Renato Benvindo Frata (Incógnita)

Do lado direito da porteira de quem adentrava a propriedade rural, uma cruz se mostrava esquecida. Não era dessas altas a exaltar a fé, comuns nesses lugares, mas cruz de tamanho reduzido a se apegar em terna lembrança. Era entalhada, o que lhe marcava a visibilidade ao se diferenciar de outras que se encontram pelo caminho, com a mesma finalidade.

Numa das pontas do braço horizontal, chanfrara-se uma espiga de milho. Na outra, um ramo de café frutificado. Na parte superior do braço vertical, uma cara de boi encimava a palavra ADEUS, que tomava o resto do corpo. O significado dos entalhes aludia à produção da agricultura e pecuária, e a palavra Adeus, à despedida. A madeira, quiçá sob o longo tempo de exposição ao calor do sol, à umidade da chuva, à força do vento e à poeira, mostrava desgastes, mas se mantinha firme e pomposa ao dar àquele acesso, maturidade e respeito.

Simples, se não houvesse complemento.

Ao seu redor e rente à cerca, porém, chamava atenção um pequeno canteiro tomado por ervas invasoras, mas composto por uma boa quantidade de pés de miosótis floridas com flores azuis e miolos amarelos pontuando aqui e ali, como prova de que mãos femininas a um tempo – não se imagina quanto -, haviam fofado a terra e colocado nela além de muito esterco, também carinho e ternura.

Por que o digo?

Porque a flor miosótis é conhecida como “não-me-esqueças” – que significa um amor verdadeiro -, e somente bem brotam, bem vingam e bem vivem quando plantadas e cultivadas por mãos de mulher. Se um homem o fizer, ela pode até brotar por força do adubo, mas logo perecerá. Por isso a certeza de terem aquelas sido plantadas por dedos finos e carinhosos.

Mas ficou a incógnita: quem o teria feito? Quando? Em memória a quem a cruz ali foi fincada em meio a flores? A tal flor simboliza amor, fidelidade e recordação que, para quem verdadeiramente ama, ganha conotação tão íntima e especial que passa também a amar a flor.

Diz-se que, quando assim plantada e quando cultivada com dedicação e zelo – ela se pereniza a superar com sua força e resistência das raízes, os desafios que um canteiro abandonado aos pés de moirões, numa entrada de fazenda, nos mostrava.

Essa flor é tão miúda, mimosa e delicada, mas carrega um significado único e especial: - onde estiver, não importa com quem, “não-se-esqueças-de-mim” é o recado que dizem suas pequenas pétalas azuis, parecidas com orelhas de rato.

Agora, o ADEUS gravado em letras maiúsculas, como aquele da tábua maior da cruz, sim, representou eterna ausência a lembrar que a vida é feita de movimentos, de fins e recomeços e que as despedidas, como parte desses, embora pesarosas e doloridas, marcam como um entalhe para não mais sair da memória. E ficam.

Mesmo que em forma de flores, num canteiro à beira da cerca. 

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Renato Benvindo Frata nasceu em Bauru/SP, radicou-se em Paranavaí/PR. Formado em Ciências Contábeis e Direito. Professor da rede pública, aposentado do magistério. Atua ainda, na área de Direito. Fundador da Academia de Letras e Artes de Paranavaí, em 2007, tendo sido seu primeiro presidente. Acadêmico da Confraria Brasileira de Letras. Seus trabalhos literários são editados pelo Diário do Noroeste, de Paranavaí e pelos blogs:  Taturana e Cafécomkibe, além de compartilhá-los pela rede social. Possui diversos livros publicados, a maioria direcionada ao público infantil.

Fontes:

Texto enviado pelo autor.

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Arthur Thomaz (Não foi o mordomo)

O caso a seguir transcorreu em uma mansão no Jardim Europa, na cidade de São Paulo. A octogenária Dona Henriqueta, matriarca da família, lúcida e atenta, conhecia todas as particularidades dos familiares que ali moravam, e nunca se deixava enganar. Controlava com mão de ferro tudo na casa, contando sempre com a inestimável ajuda de Bronson, o mordomo, algo que desagradava muito os parentes, ávidos por herdarem logo a fortuna amealhada em dezenas de anos de trabalho na enorme e famosa empresa de laticínios.

