José Feldman (Saudade)

Foto por José Feldman

Olivaldo Júnior (Trovas para 30 de janeiro: Dia da Saudade)

Da saudade que me deste,

fiz meus pontos cardeais,

mas do Leste fiz Nordeste

e do Norte um Sul a mais...

Meu retrato da saudade

tem seu rosto em luz banhado

me falando sem vaidade

que inda sou seu bem-amado.

- A saudade até parece

um canteiro triste, torto,

cujas flores viram prece

por um jardineiro morto...

Ao matar tanta saudade,

não fui preso, nem a júri,

esperando que a verdade

da distância inda me cure...

A saudade que me impõe

faz de mim um resistente:

um chorão que sobrepõe

os chorinhos ao presente.

Fonte: O Autor

Olivaldo Júnior (Cartinha ligeira endereçada à Saudade)

Querida Saudade

            Sei que anda sem tempo para este poeta, este ser que lhe escreve meio às pressas, na hora do almoço, entre uma e outra garfada de arroz com feijão, marmita preparada pela mãe, que tanto amo, tanto a marmita quanto a mãe, é claro! Mas, se tiver um tempinho para mim, por favor, me deixe cumprimentá-la em seu dia. Sim, hoje é o Dia da Saudade! Sabia disso, menina? Inventaram um dia para você, só para lembrar que você existe e faz parte da vida.

            Já me nomearam de poeta do adeus há um tempo. Não acho que o seja, mas nomenclaturas e alcunhas são algo que não se escolhe. Assim, ao lado de Vinicius, de Cecília, de Bandeira, de Drummond, de Quintana e de tantos poetas cânones da Poesia dita Brasileira, saúdo você, Saudade, com as letras que aprendi na Escola! Saudade da primeira professora, Dona Zizinha, com quem a aprendi a ler e a escrever. Nem mesmo eu sabia que era poeta.

            Poeta, aliás, de forma geral, Saudade amiga, é amigo de você, que tanto ajuda a gente a ter assunto, afinal, como dizia Cecília, a Meireles, ”De que são feitos os dias? / - De pequenos desejos / vagarosas saudades, / silenciosas lembranças.”. Ê, Cecília, sempre certeira! É isso mesmo. Nossos dias são feitos de reminiscências, retalhos de vida que alinhavamos um no outro, para, ao fim da existência, na “noite da vida”, termos “coberta”.

            Sinto, amiga Saudade, muita saudade do que não fui, não consegui ser. E, além disso, da minha avó materna, dos meus avôs, da minha infância, quando eu não sabia nada de nada, e a vida era um acordar e ir para a escola, voltando para casa recolhendo flores de buganvília, a famosa primavera, só para ofertá-las a minha mãe ao chegar em casa. Saudade... Soluço abafado, lágrima exposta e logo enxuta, mas nunca estanque. Saudade, a grande saudade!

            Meu irmão pequeno, minha vida em cores, meu amigo que não chegou (meu burrinho azul, já que eu sou o menino azul, hehe), noites em que vi uma estrela cadente descendo à Terra, saudade, oh, Saudade, dos sonhos mais puros que não deram em nada! Sopro de ausência sobre todo o presente, você, Saudade, soluça comigo quando os olhos marejam e me perco em mim mesmo, no mar absoluto em que navego e, saudoso, transponho o meu mar.

Com saudade,

de algum lugar do passado,

Olivaldo

Fonte: O autor

Lairton Trovão de Andrade (Panaceia de Trovas) 1

A joana do joão-de-barro

sofreu crime passional;

teve um fim muito bizarro,

por causa do pica-pau.

Aquele gato é baiano,

assim nos diz o Lalau;

ouça o miado do bichano:

"Me-au, me-au, me-au, meau!"

Brada o gaúcho pampeiro:

- "Nos pampas, tchê, só tem macho!...

E o que tem Minas, mineiro?"

- "Uai!... tem macho e fêmea, diacho!"

Depois de muito ovo pôr,

a angola* aguça a matraca

e, festejando com suor,

canta: "tô fraca, tô fraca!"  

Diz a crença popular:

Não há coisa que enlouqueça

mais que a boca a relinchar

de uma mula-sem-cabeça!

