Beatrix Potter (O Conto de Benjamin Coelho)

Certa manhã, um coelhinho estava sentado em um banco. Ele aguçou as orelhas e ouviu o trit-trot, trit-trot de um pônei.

Um espetáculo estava chegando ao longo da estrada; era dirigido pelo Sr. McGregor, e ao lado dele estava a Sra. McGregor em seu melhor gorro.

Hop, skip

Assim que eles passaram, o pequeno Benjamin Coelho deslizou para a estrada e partiu – com um salto, salto e salto – para visitar seus parentes, que viviam na floresta nos fundos do jardim do Sr. McGregor.

Aquela floresta estava cheia de buracos de coelho; e no buraco mais limpo e arenoso de todos viviam a tia de Benjamin e seus primos – Flopsy, Mopsy, Rabo de Algodão e Peter.

A velha Sra. Coelho era viúva; ela ganhava a vida tricotando luvas e cachecóis de lã de coelho (uma vez comprei um par em um bazar). Ela também vendia ervas, chá de alecrim e tabaco de coelho (que é o que chamamos de lavanda).

O pequeno Benjamin não queria muito ver sua tia.

Ele deu a volta por trás do abeto e quase caiu em cima de seu primo Peter.

Peter estava sentado sozinho. Ele parecia mal e estava vestido com um lenço de bolso de algodão vermelho.

“Peter”, disse o pequeno Benjamin, num sussurro, “quem está com suas roupas?”

Peter respondeu: “O espantalho no jardim do Sr. McGregor”, e descreveu como ele foi perseguido pelo jardim e deixou cair os sapatos e o casaco.

O pequeno Benjamin sentou-se ao lado de seu primo e assegurou-lhe que o Sr. McGregor havia saído em uma carruagem, e a Sra. McGregor também; e certamente seria o dia inteiro, porque ela estava usando seu melhor gorro.

Peter disse que esperava que chovesse.

Nesse ponto, ouviu-se a voz da velha Dona Coelha dentro da toca do coelho, chamando: “Rabo de algodão! Rabo de algodão! Traga mais camomila!”

Peter disse que achava que poderia se sentir melhor se fosse dar uma caminhada.

Eles foram embora de mãos dadas e chegaram ao topo plano da parede no fundo da floresta. Dali eles olharam para o jardim do Sr. McGregor. O casaco e os sapatos de Peter podiam ser vistos claramente sobre o espantalho, encimado por um velho gorro do Sr. McGregor.

O pequeno Benjamim disse: “Estraga a roupa se espremer debaixo do portão; a maneira correta de chegar é descendo pelo pé de pera.”

Peter caiu de cabeça; mas não teve importância, pois o chão abaixo estava recém-arrumado e bastante macio.

Fora semeado com alface.

Eles deixaram muitas e estranhas marcas de pés por todo lugar, especialmente o pequeno Benjamin, que usava tamancos.

O pequeno Benjamim disse que a primeira coisa a fazer era recuperar as roupas de Peter, para que pudessem usar o lenço de bolso.

Eles os tiraram do espantalho. Chovera durante a noite; havia água nos sapatos e o casaco estava um pouco encolhido.

Benjamin experimentou o gorro, mas era grande demais para ele.

Então ele sugeriu que enchessem o lenço de bolso com cebolas, como um presentinho para sua tia.

Peter não parecia estar se divertindo; ele continuou ouvindo ruídos.

Benjamin, ao contrário, estava perfeitamente à vontade e comeu uma folha de alface. Disse que tinha o hábito de ir ao jardim com o pai buscar alface para o jantar de domingo.

(O nome do pai do pequeno Benjamin era o velho Sr. Benjamin Coelho.)

As alfaces certamente eram muito boas.

Peter não comeu nada; ele disse que gostaria de ir para casa. Logo ele derrubou metade das cebolas.

O pequeno Benjamim disse que não era possível subir no pé de pêra com uma carga de legumes. Ele liderou o caminho corajosamente em direção à outra extremidade do jardim. Fizeram uma pequena caminhada sobre tábuas, sob uma ensolarada parede de tijolos vermelhos.

Os camundongos sentavam-se na soleira de suas portas quebrando caroços de cerejeira; eles piscaram para Peter e o pequeno Benjamin.

Logo Peter soltou o lenço de bolso novamente.

