Roberto Pinheiro Acruche (Poemas Diversos)

NOSSO AMOR

O nosso amor quero vivê-lo intensamente

A cada dia, noite, não importa a hora

Quero mesmo, como no passado e presente

No futuro, te amar tanto quanto agora

Sonhar ainda, os mais lindos sonhos, embora

Incida sobre nós, o que presentemente

Coisa nenhuma incomoda e preocupa a gente

Porquanto em nosso amor a formosura aflora

Por mais que no tempo transcorre tempestade

Não haverá nenhuma que seja tão forte

 Que nosso grande amor não enfrente e resista

O segredo de nosso amor foi o aporte

Em cada caminhar dúvida ou conquista

Abençoado por ser amor de verdade.

MUITO MAIS QUE AMIZADE

Amiga, querida amiga.

Era assim que a olhava

Via e admirava.

A cada encontro

A alegria permanecia

Estampada em nossa face.

Ela com um sorriso doce

Encantava o tempo

O teu semblante brilhava

E teus olhos

Espelhavam a minha imagem.

Era sempre assim

Quando por acaso

Encontrávamos

Em qualquer lugar.

Certo dia

Era uma tarde 

Calma, sossegada

O sol sombreado no horizonte

Ocorreu um novo encontro...

Ela apressou os passos

Vindo me abraçar...

Seus braços tremiam

O coração tocava forte

E sua voz macia dizia

Amo te encontrar...

Com o rosto encostado

No meu peito

A mão docemente

Alisando meu rosto 

Falava baixinho...

Adoraria te encontrar sempre

E te amar muito a cada encontro.

Parecia ser imaginação...

Flechado o coração

De um abraço forte

Brotou um sonho

Aspiração que ficou

Perpetuada, refletida 

A cada encontro.

MENINO

Se eu voltasse a ser menino

com meus sonhos de infância,

reencontraria a felicidade

dos meus tempos de criança...

Percorreria os pomares,

perambularia pelos campos,

soltaria pipa sem cerol,

jogaria bola de gude

e brincaria de futebol.

Meu cãozinho de estimação

tão alegre e comportado

parecia saber de tudo...

E pelas estradas, do meu mundo,

corria sempre ao meu lado.

Ah... Se eu voltasse a ser menino

ouviria nas manhãs, o meu sabiá,

que do alto da laranjeira

não parava de cantar.

Receberia carinho, no colo da mamãe,

Ouviria as histórias, contadas pelo papai.

Ah... Mundo... Que Pena... 

Não posso voltar a ser menino,

sonhar meus sonhos de infância,

e meus tempos de criança,

não viverei, jamais!

MORRO DE CIÚMES

Sou ciumento, confesso;

mais ciumento

que o imaginável;

tenho ciúme até

do que não é meu, e queria que fosse.

Tenho ciúme dela,

sem jamais haver sentido

o doce beijo dos seus lábios;

jamais sentido o calor do seu abraço;

amor que não me pertence,

sequer sabe

que o tenho em segredo;

contudo, ela é, dona do meu

apaixonado coração!

Tenho ciúmes do seu passado

e do seu presente!

Tenho ciúme

do seu perfume,

do seu porte sublime

e do seu jeitinho de caminhar,

da sua voz, da roupa que veste,

das músicas que prefere,

das suas mãos, seu olhar,

sorriso, da rua por onde passa

e do vento que sopra os seus cabelos!

É por demais fortes, o ciúme que tenho

da cama que ela deita,

do travesseiro que dorme,

da poltrona que repousa

e até de tudo, mesmo

sem haver qualquer motivo!

Ah... Que ciúme eu tenho

do seu cachorrinho e

do gatinho de estimação;

da sua fotografia, do sol que a aquece,

da chuva que molha seu corpo;

do chuveiro que ela usa para se banhar;

do sabonete que passa com toda intimidade

por suas curvas!

É um ciúme que quase me enlouquece;

e explode no coração;

do pente que penteia os

seus longos e lindos cabelos;

do calçado que acaricia os seus pés,

do desodorante e da colônia que

a deixa, ainda mais cheirosa

e perfumada;

do zelo exagerado

pelo carro, apego pelas jóias,

e do celular seu constante companheiro!

