sábado, 1 de abril de 2023
Humberto de Campos (O milagre)
D. Eufrosina estava doente do fígado, e submetia-se, uma tarde, sem o assentimento do marido, ao exame que o Dr. Abdenago Fortuna lhe exigira, quando bateram repentinamente no portão da casa.
- Minha Nossa Senhora! É meu marido! E eu não queria que ele soubesse que eu me submeti a exame médico! Como há de ser, meu Deus?!...
E repetia:
- Como há de ser, minha Nossa Senhora?!!...
As mulheres possuem, felizmente, uma qualidade providencial que falta aos homens: removem com facilidade os obstáculos mais graves, mesmo os que nos parecem, à primeira vista, irremovíveis. E foi essa virtude que socorreu, nessa tarde, D. Eufrosina, a qual, criando ânimo, pediu, aflita, ao jovem esculápio:
- Fuja, doutor! Pelo amor de Deus, fuja! Esconda-se ali, depressa!
E apontou o alto do guarda-vestidos, para onde o médico subiu, trêmulo, afim de evitar um escândalo e uma tragédia.
Dois minutos depois o chefe da casa batia à porta da alcova, onde a mulher o metralhou, logo, com uma saraivada de beijos.
- Meu amor! - exclamava a moça, abraçando-o.
- Meu amor! - plagiava o marido, correspondendo.
Sentados no leito, passaram os dois a conversar, íntimos, sinceros, carinhosos. E discutiam matéria econômica, isto é, as dificuldades financeiras do casal, quando, em certo momento, o marido aludiu a uma letra de vinte contos, que devia pagar naquele mês.
- Coitado! - soluçou a mulher. - Deixa estar, que tudo será arranjado!
E, levantando os olhos para o teto, com a fé no coração:
- Aquele que está lá em cima, lá no alto, há de nos ajudar! Tem confiança!
E assim aconteceu. Para pagamento da letra, o Dr. Abdenago, aquele "que estava lá em cima", entrou com dez!
Fonte:
Disponível em Domínio Público
Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado originalmente em 1925
Lóla Prata (Aborto)
Uma noite, cansadíssima, estava na cama e rezou, imaginem, para que Deus a fizesse perder naturalmente, a criança. Dormiu quando a exaustão chegou ao auge. E sonhou...
No sonho, seu pai lhe cochichava um conselho:
- Minha filha, pare com isso, senão, quando eu morrer, sairão três caixões de casa: o meu, o seu e o do bebê.
Ao despertar, lembrava-se perfeitamente do conselho e foi ao encontro do pai que estava na cozinha: – Papai, o senhor anda bem de saúde?
- Tinindo... tudo sob controle. E você, Vera, emagrecendo, triste? Alegre-se...
- Vou me alegrar... a partir de agora. Estou esperando outro filho...
- Parabéns! Será bem-vindo!
Vera voltou aos sacramentos; alojou a esperança novamente, em seu coração.
Alguns dias após o acontecido, o pai é vítima de enfarte fulminante. Choque duro para a família que, sofrendo muito, vê o corpo saindo da casa num caixão. A grávida lembrou-se do sonho e ponderou:
- Será que seriam três caixões?
Nunca saberemos!
Fonte:
Maria de Lourdes Prata Garcia (Lóla Prata). Provai e vede como o Senhor é bom! Bragança Paulista: ABR, 2009. Ebook enviado pela autora.
Luiz Poeta (Poemas Escolhidos) – 12 –
MIOLO E CONTEÚDO
O mundo é forte... e o homem tão... fragilizado...
pobre coitado desse vão super-herói,
tão de si mesmo... presunçoso e ensimesmado
que só se iguala quando a solidão lhe dói.
Quem se acha o máximo, vendo o outro, seu vassalo,
vai no embalo de uma tola intolerância,
com arrogância, só quando lhe aperta o calo,
sente o abalo da insignificância.
O sonhador, que às vezes parece tão tolo,
Tem por consolo sua própria consciência
Sua inocência é conteúdo... e não miolo,
olha o monjolo e vê, no rio, a sua essência.
O egocêntrico é o dono da verdade,
quando a verdade se veste de absoluta,
em sua gruta, onde repousa a falsidade
a insanidade que ele tem, nem ele escuta.
