Varal de Trovas n. 112

Vinicius de Moraes (Os Tristes Descaminhos)

     Quanto tempo, meu Deus, vai-se passar ainda até que um homem, rodando por essas estradas brasileiras de conservação tão precária, mas assim mesmo tão lindas, possa-se dizer, como se diz um americano, um alemão, um russo, um holandês, um canadense, um sueco - e pelo menos isto: não há fome? Até quando essas faces terrosas, esses olhos opacos, esses braços finos, essa pasmaceira filha de uma longa indigência sem remédio? Quando virá o dia em que, ao se parar num botequim para um café, não nos chegará de mão estendida uma criança imunda e endefluxada a nos exigir uma esmola com um duro olhar adulto? Ou um idiota de boca torta, os braços ainda saudosos da posição fetal, para nos dizer de sua angústia em sons afásicos, fazendo-nos olhar para outro lado como se não o estivéssemos vendo? Sim, porque o que é que adianta ver?

      São seres humanos, patrícios nossos, que tiveram a desgraça de ser concebidos na miséria, de semente já enfraquecida por endemias e carências - e isto numa terra vasta e generosa, em que se plantando, tudo dá. Ficam parados à porta dos casebres e das tendinhas, ou estão sempre em marcha ao longo das rodovias, transportando suas avitaminoses, seus vermes intestinais, sua dor de dentes crônica, para ir trabalhar num roçado cinco léguas adiante. E à noitinha voltam, silenciosos e apressados, pelas mesmas estradas, para o prato sem proteínas que lhes serve urna velha mulher jovem, a quem faltam os incisivos, enquanto no chão de terra batida choraminga sobre os próprios excrementos o último fruto de sua triste condição. Porque, sim! Constituem, em sua sórdida pobreza, um casal: a célula da criação; um casal que, um amparado no outro, segue em frente, na direção onde o levam a vida e a necessidade, repartindo o trabalho, a comida, o sonho. Sonho? - que sonho? Um casal capaz de criar, produzir, vender, ganhar, ter uma casinha com uma cama, uma mesa, um fogão a lenha e uma privada. Capaz de comprar uma merendeira para a filhinha que vai à escola. Escola? - que esperança!

Não, não são seres humanos. São bichos. É um verme humano, uma lombriga de calça e suspensórios, um ascarídeo que leva outro dentro. Cobrem o teto e a cabeça com palha, fumam palha, dormem sobre palha, são palha eles próprios - palha seca que se desfaz à simples fricção dos dedos.

Por que me apiedo deles? O que posso eu fazer por eles quando acima, muito acima de mim, muito acima do meu país, erguem-se forças cujo fragílimo equilíbrio reside em sua própria capacidade de destruição; forças cuja agressividade já independe, porque ultrapassaram todos os limites do cognoscível, forças que se podem desencadear num átimo por excesso de tensão?

No entanto, corta-me o peito vê-los em exposição como figuras de barro de um mau artista folclórico, acocorados onde os larga sua imemorial fadiga, pitando e cuspindo a saliva grossa do fumo de rolo, portadores, quase sempre, de conjuntivite crônica, às vezes rindo um riso matreiro com as gengivas desdentadas. Matreiro, por quê? Que espécie de inteligência podem ter senão a do instinto aguçado pela necessidade de sobrevivência, que lhes faz preciso o machado, rápida a foice, fulminante a faca que mata para não morrer?

São patrícios nossos, que não têm voz e não têm vez. Em suas vísceras carcomidas se gera lentamente o câncer, alimentado, também, por uma progressiva indiferença. Que adianta lutar? A única coisa a fazer é o gesto de cortar ou ceifar, levar a mão à boca e virar de um golpe a pinga ruim, onde fermenta a cólera assassina, deslocar os ossos da companheira esquálida num breve ato de prazer animal. Prazer? - que prazer? E conformar-se ao ver-lhe o ventre, já inchado de farinha, inchar mais, inchar mais, até, numa primeira lua nova, expelir um feto natimorto, ou destinado a morrer no primeiro ano de vida, quando não vinga por milagre para repetir, anos mais tarde, aquela mesma miserável mímica.

Que tristeza! E aí estão eles, pelas estradas do Brasil adentro, pobres imagens de cerâmica barata toscamente esculpidas. Às vezes, à porta do barraco, ponteiam sem emoção sons de viola e cantam toadas trêmulas, que falam da mesmice de sua vida, ou amores trágicos e valentias justiceiras, tendo como únicos ouvintes uma lua, no céu, um mocho num galho, uma aranha em sua teia, um vira-lata amigo, com as costelas à mostra.

Um dia, amanhecem mortos. Morreram de nó na tripa, transnominação eufemística para o câncer, a ruptura de hérnia, o vólvulo, a úlcera gástrica, a cirrose hepática. E são enterrados em cova rasa, no cemiteriozinho mais próximo: primeira e última generosidade do dono de terra para quem trabalham; senão, é abrir um buraco por ali mesmo e jogar o defunto dentro. Deixam para trás uma nova meretriz, que vende a pele frouxa e os seios deflatados para sustentar a prole. São gente sem história.

Meu amor, acorda, não me deixes, só, nesta sala noturna, a escrever estas tristezas. Não me deixes mais recordar esses casebres pobres de beira-estrada onde dormem e morrem irmãos meus em quem se descoloriu o sangue. Eu os estou vendo agora, dentro da noite negra a mugir inaudivelmente sua indiferença, os magros corpos magoados pela tábua dura das enxergas. Eles não sabem por que vieram, não sabem por que permanecem, não sabem para onde vão. Eles só sabem de uma coisa: ninguém se lembra deles, e eu também não quero lembrar mais. Vem, amiga, me serve um uísque, dose dupla, muito gelo. E põe depressa um disco dos Beatles na vitrola.

Fonte:
Texto publicado no Jornal do Brasil, Rio de Janeiro, em 31/12/1969.

A. A. de Assis (Poemas Diversos) 1

ABDITUM

Vontade
de dormir
mas não sonhar... dormir apenas...

Vontade
de encostar a vida
num abandono macio
esquecido de que existe um mundo inteiro
em torno de minha presença...

Vontade
de sair de mim
deixando meu eu
habitado de nada...

Vontade
de penetrar
num sono leve... longo e leve...
distante da própria respiração...

Vontade
de esquecer que existo
e de que existe um mundo inteiro
em torno de minha presença...

CHUVA

O céu está chorando
distante da cidade
envolta na tristeza
do pálido véu de lágrimas
da chuva que se derrama.

Escorrega na vidraça
uma lembrança
que me perturba.

Umedece-se na chuva
uma saudade
que me confunde.

Meus olhos estão chorando
distantes da lembrança
que escorrega na vidraça
do pálido véu de lágrimas
da saudade umedecida.

ICARAÍ

Barquinho de vela
desliza gostoso
na crista das ondas
pintando de branco
um ponto distante
no verde oceano.

Poeta
na praia
contempla
o poema
que boia
tranquilo
ao sopro
da brisa
fresquinha
do mar.

Barquinho flutua
brincando nas ondas
alguém dentro dele
sorrindo, cantando
fugindo, sonhando
singrando... singrando...

LENDA

Na praça adormecida
o chafariz namora a madrugada.

Menino aparece
quem sabe de onde
com seu violino
cantando e tocando
e bailando e sorrindo.

Um corpo de mulher
misteriosamente
substancia-se no chafariz.

E salta das águas
e cai de joelhos
e grita e lamenta
e chora em delírio
de mágoa e de dor.

Menino calmamente
emudece o violino
aproxima-se do vulto
toma-lhe o rosto nas mãos
trocam olhos, trocam beijos...

E partem os dois bailando...
Ele tocando, ela cantando...

Enquanto na praça adormecida
O chafariz namora a madrugada...

MENINA

Um dia menina linda
no meu quarto apareceu.

Menina sorriu contente
alegrando o mundo meu.

Menina de lábios quentes
minha boca apeteceu.

Beijando menina linda
louco amor em mim nasceu.

Menina foi logo embora
não sei onde se escondeu.

Menina deixou saudade
que até hoje não morreu.

MISSA

Sinos sacros bendenlengam no ar.
- Gutinho, levanta!
- Já vou, mamãe… aahhh!...
- Depressa, menino, está na hora da missa.
Sinos resmungam de novo no ar.
Último sinal
A cidade atende;
vai à Igreja
rezar.
Maria Amélia
e Dona Morgada
enchem de Agnus Dei
o Templo de Sigmaringa,
Padre Augusto gesticula no altar:
- Dominus Vobiscum!
Vozes de coroinhas:
- Et cum spiritu tuum!
Eucaristia!
Silêncio! Silêncio!
Corações em fila
à espera de Deus-Hóstia.
A música de Dona Morgada.
A voz de Maria Amélia,
O latim de Padre Augusto.
- Ave Maria, Gratia Plena...
- Amém!

RONDA

Dorme a cidade,
tranquila e silente.

