Gislaine Canales (1938 - 2018)

Faleceu sexta-feira, 13 de abril de 2018, em Porto Alegre/RS,  aos 80 anos de idade, a poetisa e trovadora gaúcha Gislaine Canales.

J. G. de Araújo Jorge (Poemas Seletos) I

AS CHAVES

A Fernando Torquato Oliveira

Felizes os homens que tem as chaves

porque só encontram portas abertas...

Como podem tantos homens dormir sossegados e felizes

de portas fechadas,

quando essas portas se fecham para tantos homens

que ficam sempre ao relento

e nunca podem entrar?

Neste mundo de tantas portas,

quando teremos cada um, a sua chave,

e a sua hora de voltar?...

A BANDA

Meu verso será como a banda

tocará música para o povo.

Irá para o coreto da praça fazer retreta

passará pelas ruas com um carneirinho branco

- é a mascote -,

as mulheres virão de avental à janela,

os homens pararão o trabalho e atravessarão a rua,

e os garotos, - ah, os garotos! - acompanharão a banda.. .

Tocarei o Hino da Liberdade, tocarei a Marcha do Socialismo,

às vezes uma valsa - Danúbio Azul -

e a Protofonia do Guarani.

De qualquer forma todos me ouvirão:

estarei no coreto da praça - os instrumentos brilhando-

e os garotos me acompanharão pela rua

até o futuro.

Se preciso - se preciso - estarei à frente das tropas

abrindo passagem para a bandeira.

A FESTA TRISTE

Não, o Natal não é uma festa alegre,

é uma festa triste.

De repente

as crianças (logo as crianças!)

separam o mundo em duas metades

desiguais:

- de um lado, a abastança, indiferente ou piedosa;

do outro, a necessidade, a mendigar seus restos

como há milênios faz...

As crianças (logo as crianças!)

Algumas com presentes, brinquedos, esperanças,

e as puras alegrias que o bom Velhinho

lhes traz do céu;

outras, sem terem nada, e mesmo tendo pais,

são "órfãos do Natal",

não tem Papai Noel...

Não. Neste mundo como está,

(neste mundo profano

que a um olhar mais humano

não resiste),

o Natal pode ser uma festa,

(quem contesta?)

mas é uma festa triste…

A GELADEIRA

Os capitalistas, os donos do mundo

não conhecerão esta pura alegria.

Esperar a geladeira nova

e a geladeira nova chegar.

O caminhão que para, o vulto branco que desce,

o cuidado do homem rude que nunca a possuirá,

uma faísca de sol nos metais de fecho de abrir,

os meninos que param em roda do caminhão, assistindo,

e eu, de camarote, da sacada do apartamento

assistindo.

Os capitalistas não conhecerão esta pura alegria:

esperar a geladeira

a geladeira de sete pés, branca e iluminada

que afinal chegou.

Agora haverá coca-cola, crush, e água gelada pra visita

e pavê de chocolate, e quanta coisa gostosa

que o frio preservará com seu sopro imortal.

O dial da geladeira  não faz jorrar música

mas fala inglês: "defrost, fast, freese, box";

Gosto de abrir a geladeira, 

ela se acende toda quando eu a toco,

fica festiva, bela e alegre, 

na sua brancura imaculada

e nos seus metais rebrilhando.

Sinto o hálito frio que me envolve o rosto

me apanha as mãos,

e uma emoção primária de conforto me dissolve

quando ela se abre para mim, feliz e sortida

nas suas entranhas burguesas.

Esta pura alegria, esta higiênica alegria

não sentirão os capitalistas,

é privilégio dos que vem de baixo, 

escalando a vida como alpinistas,

para encontrar a neve e o frio das alturas

na sua geladeira branca e cheia de sol!

A MESMA HISTÓRIA... 

A história continua a mesma:

- um dia, um soldado (ou será civil?)

também não faz diferença,

baterá à tua porta,

estarás almoçando, ou estarás escrevendo,

estarás amando, ou apenas dormindo, não importa,

e te dirá que a pátria precisa de ti.

