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domingo, 21 de julho de 2013

Gal Braga (Poesias Avulsas)

Gal Braga, natural de Salvador/BA, psicopedagoga, trabalhou com crianças da periferia, viu, de perto, a pobreza, a fraqueza humana diante das drogas e prostituição. Mas fazia o que gostava e com amor .------------------------
ONDE DEIXOU SEUS SONHOS?

Já não ouço de você seus planos,
já não mais compartilhamos
os momentos em que felizes
ríamos e chorávamos
vendo filmes na TV.
Já não dividimos na praia
o mesmo espaço na areia quente.
já não ouço o seu choro ao telefone,
quando sofria de amor.
E já não vejo seu sorriso aflorar
que nem no nascimento de seu filho.

Onde ficou seus sonhos, meu menino?

Aquela maneira carinhosa e cuidadosa
que me tratava, ah! saudade...
A importância da minha opinião
sobre a melhor roupa "de marca",
o perfume que deveria usar...

Onde deixou seus sonhos, Menino?

Nos caminhos percorridos
nesse decorrer de anos,
nos planos interrompidos,
por obra do destino ou de Deus?
Ou por essa dúvida atroz
do caminho a ser escolhido.

Meu menino...

Faça um caminho de volta,
se preciso for,
e retome cada sonho perdido
e não os deixe mais escapar,
resgate um por um
e carregue essa sua bagagem
pela estrada da vida.

Pois, não quero ver mais
o meu menino parar de ter sonhos...

MEU REBENTO

És fera
És bela, celestial
És o trovão temeroso
Também um frágil cristal.

Te tenho no coração
E também no pensamento
Te amo por inteiro
Por seres o meu rebento.

Dedicado a minha filha Danielle com amor e carinho.

MENINO REI

Por que falhaste, menino?
Na lição que te ensinei
Por que não levaste à sério?
Sua idéia de ser "rei".

Rei da bola, das garotas,
do reggae e até da folia.
Mas desististes dos sonhos,
que te ajudei com alegria,
De te tornares , ao menos,
rei de tuas fantasias...

Por que se esquivou de mim?
Por que nunca me fitavas?
Sua vida era fugir,
e a mim e aos seus evitavas.

A sua missão, menino!
terminou cedo demais.
O trono agora vazio
daquele menino-rei
que agora descansa em paz!

A minha homenagem as crianças que trabalhei
e que as drogas e a violência
foram mais forte que a minha luta de amor.
E em especial ao "menino rei" Allan Kardeck.

ESCUTA, PAI!

No meu coração sempre estarás,
embora não te fizesses presente,
só tenho a vaga lembrança,
de um homem frágil e doente

Por que não me procuraste
quando mais eu precisei?
talvez tivesses evitado
as dores que eu passei.

Marcas profundas,
amargas lembranças
cicatrizes doloridas,
sequelas da minha infância

Pai, junto a Deus, não esqueças:
teu rebento, tua criança!   

AH! QUERIA TANTO QUE...
 

Queria que...

Uma pena voasse, voasse
e que acariciasse
esse corpo só meu.

VIVA O SAPO!

Até que enfim ó sapinho
lembraram de te cantar
só podia ser um anjo
pra esta ciranda criar.

ANOS DOURADOS

Um perfume marcante
Uma música inesquecível
Um beijo roubado...

ABRAÇA-ME

Chegas bem perto, meu dengo
Abraça-me com amor
Sintas o cheiro de mato
Daquela que é tua Flor.

E A VIDA?

Vivo loucamente,
apaixonadamente.
Sem medos
para não recuar.
Sem tabus
para me completar.
Sem preconceito,
prá viver na igualdade.
Autenticidade
prá mostrar meu avesso.

Maravilhoso é viver...

SER MULHER

Sou mulher por inteira,
assumida, verdadeira
e em pleno descompasso.
Trago comigo , o legado
de MARIA, a pureza,
de Madalena, o pecado!

MINHA FANTASIA

Quero cair na folia,
tendo como fantasia:
Colombina estilizada.
Buscar o meu Arlequim,
te-lo bem junto de mim,
até romper a alvorada.

MANGA ROSA

Eu gosto da manga rosa,
chupo até me lambuzar.

E você que está me lendo,
de que fruta vai falar?

MINHAS MÃOS

Minhas mãos,
sempre unidas
oram por nosso amor.
Minhas mãos
unida às suas
num afago constante.
Minhas mãos
abençoadas por Deus.

Fonte:
Portal CEN

domingo, 3 de março de 2013

Jacinta Passos (Caldeirão Poético da Bahia)

CANÇÃO DA ALEGRIA

 Urupemba
 urupemba
 mandioca aipim!
 peneirar
 peneirou
 que restou no fim?

 Peneira massa peneira,
 peneira peneiradinha,
 (Ai! vida tão peneirada)
 peneira nossa farinha.

 Olhe o rombo
 olhe o rombo
 olhe o rombo arrombou!
 olhe o cisco
 olhe o cisco
 urupemba furou!

 Eh! Sai espantalho
 da ponta do galho!

 Escorra! Escorra!
 Tirai essa bôrra!

 Urupemba
 urupemba
 mandioca aipim”
 peneirar
 peneirou
 que restou no fim?

 Farinha fininha
 peneiradinha!

 Ai! vida, que vida
 nuinha! Nuinha!

 ESTRELA DO ORIENTE

           (para Bem Ami)

I
Levantai-vos, párias de todo o mundo!
 Não vedes? Ela vem vindo, a Estrela do Oriente,
 alta, bela, imponente, os pés plantados no chão,
 traz o fogo no olhar e uma foice na mão.

 II
 Canta, Jacinta, teu hino,
 louva a Estrela do Oriente,
 Mariana, Guiomar,
 venham, venham me ajudar.

 Não sei a cor de seus cabelos,
 não posso saber,
 não as linhas do seu corpo,
 não posso saber.

 Não posso vê-la à distância
 como vejo o meu vizinho,
 serei o seu sexo ou seu dedo mindinho?

 Mariana! Guiomar!
 Só na voz da própria Estrela,
 podemos cantar.

METAMORFOSE

    (a Dias, João, Divaldo, Miranda, Luiz Rogério, Almir Matos, Osvaldo Pereira)

Fui moleque,
 jornaleiro,
 nunca tive opinião,
 ajudante de pedreiro,
 fui chofer de caminhão,
 trabalhei na Plataforma,
 operário de sabão,
 já morei
 oi!
 já morei no Taboão.

 Carneirinho! Carneirão!
 Olha pro céu! Olha pro chão!

 Céu é Barra, é Avenida,
 outra vida!
 nunca a gente foi lá não.

Nem eu sei como foi isso,
 foi feitiço,
 arte do Cão,
 mas um dia fiquei rico
 que nem o rei Salomão.

 Chave do mundo,
 tenho na mão.
 Desceu o céu!
 Subiu o chão!

 Minha gente venha ver
 coisa que nunca se viu,
 um mulato virou branco,
 subiu! Subiu!
 A formiga criou asas,
 o pato passou a ganso,
 lagarta virou besouro,
 de repente virei tudo,
 virei até um rei mouro,
 virei sábio, virei gentleman,
 meu cabelo virou louro,
 virei genro, industrial,
 tabu, ministro, escritor,
 quase viro ditador. 

 Agora cheguei em cima,
 agora vi que eu sou dois.

 Quem sois?

 Minhas senhoras:
 Meus senhores:

 O meu drama começou.

 Serei moleque e rei mouro,
 serei dentro e serei fora,
 serei ontem e serei hoje,
 serei noite e luz da aurora?
 Quem sois?
 Serei eu e serei tu,
 serei Sancho e D. Quixote,
 serei Deus e Belzebu?
 Não posso viver assim!
 Serei Pierrot e Arlequim,
 serei anjo e homem carnal,
 serei o ser e o não-ser,
 serei o bem e o mal?
 Serei foice e serei sigma?
 Enigma!
 Que serei eu afinal?
 Ai de mim!
 Serei o princípio e o fim?