Ele se grita, qual Narciso ou bruxa má,
e ao escutar o que o espelho lhe revela,
destrói a tela e vai galgar seu baobá,
pequeno príncipe invejando a Cinderela.
Quem não se basta, olha a casta e discursa,
para si mesmo, calculista, sem pudor,
olhando os outros como quem vê uma ursa
com seus filhotes... e os fita... com pavor.
Nessa viagem, todo humilde aprendiz
vive das bênçãos divinais que a vida tem,
porque semeia o mesmo amor que o faz feliz,
que só floresce em quem pratica e faz... o bem.
A humildade é a virtude dos que agem,
sobrevivendo de maneira natural,
levando sempre o otimismo na bagagem,
e dividindo o seu amor com seu igual.
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NA MÃO DA ALEGRIA
Certas pessoas, não há como defini-las
analisá-las sem ser psicanalista;
tiram da lista quem sequer pôde feri-las,
para entendê-las, há que ser malabarista.
Somos artistas, nosso palco é nossa vida
curta ou comprida, quem entende o destino ?
Alguns se curam da sua própria ferida;
outros se ferem... sem nem ter quem os agrida.
E cada qual tem um enredo, uma história
para viver, para contar... repetitiva,
tempos felizes abastecem a memória,
mas de saudades há quem diga que não viva.
Quando ela chega, sempre sem fazer alarde,
conta segredos silenciosos, traz sorrisos,
lágrimas tristes... ela nunca chega tarde,
e traz, consigo, sentimentos tão precisos...
Cada imagem que vem nela, é nebulosa
e ao mesmo tempo fotográfica, fiel
trazendo flashes de uma história majestosa...
lembrança triste é amargor, saudade.. é mel.
O ser humano... inumano... se transforma,
não se conforma com dádivas que recebe,
bebe silêncios adversos e o que forma
provém da própria solidão que a si concebe.
Infelizmente, alguém ruim sempre planeja
coisas nocivas ao seu próximo e alega,
de modo falso, mentiroso, que deseja
tornar feliz o seu igual... mas o renega.
Porém quem ama, de verdade, o seu irmão,
não o despreza, abandona ou repudia,
não o descarta, pois o tem, no coração,
e a emoção... cabe na mão... dessa alegria.
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POETAS
Alguns poetas morreram de solidão,
trancafiados na prisão dos sentimentos,
num abandono contumaz sem solução,
desapontados com seus próprios pensamentos.
Alguns exaltam seu legado com emoção;
outros demonstram nunca tê-los conhecido,
há até quem diga, que se foram sem razão
porém, quem ama, se orgulha por tê-los lido.
Todo poeta tem seu próprio alimento,
o seu alento é o amor que o inspira,
se a vida tira-lhe a dor e o sentimento,
cada momento do amor cura-lhe a ira.
Os pensamentos de um poeta são diversos,
há universos profundos que ele transporta;
quando ele abre as comportas dos seus versos,
a dor afoga-se no amor que lhe abre a porta.
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SENTIMENTOS VIRTUAIS
Eu nunca dei tantos abraços virtuais,
beijos , desejos felizes... tanta oração,
para dizer, do fundo do meu coração,
que amo os amigos que são tão especiais.
Nunca pedi a Deus com tanta esperança
que Ele salvasse os irmãos que não perdi
e resgatasse novamente essa bonança
que tantas vezes, no meu coração, senti.
Nunca escrevi, fugindo de um tema tão triste,
que o povo insiste em copiar dos pessimistas,
dos revoltados que agridem, de dedo em riste,
parlamentares, jornais, tevês... e revistas.
Não que eu não tenha, como eles, a vontade
de dar meu brado contra tanta injustiça,
porém, se a arte complementa a liberdade
de ser feliz, por que essa areia... movediça ?
A perda triste dos amigos traz vazios
tão doloridos e abandonos tão cruéis,
que é como estar na solidão de um cais sombrio,
buscando barcos que sumiram nas marés.
Mas eu insisto nos abraços... a saudade
é o sentimento mais sincero que visita
a solidão de um coração... por ser bendita,
ela habita os ermos da... fraternidade.