Estou morrendo de ciúmes

das suas fantasias,

dos seus sonhos,

do visível, e por força da paixão...

Até do invisível,

que está vivo, na imaginação.

TENTEI DE TUDO

Já tentei de tudo

para resistir a distância...

A dor da distância

que nos separa!

Ainda que seja difícil,

não posso desistir,

nem continuar nessa angústia;

não posso perder a esperança

pois seria o mesmo que perder

parte de mim.

Quero voltar, preciso voltar,

é desmedida a saudade dos seus beijos,

do conforto dos seus braços,

do encontro do nossos corpos

esbanjando amor,

vivendo a felicidade

que sempre sonhamos sentir!

A estrada é longa,

tortuosa, perigosa...

Mas é o caminho

que me levará até você.

E juntos; ao seu lado

quero ver o céu estrelado,

o beija-flor cortejando as flores

as borboletas sobrevoando

pelos segredos dos jardins.

Vai ser lindo, muito lindo

estar junto de você; e você

bem juntinho de mim!

Fonte:

Blog do poeta

Vinicius de Moraes (O Conde e o Passarinho)

Rubem Braga é, sabidamente, um conhecedor de passarinhos. Suas crônicas alegram-se e se entristecem com frequência de nomes de pássaros nacionais que eu só conheço de ouvir dizer - o que me dá um certo complexo de inferioridade. Já andei, certa vez, planejando estudar ornitologia por causa disto, e lembro-me de que na viagem que fiz com ele à sua Cachoeiro do Itapemirim, quando da homenagem que lhe prestou a cidade, foi com um sentimento de gula que recebi o maravilhoso disco de pios artificiais de passarinhos, feito pela família Coelho, que disso criou uma pequena indústria local. Tais projetos nunca foram adiante, como vários outros, entre os quais um de estudar carpintaria: e este, inclusive, concertado com o próprio Rubem - e que resultou em arrancarmos, ato contínuo, a porta da garagem da minha antiga casa, sairmos meia hora depois para matar o calor com uma cerveja gelada, e nunca mais voltarmos à dita porta, que se quedou jazente por dias a fio, vítima de nossa impostura.

O Braga conhece bem sua passarada, isso ninguém lhe tira. O que não impede, porém, que tenha dado um "baixo" ornitológico que merece registro, segundo me conta minha irmã Lygia, testemunha ocular do mesmo. Pois o que se deduz da história é que o Braga pode conhecer muito bem tico-tico, curió, sanhaço, cardeal, tiê-sangue, sabiá, gaturamo, cambaxirra e até mesmo vira-bosta - mas em matéria de canário trata-se de um otário completo e acabado. Dito o quê, passemos à narrativa.

Parece que o Braga vinha um dia assim muito bem pela Cinelândia, quando topou com um vendedor de passarinho oferecendo a preço de ocasião um casal de canários dentro de uma gaiola cuja bossinha era ser dividida por uma separação levadiça em dois compartimentos, um para o macho, outro para a fêmea. A gracinha era abrir a portinhola do macho, deixá-lo fugir e depois vê-lo voltar docemente, no pio da fêmea. O Braguinha, que além de gostar de pássaros não é tolo (imagina para quanta mulherzinha ele não ia poder fazer aquele truque!), assistiu com o maior interesse a mais essa demonstração de que, como diz o samba, o homem sem mulher não vale nada, entregou o dinheiro, meteu a gaiola debaixo do braço e tocou-se para o Leblon, sequioso de mostrar seu novo brinco ao aborígene. E deu-lhe a sorte de encontrar minha irmã Lygia, que além de ser uma esplêndida assistência para demonstrações desse teor, é pessoa mais de se apiedar que de caçoar da desdita alheia.

O Braga colocou a gaiola em posição, abriu a porta e lá se foi o canarinho pelo azul afora, em lindas evoluções. A fêmea, como previsto, abriu o bico e o canário, ao ouvi-la, fez direitinho como mandava o figurino: voltou e posou junto à porta aberta. Mas o divórcio entrou? Nem o canário. O bichinho ficou prudentemente à porta, mas entrar dentro mesmo da gaiola que é bom... ahn-ahn. O Braga animou a ave canora com milhões de piu-pius, fez-lhe mentalmente enérgicas perorações contra a sua calhordice - tudo isso, conta minha irmã Lygia, com olhos onde se começava a notar uma certa apreensão. O canário, nada.

