
Esguio caule, tronco alto e robusto;
Frutos e flores – pábulo e beleza;
Grão que dá vida e a vida perpétua,
Que enche de vida toda a Natureza
Se cai no sulco aberto da charrua;
Semente que germina, estala e engrossa,
Cresce e, tronco, frondeja e toma vulto,
- Árvore, amiga do homem, que ele possa
Fazer do teu amor um vasto culto;
Que aprenda, à luz do Sol que te redoura
A ramaria verde e o tronco bruto,
Que é Bondade – na sombra abrigadora,
E Generosidade, no teu fruto.
Árvore! Que o homem te ame sempre e veja,
Enternecido, em teu aspecto rude,
Que nada, amiga, fazes que não seja
Exemplo de moral e de virtude!
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LUÍS VAZ DE CAMÕES
(Coimbra/Portugal, 1524 – 1580, Lisboa/Portugal)
ÁRVORE, CUJO POMO, BELO E BRANDO
Árvore, cujo pomo, belo e brando,
natureza de leite e sangue pinta,
onde a pureza, de vergonha tinta,
está virgíneas faces imitando;
nunca da ira e do vento, que arrancando
os troncos vão, o teu injúria sinta;
nem por malícia de ar te seja extinta
a cor, que está teu fruto debuxando.
Que pois me emprestas doce e idôneo abrigo
a meu contentamento, e favoreces
com teu suave cheiro minha glória,
se não te celebrar como mereces,
cantando-te, sequer farei contigo
doce, nos casos tristes, a memória.
Fonte:
Sammis Reachers (org.). Árvore: uma antologia poética.
Sammis Reachers (org.). Árvore: uma antologia poética.
São Gonçalo/RJ, 2018. E-book.
Contos e Lendas do Mundo (Irlanda: O homem que não sabia nenhuma história)
Mas houve uma vez um jovem caminhante chamado Paití Nábla Móire, que não sabia histórias, nem canções, e era tão triste que ninguém fazia caso dele, nem o queria receber em sua casa.
Uma noite, chegou a Teilionn e andou de porta em porta à procura de alojamento, mas ninguém o aceitava. Continuou, então, a caminhar e não se deteve até chegar a Glen, onde também não encontrou acolhimento. Por fim, bateu à porta de um homem que não era dali, cuja mulher disse:
— Como não tens qualquer diversão para oferecer, não te recebo com gosto, mas, em todo o caso, não acho acertado bater com a porta na cara de ninguém, sobretudo a uma hora tão avançada. Podes ficar até amanhã no palheiro que há aí fora.
— Agradeço-te de todo o coração.
Paití Nábla Móire encaminhou-se para lá e instalou-se o melhor possível entre a palha.
Havia algum tempo que estava deitado, quando entraram três homens que transportavam um cadáver, um dos quais lhe deu um pontapé.
— Levanta-te, Paiti Nábla Móire, e vela este homem até ao amanhecer — ordenou-lhe. — É o nosso pai, que morreu, e temos de ir procurar comida.
Acenderam uma fogueira junto do corpo sem vida.
— Aconteça o que acontecer, não deixes as chamas chegarem à mortalha.
O infortunado Paití ficou a guardar o cadáver o melhor que podia. Um pouco mais tarde, pareceu-lhe que o morto o olhava, pelo que se encolheu a um canto atrás da porta, fora do seu campo visual.
De repente, levantou-se uma forte rajada de vento que abriu a porta violentamente e espalhou o lume, pelo que a mortalha também ardeu, ante o profundo pavor de Paiti. Só Deus sabia a angústia terrível que o assolou!
Pouco depois, regressaram os três irmãos.
— Fizeste um bonito serviço, Paití Nábla Móire! A mortalha ardeu! Vais ter de pagar por isso. Lançar-te-emos ao lume, para que ardas também.
Dois deles seguraram-no pela cabeça e pelos pés, mas o terceiro disse:
— Larguem-no. Talvez nos possa ajudar a enterrá-lo.
Por conseguinte, levaram-no para fora do palheiro e começaram a abrir uma fossa com a pá. Ao mesmo tempo, puseram-se a discutir — um achava que era suficientemente grande e o outro pensava o contrário.
— Está bem — acabou por dizer um. — O Paití e o nosso pai são da mesma estatura. Atiremo-lo a ele para a cova. Se couber, também servirá para o pai.
Assim, pegaram no cada vez mais alarmado Paití, largaram-no na abertura e lançaram-lhe em cima algumas pasadas de terra. Quando tentava levantar-se, um dos irmãos atingiu-o com a pá na cabeça. Deste modo, permaneceu deitado até que ficou totalmente coberto, enquanto soltava uivos de medo tão intensos que quase poderiam comover as pedras.
Finalmente, o dono da casa ouviu os gritos e inteirou-se da loucura que se desenrolava no palheiro. Levantou-se da cama, correu para lá e, quando abriu a porta, o infortunado Paiti já perdera o juízo em virtude do pânico.
— Céus! — bradou. — Que aconteceu?
— Fiz mal em ficar na tua casa — lastimou-se Paiti. — Deus e a Virgem Maria sabem bem a noite que passei.
— Vem comigo — indicou o outro. — Dar-te-ei de comer antes que sigas o teu caminho.
— Não, obrigado.
— Tens de me acompanhar, para que te compense de certo modo dos aborrecimentos que sofreste.
— Passei a noite mais horrível de toda a minha vida.
Quando terminaram de tomar o café da manhã, o homem disse:
- Tiveste muita sorte em vir ontem a minha casa, depois de vagueares por aí sem que ninguém quisesse receber-te. Doravante, não haverá nenhuma em que queiras entrar sem que sejas bem recebido, pois já tens uma bela e longa história para contar!
Fonte:
Ulf Diederichs, Palácio dos Contos.
Ulf Diederichs, Palácio dos Contos.
Lisboa/Portugal: Círculo de Leitores, 1999.
Estante de Livros (Seis personagens à procura de um autor, de Luigi Pirandello)
Autor: Luigi Pirandello (1867-1936)
Sinopse:
Escrita em 1921, esta obra relata um ensaio de teatro. O ensaio é invadido por seis personagens que, rejeitadas por seu criador, tentam convencer o diretor da companhia a encenar suas vidas.
No início, o diretor fica perturbado por ter seu ensaio interrompido, mas aos poucos começa a interessar-se pela situação inusitada que se apresenta diante de seus olhos. As personagens o convidam a encenar suas vidas, mostrando que mereciam ter uma chance. Com isso, acabam convencendo-o a tornar-se autor e tentam mostrar ao diretor que suas vidas são reais.