Só Deus consegue ouvir o que a gente pensa
ou sente, Ele conhece nossos segredos,
nossos mistérios, nossos tédios, nossos medos,
Ele é quem monta nossos líricos enredos.
Minha palavra mais precisa é gratidão
e meu perdão aos que um dia me magoaram,
pois os momentos mais felizes que deixaram,
abençoaram, com amor, meu coração.
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Fonte:
Facebook do poeta. Também disponível no Recanto das Letras.
Aparecido Raimundo de Souza (Bob)
Taborda, por sua vez, morava sozinho e tinha a senhora sua mãe em idade bastante avançada. Logo a velhinha completaria noventa e oito anos e ele, passava da casa dos sessenta. Se viesse a faltar, de repente, o menino Bob, coitado, ficaria desamparado, embora morasse com a genitora. Sem ele por perto, imaginava que o piá (garoto) poderia cair em mãos de estranho, o que certamente transformaria a sua vida num verdadeiro inferno.
Somente em pensar nessa hipótese, Taborda ficava temeroso e bastante preocupado com seu futuro. Não queria nada de ruim para o pequeno. O infante não era seu filho, mas o amava como se fosse. Por essa razão, trabalhava duro em dois empregos distintos. E tudo o que ganhava, revertia para melhorar as condições de Bob, que perdera o pai muito cedo num acidente de moto e, desde então, ficara sob a guarda e responsabilidade da Eunice Fininha, a mãe, uma jovem de vinte e nove anos.
Taborda não tinha caso com essa moça. Ajudava-a com dinheiro, roupas, alimentos e remédios, por ter bom coração. Agia como um bom samaritano, sem pedir ou querer nada em troca. O doutor Frestrincheiquime, psiquiatra de Taborda, de longos janeiros, sabia de toda a história relacionada ao menino. E mais que médico da criatura, se transformara em seu amigo particular. Dessa forma, quando chegava ao consultório, o doutor o ouvia pacientemente, sem interrupções.
De vez em quando, a fim de não cair no marasmo, ou correr o risco de “pegar no sono”, fazia uma pergunta nova (embora soubesse de antemão qual seria a resposta), objetivando passar o tempo e a coisa não ficar piegas demais. Numa dessas entrevistas, Taborda segredou ao psiquiatra:
— Precisa ver que maravilha. Bob já sabe navegar na Internet. Fez um e-mail para mim. Imagine, Frestrincheiquime. Um e-mail. E eu, que mal sei ligar o computador. (Risos). Esse moleque vai longe.
— Você comentou, na última vez em que esteve aqui, que Bob é bom em matemática?
— Perfeito. Nasceu com o dom dos números...
— Como foi mesmo a história dos camelos?
— Três irmãos discutiam acaloradamente sobre como dividiriam trinta e cinco camelos entre si. Um teria direito apenas a metade, o outro a terça parte e o mais novo, ficaria com a nona parte. Trinta e cinco divididos por dois, dá dezessete e meio. A terça parte e a nona parte de trinta e cinco, também não são exatas. (*)
Taborda levantou da cadeira, acendeu um cigarro, foi até o envidraçado. Olhou demoradamente para a cidade, quarenta e cinco andares abaixo de seus pés. Após algumas tragadas retornou ao seu assento e indagou: como proceder? Saberia fazer essa conta, meu caro doutor?
— De forma alguma. Tenho aversão aos números, Taborda.
— Faço minha as suas palavras. Confesso que não sei juntar dois mais dois. Bob, ao contrário, nossa! Bob fez a divisão na hora, num abrir e piscar de olhos... eu e a mãe dele, a Eunice Fininha, ficamos paralisados, como dois bobocas diante de uma “resma de leões famintos” prestes a nos devorar sem piedade.
O médico insistiu batendo na mesma tecla de todas as consultas:
— Gostaria como já lhe pedi trocentas vezes, conhecer o pequeno Bob.
— Por certo. Não faltará oportunidade, meu caro Frestrincheiquime. Asseguro que não faltará oportunidade...
O tempo continuou passando. E as sessões acontecendo, sem mudanças no quadro. Tudo corria às mil maravilhas. Contudo, toda vez que o esculápio insistia em conhecer o pequeno Bob, Taborda saia pela tangente, desconversava, mudava de assunto.