Rosa e Juvenal, os netos mais novos, simulavam estudar para manter as aparências, mas sempre que podiam, gastavam a polpuda mesada em baladas e viagens ao exterior, fingindo que eram para cursos de especialização.

Eram filhos de Altair, o primogênito, um inútil a quem deram um cargo de diretor, no qual nada realizava e não tinha sequer direito a voto decisivo no conselho da empresa.

Lúcia, a outra filha, era considerada a mais frívola de todos, assumindo o papel de “socialite”, uma frequentadora assídua da noite paulistana.

Divorciada de um decadente artista de televisão, com quem tivera um filho que herdara do pai a mesma falta de caráter.

Henriqueta contava para as poucas amigas sobre o tempo em que recém-casados, ela e Aristides vinham do sítio todas as madrugadas, em uma carroça, para vender leite nas casas da cidade.

Em uma dessas vindas, depararam-se com uma criança chorando em uma calçada, com frio, fome e aterrorizada pelo horror do abandono. Acolheram-na, procuraram em vão seus familiares e a levaram para casa. Deram-lhe o nome de Bronson por causa de um famoso ator de filmes de Hollywood.

Com a perseverança no trabalho, juntaram algum dinheiro, compraram o pequeno sítio e iniciaram a produção de manteiga e queijos, criando assim, o laticínio que lhes trouxe fortuna.

Adquiriram um enorme casarão de uma tradicional e falida família paulistana. Bronson não quis estudar, preferiu dedicar-se aos cuidados da casa, pela eterna gratidão que sentia pelo casal. Transformando-se em um imprescindível mordomo, parte integrante do ambiente familiar.

Nas horas em que estavam sozinhos, Aristides confidenciava à Henriqueta que deveriam ter somente Bronson como filho, desiludido que estava com os dois outros, os naturais.

Fizeram fortuna com o trabalho, mas quando ele morreu, ela transformou a empresa em Sociedade Anônima, e passou a viver de rendimentos, mantendo o traste do filho com o cargo fictício na diretoria.

Certa tarde, Henriqueta pediu a Bronson que a levasse secretamente a um médico. Lá, foi constatada a irreversibilidade de uma gravíssima doença. Voltaram para casa cabisbaixos e calados, com ele ternamente acolhendo-a em seus braços.

Após um tempo, Henriqueta, em uma madrugada, chamou Bronson ao seu quarto. Com um olhar desesperado de tanta dor, nem precisou falar o que os dois já tacitamente haviam entendido que deveria acontecer, ou seja, abreviar o atroz e desnecessário sofrimento.

Na manhã seguinte, a polícia científica atestou a morte por uma queda acidental, com consequente fratura cervical, pelo trauma e pela adiantada osteoporose, característica da idade.

Os familiares correram aos advogados preocupados apenas com o inventário e já brigando entre si. Nesta noite, Bronson foi até o fundo da mansão e chorou desesperadamente por muitos dias.

Esquálido, mas com uma serenidade que não sabia possuir, juntou seus pertences e nunca mais se ouviu falar em seu nome.

PS: Para elaborar este conto e obter um respaldo científico, o autor contou com a inestimável colaboração do Doutor Francisco Américo Fernandes Neto (cirurgião geral e oncológico, perito criminal e médico legista).

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Arthur Thomaz é natural de Campinas/SP. Segundo Tenente da Reserva do Exército Brasileiro e médico anestesista, aposentado. Trovador e escritor, publicou os livros: “Rimando Ilusões”, “Leves Contos ao Léu – Volume I, “Leves Contos ao Léu Mirabolantes – Volume II”, “Leves Contos ao Léu – Imponderáveis”, “Leves Aventuras ao Léu: O Mistério da Princesa dos Rios”, “Leves Contos ao Léu – Insondáveis”, “Rimando Sonhos” e “Leves Romances ao Léu: Pedro Centauro”.