É, na internet o namoro

paixão que "dá choque"... e muito:

A cada abraço - um suadouro...

e ao beijar - curto-circuito!

Era boa caipirinha

de esquentar qualquer "moringa"**.

- O que de bom é que tinha?

- "Açúcar, limão e pinga".

Foi assim que aconteceu

entre o meu tio e o Mansur:

- Você, meu filho, é ateu?!

- Não, senhor, eu sou Artur!

Há coisa que não te explico

na desditosa paixão:

Com quem me quer, eu não fico,

com quem quero me diz "não".

- Masculino ou feminino?

Perguntou o frei José;

- "Marculino ou Felisbino

não, não! É Zé que o pai qué"!

Nas matas de Pirapora,

já reinou o curupira;

o curupira é o caipora

do rude interior caipira.

Nos horários de verão,

os galos em trapalhada,

sem saber que horas são,

cantam sempre em hora errada.

No velório do riquinho,

há, no íntimo, festança:

"Choro sim, por meu padrinho

(mas que venha logo a herança)".

Ninguém é tão educado

como o fino do Joaquim;

nas lojas, mesmo calado,

saúda até manequim.

O plagiário é caricato

que no mundo se repete;

é escritor co'a mão do gato

e pintor que pinta o sete.

O pobre incauto eleitor

ficou feliz na procura;

diz que o voto é do doutor

que lhe deu uma dentadura.

O símio, bem natural,

exclama ao réptil, de pé:

"Oh, que boquinha sensual

tem o amigo jacaré!"

Quanta gente cuja obra

é cheia de desatino!

- Tem no cérebro de sobra,

o que é próprio do intestino.

Quem fala de mim é mico.

Minha vida é transparência.

Nasci pobre, fiquei rico...

- Milagre da "Presidência" ...

Só de ver a sucuri,

adoentou-se a saracura;

com licor de licuri***

nada sara, nada cura.

______________

Notas:

* angola: galinha d' Angola

** moringa: orelha, ouvido (expressão regional)

*** licuri: coquinho

Fonte:

Lairton Trovão de Andrade. Perene alvorecer. 2016.

livro gentilmente enviado pelo autor.

Clarice Lispector (Mudança)

Sente-se em outra cadeira, no outro lado da mesa. Mais tarde, mude de mesa.

Quando sair, procure andar pelo outro lado da rua. Depois, mude de caminho, ande por outras ruas, calmamente, observando com atenção os lugares por onde você passa. Tome outros ônibus.

Mude por uns tempos o estilo das roupas. Dê os seus sapatos velhos. Procure andar descalço alguns dias. Tire uma tarde inteira para passear livremente na praia, ou no parque, e ouvir o canto dos passarinhos. Veja o mundo de outras perspectivas.

Abra e feche as gavetas e portas com a mão esquerda. Durma no outro lado da cama... Depois, procure dormir em outras camas. Assista a outros programas de TV, compre outros jornais... leia outros livros. Viva outros romances.

Não faça do hábito um estilo de vida. Ame a novidade. Durma mais tarde. Durma mais cedo. Aprenda uma palavra nova por dia numa outra língua.

Corrija a postura. Coma um pouco menos, escolha comidas diferentes, novos temperos, novas cores, novas delícias.

Tente o novo todo dia. O novo lado, o novo método, o novo sabor, o novo jeito, o novo prazer, o novo amor. A nova vida. Tente. Busque novos amigos. Tente novos amores. Faça novas relações.

Almoce em outros locais, vá a outros restaurantes, tome outro tipo de bebida, compre pão em outra padaria. Almoce mais cedo, jante mais tarde ou vice-versa.

Escolha outro mercado... outra marca de sabonete, outro creme dental... Tome banho em novos horários. Use canetas de outras cores. Vá passear em outros lugares. Ame muito, cada vez mais, de modos diferentes.

Troque de bolsa, de carteira, de malas, troque de carro, compre novos óculos, escreva outras poesias. Jogue fora os velhos relógios, quebre delicadamente esses horrorosos despertadores. Abra conta em outro banco. Vá a outros cinemas, outros cabeleireiros, outros teatros, visite novos museus. Mude.