O doutor, diante disso, passou a desconfiar. Estava claro. Havia alguma coisa errada entre seu paciente e o tal do Bob. Precisava tirar a limpo e pôr às dúvidas às claras. Ligou para a mãe dele. Dona Espingardina generosamente recebeu o galeno com um abraço fraterno e o convite para se acomodar na sala e tomar uma xícara de café que ela havia mandado a empregada fazer. Por telefone, um dia antes, o doutor combinara que chegaria após a saída de Taborda para o trabalho. Taborda não morava com a mãe.
Residia próximo dela, duas ruas abaixo para ser mais preciso. Porém, Taborda não seguia para a empresa sem antes passar pela residência da anciã, tomar o dejejum com ela, pedir a benção e dar um beijo de bom dia. Assim foi:
— A que devo sua amável visita, doutor? Algum problema com meu filho?
O clínico se abriu num sorriso alegre e cativante:
— Em absoluto, senhora. Só queria lhe dar um alô e ver como andam as coisas.
Dona Espingardina, entretanto, não engoliu a explicação:
— Doutor, pelos meus anos de experiência, tenho plena convicção de que o senhor não veio até aqui exclusivamente para uma visita cordial. Não tenho seu estudo, nem desfruto da sua visão de capacidade, mas posso ver em seus bugalhos que esconde um segredo. Gostaria que se abrisse comigo. Algo errado com meu Tabordinha?
— A senhora tem toda razão, dona Espingardina. Vim aqui com outro propósito. Conhecer o pequeno Bob...
A velhota se espantou com o nome e encarou o doutor além das lentes grossas que ele usava:
— Bob? Quem é Bob, doutor?
O doutor Frestrincheiquime passou, então, a relatar em breves palavras, as seções com Taborda. Finalizou explicando o capítulo Bob:
— Não sei quem é essa tal de Eunice Fininha e, menos ainda, o tal do Bob, doutor. Meu filho nunca comentou. Tem certeza de que é esse o nome da beldade e do moleque? Creia, meu nobre, se meu Tabordinha tivesse um caso com alguém, eu seria a primeira a tomar conhecimento. Ele nunca me escondeu coisa alguma.
O médico concluiu que a velhota literalmente situada no tempo e no espaço, se fazia de sonsa. Mentia descaradamente. Por óbvio, escondia sujeira muito séria de seu rebento. O que, nessa altura do campeonato? Possivelmente algo que não pudesse ser revelado por um entrave qualquer que ele desconhecia. Aceitou uma segunda rodada de café, papeou um pouquinho mais. Falou de trivialidades e, com uma desculpa bem convincente, minutos depois, deu por encerrada a entrevista.
Na seção seguinte, depois de um longo papo, nele incluindo Bob, evidentemente Frestrincheiquime se mostrou austero a ponto de enroscar os fios de seu bigode com os de Taborda:
— Você é meu paciente faz cinco anos. Mais que isso, se tornou meu amigo. Amigo e parceiro. Precisamos agora, esclarecer, de uma vez por todas, um ponto obscuro que até este momento tem estado fora de foco...
— Que ponto obscuro é esse, meu amigo. O que é que está fora de foco?
— Bob. Quero conhecer o Bob.
Taborda ficou sério e pensativo:
— Não chegou a hora, ainda. No momento...
—...Taborda, esta é a hora. Traga Bob aqui para que eu o conheça, ou darei ordens expressas à senhorita Xicória, minha secretária, para que não agende suas próximas consultas. Ademais, lembre-se de um detalhe: estamos terminando o mês e você tem consciência que careço renovar o atestado de capacidade mental para a sua empresa. Farei isso se você trouxer Bob até mim. Fui claro?
— Claríssimo. Falo tanto no menino esses anos todo e você nunca o viu...
— Então?
— Que tal na sexta?
— Para mim está ótimo.
— Combinado.
— A que horas?
— As quatro, está legal para você?
— Perfeito.
No dia e hora aprazados, a bela senhorita Xicória interfonou anunciando a chegada de Taborda.
Antes de mandá-lo entrar no consultório, Frestrincheiquime indagou, pelo interfone, se o paciente se fazia acompanhar de alguém:
— Ele está só, doutor.