Quem sabe, ponderou minha irmã, um elemento verde qualquer colocado junto à porta, uma folha de alface, por exemplo, não animaria o bichinho? Foi trazida a folha de alface e colocada junto à porta. Durante essa operação o canário levantou voo, e a canarinha, aproveitando-se da ocupação dos dois, fez força com o biquinho e acabou por erguer a portinhola da separação; dali para o Jardim Botânico, não teve nem graça.

Diz minha irmã que o Braga ficou triste, triste. E como a esperança é a última que morre, antes de ir embora ainda ajeitou a gaiolinha para uma espera: quem sabe os pilantras não voltariam à noite...

Canário, hein Braguinha?...

Fonte:

Vinicius de Moraes. Para viver um grande amor.

Margaret Atwood (Poemas Diversos)

SOMOS DUROS UM COM O OUTRO 

I

Somos duros um com o outro

e chamamos-lhe honestidade

escolhendo as nossas verdades dentadas

com cuidado e apontando-as através 

da mesa neutra

As coisas que dizemos são

verdadeiras: é o nosso alvo 

retorcido, são as nossas escolhas 

que nos tornam criminosos.

II

Claro que as tuas mentiras 

são mais divertidas:

porque as fazes novas de cada vez

As tuas verdades, dolorosas e chatas

repetem-se continuamente

se calhar porque és dono 

de tão poucas

III

Uma verdade deveria existir

não deveria ser usada 

assim. Se eu te amo

é isso um fato ou uma arma?

O corpo mente 

ao mover-se assim, são estes 

toques, cabelos, o mármore

macio e úmido que a minha língua percorre

mentiras que me estás a dizer?

O teu corpo não é uma palavra,

nem mente 

nem fala a verdade

Apenas 

estás aqui ou não estás.

DIVAGAÇÃO SOBRE A PALAVRA DORMIR

Gostava de te olhar a dormir

mesmo que isso nunca aconteça.

Gostava de te olhar,

a dormir. Gostava de dormir

contigo, entrar

no teu sono, sentir seu fluxo suave e nebuloso

a deslizar sobre a minha cabeça

e caminhar contigo nessa floresta luminosa

ondulante de folhas fluorescentes

com um sol aquoso e três luas

até à caverna onde terás que descer,

em direção ao teu pior medo

Gostava de te oferecer o ramal de prata,

a pequenina flor branca, 

aquela palavra que te protegerá

da dor a meio

do teu sonho, do desgosto central. 

Gostava de te acompanhar

até ao cimo da longa escadaria

mais uma vez e de ser

o barco para te transportar de volta

com cuidado, uma chama

entre duas mãos em concha

onde o teu corpo se deita

ao lado do meu, e tal como nele entras

com a facilidade com que se respira

Gostava de ser o ar

que te habita  durante um breve momento. 

Gostava de ser tão imperceptível

e tão necessária.

CIRANDA

Estar contigo

aqui neste quarto

é como tatear um espelho

onde o vidro derreteu

até a consistência

de gelatina

 tu recusas ser

(e eu)

um reflexo exato, mas

não te afastas do vidro,

separado.

 De qualquer maneira, o certo

é que puseram

imensos espelhos aqui

(lascados, tortos)

neste quarto com a sua janela alta

e o guarda-roupa vazio;  até mesmo

por trás da porta

está um.

 Há gente no quarto ao lado,

discutem, abrem e fecham gavetas

(as paredes são finas)

Tu olhas para além de mim, ouves

o que dizem, talvez, ou

contemplas

o teu próprio reflexo em algum lugar

atrás da minha cabeça,

por cima do meu ombro

Voltas-te, e a cama

cede abaixo de nós, perdendo o foco

há alguém no quarto ao lado

há sempre

(o teu rosto

distante, escuta)

alguém no quarto ao lado.

HISTÓRIAS VERDADEIRAS

I

Não me peças a história verdadeira;

para que precisas tu dela?

Não é com isso que me levanto

nem o que transporto.