Na esquina deserta
um poste
confidente mudo do guarda da noite
fura o nevoeiro.

Apitos
curtos e longos
apitos soturnos
misteriosos
furam o silêncio
levando recados
de paz ou de alerta.

Dorme a cidade
tranquila e silente.

Sucedem-se apitos
da ronda noturna.

ÚNICA

Flores de vária espécie
cresceram no meu jardim.
Em algumas amei a forma
em outras o colorido
em muitas bebi o néctar
e no perfume de todas
me embriaguei.

Mas um dia
entre as flores do meu jardim
cresceu uma flor tão linda
e pura
e de perfume tão singular
que todas as outras murcharam
morreram
caíram
desmanchando-se ao toque do tempo.

Apenas aquela flor
permanece em meu jardim:
nas suas pétalas
habita o meu destino.

Fonte:
A. A. de Assis. Robson (Robson 60 anos 1959 – 2019). 2. ed. Maringá/PR: A.R. Publisher, 2019.

Livro entregue pelo autor no lançamento da edição do livro, em 8 de novembro de 2019, na FLIM (Festa Literária Internacional de Maringá)

Nilto Maciel (Esfinge)

Naquela tarde saímos a passeio, nós duas e papai. Divertimo-nos como nunca. Assim mesmo, não saciamos a fome de brincar.

Papai sempre nos deu muito carinho. Em certas ocasiões, no entanto, tratava-nos até com aspereza, como se fosse outro. Era quando conversava com seus amigos. A nós dedicava todos os seus momentos de folga, fins-de-semana, feriados, férias. Passeávamos, brincávamos, como se os três fossemos crianças. Quando viajava, ficávamos tristes, porque mamãe não gostava de brincar conosco. Só me lembro dela a dormir, conversar com seus amigos e suas amigas, sair sozinha, a passeio.

Acostumamo-nos, desde cedo, à ausência dele. Viajava, frequentemente, de uma hora para outra. Não sabíamos para onde. E quase sempre demorava a regressar. Quando voltava, não o deixávamos em paz. Queríamos recuperar todo o tempo perdi­do.

Ao regressarmos do passeio, mamãe conversava, na sala, com Roberta Correia e Ponciano Bravo. Já conhecíamos Roberta, então frequentadora assídua de nossa casa. Deslumbrava-nos seu aspecto sempre juvenil, rindo e falando animadamente. Sua presença jamais passava despercebida. Onde quer que estivesse. Talvez porque falasse alto. Exaltava-se a todo instante. Parecia brigar. Era seu jeito natural de ser. Chamavam-na de irreverente, tagarela, bagunceira. Ao contrário de sua literatura, que não causa comoções. Pode ser definida como absurda, exótica, difícil.

Conhecemos Ponciano naquela tarde. Usava um enorme bigode e uns ócu1os horríveis. Pareceu-nos um homem sisudo. Como papai quando conversava com seus amigos.

Não nos interessamos pelo que diziam mamãe e seus dois amigos. Atraíam-nos os gestos, as feições, o exterior deles. Nos dias seguintes tornamos a vê-los reunidos. Não supomos ser Ponciano um homem dedicado à política. Papai e mamãe talvez soubessem disso. Sim ou não, dias depois ocorreria sua prisão.

Mamãe apresentou papai a Bravo. Papai não gostou de mamãe ter servido coca-cola e ofereceu uísque. Logo, falavam de uma revista dirigida pelos visitantes e na qual havia sido publicado um conto de mamãe.  Entusiasmada, ela mostrou aos dois amigos outros trabalhos seus. Alguns deles saíram na tal revista, naquele mesmo ano. Ela vivia dedicada à literatura. Escrevia muito. Até altas horas da noite. Papai reclamava, brigava.

Mamãe morreu quatro anos após a morte de papai. Parecia uma velha, apesar de ter apenas 36 anos! Como envelhecera nos últimos dez anos! Como desapareceram de repente tanta beleza e juventude!

Mamãe fumava em demasia. E escrevia a qualquer hora. E só escrevia fumando. Pegava papel, caneta, e fumava um cigarro atrás de outro. Ao longo das horas, muitas vezes, nada havia escrito. Sofríamos, embora não soubéssemos de sua doença. Por isso, sentimos muito mais sua morte do que a de papai.

Da revista passaram a livros de autores famosos, suas vidas, seus sucessos. Papai e Ponciano se calaram. Ocorreu-me a ideia de que aquilo fosse assunto exclusivo de mulheres. E eu podia ser também uma escritora, como mamãe e Roberta. Bravo e papai apenas balançavam a cabeça, riam, bebiam, fumavam.

A conversa, aos poucos, tomou outro rumo e os dois não se contiveram mais. Papai se pôs a falar e, em dado momento, se exaltou. De vez em quando, se levantava do sofá e gesticulava. Mamãe olhava para cima e pedia que se sentasse e falasse mais baixo. Ele se acalmava, tomava um gole e reacendia o cachimbo.

Papai possuía vários cachimbos. Quando um esquentava, pedia outro a mim ou a Gizé. E assim ia soltando baforadas, fechando os olhos e ficando calado. Depois retirava o cachimbo do canto da boca, derramava as cinzas e voltava a falar.

Aquela conversa me impressionou muito. Os gestos, as feições de cada um. Os olhares de pavor, admiração, espanto. So­bretudo os de Roberta. O tempo todo voltada para papai. Ponciano, no entanto, quase não olhava para papai. De vez em quando, se voltava para mamãe, a seu lado, e procurava falar de literatura. “Como está seu romance?”, disse várias vezes. “Vou publicá-lo no início do ano”, respondia ela.

O tal romance foi publicado alguns meses depois daquele dia. Antes disso, teve contos e capítulos de romances nunca concluídos publicados em revistas e jornais. Tudo escrito nessa época, pois nos últimos dez anos de vida quase nada escre­via.

Enquanto mamãe e Ponciano falavam e falavam de literatura, papai e Roberta se dedicavam à política. Trocavam informações, quando baixavam as vozes. Mamãe interferia. Contradizia papai sobre este ou aquele fato. Ele se aborrecia e mandava mamãe deixar de dar palpite sobre política. “Você entende muito de literatura, querida, mas de política nada.”

Só mais tarde, quando papai morreu, desapareceu ou viajou para não mais voltar, vim a pensar nessas suas advertências. Mesmo assim, não consigo decifrar certos enigmas daquela tarde.

A conversa se estendeu até altas horas. Estávamos com muito sono, eu e minha irmã. Nem vimos quando Ponciano Bravo e Roberta Correia foram embora.

Fonte:
Nilto Maciel. Tempos de Mula Preta, contos. Secretaria da Cultura do Ceará: 1981.
Livro enviado pelo autor.

Varal de Trovas n. 111

Luiz Poeta (A Pedra do Urubu)

Lá em cima era a pedra do urubu.

Não sei porque, mas nos buracos sobre a rocha existia uma estranha água verde que eles bebiam.

A pedra tinha uns dez metros irregularmente quadrados e era lá, realmente, a crista do morro.

A gente ficava ali os três, eu, o mano e a prima. Parecia, pelo menos dava-me a impressão de sermos os soberanos daquele reino distante da casa dos meus tios.

O grito de minha avó, entretanto, atravessava o quilômetro que nos dividia e desmaiava ainda estridente e frio em nossos ouvidos latentes de vitalidade.

E era uma louca correria morro abaixo, por cima dos matos, dos camaleões e jararacas, nas folhas secas e frutas caídas.

– O último é mulher do padre!

E eu nunca era mulher do padre, era exímio conhecedor daquele lugar e sabia todos os atalhos e caminhos.

E, após ouvir o carão de Dona Lina, bofes pela boca, jugular engrossada pelo nervosismo da preocupação, ganhava cada qual seu naco de broa de milho com baunilha, coco e café no canecão de lata de azeitona.

Depois o pique.

A molecada mestiça se reunia no terreiro e era uma algazarra total. As meninas com suas mechas cuidadosamente enroladas, os vestidos compridos, rodados, estampados e coloridos, com longos laços de fita, num nó sobre a cintura, nas costas, com as pontas caídas, com sutileza. Os meninos, cabecinhas carecas pelo corte a zero, topetes salientes na testa, calças curtas, suspensórios ou fitas cruzadas em xis no peito.

Os mais velhos sentavam-se às portas de suas casas e meditavam, conversavam baixinho, cumprimentavam-se amistosamente, divertiam-se contando suas histórias, solidarizando-se.

Nossos pais normalmente vinham tarde de suas labutas e, após a cachaça habitual ou o cafezinho da tardinha, iam dormir, sem antes reclamarem do emprego e dos chefes da fábrica de tecidos.

E lá era a pedra do urubu.

Adorava vê-los planarem como um avião, fantásticos, negros e silenciosos, e aterrissarem quase sobre nossas cabeças.

Camaleões mexiam-se no mato, coleiros e juritis cantavam solenemente e as lebres corriam em saltos...