— Senhorita Xicória, não há uma criança com ele, digo, um menino?
— Não, doutor. A propósito, acho que está acontecendo alguma coisa de estranho com o senhor Taborda...
— Exatamente o quê? — Procure ser mais objetiva...
— Ele está conversando animadamente com uma pessoa ao seu lado...
— Algum paciente à minha espera?
— Não, doutor, o seu Taborda é o derradeiro.
— Então com quem ele bate papo, senhorita Xicória?
— O senhor não vai acreditar. Ele está falando e gesticulando sozinho, como se tivesse alguém ao lado.
A secretária imprimiu ao diálogo uma breve pausa e continuou:
— Doutor, o senhor está sentado?
— Claro que estou sentado, senhorita Xicória. O que está havendo?
— Seu Taborda se levantou, pegou dois copinhos de café e ofereceu um ao invisível da cadeira... espere, doutor. Meu Deus! Ele agora está vindo em minha direção...
— Ele quem, senhorita Xicória? O Taborda ou o invisível que o acompanha?
Sem entender as palavras do seu patrão, a moça se abriu, chorosa:
— Doutor, fala sério! Isso é algum tipo de brincadeira?
— Claro que não, senhorita Xicória. Olha, me escuta. Aja com calma e cautela. Respire. Conte até mil. Não demonstre medo. Sobretudo, não deixe o Taborda perceber que fala comigo. Rápido, saia da sua mesa, vá até o banheiro, leve o interfone debaixo da blusa. Em lá chegando, dê descarga no aparelho e se jogue pela janela.
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(*) Este problema encontra-se no livro “O homem que calculava”, de Malba Tahan.
Fonte:
Texto enviado pelo autor.
sexta-feira, 31 de março de 2023
Cláudio de Cápua (A noiva italiana)
Num destes dias, cruzei na rua, com o Felipe da Silva Neves. Vinha ele com cara de quem comeu e não gostou. Estava pálido e preocupado... Trazia na mão um jornal Diário.
- O que há, Felipe? Perguntei, com interesse.
- Graziella!
Fiquei surpreso.
– Caramba, Felipe, ainda não esqueceu essa italianinha?
E claro, preciso dizer, que o Felipe, de dois anos para cá, caíra, lamentavelmente, nos braços de uma tremenda depressão nervosa. E sabem por que? Por uma bobagem! Um mero noivado interrompido!
Semanas e meses, Felipe me contara e recontara os encantos de uma certa italianinha, a quem fizera a corte, e com quem acabara oficializando noivado. Estive em casa da família Di Jordano, e apresentei calorosas homenagens, à bela jovem, sem dúvida, muito atraente! Meses depois, venho a saber que o noivado do Felipe com a Graziella, terminara. Como amigo íntimo do Felipe, recebi dele o seguinte comentário;
- Eu sou o culpado, de tudo!
O problema de entender era meu.
Fosse lá o que fosse, tinham transcorrido, quase dois anos e agora Felipe me aparecia pálido e transtornado. Resolvi ajudar, dando-lhe uma sacudidela.
- Vamos terminar com isso! Há quase dois anos você desmanchou o noivado e há seis meses não mencionava essa tal italianinha. Pensei que a tivesse esquecido! E agora me vem com essa! Veja lá, tenha a santa paciência! É babaquice demais!
Felipe respondeu, calmamente:
- Não é nada disso, que você está pensando. Você se interessaria em saber o motivo do fim do nosso noivado?
- Claro que sim!
- Estávamos próximo do casamento, cerca de uns 90 dias para sua realização, quando comprei aquele Opala branco. Eu sabia que a Graziella tinha carteira de habilitação. Num sábado, em que resolvemos dar um passeio até Santos, minha noiva resolveu pedir o volante. Ela não dirigia mal, mas, tinha um defeito; gostava de velocidade. Ainda em São Paulo, cruzou nada menos que cinco sinais vermelhos, antes de pegarmos a via Anchieta, em direção a Santos. E então, é que a maldita esnobou. Nas curvas, fazendo miséria, sem sequer diminuir a velocidade, ultrapassando carros à direita e á esquerda ... E, volta e meia, lá estava ela fechando alguém.
