sábado, 9 de março de 2024
Eduardo Martínez (O Céu de Clarice)
Mas voltemos àquela ideia da menina querer entrar com uma cachorra na igreja. Pois, sim! Que ideia mais estapafúrdia, diziam alguns. Isso é falta de umas boas chineladas para ver se aprende, diziam outros.
De tanto a guria insistir, a mãe da menina não teve escolha e, então, recorreu àquele com maior autoridade no bairro. Pois é, a mulher foi ter um dedo de prosa justamente com o Padre Júlio. Ela explicou a situação para o religioso, que, homem mais que sensato, quis conversar com a Clarice.
Não se sabe ao certo como se deu tal diálogo, mas o desfecho foi que a menina tem ido à igreja e, pasmem, acompanhada da Cocó, que fica confortavelmente sentada no seu colo. É verdade que a cadelinha ainda não aprendeu a rezar. Todavia, ela parece estar ciente do argumento usado pela Clarice para fazer com que aquele homem concordasse que a Cocó também pudesse assistir às missas.
– Padre Júlio, não sei se Céu tem cachorro, mas acho difícil ter Céu sem cachorro.
Fonte> https://blogdomeninodudu.blogspot.com/
Luiz Damo (Trovas do Sul) LVIII
A semente só germina
se na terra for plantada,
mesmo sendo pequenina
merece ser respeitada.
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A verdade não devia
ter segredos nem afrontas,
porque há de chegar o dia
que todos vão prestar contas.
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A vida contém enigmas
que podem ser desvendados
e uns antigos paradigmas
também devem ser mudados.
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À vida foste chamado
pra viver e te doar,
se de graça te foi dado
de graça tu deves dar.
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Cada momento da história
somos nós que prefaciamos,
com nossa dedicatória
no final sempre assinamos.
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Cicatrizes do passado
na face podem ser vistas,
são dum sonho fracassado
ou de quedas imprevistas.
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Da infância pra adolescência,
desta pra maturidade,
porta que por excelência
conduz à terceira idade.
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Destes campos infinitos
sou ferrenho defensor,
basta ouvir doídos gritos
pra condenar o agressor.
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Em soluços de saudade
verte em pranto a solidão,
são pingos de uma amizade
que brotam do coração.
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Jamais carregue rancores
por qualquer adversidade,
viva todos os valores
que elevam a humanidade.
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Na cadeia alimentar
talvez, o grande dilema,
seja a vida preservar
sem mudar o ecossistema.
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Não podemos permitir
que a tristeza nos abata.
Mesmo sem poder sorrir
pela luta a dor combata.
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Nas escadas da existência
superamos seus degraus,
no topo, a benevolência,
para os bons e para os maus.
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Nem tudo quanto sabemos
nos compete divulgar,
tem segredos que queremos
somente a Deus revelar.
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Nunca esconda seu talento
com medo de ser roubado,
Desta forma esteja atento
porque lhe será cobrado!
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Nunca faça do passado
uma fonte de saudade,
cada passo seja dado
buscando a felicidade.
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O cravo vibra galante
num galanteio sem fim,
dança sereno e vibrante
com inveja do jasmim.
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Olha se a vida que levas
é a que mais sonhavas ver,
ou se o que vês são só trevas
transtornando o teu viver.
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Onde estão, nobres valores,
que deram sustentação?
Ontem, firmes precursores
e hoje, só recordação...
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Os caminhos já traçados
pelos nossos ancestrais,
deverão ser ampliados
sem esquecê-los jamais.
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O trabalho nunca é pleno
quando feito sem amor,
com prazer, mesmo pequeno,
sempre tem muito valor.
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Ouço o sussurro do vento
no balanço das ramagens,
sopro firme, forte ou lento,
traça rotas nas paisagens.
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Qualquer pedra no caminho
deixa o rumo atrapalhado.
"É melhor andar sozinho
do que mal acompanhado".
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Quando o trabalho for feito
com dignidade e presteza,
mesmo não sendo perfeito
guarda em si grande nobreza.
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Só de sonhos ninguém vive,
precisamos de água e pão,
se alguém diz que sobrevive
deve ser mera ilusão.
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Toda empresa é relevante
pois cultiva seus valores,
nenhuma é mais importante
do que os colaboradores.