Eles se misturaram a vasos de flores, molduras e banheiras. Peter ouviu barulhos piores do que nunca; seus olhos ficaram grandes como pirulitos!

Ele estava um ou dois passos à frente de seu primo quando parou de repente.

E o que foi que ele viu naquela esquina?

O pequeno Benjamin deu uma olhada e, em menos de meio minuto, escondeu a si mesmo, Peter e as cebolas debaixo de uma grande cesta…

A gata levantou-se e espreguiçou-se, aproximou-se e cheirou o cesto.

Talvez ela gostasse do cheiro de cebola!

De qualquer forma, ela se sentou em cima da cesta.

Ela ficou sentada lá por cinco horas.

Não posso fazer um desenho de Peter e Benjamim debaixo da cesta, porque estava muito escuro e porque o cheiro de cebola era terrível; fez Peter e o pequeno Benjamin chorarem.

O sol estava por trás da floresta e já era bem tarde; mas o gato ainda estava sentado em cima da cesta.

Por fim, houve um tamborilar, mais ruídos e alguns pedaços de argamassa caíram da parede acima.

O gato olhou para cima e viu o velho Sr. Benjamin Coelho saltitando ao longo do topo da parede do terraço superior.

Ele estava fumando um cachimbo de tabaco para coelhos e tinha um pequeno cajado na mão.

Ele estava procurando por seu filho.

O velho Sr. Coelho não tinha opinião alguma sobre gatos.

Ele deu um tremendo salto do topo da parede para cima do gato, o empurrou para fora da cesta, e o chutou para dentro da estufa, arrancando um punhado de pelo.

O gato ficou surpreso demais para lutar de volta.

Quando o velho Sr. Coelho jogou o gato na estufa, ele trancou a porta.

Então ele voltou para a cesta e pegou seu filho Benjamin pelas orelhas, e o bateu com uma pequena vara.

Então ele pegou seu sobrinho Peter.

Sr. Coelho pegou o lenço de cebolas e marchou para fora do jardim.

Quando o Sr. McGregor voltou cerca de meia hora depois, ele observou várias coisas que o deixaram perplexo.

Parecia que alguém andava por todo o jardim com um par de tamancos – só que as pegadas eram ridiculamente pequenas!

Também não conseguia entender como a gata conseguiu se trancar dentro da estufa, trancando a porta por fora.

Quando Peter chegou em casa, sua mãe o perdoou, porque ela ficou muito feliz em ver que ele havia encontrado seus sapatos e casaco. Rabo de Algodão e Peter dobraram o lenço de bolso, e a velha Dona Coelha pendurou as cebolas no teto da cozinha, com os molhos de ervas e o tabaco para coelho.

Fonte: Beatrix Potter (escritora e ilustradora). O conto de Benjamin Coelho. Publicado originalmente em 1902 como The Tale of Benjamin Bunny. Disponível em Domínio Público

Mitos Indígenas (Yara - a rainha das águas)

Yara, a jovem Tupi, era a mais formosa mulher das tribos que habitavam ao longo do Rio Amazonas. Muito atraente, com longos e negros cabelos, tinha um sorriso meigo e sensual. Mantinha-se, entretanto, indiferente aos muitos admiradores, preferindo ser livre. 

Caminhava pela floresta e pelas areias brancas dos rios, envolvendo-se constantemente em suas águas claras. Por sua doçura, todos os animais e as plantas a amavam. 

Numa tarde de verão, mesmo após o sol se pôr, Yara permanecia no banho, quando foi surpreendida por um grupo de homens estranhos. Tinham longas barbas, usavam roupas pesadas, botas e chapéus. Falavam uma língua desconhecida e pareciam muito agressivos. 

Sem condições de fugir, a jovem foi agarrada e amordaçada, não podendo se livrar daquelas mãos que tocavam todo o seu corpo. Acabou por desmaiar, sendo mesmo assim violentada e atirada ao rio. 

O espírito das águas transformou o corpo de Yara num ser duplo. Continuaria humana da cintura para cima, tornando-se peixe no restante. Assim permaneceria bela, podendo ao mesmo tempo viver eternamente no rio. 

Yara passou a entender os pássaros e a conversar com eles e com os peixes, como uma sereia, cujo canto atrai os homens de maneira irresistível. 

Ao verem a linda criatura, aproximam-se dela, que os abraça e os arrasta às profundezas, de onde nunca mais voltarão.