Em certo momento, fiz-lhe uma observação. Fechou a cara e continuou com as barbaridades ao volante. À certa altura, surgiu um guarda rodoviário, ela nem ligou para o sinal que ele lhe fez. Fomos, ou fui multado, à revelia. Chegamos em Santos. Dei-lhe uma valente bronca e a resposta foi:
- Você é homem ou maricas?
Ao entrar na praça Mauá, não diminuiu a velocidade e, por um triz, não nos chocamos com o ônibus elétrico. O motorista do ônibus, lhe disse os diabos. E a maldita lhe devolveu tudo em dobro. Que língua!
- Resultado: cavalheirescamente, desci do carro. O motorista ficou com o nariz esborrachado e eu, com um dente partido.
A essa altura, interrompi a narração, e indaguei se havia acontecido algo de mais grave.
- Sim. Desse dia em diante, não nos entendemos mais. E o resultado foi o rompimento,
- Bom, e daí?
- E você acha pouco? Afinal, ela era adorável, mais tinha um gênio ...
- É, Felipe, não há dúvida de que você se aborreceu, com razão. Mas, isso já era. E você já estava consolado. Por que é que hoje está remoendo tudo, de novo?
Felipe deu-me o Diário que trazia;
- Leia, aí na página policial, a manchete principal.
- Lá estava; Marido leva tiro no testículo. O motivo, foi ter ele criticado o panetone de Natal, feito pela sogra.
- A esposa criminosa é Grazlella Di Jordano Chaves, meu caro amigo. E o meu choque, ao ler a notícia, foi imaginar que a vítima, ao invés do Chaves, poderia ter sido eu.
Fonte:
Cláudio de Cápua. Era uma vez… (coletânea de contos). Comptexto: outubro 1989.
Afrânio Peixoto (Trovas Populares Brasileiras) – 10
Atenção: Na época da publicação deste livro (1919), ainda não havia a normalização da trova para rimar o 1. com o 3. Verso, sendo obrigatório apenas o 2. Com o 4. São trovas populares coletadas por Afrânio Peixoto.
Ah, meu bem se eu não te amo
Deus do céu que não me escute,
o sol que não me alumie
nem a terra me sepulte.
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Amarrei o sol com a lua,
com a fita da verdade,
para arriscar minha vida,
pra te fazer a vontade.
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Amor, se fordes, levai-me,
se ficardes, ficarei,
se não, meu amor matai-me,
que viver sem vós não sei.
= = = = = = = = =
As estrelas do céu correm,
eu também quero correr;
Elas correm atrás da lua,
eu atrás do bem querer.
= = = = = = = = =
As estrelas do céu fogem,
se a luz do sol aparece.
Menina, junto de ti,
o próprio sol desmerece.
= = = = = = = = =
As estrelinhas são pontos
e a lua cheia novelo,
para bordar o teu nome
nas letras do sete-estrelo...
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Até onde as nuvens giram
vão meus suspiros parar.
Só tu, pertinho de mim,
não me ouves suspirar.
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Cazuzinha, estais de luto,
dizei-me quem vos morreu,
se foi por causa de amores
Cazuzinha, aqui estou eu.
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Inda que teu pai não queira,
tua mãe diga que não,
tu querendo, e eu querendo,
tudo está na nossa mão.
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Jura o sol e jura a lua.
Juram as estrelas também.
Juramos de te adorar
a ti só, e a mais ninguém.
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Menina diga a seu pai,
e ele diga a quem quiser,
que ele há de ser meu sogro
e você minha mulher.
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Menina dos olhos grandes
não olhes pra mim chorando,
tu pensas que eu não te quero,
e eu estou te namorando.
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Menina, minha menina,
põe a mão nas sobrancelhas,
que do céu te estão caindo
rosas brancas e vermelhas.
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Menina, rainha menina
hei de te matar a tiro,
com a garrucha da saudade,
com a bala do suspiro.
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Meu balaio de costura
tem um segredo no fundo.
Queira-me bem que desprezo
querer-me mal todo o mundo.
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Minha prima Mariquinha,
meu amor, minha paixão,
serei teu pra toda a vida,
quer teu pai queira, quer não.