Fontes:

Arthur Thomaz. Leves contos ao léu: imponderáveis. Volume 3. Santos/SP: Bueno Editora, 2022. Enviado pelo autor 

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Célio Simões (O nosso português de cada dia) “Meia tigela”

O premiado romancista e acadêmico Ademar Amaral, comentando em rede social mais uma sandice do títere venezuelano em fim de carreira, que da toca onde está homiziado propôs ao Brasil o envio de uma brigada de mil homens e mulheres do meio rural, sabidamente carentes de qualquer treinamento militar, visando com esse imaginário reforço de infantaria mambembe se defender de eventual confronto com as forças navais americanas, foi cáustico e direto: - “Pobre de nós se entrarmos na lorota desse ditador de meia tigela”. 

Ao assim se manifestar, esse grande escritor paraense colocou na expressão “MEIA TIGELA”, toda a repulsa que a bravata lhe causou, enfatizando ainda mais o sentido degradante que ela tem, geralmente dirigida a alguém despido de competência, lucidez, conhecimento ou habilidade naquilo que faz. Muito usada nos dias de hoje, essa designação aviltante surgiu em Portugal na Idade Média. E durante todo o período feudal ganhou força de gíria, de lá chegando ao Brasil com a mesma conotação depreciativa com que foi concebida.

No feudalismo, o bem mais precioso dos suseranos era a terra, que lhes assegurava produção farta e prosperidade, passaporte para o enriquecimento gerado pelo controle do comércio, donde vinha a influência, o mando político, os privilégios e o poder sem contestações em determinada região. Para impulsionar a produção em seus domínios territoriais, possuía a nobreza uma legião de servos incumbidos da atividade agrícola, exaustivo trabalho pago com alimentos, sempre servidos em rústicas e primitivas tigelas.

Havia absoluta necessidade dessa mão de obra gratuita e os servos que se destacavam pela maior produtividade, recebiam suas refeições em tigelas transbordantes de comida, ao contrário daqueles que não cumpriam as metas ditadas pelo patronato, no plantio ou na colheita, punidos com o recebimento de apenas metade da porção dos primeiros, minguada meia tigela de comida e designados pejorativamente como “trabalhadores de meia tigela”. 

Como na Europa, os negros que à força labutavam nas minas de ouro do Brasil Império, na sombria época da escravidão, nem sempre conseguiam alcançar as “metas” que lhes eram impiedosamente impostas. Quando isso acontecia, o que não era raro pela exaustão física e a subnutrição, como reprimenda recebiam apenas metade da tigela de comida e o injurioso epíteto de “meia tigela”, para que todos vissem o infeliz como uma pessoa despida de valor.

Chamar um profissional "meia tigela", longe de ser inconsequente brincadeira, tem sentido deveras ofensivo, porquanto alude a alguém com reputação de medíocre, desqualificado, sem versatilidade no que faz ou se propõe a fazer. E a expressão alcança com a mesma e deletéria intensidade o trabalhador intelectual, técnico ou manual, de vez que o alvo é sempre a pessoa e não o trabalho por ela realizado.

Engenheiros cometem erros graves nos cálculos de uma edificação, onde a falha no dimensionamento da estrutura, resulta na queda do prédio. Médicos se equivocam em cirurgias, como no caso de São Paulo em 2022, onde um cirurgião plástico foi denunciado por 20 pacientes cujos corpos restaram deformados após os procedimentos realizados, desaguando numa enxurrada de denúncias ao CRM/SP e em ações indenizatórias na justiça. Advogados sem preparo e juízes mal preparados desconhecem, vulgarizam ou afrontam o direito das partes. Odontólogos desatentos removem dentes saudáveis de seus aflitos clientes. Professores se perdem em proselitismo político e nada ensinam. Jornalistas deturpam notícias para atender interesses insondáveis, enfim, esta ligeira amostragem inclui o inconsequente comandante italiano que abandonou o “Costa Concórdia”, logo depois que o navio de cruzeiro se chocou com um rochedo e afundou matando 32 pessoas, em janeiro de 2012, todos se igualam como profissionais de “meia tigela”, sem competência em seu ofício, de conceito claudicante, por fazerem tudo muito mal feito. Chamado à atenção pela pintura desastrosa feita num apartamento de luxo, o mela-mão “meia tigela” ainda se saiu com esta:

- É patrão, eu ainda sei fazer pior...