Aquilo com que vou navegando,

uma faca, fogo azulado,

sorte, algumas palavras boas

que ainda funcionam, e o instante.

II

A história verdadeira perdeu-se

durante o caminho para a praia, é alguma coisa

que nunca tive, esse negro emaranhado

de ramos numa luz evanescente,

as minhas pegadas apagadas

cobrem-se com sal

 água, esta mão cheia

de pequenos ossos, a matança daquela coruja;

uma lua, papéis amassados, uma moeda,

o brilho de um antigo piquenique,

as covas feitas pelos amantes

na areia, cem

 anos atrás: nenhuma pista.

III

 A história verdadeira existe

no meio das outras histórias,

uma confusão de cores, como roupa despida

amontoada ou atirada fora,

como corações em mármore, como sílabas, como

despojos de carniceiros.

A história verdadeira é viciosa

e múltipla e falsa

afinal de contas. Para que precisas

tu dela? Não me peças nunca

a história verdadeira.

Fonte:

Um Buraco na Sombra

Contos e Lendas do Mundo (Japão: A luta de sabres)

Essa história transcorre no século 17, no Japão, durante um período de fome.

Um camponês não tinha com o que alimentar sua família e se recorda do costume que promete forte recompensa àquele que seja capaz de desafiar e vencer o mestre de uma escola de sabre.

Ainda que nunca houvesse tocado numa arma em sua vida, o camponês desafia o mestre mais famoso da região. No dia fixado, diante de público numeroso, os dois homens se enfrentam. O camponês, sem se mostrar impressionado pela reputação do adversário, o espera com firmeza, enquanto o mestre de sabre estava um pouco perturbado por tal determinação. 

Quem será este homem? - pensa - Jamais nenhum vilão teria coragem de me desafiar. Não será uma armadilha de meus inimigos?

O camponês, acuado pela fome, se adianta resolutamente até seu rival. O mestre vacila, desconcertado pela total ausência de técnica de seu adversário. Finalmente, retrocede movido pelo medo. Antes do primeiro assalto, o mestre sente que será vencido. Baixa seu sabre e diz:

- Você é o vencedor. Pela primeira vez na vida seria abatido. Entre todas as escolas de sabre, a minha é a mais renomada. É conhecida com o nome de "A que num só gesto dá dez mil golpes". Posso perguntar-lhe, respeitosamente, o nome de sua escola?

- A escola da fome! - responde o camponês.

Fonte:

Contos de Encantar

Vanice Zimerman (Poemas Escolhidos)

VENTO MENINO

Vento menino

Despenteia meus cabelos

Brinca de Destino

E espalha as reticências...

Vento Menino

Faz com que eu viaje em sonhos

E reencontre meu  Amor...

AS LINHAS MÁGICAS DO AMOR

Observo as linhas que o vento desenha nas águas do lago,

Os desenhos das ondulações  lembram seus braços

E o aconchego de seus abraços que não mais me pertencem...

As linhas do coração são fortes, laços tecidos com fios mágicos,

Coloridos de amor e saudades,

Impossíveis de serem desfeitos,

Com o tempo, suavizam a tramas, porém continuam firmes,

Presença que se esconde, se disfarça, mas não desocupa seu lugar em meu coração.

Encontro-o só em meus sonhos...

MANDALAS DE FOLHAS

Em uma das mãos seguro

Uma folha  do Plátano

Lembranças do Outono...

Na fragilidade da folha,

Ainda sinto o toque das tuas mãos,

E, de um tempo em que fazíamos

Mandalas de folhas...

E depois ficávamos juntinhos,

Observando a brisa

Acariciar as folhas,

E as cores do pôr do sol.

Não resisto e...

As lágrimas escapam.

O PORTÃO E O VENTO

Num piscar de olhos

Distancia-se o pensamento,

Busco encontrar-te

Em cada folha do Plátano

E pétalas de rosa que guardei...

Imagino que esteja próximo a esquina

Vindo em minha direção,

Mas, num piscar de olhos.

Você retorna aos meus sonhos,

E o portão abre-se com o vento...

O ABRIDOR DE CARTAS

O antigo abridor de cartas,

Ainda guarda o calor da tua mão.

Há tantos caminhos

Nas linhas das tuas mãos

Que ficaram suavemente impressos

Em meu corpo e alma...