Fonte> Adaptação do Texto de Jayhr Gael in O Caminho de Wicca - http://www.caminhodewicca.com.br (desativado). acesso em 13/10/2023.

Filemon Martins (Aquarela de Trovas) 30

 

Eduardo Martínez (Parada Inusitada)

Não estavam propriamente se dirigindo para aquela cidade, mas resolveram fazer uma visita breve para conhecê-la. Gostavam de fazer isso, mesmo que por alguns instantes. O sol escaldante aguçou o desejo de tomar sorvete. Procuraram e logo encontraram um local ali perto da principal lagoa do centro, uma das sete da famosa cidade próxima à Belo Horizonte. Ela, menos afoita, olhava a loja com certo ar de curiosidade. Ele, no entanto, já foi direto para o balcão, onde havia um vidro separando-o daqueles inúmeros potes enorme de sorvete: morango, chocolate, creme, avelã, uva... Ih, a lista ia longe!

– Quero esse, esse, aquele, aquele outro e também os dois do canto. 

– Não pode! - a atendente o interrompeu.

 – Por que não pode? - ele a questionou.

– Porque é muito caro! - ela retrucou.

Ele sorriu,

– Mas eu tenho dinheiro!

– Mas mesmo assim não pode, pois dá muito trabalho - ela insistiu.

Ele voltou a sorrir.

– São só duas bolas - a atendente disse.

Ele, com o sorriso ainda presente no seu rosto, disse:

– Então, eu quero esse e aquele.

A atendente pegou a casquinha e o pegador e colocou os dois escolhidos. Em seguida, ela ficou estática o observando, como se esperasse que ele completasse o pedido. Ele não entendeu direito aquela situação e, antes que pudesse falar algo, a atendente o questionou:

– E aí, já escolheu o outro sabor?

– Ué, mas não são apenas duas bolas?

– São duas bolas, mas são três sabores! - a atendente finalizou.

Acreditem! Isso realmente aconteceu!

Fonte: Blog do Menino Dudu

Chico Anysio (Um amigo antigo)

De início, tudo são flores. Esta frase idiota era, no entanto, verdade, porque ela, Margarida, e ele, João Cravo, tinham flores nos seus nomes.

Conheceram-se na Penha quando pagavam promessa, subindo os dois, de joelhos, os degraus da igreja. Durante a subida, nos momentos de parada para o repouso das rótulas, ficaram sabendo das coisas que os torturavam a ponto de dar motivo às promessas. Souberam mais: os seus nomes, telefones, endereços, dissabores, esperanças, e também ficaram a par das imensas solidões que dominavam a vida que carregavam, pois o verbo era bem esse.

Entraram na igreja já um pouco mais amigos. Tinham as mãos dadas num quente apertar de dedos que se entrelaçavam, pondo isto ao bom serviço da santa que amavam. Achavam um exagero o milagre nem pedido, só de longe imaginado.

Na prece que os dois fizeram em pé (joelhos sangrando), mudamente agradeceram o encontro proporcionado pela santinha adorada, sempre de mãos em aperto, amor pingando dos poros abertos pelo esforço na subida.

Não nos atenhamos, porém, ao começo do romance, que foi igual a milhões: trocas de muitos beijos, juras de amor infindo, a constante procura e encontro de João Cravo e Margarida, passeios pelos jardins, encostamentos nos muros, sofá da sala da dona que, por ser desquitada, dava a João certos favores que eram retribuídos no carinho que ele dava.

Margarida nem lembrava do primeiro marido. Sumira um mês depois do casamento civil, e a última notícia era a de que ele andava em Manaus ou Belém. Sabia que era no Norte.

Como não podia casar, um mês depois do milagre os dois se juntaram.

João Cravo, querendo filhos, Margarida transferindo, acabou engravidando, botando gêmeos no mundo. Depois dos dois, a menina, que se chamou Madalena. Devia chamar-se Penha, mas João Cravo ponderou que isso não era certo. Penha só se chamaria filha de casal casado. Esperavam pela morte do marido em Santarém, porque chegaram notícias contando ele andar doente.

Ficaram em três, todavia. Os gêmeos (Mário e Marino) e Madalena, a menina, um ano e pouco mais nova. Os três, a fuça do pai, moreno da cor de um índio, cara de linhas marcadas, um rosto anguloso, feito com régua, olho aberto a compasso.