Alguns relatos sugerem que a expressão também era usada antigamente para designar pessoas de baixa posição social, os que não tinham o privilégio de quebrar a tigela em certos rituais familiares, como era comum entre a nobreza da Idade Média. Em qualquer hipótese, a expressão sempre será considerada depreciativa, por isso deve ser evitada em tratamentos mais formais ou em conversas com pessoas sensíveis a alusões discriminatórias. 

Na literatura, o cearense Alves de Aquino, editor da revista Mutirão, que incentiva meritoriamente os novos autores do Ceará, se autointitula o “Poeta de Meia-Tigela”, embora não o seja, pois já publicou obras como  o “Memorial Bárbara de Alencar & outros poemas” (ano 2008) e lançou o livro “Concerto N. 1 Nico em Mim Maior para Palavra e Orquestra - Realidade de Combinações Puramente Imaginárias” (em 2010), nome respeitado das letras cearenses, que se empenha em romper com o lugar-comum em sua poética. 

Na musica popular brasileira, a dupla “Cacique e Pajé” lançou “PESCADOR MEIA TIGELA”, tirando sarro com a classe dos que buscam nas águas, por diletantismo ou profissão, o prazer da pesca ou o sustento da família:

“Pescador MEIA TIGELA gosta muito de pescar

Leva caixa de cerveja mantimentos no picuá

Leva barraca de luxo, leva até a sacaria

Pra trazer peixe pra casa ele sonha com esse dia.

Cadê o peixe pescador MEIA TIGELA?

Pra você não passar fome come pão com mortadela...”

Sequer escapou do injurioso conceito o escrete canarinho. Sob o título de “Seleção Meia Tigela”, o jornalista Leal Júnior, colunista do Portal LJ de Miracema do Tocantins (TO), na edição de 12/10/2024 questionou o pífio futebol da seleção brasileira, que nem de longe lembra a fase gloriosa de craques dignos desse nome que conquistaram cinco títulos mundiais, afirmando sem rodeiros: 

“Ao que parece, não tem jeito; nem mesmo diante do fraquíssimo time chileno (a seleção) conseguiu jogar bem; venceu praticando um futebol decepcionante. Vejo que os brasileiros abandonaram de vez o escrete canarinho, pois, poucas pessoas se arriscam até tarde da noite esperando a bola rolar, e mesmo assim passam o jogo cochilando ou só acordam no outro dia. Infelizmente hoje a realidade é essa! (...). Vamos ficando mesmo com nosso futebolzinho feijão com arroz das séries A e B do brasileirão. Pelo menos vai entretendo! É o que eu penso!!!”

Se bem analisado, dizemos agora nós, é o que a maioria pensa também...

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Célio Simões de Souza é paraense, advogado, pós-graduado em Direito e Processo do Trabalho, escritor, professor, palestrante, poeta e memorialista. Membro da Academia Paraense de Letras, membro e ex-presidente da Academia Paraense de Letras Jurídicas, fundador e ex-vice-presidente da Academia Paraense de Jornalismo, fundador e ex-presidente da Academia Artística e Literária de Óbidos, membro da Academia Paraense Literária Interiorana e da Confraria Brasileira de Letras, em Maringá (PR). Foi juiz do TRE-PA, é sócio efetivo do Instituto Histórico e Geográfico do Pará, sócio correspondente do Instituto Histórico e Geográfico do Tapajós, fundador e membro da União dos Juristas Católicos de Belém e membro titular do Instituto dos Advogados do Pará. Tem seis livros publicados e recebeu três prêmios literários.

Fonte:

Enviado pelo autor

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Asas da Poesia * 85 *

Trova de

NEMÉSIO PRATA

Fortaleza/CE

Selva: bela e exuberante;

cria, de rara beleza,

de Deus que, naquele instante,

nominou-a... Natureza!

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Poema de

DOMINGOS FREIRE CARDOSO

Ilhavo/ Portugal

Prisioneiro em prisão de porta aberta

(Augusto Nunes in "Os Espelhos da Água", p. 82)

Prisioneiro em prisão de porta aberta

Nas grades dos teus olhos cumpro a pena

A que este amor tão cego me condena

Mas que faz a minha alma tão liberta.