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Fonte> Luiz Damo. A Trova Literária nas Páginas do Sul. Caxias do Sul/RS: Palotti, 2014.
Enviado pelo autor.
Laé de Souza (Um dia para ler manuais)
De alguns, principalmente os importados via Paraguai e os adquiridos no mercado interno, o vendedor deu umas explicações básicas, que foram suficientes para o uso imediato, e fez até umas anotações de sequências numa folha de papel entregando o manual em inglês. A mulher, toda importante, falou para o muambeiro que não tinha problema, porque o filho estava no quinto estágio no CCAA e faria a tradução com facilidade.
De outros, veio a assistência técnica, instalou, também deu umas instruções rápidas de uso. Na hora tudo muito fácil. Depois, parece aquela coisa de mágica feita na Rua Direita. Só funciona com o cara, mas tem o manual.
Boa parte dos produtos, ninguém ensina nada e o comprador tem que se virar com o manual. Você começa a ler. Aperta aqui, ali. Pelo menos a coisa já começa a funcionar, Não com a capacidade total.
Naturalmente que como eu, você deve achar que muitos recursos são desnecessários, e deixa para um outro dia o término da leitura. Por enquanto, a mulher vai se virando com o que você já sabe. Em geral é o marido que se encarrega de ler os manuais e vai passando o funcionamento para a mulher. A minha sempre cobra. O micro da Joanita é igual ao nosso, doura que é uma beleza e até agora você não me ensinou como fazer. A programação...
Mas tem um domingo, muito tempo depois e raro, em que você levanta sem preguiça, não tem jogo, nem cooper no parque, porque chove, resolve ler todos os manuais e colocar as informações tecnológicas em dia. Empilha todos, por cima os prioritários (a mulher é quem escolhe a ordem), apanha os dicionários português/ inglês, português/português, de termos técnicos de engenharia, um copo de uísque para clarear as ideias e dá início a maratona. Lê, relê, volta página, faz de novo.
Levanta, enche mais uma vez o copo. Liga para o primo, que tem um igual. Percebe que o inglês do filho naquele momento não ajuda muito e que ele se enrola em frases incompletas e desconexas que dão em nada. E a mulher grita da cozinha:
- Tem o rádio-relógio também!
No final do dia, alguns aparelhos você já sabe utilizar perfeitamente. Quer dar por encerrado, deixando uma parte para outro dia, mas o filho insiste que seja lido o manual do seu game, que ele manuseia com perfeição sem nunca ter lido.
No dia seguinte, recebe uma ligação no escritório. É a mulher querendo saber como faz para gravar no vídeo um capítulo da novela. Tenta lembrar, mas não adianta. Para não levar mais bronca, carrega numa pasta os manuais para consultas de emergência.
Fonte> Laé de Souza. Acredite se quiser. SP: Ecoarte, 2000. Enviado pelo autor.
Hinos de Cidades Brasileiras (Vila Velha/ES)
(letra e melodia de Sérgio Vilella de Moraes)
Venha de onde vier
Vamos chegando devagar
Veja a beleza desta terra.
Com o seu povo feliz sempre a cantar.
Sob a colina sagrada
Vasco Coutinho fundo
A cidade encantada
Que a Virgem Santa abençoou.
Homens, mulheres, crianças
Juntos num só coração
Para frente Vila Velha querida
Pela grandeza da nossa nação.
Maria Amália Vaz de Carvalho (O romance de Adelina)
Meu pai, minha mãe, as pessoas que me cercam dizem-me continuamente que a vida é triste, que o dever tem sempre um aspecto difícil, que as quimeras da nossa imaginação nunca chegam a realizar-se...
Eu ouço-os, mas afirmo-te que não estou nada convencida.
Suponho às vezes que vejo a existência pelo avesso, que tenho um modo muito extravagante de compreender as coisas.
Ouço por exemplo chamar romanescas a todas as mulheres loucas ou desgraçadas.
Às que deixam seus maridos para seguir um sujeito de bigode e colete branco que lhes recitou versos ao piano entre dois candelabros; às que andam toda a vida à procura de um ideal que ora encontram, ora deixam, percebendo que se enganaram; às que usam olheiras e cabelos caídos, e falam do seu desespero inconsolado entre uma quadrilha e uma valsa.
Para mim essas mulheres são tudo menos romanescas.
Sabes ao que eu chamo romantismo?