Ponha-se em conta do encanto a boa vida levada nos quatro primeiros anos de João Cravo e Margarida. Pode ser que tenha sido a busca louca de filhos que tenha cegado João, a ponto de não lhe deixar notar a frieza da mulher. Passados cinco anos, João Cravo então se deu conta de que o amor muitas noites evitado, a busca sem proveito pelo corpo da mulher, dor de cabeça constante, tudo chocho, sem graça, o sexo obrigatório, de pouco ou nenhum prazer.

— O que é que você tem?

— Nada. Uma dorzinha...

— De novo?

— Dor de cabeça.

— Toda noite, Margarida?

— Mas eu não posso ter dor?

— Pode, bem, mas toda noite?

Não era assim toda noite, mas era em volta disso.

Ponha-se em conta das dores de Margarida a aceitação do amor que Suzana ofereceu.

Suzana cresceu na vida, tomando João pra si, e ele sumiu com ela, deixando assim Margarida desquitada e desamada, com 3 filhos pra criar, os gêmeos já com 3 anos, Madalena indo aos dois.

Margarida não tentou tirar esta ideia de João.

— Quer ir? A porta está aberta.

Ficou com os meninos e a máquina de costura que lhe ajudava na criação das crianças. De noite fazia doces pra festas de aniversário. Deitava depois da uma, acordava antes das sete. Mesada João não lhe dava e nem tinha obrigação. Mesmo sendo casada, não lhe pediria nunca um centavo. Os filhos, os seus problemas, ela os resolveria. Mas tinha uma resolução tomada pra toda a vida: "Homem, nunca mais!"

As poucas joias que tinha, de valor pequeno, dormiram nas prateleiras da Caixa, em penhor. Depois vendeu as cautelas, fazendo dinheiro. Sem contar os empréstimos tomados a juros descomunais.

Os filhos cresceram tanto quanto as dívidas contraídas. Os três eram muito certos, estudavam o necessário, e Marino, o mais esperto, arranjou um empreguinho que o ajudava a ajudar nas contas que a mãe pagava.

No quarto, luz apagada, preparada para dormir, Margarida agradecia os filhos que João lhe dera, três crianças feito ouro, três joinhas muito ricas, que um dia seriam gente e, então, oferecia contrita Salve-Rainha à "memória" de João Cravo, de cujo paradeiro não tinha notícia.

Passaram-se quinze anos do dia em que João se tinha ido.

Madalena, professora, ensinava em Madureira, numa escola do governo, e os irmãos, Mário e Marino, faziam cursos pra enfrentar o vestibular. Margarida emagrecia, cabeça já tão grisalha, os olhos diminuídos pela lente avantajada, via os filhos debruçados sobre os livros e chorava a alegria de vê-los no rumo certo, a caminho do diploma.

— Meus filhos de anel no dedo, minha filha professora, a vida foi muito boa, Deus tomou conta de mim.

Foi assim que João a achou no dia em que, arrependido, apareceu de repente, na volta nunca pensada.

— Alô — foi o que falou quando a porta foi aberta.

Ela olhou e, de cabeça, retribuiu o alô, sem nenhum pasmo ou surpresa, olhando apenas nos olhos, os olhos que João trazia, embotados por um choro que era quase evidente.

— Alô — ele repetiu.

E então ela disse: "Alô".

— Quer entrar? — ofereceu, gentil e maquinalmente.

— Se você deixa... — e sorriu.

A porta escancarada deu passagem a João Cravo que, muito desajeitado, entrou, sentou no sofá, mãos fechadas entre as pernas, um jeito mais de visita do que qualquer outra coisa.

A roupa, suja e surrada, a camisa encardida, sapatos desengraxados, cabelos em desalinho, as rugas tomando os olhos, vincos fartos pela testa, um ricto de sofrimento. "Um homem meio molambo" — Margarida deduziu depois de muito o olhar no exame que fazia no homem que ali estava.

— Como vai? — João quis saber.

— Muito bem — ela falou.

— E as crianças?

— Crescidas.

— Estudando?

— Estudando. Madalena é professora.

— Que bonito!

— Também acho.

— Os meninos...

— Vão ser médicos. Vão fazer vestibular, e eu tenho plena certeza de que serão aprovados.

— Doutores... — suspirou fundo — ...doutores!

— Se Deus quiser.

— E você?

— Eu já falei. Eu vou bem, vou muito bem.