Depois, veio a idade. Nunca mais fui visitar a pedra do urubu.

Fonte:
Luiz Gilberto de Barros (Luiz Poeta). Canção de Ninar Estátuas. 1.ed. Ilhéus/BA: Mondrongo, 2014.
Livro enviado pelo autor.

Frei Agostinho da Cruz (Livro D’Ouro da Poesia Portuguesa vol. 11)

NA SERRA D’ARRÁBIDA

No meio desta serra, onde se cria
Aquela saudade d’alma pura,
Que no duro penedo acha brandura,
Ardente fogo dentro n’água fria:

Ouço do passarinho a melodia,
Vejo vestir o bosque de verdura,
Variar-se no céu outra pintura,
Que em vários sentimentos me varia.

Pasmando de quem mal se gasta a vida
De quem na terra quer subir ao céu
Pois caminhar em fim ninguém duvida.

Menos da vida estreita que escolheu,
Dos seus mais escolhidos mais seguida,
Christo Jesu, que numa Cruz morreu.

DA CONTEMPLAÇÃO A MESMA

Dos solitários bosques a verdura,
Nas duras penedias sustentada,
Nesta serra, do mar largo cercada,
Me move a contemplar mais formosura.

Que tem quem tem na terra mor ventura,
Nos mais altos estados arriscada,
Se não tem a vontade registrada
Nas mãos do Criador da criatura?

A folha que no bosque verde estava,
Em breve espaço cai, perdida a flor,
Que tantas esperanças sustentava.

Por isso considere o pecador,
Se quando na pintura se enlevava
Não se enlevava mais no seu pintor.

A NOSSA SENHORA DA ARRÁBIDA

Aqui, Senhora minha, onde soía
Cantar na minha leve mocidade
O muito que de Vossa saudade
Desejei de acender nesta alma fria;

Aqui torno outra vez, Virgem Maria,
Desenganado já, mais de verdade,
Pois me mostrou do mundo a falsidade,
Que a lágrimas comprei, quem me vendia.

Conselha-me tão claros desenganos
Que comece de novo nova vida
Nesta Serra deserta, alta e fragosa;

Mas são conselhos vãos, leves, humanos,
Que Vós nunca quisestes ser servida.
Se não por puro amor, Virgem formosa

À MORTE

Os correios da morte são chegados
Por caminhos antigos, impedidos
Mal com meus olhos, mal com meus ouvidos,
ML com meus pés, do chão mal levantados.

E mal, por não chorar bem meus pecados,
Que sendo sete, e cinco meus sentidos,
Por serem tantas vezes repetidos,
Impossível será serem contados.

Se não viera a morte acompanhada
De conta, que dar devo tão estreita,
Não fora tão penosa imaginada.

Mas a que vivo e morto tenho feita,
Tenho com meu Senhor na Cruz pregada,
Onde o ladrão contrito não se enjeita.

CHORA OS DESVARIOS DA SUA DESAPROVEITADA MOCIDADE

Ó montes altos, vales abatidos,
Verdes ribeiras de correntes rios,
Ora por baixo de bosques sombrios,
Ora por largos campos estendidos:

Onde mais claros vejo repetidos
Meus mal considerados desvarios
De pensamentos vãos, baixos e frios,
Emendados tão mal, quão mal sentidos.

Passei a mocidade sem proveito,
Antes contra meu Deus acrescentando
Culpas a quantas culpas tenho feito.

Cuja pena a velhice está purgando
Para passar da morte o passo estreito,
Se não se no seu sangue for nadando.

AO RECOLHER À NOITE PARA DORMIR
Onipotente Deus, que o sol criastes
Presidente da luz do claro dia,
E o governo da noite escura e fria
À inconstante lua encarregastes:

Por refúgio das gentes ordenastes
O repousado sono que alivia
O diurno trabalho e agonia,
A que nossa natureza obrigastes.

Pois deste se aproveita o inimigo,
Representando em sonhos e alusões,
Com que a vossa majestade ofendamos:

Livrai-nos do mal dele, e do perigo
De seus ardis e torpes invenções,
Por que dormindo ainda vos sirvamos.

AO LEVANTAR DA CAMA

Graças vos dou, Senhor, que da escura
Noite e perigos dela me livrastes,
Deste dia ver a luz deixaste
A mim humilde vossa criatura.

Fazei que esta alma seja nele pura
E limpa de pecado, pois a amastes,
E para me salvar do céu baixastes,
Tomando a carne nossa a figura

Com todo coração, e de vontade,
Com a palavra, obra e pensamento
Vos sirva, louve e ame neste dia.

Louvando vossa eterna majestade,
A meu obrar dareis merecimento,
Para gozar no céu vossa alegria.

Fonte Principal:

Vício da Poesia

Francisco José Pessoa (Rua do Ouvidor – Retrato do Nosso Dia-a-Dia)

Transeuntes, tais verdadeiras formigas operárias nos seus ir e vir, com os olhos abaixados para o chão presente e o pensamento elevado para o céu futuro, chocam-se de quando em vez como num cumprimento forçado de quem navega numa artéria tão nervosa como és.

Vitrine natural de urna sociedade, temperas no teu leito o vistoso executivo engravatado, com o gasguito camelô que não poupa cordas vocais, para mostrar seus produtos de preços mais baixos, cujas vendas são o sustento seu e da família.

Via testemunha do viver cotidiano do nosso citadino, se algum dia fosses fechada, morreria um caminho vivo da nossa população andante, pois, és canal de comunicação de quem vai e de quem vem à procura da sobrevivência.

Verdadeira ponte do trabalhar e do ficar em casa, portas mil te fazem fronteira natural dando acesso ás lojas de variedades múltiplas que te enfeitam ou enfeiam, com suas fachadas caleidoscópicas.

Nasces numa praça, morres em outra, logradouro alegre onde conversas são perdidas e os sonhos de uma melhoria de vida são comentados, enquanto não sai o resultado do jogo do bicho.

Artéria ebulitiva da minha cidade, raia por onde correm homens a buscar o incerto, rica em cenários inesquecíveis como o observador ansioso da esquina da praça, que espera passar o vento amigo rodeando saias de moçoilas distraídas.

Nobre rua pobre, és fonte de vida para uns, passatempo para outros, albergando o homem que trabalha aos gritos, o aposentado que observa e sussurra, o descuidista pronto para dar o golpe, fazendo-te viva, ó imponente meretriz alameda da minha cidade.

Fonte:
Francisco José Pessoa de Andrade Reis. Isso é coisa do Pessoa: em prosa e verso. Fortaleza/CE: Íris, 2013.
Livro enviado pelo autor.

XXXV Concurso de Poesia Brasil dos Reis (Prazo: 29 novembro)

Realização do Ateneu Angrense de Letras e Artes

REGULAMENTO

O Concurso de Poesia “Brasil dos Reis” tem por finalidade estimular a produção poética e incentivar a Cultura.

INSCRIÇÃO

1) Será aberta em 29/05/2019 e encerrada em 29/11/2019.

2) Pode participar do concurso qualquer pessoa residente em território nacional ou em país em que a Língua Portuguesa seja oficial.

3) O trabalho, em envelope fechado, sem identificação externa, poderá ser enviado pelo correio ou entregue diretamente na sede do Ateneu:

ATENEU ANGRENSE DE LETRAS E ARTES *
XXXV Concurso de Poesia “Brasil do Reis”
CAIXA POSTAL: 73.325
Rua Arcebispo Santos, n° 135 (Praça Zumbi dos Palmares)
Centro
Angra dos Reis-RJ • CEP. 23900-160

E-mail: ateneuangrense@gmail.com

* (Como remetente, usar a mesma inscrição do destinatário)

4) Cada participante pode concorrer com um único trabalho, inédito, sendo que, para Verso Livre, será observado o máximo de trinta versos; é facultado, excepcionalmente, ao residente em Angra dos Reis, participar com um tema Regional ou um Nacional.

5) O trabalho deverá ser apresentado em 6 (seis) cópias, digitado em tamanho 12, contendo apenas o título e o pseudônimo do autor, acompanhado de sobrecarta identificadora, fechada, com o tema e o pseudônimo do autor na parte externa e, em seu interior, o pseudônimo, o nome do autor, o endereço correspondente, inclusive e-mail e telefone.

6) Em relação aos trabalhos enviados por e-mail, os concorrentes devem enviar as informações necessárias descritas no Item 5 para que o receptor, Ateneu Angrense de Letras e Artes, organize o envio para a Comissão Julgadora sem as identificações do autor.

7) Para todos os efeitos legais o participante do presente concurso declara ser o legítimo autor do poema inscrito e garante o ineditismo do mesmo, responsabilizando-se e isentando o Ateneu Angrense de Letras e Artes de qualquer reclamação ou demanda que, porventura, venha a ser apresentada em juízo ou fora dele.

