15 de Outubro - Dia do Professor

Amilton Maciel Monteiro (O Grande Bardo)

Homenagem ao Imortal Joseense, Cassiano Ricardo

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Cassiano Ricardo Leite nasceu em São José dos Campos/SP, em 26 de julho de 1895, e faleceu no Rio de Janeiro, RJ, em 14 de janeiro de 1974. foi poeta, jornalista e ensaísta,

Aos 16 anos publicava o primeiro livro de poesias “Dentro da noite”. Iniciou o curso de Direito em São Paulo, concluindo-o no Rio, em 1917. Foi um dos líderes do movimento pela Semana de Arte Moderna de 1922, participando ativamente dos grupos Verde Amarelo e Anta, ao lado de Plínio Salgado, Menotti del Picchia, Raul Bopp, Cândido Mota Filho e outros.

No jornalismo, Cassiano trabalhou no Correio Paulistano como redator (de 1923 a 1930), e dirigiu A Manhã, do Rio de Janeiro (de 1940 a 1944). Em 1924, fundou a Novíssima, revista literária dedicada à causa dos modernistas e ao intercâmbio cultural pan-americano. Também foi o criador das revistas Planalto (1930) e Invenção (1962).

Em 1937 fundou, com Menotti del Picchia e Cândido Mota Filho, a Bandeira, movimento político que se contrapunha ao Integralismo. Dirigiu, àquele tempo, o jornal O Anhanguera, que defendia a ideologia da Bandeira, condensada na fórmula: “Por uma democracia social brasileira, contra as ideologias dissolventes e exóticas.”

Em 1937, foi eleito na Academia Brasileira de Letras, Cadeira 31.

Eleito em 1950, presidente do Clube da Poesia em São Paulo, foi várias vezes reeleito, tendo instituído, em sua gestão, um curso de Poética e iniciado a publicação da coleção “Novíssimos”, destinada a publicar e apresentar valores representativos daquela fase da poesia brasileira. Entre 1953 e 1954, foi chefe do Escritório Comercial do Brasil em Paris.

Poeta de caráter lírico-sentimental em seu primeiro livro, ligado ao Parnasianismo/Simbolismo, em “A Flauta de Pan” (1917) adota a posição nacionalista do movimento de 1922, revelando-se um modernista ortodoxo até o início da década de 1940. As obras “Vamos caçar papagaios” (1926), “Borrões de verde e amarelo” (1927) e “Martim Cererê” (1928) estão entre as mais representativas do Modernismo. Com “O sangue das horas” (1943), inicia uma nova e surpreendente fase, passando do imagismo cromático ao lirismo introspectivo-filosófico, que se acentua em “Um dia depois do outro” (1947), obra que a crítica em geral considera o marco divisório da sua carreira literária. Acompanhou de perto as experiências do Concretismo e do Praxismo, movimentos da poesia de vanguarda nas décadas de 1950 e 1960. A sua obra “Jeremias sem-chorar”, de 1964, é bem representativa desta posição de um poeta experimental que veio de bem longe em sua vivência estética e, nesse livro, está em pleno domínio das técnicas gráfico-visuais vanguardistas.

Se a sua obra poética é tida como de importância na literatura brasileira contemporânea, a de prosador é também relevante. Historiador e ensaísta, Cassiano publicou em 1940 um livro de grande repercussão, “Marcha para Oeste”, em que estuda o movimento das entradas e bandeiras.

Pertenceu ao Conselho Federal de Cultura e à Academia Paulista de Letras. Na Academia Brasileira de Letras, teve atuação expressiva. Relator da Comissão de Poesia em 1937, redigiu parecer concedendo a láurea ao livro “Viagem”, de Cecília Meireles. Vitorioso, esse livro foi o primeiro livro da corrente moderna consagrado na Academia. Ao lado de Manuel Bandeira, Alceu Amoroso Lima e Múcio Leão, Cassiano Ricardo levou adiante o processo de renovação da Instituição, para garantir o ingresso dos verdadeiros valores.