Saudade que se aconchega,

Buscando respirar  a tua presença

Em cada objeto,

Cada sorriso,

E nas palavras de amor,

Que ainda sobrevivem a distância,

Lembram páginas

De  um perfumado pergaminho

Feito de pétalas de rosas...

CALEIDOSCÓPIO

Noite de setembro,

Num canto da sala

As peças do jogo de xadrez,

Apenas observam...

O silêncio desenha tuas lembranças,

Feito um caleidoscópio surreal,

Repleto de saudade...

JAZZ E NOSTALGIA

Noite de setembro

Ao som do Jazz

Inesquecível, teu olhar,

Nostalgia em notas musicais...

E na janela,

A companhia das gotas d'água

Num bailado surreal

Envolvem a última rosa vermelha

Que, quase sem vida, ainda sonha

Com tua volta...

A MÁQUINA DE ESCREVER

Noite de abril,

À meia-luz.

Uma fresta na janela espia

A antiga máquina de escrever

Que em tons de sépia

Permanece em silêncio,

Silêncio repleto das carícias da tua voz...

Uma fresta na janela observa

Os móveis da sala,

O autorretrato inacabado, ainda no cavalete,

E as rosas imóveis no vaso de cristal,

Vermelhas pétalas que perfumarão

Um livro de poesias...

Uma fresta na janela espia

E curiosa, não entende as lágrimas,

Quando olho tua fotografia

E a aconchego em meu coração.

Uma fresta na janela não imagina

O significado da Saudade

Da tua ausência, do Amor tão distante,

E da outra xícara de café vazia...

Fonte:

Recanto das Letras

Vanice Zimerman (Cadeira n. 16 da AVIPAF)

Vanice Elizabeth Zimerman Ferreira, nasceu em Curitiba/PR, em 1962. Escritora, Artista Plástica e Fotógrafa. Em 2010 concluiu o Curso de Letras (FTC-EAD) da Faculdade Machado de Assis - FAMA, na capital paranaense. 

Escreve crônicas, contos e poemas. Trabalha com Leitura de Imagem, desenho e pintura de quadros inspirados nas crônicas que escreve. 

Estuda Artes Visuais na Escola de Música e Belas Artes do Paraná (EMBAP).

Membro de: 

- Academia Virtual Internacional de Poesia, Arte e Filosofia - AVIPAF, Cadeira n. 16, Patrono: Mário Quintana

- Academia Poética Brasileira (APB)

- Centro de Letras do Paraná

- International Writers and Artists Association

Prêmios:

- Troféu Revista Carlos Zemek Arte e Cultura (Curitiba), destaque em Poesia.

- Certificado da Editora Mágico de Oz

- Medalha Monteiro Lobato - 2015, na Casa das Beiras, no Rio de Janeiro.

- Certificado "Amigo da Arte, da Poesia, da Vida e da Paz". 

- Movimento Paz e Poesia de Belo Horizonte.

Participação em Exposições de Arte.

Poemas, Crônicas e Contos  publicados em dezenas de livros.

Blogs:

http://vaniceferreira.blogspot.com.br/

http://arvoredossentimentos.blogspot.com.br/

Biblioteca Virtual dos Escritores:

http://escrita.com.br/escrita/leitura.asp?Texto_ID=15078

Fonte:

Recanto das Letras

AVIPAF

Mário Quintana Em Prosa e Verso 2

DATA E DEDICATÓRIA

Teus poemas, não os dates nunca... Um poema

Não pertence ao Tempo... Em seu país estranho

Se existe hora, é sempre a hora extrema

Quando o Anjo Azrael nos estende ao sedento

Lábio o cálice inextinguível...

O que tu fazes hoje é o mesmo poema

Que fizeste em menino,

É o mesmo que,

Depois que tu te fores,

Alguém lerá baixinho e comovidamente,

A vivê-lo de novo...

A esse alguém,

Que talvez nem tenha ainda nascido,

Dedica, pois, teus poemas,

Não os date, porém:

As almas não entendem disso…

NOTURNO

Apenas, aqui e ali, uma janelinha de arranha-céu... Perdida... Enquanto, do fundo do único terreno baldio, um grilo insiste em transmitir, na sua frágil Morse de vidro, não se sabe que misteriosa mensagem às estrelas ausentes.