DIÁLOGO NA SOMBRA

— Que dissestes,  meu bem?

Esse gosto,
 Donde será que ele vem?

 Corpo mortal.
 Águas marinhas.

 Virá da morte ou do sal?
 Esses dois que moram no fundo e no fim.

 — De quem falas amor, do mar ou de mim?
                             
 CANÇÃO DA LIBERDADE

Eu só tenho a vida minha.
 Eu sou pobre, pobrezinha,
 tão pobre como nasci,
 não tenho nada no mundo,
 tudo o que tive, perdi.
 Que vontade de cantar:
 a vida vale por si.

           Nada eu tenho neste mundo,
           sozinha!
           Eu só tenho a vida minha.

 Eu sou planta sem raiz
 que o vento arrancou do chão,
 já não quero o que já quis,
 livre, livre o coração,
 vou partir para outras terras,
 nada mais eu quero ter,
 só o gosto de viver.

           Nada eu tenho neste mundo,
           sozinha!
           Eu só tenho a vida minha.

 Sem amor e sem saúde,
 sem casa, nenhum limite,
 sem tradição, sem dinheiro,
 sou livre como a andorinha,
 sua pátria é o mundo inteiro,
 pelos céus cantando voa,
 cantando que a vida é boa.

           Nada eu tenho neste mundo,
           sozinha!
           Eu só tenho a vida minha.

CANÇÃO DO AMOR LIVRE

Se me quiseres amar
não despe somente a roupa.
Eu digo: também a crosta
feita de escamas de pedra
e limo dentro de ti,
pelo sangue recebida
tecida
de medo e ganância má.
Ar de pântano diário
nos pulmões.
Raiz de gestos legais
e limbo do homem só
numa ilha.

Eu digo: também a crosta
essa que a classe gerou
vil, tirânica, escamenta.

Se me quiseres amar.

Agora teu corpo é fruto.
Peixe e pássaro, cabelos
de fogo e cobre. Madeira
e água deslizante, fuga
ai rija
cintura de potro bravo.

Teu corpo.

Relâmpago, depois repouso
sem memória, noturno.

CANTIGA DAS MÃES
(Para minha mãe)

"Fruto quando amadurece
cai. das árvores no chão,
e filho depois que cresce
não é mais da gente, não.
Eu tive cinco filhinhos
e hoje sozinha estou.
Não foi a morte, não foi,
Oi!.
foi a vida que roubou.

Tão lindos, tão pequeninos,
como cresceram depressa,
antes ficassem meninos
os filhos do sangue meu,
que meu ventre concebeu,
que meu leite alimentou,
Não foi a morte, não foi,
Oi!.
Foi a vida que roubou.

Muitas vidas a mãe vive.
Os cinco filhos que tive
multiplicaram por cinco
minha dor, minha alegria.
Viver de novo eu queria
pois já hoje mãe não sou.
Não foi a morte, não foi,
Oi!
foi a vida que roubou.

 Foram viver seus destinos,
 sempre, sempre foi assim.
 Filhos juntinho de mim,
 berço, riso, coisas puras,
 briga, estudos, travessuras,
 tudo isso já passou.

Não foi a morte, não foi,
 oi!
 foi a vida que roubou.

O INIMIGO

A Coluna descansou
da marcha, na noite fria.

Ficaram olhos acesos
e a fogueira, de vigia.

 Su su su

 menino mandu
dorme na lagoa
sapo-cururu

Soldados dormem quietos
Debaixo deste telheiro

em cima pia a coruja
com seu piado agoureiro.

Su su su
menino mandu

Soldados dormem quietos
no bivaque de improviso

até as armas descansam
que este descanso é preciso.

Dorme na lagoa
sapo-cururu

Soldados dormem quietos
na barraca e na varanda,

eis de repente o inimigo
- Depressa, levanta e anda!

Depressa, são feras,
depressa ou quiseras
nas mãos do inimigo
cair, que o perigo
de perto ameaça
de morte ou mordaça
cadeia ou degredo.

 Galopa sem medo!

Legalista do Inferno! .
donde o Governo -
tais feras tirou?

Ah! raiva que eu sou.

Depressa e a trote
esporas, chicote,
as crinas revoltas,
de rédeas bem soltas
e bridas também
(Que medo não tem!)
depressa e a trote
mão no cabeçote
o pé na estribeira
encilha e carreira!
esquipa montado
depressa, soldado
que medo não tem.

Legalista do inferno
não vale um vintém!

A Coluna descansou
da marcha na noite fria.

Picaram olhos acesos.
E de repente partia.

Fonte:
http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/bahia/jacinta_passos.html

domingo, 24 de fevereiro de 2013

Carlos Machado (Caldeirão Poético da Bahia)

Formatação por J. Feldman com imagens obtidas na internet

COMÉRCIO

comprar tempo
em barras
– como ouro
ou sabão –
e estocá-lo
nos armazéns
da cobiça

instituir
o próspero
comércio
da eternidade

e abrir as
portas
para nova
e concorrida
profissão:
ladrão
de tempo

PUNHOS

o tempo tem punhos
de renda

e toda a cerimônia dos
carrascos

na mão direita três
punhais:

ponteiros de metal
cravados

na pele fria de cada
hora que vai

PÊNDULO
o braço do pêndulo
nunca se agita

apenas acena sem
ênfase

em compasso de
despedida

MARGARIDA

na margarida
do relógio

desfolho
uma a uma
as pétalas do dia

nesse jogo
de sal e saibro
toda pétala
a mais é
vida a menos

e toda flor
malmequer

FIDELIDADE

só a pedra é fiel
a sim mesma:

a lesma {e seus
coleios}

a lesma {e sua
gosma}

de molusco} é
sempre

o avesso do que
se supõe

mas a pedra ¿não
será ela

mesma uma forma
dura de lesma?

ANATOMIAS

anatomia de coisas

desnudar
o pássaro de vidro
e ver em seu lado
oculto
o outro lado
de seu vulto

dissecar
vozes
sombras descalças
e perquirir
a substância
escassa que principia
na polpa
branca do dia

flagrar a ânsia
do relógio
e a cadência
dessa máquina
humana

fotografar
a permanência
da chama

anatomia do gesto

dobrar a esquina
de mim mesmo
olhar pra trás
e ainda
enxergar
o resto de
meu gesto
tonto

PÁSSARO DE VIDRO (2)
quanto mais escancaras
teu íntimo de vidro

quanto mais descortinas
o avesso dos sentidos

mais o que revelas
deixas escondido

PÁSSARO DE VIDRO (3)
o pássaro é cego
e cego é quem
se agita
em seu espaço
ambíguo

esse espaço
de incessante
tarde nua

onde o vôo
risca um traço
branco
de vidro no vidro

ANJO MURITIBANO
sim, uma vez
vi um anjo

nada dos anjos
católicos
gabriéis
armados e vingativos

nada dos anjos
de Rilke
alemães terríveis

meu anjo
sem asa
e sem palavra
não foi visto num castelo
em Duíno
mas numa casa
chã e rasa

em Muritiba

era um anjo
pequenino
morto morto
placidamente morto

estava numa
caixa de sapatos

SÁBADO

cavalos burros
jumentos
na rua:
é dia de feira

no paralelepípedo
a pata do quadrúpede
acende uma centelha

CANÇÃO DE MÁRIO E FERNANDO 

estética e angústia
traços-de-união
entre dois orpheus
desencontrados

um sem biografia
o outro sem história
arte longa curta vida

— e ambos viraram
sílabas

sombras fugidias
sobre as águas
do Tejo ou do Sena:

a vida escrevivida
         vale a pena?

orpheus na sala
de espelhos
divididos
multiplicados

ai tortuosa
aritmética da alma

1 é número múltiplo

CÃMERA

How you die is the most
important thing you ever do.
                    Thimoty Leary


uns preferem
a morte discreta
asséptica
sem vexame

outros apostam
no alvoroço:
enxame
de câmeras até
o osso do nada

thimothy leary
guru
lisérgico não quis
o analgésico
do silêncio

 morreu em show
cibernético
câmera aberta
para o olho
              poente

 ESFINGES

 Alguns, prudentes, não falam com estranhos.
Outros, muito práticos, dizem apenas o necessário
Para o bom andamento dos negócios.