Lembre-se de que a Vida é uma só. E pense seriamente em arrumar um outro emprego, uma nova ocupação, um trabalho mais light, mais prazeroso, mais digno, mais humano. Se você não encontrar razões para ser livre, invente-as. Seja criativo.

E aproveite para fazer uma viagem despretensiosa, longa, se possível sem destino. Experimente coisas novas. Troque novamente. Mude, de novo. Experimente outra vez. Você certamente conhecerá coisas melhores e coisas piores do que as já conhecidas, mas não é isso o que importa. O mais importante é a mudança, o movimento, o dinamismo, a energia. Só o que está morto não muda!

Repito por pura alegria de viver: a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não vale a pena!

Marina Colasanti (No Dorso da Funda Duna)

O sol atravessava lentamente o céu. E abaixo dele, bem abaixo, um emir com sua caravana atravessava o deserto. A claridade era envolvente como um sono. Mas de repente, pelas frestas dos olhos apertados, o emir viu a figura escura de um homem recortar-se no dorso de uma duna. De um homem e de uma cabra. 

Que parasse a caravana, ordenou o emir. Um homem sozinho no deserto é um homem morto.

- Mas não estou sozinho, nobre senhor - respondeu o homem levado à presença do emir.

E este, tendo logo pensado que uma cabra não é companhia suficiente em meio às areias, penitenciou-se no segredo da sua mente. Certamente aquele era um homem santo que vagava em penitência, e tinha a companhia da sua fé.

Assim mesmo, convidou-o a seguir viagem com eles. E, diante da recusa, ordenou que se lhe dessem alguns pães e um odre de água. Em breve, a caravana partia.

O homem apertou as espirais do turbante, puxou uma ponta do pano sobre a boca e, acompanhado pela cabra, recomeçou a andar.

O sol tinha refeito seu percurso muitas vezes e estava do outro lado da terra, quando um tropel de cavaleiros quase pisoteou o homem que dormia com a cabeça encostada na barriga da cabra. O primeiro cavaleiro puxou as rédeas, saltou na areia. O homem acordou num susto. O tropel parou.

- Um homem sozinho entre as dunas é um homem inútil - disse o cavaleiro, que chefiava aqueles piratas do deserto. E o convidou para que se juntasse ao bando. Mas, quando o homem recusou a oferta, acrescentando que certamente era um inútil embora não estivesse sozinho, o chefe dos piratas achou que debochava dele, e mandou que o surrassem. Sem demora e sem ruído, pois cascos não ecoam na areia, o tropel partiu.

Os ferimentos da surra há muito haviam cicatrizado, no dia em que uma caravana de peregrinos passou no seu caminho. E, assim como ele a viu chegar com prazer, também os peregrinos consideraram a presença daquele homem e daquela cabra como um sinal propício, e decidiram acampar ao seu lado no dorso da duna.

Armadas as tendas, acesos os fogos, o chefe da caravana convidou o homem a comer. Os peregrinos sentaram-se ao redor, a comida passou de mão em mão. Só quando ela acabou, o velho perguntou ao homem o que estava fazendo no deserto.E o sol ainda não havia se posto, e a lua ainda não havia surgido, quando o homem começou a contar.

Havia sido um homem próspero de uma próspera cidade, uma cidade que com seus minaretes e muros surgia em meio ao deserto. Marido de uma boa esposa, justo pai dos seus filhos, tinha sempre grãos na despensa, e a figueira junto à porta da sua casa a cada ano dava frutos. Um dia, chamado pelos negócios, havia partido em longa viagem. E, ao regressar, não mais havia encontrado sua cidade. Só depois de muito indagar entendera que o deserto, soprado pelo vento, havia passado por cima dos muros, engolindo os minaretes, as casas e a figueira. Toda a sua vida estava debaixo da areia. Mas onde, na areia? E havia começado a procurar.

- É por isso que até hoje anda no deserto? - perguntou o velho chefe da caravana.

Os dentes do homem brilharam à luz da lua que já se havia levantado.

- Ando porque ainda sou morador da minha cidade - respondeu. Inclinou-se, encostou o ouvido na areia, quedou-se atento por alguns minutos. - Há muito os encontrei - disse, erguendo-se.