Comentários (José Monir Nasser):
“Luigi Pirandello é o maior renovador do teatro italiano e uma das maiores influências sobre o teatro moderno. Há quem veja nele o precursor do teatro do absurdo de Beckett e Ionesco. Originário da Sicília, região de fraca herança cultural, cresceu sob o Risorgimento, o movimento de unificação da Itália. Otto Maria Carpeaux diz que Pirandello tem três fases: a siciliana, a italiana e a europeia, transcendendo sua origem provinciana e atingindo a universalidade. Correspondentemente, o eixo da obra madura de Pirandello é o drama da identidade humana, de que é o maior intérprete dramático.
Apresentada pela primeira vez em 1921 no Teatro Valle em Roma, “Seis Personagens à Procura de um Autor” foi recebida com hostilidade, aos gritos de “Manicômio”, “Manicômio”. A apresentação subsequente, em Milão, foi bem recebida. A peça aos poucos evoluiu para aceitação plena, até virar um clássico.
As discussões entre as personagens e o diretor compõem uma análise filosófica do teatro e da perda de consciência da existência humana, dentro da temática preferida de Pirandello que é a procura da identidade humana, ou seja: Quem somos nós? Assim, o peso da peça divide-se entre a narrativa em si, e os aspectos paratextuais, que ganham a cena.
Diretor e personagens discutindo constroem também uma querela de formas de fazer teatro. As personagens, tentando mostrar ao diretor que suas vidas são reais, em relação ao palco, e ele defendendo a relatividade do que está sobre o palco, toma como parâmetro a vida "real". A peça entra, assim, em um outro aspecto: torna-se um estudo metalinguístico do teatro, a arte discutindo a si mesma. A forma de representação proposta pelo diretor não é aceita pelas personagens. Não querem ser representadas pelos atores da companhia. Afinal, como alguém poderia representar melhor a vida de uma personagem do que ela própria?
Resumo da narrativa:
Pirandello nos apresenta a estória de uma família de personagens que invade o ensaio de uma companhia teatral. De acordo com o artifício da ficção, as personagens de uma peça teatral estão consubstanciadas, agindo e atuando no mundo real, mas sofrem de uma forte lacuna de sua própria constituição, que é o fato de sentirem a necessidade de encontrar um lugar ou uma estória em que possam viver seus “dramas internos”. Isto acontece, dentro do contexto da peça, por conta da negligência do dramaturgo, que os criou, dando um conflito e uma vida interna a cada um deles, mas que desistiu de inventar uma estória necessária para fazê-los viver.
A tensão do drama está contida no espanto e na dificuldade em que o diretor da companhia e os atores têm em compreender a “vida” extraordinária dessas personagens. Deste ponto, Pirandello explora diversas situações limites, que oscilam entre o trágico e o cômico, e, ao mesmo tempo, discute diversos aspectos da natureza da personagem de ficção. O principal ponto de partida do dramaturgo é evidenciar que a “verdade” da personagem de ficção pode, muitas vezes, ser mais forte do que a “verdade” do ser humano. A personagem de ficção assim figura, pois ela está fixada no texto em todos os seus traços e seus conflitos, enquanto o ser humano é uma entidade em constante transformação e variação. No decorrer desse confronto entre essas duas “verdades”, fica evidenciado também que o que garante a “vida da personagem” e a “noção de identidade” num indivíduo do mundo real é um mesmo elemento: uma ficção, uma construção artificial. Enquanto na personagem esta construção permanece pronta e acabada, no ser humano, por estar vivo, ela permanece sempre indefinida e inacabada.
Trechos do livro:
“Mas por que – disse para mim mesmo – não descrever um caso como este, realmente inédito, de um autor que se recusa a dar vida a algumas de suas personagens já nascidas vivas na fantasia dele, bem como o caso de como essas personagens, por possuírem definitivamente, em si próprias, a vida, não aceitam ficar fora do mundo da arte? Afinal elas não estão separadas de mim, já vivem por sua conta, adquiriram voz e movimento, portanto, já se tornaram, por si mesmas, personagens dramáticas, mediante a luta pela vida que tiveram de travar comigo; personagens que podem mexer-se a falar por si sós; vêem a si próprias como personagens; aprenderam a se defender de mim e saberão defender-se igualmente dos outros. Então, vamos deixá-las ir para onde costumam se dirigir, a fim de poderem viver como personagens dramáticas: para o palco. E vamos ver o que acontece.”
“Dessas seis personagens, portanto, aceitei o ‘ser’ e recusei a razão de ser. Delas peguei o organismo, do qual tirei a função existente, emprestando-lhe outra mais complexa, onde a delas entra apenas como um dado de fato.”
“Tudo o que tem vida, justamente pelo fato de viver, possui forma e, por isso, está sujeito a morrer. Com a obra de arte, porém, acontece o contrário: ela se perpetua viva, justamente porque é a forma.”
“Uma personagem, senhor, pode sempre perguntar a um homem quem ele é. Porque uma personagem tem, verdadeiramente, uma vida sua, assinalada por caracteres próprios, em virtude dos quais é sempre ‘alguém’. Enquanto que um homem – não me refiro ao senhor agora – um homem, assim, genericamente, pode não ser ninguém.”
Interpretação da obra:
1. As personagens são imortais e eternas.
2. Os atores são farsantes e volúveis.
3. A personagem tem existência fixa.
4. As personagens são mais duráveis que seus autores e atores.
5. A personagem não existe sem um ator.
6. As personagens precisam ser criadas por um autor. É o autor que faz a personagem existir.
7. As personagens são esquemas abstratos e só existem na boca dos atores.
8. A personagem é perpétua; para ela o tempo não existe!
9. A personagem vive sempre o momento eterno.
10. A personagem é alguma coisa: o homem pode não ser.
11. A personagem só existe no contexto para a qual ela foi criada.
Entendendo a Obra:
1. Vida real e vida teatral.
2. Arte é imitação da vida. Arte não pode ter vida, a vida é mais complexa que a arte.
3. A arte não pode ser idêntica à realidade, mas ela tem que ser verossímil.
4. A arte não consegue substituir a realidade.
5. As personagens da obra foram rejeitadas pelo autor.
6. As personagens não parecem mais humanas que os atores? Por quê? Porque elas representam a humanidade propriamente dita.
7. O que se pode compreender da futilidade dos atores?
8. As personagens estão a busca do seu criador.
9. O que o criador representa? A saudade do Paraíso perdido pelo pecado.
10. O que as personagens querem recuperar? O sentido da vida.
11. Os atores representam o projeto da vida humana.
12. As personagens são rebeladas contra o destino.
13. O homem está infeliz com aquilo que ele é.
14. Esta é uma história da perda da consciência da existência humana.
No início, o diretor fica perturbado por ter seu ensaio interrompido, mas aos poucos começa a interessar-se pela situação inusitada que se apresenta diante de seus olhos. As personagens o convidam a encenar suas vidas, mostrando que mereciam ter uma chance. Com isso, acabam convencendo-o a tornar-se autor e tentam mostrar ao diretor que suas vidas são reais.