Alguns, calmos e sérios, fecham portas e janelas.
Outros, afoitos, ou filhos de um deus sem-terra,
Oferecem biscoitos, talvez flores, e longa prosa.

De todos, quem sorri com mais dentes de ouro?
quem finge? quem vê no espelho sua própria esfinge?

Fonte:
http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/sao_paulo/carlos_machado.html

Carlos Machado (1951)

Nascido baiano de Muritiba, em 1951, é jornalista especializado em informática e vive em São Paulo desde 1980. Autor de livros técnicos publicados pela Editora Campos (RJ), emprega seu talento e competência em prol também da literatura, e de forma generosa. É o criador e editor do boletim semanal poesia.net, em que dedica com esmero páginas à divulgação de poetas, principalmente contemporâneos e em sua maioria, brasileiros. Publicou de sua própria lavra o livro Pássaro de Vidro (poesias, Editora Hedra, SP, 2006), a respeito do qual escreveu Donizete Galvão:

“Todos que conheciam o olhar atento, a observação acurada e a sintaxe elegante dos comentários de Machado que acompanham os poemas de poesia.net, podem ver essas mesmas qualidades condensadas em sua poesia. Pássaro de Vidro nos apresenta um poeta em plena sua maturidade, rigoroso na sua concisão substantiva, em que a clareza e a leveza estão a serviço de uma poesia reflexiva e consistente. Vale ressaltar o acabamento impecável dos poemas que resultam em artefatos límpidos, sem rasura. Seguindo a máxima de Aníbal Machado, o autor retira dos poemas toda estridência para que ganhem mais alcance e ressonância”.

Sobre o trabalho do poeta diz também Luiz Alberto Machado em seu blog: “Carlos Machado já é digno de meus aplausos acalorados pela iniciativa de criar o Ave, Palavra, onde divulga semanalmente um boletim denominado de poesia.net, abrigando, revelando, resgatando, revalorizando e reproduzindo poemas de toda sorte de poeta, desde os clássicos até os novos e novíssimos.(...) Isso prova o quanto de aplauso efusivo o seu trabalho merece. Este poeta dos bons tem poemas publicados em revistas literárias, como Cacto e Jandira, além de jornais, como O Escritor, da União Brasileira de Escritores. Na rede, tem uma seleção de poemas reunidos no legendário Jornal de Poesia. Agora ele chega com O pássaro de vidro, dividido nas sessões “Horológio”, “Pássaro de vidro” e “Garrafa de Náufrago”.

Fonte:
http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/sao_paulo/carlos_machado.html

sábado, 2 de junho de 2012

Eleonora Cajahyba /BA (Antologia Poética)


ODE À POESIA

 Cantei o poeta e os mais altos louvores
 Do criador de mundos ignorados,
 Que flutua em hipóteses de amores,
 Dos mais distantes mares vislumbrados.

 Não cantei da Poesia seus fulgores
 De rainha dos nobres cadenciados
 Versos de gama e gema multicores,
 Dos gregos aos romanos, decantados...

 Peço perdão, com a mente genuflexa,
 Pelo tempo perdido e indiferente
 A tão augusta musa sem rival.

 Safo quedou-se pasma, mas perplexa
 Ante tua grandeza resplandescente...
 Dos séculos serás Deusa imortal!

ESTELIONATO LITERÁRIO

 De tudo existe neste velho mundo,
 Até quem faça crônica qualquer
 Sem ter um pensamento ou idéia sequer:
 Furta o mérito alheio – o mais fecundo.

 Estelionato, crime assaz oriundo
 De todo mau caráter, faz mister
 O Escrutor denunciá-lo, e assim, requer
 A Lei contra esse engodo vil e imundo.

 Mas pula esse insensato carreirista
 No talento do mais bondoso artista,
 Posando de notável escritor...

 Assim, tem grande fama de letrista,
 Até que um dia o cínico golpista 
 É descoberto... e o santo cai do andor.

BALADA DO ONTEM E DO HOJE

 Eu já cantei o amor e o afável vento,
 A tristeza, a saudade e a comoção;
 A dor, a fria morte e o sentimento
 Desfolhei rosas rubras da paixão...

 Joguei-as lá no caos do esquecimento
 E colhi-as no enlevo da oração;
 Mas chega tão pungente o desalento
 E dói na alma e tritura o coração.

 Se acaba do passado tal tristeza
 Brilha o sol e sorri a natureza
 Chovem dourados pingos pelo chão.

 Eis a dança de dois, após a luta
 Do hoje sobre o ontem; tudo assim exulta
 A inigualável paz do coração!

A PORTA

Ao poeta Clóvis Lima

 A porta é aberta no fruir da vida.
 Porém, fechando ao mundo, vem a paz.
 E, à solitude do meu leito, traz
 Com a noite, um doce abrigo, após a lida.

 Porto seguro, firme e assim sentida
 É refúgio, se a calma satisfaz;
 Às vezes, a alma chora... chora... mas
 Chorando, é quando grita a dor sofrida.

 Na clausura, é cerrada a liberdade;
 Se abre aos amantes, gozo e amenidade,
 Se a porta bate à cara, ò dor cruel!

 Ao rico empobrecido, só saudade...
 Pois fecha a porta ao pobre com maldade.
 Nada se iguala à porta, a do amigo fiel.

O TOLO

"Les sots, depuis Adan, sont en majorité."
Delavigne

 O tolo sempre quer glória e poder
 Sem atentar no absurdo que ele sonha;
 E, por mais alto que o desejo ponha,
 Mais cresce o seu desejo de querer.

 Não vê nada sombrio... só quer ver
 A vida pela face mais risonha,
 E nem pensa que existe o desprazer,
 Que isto ser-lhe-ia a máxima vergonha.

 Esta não é uma visão sofista,
 Ao contrário, revela uma realista
 Quer, deste jeito, louva a grande sorte...

 Mas, ai do tolo! Em sua pobre vida,
 Não receia da morte a despedida
 Porque ignora, sequer, que exista a morte.

O DESERTO E A LOUCURA

 A Carvalho Filho

 Antes a poética loucura
 do que a sanidade dos medíocres.
 No seu deserto há lua cheia,
 na sua loucura há preamar.

 O seu deserto é povoado de idéias,
 de imagens belas e profundas.
 A sua loucura é a lucidez dos puros
 que vêem paisagens infinitas.

 É o conflito dos extremos
 na busca da unidade.
 É o ser finito buscando
 a infinita coerência do existir.

ENGANO E VAIDADE

A Treu

Ambos erramos. Eu, quando o deixei,
Mas sentindo a constância da saudade.
Tu, quando fiquei só e, por vaidade,
Não me perdoaste, e, livre, retomei.

Tentei debalde; nunca mais amei...
Tomei-me pária, errante, na orfandade,
Buscando uma suposta afinidade.
Ó leda fantasia que sonhei!...

Vivendo assim, cansados de sofrer:
Distantes – penso em ti e tu, em mim.
Como é triste o refúgio sem nos ver...

Este é o látego amargo de perder
O verdadeiro amor, esse festim
De dois, unidos para florescer.

TUDO E NADA

Já cantei Tudo o que senti e vislumbrei:
Mulher, homem, céu, terra, fogo e o vasto mar;
E os sentimentos – dor, saudade do luar,
O amor, a nostalgia e o mundo que sonhei.