Sorriu novamente. No ventre daquela duna, debaixo da caravana acampada, estavam os minaretes, as casas, a figueira. Estavam seus filhos e sua mulher. E ele podia ouvi-los a distância. Através da areia que os separava, podia ouvir os gritos dos pregões, as preces dos muezins, o riso da mulher e das crianças que certamente agora haviam crescido.

- Caminho para isso. Para estar sempre acima deles. Para escutar sua vida. - As dunas - acrescentou - vagueiam pelo deserto. E eu vou, acompanhando a minha.

Pouco faltava para a manhã. Ao alvorecer, os peregrinos partiram. Mas o vento tinha ouvido o relato do homem. E a próxima caravana que por ali passou já não o encontrou. A duna soprada grão a grão havia eriçado sua crista, cobrindo o homem e sua cabra como antes cobrira muros e minaretes. E abrindo caminho para eles, lentamente, até seu ventre.

Fonte:

Marina Colasanti. Um espinho de marfim e outras histórias. 

L&PM Pocket, 1999.

Oceano de Letras (Solidão) n. 4

Fernando Pessoa

Lisboa/Portugal , 1888 – 1935

Vendaval 

Ó vento do norte, tão fundo e tão frio,

Não achas, soprando por tanta solidão,

Deserto, penhasco, coval mais vazio

Que o meu coração!

Indômita praia, que a raiva do oceano

Faz louco lugar, caverna sem fim,

Não são tão deixados do alegre e do humano

Como a alma que há em mim!

Mas dura planície, praia atrai em fereza,

Só têm a tristeza que a gente lhes vê

E nisto que em mim é vácuo e tristeza

É o visto o que vê.

Ah, mágoa de ter consciência da vida!

Tu, vento do norte, teimoso, iracundo,

Que rasgas os robles – teu pulso divida

Minh’alma do mundo!

Ah, se, como levas as folhas e a areia,

A alma que tenho pudesses levar –

Fosse pr’onde fosse, pra longe da ideia

De eu ter que pensar!

Abismo da noite, da chuva, do vento,

Mar torvo do caos que parece volver –

Porque é que não entras no meu pensamento

Para ele morrer?

Horror de ser sempre com vida a consciência!

Horror de sentir a alma sempre a pensar!

Arranca-me, é vento; do chão da existência,

De ser um lugar!

E, pela alta noite que fazes mais’scura,

Pelo caos furioso que crias no mundo,

Dissolve em areia esta minha amargura,

Meu tédio profundo.

E contra as vidraças dos que há que têm lares,

Telhados daqueles que têm razão,

Atira, já pária desfeito dos ares,

O meu coração!

Meu coração triste, meu coração ermo,

Tornado a substância dispersa e negada

Do vento sem forma, da noite sem termo,

Do abismo e do nada!

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Prof. Garcia

Caicó/RN

A solidão me angustia

e à noite aumenta o meu drama,

vendo a cadeira vazia

que a tua ausência reclama!

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Sônia Sobreira

Rio de Janeiro/RJ

A Semente

Não vou plantar semente que me afaste

da luz perene e clara do luar,

nem vou deixar que a mágoa me desgaste,

ou que me faça em pedras tropeçar.

Não vou deixar que a solidão me arraste

nas tramas de uma história secular,

nem que uma dor no coração se engaste

e esta semente venha a germinar.

Eu vou plantar sementes de alegria

flores vermelhas, rimas de poesia

colher nas mãos um sonho que brotou.

Vou ser poeta e em minha estrada infinda,

mostrar que posso ser feliz ainda

e nunca mais serei o que hoje sou!

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Benedito de Góis 

Macaú/RN, 1924 - ????, Duque de Caxias/RJ

Há nos teus olhos ciúmes,

no teu corpo sedução.

No meu peito, uma saudade

nas noites de solidão.

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Mara Melinni Garcia

Caicó/RN

O Tempo Do Amor

Às vezes a resposta que eu preciso

Não vem de uma palavra, em expressão…

Mas do calmo calor do teu sorriso

Que manda embora a dor da solidão.