Trova 321 - Dorothy Jansson Moretti

Trova sobre Pintura à óleo de Cristina Strapação (PR)

Carlos Drummond de Andrade (Coração segundo)

— De acrílico, de fórmica, de isopor, meticulosamente combinados, fiz meu segundo coração, para enfrentar situações a que o primeiro, o de nascença, não teria condições de resistir. Tornei-me, assim, homem de dois corações. A operação sigilosa foi ignorada pelos repórteres. Eu mesmo fabriquei meu coração novo, nos fundos da casa onde moro. Nenhum vizinho desconfiou, mesmo porque sabem que costumo fechar-me em casa, semanas inteiras, modelando bonecos de barro ou de massa, que depois ofereço às crianças. Oferecia. Meus bonecos não têm arte, representam o que eu quero. Fiz um Einstein que acharam parecido com Lampião. Para mim, era Einstein. Os garotos riam, tentando adivinhar que tipos eu interpretara. Carlito! Não era. Às vezes, não sei por quê, admitia que fosse Carlito. Nunca dei importância a leis de semelhança e verossimilhança, que sufocam toda espécie de criação. Mas, como disse, fiz meu coração sem ninguém saber. E à noite, em perfeita lucidez, abrindo o peito mediante processo que não vou contar, pois minha descrição talvez horrorizasse o leitor, e eu não pretendo horrorizar ninguém — abrindo o peito, instalei lá dentro esse coração especial, regulado para não sofrer. Ao mesmo tempo, desliguei o outro. Como? Também prefiro não explicar. Possuo extrema habilidade manual, aguçada à noite, e sei o que geralmente se sabe dos órgãos do corpo e suas funções e reações, depois que ficou na moda tratar dessas coisas em jornais e revistas. Além disto, minha capacidade de resistir à dor física sempre foi praticamente ilimitada. Desde criança.  Mas as dores morais, as dores alheias, as dores do mundo, acima de tudo, estas sempre me vulneraram. Recompus a incisão, senti que tudo estava perfeito, e fui dormir.

Na manhã seguinte, ao ler as notícias que falavam em fome no Paquistão, guerra civil na Irlanda, soldados que se drogam no Vietnã para esquecer o massacre, explosão experimental de bombas de hidrogênio, tensão permanente no canal de Suez, golpes vitoriosos ou malogrados na América Latina, bem, não senti absolutamente nada. O coração funcionava a contento. Fui para o trabalho experimentando sensação inédita de leveza. No caminho, vi um corpo de homem e outro de mulher estraçalhados entre restos de um automóvel. Pela primeira vez pude contemplar um espetáculo desses sem me crispar e sem envenenar o meu dia. Fitei-o como a objetos de uma casa expostos na calçada, em hora de mudança. E passei um dia normal. Trabalho, refeições, sono, igualmente normais, coisa que não acontecia há anos.

Meu coração fora planejado para evitar padecimento moral, e desempenhava bem a função. Assisti impassível a cenas que antes me fariam explodir em lágrimas ou protestos. Felicitei-me pela excelência. Mas aí começou a ocorrer um fenômeno desconcertante. Eu, que não sofria com as doenças que me assaltavam, passei a sentir reflexos de moléstias inexistentes. Simples corte no dedo, sem inflamação, afligia-me como chaga aberta. Dor de cabeça que passa com um comprimido ficava durante semanas. Meu corpo tornou-se frágil, exposto ao sofrimento. E eu não tinha nada. Consultei especialistas, fiz checkup, não se descobriu qualquer lesão ou distúrbio funcional. Eram penas imotivadas, gratuitas. Meu coração no 2 passava pela radiografia sem ser percebido. Irredutível à dor moral, era invisível a aparelhos de precisão.

Comecei a sofrer tanto com os meus males carnais que a vida se tornou insuportável. A dor aparecia especialmente em horas impróprias. Em reuniões sociais. Em concertos. No escritório, ao tratar de negócios. Então fazia caretas, emitia gemidos surdos, assumindo aspecto feroz. Assustavam-se, queriam chamar ambulância, eu recusava. Tinha medo de que descobrissem o coração fabricado.

Outra coisa: as crianças começaram a achar estranhos meus bonecos, não queriam aceitá-los. Sempre gostei de crianças. E elas me repeliam. Esmerei-me na feitura de peças que pudessem cativá-las, mas em vão. 

