sábado, 6 de janeiro de 2024
Mensagem na Garrafa – 73 –
Sorocaba/SP
TROCADOS
Esqueça de me perguntar se ainda há amor em mim!
Não é justo depois de tanto tempo você forçar os meus olhos a te verem aqui! Sentado na chuva esperando meu SIM!
Não, Não, repito Não, o meu amor já chegou ao limite e você nem notou, aliás, nada nunca notou.
Quantas vezes você se perguntou como eu estava nestes últimos 3 anos?
Como eu estaria depois daquele maldito dia?
Como estariam minhas feridas que por anos lambi na escuridão do meu quarto, rindo da minha ignorância, afinal eu me enganei e deixei que você me enganasse.
Não tenho mágoas, nem isto você merece!
Ainda não tenho rumo, mas NUNCA, NUNCA mais permitirei que os meus pés confusos, mas hoje sóbrios, caminhem em ruas onde eu possa encontrar os teus dedos finos e longos, mas encardidos de desamor.
Vá, tome seu rumo, nunca houve um abrigo para mim no teu peito, e hoje eu me recuso a te dar o meu.
Tenho hoje um farol, não igual ao teu, por que este sim me ilumina.
Não, Não, nunca te troquei, não me chame de infiel.
Apenas não houve amor, houve dependência, como uma droga que só vicia, mas no meu caso foi imoral e com o tempo descobri que foi fatal.
Fatal para as mais puras raízes da minha alma, da minha história, mas como diz aquela música, "Valeu, valeu, valeu demais".
Me levantei em meio ao pó sob os aplausos da minha dor.
Foi a minha vez de caminhar e não olhar pra trás.
Jurei, jurei para mim e para o meu espírito que nunca mais OLHARIA PRA TRÁS.
E não seria nesta madrugada tão triste em que vejo seu corpo magro e maltratado pelo tempo que falharia com a minha promessa, nem comigo.
Aceite estes trocados, aceite minhas migalhas, isto eu posso te dar, afinal foi isto que recebi de ti, e embarque no próximo trem.
Isto não é um conselho por que nem eu mesma aceito isto de ninguém, mas volte para sua terra, talvez exista alguém ainda lá ansiando a tua volta.
Eu repito, não estava lhe esperando.
Vá, junte seus trapos e embarque, a minha vida continua e tenho a impressão que cheguei atrasada para a festa.
Um dia lhe mandarei flores, não como um sinal de homenagem, mas de luto, como sinal da minha morte, na tua vida.
"O amor é claro, mas também sombrio, a escolha é sua"
Aparecido Raimundo de Souza (Habilidades de camuflagem)
LOLITA DA CUCA FRESCA entra na loja exatamente no intervalo do seu almoço. Tinha uma hora para engolir a marmita e voltar às pressas para o serviço. Trabalhava na faxina de uma empresa de telefonia e o serviço não poderia, de forma alguma, lerdear. Por seu turno, não se arrimavam, em seus planos, perder tempo. A duração dele, em seu relógio, se fazia preciosa e austera. Com esse pensamento deixou o almoço para depois e saiu em busca do que demandava levar à termo. Naquele dia, impreterivelmente apertado, e em face da rapidez estonteante com a qual os ponteiros fustigavam os segundos (deixando os à beira de um ataque inesperado), a qualquer momento a coisa toda poderia se degringolar, e, o pior de tudo, se fazer fatal.
A hora de mandar a “boia” para o vazio da barriga se consubstanciava no único espaço que lhe permitia dar um giro em busca do pretendido. Como trabalhava próximo à várias lojas de comércio, concluiu, se fosse à passos ligeiros, voltaria em tempo, não de engolir o almoço. Simplesmente para comprar o que carecia dar de recordação para uma pessoinha muito especial em sua vida. Com essa fixação borbulhando o seu afogadilho, submergiu as batidas do coração em várias lojas. Todas, por azar, superlotadas. Na que lhe pareceu ser a mais cômoda e com poucos personagens em ebulição, se dirigiu à área masculina a varejar uma prenda que encantasse a quem homenagearia.
Escolheu uma camisa elegante e dentro do orçamento que saldaria sem atropelos. O “mimo” se destinava a seu pai, que completaria noventa e cinco anos. O longevo, apesar da idade, se fazia esperto. Todos finais de semana passava a mão na sua esposa e a levava para um clube próximo de onde moravam. Ali bebiam refrigerantes, comiam algumas besteiras, dançavam até não aguentarem mais, e, em seguida, retornavam para o aconchego do lar. Dona Palmira, sua mãe, como nos anos anteriores, anunciou que faria uma festinha surpresa para seu companheiro de quase setenta anos.