Ninguém perguntará tua opinião. Não tens escolha:

- tens que ir, assim farão todos,

senão a pátria dirá que és um desertor, (ou quem sabe? um covarde)

e todos acreditarão e todos te perseguirão.

Largaras tua mulher na cama, deixaras teus filhos na mesa;

abandonarás teu arado, a receberás uma linda metralhadora.

No lugar da cátedra, do laboratório, da oficina,

dirigirás um poderoso tanque ou um superbombardeiro;

deixaras a máquina de escrever, o tear, e pincel, o linotipo,

e levaras um fuzil;

saltaras de pára-quedas - as imensas    medusas do espaço, -

ou descarregarás bombas H sobre outras mulheres e outros filhos

pois teus olhos não distinguirão os seres humanas

das pedras do chão.

Não te perguntarão se tens pais, esposa ou filhos

que dependem de tua presença

se sobreviverão para esperar-te

nem mesmo te garantirão se ficarão protegidos.

Tambores, cornetas, hinos e ordens marciais

não te deixarão pensar:

reaprenderás a marchar

enquanto o medo te espreitará todas as horas,

e, quem sabe? te tornará um futuro candidato

a paciente de um hospital psiquiátrico.

A história continuará a mesma:

- um dia, o Governo se lembrará que existes,

e te mandará buscar onde estiveres:

e te dará instrução militar, farda vistosa, armas modernas,

galões nos ombros, medalhas, homenagens,

tudo de graça,

para morrer pela pátria.

....................

Ah, meu Deus,

quando chegará aquele dia, em que os Governos

se lembrarão de nos chamar

para viver pela pátria?

ALGUM SENTIDO

Não falo das torres altas, das torres engradeadas,

isolado nas alturas, olhando tudo distante,

sem a exuberância, sem os detalhes insignificantes

que são as grandezas trágicas da vida...

Não estou longe, não sou reflexo, não sou eco,

não sou um som perdido que ninguém sabe a origem...

Sou a boca que grita, a boca que pronuncia o som,

a mão que se eleva, não o gesto irreconhecível,

o coração que bateu, não a pulsação anônima,

a alma que luta, não o espírito que se acovardou

num canto introvertido...

Não falo do meu quarto fechado onde me tranquei a sete chaves

para não ouvir a algazarra dos tempos,

e a agitação das ruas,

nem receio descer os degraus que me levam à multidão

porque em verdade a nossa revolta não tem degraus!

Não temo as suas explosões porque seus estilhaços nunca me ferirão

nem atingirão nunca os que tiverem coragem de ser justos

e os que não se atropelam com a própria consciência...

Falo das ruas e das praças, estou perdido no meio da multidão,

não tenho medo porque eu sou ela e porque ela está em mim,

seu corpo fala pela minha voz na hora da compreensão

sinto a responsabilidade de falar em nome de seu destino...

Não me fechei na torre alta, isolado e indiferente,

meus pés estão no chão

sei que todas as torres altas, ante a avalanche dos tempos

se destruirão…

Fonte: 

J. G. de Araújo Jorge. O Poeta na Praça. 1981.

Élton Carvalho (Jardim de Trovas)

A esperança, como a vaga,

insistente, não se cansa:

se uma esperança se apaga,

se acende nova esperança!

A mulher do cabra tem

apelido de “Jangada”

porque ela, às vezes, não vem,

ou volta.... de madrugada.

Angústia é mágoa, é desgosto

que transparece no olhar

e mostra o pranto no rosto

dos que não sabem chorar.

A proveta não gerou,

e um doutor meio zureta

fez exame e constatou:

menopausa... de proveta!

A sorte, como as rendeiras

sem seu labor persistente,

com suas mãos feiticeiras,

tece o Destino da gente...

A ventura, às vezes, mente:

promete que vem, insiste,

e marca encontro com a gente

na esquina que não existe!...