INTERIOR

As persianas, entrefechadas, deixam passar uma réstia de sol, onde zumbe uma mosca. Silêncio.

Somente, na última prateleira, há um velho boião que diz: " Viva Dom Pedro Segundo!" - única nota exclamativa neste silêncio tecido (e não interrompido) pelo zumzum da mosca em seu vaivém. Tudo é definitivo, tudo é tão agora que até o relógio, o velho bruxo, está parado.

CAMINHO DA FONTE

A linha casimiriana da poesia brasileira começou antes, em Tomás Antônio Gonzaga. É um regato límpido, por vezes interrompido aparentemente, mas que reponta sempre, quando tudo parecia perdido

QUANDO ME PERGUNTAM

Quando me perguntam por que não aderi a essa história de "estória", respondo (e não evasivamente) que é simplesmente porque, para mim, tudo é verdade mesmo. Acredito em tudo. Acreditar no que se lê é a única justificativa do que está escrito. Ai do autor que não der essa impressão de verdade! Que é uma história? É um fato - real ou imaginário - narrado por alguém. O contador de histórias não é um contador de lorotas. Ou, para bem frisar a diferença, o contador de histórias não é um contador de estórias. E depois, por que hei de escrever "estória" se eu nunca pronunciei a palavra desse modo? Não sou tão analfabeto assim. Parece incrível que talvez a única sugestão infeliz do mestre João Ribeiro tenha pegado por isso mesmo... Também um dia parece que Eça de Queirós se distraiu e o Conselheiro Acácio, por vingança, lhe soprou esta frase pomposa: "Sobre a nudez forte da verdade, o manto diáfano da fantasia". Tanto bastou para que lhe erguessem um monumento, com a citada frase perpetuada em bronze! Pobre Eça...

O mundo é assim.

LIMITES DA CONVERSAÇÃO

Há certas coisas que não haveria mesmo ocasião de as colocarmos sensatamente numa conversa - e que só num poema estão no seu lugar. Deve ser por esse motivo que alguns de nós começaram, um dia, a fazer versos. Um modo muito curioso de falar sozinho, como se vê, mas o único modo de certas coisas caírem no ouvido certo.

Fonte:

Mário Quintana. Caderno H. Porto Alegre/RS: Globo, 1973.

Vanice Zimerman (A Gaveta Entreaberta)

É madrugada, num canto da sala, o pinheiro enfeitado ainda aguarda a estrela ser colocada no galho mais alto. Quem o observa é a gaveta de uma antiga mesa de madeira branca, que está entreaberta, algumas florezinhas que parecem flocos de neve permanecem nesse espaço, e no silêncio da gaveta, antigos cartões de Natal, ainda sobrevivem, mantendo as cores dos sinos, das árvores repletas de bolinhas, e rostos rechonchudos de Papai Noel envolvidos por luzes das velas, impressas com beleza nos cartões.

As lembranças dos Natais passados, dos sons e aromas da casa, dos sorrisos das crianças dialogam com cada detalhe das imagens, num tempo mágico contido na textura do papel e na tinta da caneta, tingindo as mensagens de “Boas Festas!” Em letras desenhadas com carinho com votos de amor à vida, paz e felicidades.

Há mistério em encanto nessas sensações de voltar no tempo de vivenciar o Espírito do Natal, que ele possa permanecer vivo nas gavetas entreabertas dos nossos corações e sonhos...

Fonte:

Revista Cazemek

Contos e Lendas do Mundo (China: O Homem que vendia fantasmas)

(Do "Soushenchi", século IV) 

__________________________

Quando Sung Tingpo, de Nanyang, era ainda rapaz estava passeando certa noite quando encontrou-se com uma fantasma. Perguntou à aparição quem era e ela respondeu que era um fantasma. 

- "Quem é você ?" perguntou por sua vez o fantasma. 

Tingpo mentiu e respondeu 

- "Eu também sou um fantasma." 

O fantasma então quis saber para onde ele ia e Tingpo informou 

- "Estou a caminho para a cidade de Wanshih." 

- "Também vou para lá!" - afirmou a aparição. 