João levantou um instante, foi à janela e a abriu. Queria ficar de costas para não mostrar o pranto que descia pelo rosto. Margarida ali o deixou e foi fazer um café. Quando voltou, ele estava ainda lá na janela, olho parado na rua, como quem examinasse as pedras do calçamento.

— Um cafezinho, João?

Ele aceitou e sorveu o café num gole longo.

— Senta, João.

Ele sentou.

Madalena e os meninos ainda não tinham chegado. Ele voltou ao sofá. Ela, na cadeira em frente.

— Eu andei lá pelo Sul.

— É?

— Andei. Você não soube?

— Não. Se soube, não me lembro.

— Andei por lá um tempão.

— Calculo. Faz tanto tempo...

— Quinze anos.

— Tudo isso? Gozado. Parece menos.

Ele sofreu muito a frase. No modo como falara, João percebeu que a chance de voltar àquela casa era nenhuma. Nenhuma. Ficaram calados, mudos, por minutos infindáveis. Ele olhava a simpatia da mulher que tanto o amara, simpatia que crescia pelos cabelos cinzentos. Os óculos lhe davam um jeito de professora primária, um aspecto agradável, os óculos caíam bem.

— Você fica bem de óculos.

Ela os levantou com o dedo, chegando-os ao posto certo, e sorriu agradecida pelo elogio de João.

A porta abriu-se depressa, como se fosse empurrada por força de furacão. Madalena, muito alta, cabelos longos e lisos que deveriam dançar a lhe varrer por detrás, quando corresse ou andasse em passo mais apertado. Madalena, alta e linda, entrou e freou o passo. Seus olhos de moça nova viram João no sofá. À entrada dela ele levantara quase em salto. Madalena olhou o homem e nele viu sua cara. Depois fitou Margarida num olhar que perguntava. A resposta foi um riso escondido, disfarçado. Madalena não fez mais que dizer um boa noite e sumiu no corredor.

— Ela não me conheceu.

— Nem podia conhecer. Tinha menos de dois anos, não podia conhecer.

— É verdade.

— Quinze anos. Não lembra? Faz quinze anos.

Ele muito se lembrava. Depois chegaram os gêmeos, entrando às gargalhadas. Beijaram a mãe na testa e nem deram atenção ao homem que, no sofá, esperava pelo menos um boa noite igual ao que ouvira da filha. Sumiram no corredor, e os dois voltaram a ficar sozinhos naquela sala.

— Dois homens!

— Vão ser doutores — reafirmou Margarida, desta vez muito orgulhosa.

Daí, por falta de assunto, ela perguntou as coisas que ele há muito queria falar, contar, explicar.

— Estou no fim.

Foi o começo da estória que contou. Estória muito sofrida, de enganos e dissabores, contou da mulher (Suzana) de mau proceder constante. Falou de amor só de carne, sem filhos, sem bem-querer, do uruguaio Manolo, com quem Suzana sumira pros lados de Uruguaiana; da ida dele à procura da mulher que o enganara. E antes houvera outros, até um negro peão, de uma fazenda de gado, andara achando em Suzana o xodó que procurava. Mas sempre havia o perdão ditado pelo desejo. Confessou que era Suzana a mulher que o atendia na justa medida, a exata, do sexo. Somente sexo. Aos poucos, foi acordando e vendo que aquilo tudo era coisa de animal. Gente não procede assim, isso não é coisa humana. Falou um quarto de hora na resposta da pergunta que era só:

— E você?

Foram essas cinco letras que provocaram o chorrilho de confissões tão sinceras, tardio arrependimento.

Madalena perguntou se não iriam jantar.

Margarida levantou, depois de pedir licença, e foi preparar a janta, modesta como a de sempre.

— O senhor janta conosco?

A filha, que perguntou.

— Não obrigado, filhinha. Eu já estou de saída.

Muito delicadamente Margarida despediu-se com os filhos já em volta da mesa, começando a se servir.

Da porta, João escutava o tinir de prato e faca. Margarida lhe estendeu a mão, num gesto comum. Ele lhe deu um boa noite, ela, então, fechou a porta e foi sentar-se à mesa, juntando-se aos seus três filhos.

— Quem era? — perguntou Mário.

— Um amigo antigo da mamãe, um amigo do passado — lhe respondeu Madalena, tomando o lugar da mãe na resposta que ela, tonta, procurava encontrar.

— É, meu filho. Um amigo antigo.

Comeram muito calados.