Hoje vi um homem encostado a um oiti, diante do mar. Sua expressão de angústia dava ao rosto o aspecto de chão ressecado. Tive pena dele. Surpreso, ignorando tudo a seu respeito, mas participando de sua angústia e trazendo-a comigo para casa.

Agora à noite, decidi-me. Voltei a abrir o peito e examinei o coração segundo. Com pequena fissura no isopor, já não era perfeito. Ao tocá-lo, as partes se descolaram. Inútil restaurá-lo. Joguei fora os restos, liguei o antigo, e fechei o cavername. Talvez pela falta de uso, sinto que o coração velho está rateando. Que fazer? E vale a pena fazer? A manhã tarda a chegar, e não encontro resposta em mim.

Fonte:

Carlos Drummond de Andrade. 70 Historinhas. 

São Paulo: Companhia das Letras, 2009.

J. G. de Araújo Jorge (Bazar de Ritmos) I

A PAINEIRA E O POENTE 

Vai desmaiando a tarde ao longe, muito em calma,

atrás de uma paineira enfeitada e florida...

Esse poente é o meu Ser... a paineira, a minha alma,

e o quadro, uma visão do fim da minha vida...

Imagino esse fim: - "os anos desfolhados   

e as folhas na lembrança em turbilhão rolando. . .   

- curvado, olhos sem luz, sozinho, vou passando

entre vagos perfis, distantes e apagados. . . "

"Silêncio... Solidão... Saudades ao redor...

No horizonte uma cruz, ponto final da estrada.

E eu passando sozinho a murmurar de cor   

um verso derradeiro à minha alma cansada... "

"Nem um olhar sequer... No entanto, em minha vida

quantas mulheres tive ao meu lado e em meus braços. . .

- mas nenhuma, sincera, soube ser querida,   

e é por isso que escuto apenas os meus passos. . . "

"Passaram uma a uma...    E afinal como flores

deixei-as para trás nas estações de outrora...

Nesse tempo o meu peito era um buquê de amores,

meus olhos tinham luz...minha alma era sonora... "

"Nesse tempo eu sabia amar e fazer versos...

Quantos sonhos sonhei... Quantos lindos desejos...

E os poemas que compus e que deixei dispersos

eram feitos de amor... e pontuados de beijos..."

Eis como vejo tudo: - "o meu vulto curvado,

a cabeça branquinha assim como o algodão...

Para trás, uma estrada imensa: - o meu passado...

Para a frente, mais nada: - uma cruz sobre o chão..."

A minha alma, no entanto, enfeitada há de estar,

florindo de lembranças e recordações,

e os seus ninhos de amor há de sempre ostentar

vazios, relembrando o tempo das canções...

E arrastando os meus pés, caminharei sorrindo,

findando esse destino errante e sonhador

e o meu poente há de ser, como esse dia lindo

morrendo por trás de uma paineira em flor!…

CARTA A UM AMOR DO PASSADO

Vou fazer este verso e o entregar. ao correio;

ele é a carta que escrevo a um amor do passado.

- Endereço não tem - e o meu maior receio

é que não chegue nunca e se perca no meio

da viagem, sem achar a quem foi destinado...

Escrevo-o muito embora - é que hoje necessito

recordar tempos bons quando eu era feliz,

- e ao pensamento vem enquanto assim medito,

um passado distante intérmino e infinito

que guardei para mim nas memórias que fiz...

Vou tentar, meu amor... (perdoa-me se ainda

quero chamar assim ao que não volta mais...)

- vou tentar revolver uma lembrança linda

que em meu peito não morre e em minha alma não finda

e ao meu viver de agora um sorriso me traz...

Não te lembras, bem sei... - não importa, no entanto,

tão feliz hás de ser que hás de julgar-me um tolo...

- mas eu que vivo sempre a amargar o meu pranto

que fiz da minha vida um grande desencanto

encontro na lembrança dele algum consolo...

Mas, não... não devo mais procurar o romance

onde este amor ficou como uma flor sem vida...

Que a minha alma sozinha e plácida descanse

e guarde a flor que lembra uma indecisa nuance

- antes que ela desfolhe essa ilusão querida...

Não devo revolver cinzas quase apagadas

nem uma brasa extinta ao meu sopro atiçar...