Comentários (José Monir Nasser):
“Luigi Pirandello é o maior renovador do teatro italiano e uma das maiores influências sobre o teatro moderno. Há quem veja nele o precursor do teatro do absurdo de Beckett e Ionesco. Originário da Sicília, região de fraca herança cultural, cresceu sob o Risorgimento, o movimento de unificação da Itália. Otto Maria Carpeaux diz que Pirandello tem três fases: a siciliana, a italiana e a europeia, transcendendo sua origem provinciana e atingindo a universalidade. Correspondentemente, o eixo da obra madura de Pirandello é o drama da identidade humana, de que é o maior intérprete dramático.
Apresentada pela primeira vez em 1921 no Teatro Valle em Roma, “Seis Personagens à Procura de um Autor” foi recebida com hostilidade, aos gritos de “Manicômio”, “Manicômio”. A apresentação subsequente, em Milão, foi bem recebida. A peça aos poucos evoluiu para aceitação plena, até virar um clássico.
As discussões entre as personagens e o diretor compõem uma análise filosófica do teatro e da perda de consciência da existência humana, dentro da temática preferida de Pirandello que é a procura da identidade humana, ou seja: Quem somos nós? Assim, o peso da peça divide-se entre a narrativa em si, e os aspectos paratextuais, que ganham a cena.
Diretor e personagens discutindo constroem também uma querela de formas de fazer teatro. As personagens, tentando mostrar ao diretor que suas vidas são reais, em relação ao palco, e ele defendendo a relatividade do que está sobre o palco, toma como parâmetro a vida "real". A peça entra, assim, em um outro aspecto: torna-se um estudo metalinguístico do teatro, a arte discutindo a si mesma. A forma de representação proposta pelo diretor não é aceita pelas personagens. Não querem ser representadas pelos atores da companhia. Afinal, como alguém poderia representar melhor a vida de uma personagem do que ela própria?
Resumo da narrativa:
Pirandello nos apresenta a estória de uma família de personagens que invade o ensaio de uma companhia teatral. De acordo com o artifício da ficção, as personagens de uma peça teatral estão consubstanciadas, agindo e atuando no mundo real, mas sofrem de uma forte lacuna de sua própria constituição, que é o fato de sentirem a necessidade de encontrar um lugar ou uma estória em que possam viver seus “dramas internos”. Isto acontece, dentro do contexto da peça, por conta da negligência do dramaturgo, que os criou, dando um conflito e uma vida interna a cada um deles, mas que desistiu de inventar uma estória necessária para fazê-los viver.
A tensão do drama está contida no espanto e na dificuldade em que o diretor da companhia e os atores têm em compreender a “vida” extraordinária dessas personagens. Deste ponto, Pirandello explora diversas situações limites, que oscilam entre o trágico e o cômico, e, ao mesmo tempo, discute diversos aspectos da natureza da personagem de ficção. O principal ponto de partida do dramaturgo é evidenciar que a “verdade” da personagem de ficção pode, muitas vezes, ser mais forte do que a “verdade” do ser humano. A personagem de ficção assim figura, pois ela está fixada no texto em todos os seus traços e seus conflitos, enquanto o ser humano é uma entidade em constante transformação e variação. No decorrer desse confronto entre essas duas “verdades”, fica evidenciado também que o que garante a “vida da personagem” e a “noção de identidade” num indivíduo do mundo real é um mesmo elemento: uma ficção, uma construção artificial. Enquanto na personagem esta construção permanece pronta e acabada, no ser humano, por estar vivo, ela permanece sempre indefinida e inacabada.
Trechos do livro:
“Mas por que – disse para mim mesmo – não descrever um caso como este, realmente inédito, de um autor que se recusa a dar vida a algumas de suas personagens já nascidas vivas na fantasia dele, bem como o caso de como essas personagens, por possuírem definitivamente, em si próprias, a vida, não aceitam ficar fora do mundo da arte? Afinal elas não estão separadas de mim, já vivem por sua conta, adquiriram voz e movimento, portanto, já se tornaram, por si mesmas, personagens dramáticas, mediante a luta pela vida que tiveram de travar comigo; personagens que podem mexer-se a falar por si sós; vêem a si próprias como personagens; aprenderam a se defender de mim e saberão defender-se igualmente dos outros. Então, vamos deixá-las ir para onde costumam se dirigir, a fim de poderem viver como personagens dramáticas: para o palco. E vamos ver o que acontece.”
“Dessas seis personagens, portanto, aceitei o ‘ser’ e recusei a razão de ser. Delas peguei o organismo, do qual tirei a função existente, emprestando-lhe outra mais complexa, onde a delas entra apenas como um dado de fato.”
“Tudo o que tem vida, justamente pelo fato de viver, possui forma e, por isso, está sujeito a morrer. Com a obra de arte, porém, acontece o contrário: ela se perpetua viva, justamente porque é a forma.”
“Uma personagem, senhor, pode sempre perguntar a um homem quem ele é. Porque uma personagem tem, verdadeiramente, uma vida sua, assinalada por caracteres próprios, em virtude dos quais é sempre ‘alguém’. Enquanto que um homem – não me refiro ao senhor agora – um homem, assim, genericamente, pode não ser ninguém.”
Interpretação da obra:
1. As personagens são imortais e eternas.
2. Os atores são farsantes e volúveis.
3. A personagem tem existência fixa.
4. As personagens são mais duráveis que seus autores e atores.
5. A personagem não existe sem um ator.
6. As personagens precisam ser criadas por um autor. É o autor que faz a personagem existir.
7. As personagens são esquemas abstratos e só existem na boca dos atores.
8. A personagem é perpétua; para ela o tempo não existe!
9. A personagem vive sempre o momento eterno.
10. A personagem é alguma coisa: o homem pode não ser.
11. A personagem só existe no contexto para a qual ela foi criada.
Entendendo a Obra:
1. Vida real e vida teatral.
2. Arte é imitação da vida. Arte não pode ter vida, a vida é mais complexa que a arte.
3. A arte não pode ser idêntica à realidade, mas ela tem que ser verossímil.
4. A arte não consegue substituir a realidade.
5. As personagens da obra foram rejeitadas pelo autor.
6. As personagens não parecem mais humanas que os atores? Por quê? Porque elas representam a humanidade propriamente dita.