= = = = = = = = =
0 sol prometeu à lua
uma fita de mil cores;
Quando o sol promete prenda,
quanto mais quem tem amores.
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Os sinais desse teu rosto
são como um céu estrelado,
por eles passeio a vista,
nunca me dou por cansado.
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Parece que tu tens isca,
amor, neste teu agrado,
quando eu penso que estou livre
é ali que estou fisgado.
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Pode o céu produzir flores,
a terra estrelas criar?
Como pode um coração
viver sem te adorar ?
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Quando eu vim para esta terra
trouxe uma estrela por guia,
porque soube que aqui estava
a prenda que eu mais queria.
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Quando me ponho a querer,
não faço conta em ninguém,
venha do céu o remédio,
tu mesma hás de ser meu bem,
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Quando olho para a noite
cuido ver tua almofada:
Vejo alfinetes e bilros
e o céu é a renda lavrada...
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Tenho inveja de tua cama
e inveja de tua roupa,
eles se gozam de ti
e eu faço cruzes na boca.
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Tu és clara que nem leite,
corada que nem romã,
pareces a estrela d'alva
quando sai pela manhã.
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Fonte:
Disponível em Domínio Público.
Afrânio Peixoto (seleção). Trovas populares brasileiras. RJ: Francisco Alves, 1919.
Jaqueline Machado (Menos os loucos...)
Silêncio é omissão, é indiferença. E ambas as coisas são irmãs da fuga. Não da fuga de uma estrada, mas da fuga da própria alma. As pessoas veem o mal tomando conta de tudo, possuem a capacidade de reclamar, mas desprovidos de coragem, nada fazem além de repetir a reclamação. Não querem se expor.
Com frequência, sentada em frente à porta de minha casa desfrutando de minha companhia, ao universo repito a indagação: afinal, o que é verdade e o que é mentira no mundo em que vivemos? Às vezes, pagamos pra ver, mas nem sempre vemos o que desejamos. Raras são as ocasiões em que a vida nos concede a certeza de que estamos sendo protegidos, admirados, amados ou fatalmente ridicularizados por aqueles que, de alguma ou de muitas formas nos dirigimos. Hoje, tudo parece duvidoso. E certamente, amanhã a dúvida permanecerá ainda mais viva.
Apesar dos pesares, sigo aqui, firme, tentando sobreviver a essa torre de Babel, lembrando que a palavra babel significa confusão.
Em meio à multidão, desorientada, minha alma se entristece por não conseguir distinguir tantas verdades e inverdades misturadas. Ora o povo diz, depois desdiz, depois diz de novo e, por fim, não lembra o que foi dito. As máscaras até caem, mas logo são repostas.
A paz se mudou do mundo. Se é que algum dia ela esteve por aqui. Como certa vez disse Fernando Pessoa: “Extraviamo-nos a tal ponto que devemos estar no bom caminho”. Isso é, chegamos ao fim de tudo para recomeçarmos. Só que a maioria de nós, não sabe disso.
Na tentativa de sobreviver a esse caos, mantenho meu corpo aqui, mas todos os meus sentidos estão em outras esferas.
A minha visão continua a contemplar o que é belo. Meu olhar segue o brilho do sol. Meus ouvidos só escutam os conselhos das plantas e a poesia das flores. Meu paladar só está para o gosto das maçãs, das avelãs, das ambrosias... Meu olfato repele os atores do ódio, esse que tanto inflama a atmosfera: só quer saber do cheiro das virtudes.
E por fim, em rios amorosos, mergulho meu tato, e assim defendo minha pele e meu sentir da ira dos apedrejadores e dos seus toques cheios de espinhos.
Estou aqui sem estar... E sei que isso é o suficiente para ser chamada de louca.
Essa crise não vai passar, as pessoas não vão mudar, as incertezas não vão sumir. Os silêncios ensurdecedores não vão dar trégua. Ninguém ouve mais ninguém! Tudo chegou ao fim. E até que tudo e todos se reconstruam novamente, vai levar tempo. Muito tempo. Mesmo fazendo barulho todos estão mortos a se sacudirem em estreitos e grandes túmulos cheios de gavetas e frestas. Todos estão mortos até que voltem a renascer, menos os loucos que continuam a rir.
Fonte:
Texto enviado pela autora.
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