Lolita da Cuca Fresca jamais chegaria de mãos abanando, tendo em conta que apesar de pobre e humilde, seu pai sempre se fizera benemerente e magnânimo. Construíra casas espaçosas nos fundos do quintal imenso, onde, aliás, mais dois irmãos com suas respetivas famílias, dividiam o espaço, cada um no seu próprio quadrado, obviamente, agrupados ao lado dos autores de suas existências. Presente comprado, Lolita da Cuca Fresca se encalçou em busca de uma caixa que fosse rápida. Havia um público proceloso entrelaçado em filas quilométricas. Foi aí que deu de sorte com uma pequena. Nela, três pessoas. Olhou para o relógio de pulso. Daria tempo, se a coisa fluísse ligeira.
Correu e embicou na traseira de um rapazola vestido com uma camisa do Flamengo. Na frente dele, uma moça toda de preto. À boca do guichê, um distinto de costas lembrava Jason Statham (ator e lutador de artes marciais). A funcionária, naquele momento, se fazia estressada com um monte de papéis nas mãos (possivelmente carnês). Apesar disso, manejava tudo com destreza. Contudo, um fato estranho ocorria sem explicação. O sujeito que encabeçava a “bola da vez,” ou seja, o assemelhado ao “infiltrado Jason,” não saia do lugar. Igualmente a moça toda de preto e o sujeito com a camisa do seu time predileto. Lolita da Cuca Fresca resmungou com seus botões: “Essa lesma do recebimento, deveria ser rápida, parece uma tartaruga empacada.”
Cinco minutos quase, e nada de deslanche. “Meu Deus! Preciso voltar.” Ao seu cangote, uma senhora com uma menina de uns treze anos, ambas grudadas em seus respectivos celulares, espreitavam pela chegada da vez. E o tempo se esvaia. Nas outras caixas, modo igual, se aglomeravam mais pagantes. A demanda, entretanto, fluía. Golfava sem delongas. Lolita da Cuca Fresca, ao contrário, se remexia presa a um incômodo cada vez mais enervante. Dez minutos e nada. A sua carreira de seres viventes, parecia morta. Mais dez minutos e teria que abandonar o presente e correr para o trabalho. A senhora, atrás dela, indignada, deu sinais de vida. Grunhiu: “Final de ano, natal e virada de 2024 às portas, gente saindo pelo ladrão, um monte de caixas, e as esperas não evoluem.”
Lolita da Cuca Fresca sorriu para a criatura e informou: “Estou em horário de serviço e tudo indica, não serei recepcionada. Esperarei mais cinco minutos... se a droga continuar desse jeito, engasgada, vou me embora sem o que vim fazer aqui.” Os cinco minutos voaram e nada. Nesse instante, um segurança se aproximou. Risadinha marota no rosto cheio de espinhas. Antes que falasse alguma coisa, Lolita da Cuca Fresca tomou a dianteira e reclamou:
— Moço, estou em horário de almoço. Vim comprar um presente para meu pai. Entrei nessa espelunca e a droga da molengona do caixa parece não ter pressa...
Ajuntando as palavras, se desfigurou numa feição de poucos amigos e continuou:
— Vou ter que ir embora sem levar o que adquiri para dar a meu velho. Essa senhora aqui, como pode perceber, se faz deveras aperreada...
O segurança se abriu numa fala que lembrava o som de uma taquara rachada:
— Senhorita, pelo que presumo, acredito não tenha prestado a devida atenção.
Lolita da Cuca Fresca, o rosto ainda mais enfurecido, se abrasou:
— No que não “prestei a devida atenção,” cavalheiro?
— No rapaz a sua frente.
— Reparei sim. O que tem ele?
Refez a indagação à senhora com a adolescente no celular. A mulher olhou longamente para o rapaz e concluiu:
— Um espécime normal... meio paradão, mas hoje em dia...
O segurança, em resposta, e rindo de ambas as compradoras, mandou bala:
— Senhoras, o rapaz vestido com a camisa do Flamengo... e os demais...
A senhora desviou os olhos do celular e se adiantou:
— Fala logo, moço. O que está acontecendo com o flamenguista? Acaso se prostrou arrependido? Quer mudar de time?
Lolita da Cuca Fresca engrossou o papo. Observou, braba:
— A engraçadinha do caixa, Deus que me perdoe, parece não ter mais ninguém para atender...
O segurança, sem deixar de manter a fuça debochada:
— Essas “pessoas,” não são “pessoas,” sé é que me entendem, caríssimas senhoras...
As duas cercam o segurança e indagam a uma só voz:
— O que o senhor quer nos dizer com essa conversa de que os que estão a nossa frente “não são pessoas”?
O Segurança insiste fazendo charme numa repetição odiosa:
— Essas “pessoas” como mencionei, não são “pessoas,” Olhem com atenção...
O fardado se afasta alguns passos e, aos gargalhos estridentes, como se fosse um retardado, obstina:
— Por favor, olhem com atenção. Só peço isso: botem reparo com atenção...