TEMA E MODALIDADE

8) Para os concorrentes residentes em Angra dos Reis, Mangaratiba, Paraty, Itaguaí e Rio Claro, os temas são:

SONETO: FAROL
VERSO LIVRE: CANOA

9) Para os demais concorrentes os temas são:

SONETO: FANTASIA
VERSO LIVRE: VOZ

OBSERVAÇÃO: No desenvolvimento do tema, é permitida a variação de número (plural).

JULGAMENTO

10) A Comissão Julgadora das poesias, indicada pela coordenação do concurso, selecionará os 10 (dez) melhores trabalhos em cada tema, classificando-os com pontuação de 1 (um) a 10 (dez).

11) Os participantes cujos trabalhos forem classificados terão ciência do resultado, através de correspondência, telefone ou e-mail.

12) Os 3 (três) primeiros participantes cujos trabalhos forem classificados, devem indicar previamente os intérpretes de suas poesias para a apresentação na noite da premiação.

PREMIAÇÃO

13) Receberão troféu e certificado de classificação os autores dos 3 (três) melhores trabalhos, em cada tema, e certificado de menção honrosa os autores com trabalhos classificados do 4º ao 10º lugar.

14) Os 3 (três) primeiros trabalhos classificados, em cada tema, participarão do Concurso de Interpretação.

15) O intérprete primeiro classificado, em cada tema, será premiado com troféu e certificado.

16) A entrega dos prêmios e a interpretação dos melhores trabalhos acontecerão, em sessão solene, no dia 09/05/2020, em local e horário a serem divulgados oportunamente.

17) Os poemas classificados não poderão ser divulgados antes da premiação.

18) Os 10 (dez) melhores trabalhos de cada tema serão publicados pelo Ateneu Angrense de Letras e Artes.

DIREITOS

19) O ATENEU ANGRENSE DE LETRAS E ARTES reservará para si o direito de publicar as poesias classificadas.

20) Os trabalhos inscritos não serão devolvidos.

21) Ao fazer sua inscrição, o concorrente estará aceitando os termos deste Regulamento, ficando sujeito à desclassificação pelo não cumprimento do mesmo.

22) Os casos omissos serão resolvidos pela comissão organizadora.

23) Não poderão participar do concurso os membros das comissões organizadora e julgadora das poesias.

______________________

Nota do Blog, dúvida tirada com o Ateneu:

Os trabalhos enviados por email devem obedecer ao ítem 5, sendo um documento em word com a poesia e pseudônimo e outro com os dados identificadores.

Caso premiado, quanto à pessoa a interpretar a poesia, se o poeta não puder estar presente, poderá indicar uma pessoa que se fará presente quando da premiação, ou poderá deixar a cargo do Ateneu Angrense a escolha de um intérprete.
 

Fonte:
Ateneu Angrense de Letras e Artes

Varal de Trovas n. 110

Luiz Gonzaga da Silva (Trova e Cidadania) 2 - Abandono

O abandono é a marca dominante da nossa sociedade. Os estados abandonam seus cidadãos, os governos abandonam seus governados, os ricos abandonam os pobres. A pobreza desestrutura as famílias, que abandonam seus filhos.

Sem rumo e sem esperanças,
vagando pelas cidades,
seguem as nossas crianças
a sofrer atrocidades.
Gonzaga da Silva - RN

É mais fria a madrugada
e muito mais triste o outono
dos que caminham a estrada
das montanhas do abandono.
Rodrigues Neto - RN

Bem mais triste que o lamento
de um velho e rouquenho sino
é o de quem dorme ao relento
sobre o leito do destino.
Sebastião Soares - RN

Dói bem mais que a própria dor
o desumana suplício
de quem tem por cobertor
a sombra de um edifício.
Sebastião Soares - RN

No abandono das marquises,
meninos dormem de mão,
fingindo que são felizes
nos braços da solidão.
Flávio Roberto Stefani - RS

O abandono é sobretudo trágico para as crianças. O Brasil tem 14 milhões de crianças e adolescentes na miséria. Crianças e adultos caçam restos de alimentos nos lixões para sobreviver.

Na mesma rua onde os nobres
desfilam pompa e capricho,
se encontram crianças pobres
entre montanhas de lixo.
Elen de Novais Félix - RJ

As criancinhas errantes,
sem pai, sem mãe, sem guarida,
são espumas flutuantes
nas torrentes desta vida.
Sebastião Soares - RN

Apontam-se como possíveis causas do aumento da violência no Brasil o abandono dessa grande parcela da população. Diante do desespero muitas crianças e adolescentes, para sobreviverem, tornam-se presas fáceis do crime.

A criança abandonada,
na rua a perambular,
é uma semente plantada
que no crime vai brotar.
Francisco Bezerra - RN

A criança abandonada,
sem pai, sem teto, sem pão,
tem a violência estampada
no rosto e no coração.
Luiz Machado Stabile - RS

Dê-se a devida assistência
à criança abandonada,
e a lágrima da violência
jamais será derramada.
Revoredo Netto - RN

Fonte:
Luiz Gonzaga da Silva (org.). Trova e Cidadania. Natal/RN, abril de 2019.
Livro enviado pelo autor.

Contos e Lendas do Mundo (Portugal: Pedro e Inês)

Já lá vão muitos anos, mais de seiscentos, desde o trágico episódio dos amores de Dom Pedro, filho herdeiro do rei Dom Afonso IV de Portugal, e de Dona Inês de Castro, uma nobre castelhana chegada a Portugal na condição de dama de companhia de Dona Constança Manoel, filha do rei de Castela, cujo casamento com Dom Pedro fora combinado entre as duas famílias reinantes por razões de ordem política.

Assim que a viu, logo Pedro se enamorou de Inês e por esta foi correspondido. Corria o ano de 1340.  Após o casamento que legimitou a sua união com a filha do rei de Castela, o sucessor ao trono de Portugal prosseguiu a sua ligação amorosa com Inês de Castro, a mulher que ele realmente amava e de quem teve três filhos. Vários anos durou este romance de verdadeiro amor e paixão, para grande irritação do velho rei de Portugal.

De sua legítima mulher, Dona Constança, teve Dom Pedro vários filhos, que morreram ainda crianças, tendo apenas sobrevivido um, Fernando, que mais tarde sucedeu a seu pai no trono.  Entretanto morria Dona Constança.

Pedro e Inês viviam o seu romance conforme podiam, permanecendo algum tempo em vários dos muitos castelos reais existentes, tendo por fim fixado residência na cidade de Coimbra, no Palácio da Rainha, junto ao Mosteiro de Santa Clara, hoje chamado de Santa Clara-a-Velha.

Sabedor do paradeiro dos dois amantes, o rei envia Diogo Lopes Pacheco, homem da sua confiança, a Coimbra, com a missão de aí se encontrar com o seu filho e lhe pedir que reconsiderasse a sua atitude irresponsável e leviana e que tomasse a decisão de escolher uma princesa legítima de uma casa real e que com ela casasse, pois o seu romance com Dona Inês estava a causar escândalo entre os nobres, o clero e os bons burgueses do Reino de Portugal. Mas Dom Pedro mostrou-se desinteressado. Jamais voltaria a casar.

Enquanto os membros dos estratos sociais mais elevados do Reino e da Corte manifestavam junto do Rei a sua desaprovação pela felicidade que o infante Dom Pedro não escondia de ninguém, o povo português, aquele que trabalhava os campos, pescava, construía casas, amassava e cozia o pão, vendia e comprava nas feiras, o povo trabalhador que pagava os impostos que alimentavam o corpo e a ociosidade das classes superiores, esse povo adorava Dom Pedro, pois o futuro rei participava nas suas festas e romarias, e gostava de cantar e bailar com eles pelas ruas até de madrugada.

Dona Inês era para o rei de Portugal um problema político de difícil resolução, porque se o pequeno infante Dom Fernando, apenas com dez anos e não muito saudável, o único varão legítimo de Dom Pedro, nascido do seu casamento com Dona Constança, morresse antes de ter por sua vez um herdeiro legítimo, e Dom Pedro não tivesse outros varões legítimos, seria um dos filhos de Dona Inês, um Castro, um Grande de Espanha, a herdar o trono de Portugal.

Logradas que foram as tentativas de Dom Afonso IV para pôr fim aos amores de Pedro e Inês, o velho rei deslocou-se à cidade de Coimbra acompanhado de numeroso grupo de homens de armas, isto numa altura em que na Corte se sabia que Dom Pedro estava ausente, caçando ursos e javalis muito longe dali, mais para Norte.

Era a noite de 6 de Janeiro de 1355. Na cidade de Coimbra gerou-se um grande burburinho entre a população, que ficou temerosa do que poderia acontecer com a chegada do pai, precisamente quando o filho andava por fora. Dona Inês encontrava-se sozinha no palácio sem a proteção de Dom Pedro, o seu amado, o único capaz de fazer frente ao rei.