7. O que se pode compreender da futilidade dos atores?
8. As personagens estão a busca do seu criador.
9. O que o criador representa? A saudade do Paraíso perdido pelo pecado.
10. O que as personagens querem recuperar? O sentido da vida.
11. Os atores representam o projeto da vida humana.
12. As personagens são rebeladas contra o destino.
13. O homem está infeliz com aquilo que ele é.
14. Esta é uma história da perda da consciência da existência humana.
(José Monir Nasser)
terça-feira, 22 de junho de 2021
Sammis Reachers (A insanidade de Marival)
A linha era a 49-1 (mas naquela época as duas linhas 49 eram designadas, e não me pergunte o porquê, por 49-3 e 49-4). O cobrador era o Marival, mulato invocado e conhecido por seus arroubos de fúria. O dia de verão estava especialmente quente; eram por volta das três da tarde, os ônibus da linha ainda não possuíam ar condicionado. Para completar, o carro estava rodando 'no buraco', a muita distância do carro da frente, e já lotado.
O furioso Marival estava transtornado. As roletas ficavam na parte de trás do veículo, no meio do salão, e a lotação era tanta que nem uma brisa conseguia entrar pelas janelas e alcançar Marival. O bruto suava em bicas, o sol batia diabólicos 43 graus, e chegando à praia de Icaraí, pra fechar o caixão, um engarrafamento fora de hora...
O amigo Marival já estava sentindo tonteiras, e cheio, excepcionalmente transbordante. De repente, ele se levanta da cadeira e dá um berro lá pra frente:
– Chicão, abre aí! Abre essa droga de porta e espera que eu vou ali…
O motorista Chicão não entendeu nada, mas abriu a porta e viu Marival pular e correr para a praia.
– Vai pegar troco no quiosque – pensou o velho Chicão. Qual não foi sua surpresa quando, alguns segundos depois, um dos passageiros gritou:
– Motorista, o Cobrador mergulhou na água!
Ao se levantar para olhar para a praia, Chicão viu o maluco do Marival, com o uniforme encharcado, já correndo de volta pro ônibus. Subiu pela porta traseira, pulou a roleta, sentou-se no banco e, sob o olhar espantado dos mais de oitenta passageiros que lotavam o ônibus, gritou, tranquilo:
– Bora Chicão, agora pode tocar.
Fonte:
Ron Letta (Sammis Reachers). Rodorisos: histórias hilariantes
Ron Letta (Sammis Reachers). Rodorisos: histórias hilariantes
do dia-a-dia dos Rodoviários.
São Gonçalo: Ed. do Autor, 2021.
Livro enviado pelo autor.
São Gonçalo: Ed. do Autor, 2021.
Livro enviado pelo autor.
Eduardo Cerqueira (Poemas Avulsos)
Sumiram, por encanto, as pálidas estrelas.
A lua se escondeu entre as ondas do mar.
O pescador largou, içando as brancas velas,
grandes lenços que vão, muito longe, a acenar.
Os montes, na amplidão, quais negras sentinelas,
despiram, pouco a pouco, os encantos do luar.
No diáfano esplendor de inimitáveis telas,
a estrela da manhã começa a desmaiar.
Aves recruzam no alto, em álacre revoada.
Tudo canta e sorri, num mágico fulgor.
O sol brilha no Oriente, a fronte alevantada,
como um rei sem rival, feliz, dominador;
e a exsurgir do arrebol de esplêndida alvorada,
enche a terra de luz, num êxtase de amor.
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HOMO HOMINIS LUPUS
Tigres, leões, leopardos e panteras,
elefantes, pesados mastodontes,
ictiossauros, mamutes de outras eras,
pelas brenhas vagando e pelos montes;
os que viveram nas furnas e taperas;
corvos, revoando em turvos horizontes,
hienas, répteis terríveis, brutas feras,
monstros do mar, negros rinocerontes;
ursos bravos, bisões, touros ferozes,
lobos, chacais, em pelotões atrozes,
as selvas rebolcando em luta insana...
Todas as feras juntas deste mundo
são preferíveis ao horror profundo
da ingratidão e da maldade humana.
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O IPÊ
Árvore nativa dos campos e florestas do Brasil, cuja copa frondosa toda se cobre de flores de ouro, É o símbolo do Brasil no "Jardim da Paz" da cidade de La Plata, República Argentina.
Sobre a encosta do monte escarpado e sombrio,
onde o mato nativo esbraceja e descora
batido pelo sol, ergue-se, azul em fora,
lindo e frondoso Ipê, quase à beira do rio.
A linfa de cristal corre em leito vazio
e, sentindo-se pobre, envergonhada chora.
O Ipê, colmado de ouro, os espaços enflora,
dominando altaneiro esse sertão bravio.
À tarde vêm pousar os alados cantores
em sua copa erguida, encantada e tamanha
que de longe deslumbra em flavos esplendores,
E ele avulta, a atitude engalanada e estranha,
como a sugar da terra e a transformar em flores
o áureo veio, profundo, ignoto, da montanha.
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O UIRAPURU
Nas florestas imensas escondido,
bem alto, sobre as copas verdejantes,
donde não se ouve o mínimo estalido
das folhas secas dos oitis gigantes,
o pequeno cantor, despercebido,
em seus trilos agudos e vibrantes,
aprimora e traduz todo o sentido
com que desperta os corações amantes.
Assim o Uirapuru, álacre, canta.
des'que o sol da Amazônia se alevanta,
e o passaredo o imita na espessura.
Corre a lenda que o pássaro encantado
para quem o ouve é um símbolo sagrado,
o talismã do amor e da ventura.
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POETA
(Escrito aos 17 anos de idade)
Alma, feita de luz, para as trevas nascida
como os astros da noite e os faróis sobre os mares,
não mais sonhes, vagando ao palor dos luares,
alma feita de luz para as trevas da vida.
Tu, que foste à matéria e à ilusão sempre unida,
és senhora da terra e dominas os ares.
E, se podes galgar os cimos estelares,
por que vives assim, para a terra pendida?
Por que sangras assim tuas asas de neve,
nesse rastro de dor que teu voo descreve?
Por que trazes da noite esse aspecto tristonho?
E, no entanto, aí vais, entre o abismo e a ventura,
a arrastar, cruelmente, em eterna tortura,
o madeiro da vida ao calvário de um sonho.
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Eduardo Reis da Gama Cerqueira, advogado, jornalista e poeta. Nasceu em Cataguases,MG, em 1884 e faleceu em 1950, no Rio de Janeiro.