A esperança, a bondade e as rosas que plantei
No meu jardim querido, onde fico a cismar...
Penso que esqueço e sei que estou a recordar...
E o pensamento vai e volta, se o busquei.

A vida é o sonho do nosso bem ou do mal;
Essa felicidade eterna é uma ilusão
Que acalenta o inocente em pleno vendaval.

Maior dádiva é amar a vida doce e sã.
O Tudo e o Nada em nossa mente estão!
O Hoje é o Ontem, lembrado e o Porvir do amanhã.

A CASA DA COLINA

Reflete o Rio Preto a casa da colina,
Branquinha com varanda em redor e o jardim
Com rosa perfumada e orquídeas e jasmim,
Lembrando a minha infância airosa de menina.

A baixo, corre a negra água, tal serpentina,
Fecundando o sopé do morro até o fim...
Do alto, avista-se o céu, alua e tudo assim;
E à tarde o adeus do sol à estrela vespertina.

Do meu jardim de inverno, olho sempre a paisagem
Que me fez recordar os meus amados Pais
Que a contemplavam como a esplêndida miragem.

Eles partiram... Mas ela nada mudou...
Ronda-a freqüente o triste eco dos nossos ais:
Esta saudade eterna – e o vento não levou...

A MATURIDADE

É a fase da razão e do senso maduro.
Planeja-se o amanhã e o bem que delibera
Com tal filosofia... eis o fIm da quimera,
E da esperança que só vislumbra o futuro.

O sentido se aguça e o passo é mais seguro;
Surge o equilíbrio e a paz suave que acelera
Esta maturidade amena que se espera...
Sobrevém à paixão, frio amor de Epicuro.

Mas a Mulher aos trinta, esplende a formosura
E a madureza bela, elegante e outonal,
Exibindo ainda a flor da graça e da candura.

Hosana à plenitude hígida e exuberante,
Que se mantém alegre, ardente e jovial!
É a dádiva divina -o prêmio triunfante.

Fontes:

quinta-feira, 23 de fevereiro de 2012

Amália Grimaldi (1943)


Nasceu na cidade do Salvador, Estado da Bahia, em 15 de Novembro de 1943. Artista visual e escritora. Formação em Odontologia. Casada com Ernst Frank. Mãe de Fabiana Grimaldi. Avó de Manuela Grimaldi.

Reside atualmente em Valença, Bahia. é graduada em Odontologia pela UFBA em 1972. No ano seguinte ingressou na Escola de Belas Artes da Bahia. Não completando o curso todavia. Como dentista serviu às comunidades indígenas do Alto Solimões e do Rio Araguaia junto à Funai (1974-1977, 1980-1982).

Morou na Austrália de 1992 a 2002. As cartas que escrevera a familiares e amigos ajudaram-na a compor os seus primeiros poemas.

Ainda na região do Golfo da Carpentária, norte da Austrália, fez parte do corpo docente da Nhulunbuy High School ao lado da comunidade aborígine de Arnhem Land.

Trabalhou técnicas de linguagem para crianças com necessidades especiais - desenho, pintura, cerâmica e escultura.

Atividades literárias:
Valença-Ba -2008 e 2010- Livros editados- poemas da sua autoria: “Quando” e “ A Casa da Rua do Cais do Porto”.

Faz parte da II Antologia dos Escritores de Valença, BA – “Rio de Letras”, por Araken Vaz Galvão.

Atualmente escreve artigos e crônicas semanais para o Jornal Valença Agora.

É membro da Academia Valenciana de Letras – AVELA. Cadeira sob o número 38, Patrono: José Lins do Rego.

Fonte:
http://www.ube.org.br/

sexta-feira, 23 de dezembro de 2011

Coracy Teixeira Bessa (Colheita Noturna)

Rua deserta. Ao longe, os últimos ruídos na noite que se prepara para repousar à espera da próxima manhã. Vulto solitário, a garota, quase ainda criança, se move como sombra indecisa.

Corre e colhe. Colhe. Corre. De tonel em tonel, de saco em saco, do lixo recolhe o hipotético sustento. Latas, vidros, plásticos e papéis configuram o (im)provável lucro. Corre e colhe sujeira, cortes, arranhões. Aos magros dedos, que não aprenderam a escrever nem contar, diligentemente esmiúçam como se fossem à cata de tesouros. Rende-se à tentação de guardar para si um vidrinho vazio de perfume. Aspira-lhe os resquícios do odor outrora ali guardado. Devaneia: um vestido vermelho, um par de sapatos combinando, uma passadeira bordada cingindo-lhe a raiz dos cabelos. E o perfume. Não sabe se é de rosa, jasmim ou alguma flor exótica, daquelas pelas quais gente que pode paga uma fortuna. O das rosas que aspirara no enterro da mãe, emurchecidas, lhe deixara uma desagradável impressão. Do jasmim, remota lembrança da casa da avó, doce demais, deixara-a levemente enjoada. Seria de algo que desconhecia…

O tabefe no ouvido pega-a desprevenida. Rodopia e cai sobre um monte de caixas de papelão vazias – ainda com o vidrinho de perfume na mão. Enfrenta os congestos olhos de beberão contumaz do padrasto: “Ainda não terminei! Falta procurar no lixo da lanchonete! Por favor, pai Dé!”. Surdo ao seu apelo o homem vocifera: “Tu pensa que pode me enrolar?! Quem te deu esse vidro de perfume, vagabunda?!”. Chocada, tentando se levantar, a garota procura se defender: “Ninguém! Achei aqui no lixo…”. Em resposta, o homem chuta-a brutal e repetidamente. O vidrinho de perfume espatifa-se além. Antes que possa recompor o corpo contorcido pela dor, o homem agiganta-se sobre a menina indefesa e a violenta. Satisfeito, cambaleando, apossa-se do saco contendo o produto da colheita noturna da garota e sai à procura de algum boteco ainda aberto àquelas horas…

Sobre os refugos da cidade, uma vida se esvai lentamente, ceifada pela selvajaria (in)humana.

O caminhão coletor de lixo, nesta madrugada, recolhera mais que sacos, caixas e engradados?

Fonte:
Academia de Letras de Maringá. III Concurso Literário Cidade de Maringá – Modalidade Crônica – Troféu Luiz Lourenço. Disponível no site da Academia de Letras de Maringá.

sexta-feira, 14 de janeiro de 2011

João Justiniano da Fonseca (Antologia Poética)


A BELEZA DA VIDA

A beleza da vida está na própria vida,
nas flores do jardim, no fruto do pomar.
No amanhecer do dia, o sol vindo do mar,
ou da várzea, da serra - eterno na subida.

A beleza da vida está no conjugar
os rios, a floresta, e a comprida avenida...
Pista e velocidade, os pneus a rolar!
Ou, no espinho e na rosa? Ou na idade vivida?

A beleza da vida – o homem no trabalho,
no campo ou na cidade. A enxada. A pena. O malho.
Mover de sonho e fé, de luz, de cabedais.

A beleza da vida – o todo na impulsão
de tudo que se move. O amor, o coração...
O destino da paz, a paz. A íntima paz!

A MORTE DO SONHO

Era o sustento e a crença, a fé, o arrimo
em que me equilibrava para a luta.
Veio a ser desespero e dor - cicuta
que a esperança levou à morte e ao limo.

Assim mesmo o bendigo - ao sonho ardente
que, infinito, vivemos cem por cento
e ao ocaso passou. Gemia o vento
quando o sonho descia no poente...

Hoje, que tudo foi, direi apenas,
que as tuas rosas, dálias e açucenas,
murchas, guardei-as com o maior carinho...

Morreu, morreu! Vamos adiante, eu me erga,
ator no palco da tragédia grega
busque outro sonho, siga outro caminho...

AS PLANTAS DO SERTÃO

É um milagre do Eterno; não sei de onde
vem, a potente força com que vinga
a planta no Sertão, por mais que a ronde
e roa, da canícula a língua!