Assim puseram-se a caminhar juntos. Após uma milha, se tanto, o fantasma disse que era estupidez estarem andando ambos quando um podia carregar o outro, por turnos. 

- "Ótima idéia," achou Tingpo. 

O fantasma pôs Tingpo às costas e depois de ter andado uma milha disse 

- "Você é pesado demais para um fantasma. Tem certeza de que é um fantasma mesmo ?" 

Tingpo explicou que ainda era um fantasma novo e que, por conseguinte, ainda pesava um pouco. Tingpo, por sua vez, pôs-se a carregar o fantasma, mas esse era tão leve que tinha a impressão de não estar carregando nada. Assim foram caminhando, revezando-se, até que Tingpo perguntou ao companheiro qual era a coisa que metia mais medo aos fantasmas. 

- "Os fantasmas têm um medo horrível da saliva humana", afirmou o fantasma. 

Assim foram andando, andando até que chegaram a um rio. Tingpo deixou que o fantasma fosse adiante e observou que ele não fazia barulho algum ao nadar, mas quando ele entrou n’água, o fantasma ouviu o estalar na água e pediu-lhe uma explicação. 

Tingpo explicou novamente: - "Não se surpreenda, pois ainda sou muito novo e não estou ainda acostumado a atravessar a correnteza." 

No momento em que se aproximavam da cidade, Tingpo começou a carregar o fantasma nas costas apertando-o fortemente. O fantasma pôs-se a gritar e a chorar lutando para apear-se, porém Tingpo o apertou com mais força ainda. Ao chegar às ruas da cidade, soltou-o e o fantasma se transformou num bode. Tingpo cuspiu no animal a fim de que não pudesse transformar-se outra vez, vendeu-o por mil e quinhentos dinheiros e foi para casa. 

Eis a razão do ditado de Shih Tsung: "Tingpo vendeu um fantasma por mil e quinhentos dinheiros.”

Fonte:

http://www.capparelli.com.br/contos.php

Concurso Nacional de Poesias Carlos Drummond de Andrade 2017 (Poesias Vencedoras)

Natália Alves Drummond

(Itabira/MG)

O CORAÇÃO FALA AO POETA

Montanhas de ferro, baixada da serra,

jabuticaba, manguito, banana da terra.

O tempo quer ser cavalo manso, sussurra o coração ao menino Drummond,

quer ser bodoque, bola de meia, gangorra de vaivéns,

andar no chão de pedra brilhante, brincar na Fazenda dos Doze Vinténs.

Fogem-se as horas, tem pressa o tempo, já não se deixa arrear,

acabou a brincadeira, faz pirraça, não quer esperar.

Passa, perpassa, ameaça:

chegou a hora, Drummondzinho, de se agigantar.

Drummond, Drummond...

Bate e repica o seu coração.

Drummond, Drummond...

O destino faz a rota, aponta a mira,

leve em tuas mãos as bênçãos de Itabira.

Saudade é lembrança, é memória, impregna, ninguém tira.

Drummond, Drummond...

Esse é o som que cutuca o seu peito, acorda o seu dom.

Liberte as palavras, sem altivez,

viaje no improvável, marque o tom, desfaça a sensatez.

Denuncie o mundo, ria, sopre a ferida, fale da vida.

O homem Drummond e o seu coração,

às vezes se entendem, às vezes não.

Mas intrépidos seguem a procurar

as palavras certas para contar

o que vem de fora para dentro e de dentro para qualquer lugar.

Só Deus sabe as voltas que essa vida pode dar,

e a Minas de tropeiros, oratórios e belos horizontes,

dá as mãos à terra do Santo Guerreiro, salve Rio de Janeiro!

Drummond pausa a cidade: boa prosa, tarde inteira,

Mário e Oswald de Andrade, Vinícius de Morais e Manoel Bandeira.

(A poesia a lhe elevar).

José! Amar!

No meio do caminho...

(A poesia a lhe eternizar).

Calmaria de alma inquieta.

Rosto de fácil desenho, singularidade.

Olhar saudoso, sorriso de lado, coração poeta,

Para sempre, Carlos Drummond de Andrade.

Conceição Ribeiro de Araújo

UM BRINDE, POETA!