Coitadinha, está zureta

e anda triste por aí...

deu um grilo na proveta

e o bebê só faz cri-cri!

Conservando a imagem bela

de um amor que não se esquece,

a saudade é uma aquarela

que nem o tempo esmaece...

Dá-me outro inferno ao morrer,

mas não me curvo a Teus pés...

Se não me deixaste ver,

não quero ver quem Tu és!

De barro, Deus fez um homem,

da costela, uma mulher.

– E as sogras, que nos consomem,

fez de um espeto qualquer...

Deus, num requinte de zelos,

em milagroso improviso,

pôs a noite em teus cabelos,

e a aurora no teu sorriso.

Diz o velho, com ternura,

depois de um beijo que espoca:

– Meu bem, minha dentadura

não ficou na tua boca?

Doces visões do passado:

meu pai, irmãos, minha irmã e...

– e aquele jeito encantado

de tudo de minha mãe!

Do coreto pequenino,

da pracinha e o chafariz,

restam restos de um menino

que sonhava ser feliz...

Ele enrolava, enrolava,

e a enrolação era tanta

que, às vezes, quando falava

sentia um nó na garganta.

Em que infinito se esconde

esse Deus tão grande assim?

E minha fé me responde:

– Não se esconde. Mora em mim!

É triste vê-las, meninas,

restos de infância na face,

vendendo amor nas esquinas,

como se amor se comprasse...

Fazer biquíni ela sabe,

mas o próprio faz tão mini

que eu nem sei como é que cabe

tudo “aquilo” no biquíni...

Fui pescar com meu vizinho,

mas, logo que pus a vara,

veio um cavalo-marinho,

me deu um coice... na cara!

Fui ver a fonte falada

que jorra no pé do monte,

e, ao ver você debruçada,

vi tudo... e não vi a fonte!

Genro é minha distração,

que pena ter dez, somente.

Eu queria uma porção:

genro distrai tanto a gente...

Jamais estrelas persiga

quem não alcança a amplidão,

que o mérito da formiga

é achar migalhas no chão...

Levando a esperança ao mundo,

ao sair da Santa Sé,

tornou-se Paulo Segundo

o Peregrino da Fé!

Minha sogra não reclama

do bom trato que lhe dou.

Até de filho me chama

– Só não diz que filho eu sou.

Na hora da confusão

minha sogra é sempre assim:

nem sabe quem tem razão,

solta os cachorros em mim!

Não me agradeças, amigo,

porque te auxilio assim...

Apenas faço contigo

o que farias por mim!

Na solidão que me arrasa,

órfão de amor e carinho,

enchi de espelhos a casa

pra não me sentir sozinho.

Num cego, as palavras boas

calam bem mais do que em nós,

que o cego julga as pessoas

pelo que mostram na voz...

Num milagroso improviso,

com seu divino pincel,

Deus pintou o Paraíso

quando fez Vila Isabel!

Para fugir às rotinas,

na esperança de mudar,

cansei de dobrar esquinas

e dar no mesmo lugar.

Pelos abismos profundos,

nos confins da Terra imensa,

no mais distante dos mundos,

DEUS é a infinita presença!

Porque a verdade transpira

e nos mostra a realidade,

jamais o véu da mentira

esconde a luz da verdade!

Quem perdeu amor recente

e se ressente de amor,

se apega à cinza ainda quente,

porque sente algum calor...

Seguindo um rumo impreciso

que o nosso destino tece,

cada dia é um improviso

que a vida nos oferece.

Se há casa comercial

que engana o freguês à beça,

a drogaria é legal:

vende “drogas”, mas confessa!

Sentem os rudes e os sábios

– menos os pobres ateus

que a prece é a alma nos lábios

quando se fala com Deus.

Servir tem sido o meu fado:

já balizei tantas rotas

e, hoje, farol apagado,

sirvo de pouso às gaivotas...

Socorre, irmão, no caminho,

teu irmão que nada tem...