Depois... a minha vida e a tua, hoje afastadas,

jamais hão de se unir: são folhas desgarradas

que nunca ao mesmo ramo hão de poder tornar...

Perdoa-me portanto esta carta, se acaso

algum dia ela for parar em tuas mãos...

Ninguém sabe quem és... e assim, não faças caso,

ela é o raio de luz de uma ilusão no ocaso

e o sepulcro final dos meus desejos vãos...

DERRADEIRA INSPIRAÇÃO

Este é o último verso onde talvez

a tua imagem seja percebida,

- o instante derradeiro em que te vês

a inspirar o meu verso e a minha vida...

Guarda-o depois das linhas que tu lês

morrerás... e hás de ser sempre esquecida...

- não tornarei sequer uma só vez

a falar na lembrança mais querida...

Este é o último adeus que ainda te dou,

- termina aqui a imensa trajetória

que o teu destino sobre o meu traçou...

Daqui por diante... avançarei sozinho,

e nunca mais te encontrarás na história

dos versos que fizer em meu caminho!

SONHADORES

Há um cigarro a sonhar sobre o cinzeiro...

E eu vejo fugir seus sonhos

nas finas fitas azuis

da fumaça a subir pelo ar brincando...

Há um cigarro a sonhar - e ao vento que entra

pela janela aberta,

brilha um fogo em sua alma, e ele se acende

à proporção que em cinzas vai ficando...

Noutro cinzeiro eu sou como o cigarro abandonado

junto a uma janela aberta para o mundo,

sonhando fumaça azul que sobe no ar...

E o meu grande prazer... é, ao vento do destino,

que entra na minha vida,

- sentir essa volúpia que a minha alma sente

de se ir assim queimando, aos poucos... lentamente,

a sonhar... a sonhar...

MÚSICA

    

Silêncio... Solidão... - sinto pelo ar que existe

em surdina, no céu, tempestuoso e cinzento,

- um ritmo... um compasso... um solo muito lento...

de uma obra de Chopin... nervosamente triste...

Repentinos clarões !... Lá pelo espaço se ouvem

entre a voz dos trovões e os sons das ventanias,

os brados de aflição... de estranhas sinfonias

lembrando a orquestração da "nona" de Beethoven...

Há música nos céus... Há música em minha alma...

Ficou na natureza um Liszt interpretando

a rapsódia de amor que enche a noite de calma...

Já não há no infinito as tormentas e o caos...

- O azul, traz de Mozart o tom sereno e brando,

e o arvoredo cicia as músicas de Strauss !…

PAISAGEM DO SILÊNCIO

Tenho a janela para os céus aberta,

e entre a renda dos ramos da mangueira,

- timidamente a luz do luar se esgueira

e anda na sombra, vagamente, incerta.

A noite está de estrelas recoberta

e a "via-láctea..." a esparramar-se, inteira,

- parece uma florida trepadeira

abrindo os astros na amplidão deserta...

Sob a sombra das árvores, - no chão,

as rodelas de luz, tremeluzindo,

lembram moedas de prata em profusão...

É profundo o silêncio... tudo em calma...

Chego a ter a impressão de estar ouvindo

o rumor dos meus sonhos na minha alma!…

PRISIONEIRO

Nunca tive ninguém para entender

o meu chorar... o sofrimento meu...

Alguém que suavizasse o meu viver

onde um resto de vida se perdeu...

Ninguém pôde jamais me compreender,

porque a minha alma estranha já nasceu...

Vivo sozinho dentro do meu Ser

no cárcere infinito do meu "eu"!. . .

Adoro esse Universo em que me abismo

quando encontro ao meu lado a solidão

na mesma cela onde a sofrer eu cismo...

Sou desse mundo à parte, prisioneiro!

E a prisão onde vivo, é urna prisão

em que o preso é o seu próprio carcereiro!...

Fonte:

J. G. de Araújo Jorge. Bazar de Ritmos. 1a. ed. RJ. 1935.

Antonio Brás Constante (Fim de semana na praia)

Eis que aí está você. Bermudão e chinelos. Um sol maravilhoso. Curtindo a brisa marinha. Veio com a esposa e os filhos para um fim de semana em família. A casa você comprou no inverno, quando os preços eram menores.