A uma aspiração delicada, a tudo que é belo e bom. A um desejo ardente de perfeição que se não satisfaz facilmente. A uma tendência para idealizar os deveres e os sentimentos.
Crê, minha boa Thereza, que não há ninguém mais romântica do que eu!
Chego às vezes a ter medo de que isto seja um pendor funesto que me arraste a algum desvario.
No outro dia casou aqui uma prima minha.
É uma galante rapariga, bem educada e inteligente.
Encontrou o noivo uma dúzia de vezes, ele pediu-lhe licença para confessar aos pais que a amava muito.
Dali a dois meses, concluídos os preparativos, casaram-se.
Não se conhecem nada, mas como as fortunas, as idades, e as posições dos pais estavam em harmonia, concluíram que se haviam de dar otimamente.
Aquele casamento que agradou a toda a gente, consternou-me a mim.
O meu casamento há de ser o único romance da minha vida, mas afirmo-te que o quero bem longo, bem completo. Quero que as suas páginas luminosas lidas uma vez me dourem de misteriosa claridade todo o futuro. Quero amar o meu noivo para adorar eternamente o meu marido.
Dizem que o dever é sempre custoso de cumprir.
Conforme!
Eu tenho dezoito anos, e nunca até hoje liguei à ideia do dever uma ideia que não fosse de satisfação íntima.
Sou tão feliz em amar meus pais, em socorrer os desgraçados, em cultivar o meu espírito, em sacrificar os meus prazeres aos prazeres de alguém!
O sacrifício seja ele de que gênero for, parece-me uma dor suave, uma sensação de pungente delícia, que nos eleva e nos engrandece.
Só os que sabem sacrificar-se afirmam a sua superioridade.
Tenho medo de ser criminosamente aristocrata.
Parece-me que assim como as pessoas bem educadas nunca se deixam avassalar pela gula, pela violência dos apetites grosseiros, assim as almas finas não devem entregar-se a uma ambição desregrada de prazeres.
Sofrer é uma condição humana, mas há sofrimentos que são a mais requintada das doçuras.
Às vezes olho para minha mãe e lembro-me que se pudesse trocar a minha robustez pela sua débil saúde, a minha cabeleira densa e loura pelos seus lindos cabelos brancos, a minha alegria exuberante pelo seu sorriso meigo e sofredor, conheceria um grão de felicidade mais puro, mais alto do que todos os gozos que até agora experimentei.
E no entanto ao dar-lhe a minha mocidade, ao receber em troca a sua velhice, de certo que sentiria infinitas saudades!
Não se renuncia friamente a todas as esperanças do futuro!
Seria, porém, uma das tais dores que eu amo, uma daquelas tristezas divinas que fazem bem à alma e como que a depuram das imperfeições da terra.
Será isto romantismo, Thereza?
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Andam comigo agora de baile em baile, de soirée em jantar.
Imaginam que me enganam, os queridos velhinhos!
Eles que gostam tanto do cantinho do fogão, onde conversam, e se recordam de tudo que passou, fingem um súbito e inexplicável desejo de distrações mundanas.
Eu sigo-os com um sorriso malicioso que às vezes os assusta.
Sabes as minhas ideias, não é verdade?
Que garantias de futuro me daria a mim um marido apanhado a laço à luz dos lustres dourados, em uma sala de baile frívola e banal?
Não é aí que eu encontrarei decerto o noivo da minha alma!
Porque é que se não poderá aliar a poesia do coração com os deveres da realidade? Não entendo isto!
Pois só serão deliciosos os amores vedados?
A mim parece-me que a vida com o seu cortejo de dores, de deveres, de sacrifícios, de afetos, a vida com a sua manhã púrpura e gorjeada, com o seu meio dia luminoso em que rompe em ondas cristalinas a música triunfante dos vinte anos, com a sua tarde melancólica de uma doçura indefinida e dúbia, com a sua noite enfim, noite estrelada e calma, em que esmorecem e expiram todos os rumores da terra, é como que um poema completo, uma sinfonia em que há todas as notas, todos os tons, todas as expressões.
Os que amaldiçoam a vida, ou querem fugir das suas comoções naturais, procurando num meio artificial, numa atmosfera de estufa outros gozos, outros prazeres, outras angústias, são esses que não entendem a opulência harmoniosa da criação!
