AMOR À TERRA
Amo-a (hoje) como só amanhã
a deveria amar. Amo-a, mas ainda
em viagem.
Por antecipação. Como a um sol,
entre ouro e obtuso.
Monstruosa estrela já em desuso.
Já relegada para um verso
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AMOR DE CABOCLO
O caboclo na sua choupana,
à hora em que a tarde desmaia vestida de chita
está pensando naquela estrangeira bonita
que viu apanhando café na fazenda.
(Os grãos de café debulhados
pareciam rubis e esmeraldas redondas
caindo em balaios dourados)
Um par de bois vagarosos rodeia rodeia
fazendo rodar os cilindros da moenda
uns agarrados aos outros
por dentes rombudos de pau.
Passa gritando no céu sertanejo
o último pica-pau.
“Ela não é brasileira...
Ela veio outro dia
trazendo goiabas maduras
na cesta dourada.
Ela parece de tão estrangeira
uma formiga ruiva.
Mas por ela (ele pensa)
eu era capaz de fazer uma casa
e de plantar uma goiabeira...”
E já sentia na boca
o caldo das melancias com cheiro de terra
e o gosto matutino das goiabas…
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A NOTÍCIA
Então o vento
lá dentro da serra,
onde apenas havia
o barulho insensato
das coisas sem nome
começou a bater
a bater rataplã
no tambor da manhã.
Então os ecos
saíram das grutas
levando a notícia
por todos os lados.
Então as palmeiras
ao fogo do dia,
em verde tumulto,
pareciam marchar
carregando bandeiras.
Depois veio a Noite
e os morros soturnos
levavam estrelas
por vales e rochas
como uma silente
corrida de tochas…
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AS 4 IRMÃS E O AMIGO
A uma ofereci um Cristo.
A outra dei um relógio
(um relógio de parede)
A terceira abre a janela.
A última recebe o amigo.
Meu amigo que não veio
e um dia virá da rua.
A primeira em cujo peito
o alvo Cristo chora sangue,
fica a minha cabeceira,
quando sofro, em duro leito.
A segunda conta as horas,
forçando-me a ser exato
entre as mais tristes demoras...
A terceira, pitoresca,
tem sobre o seio uma rosa
estampada em tinta fresca.
A última é a que recebe
o meu pão de cada dia,
o jornal, de manhã cedo;
é a que guarda o meu mistério,
e fica a porta da rua
que vai para o cemitério.
Com a primeira me confesso.
Com a segunda conto as horas.
Com a terceira olho a paisagem.
A última – é o que lhe peço –
será noiva do meu corpo
numa viagem sem regresso.
Ó Cristo de olhar antigo,
ó minhas horas de espera,
ó flor azul da janela!
Ó minha futura noiva
que estás a porta da rua,
onde estará meu amigo?
Meu amigo que não veio?
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BAIRRO POBRE
A italianinha que vende frutas
passou com a carrocinha pintada de novo
levando toda uma alvorada brasileira
feita de abacaxis, de melancias gordas,
e bolas roxas de maracujás.
(Não há nada mais interessante do que a gente
observar por um vão de janela a alma simples do povo)
Quando ela passa no anil redondo da manhã,
com o seu vestido verde e seu lenço amarelo
preso à cabeça, às vezes penso (não faz mal)
que ela fez seu vestido e seu lenço
de uma bandeira nacional.
No quadro vermelho da tarde
O Brás lembra um grande cartaz de letreiro vivaz.
Depois vem a noite e vem com ela
um varredor de cascas de laranja.
Um lampião cor de gás numa esquina da rua
passa a maior parte da noite a piscar o olho verde
arremedando a lua como um bobo.
O último poeta passadista
sob o noivado da garoa
quando abre a boca e canta
parece que está segurando e espremendo o silêncio
pela garganta.
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BALADA PARA MINHA MÃE
À hora difusa, decomposta,
em que as perguntas terrenas
ficam no ar, sem resposta;
em que as coisas maiores do mundo
nos parecem pequenas;
em que se arrancam as palavras
ao nosso corpo moribundo
como se arrancam pobres penas
à asa de um pássaro ferido;
à hora crucial dos vãos confrontos
e das inúteis cantilenas,
não se dirá de mim, ao certo,
que houve a mais triste das cenas;
nem se dirá que minhas mãos
semeando o mal, como semearam,
terão a cor das açucenas
se para o bem foram pequenas. . .
À hora sem brilho, sem resposta,
minhas mágoas serão serenas;
pois há um nome que foi feito
pra ser pronunciado por último
por ser uma sílaba apenas. . .
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