— Diabos, moço. Estamos fazendo isso... fala, por Deus. O que esses três aqui na nossa aba são?
O subalterno desfere a pancada final. Se retira, precipitado, chacoteando esgoelado:
— Manequins.
Fonte> Texto enviado pelo autor
Caldeirão Poético LXXV
Luiz Pistarini
Resende/RJ, 1877 – 1918
À MINHA MÃE
Morta sublime! Ó minha Santa Morta!
Há quanto tempo já que te pranteio!
Que o teu carinho me não mais conforta,
nem mais me abrigas no teu casto seio!
Ah! lembro-me ainda bem! segundo creio,
pequenino, eu brincava ao pé da porta;
e, ao ver-te no caixão de flores cheio,
mãe! nem sonhava que estivesses morta!
Mas um dia passou... um mês... um ano...
e dois... e três... e mais... e, ó desengano!
nunca mais me beijou teu lábio amigo!
Não te vi nunca mais! E, na orfandade,
clamo, agora, nas trevas, com saudade:
— Mãe! por que foi que não morri contigo?...
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Mariná Valentim de Moraes Sarmento
Santa Maria Madalena/RJ, 1908 – 2003
IMPOSSÍVEL
Passaste como passa uma aventura,
ficaste como fica uma saudade;
irás como quem busca a eternidade,
guardei-te como sonho de ternura!
E que dizer do quanto de doçura
deixaste em mim com tal sinceridade?!
E que dizer de ti, se é só verdade
o quanto que me deste de candura?
Não te perdi, porque tu não viveste
o mundo de ilusão, que em mim prendeste,
e perderia se jamais guardasse
o que jamais de ti esqueceria;
e assim passando, nunca chega o dia,
que te esquecendo, teu amor voltasse!
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Nabor Fernandes
Valença/RJ, 1910 – ?
RECORDAÇÃO DA INFÂNCIA
Saí pela manhã... O sol se erguia
no píncaro do monte descalvado:
a brisa matutina sacudia
levemente o capim do verde prado.
Parei junto a uma casa: parecia
do tempo de menino descuidado,
ouvindo a juriti que desferia
seu canto doloroso e compassado.
Não posso definir o sentimento
que da alma se apossou, nesse momento!
Vi minha mãe, lembrei de seus carinhos,
vi meus irmãos, a casa, a relva, o monte,
o mesmo sol se erguendo no horizonte,
cantando no arvoredo os passarinhos!
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Othon Costa
Rio de Janeiro/RJ, 1905 – ?
SE O RETRATO FALASSE...
Talvez, já não te lembres, mas um dia
eu te encontrei beijando ardentemente
aquele meu retrato, confidente
dos teus raros momentos de alegria.
Comovido, vaidoso, compreendia,
nesse episódio simples e inocente,
que por certo eu vivia assim presente
no retratinho meu que te seguia.
Então, aproximei-me e, em galanteio,
disse, enquanto o retrato no teu seio
escondias, sorrindo jovial:
— Se esse retrato, meu amor, falasse,
ainda há pouco talvez te aconselhasse
a beijar neste instante o original...
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Pedro de Alcântara Worms
Rio de Janeiro/RJ, ? – ?
ALMOÇO DE NOIVADO...
"Bom partido", daí dona Consuelo
dar banquete ao noivado de Tereza,
usando essa conversa já modelo:
— ... “a noivinha é quem fez a sobremesa...”
E que celebração!... Quanto desvelo!...
Foi tudo do melhor e com largueza,
não houve um só senão... um atropelo,
até aquele instante — que beleza!...
A hora do brinde, o noivo, empanturrado,
elogia, gentil, o lauto almoço:
— ... "mas eu nunca comi com tal agrado,
mesa assim nunca vi!...” E, num endosso,
diz o filho caçula ao convidado:
— ... "nós também nunca viu, assim, seu moço!...”
Fonte> Vasco de Castro Lima. O mundo maravilhoso do soneto. 1987.
Benedita Azevedo (A Seresta)
Uma senhora comanda o show. Cada convidado pode cantar até duas músicas. Uns tocam, outros cantam e alguns dançam. Percebe-se que todos estão ali em busca de compartilhar seus dotes e dar importância às suas vidas. Parece que todos se conhecem.
O salão amplo, com mesas nas laterais, deixa toda a extensão central para os dançarinos. Ao lado esquerdo de quem entra, há o bar de onde servem bebidas e algumas iguarias, para tira-gosto, dando ao proprietário o lucro necessário, já que não são cobradas, entrada nem consumação.
Os seresteiros cantam suas músicas como se vivessem à época que foram lançadas, nos anos 50, 60 ou mais antigas. Poucos arriscam um repertório mais atualizado. Quando alguém canta um samba, a pista de dança enche. Alguns casais, e as mulheres na falta de um parceiro, dançam sozinhas ou com outras, extravasando sua solidão. Mas, parecem felizes.