Ser filha, e noiva e esposa e mãe! Onde acharemos estados da alma mais completos que aqueles que resultam naturalmente destes modos de ser?
Aqui há tudo! Alegrias, dores, sobressaltos, esperanças, sonhos, arrebatamentos, êxtases inefáveis!
Não proscrevamos o romance da vida, pelo contrário identifiquemo-lo com a vida!
Ponhamos no nosso modo de sentir a maior porção de ideal, a que sejamos acessíveis.
Pensar que o dever só pode compreender-se terra a terra é amesquinhar e rebaixar o dever!
A paixão não precisa de ser criminosa para nos dar gozos supremos; creio mesmo que é o crime que a torna amarga aos lábios e dolorosa ao coração!
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Perguntavas-me no outro dia maliciosamente se eu faço a minha leitura predileta da Moral em ação.
Não faço.
Se há coisa que eu acho desmoralizador é um tratado de moral aquecido à frio.
Sabes quem são os meus mestres do bom e do belo? São Beethoven, Mozart, Haydn, os meus queridos e nobres artistas.
Cada dia me deixo levar mais apaixonadamente por este amor da música que me consola, e me levanta e por assim dizer me realiza todos os sonhos ambiciosos da minha alma.
Pressinto que se chegar na vida para mim uma hora sombria em que veja por terra os meus ídolos, a música há de me consolar de tudo!
Há pessoas que choram com a música. Foge sempre da música que faz chorar. É enervante, é perigosa e traiçoeira.
Mozart e Beethoven não enfraquecem, fortificam. Dão-nos à alma como um grande banho de ar puro.
Fazem-nos subir às alturas imaculadas e de lá ver tudo que é pequeno, efêmero, transitório aos nossos pés.
Ó Beethoven, se eu alguma vez for traída envolve-me nas tuas asas de luz!
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Eu não te disse que o meu romance existia algures, num misterioso recanto onde eu ainda não dera com ele?
Não me enganei.
Existe.
Tem vinte e cinco anos, há muita gente que diz que ele é feio. Eu acho-o simplesmente adorável.
Tem uns belos olhos escuros que a paixão ilumina, de que a ironia faz chispar faíscas sombrias, e que em horas de embevecimento e de ternura tem segredos doces de uma bondade inefável! Tem uma testa larga e pensativa, e uma boca desdenhosa como se o sarcasmo a houvesse afeiçoado.
Acham-lhe inúmeros defeitos, eu acho-lhe somente alguns.
Mas é para aqueles que a vida endureceu e azedou, que as almas moças devem abrir os mananciais da sua fé.
Ontem disse-me, depois de me ter ouvido tocar piano durante três horas, que eu lhe fizera tanto bem, que se esquecia por amor de mim, do mal que todos os outros lhe tinham feito.
Estas palavras que em outra boca seriam uma banalidade, na boca dele pareceram-me um juramento que vinculava para sempre as nossas duas vidas.
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Três anos de silêncio! Como é que tu hás de perdoar-me, Thereza?
Mas se eu te disser uma coisa, só uma coisa, perdoas-me decerto.
Sou muito infeliz.
Quis talvez realizar o impossível, quis achar no amor de meu marido o conjunto de todos os amores de que eu me sentia capaz.
Fiz tudo para conservar a felicidade, e a felicidade fugiu-me.
Ele vê em mim um peso, uma prisão, talvez que um grande desapontamento.
Nunca me queixo. Para que?
A gente não deve se queixar, porque é uma humilhação escusada e inútil.
Procuro convencer-me de que na vida de todas as mulheres há destes tormentos ocultos que elas suportam ajeitando nos lábios um sorriso heroico.
Não renego nenhuma das minhas ideias. O dever consola, o dever compensa.
Não compreendo que, porque um faltou ao contrato ideal que fez com a consciência, o outro deva faltar também.
Enquanto ele me quiser junto de si, hei de dar-lhe toda a minha vida, feliz deste sacrifício sem recompensa..
Iludi-me porque lhe quis muito, e perdoo-lhe por que me iludi.
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Ontem, minha mãe, a pobre velhinha que sucumbe às agonias da sua recente viuvez, dizia-me diante do berço de meu filho desamparado, do meu órfãozinho, cujo pai vive ainda: — Acabou-se tudo! Naufragamos todos três!