Filho de Eduardo Ernesto da Gama Cerqueira e Mathilã da Silva Reis Cerqueira. Formado em Ciências Jurídicas e Sociais pela Faculdade de Direito de Belo Horizonte, em 1907. Foi funcionário efetivo da Fazenda por concurso realizado na Delegacia Fiscal de Minas Gerais, em 1905. Em 1908, em concurso realizado no Tesouro Nacional, no Rio de Janeiro, obteve o 1. lugar. Em 1910 foi designado para exercer, em comissão, o cargo de Secretário do Ministro da Agricultura, com as funções de Chefe do Gabinete do Ministro. Exerceu vários cargos de responsabilidade: foi Delegado Fiscal do Tesouro, Conferente da Alfândega do Rio de Janeiro, e finalmente Oficial Administrativo do Tribunal de Contas. Fiel cumpridor de seus deveres, elogiado e querido por seus chefes e colegas, estimado por todos, Gama Cerqueira deixou um marco brilhante em sua trajetória de trabalho.
Desde os 17 anos, compôs e publicou versos, sonetos e artigos, colaborando em diversos jornais não só do Rio de Janeiro, como nos de São Paulo, Belo Horizonte, Juiz de Fora e outros. Foi principalmente colaborador incansável do Correio da Manhã e do Jornal do Brasil. Publicou o poema "Portugal" em 1923 e "Luz e Sombras" em 1947. Deixou prontos para o prelo "Vinte e Duas Estrelas", e "Terra da Promissão" (este composto de poemas e sonetos históricos, descritivos e patrióticos, de exaltação do Brasil); e "Livro íntimo", transbordante de emoções diversas.
Tendo-se casado em 1908, ficou viúvo de D. Carmelita Barcellos Cerqueira, em 1941. Seus filhos: Célia Cerqueira Cavalcanti, Edgard Barcellos Cerqueira, Maria José Barcellos Cerqueira, Wilson Barcellos da Gama Cerqueira e Luiz Gonzaga de Barcellos Cerqueira, que lhe herdaram a sensibilidade poética.
Filho de Eduardo Ernesto da Gama Cerqueira e Mathilã da Silva Reis Cerqueira. Formado em Ciências Jurídicas e Sociais pela Faculdade de Direito de Belo Horizonte, em 1907. Foi funcionário efetivo da Fazenda por concurso realizado na Delegacia Fiscal de Minas Gerais, em 1905. Em 1908, em concurso realizado no Tesouro Nacional, no Rio de Janeiro, obteve o 1. lugar. Em 1910 foi designado para exercer, em comissão, o cargo de Secretário do Ministro da Agricultura, com as funções de Chefe do Gabinete do Ministro. Exerceu vários cargos de responsabilidade: foi Delegado Fiscal do Tesouro, Conferente da Alfândega do Rio de Janeiro, e finalmente Oficial Administrativo do Tribunal de Contas. Fiel cumpridor de seus deveres, elogiado e querido por seus chefes e colegas, estimado por todos, Gama Cerqueira deixou um marco brilhante em sua trajetória de trabalho.
Desde os 17 anos, compôs e publicou versos, sonetos e artigos, colaborando em diversos jornais não só do Rio de Janeiro, como nos de São Paulo, Belo Horizonte, Juiz de Fora e outros. Foi principalmente colaborador incansável do Correio da Manhã e do Jornal do Brasil. Publicou o poema "Portugal" em 1923 e "Luz e Sombras" em 1947. Deixou prontos para o prelo "Vinte e Duas Estrelas", e "Terra da Promissão" (este composto de poemas e sonetos históricos, descritivos e patrióticos, de exaltação do Brasil); e "Livro íntimo", transbordante de emoções diversas.
Tendo-se casado em 1908, ficou viúvo de D. Carmelita Barcellos Cerqueira, em 1941. Seus filhos: Célia Cerqueira Cavalcanti, Edgard Barcellos Cerqueira, Maria José Barcellos Cerqueira, Wilson Barcellos da Gama Cerqueira e Luiz Gonzaga de Barcellos Cerqueira, que lhe herdaram a sensibilidade poética.
Fonte:
Aparício Fernandes (org.). Anuário de Poetas do Brasil – Volume 4. Rio de Janeiro: Folha Carioca, 1979.
Aparício Fernandes (org.). Anuário de Poetas do Brasil – Volume 4. Rio de Janeiro: Folha Carioca, 1979.
Nilto Maciel (Maneco, Futebol e Cerveja)
Para Everaldo Silveira, amigo de infância do falecido, desde menino Maneco queria ser goleiro. Aos domingos, após as missas, realizavam-se jogos na Praça da Matriz de Palma. Pois Maneco não nasceu em Fortaleza, como muitos supunham, mas na pequena Palma. O “campo” lhe parecia enorme. No entanto, talvez não passasse de cinquenta metros de comprimento. Apenas uma parte da praça. Os rapazes vestiam uniformes coloridos, calçavam chuteiras. Os goleiros se paramentavam de joelheiras e camisas de mangas compridas. Muita gente saía à rua para ver o espetáculo. O garoto achava tudo maravilhoso. Vem desse tempo sua paixão pelo futebol. Da noite para o dia, porém, os jogadores sumiram. Não havia mais jogos na praça. O prefeito ou o vigário devem ter proibido tais jogos diante da Prefeitura e da Matriz.
Maria do Socorro lembra detalhes da infância de Maneco, apesar de se terem conhecido quando jovens, em Fortaleza. O menino morou em três casas em Palma. Casas enormes, de tetos muito altos e chão de tijolo. Quando chovia ou o sol esquentava demais, jogava bola, com os irmãos, na sala ou nos quartos. Os chutes desajeitados levavam a bola para o forro de pano da sala. E nem adiantava cutucá-lo com vara. Nunca mais a veriam. A não ser quando algum pedreiro ou pintor fosse trabalhar, levasse escada e atendesse seus rogos. Ou quando o pai resolvesse trocar o forro. Mesmo assim, as bolas estariam endurecidas, mofadas, rasgadas.
A mãe tinha horror a bolas. Menos aquelas das cartilhas. Mesmo quando os filhos confundiam bola com bala. Então vinham castigos físicos ou de proibição. Três dias sem bola e sem bila. Ou três dias lendo bulas. Mas como viver sempre estudando? No quintal não havia lugar para jogos e brincadeiras. Somente árvores, plantas e animais domésticos. O gato caçava borboletas, a correr e saltar entre as bananeiras. As galinhas iam e vinham, a cacarejar, enquanto o galo passeava galante. Os porcos roncavam no meio da lama. As lagartas infestavam a horta.