A dirigente com sua lista chama os cantores, elogiando os dotes de cada um. Alguns cavalheiros vão alternando de par e dançam com várias senhoras. Assim o baile que começou às 22 horas vai se estendendo...
Logo após a meia noite, entra um grupo com um grande bolo, cantando parabéns. Colocam sobre uma mesa onde está uma das cantoras. Todos se aproximam e engrossam o coro. A senhora apaga as 78 velinhas e é abraçada por todos. A nora explica, que, a aniversariante fizera questão, de festejar seu aniversário, ao lado de seus amigos de seresta. O bolo foi distribuído para todos os presentes.
Antes do final, as pessoas começaram a se despedir. Então fiquei imaginando aquelas senhoras chegando sozinhas a casa, de madrugada, sem ninguém para contar o que aconteceu, durante a festa ou depois dela. Dormem e acordam sozinhas. Quantas terão Filhos, netos, sobrinhos, afilhados para lhes dar atenção e carinho?
Fonte> https://www.recantodasletras.com.br/cronicas/1512910. agosto de 2008.
Hinos de Cidades Brasileiras (Curitiba/PR)
I
Cidade linda e amorosa
da terra de Guairacá.
Jardim luz, cheio de rosa
Capital do Paraná.
Pela ridente paisagem
Pela riqueza que encerra,
Curitiba tem a imagem
Dum paraíso na terra.
II
Viver nela é um privilégio
Que goza quem n’ela está.
Jardim luz, cheio de rosa.
Capital do Paraná.
Pérola deste planalto
Toda faceira e bonita.
Na riqueza e na opulência
Vive, resplande, palpita
III
Subindo pela colina
Altiva sempre será.
Jardim luz cheio de rosa
Coração do Paraná.
Salve! cidade querida
Glória de heróis fundadores.
Curitiba, linda joia
Feita de luz e de flores.
O nosso português de cada dia ("Falamos desde Paris")
Por falar em "ao vivo", você já notou que no canto da "telinha" sempre aparece a palavra "vivo"? As desculpas são várias. A mais comum é o velho problema do espaço ("ao vivo" não cabe no canto da tela). Mas nada me tira da cabeça que isso é resultado do advento das antenas parabólicas e da TV a cabo.
Com a chegada da CNN - americana em cuja imagem, se vê a palavra live, as emissoras brasileiras acharam que, se a expressão inglesa tem apenas uma palavra, a portuguesa pode muito bem ter também uma palavra só. É bom ser justo e dizer que a TV Cultura, que também usava o bendito "vivo" — fato vergonhoso para uma emissora educativa —, corrigiu o problema, a partir de sugestão que fiz à então diretora de programação, Beth Carmona, que imediatamente ordenou o emprego da forma correta.
Assim como se diz que se faz algo "aos poucos", "aos trancos e barrancos", "às pressas", "às vezes", só se pode dizer que se transmite algo "ao vivo". Em português, as expressões adverbiais costumam ser introduzidas por preposição {ao = a + o; à = a + a).
Mas a pérola de hoje é um caso de espanholismo. Trata-se do bendito "desde". É comum locutores esportivos abrirem a transmissão com algo como "Falamos desde Paris", "Transmitimos desde o autódromo de Monza". Para falar desde Paris, o locutor, que, quando diz isso, não está em Paris, precisa ter superpulmões para começar a falar em Paris e, depois de sabe Deus quantos quilômetros, continuar matraqueando,
Em espanhol, desde pode indicar procedência, origem. Em português, não. A preposição cabível é "de": "Falamos de Paris", "Transmitimos do autódromo de Monza". Alguém pode dizer que a frase "Falamos de Paris" é ambígua. Paris pode ser o lugar em que se está ou o assunto. O contexto certamente desfaria a ambiguidade.
Uma fábrica de telefones celulares está fazendo uma propaganda, cujo texto diz: "O mundo inteiro só fala nele". Talvez tenha havido a intenção de criar a ambiguidade, Como se pode falar de algo ou em algo, um dos sentidos da frase é que o telefone é o único assunto das pessoas. Mas o outro sentido pretendido esbarra num problema de regência: as gramáticas dizem que se fala ao telefone, e não no telefone. Para a gramática normativa, a frase tem apenas um sentido. É isso.
Fonte> Pasquale Cipro Neto. Inculta & Bela. SP: Publifolha, 1999.
sexta-feira, 5 de janeiro de 2024
Mensagem na Garrafa – 72 –
Recife/PE, 1886 – 1968, Rio de Janeiro/RJ
A DAMA BRANCA
A Dama Branca que eu encontrei,
Faz tantos anos,
Na minha vida sem lei nem rei,
Sorriu-me em todos os desenganos.