O primeiro ritual ao chegar na praia é ir molhar os pés na beira do mar. Não que dê sorte ou azar: é mais para a pessoa entrar no clima do lugar. Sentir-se como batizado, para poder aproveitar as delícias de um feriado regido por sol, areia e um mar azul e

límpido. Após a cerimônia de “lava-pés”, você volta ao carro e descarrega todas as suas tralhas, abrindo a casa para arejá-la. A manhã já está na metade. O momento certo para colocar a churrasqueira para funcionar.

Nesse momento você se sente um verdadeiro rei. O pau de mexer o carvão é seu cetro real. O banquinho de madeira, seu trono. A carne crua e temperada a sua frente e a latinha de cerveja são suas riquezas e as moscas à sua volta os ladrões, que atacam todos os reinos e devem ser repudiados com sua toalha de limpar as mãos. Mas, mesmo onde reina a paz mais intensa, acabam surgindo os piores dissabores. E eles chegam buzinando e fazendo alarde.

Você ainda não sabe quem são? Os seus parentes! Apareceram de surpresa para te fazer companhia na praia. Afinal, para eles, praia sem parentes não é praia. Costumam vir aos bandos, de forma predatória. Chegam, comem e bebem tudo que encontram e se mandam sem ajudar a pagar a conta. Os parentes são a maldição de qualquer homem casado. Ou que tenha algum irmão ou irmã casada. Pode ocorrer também em famílias com muitos tios. Ou seja, todos nós, seres humanos, estamos sujeitos a sermos vítimas dessa situação.

Até o momento, nenhum dos parentes homens foi até onde você se encontra. Alguns abanaram de longe. Eles sentiram o cheiro do serviço e irão esperar até que a carne esteja quase assada, para então se aproximar e comer os aperitivos com farofa. Nesse meio-tempo irão se saciar com as cervejas que você estocou na geladeira. Alguns já se adonaram das redes e outros colocaram as mochilas no seu quarto, perguntando de forma descarada se podem usar a cama para descansar.

Você tenta conhecer todos que estão ali presentes. Mas alguns são estranhos, pois são convidados dos seus parentes. Isto mesmo, uma mania de parente é convidar amigos deles para passar o fim de semana na sua casa de praia.

O almoço corre como o esperado, ou seja, você servindo a carne e todo resto comendo. A cerveja acaba e sua esposa lhe pede para ir comprar mais. Você se nega e acontece a primeira briga do casal. Toda a parentada fica do lado de sua esposa. Afinal, o insensível é você, que não quer atender o pedido dela. Depois de muita discussão, você finalmente vai buscar a cerveja. Vários parentes seus vão junto, porém sem levar as carteiras de dinheiro. Note que eles não vão com você por serem bonzinhos, mas sim para impedir que compre alguma marca de cerveja barata.

Chega a tarde, você pede para sua esposa lhe passar o bronzeador, mas ela te vira o rosto. Ainda está chateada com a história da cerveja. Principalmente depois de a parentada ter enchido a cabeça dela. Agora você percebe que está sozinho; sua esposa passou para o lado do inimigo.

Quando resolve ir à praia, descobre que o seu bronzeador foi totalmente utilizado, que pegaram seus calções de banho e sumiram com suas toalhas. Até seus óculos de sol desapareceram. Acaba indo de bermudão mesmo, sem nenhum protetor no corpo e sentindo o brilho do sol machucar seus olhos.

O tormento dura todo feriado. No último dia, ao final da tarde, todos vão embora, deixando a casa toda suja e bagunçada para você ajeitar. Afinal, eles não são os donos da casa. Você fica parado na frente do mar. Todo queimado de sol, endividado, cansado, chateado, de mal com a patroa e, o que é pior nessa situação toda, sem ter como dar o troco neles.

O melhor a fazer é vender a casa de praia e usar o dinheiro para viajar para outro estado, bem longe e de avião. Assim você finalmente terá férias de verdade e, quem sabe, até traga umas lembrancinhas, para que seus entes queridos morram de inveja.

Fonte:

Constante, Antonio Brás.  Hoje é o seu aniversário! “Prepare-se” : e outras histórias. Porto Alegre, RS : AGE, 2009.