Everaldo passa horas a falar do passado. Naquele tempo poucos garotos conheciam bolas de couro. Em compensação, todos tinham “bolas-de-meia” ou “bolas-de-pano”. A primeira denominação seria a do gênero; a segunda, a da espécie. De meia, porque o envoltório da bola era essa peça. Meia usada, furada, imprestável para o uso apropriado. O recheio podia ser de algodão, pano ou papel. Essas bolas não serviam para jogos em chão de terra. E menos ainda em dias de chuva. Os meninos jogavam nas calçadas. Quando não o jogo, os simples chutes de um lado para outro da rua. As paredes serviam de anteparo e, ao mesmo tempo, de linhas de gol. Às vezes dois garotos de cada lado. Um chute para cada “time”. Vencia quem fizesse primeiro determinado número de gols. Ao vencedor cabia, como “prêmio” (não seria “castigo”?), jogar, em seguida, com outro “time” ou jogador. Maneco se dedicava de corpo e alma ao futebol. Dedicou-se ao esporte como poucos. Apesar disso, há anos fora dos gramados e da mídia, desde a fratura de uma perna, poucas pessoas devem se lembrar do atacante.
Na calçada, o pequeno goleiro quase voava, em busca da bola-de-meia. Os outros garotos o elogiavam. E ele se enchia de amor-próprio. Sim, quando se tornasse rapaz, iria jogar no Fortaleza. Por muito tempo sonhou tornar-se goleiro profissional. Não conhecia ainda estádio. Não sabia o significado de um espetáculo esportivo. O sonho, no entanto, cedo se desfez, e de forma melancólica. Convidado a treinar num time de futebol-de-salão, engoliu numa tarde mais de sete gols. Um fracasso! Maneco não passou do primeiro treino. Chamaram-no de frangueiro, e nunca mais o convidaram a entrar na quadra. Não o convidaram, é certo, porém voltou muitas vezes a ele, para ver a seleção municipal ser derrotada por times de outras cidades. Nelson Silva desconhece o primeiro fracasso do amigo. No entanto, conheceu muito o atacante: “Nunca chegou a um time profissional. Jogava em times de bairros, principalmente do Benfica, das Damas, do Jardim América. Apesar disso, dominava a bola como poucos, driblava a torto e a direito, chutava com os dois pés, fazia gols de primeira”.
Lembra-se Everaldo daquele tempo como se hoje fosse. Às vezes ia à casa do amigo, para tirar dúvidas de português ou matemática. Porém, Maneco não estudava muito. Na hora do estudo, recortava fotos de jogadores e times dos jornais e das revistas e as colava num caderno velho. Passou a gostar de outras fotografias: atrizes de cinema, animais, carros, cidades. Adorava fotos de cidades grandes. Os arranha-céus o fascinavam. Passava horas a catar restos de revistas no lixo. Num terreno ao lado das salas de aula do colégio dos Salesianos. Deviam ter pertencido aos alunos internos.
Havia um “muro” a separar os alunos internos dos externos. Aqueles vinham de outras cidades, sobretudo de Fortaleza. De famílias ricas. Os da cidade, eram quase todos pobres, filhos de comerciantes, funcionários públicos. Nunca os dois lados se misturavam. Brincavam em pátios separados. Até na igreja, construção contígua ao colégio, a separação se manifestava. Os bancos destinados aos internos se situavam na parte mais próxima do altar. Apesar disso, por algum tempo os alunos externos foram convidados a participar das brincadeiras e jogos de fim-de-semana no colégio. Entravam por um portão pequeno, que ia dar numa escolinha para crianças carentes, moradoras da periferia. Havia muitas mangueiras e o rio corria bem próximo a uma cerca. Os internos jogavam num campo grande, com traves, rede, uniformes, chuteiras, bola de couro. Os da cidade ficavam ao largo, chutando uma bolinha ou outra, junto aos meninos mais pobres. Para Maneco, a bola parecia excessivamente pesada. Nunca havia chutado uma bola de couro. Os pés só conheciam as bolinhas de meia. O capim molhado e alto feria os dedos.
Todo garoto de Palma jogava bola. E torcia por um time de Fortaleza. Essa torcida se manifestava também no jogo de botões. Futebol de botões. Cada menino possuía dois ou mais times. Os de Maneco chamavam-se Calouros do Ar e Gentilândia. Os irmãos se dividiam entre Ceará, América, Fortaleza, Ferroviário e Usina Ceará. A viúva do craque, Maria do Socorro Pereira, afirma ter ele vestido a camisa do Ferroviário em 1963, não sendo certo que tenha jogado no campeonato estadual. Não importa se vestiu ou não vestiu. Pois os irmãos de Maneco também não se tornaram jogadores profissionais. Quando os times de um deviam se enfrentar, convocavam um dos irmãos para manejar os botões da equipe secundária. Os campeonatos duravam poucos dias. Aconteciam diversos jogos por dia. A mãe gritava: “Vão tomar banho”; “Venham almoçar”. Os garotos perdiam a noção do tempo, entretidos com os botões, quase todos de paletó. De onde vinham, como os adquiriam? Talvez nos armarinhos. Raspavam as bordas a gilete. E cada botão recebia um nome de jogador. Maneco sabia de cor os nomes de todos eles. Servia de campo uma mala de madeira, antiga, de mais de meio metro de altura. E a bola? Ah, a bola não rolava, porque nada tinha de redonda. Deslizava, atingida pelo botão. Ou voava para o gol, levantada pelo toque sutil ou violento do “jogador”. A bola parecia uma miniatura de panela – uma tampinha de creme dental. A meta, a baliza, o gol, a trave media cerca de dez centímetros de largura, cinco ou seis de altura. Feita de madeira, trazia ao fundo um pedaço de véu ou tecido mais resistente, como se fosse a rede. O goleiro equivalia a uma caixa de fósforos, recheada de pedras.
Desde Palma, Maneco acompanhava transmissões de jogos pelo rádio. Ao se mudar para a capital, não perdeu o hábito. Parava diante das lojas, para ouvir as locuções radiofônicas de jogos, quando voltava para casa, à noite, vindo do Liceu. Caminhava até o ponto do ônibus de Joaquim Távora. Às vezes ia e voltava a pé, com os dois irmãos. Quando perdiam o horário do ônibus ou quando os estudantes saíam às ruas em protestos. Arrancavam os paralelepípedos das ruas Liberato Barroso e Guilherme Rocha, para impedir a circulação dos veículos. Com medo, os motoristas recolhiam os ônibus às garagens. Ou por ordem dos patrões. Quase ninguém nas ruas. As luzes dos postes mal iluminavam as vias públicas. Cachorros ladravam.
Em Monte Castelo, onde a família de Maneco morou pela primeira vez em Fortaleza, havia sempre quermesses, festas populares, religiosas ou simplesmente um alto-falante todas as noites a irradiar canções em voga. Nelson Gonçalves, com “A volta do boêmio”, não parava de cantar.
Jonas Craveiro chora quando lembra do dia da apresentação de Maneco ao Fortaleza, por indicação de um veterano do time. Infelizmente não foi aproveitado, motivo de desgosto para o craque. “Chegou a se embriagar durante vários dias, tão decepcionado ficou”.