Nessa madrugada, sai Dom Afonso IV a cavalo acompanhado da sua comitiva e descem até à residência de Dona Inês, ao lado do Mosteiro de Santa Clara, junto ao rio. Os homens de armas forçam a entrada e todos entram de rompante no grande pátio interior. O rei manda chamar Dona Inês que surge acompanhada dos filhos. Logo o rei ordena ali aos seus homens que terminem com a vida daquela mulher, mas ela suplica ao velho rei que tenha piedade dela e das crianças, que são seus netos. Os filhos choram, assustados, agarrados às saias da mãe. As aias choram também e pedem piedade. Pedem àqueles homens de armas que deixem os da casa em paz e se vão embora. O rei acaba por se apiedar e cede. Dirige-se para a porta mas, ao passar a porta, três dos seus homens, Diogo Lopes Pacheco, Pero Coelho e Álvaro Gonçalves, de novo insistem com ele para que ordene a morte de Inês, ao que o rei acaba por responder

- Fazei lá o que quiserdes.

Estes voltam para trás, gerou-se grande confusão no pátio do palácio, e os homens do rei decapitaram Inês de Castro diante dos filhos e dos criados de sua casa, que choravam e gritavam.

Assim que um mensageiro comunicou a trágica notícia a Dom Pedro, a sua dor e fúria foram indescritíveis, mas estando vivo o rei ainda não era chegado o momento de dar livre curso à sua fome de vingança.

Algum tempo depois morreu o velho rei e Dom Pedro ocupou o seu lugar no trono de Portugal. Não perdeu tempo a sentenciar os assassinos da sua amada Dona Inês.

Junto a uma das portas da cidade havia sempre um pobre cego a quem Diogo Lopes Pacheco costumava dar esmola, e que ao sentir que este regressava a casa o avisou para que fugisse, que os soldados de Dom Pedro o estavam procurando, certamente para o prenderem, e assim Diogo Lopes Pacheco se salvou.

Pero Coelho e Álvaro Gonçalves foram menos afortunados. Trazidos à presença de Dom Pedro, este os executou por suas próprias mãos. Empunhando o seu punhal, Dom Pedro a um arrancou o coração pelo peito e ao outro fez o mesmo pelas costas, mordendo-os de seguida. Era este um costume ancestral dos antigos Celtas. Morder o coração do inimigo, para se assegurar de que este está efetivamente morto.

Segurando o coração de Pero Coelho na ponta do punhal, gracejou, cheio de ódio, pedindo aos presentes que lhe trouxessem azeite e vinagre para temperar o coelho.

Vingada a morte da sua amada, o rei mandou então que procedessem à transladação dos restos mortais de Dona Inês do local onde se encontrava sepultada, em Coimbra, para um magnífico túmulo construído para o efeito no Mosteiro da Batalha, túmulo esse que ainda hoje lá se encontra e que é considerado uma obra-prima da escultura tumular medieval.

O cortejo fúnebre percorreu a pé os mais de cem quilômetros que separam Coimbra da Batalha, a urna de Dona Inês carregada em ombros por homens de armas. Ao cair da noite punham-se a caminho, alumiados por centenas de archotes empunhados por outros tantos criados e escudeiros e só paravam para descansar quando a linha do horizonte começava tenuemente a aclarar. Várias noites durou a caminhada, contornando montes, descendo vales e atravessando florestas.

Chegados a Alcobaça, Dona Inês foi sentada num trono e Dom Pedro fê-la coroar rainha. Toda a Corte ajoelhou e beijou a mão da sua rainha, Inês de Castro, um cadáver em decomposição.

Dom Pedro ainda reinou durante vários anos, amado por uns, odiado por outros. Dava largas ao seu gosto pelos festejos populares onde aparecia para alegria do povo, sempre acompanhado dos seus amados e fiéis companheiros de armas.

Fonte:
David Martins. Histórias e Lendas de Encantar.

Carlos Drummond de Andrade (Conversa de Casados)

Ora, dá-se que o jovem casal completou trinta e seis anos de união, e eu resolvi entrevistá-lo. Quem sabe se os dois teriam alguma receita de felicidade? Levei um questionário indiscreto. Primeira pergunta:

— Como é que vocês conseguiram passar tanto tempo juntos?

Os dois, a uma voz:

— Não foi tanto assim. Um terço (doze anos), dormindo oito horas por dia.

— Mesmo assim, meus caros!

Ela esclareceu:

— Havia o trabalho dele, que nos separava durante a maior parte do dia.

— E ela passou a maior parte da vida no cabeleireiro — completou ele.

Eu: — Cabeleireiro, trabalho e sono: será isso a vida em comum?

— Não — disse ela sorrindo. — Há os intervalos.

— De qualquer maneira, trinta e seis anos! É um latifúndio.

Ela: — Bem, brigamos o necessário. — Está satisfeito agora?

Eu: — Ainda não. Brigas feias, dessas de atrair vizinho?

Ele ponderou: — Como quer você que uma briga seja bonita? Brigamos como foi possível. Confesso que a iniciativa geralmente era minha. Ela, porém, provocava sempre.

— Ele trazia os motivos da rua, às vezes bem visíveis — informou ela.

— Outras vezes, os motivos vinham da cozinha — emendou ele. — O homem gosta de variar, pelo menos de sobremesa.

— Mas depois das brigas… — insinuei.

— Sim, era bom — admitiram ambos.

E cada um por sua vez:

— Nos primeiros tempos, ele punha bilhetes debaixo do travesseiro, pedindo perdão. Tenho um arquivo.

— Ela, de desgosto, jejuava. Gostando tanto de bife!

Ficaram recordando.

— Ele mentia muito.

— Ela me chamava de mentiroso justamente quando eu falava verdade.

— Ele era impaciente.

— Ela fazia de boba, me enervava.

— Ele tinha ódio de me ver doente. Embora sentindo pena, e querendo ajudar, virava onça.

— Eu também não podia adoecer, os cuidados dela eram excessivos. Doente precisa de paz.

— Algum dia, no íntimo, você pensou em matar sua mulher? — arrisquei.

— Mais ou menos. Quando ela comprou um tapete horroroso.

— E você já pensou em envenenar seu marido?

— Nunca. Mas tinha medo de que outra mulher o fizesse.

— Vocês discutiam por causa de dinheiro?

Ele, satisfeito: — O dinheiro não dava para isso.

Ela: — Não posso me queixar. Ele nunca me negou nada.

— Ela teve a esperteza de nunca me pedir nada que eu não pudesse dar.

— Que foi que preservou o lar de vocês, nos momentos difíceis?

Ela: — O tricô, que apura as virtudes femininas, e o hábito.

Ele: — A poltrona, o cãozinho, o hábito.

Eu: — Só isso?

Os dois: — E tudo mais.

— Quanto tempo leva para um se acostumar ao outro?

Ele: — Uma semana. Mas durante os primeiros vinte anos, uma vez ou outra, a gente se estranha ao acordar. E isto salva da rotina.

— Qual o papel dos filhos no casamento?

Ele: — Educar os pais. Poucos o conseguem.

— Vocês se educaram?

Ele: — Não. Continuamos a achar nossa filha mais moça do que nós. A verdade é que, nascendo depois, ela sabe muito mais. Os pais são rebeldes ao ensino.

Ela: — Ele é sofisticado. No fundo, coruja como os outros.

— Qual foi o presente de aniversário que ele deu a você?

— Um colar de pérolas barrocas.

Ele: — Para me fazer lembrado. Ela diz que sou uma pérola — mas barroca, isto é, imperfeita.

Ela: — E eu dei a ele um barbeador elétrico. Para lembrar que marido não deve ficar com a barba crescida quando não sai de casa.

— Vocês se casariam de novo?

Como resposta, beijaram-se. Não aprendi nenhum segredo, mas afinal o segredo de todos os casais antigos deve ser mesmo esse.

Fonte:
Carlos Drummond de Andrade. 70 Historinhas.

Varal de Trovas n. 109

Álvaro Posselt (Contos Minimalistas)

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ENTRADA SECRETA

- Como você entrou aqui? - perguntou-me o diabo.
- O cabo do elevador se rompeu!
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O AVARENTO

Detesto dever para alguém, mais ainda para um avarento. O vendedor de coxinhas ia toda tarde na firma. Fiquei devendo dois reais a ele.
Morreu. No velório, O filho da mãe de olhos abertos me secando.
Agora não devo mais nada. Peguei duas moedonas e pus nas vistas dele.
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DE GUDE

O netinho tem uma coleção de bolinhas. Tem buricão, carambola, acinho, chazinha e leitosa.
Agora apareceu com uma tal de caolhinha.
Fez sucesso no jogo de búrico até a mãe descobrir onde foi parar o olho de vidro do avô.
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BICHINHO DE ESTIMAÇÃO

Ela sempre vai à frente, acompanha-o em todos os lugares. Dormem juntos; ela gosta de ficar de lado e não em cima, seu dono ronca muito.
Outro dia, ele se sentiu mal do coração e teve de ir ao médico. A velha amizade ficou ameaçada.
- Vai ter que perder essa barriga! - o doutor sentenciou.
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SANTINHO

Dentes perfeitos no sorriso lindo. Tão bonita e infeliz nos relacionamentos. Até fez a simpatia do Santo Antônio emborcado no copo d'água.
Cupidos não faltavam entre os amigos.
Na festa de aniversário, levaram um bolo surpresa. Comeu um pedaço e sentiu um estranho estalo. O dente da frente quebrou-se ao morder a estatueta do santo casamenteiro.
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COMÉDIA DIVINA

Fora um homem de bem. Na entrada do céu, refletia sobre sua passagem. Estava certo de que merecia um lugar naquele paraíso. Tinha se livrado de tudo o que era material: relógio, anel de casamento e carteira. "Não vou precisar dessas coisas" - pensou.
A fila era grande. Sentiu um cutucão no ombro:
- Tem ingresso sobrando? Eu compro! - disse o cambista.
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O AFIADOR DE FACAS

Tocou o telefone:
- O senhor afia em domicílio?
- Sim. Qual o endereço?
No tal lugar, atendeu-me um cavalheiro de terno, chapéu e bengala. Serviço rápido.
Pagou-me muito bem, apesar de eu nunca ter afiado um tridente antes.