Amilton Maciel Monteiro (Poemas Recolhidos) II

TROVADOR

Não sei se trovador já nasce feito, 

ou se ele é feito apenas por amor; 

sei que ele lembra muito o amor-perfeito,

se nos encanta, assim como essa flor.

Qualquer das duas formas, com efeito,

talvez nem interfira em seu valor,

pois na flor ou poesia vale é o jeito

encantador que o deu seu criador.

No amor-perfeito o belo é sempre assim,

quer ele nasça num nobre jardim, 

ou num  quintal bem rude e desprezado.

E o trovador em sua poesia,

tem que insuflar amor, com estesia,

para exaltar alguém apaixonado!

IDOSO   

(01 de Outubro – Dia Internacional do Idoso)

Fui chegando aos sessenta, devagar;

bem depois aos setenta, incrivelmente.

Sem saber até aonde ia chegar

alcancei os oitenta, bem contente.

Com meu Deus continuo a caminhar,

mas com olhos voltados ao presente,

que vem tomando um rumo singular,

que ao idoso é bastante diferente...

Bem próximo da casa dos noventa,

peço ao Senhor deveras  humildade

para aceitar o que inda está por vir...

Que toque o coração de quem inventa,

para que façam o bem à humanidade...

E eu só semeie amor até partir…

CARTAS DE DEUS

Meus filhos são as cartas carinhosas

que Deus constantemente me encaminha,

com advertências por demais valiosas,

tendo por intuito me manter na linha...

Seus conselhos são lindos como as rosas;

e é raro haver algum que me apezinha;

no  geral são só frases amorosas

por meio de carícia comezinha...

Os afagos e beijos dos meus filhos, 

tomando a forma até de trocadilhos

e aforismos, alegram o meu humor...

E ainda estou aos poucos entendendo

que as cartinhas de Deus que eu ando lendo,

sugerem é que eu aumente o meu amor!

JARDIM SECRETO

Eu também tenho o meu jardim secreto,

tal qual o mundo inteiro, com certeza...

Mas só porque não sou nada discreto,

o meu “secreto” some na esperteza...

Quem lê meus versos tudo sabe, exceto,

talvez o que eu não disse por lerdeza,

porque o que escrevo eu mesmo interpreto     

no meu viver de inteira singeleza.

Se eu disse que te amei, também te disse 

que tudo o mais que eu fiz foi só tolice,

pois nunca mais eu tive um outro amor .

O que faltou dizer, eu digo agora:

eu sonho com teus beijos toda hora;

és a razão de eu ser um sonhador!

DIA DA ÁRVORE

(21 de Setembro – Dia da Árvore)

Árvore, quanta beleza 

tu pões em nosso ambiente,

por isto dele és princesa

para mim e toda gente! 

És sombra na Natureza,

se faz calor inclemente, 

e às aves tu és defesa

das trevas ao sol nascente.

Com tuas flores e frutos

dás imensos contributos

para suprir nossa veia...

Por isto sempre me lembro

deste Vinte e Um de Setembro,

Data que te homenageia!

SONHOS

Não ponha, não, limites nos teus sonhos,

se queres ser feliz a vida inteira!

Não falo nos maus sonhos enfadonhos,

dos pesadelos que não há quem queira.

Refiro-me a ter sonhos tão risonhos,

que enriqueçam de ideia alvissareira... 

E por mais que sejamos inda bisonhos,

nos elevam na vida e na carreira.

Mas sonhemos,  dormindo ou acordados,  

se estivermos ou não enamorados;

nesta vida o que importa é bem sonhar...

Com um mundo melhor, com mais justiça,

muita bondade...,  e com menor cobiça,

para que Deus nos possa abençoar!

HOMEM

Um homem de verdade não despreza

o filho que gerou e pôs na terra;

pelo contrário, é genitor que preza

a bênção que essa graça em si encerra.

O homem como tal, ajoelha e reza,

pedindo a Deus, que é bom e nunca erra,

para jamais ser pai que menospreza

o filho que a família até descerra!

Um homem de verdade tem que honrar

a integridade com a qual nasceu

e dar o exemplo para o filho seu.

Não pode ser assim, por conseguinte, 

um pai que represente até um acinte,

gerando um filho e não o querer criar!

Fonte:

Poemas enviados pelo autor