Não existe irmão sozinho:

todo irmão é irmão de alguém!

Solidão –a alma embotada

velando a própria agonia.

Uma cadeira ocupada

ao lado de outra vazia...

Só num trabalho fecundo,

semeando amor, poderemos

construir um novo mundo

melhor que o mundo que temos!

Subindo o morro, cansado,

quase pedindo socorro,

foi que eu vi porque é chamado

aquele troço de... MORRO!

Trocador... triste ironia,

não troca o que lhe convém:

se trocasse, então, iria

trocar a vida que tem...

Tu sempre estavas PREsente

e AUsente, querida, estás,

– UMA SÍLABA somente

que diferença que faz!

Vem, palhaço, sem tardança,

com teus trejeitos, teus chistes,

e acorda a alegre criança

que dorme nos homens tristes...

Zé, que faz a comida,

lava a roupa, se arrebenta,

diz: – Não aguento esta vida !

E a sogra, rindo, diz: – GUENTA...

Fonte:

União Brasileira de Trovadores Porto Alegre - RS. 

Trovas de Maria Nascimento Santos Carvalho e Élton Carvalho. 

Coleção Terra e Céu, vol. C. Porto Alegre/RS: Texto Certo, 2017.

Élton Carvalho (1916 – 1994)

Élton Carvalho nasceu em Vila Isabel, no Rio de Janeiro, no dia 29 de agosto de 1916. Casou-se com a Trovadora Maria Nascimento Santos Carvalho em 29 de julho de 1969, com quem viveu até a morte.

Iniciou sua carreira militar na Arma de Infantaria do Exército Brasileiro e, graças aos seus esforços e dedicação, pôde encerrar a carreira como General-de-Divisão, depois de permanecer na ativa por mais de quatro décadas. Exerceu, por muitos anos, a função de Professor Catedrático de Filosofia, no Colégio Militar.

A partir de 1970, ingressou, como Professor, na Escola Superior de Guerra, tendo realizado mais de 100 Conferências em todo o território nacional. Em 1983, Élton reformou-se.

Filiado à UBT-Rio de Janeiro, detinha o título de “Magnífico Trovador” em Nova Friburgo, sendo um nome conhecidíssimo no movimento trovadoresco, principalmente por seus livros de humor. 

Faleceu no Rio de Janeiro, em 03 de março de 1994.

Obras: 

Mestre na difícil modalidade trovas humorísticas, Élton produziu dois livros exclusivamente com trovas de humor: “Sogra, Coroa, Bebida e outras Bombas” (1974) com 200 trovas e “Sogra & Outras Piadas” (1993) com 250 trabalhos. Além disso, publicou também “Instantâneos” (1973), com 200 Trovas líricas e filosóficas; “Ciranda de Sonhos” (1979), com 200 trovas líricas e filosóficas); “Aquarelas” (1981) com 500 trovas líricas e filosóficas; “Rosas na Pedra” (1984) com 40 poemas e 25 sonetos. E um mini romance: “A História do Sapateiro”.

Fonte:

União Brasileira de Trovadores Porto Alegre - RS. Trovas de Maria Nascimento 

Santos Carvalho e Élton Carvalho. Coleção Terra e Céu, vol. C. Porto Alegre/RS: Texto Certo, 2017.

Nilto Maciel (Quem Tiver Ouvidos, Ouça)

No julgamento histórico dos Lobos, os juízes e acusadores, condignamente trajados, ora fumavam, ora cochilavam, ora bebiam água.

Horas e dias assim, fatigantes, calorentos, palavrosos. Os réus amparavam-se uns nos outros, comunicavam-se entre si por gestos, códigos, ruídos imperceptíveis aos homens da corte. Os mais sagazes sempre arranjavam jeito de transmitir a melhor resposta aos mais ingênuos. E conseguia o grupo enfurecer cada vez mais os gordos e imprevisíveis julgadores.