Fonte:
Alvaro Posselt. A Brisa é você, disponível no Recanto das Letras

Jessé Nascimento (Poemas Avulsos)

A DECISÃO

Criança triste, eu quisera alegrar-te,
secando as lágrimas dos teus olhinhos,
mas o que fazer para transformar-te
e trazer risos para os teus caminhos?

E foi assim que um dia te encontrei,
chorando das mazelas da pobreza;
quantas crianças mais sofriam, sei,
das mesmas dores, eu tenho certeza.

Como ver os rostinhos sorridentes?
Esquecendo-me dos meus próprios ais,
vi solução das mais surpreendentes;

e decidi, sem muito estardalhaço,
sem querer ver tristeza nunca mais,
que eu seria desde então um PALHAÇO!

A LIÇÃO DA VIDA

Quantas vezes chorei
por qualquer dor,
quando outros,
mais sofredores e conformados,
sorriam.
Aprendi a lição.
E agora,
cada vez que choro
vou subtraindo
mais uma lágrima.
Cada vez que sorrio
vou acrescentando
mais um motivo.
A vida
é um eterno sorriso
lubrificado
por algumas lágrimas.

A LUZ NO TÚNEL

Via uma luz
no fim do túnel.
Ainda via.
Agora procuro
a luz,
não mais a vejo.
Nem mesmo o túnel…

IDEAIS E VITÓRIAS

Um novo ano, novos desafios,
novos projetos, sonhos renovados
e a esperança a remexer meus brios
de ver meus ideais concretizados.

Não me acovardo ante às intempéries
que a vida impõe a cada um de nós;
se as lutas me atropelam, vêm em séries,
sigo em frente, valorizando os prós.

Sou um soldado e estou em plena guerra,
na árdua briga por uma vitória,
no dia a dia que a batalha encerra;

e assim prossigo conquistando sonhos,
sem almejar os louros de uma glória,
apenas viver momentos risonhos...

NUVENS

As nuvens
passaram
enxotadas
pelos ventos.
Mas fizeram
caretas
em forma
de coisas e animais…

QUISERA

Eu quisera afastar toda tristeza
e ter belo sorriso permanente;
igualmente acabar com a incerteza,
mantendo a fé e a esperança somente.

Quisera também saber perdoar,
toda a maldade do mundo esquecer;
e ao meu próximo jamais magoar,
guerreiro pela paz quisera ser.

Como quisera tudo transformar,
fazendo dominante o verbo amar,
tornando a existência apetecida.

Que tudo eu faça e tudo suporte,
sei que não posso acabar com a morte,
mas posso, sim, valorizar a vida!

SOLIDÃO

Antes só do que
mal acompanhado?
Pois sim.
Antes mal acompanhado
do que só.
É terrível
a solidão!

TECLADO DE AMOR *

Querido amigo premiou-me, um dia,
com belo livro "Teclado de Amor";
Li e reli, sentindo o que é Poesia,
o que é inspiração do Criador.

Lamento, sim lamento, ó poetisa,
não tê-la conhecido por mais anos;
sua poesia é  leve como a brisa
e tão profunda quanto os oceanos!

Sua visão, como eu quisera ter,
e porta-voz como eu quisera ser
de um mundo de dor, também de alegria.

Quisera ter a sua vocação,
seu talento e divina inspiração
pra recriar a vida na poesia!

* soneto dedicado à poeta e radialista paulista Maria de Lourdes Macedo.

Fonte:
Recanto das Letras do Poeta

Giuseppe Bezzi (Mel)

Mel, a cadela de um amigo meu,
Depois de anos de amizade e amor,
Partiu pra sempre, voou para o céu
Enchendo o triste coração de dor.

Do José, o dono. Agora se perdeu
No espaço etéreo o tênue rumor
De suas unhas no piso e se rompeu
O sentimento de alegria e o clamor

Que, após a longa espera atrás da porta,
Ela fazia quando José voltava,
Feliz de vê-lo novamente em casa.

Ela está livre, agora ela tem asa,
Não fica alegre e não fica brava:
A doce amiga ora repousa, morta.
–––––––––––––––
(Poesia em Italiano)

MEL

Mel, la cagnetta di un amico mio,
Dopo tanti anni di amicizia e amore,
È partita per sempre, ha detto addio
A questo mondo, lacerando il cuore.

Di José, il suo padrone. Il calpestio
Delle sue unghie non fa più rumore
Sul pavimento; non più il turbinio
Festoso e il mugolar danno il sentore,

Dopo un lungo aspettar dietro alla porta
Quando José rientrava dentro casa,
Della felicità immensa e vera,

Dell`amicizia pura e sincera.
L`anima dal suo corpo è uscita, è evasa:
La dolce amica ora riposa, morta.

Fonte:
Poema em português e italiano enviado pelo poeta

Machado de Assis (A Mão e a Luva)

Resumo:

Afilhada de uma rica baronesa, pela qual era sustentada em um colégio para professores, Guiomar era uma moça simples que ficou órfã logo cedo, mas tinha consigo uma força de lutar pelo que pretendia. Usava a razão para controlar seu coração. Tendo uma beleza e um jeito de ser atrativo, despertou interesse de 3 homens: Estevão (sentimental), Jorge (calculista) e Luís Alves (ambicioso).

Estevão era sentimental, leviano, ingênuo, superficial, inseguro, porém sincero. Amaria qualquer mulher que despertasse algum interesse nele. Não dava nenhum valor a si mesmo e por isso mereceu a preferência de Guiomar. Os dois chegaram a ficar juntos por algum tempo, até que ele vai estudar Ciências Jurídicas e Sociais em São Paulo. Neste período ele sofreu muito pensou até em se matar, e após um devido tempo já em São Paulo achou que iria esquecer de Guiomar, foi onde se enganou.

Após ter se formado, voltou e ficou na casa de Luís Alves. Certa manhã os dois se reconhecem e trocam algumas palavras. Mas o destino não pertencia a ele.

Jorge era fraco de caráter egoísta e orgulhoso de si mesmo. Era sobrinho da madrinha de Guiomar. As vantagens econômicas lhe atraiam a ela.

Luís Alves era frio e fechado, não contado seus sentimentos e vontades a ninguém. Era calculista, esperava o momento certo para dar uma cartada. Era amigo de Estevão e vizinho de Guiomar. Ele se decide por Guiomar, mas apenas quando tem certeza que não vai ser descartado. Os dois se casam.

Embora nitidamente romântico, A Mão e a Luva é um romance sóbrio. Seu ponto alto são as personagens femininas: Guiomar pela complexidade de seu caráter, Mrs. Oswald pela astúcia e verossimilhança.

O romance gira em torno de um caso complicado - mas de solução simples e previsível - de namoro dentro dos mais rigorosos esquemas burgueses.

O nome do livro se dá devido ao casamento de Guiomar e Luís Alves que se encaixam
como uma mão dentro de uma luva, sendo um feito especialmente para o outro.
 Análise

A novela a Mão e a Luva (1874), de Machado de Assis, é uma das narrativas iniciais do Bruxo do Cosme Velho, ainda sob a influência do romantismo e do convencionalismo oitocentista. Por isso, é caracterizada como da primeira fase do escritor carioca, juntamente com as obras Contos Fluminenses (1870), Ressurreição (1872), Histórias da Meia-Noite (1873), Helena (1876) e Iaiá Garcia (1878).

Tais obras primeiras, ainda com um Machado em idade prematura, inocente, imbuído dos ideais românticos de sua época, não rompem de vez com o costume da sociedade e pretendem acariciar as leitoras suspirantes, que ruborizam com os apelos do coração, e a crítica ainda afeita aos traços românticos.