O umbuzeiro sagrado, na caatinga,
alarga, entrança e reentrança a fronde,
para se proteger do sol; e à míngua
da chuva, a água na raiz esconde.

Macambira, umburana, xiquexique,
têm as raízes ou o caule aquosos,
para que o sol não os seque e mumifique.

Em outras plantas, troncos mal porosos,
pode ser que a dureza justifique
a resistência aos raios venenosos.

CORAÇÃO DO VELHO

O coração do velho é a mansidão do lago,
a angústia do passado, a lembrança do sonho...
Roída pelo tempo, é uma raiz, suponho,
exposta, ressequida, à procura de afago.

O amor que se lhe dê, pesa tanto em conforto,
que sendo uma migalha, é por milhões que vale...
Se quer vê-lo feliz, do futuro lhe fale,
se quer vê-lo sofrer, lembre o passado morto...

Consente em rir e é sol, tão só porque lhe apontem
a gota de ilusão que a velha angústia acalma,
chora o belo perdido, as mágoas que se contem...

O coração do velho é a sensitiva da alma,
que marca desolada e triste, o riso do ontem,
tem lembrança e não fé, já não espera a palma...

O ESQUECIMENTO

Não dá para esquecer: Um sonho. Nos seus braços
Corria mansa a vida. O amor de adolescente
Ensejava a esperança e a fé. Primeiros passos
De um mundo idealizado – o futuro da gente.

Eu e você. A casa erguida na colina
No mais alto do topo. A fonte. O minadouro.
Um córrego descendo. A água cristalina
Banha meu corpo e o seu. Aqui nosso tesouro.

Vem o primeiro filho, agora somos três.
As vacas no curral. As cabras. As galinhas.
Crescia a vida. O tempo andava mês a mês.

E fomos quatro, cinco... O tempo, ano a ano
Levou a mocidade. Os filhos e as vizinhas...
De nós o esquecimento, em nós o desengano...

O TECELÃO DA VIDA

O tempo tece a vida fio a fio,
sem pressa e sem recuo na memória.
Como o curso das águas, vão, em rio,
um para o mar, o outro para a história.

Não pára o tecelão. A sua glória,
é a força do tear. E, como em cio,
a si se soma subtraindo a escória.
Ao fim da era é fósforo e pavio.

Explode em chamas ou submerge, ou oculto,
sobe ao espaço aéreo e aí se planta
por milênios sem pôr à mostra o vulto.

Renasce na pesquisa e se suplanta.
É o passado remoto. Cresce, e adulto,
às novas gerações empolga e espanta.

Fonte:
http://www.joaojustiniano.net/

João Justiniano da Fonseca (1920)



Poeta e ficcionista, com incursões na historiografia e na biografia.

Nasceu em Rodelas, Estado da Bahia, a 30 de junho de 1920, filho de Manoel Justiniano da Fonseca e Eufrosina Maria de Almeida.

Servidor Público, João tem um longo percurso de trabalho. Serviu ao Exército Nacional entre 1940 e 1944, tendo aí realizado o curso de formação de graduados - sargento.

Preparou-se para a vida por via de cursos intensivos, para realizar concursos públicos. Nesses cursos estudou, além da matéria de conhecimentos gerais, matemática, contabilidade geral e pública, geografia, voltada especialmente para informações sobre portos marítimos e fluviais, direito tributário, direito administrativo, direito comercial, direito civil e direito penal na área de crimes contra a administração pública.

Tem aprovação nos concursos públicos então realizados pelos extintos - Departamento Administrativo do Serviço Público (DASP) e Departamento Estadual de Serviço Público (DSP\BA), para Escrivão de Coletoria Estadual (Bahia) Fiscal de Rendas do Estado (Bahia), Escrivão de Coletoria Federal e Agente Fiscal do Imposto de Consumo, cargos reestruturados com denominação outra. Exerceu, por concurso público, os cargos de Auxiliar de Coletoria Federal, Escrivão de Coletoria Federal e Agente Fiscal do Imposto de Consumo, correspondente, na atual nomenclatura, a Auditor Fiscal da Receita Federal.

Em comissão, passou pelos cargos de Inspetor de Coletorias Federais, Fiscal do Selo nas Operações Bancárias, Inspetor Fiscal do Imposto de Consumo e Inspetor Fiscal de Rendas Internas na área federal; Assessor Técnico de Planejamento na área estadual (Bahia) e Diretor Administrativo Financeiro da extinta COHAB/SALVADOR, na área municipal.

Aposentou-se como Auditor Fiscal da Receita Federal com redução de tempo de serviço, como participante de operações bélicas.

Nomeado posteriormente para o cargo vitalício de Conselheiro do Tribunal de Contas dos Municípios do Estado da Bahia, renunciou a aposentadoria federal para exercer o novo cargo, no qual veio a aposentar-se em 1990, encerrando, então, sua carreira no serviço público. Exerceu, ainda, o mandato eletivo de Prefeito de sua terra natal no período 1967/1971 e posteriormente o mandato de vereador.

Obra Literária:
Safiras e Outros Poemas (poesia lírica),
Sonhos de João (poesia lírica),
Brados do Sertão (poesia épico-social),
Sonetos de Amor e Passatempo, Rio Grande do Sul (poesia vária).
Luiz Rogério de Sousa - Educador Emérito (resumo biográfico e coroa de sonetilhos),
Cacimba Seca (romance),
Terra Inundada (romance),
Grilagem (romance),
Aquele Homem (romance),
Rodelas - Curraleiros, Índios e Missionários (história da colonização na região das corredeiras do Rio São Francisco),
Sertão, Luz e Luzerna (contos),
Cantigas de Fuga ao Tédio (poesia lírica),
Memórias de Pedro Malaca (romance).

É editor da Revista da POEBRAS SALVADOR, no 4o número em 2002.

Instituições culturais a que pertence

1 - Academia Rio-grandense de Letras, acadêmico correspondente;
2 - Academia Goianiense de Letras, cadeira nº 47;
3 - Academia Petropolitana de Letras, sócio correspondente, cadeira nº 103;
4 - Academia Petropolitana de poesia Raul de Leoni, sócio correspondente;
5 - União Brasileira de Trovadores, seção de salvador;
6 - Casa do Poeta Rio Gradeasse - C.A.P.O.R.I., sócio correspondente nº 761;
7 - Clube baiano de Trova - CBT, sócio efetivo nº 12;
8 - POEBRAS - Casa do poeta Brasileiro em Salvador, presidente e editor da revista.

É verbete na Enciclopédia de Literatura Brasileira, de Afrânio Coutinho, 1990 e 2001, verbete no Dicionário de Poetas Contemporâneos, de Francisco Igreja, 2a edição, 1991.

Fonte:

domingo, 2 de janeiro de 2011

Afrânio Peixoto (1876 – 1947)




Júlio Afrânio Peixoto, médico legista, político, professor, crítico, ensaísta, romancista, historiador literário, nasceu em Lençóis, nas Lavras Diamantinas, BA, em 17 de dezembro de 1876, e faleceu no Rio de Janeiro, RJ, em 12 de janeiro de 1947.

Foram seus pais o capitão Francisco Afrânio Peixoto e Virgínia de Morais Peixoto. O pai, comerciante e homem de boa cultura, transmitiu ao filho os conhecimentos que auferiu ao longo de sua vida de autodidata.

Criado no interior da Bahia, cujos cenários constituem a situação de muitos dos seus romances, sua formação intelectual se fez em Salvador, onde se diplomou em Medicina, em 1897, como aluno laureado.

Sua tese inaugural, Epilepsia e crime, despertou grande interesse nos meios científicos do país e do exterior.

Em 1902, a chamado de Juliano Moreira, mudou-se para o Rio, onde foi inspetor de Saúde Pública (1902) e Diretor do Hospital Nacional de Alienados (1904).