– Responda você – o juiz-presidente apontou para um dos acusados – sem errar, sem tomar fôlego: quem foram Remo e Rômulo?

O Lobo apontado olhou para cada um de seus companheiros, piscou os olhos, gaguejou. O inquisidor martelou a mesa, queria resposta pronta.

– Foram dois homens...

Na sala de audiências, a respiração de todos parou, juízes e acusadores de olhos vidrados, grudados na boca entreaberta do Lobo.

– Então?

E de novo o arfar dos peitos, o cair das mãos, o bater das pálpebras, o chiar dos lábios fizeram a sala viver.

– Vocês são uns néscios. Qui habet aures, audiat. Pois saibam que Remo e Rômulo foram amamentados e criados por uma loba. Apesar disso, a espécie lupina não deixa de ser cruel, desnaturada, selvagem.

– Como assim, se até salvamos homens, conforme vocês mesmo dizem?

– Não confunda alhos com bugalhos, idiota. Uma única boa ação não pode servir de atenuante, quando o acusado praticou mil crimes inomináveis.

– No entanto, essa única boa ação é a base de toda a história do homem ocidental.

Os julgadores e acusadores reagiram em cadeia. O Lobo acabava de dizer a maior tolice do mundo. Só podia ser um louco. Achincalhava a Justiça Humana.

– Deixem-me concluir: sem Rômulo e Remo, não teria sido fundada Roma. E, se Roma não tivesse sido fundada, não teriam existido os Césares, o Império, a República, a civilização romana. Nero não teria existido, nem o incêndio nem o latim. Qui habet aures, audiat. Sem o amor e o leite da loba, os gêmeos não teriam sobrevivido. Logo, a Loba é a matriz de Roma e, em consequência, da civilização ocidental.

– Isso é loucura. Vocês são uns loucos. Falam como loucos.

– Não, excelências, somos apenas lobos e como lobos falamos.

O juiz-presidente bateu o martelo na tábua da mesa, ordenou silêncio e gritou:

– A partir de agora fica incorporado ao Código Penal o seguinte artigo:

“Quem for lobo e como ele falar, será condenado à morte pela caça, pelo desmatamento, pela poluição.”

Fonte:

Nilto Maciel. Babel (contos). 

Brasília/DF: Editora Códice, 1997.

Prof. Garcia (Sonetos Avulsos)

CREPÚSCULO E AURORA

Quando a luz do arrebol rasga a cortina,

e o clarão da manhã, o céu decora,

todo o orvalho respinga da campina,

matizando de prata a luz da aurora!

A tristeza do sol se descortina,

ante a tarde que chega, e se apavora:

o crepúsculo triste, na retina,

diz que um velho gigante também chora!

Ao nascer, chega ungido de esplendor,

traz na luz, esperança, paz e amor,

mas, à tarde, começa a entristecer...

Desse jeito caminha o sol do esteta:

De manhã, é feliz por ser poeta,

e à tardinha, é a luz do entardecer!

ANGÚSTIA

Quando tu foste embora, a minha vida

transformou-se em saudade e nostalgia

e a lembrança da triste despedida

é o que mais me tortura e me angustia.

Eu te busco a vagar, qual nau perdida,

mas o amor não responde e silencia:

e a lembrança de ti, nunca esquecida,

é o farol da saudade que me guia.

Eu preciso encontrar-te e tenho pressa,

pois um amor que se vai e não regressa,

deixa marcas profundas de orfandade;

se o meu peito carrega este segredo,

ou tu rasgas os fios deste enredo

ou o meu peito se rasga de saudade!

RETRATO DA VIDA

Já fui moço, seu moço, e não me esqueço

do que fiz na mais tenra mocidade.

Deus, que é pai, me deu tudo que mereço,

neste mundo carente de bondade.

Este dom de poeta eu ofereço

aos amores da eterna flor da idade,

que fizeram de tudo um recomeço,

afastando de mim tanta saudade.

Mas o tempo não para e a vida passa,

e eu me vendo, no espelho, já sem graça,

conto as rugas que aumentam meu desgosto...