Se o meu gostar não encontra o jeito certo

Ou se é preciso um jeito de existir,

Que exista um jeito de estar sempre perto

E nesse jeito eu possa te sentir.

Nenhum querer possui uma medida,

Ninguém pode gostar pela metade.

Amar é o que dá vida à própria vida…

Ou ama, ou não se ama… Esta é a verdade.

O tempo não espera na estação

E o preço, embora pague um bom lugar,

Não traz escolha a quem, sem ter razão,

Não segue atrás do trem que viu passar…

As portas do destino guardam planos

Que as chaves certas abrem, logo à frente.

E às vezes, sem ter chave ou sofrer danos,

Há portas que se abrem, simplesmente.

Por isso, a cada sol, nascendo o orvalho,

Se vão, pelas manhãs, em cada flor,

As gotas tristes, no chorar do galho,

deixando suas lágrimas de amor.

A vida é a seiva mais pura do mundo,

é o mel que adoça o sonho de quem clama…

E o tempo, embora dure um só segundo,

se faz tempo bastante a quem se ama.

Eis sim, uma viagem passageira…

Que cumpre as curvas todas de uma estrada.

E um dia, já na curva derradeira,

Se não faltou amor… Não faltou nada!

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Charles Baudelaire

Paris/França, 1821 - 1867

Quem não sabe povoar sua solidão, 

também não saberá ficar sozinho em meio a uma multidão.

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J.G. de Araújo Jorge

Tarauacá/AC, 1914 – 1987, Rio de Janeiro/RJ

A Pior Solidão 

Pior do que a solidão pura e simples,

a solidão dos ascetas

ou dos insanos

(a mansa solidão, torre de êxtase e prece

ou a áspera solidão que aterra e que apavora),

é esta povoada pelo fantasma de um amor

que havemos de carregar pelos anos afora…

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Ademar Macedo 

Santana do Matos/RN, 1951 – 2013, Natal/RN

A mais triste solidão

que os seres humanos têm

é abrir o seu coração…

Olhar…e não ver ninguém!

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Cecília Meireles

Rio de Janeiro/RJ, 1901 – 1964

Despedida

Por mim, e por vós, e por mais aquilo

que está onde as outras coisas nunca estão,

deixo o mar bravo e o céu tranquilo:

quero solidão.

Meu caminho é sem marcos nem paisagens.

E como o conheces? – me perguntarão.

– Por não ter palavras, por não ter imagens.

Nenhum inimigo e nenhum irmão.

Que procuras? – Tudo. Que desejas? – Nada.

Viajo sozinha com o meu coração.

Não ando perdida, mas desencontrada.

Levo o meu rumo na minha mão.

A memória voou da minha fronte.

Voou meu amor, minha imaginação…

Talvez eu morra antes do horizonte.

Memória, amor e o resto onde estarão?

Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra.

(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão!

Estandarte triste de uma estranha guerra…)

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Roberto Pinheiro Acruche

São Francisco de Itabapoana/RJ

Quando à noite, a solidão

e a saudade trazem dor,

vou dizendo ao coração:

- é o preço por tanto amor.

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Angela Togeiro

Belo Horizonte/MG

Solidão

Pela janela espio

O vazio do escuro da solidão da noite sem luas

Minha companhia.

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Ana Michel 

Cachoeirinha/RS

Solidão faz apertado

o coração sofredor,

que desperta, inebriado,

ao toque de um novo amor.

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Carlos Drummond de Andrade

Itabira/MG , 1902 – 1987, Rio de Janeiro/RJ

Deus É Triste

Domingo descobri que Deus é triste

pela semana afora e além do tempo.

A solidão de Deus é incomparável.

Deus não está diante de Deus.

Está sempre em si mesmo e cobre tudo

tristinfinitamente.

A tristeza de Deus é como Deus: eterna.

Deus criou triste.

Outra fonte não tem a tristeza do homem.

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Octavio Paz

Cidade do México/México, 1914 - 1998

A solidão é o fundo último da condição humana. 

O homem é o único ser que se sente só e que procura um outro.