Poeta,

Vem brindar conosco tua eternidade!

A infância emoldurada no tempo onde passeiam sonhos

renascem pessoas, causos, contos, cacos,

hiatos.

Vem percorrer teu vasto mundo

em cuja memória habitam histórias,

o ranger de portas e porteiras

que guardam as lembranças mais profundas

de um tempo onde pairam as fazendas,

bois, carrapatos e contendas.

O estalar dos chicotes,

o mugido do garrote, e o cheiro bom do café

preto como a preta velha a embalar gerações.

Vem!

Ainda tocam os sinos

é hora de acordar.

Ouve, então, as badaladas

esse sonoro cantar das notas mais afinadas

que conduzem os fiéis

até mesmo os infiéis

para as graças do Senhor

ou para um Anjo encontrar.

Então, toma as mãos do Anjo

visita, também, os arcanjos

não apenas os mais puros que tocam os seus flautins.

Mas, aquele em cujas asas a luz do sol se furtou.

Porque as palavras guardadas anunciadas estão.

Escuta o som das trombetas

é hora do anúncio, afinal.

Carlos, o gauche no tempo

atravessa gerações

que mostram as sete faces

e a fragmentação.

Ah, poeta...

Que linguagem perspicaz!

E isto é modernidade que consagrada estará.

E dizem que morto estás.

Como pode-se acreditar?

Seus versos mais que perfeitos

comovem, instigam, enfurecem,

outros com eles adormecem

porque se de fel se enchem

de mel também se preenchem.

Cabem todos no espaço de um branco ou manchado papel

vão delineando vidas, pedras no meio do caminho,

confidências, esperanças, rosas que brotam no asfalto,

apitos dos guardas ou trens, as flores mais belas de maio,

e do nascer ou morrer

o ensaio.

Cabem as paixões humanas que permanecem no tempo

os encantos do cinema e as belezas de Ipanema.

Cabe o grito mais profundo que dita a norma perene

do sentimento do mundo.

Levantemos, então, a taça

brindemos o infindável

que retrata os teus dizeres:

“E como ficou chato ser moderno.

Agora serei eterno”

Sílvia Tatiana Miranda

CARTA AO POETA

A sua ausência ainda é saudade

É falta instalada no silêncio da máquina de escrever,

É Memória na coluna do Jornal, por suas crônicas da vida.

O poema declamado no noticiário ainda ecoa...

“E agora José”? Mas você, você nunca morreu.

Dos poemas mais famosos aos livros póstumos;

Seu mundo infantil,

Povoado por paquidermes em histórias de circo;

As entrevistas, fotos pessoais;

Tudo é ouro da herança que nos deixaste.

A imprensa faz notícia em cima de seus versos.

Críticos Literários publicam pesquisas.

São inúmeras Discussões: Drummond x Sua pedra no caminho.

Correspondências com outros escritores,

Memórias da Infância,

Tudo veio à superfície pública.

As suas palavras ressaltam

Os poemas viram Música, Teatro e Cinema.

Copacabana tem hoje uma réplica, de sua presença na praia.

Belo Horizonte fechou um quarteirão,

Para celebrar seu encontro com Pedro Nava.

Itabira é ainda pequena, mas, existem os “Caminhos Drummondianos”.

No Teatro com Paulo Autran,

Perguntei sobre Carlos, o amigo que ele relembrava.

E me emocionei ao ouvir histórias do amigo,

Que te conheceu de perto,

Dizendo sobre suas sinceras manifestações

Confirmando sua timidez.

E eu continuo a procurar respostas

Para as perguntas que você fazia ao José;

Ao mundo que os ombros suportam;

A Itabira de ferro, aos burocratas, a culpa de Deus.

Mas minhas indagações não cabem aqui,

Pois você Drummond,

Você é um poeta insondável.

É um poema de infinitas respostas.

Também não cabe na classificação de Modernista ou Cronista

Um observador do cotidiano simples;

Da vida que passa, para virar poesia.

Mesmo sem encontrar todas as suas respostas,

É maravilhoso deparar com as marcas Drummondianas,

Que deixastes nos versos desta vida.

Obrigada,

Carlos Drummond de Andrade

Fonte:

Fundação Cultural Carlos Drummond de Andrade