Era sorriso de compaixão?
Era sorriso de zombaria?
Não era mofa nem dó. Senão,
Só nas tristezas me sorriria.
E a Dama Branca sorriu também
A cada júbilo interior.
Sorria querendo bem.
E todavia não era amor.
Era desejo? – Credo! de tísicos?
Por história… quem sabe lá?…
A Dama tinha caprichos físicos:
Era uma estranha vulgívaga*.
Ela era o gênio da corrupção.
Tábua de vícios adulterinos.
Tivera amantes: uma porção.
Até mulheres. Até meninos.
Ao pobre amante que lhe queria,
Se lhe furtava sarcástica.
Com uns perjura, com outros fria,
Com outros má,
– A Dama Branca que eu encontrei,
Há tantos anos,
Na minha vida sem lei nem rei,
Sorriu-me todos os desenganos.
Essa constância de anos a fio,
Sutil, captara-me. E imaginai!
Por uma noite de muito frio
A Dama Branca levou meu pai.
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* Vulgívaga = que se vulgariza, se prostitui.
Newton Sampaio (Zico)
Ao sentir entre os dentes o freio puxado por vigorosos punhos, o cavalo estacou súbito diante da porteira, espumando nas ventas escancaradas pelo cansaço da corrida. Em seguida, prestamente pulou dos arreios um guapo rapaz de chapéu largo a proteger do sol o rosto esbraseado, onde dois olhinhos vivos se moviam de contínuo. Trazia nas mãos, além do chicote de couro, um minúsculo embrulho de papéis. De estatura avantajada, músculos rígidos e coradas faces, via-se bem que era uma potência de energia para qualquer trabalho. O traje era simples: botas de montar, que acusavam não muito má situação, esporas com largas rosetas, camisa de brim amarelo, própria para dispensar o paletó, aberta no peito, e sobretudo, aquele chapéu largo, complemento indispensável, e que lhe dava a nota mais característica de elegância sertaneja.
Apenas apeara, e já um luzidio cachorrinho, abanando a cauda, lhe vinha roçar as pernas, a dar ladridos de alegria. O moço, complacente, abaixou-se para lhe acariciar o dorso e disse:
— Saudades de mim, meu caro. Pudera! Desta vez eu não o deixei ir na minha companhia, hein?
E logo amarrou mal e mal o cabresto no palanque, atravessando com passo firme o terreiro, que preguiçosa mulatinha dificultosamente varria. Antes de poder alcançar a casa, veio-lhe ao encontro uma graciosa moçoila, que de longe já gritava:
— Então, Zico? Alguma carta para mim, hoje?
— Certamente, dona. Até duas, creio eu.
E, dizendo isto, entregou-lhe o pacote que tinha nas mãos.
— Muito obrigada, Zico. Você é um anjo. Hum! Que carta perfumada! Será que...
Não pôde terminar. Viva curiosidade, mesclada de intenso júbilo, fê-la voltar correndo e logo desaparecer no interior de um quarto. Cumprida a obrigação, Zico deteve-se quedo e, para se distrair, começou a tilintar devagarinho com o chicote o lombo do cachorro, que, rosnando, continuava a lhe fazer festas.
Pouco depois, empertigado o corpo, dirigiu-se ao paiol, cantarolando uma trova sertaneja. Ao voltar, trazia nas mãos calejadas algumas espigas de milho e, sentado finalmente no único degrau da escada, dispôs-se a debulhá-las, atraindo para si uma multidão de galinhas em interessantes conluios. Enquanto isso, o sol que, na sua frente, ameaçava enterrar-se dentro em pouco na grota longínqua, induzia-o a meditar em silêncio.
Recordava quando, muitos anos antes, da direção do nascente, num domingo bonito como aquele, e também à tardinha, ele, simples garoto com um pequeno saco de roupas a tiracolo, viera bater à porta da fazenda pedindo serviço. E depois, pelo passar do tempo, e mercê de sua atividade e de zelo no trabalho, fora pouco a pouco captando a confiança e a amizade de seus protetores, até que, já homem feito, e homem correto e valoroso, era uma espécie de ajudante de ordens do patrão, que nele depositava os encargos de maior responsabilidade, considerando-o mais como pessoa de casa que empregado.
Por tudo isso, Zico julgava-se muito feliz, e nada tinha para queixar-se da sorte. Mas, coisa inexplicável, enquanto os revérberos solares gradativamente se iam enfraquecendo, o guapo rapaz, que tinha as mãos dadas e alegres com o destino, começou a sentir um esquisito mal-estar interior. O coração parecia pulsar de outro modo naquela tarde. Lá por dentro uma coisa diferente estava a remover-se daqui e dali. E ele, que nunca ficara assim entregue, mesmo depois dos mais árduos trabalhos, num fim de domingo haveria de sentir-se cansado?