Pelo contrário! Agora é que tudo começa!
Não imaginas a coragem e a energia que eu sinto em mim!
Sou eu, minha mãe e meu filho.
Uma que quase perdeu a consciência, o outro não a tem ainda. Sou eu que preciso pensar e trabalhar por todos três.
Na grande desgraça que me feriu, a ideia de que sou necessária, de que me tornei indispensável aos entes a quem mais quero, inoculou-me no espírito dilacerado uma força superior.
Mas como foi que tudo isto sucedeu? – perguntas tu cheia de pasmo.
Não sei! Uma mulher que passou, uma artista que tinha em talento, o que lhe faltava em coração e que o levou atrás de si, satélite desprezível, de um astro caído.
Não tenho saudades dele, crê que não tenho.
O homem que eu amei era uma nobre e digna criatura, incapaz de transigir com a honra, e de submeter-se à tirania dos apetites brutais.
Tinha defeitos, era violento, apaixonado, irascível, mas era honesto.
Esse homem morreu, ou não existiu nunca.
O que fugiu não se parecia com ele.
Quando estou só, estremeço às vezes com um asco intraduzível de mim própria.
Quem é que se consola das máculas de um tal amor?
Eu não te disse, que se tudo me faltasse, os meus velhos mestres, os meus amigos, as almas sonoras e transparentes que sabem traduzir em sons tudo que há de belo na natureza, as cores, os perfumes, as linhas, o mundo da matéria e o mundo do espírito; eu não te disse que eles me consolariam e me haviam de amparar?!
Chegou o momento supremo.
Chamei-os e não faltaram ao meu apelo.
Mostrei-lhes o meu coração partido, o meu orgulho machucado, as minhas ilusões desfeitas e disse-lhes: – Consolai-me! – Mostrei-lhes o meu filho pequenino, e a minha mãe decrépita, e disse-lhes: dai-lhes pão!
E ouviram-me as almas adoráveis!
Sinto em mim a virilidade augusta dos fortes.
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O meu Arthur tem hoje quinze anos.
É um formoso adolescente, louro e tímido como uma virgem.
Vivemos eu e ele numa casinha de um bairro tranquilo e retirado.
De dia ele frequenta o liceu, e eu dou as minhas lições de música, à noite lemos, conversamos e tocamos juntos.
Todos os anos, num dia certo, fazemos uma romaria piedosa.
Vamos visitar ao cemitério o túmulo de pedra, pobre e modesto, onde dorme o seu tranquilo sono a minha querida mãe.
Foram serenos e doces os últimos dias que ela viveu na terra.
Ajudou a criar o meu Arthur, que era tão endiabrado e travesso como hoje é tranquilo e cismador!
Eu saía de casa muito cedo, e deixava-os juntos a papaguearem alegremente, porque não há nada que ilumine a tristeza dos velhos como a alegria dos netos.
A princípio era doloroso aquele trabalho monótono de ensinar os princípios da música, mas quando vi desenvolver-se em casa o conforto devido aos meus pertinazes esforços, cobrei nova coragem e alentos novos.
Saía com mais ânimo e voltava com mais alegria.
Em mim faziam-se dois trabalhos: Procurava habituar-me à minha nova existência e apagar da memória o meu passado enganoso.
Tivera o meu romance, e o romance deixara-me na boca o travor amargo das coisas insalubres!
Em todo o caso, nunca me arrependi de ter aspirado saciar a minha sede de ideal, nas fontes puras do coração.
Era mais feliz na minha infelicidade, que os outros nas suas alegrias!
A minha vida de professora, fazendo-me penetrar em muitas casas, deu-me ensejo para conhecer melhor o mundo.
Encontrei muita gente alegre e satisfeita que me causou profundo dó.
Marido e mulher separados pelas ideias morais, pelas crenças religiosas, pelas ocupações, pelas índoles diversas, pelo modo contrário de encarar as coisas; unidos somente por um laço, o hábito; por uma força, as conveniências sociais.
Oh! Antes o meu desamparo, antes o abandono em que eu fiquei na flor da vida!
Conheci muitas mulheres que procuravam no turbilhão mundano consolação para íntimas tristezas; outras, que me confessaram chorando, que a ingratidão e a inconstância do marido as arrastara à perdição, ao desprezo de si próprias.