Maneco foi sepultado no Cemitério Parque da Paz. Ao velório compareceram apenas os parentes mais próximos e dois ou três amigos e vizinhos.
Fonte:
Nilto Maciel. A Leste da Morte. Porto Alegre: Bestiário, 2006.
Livro enviado pelo autor.
Nilto Maciel. A Leste da Morte. Porto Alegre: Bestiário, 2006.
Livro enviado pelo autor.
segunda-feira, 21 de junho de 2021
Contos e Lendas do Mundo (O Morcego)
Mas as coisas nem sempre foram assim: quando a luz e a sombra começaram a andar, ele era como o conhecemos agora e se chamava biguidibela: biguidi, mariposa; e bela, carne... Mariposa em carne, isto é, mariposa pelada. O morcego, era, então, a mais feia e desventurada de todas as criaturas.
Até que um dia não aguentando mais o frio, subiu ao céu e disse a Deus:
- Senhor, estou morrendo de frio, preciso de umas penas.
E como Deus, embora nunca pare de trabalhar, jamais volta a pôr as mãos em tarefas já cumpridas, não tinha nenhuma pena para lhe dar. Assim, disse-lhe que voltasse à Terra e suplicasse em seu nome uma pena a cada uma das aves existentes. Porque Deus sempre dá mais do que se lhe pede.
De volta à Terra, o morcego recorreu aos pássaros de plumagem mais vistosa: a pena verde do pescoço do papagaio, a azul da pomba azul, a branca da pomba branca, a furta-cor do colibri.
Assim, de todas as aves o morcego ganhou uma pena e tornou-se a mais linda das aves.
Orgulhoso, voava ao romper da manhã, e as outras aves, refreando o voo, paravam para admirá-lo. Havia sobre a Terra uma emoção nova, provocada pela beleza dessa nova criatura. Ao cair da tarde, voando com o vento do poente, coloria o horizonte.
Certa vez vindo do outro lado das nuvens, criou o arco-íris, como um eco de seu voo.
Sentado nos ramos das árvores, abria e fechava as asas, sacudindo-as num tremor que alegrava o ar. Todas as outras aves começaram a ter inveja dele, e o ódio tornou-se unânime, como unânime havia sido um dia a admiração.
Então um outro dia, subiu ao céu uma revoada de pássaros, com o colibri à frente. Deus ouviu sua queixa. O morcego fazia pouco deles; além disso, com uma pena a menos, sofriam com o frio. E eles mesmos, de volta, trouxeram uma mensagem dizendo que o morcego deveria comparecer ao céu.
Quando ele se apresentou, Deus o fez repetir os gestos que tanto haviam ofendido seus companheiros. E, ao sacudir as asas, ficou como antes, sem penas. Diz-se que durante um dia inteiro choveram penas do céu.
Desde então, o morcego só voa ao entardecer, em rápidos giros, caçando penas imaginárias. E não para nunca, para que ninguém possa ver sua feiúra.
Fonte:
Universo das Fábulas
Universo das Fábulas
Baú de Trovas XXXII
Coração feito de pedra
não nos pode dar amor,
é deserto onde não medra
a beleza de uma flor!
AGENOR DE OLIVEIRA FREITAS
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Só se acaba uma amizade
ou termina um grande amor
quando não fica a saudade
engaiolando uma dor.
ALAÔR E. SCISÍNI0
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Da vida revendo a história,
nas horas do outono, em calma,
pecados de amor são glória,
para enlevo de nossa alma!
ALMEIDA COUSIN
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O cinamomo floresce
em frente do teu postigo.
— Cada flor murcha que desce
morre de sonhar contigo...
ALPHONSUS DE GUIMARAENS
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Vou rimando, com fervor,
duas frases, na verdade:
meu coração diz — amor,
e minha alma diz — saudade.
ALVAYR BRAGA ESTEVES
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Toda mãe que o filho embala
tem no olhar estranho brilho,
pois é o seu amor que fala
nos versos que canta ao filho.
ANA AMÉLIA CARNEIRO DE MENDONÇA
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Ah, meu amor, quando fores,
me escreve lá do caminho,
porque saudades são dores
que matam devagarinho...
ANA RODRIGUES
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Amor! Não podem dizer
os versos mais inspirados
o que dizem a tremer
nossos dedos enlaçados.
ANA ROLÃO PRETO MARTINS ABANO
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Estreias da minha angústia,
dizei-me, por caridade,
como pode amor tão breve
deixar tão longa saudade!
ANDERSON BRAGA HORTA
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Cai a chuva na calçada,
eu olho sem emoção...
— Ela não leva a saudade
que trago no coração.
ANGELA MARIA DE ALMEIDA OLIVEIRA
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Longe de ti, quantas vezes
me acabrunho em desenganos!
Meus dias parecem meses
e os meses parecem anos!
ANTÔNIO JUSTA
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Antes de ver-te, eu vivia
bem pobre de inspiração.
Mas agora és a poesia
vivendo em meu coração!
ANTÔNIO WEINDLER
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Não peças que não te aguarde!
É o próprio amor que me diz:
nesta vida nunca é tarde
para a gente ser feliz...
APARÍCIO FERNANDES
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Eu busco a felicidade
unicamente porque
quero, com toda humildade,
da-la inteirinha a você!
ARIVALDO F. DE CARVALHO
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Minha alma trêfega e louca
adora as coisas mimosas.
— Por causa de tua boca
aprendi a amar as rosas.
ARNALDO DAMASCENO VIEIRA
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Quem disse que águas passadas
nunca mais movem moinhos?
Tenho antigas namoradas
vagando nos meus caminhos...
ARNALDO SERAPIÃO
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Sobre a brancura da neve
escrevi teu nome lindo,
para que um dia, de leve,
para o céu fosse subindo...
ARTHUR NUNES DA SILVA
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De uma beleza radiosa,
perfeitos, teus lábios são
duas pétalas de rosa
nos moldes de um coração.
ARY SIMÕES COELHO
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Minha casa tem fachada
bonita, e um jardim no centro.
Mas nela o que mais agrada
é a morena que tem dentro,
ATHAYR CAGNIN
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Eu amo as minhas lembranças,
minhas saudades e dores,
assim como amo as crianças,
os passarinhos e as flores.
AUTA DE SOUZA
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Saudade — sino que plange
na catedral do meu peito,
chorando a morte de um sonho
que tão cedo foi desfeito!
B. BARBOSA
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Já viste o que faz o orvalho
à noite, no campo-santo?
Chega às cruzes como orvalho,
cai das cruzes como pranto!
BENEDITO CUNHA MELO
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Debruçado na janela,
eu procuro a imagem tua.
Mas não a vejo e, sem ela,
como é triste a minha rua!