E me pondo a pensar no que já fiz,

rogo a Deus, que me faça ser feliz,

abraçando estas rugas do meu rosto!

DOIS DESTINOS

Se o destino cruzou nossos caminhos,

e traçou retilíneas paralelas,

seguiremos nas trilhas dos sozinhos

eu e tu, todos dois, escravos delas.

Nossos sonhos repletos de carinhos,

tantas juras de amor, puras, tão belas,

serão, hoje, contadas noutros ninhos

ou nas telas de lindas aquarelas.

Quando tu me juraste eterno amor,

não pensei que o destino traidor

tinha feito, de nós, dois peregrinos.

Dessas juras de amor que segredamos,

resta apenas, do pouco que guardamos,

a saudade sem fim dos dois destinos.

ETERNO SONHAR

Quem me dera viver a infância linda,

sentir de novo a minha mocidade,

para esquecer a mágoa que não finda,

ao lembrar na velhice, a flor da idade.

Esta lembrança me atormenta ainda,

adormece comigo no meu leito,

apesar da distância, é dor infinda

que desperta a saudade no meu peito.

De saudade em saudade, a vida passa,

deixa o pó da velhice já sem graça,

no lugar dos momentos mais risonhos...

Só não rouba esta minha paz divina,

que a distância me guia e me ilumina,

"a cintilar no espaço dos meus sonhos"!

Fonte:

Francisco Garcia de Araújo. Cantigas do meu cantar. 

1. ed. Natal/RN: CJA Edições, 2017.

Lima Barreto (Três gênios de secretaria)

O meu amigo Augusto Machado, de quem acabo de publicar uma pequena brochura aliteratada – Vida e morte de M. J. Gonzaga de Sá – mandou-me algumas notas herdadas por ele desse seu amigo, que, como se sabe, foi oficial da Secretaria dos Cultos. Coordenadas por mim, sem nada pôr de meu, eu as dou aqui, para a meditação dos leitores:

“ESTAS MINHAS memórias que há dias tento começar, são deveras difíceis de executar, pois se imaginarem que a minha secretaria é de pequeno pessoal e pouco nela se passa de notável, bem avaliarão em que apuros me encontro para dar volume às minhas recordações de velho funcionário. Entretanto, sem recorrer a dificuldade, mas ladeando-a, irei sem preocupar-me com datas nem tampouco me incomodando com a ordem das coisas e fatos, narrando o que me acudir de importante, à proporção de escrevê-las. Ponho-me à obra.

Logo no primeiro dia em que funcionei na secretaria, senti bem que todos nós nascemos para empregado público. Foi a reflexão que fiz, ao me julgar tão em mim, quando, após a posse e o compromisso ou juramento, sentei-me perfeitamente à vontade na mesa que me determinaram. Nada houve que fosse surpresa, nem tive o mínimo acanhamento. Eu tinha vinte e um para vinte e dois anos; e nela me abanquei como se de há muito já o fizesse. Tão depressa foi a minha adaptação que me julguei nascido para ofício de auxiliar o Estado, com a minha reduzida gramática e o meu péssimo cursivo, na sua missão de regular a marcha e a atividade da nação.

Com familiaridade e convicção, manuseava os livros – grandes montões de papel espesso e capas de couro, que estavam destinados a durar tanto quanto as pirâmides do Egito. Eu sentia muito menos aquele registro de decretos e portarias e eles pareciam olhar-me respeitosamente e pedir-me sempre a carícia das minhas mãos e a doce violência da minha escrita.

Puseram-me também a copiar ofícios e a minha letra tão má e o meu desleixo tão meu, muito papel fizeram-me gastar, sem que isso redundasse em grande perturbação no desenrolar das coisas governamentais.