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Maria Madalena Ferreira 

Magé/RJ

Embora o dia me açoite

com seus barulhos brutais,

lá no silêncio da noite…

a solidão bate mais!

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Catulo da Paixão Cearense

São Luís/MA, 1863 – 1946, Rio de Janeiro/RJ

Ontem Ao Luar

Ontem ao luar 

Nós dois em plena solidão

Tu me perguntaste

O que era a dor de uma paixão

Nada respondi, calmo assim fiquei

Mas fitando o azul 

Do azul do céu a lua azul

Eu te mostrei, mostrando a ti os olhos meus

Correr sem ti uma nívea lágrima e assim te respondi

Fiquei a sorrir por ter o prazer de ver a lágrima

Dos olhos a sofrer

A dor da paixão, não tem explicação

Como definir o que só sei sentir

É mister sofrer, para se saber

O que no peito o coração não quer dizer

Pergunta ao luar, travesso e tão taful

De noite a chorar na onda toda azul

Pergunta ao luar, do mar a canção

Qual o mistério que há na dor de uma paixão

Se tu desejas saber o que é o amor e sentir

O seu calor o amaríssimo travor do seu dulçor

Sobe o monte a beira mar ao luar

Ouve a onda sobre a areia lacrimar

Ouve o silêncio a falar na solidão do calado coração

A pena a derramar os prantos seus

Ouve o choro perenal 

A dor silente universal

E a dor maior que é a dor de Deus

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José Feldman

Maringá/PR

Vivo em busca de carinho

em castelos de ilusão.

Tanto tempo estou sozinho...

quem me aquece é a solidão!

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Clarice Lispector

Chechelnyk/Ucrânia, 1920 – 1977, Rio de Janeiro/RJ

Plena De Tudo

Que minha solidão me sirva de companhia

Que eu tenha a coragem de me enfrentar

Que eu saiba ficar com o nada

E mesmo assim me sentir

Como se estivesse plena de tudo.

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Fonte:

Folhetim Literário "Desiderata" - n.5 - janeiro de 2019 - Tema: Solidão

Nilto Maciel (Jingle Bells)

Doca engoliu a cachaça, sem uma careta sequer, repôs o copo sobre o balcão e afastou-se, a cambalear.

– Morre, desgraçado – brincou Hélvio.

Os fregueses riram e se puseram a tagarelar. Aquilo só podia ser doença.

– Doença que nada. Isso é vício mesmo.

– Ou então vontade de morrer.

O bêbado falava só, do lado de fora do boteco.

– Quantas ele tomou?

Enquanto trocava o disco da vitrola, Hélvio prognosticou:

– Se durar mais um mês, dura muito.

E pôs-se a falar de sua experiência como dono de bar. Conhecia o grau do vício de cada cachaceiro. Sabia quanto podiam durar.

– Vocês se lembram do Tiquinho?

Na vitrola, Nelson Gonçalves enchia a rua com o nome de Carlos Gardel.

– Pois bem, eu disse que aquele não passava do carnaval. Passou?

O assunto prometia render uns bons minutos. Relembrar os mortos, os antigos frequentadores do bar, os maiores consumidores de cachaça do bairro, era outra das especialidades de Hélvio.

– Essa turma pensa que cachaça é água.

Entretidos, ninguém se lembrava mais de Doca, que já ia longe, aos trambecões. Feiúra ambulante. Trapos, só trapos. Piolhento, sujo, banguela.

Relembrado numa pausa da fala de Hélvio, falaram de suas rugas precoces, de sua família, de seu passado.

Na outra esquina, tropicou e caiu. Tentou levantar-se, pôs-se de quatro, tombou para um lado, virou-se e ficou a olhar para cima. Bolinhas e fiapos brancos corriam pelo azul do céu.

Um cachorro passou desconfiado a pouca distância, enorme no seu meio metro.

– Olha onde ele foi cair, pessoal!

Hélvio só se moveu para ir virar o disco. Os fregueses, porém, correram até a porta.

Doca fechou os olhos, resmungou, remexeu-se. Não dava para se levantar. O jeito era dormir. Não deu nem pra cochilar – abriu os olhos e só viu pernas, muito longas; depois braços, pendurados, feito cachos de banana; e queixos, buracos de venta, muitos olhos.