— Oh! Não. — monologou, sorrindo. — Não pode ser, ‘seu’ Zico. Força a essa carcaça.
E sem mais demora foi buscar o “pinho”, companheiro de sempre, amigo de confiança e confidente fiel, uma das coisas de que mais gostava. O violão, o douradilho, o cachorrinho negriço, a amizade dos patrões, e, principalmente, a independência e retidão no proceder, constituíam o melhor de sua vida. Com isso tudo, o mundo podia vir abaixo que o não incomodaria. Trazia um mundo consigo.
De novo abancado no degrau da escada, começou o Zico a ferir as cordas do instrumento, e à meia voz ia entoando umas improvisadas quadrinhas, com o sentimentalismo tão profundamente característico do sertanejo brasileiro. Não sei por que, mas naquele dia elas saíam tão espontâneas e com tal tom de tristeza...
O dia desaparecera, e a luz viera clarear o corpo de Zico (que na calada da noite continuava a improvisar versinhos), projetando oblonga sombra, muito oblonga mesmo, no terreiro varrido, onde as galinhas não mais bicavam milho em interessantes conluios.
— Que é isso, Zico? Até que horas quer você ficar aí? A titia há pouco esteve a observar o cavalo arreado, o paiol aberto, e a casa toda a fechar. Vamos. Deixe essa tristeza e venha dar uma prosinha conosco, aqui na varanda — disse, assomando à porta a moçoila graciosa que recebera as cartas.
Obediente a todos os pedidos, Zico tratou de executar os serviços. Quando, porém, se foi deitar, não conseguiu conciliar o sono. A todo momento lhe vinha à memória aquela vozinha de meiguice: “Que é isso, Zico?”. E sem querer, começou a pensar na sobrinha do patrão, que de São Paulo viera passar uma temporada na fazenda. Ela era tão boazinha... Tratava com tanta amabilidade todos os empregados, até os mais rudes... E, além disso, os seus olhos eram bonitos... bonitos...
E logo sacudiu a cabeça com energia, refletindo: “Que tem você com isso, ‘seu’ moço? Que ela seja ou não boa e bonita, não é da sua conta. Não meta o nariz onde não é chamado”.
Mas qual! Por mais que tentasse varrer da cachola esse pensamento, não o conseguia. Era inútil. Ele teimava em aparecer. E teimava cada vez com maior veemência. Assim passou parte da noite. De madrugadinha já, resolveu dar um fim àquilo. E perguntou a si mesmo: “Por que pensas assim, Zico?”
Insensivelmente, teve de tirar a conclusão: gostava da sobrinha do fazendeiro, com todo o vigor, com toda a sinceridade que só os nossos sertanejos sabem ter. Gostava da sobrinha do fazendeiro... ele, um quase nada. Ela, moça instruída, educada no grande centro, e além do mais, como, sem o querer, pudera perceber pelas conversas, prestes a noivar na capital. Faltava só o consentimento do pai.
Ao ter certeza dessas conclusões, o pobre rapaz sentiu um calafrio no corpo todo. Não, não era possível! Que loucura!
Era no outro domingo. Como sempre, em traje domingueiro, fora à cidade buscar a correspondência. Ao voltar, cavalgando o douradilho de ventas escancaradas, cheias de espuma, e acompanhado pelo cachorro de língua à mostra, estacou diante da porteira, desceu presto do cavalo, e, com passo firme, dispôs-se a atravessar o terreiro, que ainda desta vez preguiçosa mulatinha varria. Pouco depois, ali de fora, ouviu uns gritos de mal contido júbilo. É que, à graciosa moçoila, chegara finalmente a esperada notícia.
O sertanejo deteve-se quedo. Como na semana anterior, foi buscar umas espigas de milho, debulhando-as no chão. Na sua frente o sol, mais vermelho que nunca, ameaçava submergir-se na grota longínqua. E continuava Zico a meditar em silêncio.
De repente, com a fisionomia contraída num decisivo, num supremo esforço de domínio e de energia, os olhos faiscantes e um enigmático sorriso nos lábios, levanta-se e olha em derredor. Sonda alguma coisa. Ali perto da escada estava uma cordinha. Toma-a. Amarra uma ponta na correia do cachorrinho e outra no palanque chantado próximo. Depois examina com desconfiança o ambiente. E quando, no longe do horizonte, o sol já escondera a metade do disco, salta destramente para cima dos arreios, dá um adeus abafado àquelas terras que lhe eram tão caras e chicoteia o animal com ardor.