Não as repeli, porque não tinha direito para ser implacável; lamentei-as, não porque as achasse dignas de lástima, mas porque me pareciam dignas de desdém!
Como se o crime posterior da mulher, não fosse a justificativa do crime anterior do marido!
Ser boa e digna e virtuosa, quando tudo nos ajuda a isso, grande milagre!
Na solidão, no abandono, na injustiça do mundo, é que a honestidade da mulher se purifica!
Se meu marido não houvesse fugido de mim, deixando-me nos braços uma criancinha de meses, como poderia eu conhecer as lutas da vida e ter saído triunfante das provações da desgraça?
Não imaginas, querida amiga, como hoje é doce e tranquilo o meu outono!
Em primeiro lugar, o querido anjo que eu eduquei sozinha, depois a música, as flores e os bons livros. Falta-me a minha mãe querida, mas essa morreu abençoando-me!
Ao domingo, quando eu e Arthur nos achamos bem sós, no nosso pequeno gabinete de trabalho, chego a conceber a beatitude do paraíso.
Sento-me ao piano e toco, toco até me sentir sem forças.
Converso longamente com os amigos da minha mocidade, com os que me vestiram a alma da cristalina armadura que resistiu a todos os atritos da miséria humana.
Conto-lhes as luminosas aspirações da minha adolescência, a ideia que eu fazia da abnegação, do amor, do sacrifício; e os esforços que empreguei para me cingir sempre a essa ideia levantada e superior.
Conto-lhes o belo instante radioso em que na minha vida desabrochou a flor misteriosa que eles me haviam ensinado a julgar o prêmio mais doce de um coração cheio de fé. E com que extremos eu cultivei essa flor que um dia se desfez em cinzas nas minhas trêmulas mãos! E como a doce ilusão de a possuir me fizera melhor!
Depois conto-lhes a tempestade que subitamente fez sobre mim a sua explosão sinistra, e o meu desamparo e a minha dor fulminante, e o vacilo tremendo em que eu vi tudo que julgara imutável prestes a desabar, deixando-me só ruinas!
Foi então que o amor deles me salvou, foi então que as suas vozes divinas me chamaram, e que, na esfera elevada em que eles moram, eu me senti penetrar da calmaria adormecedora de todas as paixões ruins!
No outro dia, depois de tocar duas horas, esquecida de tudo, procurei meu filho e achei-o de joelhos ao pé de mim.
Tinha a gentil cabeça loura mergulhada nos meus vestidos, e, quando levantou os olhos cheios de lágrimas, disse-me com uma voz em que se fundiam todas as músicas:
— Ó mãe, Deus te abençoe, porque foste ultrajada e traída, e eu posso amar-te e respeitar-te.
Fonte: Maria Amália Vaz de Carvalho. Contos e Phantasias. Publicado originalmente em Porto, 1880. Convertido para o português atual por J. Feldman. Disponível em Domínio Público.
sexta-feira, 8 de março de 2024
Décimo Aniversário da Sunshine
Então excepcionalmente, a trova acima é para esta cadela maravilhosa, que hoje é ela quem cuida de mim 24hs por dia.
Newton Sampaio (Damião)
Deu mil graças a Deus quando alcançou a mata. Entrou nela, com vontade.
Reconheceu o guaretá (espécie de árvore) raquítico na exibição diuturna do tranco enfezado. E a canelinha, pletorada de folhas. A canelinha era bem um archote verde à beira da estrada. E aquela pindaíba, então? Parecia um urso. No entanto, os cipós se lhe espiralavam avidamente no tronco, como serpentes enfurecidas. A pindaíba, mais os cipós, tinham a expressão fugace de dois seres hostis em empenhado conflito.
Respirou profundamente. Sentiu-se dono de tudo aquilo. Dono dos caules que tomavam em cima aquela disposição confusa e resolviam-se abaixo da superfície naquele emaranhado de raízes possantes. Dono da folharia que silhuetava sobre o caminho, só pra formar abóbada rendada e não deixar o sol entrar do jeito que quisesse.
Dono do riacho humilde, esgueirando-se por aqui, por ali. Abaixou-se, a lavar o suor. E, com a mão em concha, bebeu até não poder mais.
Depois foi andando, com passo lerdo. De tão distraído, uma vareta de lambe-papo lhe queimou a epiderme. Reagiu incontinenti. E tomou tento de sua obrigação.