É nesse mister que Afrânio Coutinho informa na Introdução da obra: “Caracteriza-a uma narrativa monolinear, com intriga sem maiores complicações, crescendo em ordem cronológica, em torno de pequeno número de personagens. A ação simples, diz o autor na advertência de 1907, serve ‘apenas de tela em que lancei os contornos dos perfis’. (p. 17)

Assim, passamos a analisar os aspectos formais de A Mão e a Luva, como texto narrativo que se propõe.

ENREDO

O enredo de A mão e a Luva pode ser facilmente identificado com uma marcação um tanto quanto fixa:

a) A exposição ou a apresentação: no capítulo inicial os personagens principais Estevão, Guiomar e Luís Alves são mostrados e descritos, no ambiente e no tempo em que a estória se desenrola.

b) A complicação: os conflitos da novela se dão quando o amor que Estevão sente por Guiomar não é correspondido, os problemas começam a surgir daí.

c) O clímax: há alguns picos de tensão em A Mão e a Luva, quando Estevão decide se declarar pela segunda vez a Guiomar, quando Luís Alves fala para o amigo que ela o ama e vão se casar, mas o principal é quando Guiomar tem que decidir entre dois pretendentes: Luís Alves ou o primo, Jorge.

d) O desfecho: o final da novela se dá com os preparativos do casamento de Luís Alves com Guiomar, com um Estevão covardemente assistindo a tudo da praia, tentando em vão se suicidar.

PERSONAGENS

Pode-se analisar os personagens do livro quanto ao papel desempenhado no enredo:

a) Principais: Guiomar, Luís Alves e Estevão.

b) Secundários: a baronesa, a inglesa Mrs Oswald, Jorge e mais alguns poucos que frequentavam as festas em casa da baronesa.

Pode-se também analisar os personagens quanto à caracterização que têm no romance:

a) Esféricas ou cíclicas: apenas Luís Alves tem essa característica, pois é um personagem que é deixado de lado, sem descrições, paira sempre um mistério sobre ele e a sua índole. No entanto, no final da novela ele dá uma reviravolta e casa-se com a outra personagem principal, Guiomar.

b) Personagens planas: como já foi afirmado acima, todos os outros se caracterizam por ter uma índole mais ou menos previsível, atitudes e nuances que fazem supor as suas ações no desenrolar do romance, não trazendo nenhuma reviravolta ou surpresa.

FOCO NARRATIVO

Ainda sob a influência do romantismo, Machado cria um narrador que tenta buscar o leitor o tempo todo, tal qual um contador de história que necessita da atenção dos leitores. Poder-se-ia afirmar que o narrador é em terceira pessoa, narrador-observador ou onisciente, que conta a estória como se estivesse assistindo-a de longe, vendo os fatos se desenrolarem.

No entanto, ele também é um narrador intruso, como podemos ver nessas passagens: “e que o leitor saberá daqui a pouco” (p. 27), “Demos-lhe razão ao despeito com que fechou e atirou ao chão” (p. 44), “estas minúcias que aqui lhes aponto, em desempenho deste meu dever de contador de histórias” (p. 45), etc.

TEMPO

O lapso temporal do romance são de dois anos e poucos meses, tempo em que, cronologicamente, Estevão tem uma desilusão amorosa com Guiomar, forma-se em bacharel em São Paulo e retorna à corte. Daí os fatos vão acontecendo e sendo descritos pelo narrador: “Claro é que dous anos depois, quando tomou o grau de bacharel(...)” (p. 37)

Não há praticamente tempo psicológico, somente quando Estevão tenta a todo custo sobreviver das lembranças do amor ou do carinho que Guiomar tivesse dado a ele no passado, quando do primeiro flerte. São raros flash-backs apenas para acentuar o amor/a dor da personagem: “Estevão tinha-a visto pela primeira vez, seis meses antes, e desde logo sentiu-se preso por ela (...)” (p. 30)

ESPAÇO

A estória está ambientada no Rio de Janeiro, como quase em todos os romances de Machado, mais especificamente no bairro do Botafogo, onde Luís Alves e a baronesa são convenientemente vizinhos de chácaras ou sítios. Os lugares, assim como as paisagens, são pouco descritas, exceto no capítulo II (Um Roupão) e no III (Ao Pé da Cerca), quando Estevão se depara com Guiomar em um ambiente bucólico (a chácara da baronesa) e faz sentido com o ambiente interno, romantizado, que o primeiro vive.

CONSIDERAÇÕES FINAIS

A Mão e a Luva, considerado um livro menor de Machado de Assis, por não ter rompido com o convencionalismo romântico faz com que o(a) leitor(a) sinta empatia com Luís Alves, não considerando-o um vilão, assim como a Estevão, representativo do amor visceral, romântico, à moda de Werther (referência dentro do livro de Machado), que caracterizava a época. É o que parece concordar o crítico Helio de Seixas Guimarães:

“(...) é pelos olhos do personagem (Estevão) que o leitor assiste à vitória de Guiomar e Luís Alves, assim como é o seu sofrimento que apela à simpatia do leitor, ainda que se dê em registro cômico. A comicidade associada ao personagem tem um objetivo: despertar a identificação do leitor com Estevão para corrigir, pelo riso, as ideias que o leitor eventualmente compartilhe com o personagem, caracterizado por Machado como quintessência do romantismo” (grifo nosso, p. 143)

Da mesma forma, o livro supracitado de Machado foi composto para agradar a críticos e a leitores que não viram o anterior, Ressurreição, com bons olhos:

“As referências, embora negativas e associadas a uma visão de mundo e a um gosto manifestadamente retrógrados, são apresentadas de modo bastante simpático, fazendo de Estevão o principal foco de identificação do leitor e quem sabe da própria crítica que, diante de Ressurreição, cobrara de Machado um romance mais ortodoxo” (idem, p. 143-144)

Podemos ver que, mesmo atrelado ainda aos traços estilísticos da sua época, com José de Alencar, Manuel Antônio de Almeida, Joaquim Manuel de Almeida, entre outros, Machado se destacava com um estro particular, diferente dos demais. Isso se dava por não atribuir aos personagens características marcadamente tropicais (MIGUEL-PEREIRA, p. 62-3), ou seja, ele os universalizava, tanto que em pleno século XXI continua sendo clássico e atual.Em relação à novela A Mão e a Luva, podemos ver que os personagens principais (Guiomar, Estêvão e Luís Alves) são cidadãos urbanos, de classe média (Estêvão) e classe alta (Luís Alves e Guiomar, de origem simples, mas criada pela madrinha baronesa), bacharéis (os homens) e vivem um romance que tanto poderia se passar no Brasil como no Canadá ou na Inglaterra.

Ao mesmo tempo, Machado não pintou os personagens acima sendo marcadamente protagonistas e antagonistas, bons e maus, mocinhos e bandidos (Idem, p. 62-3). Guiomar quer um marido forte emocionalmente, viril e sensível, para isso nega o amor de dois dos seus pretendentes que não atendiam a esse apelo e opta por Luís Alves; Estêvão é o romântico da vez, adorna-o um amor juvenil por Guiomar, uma paixão forte, irresistível e da mesma forma de caráter fraco, covarde; e Luís Alves, valoroso, bom caráter, honesto e também frio, ambicioso, interesseiro e que não respeitou a dor do amigo, vindo a se casar com Guiomar.

Vê-se, portanto, que as personagens de A Mão e a Luva, assim como de Ressurreição, Helena e Iaiá Garcia, não são marcadamente heróis, totalmente bons, nem maus. São pessoas que mais se aproximam da realidade, da gente que povoa o planeta, ao contrário das tendências romantizadas que desejavam o bem supremo (inocente) contra o mal (vilania, amor não correspondido, etc).

Tais características distinguem Machado de Assis dos escritores românticos tradicionais e também lançam, ainda que incipientes, os germens que farão ele se tornar um dos maiores escritores brasileiros de todos os tempos.

O rompimento de Machado, no entanto, com as correntes literárias românticas e o que era considerado “normal” literariamente na sua época só vai se tornar efetivo com a publicação de Memórias Póstumas de Brás Cubas, em 1881. Mas aí já é uma outra história.

Fontes:
Análise do Prof. Gustavo Atallah Haun, disponível no O Blog de Redação, com o título Reminiscências românticas em Machado de Assis
Resumo: CD Rom Digeratti CECOOO1

Varal de Trovas n. 108

Nemésio Prata (Chocolatando)

Por mais que ele me maltrate
vez por outra sou tentado
a "papar" um chocolate...,
pense num sujeito errado!

Com diabete não "dê mole"
pois a "bicha" é sorrateira,
se não queres que ela o esfole,
beber... só chá de cidreira!

Também vivo esse dilema
de combate ao diabete,
porém, só tem um problema:
não posso ver um tablete!

Fonte

Trovas enviadas pelo autor

Renato Benvindo Frata (Coisas da Vida)

Genécio é funcionário há trinta anos.

Cansado da burocracia.

Há mais de dois anos sem ter aumento.

Governo sacana.

Família passando necessidade.

Filhos em escola pública.