Anoitecera. As galinhas haviam abandonado as espigas nuas, e a lua, bonita como os olhos da moçoila graciosa, não mais projetava no terreiro varrido uma alongada sombra do rapaz. Junto ao palanque, o cachorrinho luzidio deixara de abanar a cauda em sinal de alegria e, compreendendo talvez aquilo tudo, encaramonara-se com as orelhas caídas e o corpo pegado ao chão. Apenas, no grotão longínquo onde o sol se escondera, reboava o ronco de algum bugio perdido. No mesmo lado do poente, um cavaleiro, em desenfreado galope, pouco a pouco desaparecia para nunca mais voltar, anatematizando aquele sentimento que, pela primeira vez, tivera a força de lhe abater o ânimo sertanejo.
Fonte> Newton Sampaio. Ficções. Secretaria de Estado da Cultura: Biblioteca Pública do Paraná, 2014.
Professor Garcia (Sonetos Avulsos) – 4
A MÚSICA NO TEMPO
Se a música no tempo é fascinante,
tem porquês, de uma língua natural,
a música, linguagem dominante,
onde quer que ela exista, é sempre igual.
Uma raça qualquer, por mais errante,
escutando uma nota musical,
ela sente o poder alucinante
dessa força sonora, universal.
Quem compôs essa sábia partitura,
teve a glória total dessa ventura,
e escreveu para sempre em seus anais:
Todo o encanto, das auras do infinito,
numa escala, de um jeito tão bonito,
tendo só, sete notas musicais!
(3° lugar na Espanha em 10,02.2017)
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BRISAS DE OUTONO
Quando as brisas do outono sopram mansas,
trazem sonhos de amor ao ser humano,
refazendo as perdidas esperanças
e afastando o temor do desengano.
Sou um amante das brisas, das mudanças,
da estação que me faz mudar de plano,
brisas soltas de outono são andanças
que me causam prazer, ano após ano.
Quando, à noite, não vejo os pirilampos,
a tristeza da treva invade os campos
e um cenário de dor, me faz tristonho...
Os murmúrios das folhas pelo chão,
são as vozes do outono, que se vão,
recitando os poemas do meu sonho!
(1° lugar na Argentina em 14,05.2017)
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CANTARES
Hoje a tarde morreu sem nostalgia,
na moldura do céu, que linda tela:
Era a noite bebendo a luz do dia
e as estrelas pintando outra aquarela.
A pestana do sol, já não se via,
mas a lua no céu era tão bela...
Que a cortina da noite se escondia,
para a lua brilhar na passarela.
Neste terno cenário, sobre um monte,
vislumbrava Delcy, lá no horizonte,
dando exemplo de tudo que se ufana.,,
Era a mestra dos Pampas, gargalhando,
sobre as nuvens, sentada, recitando
um dos lindos sonetos de Quintana!
(Homenagem aos 80 anos da poetisa Delcy Canalles+, 16.05.2011)
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CREPÚSCULO E AURORA
Quando a luz do arrebol rasga a cortina,
e o clarão da manhã, o céu decora,
todo o orvalho respinga da campina
matizando de prata a luz da aurora!
A tristeza do sol se descortina,
ante a tarde que chega, e se apavora;
o crepúsculo triste na retina,
diz que um velho gigante também chora!
Ao nascer chega ungido de esplendor,
traz na luz, esperança, paz e amor,
mas à tarde começa a entristecer;
desse jeito caminha o sol do esteta:
De manhã, é feliz por ser poeta,
e à tardinha, é a luz do entardecer!
(l° lugar em Portugal em 11.02.2016)
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GEOMETRIA DO LABOR
Se esta vida é, de fato, uma disputa
de uma guerra sem trégua e, sem medida,
é o trabalho, uma regra de conduta,
que nos leva ao prazer, por toda a vida.
Cada passo é uma marca dessa luta,
pela trilha da estrada percorrida...
Muitos vivem felizes, sem labuta,
e outros morrem na luta mais sofrida.
Há uma regra esquisita e muito estranha,
pois quem muito trabalha, pouco ganha,
mas com o pouco que ganha, também ama,
e eu conheço ricaço e mais ricaço,
que acumula fortuna a cada passo;
e por tudo que tem, ainda reclama!
Fonte> Professor Garcia. Poemas do meu cantar. Natal/RN: Trairy, 2020.
Livro enviado pelo autor.
Antonio Brás Constante (Miss Creve - a musa dos escritores (e outras misses))
Miss Cabella – Itália, Miss Tragha – Reino Unido, Miss Buraka – Paquistão, Miss Quessy – França, Miss Tura – Rússia, e Miss Gana – África.
Além das combinações formadas por locais que existem neste nosso, mais ou menos, redondo mundo, eu também inventei e encontrei na internet outras combinações interessantes:
Miss Plode e Miss Toura – Primeira dupla de candidatas terroristas e suicidas da história de nossa (des) humanidade, que chegaram arrasando literalmente no evento.
Miss Quenta – Candidata considerada como “pé frio” entre as concorrentes.
Miss Sá – Candidata devota e religiosa que tinha muita fé em sua vitória.