Fonte: Chico Anysio. O Enterro do Anão. Publicado em 1973.

Daniel Maurício (Devaneios Poéticos) = 9 =

A aranha

firmou a rede

Pra caçar

Raios de sol.

Mas nela

Quem ficou presa

Foi a chuva

De cristal.

= = = = = = = = = 

Ai, quase esqueci

dos nomes das famílias

Da rua onde cresci.

Mas na cortina do tempo

ainda há rabiscos de memória

E a rua calada me olha

Como a se lembrar de mim.

= = = = = = = = = = = = = = = = = = = =  = 

Ausência...

O tempo

Descolore

A janela

Mas a esperança

Da tua chegada,

Ainda mantém

Um fio

De brilho

No meu

Olhar.

= = = = = = = = = = = = = = = = = = = =  = 

Declaração...

Nas mãos,

Mais que flores...

Com os

Olhos da alma

Verás

Que te ofereço

meu pequeno

Coração.

= = = = = = = = = 

Ecoam cantigas na memória...

À sombra da árvore

Brincam de roda as targets.

Crianças traquinas...

Em movimento, mesclam-se as cores

Entre os raios do sol.

Tontos com tanta beleza

Os olhos sorriem satisfeitos

Pois brincando de roda foi o jeito

Que encontrei pra segurar as tuas mãos.

= = = = = = = = = = = = = = = = = = = =  =

Fui ali

Emprestar um pouco

De pó das estrelas

Pra que

Com meu abraço,

Teus olhos

Voltem

A

Brilhar.

= = = = = = = = = 

Índios,

Ao longo

Dos séculos

Sambaquis

De almas...

Na natureza,

A vida

Clama

Em silêncio.

= = = = = = = = = 

Lá se vão as águas do rio...

Às vezes entre pedras soluçam,

Assustadas,

Despencam nas corredeiras.

Noutras vezes,

Tão serenas apreciam a paisagem

Com a certeza de que é a última vez,

Lá se vão as águas do rio...

Água é vida,

A água do rio é como a vida

Caminho sem volta,

Jamais tocará a mesma margem

Por mais de uma vez.

= = = = = = = = = = = = = = = = = = = =  = 

Momento fofura...

Na tarde preguiçosa

A almofada fofa

Nem afunda,

Pois leve

É a alma

E o sono

Sereno.

= = = = = = = = = 

Não sou quero-quero

Mas repito

Até o infinito

Te quero, te quero, te quero...

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Na

Símplicidade

A verdade

Floresce

E a silhueta

Da alma

no

Espelho

Se

Vê.

= = = = = = = = = 

Navego o meu olhar

Neste teu azul bonito

Que deve ser tua alma

Pois eis que tão infinito

E quanto mais eu fito

Mais distante pareço estar.

Mas quem sabe um dia

A palavra da minha poesia

De azul também se tinja

E de cheio a ti atinja

E num azul só

Possamos enfim ficar.

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No espelho do tempo

Vejo minh 'alma

Tão terna

Embalada pelas ondas da praia

Como uma fada

Encantada

Dançando um eterno ballet.

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Nos

Longos

Cílios

Da açucena

Adormeço

Sonhando

Com

Os teus

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Que quem casa

Quer ter casa

João-de-barro já sabia

Por isso fez a sua

Pra abrigar sua família.

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Sem nenhum sacrifício

Pra ver o sol brilhar

No espelho dos teus olhos

Mastigo a nuvem

Que encobre o sol

Como se fosse

A copa de uma árvore

De algodão-doce.

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Sob os olhos dos pais

Aprendem-se os primeiros passos

Ensaiam-se os primeiros voos

Sob os olhos dos pais.

Mas é sob a proteção do Divino

Que cada um escolhe o seu caminho

Cumprindo o seu destino

Sob os olhos dos pais.

E na hora da partida

Que sempre é doída

Escorre uma lágrima sentida

Sob os olhos dos pais.

= = = = = = = = = = = = = = = = = = = =  = 

Toque...

Ao sentir

A maciez

Das pétalas

A joaninha ficou

Até com

A alma

Arrepiada.

= = = = = = = = = 

Tu és bela

E eu fera

Já quase cansado da espera

Finalmente te encontrei.

Ante a tua beleza

Tão digna de realeza

Me ponho de joelhos no chão.

Sem resistência

Minha força silencio

E em paz reverencio

A tua aparição.