BRUNO A. GONÇALVES
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A vida na solidão
é também felicidade,
quando o amor no coração
se transfigura em saudade.
DURVAL LÔBO
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Muitas vezes, embebido
em cismas, tenho sonhado
que a vida é um sonho comprido
que a gente sonha acordado!
FERREIRA GULLAR
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Meu jardim ganha uma flor
de tons suaves, brejeiros,
quando você, meu amor,
penetra nos seus canteiros.
JADIR VILELA DE SOUZA
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Busco ver-te em toda parte,
graciosa moreninha...
Se nasci para adorar-te,
nasceste para ser minha.
JOÃO ESTÊVÃO
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Talvez que o Tempo me faça
esquecer tão grande amor...
- quanto mais a Vida passa,
mais aumenta a minha dor!...
VIRGÍLIO DOMINGUES FILHO
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Na tarde em que tu não vens,
eu fico triste e suponho
que o amor que tu não tens
há de ser sempre o meu sonho!
ZULMIRO VIEIRA
Fonte:
Aparício Fernandes. A Trova no Brasil: história e antologia. São Cristovão/RJ: Artenova, 1972.
Aparício Fernandes. A Trova no Brasil: história e antologia. São Cristovão/RJ: Artenova, 1972.
Aparecido Raimundo de Souza (Coriscando) 20: Foi tudo culpa da pia
Ele mesmo, o José Cardoso. Entre espantado e boquiaberto (ou mais boquiaberto e desesperado, pelo fato de ter me visto), lhe perguntei, de chofre, o que havia acontecido. Meio estonteado e titubeante, mais para lá do que para cá, o coitado explicou com a voz meio rouca.
— Foi a pia. Se estou aqui, agora, neste estado lastimável que você está presenciando, agradeço à ela. Unicamente à ela...
— A pia? Mas que pia?
— Pelo amor de Deus, Barbosinha. Você não sabe o que é uma pia?
— Claro que sei o que é uma pia. Mas que relação pode haver entre uma pia e este seu estado deplorável?
— Vou tentar explicar. Como sempre faço, depois do serviço, passei na birosca do Aleijadinho. Tomei umas geladinhas com alguns amigos de copo para calibrar o organismo debilitado. Depois de algumas boas rodadas, acabei de chegar no ‘lar, doce lar’. Entrei direto para o banho, jantei, vi um pouco de novela na televisão e, então, segui para um quartinho que tenho nos fundos.
— Não entendi. Quartinho nos fundos?
— Precisamente. Não sei se você sabe, faz tempo que não nos vemos, mas eu construí um espaço nos fundos lá de casa. Na verdade, fiz uma puxadinha para a Narcisa, minha filha que vai casar até o final deste ano. Lembra da Narcisa? Você foi convidado por ela para ser padrinho...
— Cardoso, esquece o resto. Quero saber, neste momento, da história da pia. Não enrola e conta logo...
— Calma, homem, eu chego lá. Como estava dizendo, me dirigi para o quartinho. Sempre que resolvo ‘embriagar’ a alma, para compor alguma coisa nova, me tranco nesse aposento e ‘meto bronca’.
José Cardoso aparentando um certo cansaço, tomou fôlego e prosseguiu.
— Bebi até o copo fazer bico e a garrafa pedir arrego. Minha mulher, a Rita, que você conhece melhor que eu, não aprova a ideia. Aliás, ela nunca aprovou. Odeia quando bebo alguma coisa. Acredito até pretendia ‘tirar uma’ e eu não estava muito disposto a chacoalhar os ossos. Conclusão: a filha da mãe da minha querida esposa me pegou de porrada e a coisa acabou neste quadro que o companheiro está vendo com os próprios olhos.
— Mas espera lá! Você não falou que não foi a Ritinha?
— De fato. Não foi!
— Então, José Cardoso?
— As ‘cacetadas’ que a Ritinha me deu, você sabe, não fizeram nem cosquinha. De mais a mais, tapinhas de amor, não doem. Me ajudam até pensar numa poesia e numa música mais romântica. A culpa, realmente, foi da pia.
— Está bem, quero um relatório detalhado. Sou todo ouvidos...
— Vou procurar ser o mais claro possível. Na verdade, tenho sempre em casa, doze garrafas de aguardente da ‘boa’. Gosto deste número, o doze. Me dá sorte. Inclusive foi a minha primeira música gravada pelo saudoso Orlando Dias...
Voltou a renovar o fôlego e seguiu com seu relato.
— Acontece que a Ritinha bateu na porta do quartinho e me chamou para ir deitar. Iniciamos uma pequena discussão. Entre tapas e beijos, ela resolveu medir as forças e avançou, resoluta para cima de mim, de cabo de vassoura e me obrigou a jogar as garrafas fora. Imagine...
— Você não obedeceu, não é mesmo?
— Nem poderia, Barbosinha. Como já estava grogue, ou para lá de Bagdá, entrei em ação. Peguei a primeira garrafa, bebi mais um copo e joguei o resto na pia...
— Na pia?
— Sim, na pia. Em seguida, peguei a segunda garrafa, bebi outro copo e joguei, também, o que havia sobrado dela, na pia. Parti para a terceira garrafa e aí fiz o seguinte: mandei para dentro o resto da água que os passarinhos não bebem e joguei o copo na pia. Com toda força. Voou caco de vidro para tudo quanto é lado. Com a quarta garrafa, não foi diferente. Bebi na pia e joguei o resto no copo...
— Como é que é...?
— Você já vai entender: calma ai. Na quinta garrafa, eu me armei de uma tigelinha cheia de tira-gosto, joguei a tampa da tigelinha nos cornos da Ritinha, abri a quinta garrafa nos dentes e ingeri, de um só gole, toda a bagaceira. Depois passei a mão na sexta garrafa, corri para a pia, bebi seu conteúdo sem ao menos contar até cem. Na sequência, para não perder o pique, joguei o copo no resto. Na sétima, meu camarada, a bagunça se fez hilária. Peguei no resto, enfiei o dedo nos olhos da nossa empregada que veio correndo quando se apercebeu do bafafá comendo solto e, antes dela me xingar todinho, bebi a pia...
— Bebeu... bebeu a pia?
— Na seguinte, nem lhe conto. Que loucura! Passei a mão no copo, arranquei a pia do lugar e a arremessei, com tudo, contra a nona garrafa. O troço caiu no chão e explodiu como uma bomba dessas caseiras. Pense numa bomba caseira fazendo um estardalhaço dos infernos. Por derradeiro, joguei a décima garrafa no copo, por azar tropecei na décima primeira e, cego de raiva, fora de mim, me atirei, sem mais demora ou delongas, literalmente (enquanto segurava a décima segunda garrafa debaixo do sovaco), de cabeça, na pia.
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