Após concurso, foi nomeado professor de Medicina Legal da Faculdade de Medicina do Rio de Janeiro (1907) e assumiu os cargos de


  • professor extraordinário da Faculdade de Medicina (1911);
  • diretor da Escola Normal do Rio de Janeiro (1915);
  • diretor da Instrução Pública do Distrito Federal (1916);
  • deputado federal pela Bahia (1924-1930);
  • professor de História da Educação do Instituto de Educação do Rio de Janeiro (1932).
  • Reitor da Universidade do Distrito Federal, em 1935.
Após 40 anos de relevantes serviços à formação das novas gerações de seu país, aposentou-se.
A sua estréia na literatura se deu dentro da atmosfera do simbolismo, com a publicação, em 1900, do drama Rosa mística, curioso e original drama em cinco atos, luxuosamente impresso em Leipzig, com uma cor para cada ato.

O próprio autor renegou essa obra, anotando, no exemplar existente na Biblioteca da Academia, a observação: “incorrigível. Só o fogo.”

Entre 1904 e 1906 viajou por vários países da Europa, com o propósito de ali aperfeiçoar seus conhecimentos no campo de sua especialidade, aliando também a curiosidade de arte e turismo ao interesse do estudo. Nessa primeira viagem à Europa travou conhecimento, a bordo, com a família de Alberto de Faria, futuro acadêmico, da qual viria a fazer parte, sete anos depois, ao casar-se com Francisca de Faria Peixoto. Quando da morte de Euclides da Cunha (1909), foi Afrânio Peixoto quem fez o laudo de autópsia.

Ao ir ao Rio, seu pensamento era de apenas ser médico, tanto que deixara de incursionar pela literatura após a publicação de Rosa mística. Sua obra médico-legal-científica avolumava-se.

O romance foi uma implicação a que o autor foi levado em decorrência de sua eleição para a Academia Brasileira de Letras, para a qual fora eleito à revelia, quando se achava no Egito, em sua segunda viagem ao exterior.

Começou a escrever o romance “A Esfinge”, o que fez em três meses antes da posse em 14 de agosto de 1911. O Egito inspirou-lhe o título e a trama novelesca, o eterno conflito entre o homem e a mulher que se querem, transposto para o ambiente requintado da sociedade carioca, com o então tradicional veraneio em Petrópolis, as conversas do mundanismo, versando sobre política, negócios da Bolsa, assuntos literários e artísticos, viagens ao exterior. Em certo momento, no capítulo “O Barro Branco”, conduz o personagem principal, Paulo, a uma cidade do interior, em visita a familiares ali residentes. Demonstra-nos Afrânio, nessa páginas, os aspectos da força telúrica com que impregnou a sua obra novelesca.

O romance, publicado em 1911, obteve um sucesso incomum e colocou seu autor em posto de destaque na galeria dos ficcionistas brasileiros. Na trilogia de romances regionalistas Maria Bonita (1914) Fruta do mato (1920) e Bugrinha (1922). Entre os romances urbanos escreveu “As razões do coração” (1925), “Uma mulher como as outras” (1928) e “Sinhazinha”(1929).

Dotado de personalidade fascinante, irradiante, animadora, além de ser um grande causeur e um primoroso conferencista, conquistava pessoas e auditórios pela palavra inteligente e encantadora. Como sucesso de crítica e prestígio popular, poucos escritores se igualaram na época a Afrânio Peixoto.

Na Academia, teve também intensa atividade. Pertenceu à


  • Comissão de Redação da Revista (1911-1920);
  • Comissão de Bibliografia (1918) e
  • Comissão de Lexicografia (1920 e 1922).
Presidente da Casa de Machado de Assis em 1923, promoveu, junto ao embaixador da França, Alexandre Conty, a doação pelo governo francês do palácio Petit Trianon, construído para a Exposição da França no Centenário da Independência do Brasil.

Em 1923 criou a Biblioteca de Cultura Nacional dividida em : História, Literatura, Dispersos e Bio-bibliografia, iniciando esta série com a biografia de Castro Alves. Em sua homenagem a coleção passou a ter o nome de Coleção Afrânio Peixoto.

Como ensaísta escreveu importantes estudos sobre Camões, Castro Alves e Euclides da Cunha.

Em 1941 visitou a terra natal, Bahia, depois de 30 anos de ausência e publicou 2 livros: “Breviário da Bahia” (1945) e “Livro de Horas” (1947).

Afrânio Peixoto procurou resumir sua biografia o seu intenso labor intelectual exercido na cátedra e nas centenas de obras que publicou em dois versos: “Estudou e escreveu, nada mais lhe aconteceu.”

Era membro do Instituto Histórico e Geográfico Brasileiro, da Academia das Ciências de Lisboa; da Academia Nacional de Medicina Legal, do Instituto de Medicina de Madri e de outras instituições.

Na Academia Brasileira de Letras era ocupante da Cadeira 7, eleito em 7 de maio de 1910, na sucessão de Euclides da Cunha.

Principais obras:


  • Rosa mística, drama (1900);
  • Lufada sinistra, novela (1900);
  • A esfinge, romance (1911);
  • Maria Bonita, romance (1914);
  • Minha terra e minha gente, história (1915);
  • Poeira da estrada, crítica (1918);
  • Trovas brasileiras (1919);
  • Parábolas (1920);
  • José Bonifácio, o velho e o moço, biografia (1920);
  • Fruta do mato, romance (1920);
  • Castro Alves, o poeta e o poema (1922);
  • Bugrinha, romance (1922);
  • Ensinar e ensinar (1923);
  • Dicionário dos Lusíadas, filologia (1924);
  • Camões e o Brasil, crítica (1926);
  • Dinamene (1925);
  • Arte poética, ensaio (1925);
  • As razões do coração, romance (1925);
  • Uma mulher como as outras, romance (1928);
  • Sinhazinha (1929);
  • Miçangas (1931);
  • Viagem Sentimental (1931);
  • História da literatura brasileira (1931);
  • Castro Alves - ensaio biobibliográfico (1931);
  • Panorama da literatura brasileira (1940);
  • Pepitas, ensaio (1942);
  • Amor sagrado e amor profano (1942);
  • Despedida (1942);
  • Obras completas (1942);
  • Indes (1944);É (1944);
  • Breviário da Bahia (1945);
  • Livro de horas (1947);
  • Obras literárias, ed. Jackson, 25 vols. (1944);
  • Romances completos (1962);
  • Trovas brasileiras (s.d.);
  • Autos (s.d.).

    Fonte:
    Academia Brasileira de Letras

domingo, 26 de dezembro de 2010

Pedro Cezar em Recital de Poesia VIDA, em Salvador, BA


Desenvolvendo atividades artísticas e culturais a nível nacional e internacional, o poeta Pedro Cezar, Apresenta o recital de poesia Vida, poemas do livro CELEBRE.

Recital de poesia – Consiste na retomada da oralidade na poesia, com poemas, incursionando no modernismo vivenciando o pós modernismo com Pedro Cezar.

O recital é interativo, possibilitando o poeta presente declamar, sonetos, quadras, tercetos, viabilizando uma temática eclética, através do filosófico, romântico e social, possibilitando ao espectador, melhor possibilidade de reflexão sobre a vida.

Ora com a rima explicita, ora com a rima oculta, faz fluir do texto a poesia!

Fonte:
Poetas del Mundo

domingo, 22 de novembro de 2009

Trova LXXVII - Ferrer Lopes (Bahia)

Fonte:
Montagem da trova sobre imagem obtida no site http://www.atribunamt.com.br de 11 de fevereiro de 2007, da reportagem Globalização não reduz desigualdadee pobreza no mundo, segundo a ONU.

segunda-feira, 12 de outubro de 2009

Folclore Brasileiro (Quibungo)



É uma espécie de monstro, meio homem, meio bicho. Tem a cabeça enorme e um grande buraco no meio das costas, que se abre e fecha conforme ele abaixe e levante a cabeça. Come pessoas, especialmente crianças e mulheres, abrindo o buraco e atirando-as dentro dele.