Baitacas em bando traçavam um rastilho verde no céu do sertão. Teve, de supetão, uma bruta vontade ser baitaca...
Chegou no paiol do Malaquias. Foi só o tempo de entregar o bilhete, trepar na carroça, e fazer estalar o chicote. A arrancada dos animais aumentou o alarido dos guapecas. O cuidado na direção não lhe facultava espiar a simetria caprichosa do cafezal — o cafezal que se perdia de vista nas requebras do monte.
Nem ligou. Estava enjoado daquilo...
O menino o que queria era chegar em tempo na casa do coronel. Por isso nem percebeu que em pouco apareceu certo ventinho. O vento foi ficando mais forte, mais forte, movendo com energia as copas das árvores. E erguendo muito o pó da estrada. E revoluteando-o em espirais ralas. Já, em redemoinhos mais espessos.
Lá em cima, inumeráveis nuvenzinhas apareceram, avolumando-se logo. Deslocaram-se. Uniram-se. Compuseram outras maiores, que subiam no céu, escurecendo-o. Quando Damião deu em si, a tempestade estava desencadeada.
Caiu um raio no lado sul. E o trovão, largo tempo, ficou reboando. Tinham dificuldade em vencer o caminho os animais, mas Damião não queria saber disso. Fustigava-os, sem piedade. Até com o cabo do chicote. Assim ele se vingava das chicotadas que lhe dava a chuva. A chuva batia no rosto, emplastrava os cabelos, atravessava a roupa. No Fundão do Santo, viu o negro Ezequiel, na porta da tapera, de mãos supinas, carapinha à mostra, orando, orando.
Passou de largo, afrouxando as rédeas. Ezequiel pisou o terreiro e abriu os braços, feito uma cruz. Damião sofreu um medo louco do feiticeiro.
Doíam perdidamente os braços. E a carroça pesava cada vez mais. Pensou em descansar no primeiro rancho. No primeiro? Virgem Maria! Era o rancho dos leprosos. Fez o sinal da cruz com a mão canhota.
Na volta do Faria a chuva se pôs mais branda. E como estava ansioso por demonstrar ao patrão a presteza com que agira, a intervenção heroica feita no negócio do doutor Henrique, dispensou qualquer descanso.
Atravessou o terreiro da casa grande com o coração batendo forte. Aquele baticum era mais de orgulho pela sua proeza. Desceu, lépido. E viu um cavalo arriado no toco. Entrou. Vinha encharcado, ofegante. Apenas o viu, gritou o coronel.
— Nhengo do inferno! Só agora?
E meteu um tabefe medonho no menino.
Damião, sem compreender coisíssima, rolou no chão. Parecia um possesso o coronel. Sapecou-lhe um pontapé de classe.
— Toma, vagabundo. Toma, pra criar vergonha.
Ninguém tentou a defesa. Sabiam todos como era o coronel Florêncio.
O caboclinho fugiu pra cozinha, manquitolando, em soluços. Sentiu crescer, dentro do peito, um ódio de morte. Então ele fizera o impossível para salvar o negócio, e era assim que o recompensavam?
Chorou, baixinho. Nem as lágrimas se viam. Elas faziam corpo com a água escorrendo do cabelo, escorrendo...
Frederiquinho, vestido de marinheiro, muito janota, ficou na porta, espiando. Enquanto isso, o coronel Florêncio dizia impropérios.
A chuva o livrara do incêndio do paiol. Mas não o livrara de outro fogo — que tal era a má-fé do doutor Henrique.
Repetiu uma porção de vezes:
— Doze contos! Canalha... Doze contos! Vai me pagar. Ah, se vai.
Pra que serve a garrucha do Benedito? Pra quê?
Naquela noite, Damião jurou que havia de fugir da fazenda.
(Publicado originalmente em O Dia. Curitiba, 06/11/1936)
Fonte> Newton Sampaio. Ficções. Secretaria de Estado da Cultura: Biblioteca Pública do Paraná, 2014.
Cassiano Ricardo (Poemas Escolhidos) = 3
AMOR À TERRA
Amo-a (hoje) como só amanhã
a deveria amar. Amo-a, mas ainda
em viagem.
Por antecipação. Como a um sol,
entre ouro e obtuso.
Monstruosa estrela já em desuso.