– Morre, filho de uma égua.

– Aguenta, filho da mãe.

Tentaram erguê-lo pelos sovacos. Puseram-no sentado. E depois de pé.

– Vai embora.

Cambaleou, rodopiou como um pião, equilibrou-se na parede, sorriu, agradeceu. E seguiu, tropegamente.

Os bons amigos riam, olhos dançarinos grudados no balé do bêbado.

– Agora ele vai.

E voltaram ao bar, a convite de Nelson: Faça como eu, acostume-se à derrota...

– Não adianta, amanhã ele volta, enche a cara de novo – concluiu Hélvio.

Mais longe do bar, Doca continuava seu caminho, arrastado pelo declive da rua, amparado pela parede das casas.

Nos dias seguintes, Hélvio não deixou de falar de sua experiência como dono de bar, enquanto Nelson Gonçalves enchia a rua com o nome de Carlos Gardel.

Numa noite em que na vitrola só rodava Jingle Bells, anunciaram a nova:

– Eu não disse que Doca não passava do Natal?!

Fonte:

Nilto Maciel. Babel. 

Brasília/DF: Editora Códice, 1997.

Ricardo Miró (Poemas Recolhidos)

AMOR

Uma vaga inquietude; um misterioso

temor; como um feliz pressentimento;

um íntimo e reservado tormento;

uma pena que acaba em alvoroço.

O sufocante nó de um soluço

perene na garganta; o sentimento

de uma dor que se acerca; o pensamento

cheio de luz, de júbilo, de gozo.

Uma contradição funda e escura

que me enche a vida de amargura,

que mata toda luz e toda ideia,

que turva toda paz e toda alegria;

porém... senhor, que sabes minha agonia:

se tudo isso é amor, bendito seja!

A ÚLTIMA GAIVOTA

Como uma franja agitada, rasgada

do manto da tarde, em rápido voo

se esfuma o bando pelo céu

buscando, acaso, uma ribeira desconhecida.

Atrás, muito longe, segue uma gaivota

que com crescente e persistente desejo

vai da solidão rasgando o véu

por alcançar o bando, já remoto.

Da tarde surgiu a casta estrela

e achou sempre voando a esquecida,

da rápida patrulha atrás a hulha.

História de minha vida compreendida,

porque eu sou, qual gaivota aquela,

ave deixada atrás pelo bando!

PÁTRIA

(tradução do espanhol por José Feldman)   

Oh, Pátria tão pequena, estendida sobre um istmo 

onde é mais claro o céu e mais brilhante o sol,

Em mim ressoa toda a tua música, o mesmo 

que o mar na pequena concha do caracol!

Revolvo o olhar e, às vezes, sinto espanto

quando não vejo o caminho que a ti me faz regressar.

Nunca saberia que te quero tanto

se o Fado não mandasse que eu atravessasse o mar.

A Pátria é a lembrança... pedaços da vida

envoltos em farrapos de amor ou de dor;

a folha da palmeira rumorosa, a música sabida,

o horto já sem flores, sem folhas, sem verdor

A Pátria são os velhos atalhos retorcidos

que o pé desde a infância sem trégua recorreu

aonde são as árvores, antigos conhecidos

cujos vestígios nos conversam de um tempo que passou.

Em vez dessas soberbas torres com áurea flecha,

aonde um sol cansado vem desmaiar,

deixa-me o velho tronco, onde escrevi uma data

aonde havia roubado um beijo, aonde aprendi a sonhar.

Oh, minhas vetustas torres, queridas e distantes

eu sinto a nostalgia de vosso repicar!

Eu vira muitas torres, ouvi muitas campainhas,

mas nenhuma imagino. Torres minhas distantes

cantar como vós, cantar e soluçar.

A Pátria é a lembrança... pedaços da vida

envoltos em farrapos de amor ou de dor;

a folha da palmeira rumorosa, a música sabida,

o horto já sem flores, sem folhas, sem verdor.

Oh, Pátria, tão pequena que cabes toda inteira

debaixo da sombra de nosso pavilhão

talvez foste tão pequena para que eu pudesse 

levar-te inteira dentro do coração!