Alma tão leve

Me deixo entregue

Voa feliz o meu coração.

Fontes: 

Daniel Maurício. Gotas Poéticas. São Carlos/SP: Pedro & João Ed., 2021. Enviado pelo poeta.

Daniel Maurício. Poemininos. Curitiba/PR: Ed. do Autor, 2021. Enviado pelo poeta.

Mitos Indígenas (Guaraná - a essência dos frutos)

Aguiry era o mais alegre indiozinho de sua tribo. Alimentava-se somente de frutas e todos os dias saía pela floresta à procura delas, trazendo-as num cesto para distribuí-las entre seus amigos. 

Certo dia, Aguiry perdeu-se na mata, por afastar-se demais da aldeia. Acabou por dormir na floresta, pois ao cair da noite não conseguiria encontrar o caminho de volta. 

Jurupari, o demônio das trevas, vagava pela floresta. Tinha corpo de morcego, bico de coruja e também alimentava-se de frutas. Ao encontrar o índio ao lado do cesto, não hesitou em atacá-lo. 

Os índios, preocupados com o menino, saíram a sua procura, encontrando-o morto ao lado do cesto vazio. 

Tupã, o Deus do Bem, ordenou que retirassem os olhos da criança e os plantassem sob uma grande árvore seca. Seus amigos deveriam regar o local com lágrimas, até que ali brotassem uma nova planta, da qual nasceria o fruto que conteria a essência de todos os outros, deixando aqueles que dele comessem mais fortes e mais felizes. 

A planta que brotou dos olhos de Aguiry possui as sementes em forma de olhos, recebendo o nome de Guaraná.

Fonte> Adaptação do Texto de Jayhr Gael in O Caminho de Wicca - http://www.caminhodewicca.com.br (desativado). acesso em 13/10/2023.

Dicas de Escrita (Como Escrever Histórias Engraçadas) – 3, final

(por Christopher Taylor, PhD)

REVISANDO A HISTÓRIA PARA DEIXÁ-LA MAIS ENGRAÇADA

1 – Inclua descrições cômicas. 

As descrições por si só já podem ser engraçadas e dar o pontapé inicial a uma boa cena. Você pode, por exemplo, detalhar duas coisas que não combinam tanto ou descrever o comportamento absurdo de uma pessoa ou de uma situação estranha que acontece.

Encontre formas novas e engraçadas de falar coisas que já são batidas. Elas podem ser engraçadas, mas também prender a atenção do leitor.

Use adjetivos cômicos na descrição. Mais uma vez, concentre-se em falar algo de forma surpreendente e interessante.

Muitos comediantes baseiam o seu humor em palavras, frases ou até letras que acham engraçadas.

2 – Faça comparações engraçadas. 

Para isso, descreva como duas coisas estão relacionadas, mas de forma inesperada e cômica — e que consiga passar a mensagem que você quer enviar ao leitor.

Use símiles e metáforas com as quais o leitor esteja familiarizado. Por exemplo: diga algo como "Sobreviver a esta semana vai ser tão fácil quanto pintar as unhas de um elefante".

A símile é um tipo simples de comparação, como "O seu amor é como uma flor".

A metáfora é uma comparação que descreve uma coisa como se fosse outra, como "O meu coração é um tambor furioso".

Veja um exemplo de comparação engraçada: "Ele dançava como um animal embriagado... mas ainda era um parceiro de dança melhor que eu". 

Experimente comparações diferentes até achar uma que seja eficaz e faça você rir. Em seguida, mostre-a a outras pessoas e observe a reação delas.

3 – Tire sarro de si mesmo. 

Se você disser que os seus parentes e colegas de trabalho são todos burros e feios, por exemplo, o leitor vai achar o texto cruel e critico demais. No entanto, se você for o centro das piadas, as pessoas vão entender que o enredo é uma versão exagerada da realidade e, assim, achar o texto mais engraçado.

Você pode tirar sarro dos seus entes queridos (amigos, família etc.), desde que não exagere e nem pareça arrogante ou maldoso.

Não deixe o seu medo de ser ofensivo atrapalhar o enredo e a comédia. Tire sarro de si mesmo para mostrar ao leitor que ele pode rir à vontade, já que ninguém está "a salvo".

Fale de experiências pessoais, coisa que aconteceram com os seus amigos, parentes ou colegas ou qualquer outro aspecto da vida que renda histórias engraçadas — sem se esquecer de fazer graça consigo mesmo.