O quibungo, também chamado kibungo ou chibungo, é mito de origem africana que chegou ao Brasil através dos bantus e se fixou no estado da Bahia. Suas histórias sempre surgem em um conto romanceado, com trechos cantados, como é comum na literatura oral da África. Em Angola e Congo, quibungo significa "lobo".

Curiosamente, segundo as observações de Basílio de Magalhães, as histórias do quibungo não acompanharam o deslocamento do elemento bantu no território brasileiro, ocorrendo exclusivamente em terras baianas. Para Luís da Câmara Cascudo, apesar da influência africana ser determinante, "parece que o quibungo, figura de tradições africanas, elemento de contos negros, teve entre nós outros atributos e aprendeu novas atividades".

Extremamente voraz e feio, não possui grande inteligência ou esperteza. Também é muito vulnerável e pode ser morto facilmente a tiro, facada, paulada ou qualquer outra arma. Covarde e medroso, morre gritando, apavorado, de forma quase inocente.

O Quibungo é uma espécie de Bicho-Papão negro, um visitante africano inesperado que acabou por se domiciliar na Bahia, onde passou a fazer parte do folclore local. Trata-se de uma variação do Tutu e da Cuca, cuja principal função era disciplinar, pelo medo, as crianças rebeldes e relutantes em dormir cedo.

O Quibungo faz parte dos contos romanceados, sempre com um episódio trágico ou feliz mas sem data que o localize no tempo. É um Velho do Saco para os meninos, um temível devorador de crianças, especialmente as desobedientes. Sem dúvida um meio eficaz de cobrar disciplina pela imposição do pavor.

Não há testemunho ocular de sua existência, mas, em meio ao universo infantil, existe como coisa concreta. Dentro dessas estórias tradicionais, contadas para as crianças inquietas, ou teimosas, ele se arrasta como um fantasma faminto, como um feroz devorador de meninos e meninas que desgrudam da guarda dos seus pais.

É uma figura da literatura oral afro-brasileira, com sua bestial voracidade, sua imensa feiúra, brutalidade e inexistente finalidade moral. Em quase todos os contos em que aparece o Quibungo há versos para cantar. Esse detalhe lembra as estórias contadas, declamadas e cantadas que ainda hoje podemos ouvir na África equatorial e setentrional e na China, ao ar livre, para um auditório sempre renovado das ruas e praças. É o famoso teatro dos bonecos ou marionetes, onde personagens encenam dramas épicos ou outros de finalidades morais, educativas ou retratando os problemas das comunidades

Em Alger ou Xangai, e mesmo nos países nórdicos, vivem ainda hoje estes artistas de rua, descendentes indiretos dos Mímicos da antiga Roma nos tempos do império. O Quibungo é um forte aliado dentro dessa literatura onde não existem limites para a imaginação.

No Congo e Angola, Quibungo significa "Lobo". Entre os povos da costa ocidental da África, existiam as hordas de salteadores vindos de outras regiões, e que comumente invadiam povoados e aldeias, saqueando tudo; se apossando de mulheres, crianças e demais pertences, e escravizando os homens e os velhos. A este tipo de agressão praticadas pelos grupos invasores eles chamavam de Cumbundo, e a cada indivíduo que faz parte do grupo, Quimbungo que pode ser interpretado como "invasor" ou "invadir", ou "aquele que vem de fora sem ser esperado ou convidado".

De tal sentimento de pavor que sentiam, inspirados pelo Quimbungo invasor, associados à ideia e ao terror inspirados pelo Chibungo, como eram chamados pelos povos negros o Lobo animal, nasceu evidentemente na imaginação popular a concepção dessa entidade estranha - O Kibungo. Os povos Bantus se encarregaram de transmitir às nossas populações do norte e nelas persiste, mesmo após o desaparecimento dos povos em que teve origem.

Desse modo o Quibungo baiano é ao mesmo tempo homem e animal. Espécie de lobo ou velho negro maltrapilho e faminto, sujo e esfarrapado, um verdadeiro fantasma residente nos maiores temores infantis.

Assim, o Quibungo baiano é só baiano, não existe em outros lugares do Brasil. É um bicho meio homem, meio animal, tendo uma cabeça muito grande e também um buraco no meio das costas, que se abre quando ele abaixa a cabeça e se fecha quando levanta. Engole as crianças abaixando a cabeça, abrindo o buraco e jogando-as para dentro. É também um feiticeiro, demônio, lobisomem, macacão, preto velho. No fundo continua sempre a ser um ente estranho e canibal que prefere a carne tenra das crianças.

Desse modo, ele herda aspectos do "Velho do Saco", do Lobisomem, etc. A referência à sua boca às costas, mais lembra o próprio Velho do Saco, que literalmente engolia as crianças pelas costas, uma vez que depois de ensacá-las, jogava o surrão sobre seu dorso e ia embora.

O Homem do Surrão ou "Velho do Saco" faz parte de estórias portuguesas e está em quase toda Europa. É um homem velho, esfarrapado, sujo, muito feio, que procura agarrar as crianças vadias ou descuidadas e metê-las num grande saco de couro, de abertura larga, pronta para este fim.

Não se sabe como morrem as crianças. Se o homem as devora ou mata-as pelo prazer de matá-las. Cada criança que o Homem segura é sacudida no surrão que se fecha. Para este movimento é preciso que o Homem baixe a cabeça. Então o surrão abre-se. Presa a criança, fechado o saco, o Homem ergue a cabeça. São as mesmas atitudes do nosso Quibungo com sua suposta imensa bocarra. Pela descrição, a boca do Quibungo é um saco.

Outro ponto digno de menção sobre o Quinbungo é sua completa vulnerabilidade. Pode ser atacado por qualquer meio, arma branca ou de fogo. Morre gritando, espavorido, acovardado, como o mais inocente dos monstros que a imaginação infantil dos povos já criou.
––––––––––––

Muita gente nunca ouviu falar no quibungo, mas antigamente os supersticiosos diziam que ele existia e era um bicho muito esquisito.

Os velhos escravos, jurando muitas vezes que já tinham visto o quibungo, assim o descreviam: é um bicho meio homem, meio animal; tem uma cabeça enorme e um grande buraco bem no meio das costas. Esse buraco se abre quando o quibungo abaixa a cabeça e se fecha quando a levanta:

— E que fazia o quibungo?

— Que fazia? Pois fazia muita malvadeza, carregando as crianças que encontrava no seu caminho.

Ao ouvir de pai João, essas palavras as crianças que o rodeavam puseram-se a rir, não acreditando em nada do que ele estava contando.

— Pois não é mesmo para nhonhozinho acreditar... Isso tudo é brincadeira de negro velho, para ir matando o tempo...

— Conte, pai João, conte a história do quibungo, pediram as crianças. Conte só mais essa!

Pai João começou a contar a história que ele ouvira, quando criança, de seus pais, lá bem longe na sua terra, sob o teto de uma palhoça... Terra que ele nunca mais pudera ver; palhoça que lhe vinha à lembrança vagamente, entre sombras de palmeiras...

— E seus pais?

— Deus levou...

De olhos muito baços, úmidos sempre, com a voz trêmula e arrastada, Pai João foi contando:

— Quibungo, bicho danado, carrega as crianças! Abaixa a cabeça, abrindo o buraco das costas e dentro vai jogando as que pode pegar...

Pois um dia, um homem que tinha três filhos saiu de casa para ir trabalhar.

Em casa ficaram os três filhos e a mulher.

Ficaram muito sossegados, os meninos brincando, a mãe cuidando da comida.

Mas o quibungo andava ali por perto, rondando a casa, à espera da hora em que pudesse chegar sem perigo e carregar os três meninos.

Mal viu sair o dono da casa e percebeu que as crianças se distraíam com seus brinquedos e a mulher cuidava do serviço, foi se chegando até à porta e perguntou, cantando:

— De quem é esta casa, auê
Como gerê, como gerê, como erá?