Mas, como dizia, todos nós nascemos para funcionário público. Aquela placidez do ofício, sem atritos, nem desconjuntamentos violentos; aquele deslizar macio durante cinco horas por dia; aquela mediania de posição e fortuna, garantindo inabalavelmente uma vida medíocre – tudo isso vai muito bem com as nossas vistas e os nossos temperamentos. Os dias no emprego do Estado nada têm de imprevisto, não pedem qualquer espécie de esforço a mais, para viver o dia seguinte. Tudo corre calma e suavemente, sem colisões, nem sobressaltos, escrevendo-se os mesmos papéis e avisos, os mesmos decretos e portarias, da mesma maneira, durante todo o ano, exceto os dias feriados, santificados e os de ponto

facultativo, invenção das melhores da nossa República.

De resto, tudo nele é sossego e quietude. O corpo fica em cômodo jeito; o espírito aquieta-se, não tem efervescências nem angústias; as praxes estão fixas e as fórmulas já sabidas.

Pensei até em casar, não só para ter uns bate-bocas com a mulher, mas, também, para ficar mais burro, ter preocupações de “pistolões”, para ser promovido. Não o fiz; e agora, já que não digo a ente humano, mas ao discreto papel, posso confessar porque. Casar-me no meu nível social, seria abusar-me com a mulher, pela sua falta de instrução e cultura intelectual; casar-me acima, seria fazer-me lacaio dos figurões, para darem-me cargos, propinas, gratificações, que satisfizessem às exigências da esposa. Não queria uma nem outra coisa. Houve uma ocasião em que tentei solver a dificuldade, casando-me, ou coisa que o valha, abaixo da minha situação. É a tal história da criada... Aí foram a minha dignidade pessoal e o meu cavalheirismo que me impediram.

Não podia, nem devia ocultar a ninguém e de nenhuma forma, a mulher com quem eu dormia e era mãe dos meus filhos. Eu ia citar Santo Agostinho, mas deixo de fazê-lo para continuar a minha narração...

Quando, de manhã, novo ou velho no emprego, a gente se senta na sua mesa oficial, não há novidade de espécie alguma e, já da pena, escreve devagarinho: “Tenho a honra”, etc., etc.; ou, republicanamente, “Declaro-vos, para os fins convenientes”, etc., etc. Se há mudança, é pequena e o começo é já bem sabido: “Tenho em vistas”... – ou “Na forma do disposto”... 

Às vezes o papel oficial fica semelhante a um estranho mosaico de fórmulas e chapas; e são os mais difíceis, nos quais o doutor Xisto Rodrigues brilhava como mestre inigualável. O doutor Xisto já é conhecido dos senhores, mas não é dos outros gênios da Secretaria dos Cultos. Xisto é estilo antigo. Entrou honestamente, fazendo um concurso decente e sem padrinhos. Apesar da sua pulhice bacharelesca e a sua limitação intelectual, merece respeito pela honestidade que põe em todos os atos de sua vida, mesmo como funcionário. Sai à hora regulamentar e entra à hora regulamentar; não bajula, nem recebe gratificações.

Os dois outros, porém, são mais modernizados. Um é “charadista”, o homem que o diretor consulta, que dá as informações confidenciais, para o presidente e o ministro promoverem os amanuenses. Este ninguém sabe como entrou para a secretaria; mas logo ganhou a confiança de todos, de todos se fez amigo e, em pouco, subiu três passos na hierarquia e arranjou quatro gratificações mensais ou extraordinárias. Não é má pessoa, ninguém se pode aborrecer com ele: é uma criação do ofício que só amofina os outros, assim mesmo sem nada estes saberem ao certo, quando se trata de promoções. Há casos muito interessantes; mas deixo as proezas dessa inferência burocrática, em que o seu amor primitivo a charadas, ao logogrifo e aos enigmas pitorescos pôs-lhe sempre na alma uma caligem de mistério e uma necessidade de impor aos outros adivinhação sobre ele mesmo. Deixo -a, dizia, para tratar do “auxiliar de gabinete”. É este a figura mais curiosa do funcionalismo moderno. É sempre doutor em qualquer coisa; pode ser mesmo engenheiro hidráulico ou eletricista. Veio de qualquer parte do Brasil, da Bahia ou de Santa Catarina, estudou no Rio qualquer coisa; mas não veio estudar, veio arranjar um emprego seguro que o levasse maciamente para o fundo da terra, donde deveria ter saído em planta, em animal e, se fosse possível, em mineral qualquer. É inútil, vadio, mau e pedante, ou antes, pernóstico.