Miss Comunga – Concorrente e rival de Miss Sá, totalmente incrédula sobre as chances da rival.
Miss Noba – Patricinha de nariz empinado, chegou ao concurso se achando a bolachinha mais recheada do pacote.
Miss Pera - Candidata que perdeu o táxi e quase perdeu o horário do desfile. Representante das mulheres frutas no concurso.
Miss Corre – Participante com problemas de corrimento nasal.
Miss Correga – Caiu três vezes durante o desfile e botou a culpa no piso, dizendo que estava liso.
Miss Tatela – Também escorregou e acabou caindo da passarela e quebrando o tornozelo.
Miss Craviza – Concorrente Sado masoquista
Miss Peta – Antes de ser candidata trabalhava como bonequinha de vodu.
Miss Creve – Candidata e musa dos escritores no concurso de Miss.
Miss Cuta – Concorrente com problemas nas cordas vocais, de voz baixa, quase inaudível.
Miss Goela – Ao contrário da Miss Cuta, essa candidata falava sempre gritando.
Miss Frega – Trabalhava como faxineira antes de ser descoberta para participar do concurso de Miss.
Miss Guicha – Única mãe do concurso, que nas horas vagas amamentava a filha recém-nascida com fartura de leite materno.
Miss Miúça, Miss Pecifica, Miss Plica e Miss Clarece – Irmãs quadrigêmeas e concorrentes com os mesmos problemas de entendimento sobre as regras do concurso.
Miss Palha – Concorrente a Miss e fofoqueira de plantão.
Miss Parrama – Candidata espaçosa que queria a passarela todinha só para ela.
Miss Panta – Adorava assustar suas concorrentes com histórias de terror sobre os bastidores do concurso.
Miss Põe – a Candidata mais exibida do desfile
Miss Pressa – Só não foi eleita como oradora oficial do concurso por ser afobada e gostar de falar muito rápido.
Miss Prime – Tagarela que gostava de falar pelos cotovelos. Acabou sendo ela a oradora do desfile.
Miss Preita – Candidata que sempre olhava para trás ao desfilar achando que alguém estava seguindo-a na passarela.
Miss Taciona – Trabalhava antes do concurso como manobrista em um badalado restaurante da capital
Miss Tica – Fez cirurgia para aumentar sua estatura e conseguir participar do concurso de Miss.
Miss Timula – Candidata com problemas de depressão e baixa auto-estima ou alta baixa-estima, ela não soube explicar.
Miss Corraça – Expulsa três vezes de concursos de beleza por ser muito inconveniente e extremamente irritante.
Miss Conde – Candidata extremamente tímida e encabulada.
Miss Panca, Miss Bofeteia e Miss Tapeia – Apanharam muito para conseguir entrar para o concurso de Miss.
Miss Balda – Baladeira de plantão, vive no cheque-especial por conta de suas contas.
Miss Tremece – Considerada como o tipo de concorrente que chega abalando as estruturas do concurso.
Miss Culhamba – Miss metida a engraçada que ficava o tempo todo fazendo piadinhas de si mesma.
Miss Traçalha – Candidata de estilo selvagem e arrasador.
Miss Ericórdia – A Miss mais assustadora, horripilante e tenebrosa do evento.
Por hoje é só, e que a Miss Sá (ou outra qualquer, dependendo dos gostos de cada um) povoe os sonhos dos amigos e que a Miss Ericórdia agracie os sonhos de todos os chatos que perambulam por aí.
Hinos de Cidades Brasileiras (Pinhalão/PR)
Letra e Música: Lairton Trovão de Andrade
Sob a crista altaneira da serra,
proliferas febril Pinhalão.
Do humilde recanto da terra
surges meiga na imensa nação.
Bis: Nas sombras dos teus bosques
brilhou o céu de anil,
profundo desafio
a virgem selva em flor.
Estribilho
Doce Torrão querido,
Reino dos cafezais,
Bis: Onde se tem palmeiras
E lindos pinheirais.
Verdes campos de reses mimadas,
tremulantes jardins de cereais,
enobrecem tuas mãos calejadas
sobre o solo de mil minerais.
Bis:
As ondas das colinas,
Planícies, serranias,
emitem melodias
do ouro vegetal.
Estribilho
Doce Torrão querido,
Reino dos cafezais,
Bis: Onde se tem palmeiras
E lindos pinheirais.
Terra amada de eterna bonança,
com firmeza aderiste ao Brasil.
Turbilhões em caudais de esperança
Revigoram-te o ardor varonil
Bis:
"Rio Cinzas"!... "Boa Vista"!
"Triângulo" e "Serrinha"!
"Campina" e "Lavrinha"!
Oh! Salve! Salve! Salve!
Estribilho
Doce Torrão querido,
Reino dos cafezais,
Bis: Onde se tem palmeiras
E lindos pinheirais.
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