Já relegada para um verso
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AMOR DE CABOCLO
O caboclo na sua choupana,
à hora em que a tarde desmaia vestida de chita
está pensando naquela estrangeira bonita
que viu apanhando café na fazenda.
(Os grãos de café debulhados
pareciam rubis e esmeraldas redondas
caindo em balaios dourados)
Um par de bois vagarosos rodeia rodeia
fazendo rodar os cilindros da moenda
uns agarrados aos outros
por dentes rombudos de pau.
Passa gritando no céu sertanejo
o último pica-pau.
“Ela não é brasileira...
Ela veio outro dia
trazendo goiabas maduras
na cesta dourada.
Ela parece de tão estrangeira
uma formiga ruiva.
Mas por ela (ele pensa)
eu era capaz de fazer uma casa
e de plantar uma goiabeira...”
E já sentia na boca
o caldo das melancias com cheiro de terra
e o gosto matutino das goiabas…
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A NOTÍCIA
Então o vento
lá dentro da serra,
onde apenas havia
o barulho insensato
das coisas sem nome
começou a bater
a bater rataplã
no tambor da manhã.
Então os ecos
saíram das grutas
levando a notícia
por todos os lados.
Então as palmeiras
ao fogo do dia,
em verde tumulto,
pareciam marchar
carregando bandeiras.
Depois veio a Noite
e os morros soturnos
levavam estrelas
por vales e rochas
como uma silente
corrida de tochas…
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AS 4 IRMÃS E O AMIGO
A uma ofereci um Cristo.
A outra dei um relógio
(um relógio de parede)
A terceira abre a janela.
A última recebe o amigo.
Meu amigo que não veio
e um dia virá da rua.
A primeira em cujo peito
o alvo Cristo chora sangue,
fica a minha cabeceira,
quando sofro, em duro leito.
A segunda conta as horas,
forçando-me a ser exato
entre as mais tristes demoras...
A terceira, pitoresca,
tem sobre o seio uma rosa
estampada em tinta fresca.
A última é a que recebe
o meu pão de cada dia,
o jornal, de manhã cedo;
é a que guarda o meu mistério,
e fica a porta da rua
que vai para o cemitério.
Com a primeira me confesso.
Com a segunda conto as horas.
Com a terceira olho a paisagem.
A última – é o que lhe peço –
será noiva do meu corpo
numa viagem sem regresso.
Ó Cristo de olhar antigo,
ó minhas horas de espera,
ó flor azul da janela!
Ó minha futura noiva
que estás a porta da rua,
onde estará meu amigo?
Meu amigo que não veio?
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BAIRRO POBRE
A italianinha que vende frutas
passou com a carrocinha pintada de novo
levando toda uma alvorada brasileira
feita de abacaxis, de melancias gordas,
e bolas roxas de maracujás.
(Não há nada mais interessante do que a gente
observar por um vão de janela a alma simples do povo)
Quando ela passa no anil redondo da manhã,
com o seu vestido verde e seu lenço amarelo
preso à cabeça, às vezes penso (não faz mal)
que ela fez seu vestido e seu lenço
de uma bandeira nacional.
No quadro vermelho da tarde
O Brás lembra um grande cartaz de letreiro vivaz.
Depois vem a noite e vem com ela
um varredor de cascas de laranja.
Um lampião cor de gás numa esquina da rua
passa a maior parte da noite a piscar o olho verde
arremedando a lua como um bobo.
O último poeta passadista
sob o noivado da garoa
quando abre a boca e canta
parece que está segurando e espremendo o silêncio
pela garganta.
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BALADA PARA MINHA MÃE
À hora difusa, decomposta,
em que as perguntas terrenas
ficam no ar, sem resposta;
em que as coisas maiores do mundo
nos parecem pequenas;
em que se arrancam as palavras
ao nosso corpo moribundo
como se arrancam pobres penas
à asa de um pássaro ferido;
à hora crucial dos vãos confrontos
e das inúteis cantilenas,
não se dirá de mim, ao certo,
que houve a mais triste das cenas;
nem se dirá que minhas mãos
semeando o mal, como semearam,
terão a cor das açucenas
se para o bem foram pequenas. . .
À hora sem brilho, sem resposta,
minhas mágoas serão serenas;
pois há um nome que foi feito
pra ser pronunciado por último
por ser uma sílaba apenas. . .
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