Apenas Glorinha, a mais velha, conseguiu se formar.

Professora e enfermeira.

Luta dura.

Dois empregos.

De tarde na escola ensinando criança, à noite no hospital de acidentados.

Um horror.

Bonita, é verdade, mas não vai querer se casar.

Prendada.

Talvez por causa da dureza de casa.

Uma noite, voltando do maldito serão, encontra um amigo que há muito não via.

Cumprimentam-se, conversam, riem dos velhos tempos, até que o chegado a convida a um drink, num desses barzinhos de ponta de rua, onde o trotoir corre solto.

Reluta a princípio, mas diante da insistência, aceita.

Entram.

Glorinha é a cafetina,

Fonte:
Renato Benvindo Prata. Azarinho e o caga-fogo. Paranavaí/PR: Eg. Gráf. Paranavaí, 2014.

Livro enviado pelo autor.

Cruz e Sousa (Poemas Humorísticos e Irônicos) III

PIRUETAS

Finou-se um tal inglês
Gastrônomo e patife
Que tanto — de uma vez
Comeu, comeu e esparramou-se em bife;
Que um dia de jejum,
Pela pança rotunda e quixotesca,
Teve um parto... comum,
Um feto original... de carne fresca.

[NUNCA SE CALA O CALLADO]

Nunca se cala o Callado
E sempre o Callado, fala
Callado que não se cala,
Nunca se cala o Callado,
Callado sem ser calado,
Callado que é tão falado...
Nunca se cala o Callado
E sempre o Callado, fala.

[NAS EXPLOSÕES DE BONS RISOS]

Nas explosões de bons risos
Os triolés petulantes
Chocalhem, tinam, precisos
Nas explosões de bons risos,
Tilintem como mil guisos
Sonoros, raros, vibrantes
Nas explosões de bons risos,
Os triolés petulantes

[PRESO AO TRAPÉZIO DA RIMA]

Preso ao trapézio da rima
Triolé — pega estes zotes
E dá-lhes de baixo acima
Preso ao trapézio da rima
Na mais artística esgrima
D’estouros e piparotes,
Preso, ao trapézio da rima
Triolé — pega estes zotes.

[DA LUA AOS RAIOS PRATEADOS]

Da Lua aos raios prateados
Que no horizonte se espargem,
Como fulguram os prados
Da lua aos raios prateados,
Há vagos silfos alados
Do rio azul pela margem
Da lua aos raios prateados
Que no horizonte se espargem.

[TEUS OLHOS BELOS POR DENTRO]

Teus olhos belos por dentro
De grandes colorações,
Parecem ter pelo centro
Teus olhos belos por dentro
A luz vital onde eu entro
E saio imerso em clarões...
Teus olhos belos, por dentro
De grandes colorações.

[ENQUANTO ESTE SANGUE FERVE]

Enquanto este sangue ferve
Com força, com toda a força,
Palpite a fibra da verve
Enquanto este sangue ferve
Esmague-se o que não serve
Na treva o Mal se contorça,
Enquanto este sangue ferve,
Com força, com toda a força.

[À SOMBRA ESPESSA DE UM ÁLAMO]
 
À sombra espessa de um álamo
Quando nasceu-me a paixão,
Crescendo aos beijos do tálamo
À sombra espessa de um álamo
Que de harpas senti, que cálamo
Por dentro do coração
À sombra espessa de um álamo
Quando nasceu-me a paixão.

[QUANDO ESTÁS DE LAÇAROTES]

Quando estás de laçarotes
E de plissês e fichus,
De rendas e de decotes,
Quando estás de laçarotes,
Toilette de chamalotes,
Quanto esplendor, quanta luz,
Quando estás de laçarotes
E de plissês e fichus

Fonte:
Cruz e Souza. Poemas Humorísticos e Irônicos de Cruz e Souza. DF: MEC.

Varal de Trovas n. 107

Rachel de Queiroz (As Menininhas)

    

Elas têm entre dezoito e vinte e cinco anos. Usam calça Lee, fumam desesperadamente, dizem palavrão. Cursam o científico ou a universidade, muitas possuem o seu Fusca ganho de presente. Em casa ninguém mais as controla, mesmo que o tentem; pelo menos é o que elas blasonam*. E com a liberdade de ir e vir, dia e noite, com a liquidação do tabu da virgindade, com a fácil aquisição da pílula, as menininhas, além da liberação da autoridade doméstica, também se consideram libertas sexualmente.

O curioso é que essas almas livres, estudantes que são, não cogitam em liberdade econômica, Mesmo as diplomadas perdem-se em vagos cursos de pós-graduação, aulas de línguas e arte — no que lhes possa dar por mais tempo a irresponsabilidade estudantil.

Afetam grande desenvoltura, mostram-se extrovertidas e conversadeiras; algumas declaram que já puxaram erva, não sei. Aliás, as que entraram por essa senda sinistra já não são as nossas, fazem parte de outra história. Aqui se fala das menininhas que estão conosco a toda hora, colegas e possíveis namoradas dos nossos meninos.

E acontece que a petulância assumida é leve máscara que mal lhes esconde os problemas — e quantos. Pois são as menininhas em verdade extremamente vulneráveis e inseguras; e os meninos seus parceiros, muito mais imaturos que elas, a pouca habilitação que têm para a vida é dentro dos velhos padrões do machismo — incompatíveis de todo com os novos padrões das moças.

Eles se declaram partidários dos ideais da permissividade moderna, mas, por uma questão de perspectiva pessoal, as menininhas hão de ter da permissividade uma visão muito diversa da visão dos rapazes. Para eles, permissividade é permissividade mesmo — eu te gosto, você me gosta, então que é que tem, acabou sai pra outra, não há grilo. Enquanto elas, ainda trazem no sangue, nos ossos e nas suas entranhas de mulher, a convicção de que aqueles começos são as primícias de uma relação recíproca e durável. Quase nenhuma aceita com plenitude a ideia da simples fornicação lúdica, sem compromisso ulterior. Ou pelo menos, passadas as curiosidades da fase de descoberta, quase todas caem no velho trilho de sexo-filho-casamento, que aliás é o verdadeiro, porque é o chamado da espécie. Só de fingimento elas se prestam ao jogo de pega-e-larga e, depois de cada experiência, saem frustradas e profundamente ressentidas; frustradas até mesmo com a ideia de sexo em si, que sempre lhes foi descrito como algo sublime e maravilhosamente gratificante. Mas que elas foram conhecer através de exercícios improvisados, com parceiros pouco hábeis, em condições de desconforto e sem higiene, consumado às pressas em locais de acaso; não admira que isso tudo as deixe decepcionadas e, pior, assustadas, porque há sempre as consequências a temer.

Algumas que falam comigo mostram-se sempre inquietas, vulneradas, magoadas. Sente-se que o seu padecimento básico é uma perigosa insegurança — quanto a si, quanto ao mundo, quanto aos namorados. Tão insatisfatórios os pobres garotos, igualmente assustados com o que fizeram, passada a hora primeira e irresistível. Sabem os meninos que, até por razões biológicas, elas são muito mais maduras do que eles, o que ressentem; e então partem para as promessas de casamento, prematuros e impraticáveis; ou saem para o cinismo e para a fuga — e é aí que as menininhas procuram um ombro compreensivo onde possam se apoiar e chorar. Ou, fartas dos garotos, se atiram às aventuras com homens mais velhos, experientes e estabelecidos na vida.

Em ocasiões raríssimas têm sorte, o homem se apaixona e transforma o caso em casamento. Ou, o que é mais geral, elas vão passando de mão em mão, se desgastando, se decepcionando cada dia mais fundo; as que podem pagar se atiram ao divã dos analistas, e é comovente e grotesco vê-las disputar entre si quem tem mais anos de análise! As que têm vocação artística ou profissional, salvam-se da solidão e do desespero por esses caminhos; e se não contam com tal saída, resta-lhes mesmo a que ainda se chama a mais velha das profissões. Umas dão para beber, outras se suicidam, é forçoso constatar, embora não se queira forçar a nota da tragédia. Porque em verdade tudo é mesmo uma tragédia. As menininhas, por mais atrevidas, são pateticamente frágeis, pela sua própria condição de mulher, dentro do mundo que as espera.

Seus meninos namorados não têm a necessária segurança para lhes dar, tão inseguros eles próprios, coitados.

Ah, a vida é difícil, uma aventura arriscada. Com todas as garantias tradicionais que tinham outrora, já as meninas naufragavam; que dirá agora, que se atiram à correnteza sem barco nem corda, só dispondo dos braços e do lindo corpo, contra a onda tão funda, tão bruta.
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Vocabulário:
Blasonar – agir ou expressar-se com orgulho ou vaidade a respeito de algo, ou para chamar a atenção sobre si, especialmente alardeando qualidades, virtudes, feitos etc., de modo mentiroso ou exagerado

Fonte:
Rachel de Queiroz. As Menininhas e outras crônicas. RJ: J. Olympio, 1976.