Ouvindo aquele canto tão feio, a mulher logo percebeu que era o quibungo. Então, com muito medo, ela fez o que era preciso. Respondeu ao bicho também cantando:

— A casa é de meu marido, auê
Como gerê, como gerê, como erá?

A resposta agradou ao quibungo, que perguntou:

— De quem são esses meninos, auê
Como gerê, como gerê, como erá?

A mulher respondeu, a tremer de susto:

— Estes meninos são meus filhos, auê
Como gerê, como gerê, como erá?

Sempre cantando, o quibungo disse que queria carregar os três meninos.

Era inútil à mulher tentar resistir, porque ninguém podia com o bicho.

Então ela, também cantando, mas com lágrimas nos olhos, pelo amor dos filhos repondeu que o quibungo podia levá-los...

Mais que depressa ele abaixou a cabeça, abrindo o buraco das costas, onde jogou os três meninos, que desapareceram no mesmo instante. Levantou em seguida a cabeça e o buraco se fechou.

Então o quibungo perguntou de quem era a mulher.

Prevendo seu triste fim, ela respondeu que era de seu marido, e o quibungo resolveu carregá-la também.

Mas na hora em que avançou para a mulher, chegou o dono da casa, com uma espingarda, arma de que o quibungo tem medo como ninguém.

Vendo o homem armado e pronto para dar-lhe um tiro, o quibungo não sabia como fugir. Correu para um canto da casa, a ver se podia sair pela porta do fundo. Mas não havia outra porta, nem janelas, porque a casa só tinha a porta da frente.

Vendo-se perdido, o quibungo cantou:

— Arrenego desta casa, auê
Que tem uma porta só, auê
Como gerê, como gerê, como erá...

O dono da casa não quis saber de cantigas com o quibungo.

Ficou em pé no meio da porta, para que o bicho não pudesse fugir. Com toda a calma, apontou a espingarda bem na cabeça do quibungo, que nem se mexia de tanto medo. E contou: um, dois e... três!

O tiro foi tão forte que a palhoça tremeu.

O quibungo nem teve tempo de soltar um gemido.

Então, o homem, com um facão, abriu o buraco das costas do quibungo, salvando a mulher e os três filhos.

Entrou por uma porta e saiu por um canivete; mandou o rei, meu senhor, que conte sete.

Fontes:
"O quibungo". Correio Paulistano. São Paulo, 04 de maio de 1952.
http://www.jangadabrasil.com.br/
http://pt.fantasia.wikia.com/wiki/
http://sitededicas.uol.com.br/

domingo, 13 de setembro de 2009

Antônio Torres (1940)


Antônio Torres nasceu na pequena cidade de Junco (hoje Sátiro Dias), no interior da Bahia, no dia 13 de setembro de 1940. Ainda menino, mudou-se para Alagoinhas para fazer o Ginásio, mais tarde foi parar em Salvador, capital baiana, onde se tornou repórter do Jornal da Bahia. Aos 20 anos transferiu-se para São Paulo, empregando-se no diário Última Hora. Lá, mudou de ramo e passou a trabalhar em publicidade. Viveu por três anos em Portugal e atualmente mora no Rio de Janeiro, onde passou a se dedicar exclusivamente à atividade literária. É casado com Sonia Torres, doutora em literatura comparada, professora da Universidade Federal Fluminense (UFF), e tem dois filhos, Gabriel e Tiago.

Aos 32 anos, Antônio Torres lançou seu primeiro romance, Um cão uivando para a Lua, que causou grande impacto, sendo considerado pela crítica “a revelação do ano”. O segundo “Os Homens dos Pés Redondos”, confirmou as qualidades do primeiro livro. O grande sucesso, porém, veio em 1976, quando publicou Essa terra, narrativa de fortes pinceladas autobiográficas que aborda a questão do êxodo rural de nordestinos em busca de uma vida melhor nas grandes metrópoles do Sul, principalmente São Paulo.

Hoje considerada uma obra-prima, Essa terra ganhou uma edição francesa em 1984, abrindo o caminho para a carreira internacional do escritor baiano, que hoje tem seus livros publicados em Cuba, na Argentina, França, Alemanha, Itália, Inglaterra, Estados Unidos, Israel, Holanda, , Espanha e Portugal. Em 2001 a Editora Record lançou uma reedição comemorativa (25 anos) de Essa Terra. Torres, porém, não restringiu seu universo ao interior do Brasil. Passeia com a mesma desenvoltura por cenários rurais e urbanos, como em Um cão uivando para a Lua, Os homens dos pés redondos, Balada da infância perdida e Um táxi para Viena d’Áustria.

Em 1997, Torres decidiu retornar ao tema e aos personagens do consagrado Essa terra. Vinte anos depois, narrador e protagonista voltam à pequena Junco em O cachorro e o lobo, para encontrar uma cidade já transformada pela chegada do progresso. É um romance de fina carpintaria literária que foi saudado pela crítica, tanto no Brasil como na França, onde foi publicado em 2001.

Foi condecorado pelo governo francês, em 1998, como “Chevalier des Arts et des Lettres”, por seus romances publicados na França até então (Essa terra e Um táxi para Viena d'Áustria). Em 2000, ganhou o Prêmio Machado de Assis 2000, da Academia Brasileira de Letras, pelo conjunto da sua obra. Em 2001, foi o vencedor (junto com Salim Miguel por Nur na escuridão) do Prêmio Zaffari & Bourbon, da 9a. Jornada Nacional de Literatura de Passo Fundo, RS, por seu romance Meu querido canibal, no qual Torres se debruça sobre a vida do líder tupinambá Cunhambebe, o mais temido e adorado guerreiro indígena, para traçar um painel das primeiras décadas de história brasileira.

Dando seqüência às suas pesquisas históricas, ele escreveu o romance O nobre sequestrador, que trata da invasão francesa ao Rio de Janeiro em 1711, comandada por René Duguay-Trouin, o corsário de Luis XIV, que sequestrou a cidade durante 50 dias, até que lhe fosse pago um alto resgate para que ela fosse devolvida a seus habitantes. O nobre sequestrador foi finalista no Prêmio Zaffari & Bourbon de 2003.

Em 2006, Antônio Torres publicou o romance Pelo fundo da agulha, com o que fechou uma trilogia iniciada com Essa terra e prosseguida com O cachorro e o lobo. Este livro foi um dos vencedores do Prêmio Jabuti e finalista do Prêmio Zaffari & Bourbon, da Jornada Literária Nacional de Passo Fundo.

Em resumo: autor premiado, com várias edições no Brasil e traduções em muitos países, Antônio Torres é um dos nomes mais importantes da sua geração, com um obra expressiva que abrange 11 romances, 1 livro de contos, 1 livro para crianças, 1 livro de crônicas, perfis e memórias. além de dois projetos especiais (O centro das nossas desatenções, sobre o centro do Rio de Janeiro - e que rendeu um documentário para a TV Cultura, São Paulo -, e O circo no Brasil, da série História Visual, da Funarte, Fundação Nacional de Arte).

Bibliografia
Um cão uivando para a lua - 1972
Os homens dos pés redondos - 1973
Essa terra - 1976
Carta ao bispo - 1979
Adeus, velho - 1981
Balada da infância perdida - 1986
Um táxi para Viena d’Áustria - 1991
O centro das nossas desatenções - 1996
O cachorro e o lobo - 1997
O circo no Brasil - 1998
Meninos, eu conto - 1999
Meu querido canibal ¾ 2000
Essa Terra (edição comemorativa de 25 anos) - 2001
O Nobre Sequestrador - 2003
Pelo Fundo da Agulha - 2006
Menu, o gato azul - 2007 (história para crianças)
Sobre pessoas - 2007 (crônicas, perfis e memórias)

Fontes:
http://www.antoniotorres.com.br/vida&obra.htm