Instalado no Rio, com fumaças de estudante, sonhou logo arranjar um casamento, não para conseguir uma mulher, mas, para arranjar um sogro influente, que o empregasse em qualquer coisa, solidamente. Quem como ele faz de sua vida, tão-somente caminho para o cemitério, não quer muito: um lugar em uma secretaria qualquer serve. Há os que veem mais alto e se servem do mesmo meio; mas são a quintessência da espécie.

Na Secretaria dos Cultos, o seu típico e célebre “auxiliar de gabinete”, arranjou o sogro dos seus sonhos, num antigo professor do seminário, pessoa muito relacionada com padres, frades, sacristões, irmãs de caridade, doutores em cânones, definidores, fabriqueiros, fornecedores e mais pessoal eclesiástico.

O sogro ideal, o antigo professor, ensinava no seminário uma física muito própria aos fins do estabelecimento, mas que havia de horripilar o mais medíocre aluno de qualquer estabelecimento leigo. 

Tinha ele uma filha a casar e o “auxiliar de gabinete”, logo viu no seu casamento com ela, o mais fácil caminho para arranjar uma barrigazinha estufadinha e uma bengala com castão de ouro. 

Houve exame na Secretaria dos Cultos, e o “sogro”, sem escrúpulo algum, fez-se nomear examinador do concurso para o provimento do lugar e meter nele “o noivo”.

Que se havia de fazer? O rapaz precisava.

O rapaz foi posto em primeiro lugar, nomeado e o velho sogro (já o era de fato) arranjou-lhe o lugar de “auxiliar de gabinete” do ministro. Nunca mais saiu dele e, certa vez, quando foi, pro formula se despedir do novo ministro, chegou a levantar o reposteiro para sair; mas, nisto, o ministro bateu na testa e gritou:

– Quem é aí o doutor Mata-Borrão?

O homenzinho voltou-se e respondeu, com algum tremor na voz e esperança nos olhos:

– Sou eu, excelência.

– O senhor fica. O seu “sogro” já me disse que o senhor precisa muito.

É ele assim, no gabinete, entre os poderosos; mas, quando fala a seus iguais, é de uma prosápia de Napoleão, de quem se não conhecesse a Josefina. A todos em que ele vê um concorrente, traiçoeiramente desacredita: é bêbedo, joga, abandona a mulher, não sabe escrever – “comissão”, etc. Adquiriu títulos literários, publicando a Relação dos Padroeiros das Principais Cidades do Brasil; e sua mulher quando fala nele, não se esquece de dizer: “Como Rui Barbosa, o Chico ou “Como Machado de Assis, meu marido só bebe água.” Gênio doméstico e burocrático, Mata-Borrão, não chegará, apesar da sua maledicência interesseira, a entrar nem no inferno. A vida não é unicamente um caminho para o cemitério; é mais alguma coisa e quem a enche assim, nem Belzebu o aceita. Seria desmoralizar o seu império; mas a burocracia quer desses amorfos, pois ela é das criações sociais aquela que mais atrozmente tende a anular a alma, a inteligência, e os influxos naturais e físicos ao indivíduo. É um expressivo documento de seleção inversa que caracteriza toda a nossa sociedade burguesa, permitindo no seu campo especial, com a anulação dos melhores da inteligência, de saber, de caráter e criação, o triunfo inexplicável de um Mata-Borrão por aí”.

Pela cópia, conforme.

Fonte:

Lima Barreto. Contos de Lima Barreto, in Domínio Público.