4 – Nunca diga ao leitor que algo é engraçado. 

Ninguém conta uma piada e logo em seguida diz coisas como "Era para ser engraçado" (pelo menos, não quando o leitor entende o humor). 

O mesmo vale para as histórias escritas: se você tiver que anunciar quando algo é cômico, é porque a piada não deu certo.

Deixe o leitor descobrir por conta própria o que é engraçado. Isso torna a história mais interessante e eficaz.

Isso tem a ver com a parte da descrição. Assim como você mostrou ao leitor um personagem ou uma cena com descrições precisas e poéticas, é melhor descrever as sequências do enredo sem ter que forçar a graça.

5 – Lembre-se da "regra dos três". 

Muitas obras de humor escritas brincam e subvertem as expectativas do leitor (o que ele acha que vai acontecer). Assim, ele entende que a história não vai na direção "tradicional" e que a graça é justamente essa. Para isso, você pode usar a seguinte regra:

Junte duas ideias, dois eventos ou duas pessoas parecidas para que o leitor reconheça certo padrão.

Quando o leitor esperar que esse padrão se perpetue, apresente um terceiro elemento (ideia, evento ou pessoa) que leve a história em uma direção nova.

Isso funciona com grupos de três porque o número é baixo e, assim, o leitor memoriza melhor todos os elementos que fazem parte da história.

Por exemplo: diga algo como "Eu não sei que há de errado com o meu cachorro; já levei ele às aulas de adestramento e aprendi a fazê-lo obedecer, mas ele ainda não me ajudou a conhecer ninguém quando estamos passeando no parque...".

6 – Tenha um bom timing cômico. 

Todo autor precisa desse timing para saber quando certos eventos têm que acontecer na história, mesmo que seja contar uma piada ou tirar sarro de um personagem. É ele que dá (ou tira) a graça de toda a situação.

Esse timing pode envolver um elemento de surpresa, uma ilusão ou um pouco de suspense.

Por exemplo: é preciso ter timing para que algo como "Esse conselho amoroso sempre dá certo e deixa qualquer pessoa louca... a menos que dê errado".

7 – Não exagere no humor. 

Quem não tem experiência com esse tipo de história pode acabar tentado a enfiar piadas no texto a todo momento. Ainda assim, é preciso ter parcimônia para não afetar a qualidade da história.

Tente equilibrar o humor com as partes mais sérias e úteis à progressão do enredo (em vez de adaptar o enredo ao humor).

Não se esqueça do foco da história. Ela pode até ser engraçada, mas também tem que ser bem escrita.

Limite o uso do humor ao longo da história. Assim, quando uma frase engraçada surtir efeito, ela vai ser memorável e eficaz.

8 – Edite a história. 

Não deixe nenhum erro passar quando você for revisar o texto, seja para aumentar ou diminuir o número de elementos cômicos.

Passe um pente fino em cada trecho do enredo e veja se há erros de digitação, repetições desnecessárias, descrições fracas, clichês e outros problemas.

Deixe a história de lado por alguns dias antes de fazer a revisão. Quando você recomeçar a trabalhar nela, vai notar melhor os pontos que precisam de melhorias.

Peça para um amigo ler a história e dar uma opinião. Ele pode até destacar as partes problemáticas, os erros ortográficos e gramaticais e afins.

DICAS

Escreva uma paródia. As paródias podem ser hilárias — e, como são baseadas em enredos que já existem, é mais fácil começar por elas.

Torne as suas histórias imprevisíveis. Sempre tente antever as expectativas do leitor e subvertê-las ao máximo.

Lembre-se de que as ideias não surgem quando você quer. Tenha paciência e busque inspiração.

Reflita se a história faz sentido e se o conflito central foi resolvido (se é que há resolução). Concentre-se em escrever um bom enredo antes e só tente torná-lo engraçado depois.

Não exagere no humor. A história pode ficar forçada e entediante se você tentar enfiar cenas engraçadas nela o tempo todo. É melhor ter parcimônia para gerar um efeito mais memorável nos leitores.

Referências

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4. http://www.helpingwritersbecomeauthors.com/how-to-write-funny-dialogue-what-ilearned-writing-storming/

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Fonte> https://pt.wikihow.com/Escrever-Histórias-Engraçadas

José Feldman (Analecto de Trivões) 23