O mal de que te queixas é uma oferta

E eu dou-te a minha vida tão pequena

Em troca dos teus olhos de açucena

Onde a luz deste mundo se acoberta.

Mas impugno a sentença do juiz

E o que nos autos diz a acusação

E que num pobre réu me transformou

Pois nunca fui na vida tão feliz

E se aqui foi roubado um coração

É o meu!... e foste tu quem m’o roubou!

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Trova de

ZAÉ JÚNIOR

Botucatu/SP, 1929 – 2020, São Paulo/SP

Caminheiro de olhos baços,

em busca dos teus carinhos,

para que servem meus passos,

se me apagaste os caminhos?

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Hino de

ITABIRA/MG

Tem belezas minha terra

Vou cantar a minha lira

A primeira é mais sublime

O seu nome é Itabira

Ela tem três altas serras

Com a Serra do Esmeril

O seu ferro é dos melhores

É o primeiro do Brasil

Minha terra tão querida

A cidade mais gentil

Mais formosa e pitoresca

Não há outra no Brasil.

Em seus campos verdejantes

Nascem flores a granel

Em seus bosques almejantes

Frutos mais doces que o mel.

Tem o poço d'Água Santa

E as fontes do Pará

Quem de suas águas bebe

Não se esquece mais de lá.

Minha terra tão querida

A cidade mais gentil

Mais formosa e pitoresca

Não há outra no Brasil

Ali canta o sabiá

Patativa e Bem-te-vi

O canário, o pintassilgo

A saudosa juriti.

Ela voa no progresso

Porque ama a instrução

E seus filhos dela esperam

Do Brasil a salvação

Minha terra tão querida

A cidade mais gentil

Mais formosa e pitoresca

Não há outra no Brasil

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Trova de

RITA MOURÃO 

Ribeirão Preto/SP

Este meu andar sisudo,

que modela a caminhada

já retrata quase tudo

que a vida transforma em nada!

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Recordando Velhas Canções

ESTÃO VOLTANDO AS FLORES 

(marcha-rancho, 1962) 

Paulo Soledade

Vê, 

estão voltando as flores

Vê, 

nessa manhã tão linda

Vê, 

como é bonita a vida

Vê, 

há esperança ainda

Vê, 

as nuvens vão passando

Vê, 

um novo céu se abrindo

Vê, 

o sol iluminando

Por onde nós vamos indo

Por onde nós vamos indo.

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Trova de 

WANDA DE PAULA MOURTHÉ

Belo Horizonte/MG

Eu fui náufrago da sorte

em um mar de solidão,

mas teu amor foi suporte

e tábua de salvação!

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Glosa de

JOSÉ FELDMAN

Floresta/PR

MOTE:

Se a porta é larga, desvio,

sem luta não tem vitória.

Porta estreita é o desafio

de quem vence e faz história!

Rita Mourão

Ribeirão Preto/SP

GLOSA:

Se a porta é larga, desvio

dos sonhos que eu fui buscar.

Meus passos eu mesmo crio

pois sei que vou me encontrar.

O tempo é meu aliado, 

sem luta não tem vitória,

desafio o inesperado,

meu caminho será a glória,

Com coragem eu me crio,

e toda a luz se abrirá.

Porta estreita é o desafio,

nada mais me deterá.

Transformando este meu mundo

com fé, sigo a trajetória,

o eco ressoa profundo,

de quem vence e faz história.

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Trova de

LEDA COSTA LIMA

Fortaleza/CE

Se a revolta me alucina

e a solidão me consome,

a saudade sempre assina

seu nome sobre o seu nome!...

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Poema de

LUCIANA SOARES

Rio de Janeiro/RJ

Ciclo das estações

O ritmo do tempo começa a dançar, 

No inverno, o frio se faz escutar. 

O vento assobia na rua vazia, 

E a chuva cai lenta, trazendo calmaria. 

O verão surge, com o sol abrasador, 

O calor envolve, com força e ardor. 

Mas no mar, as ondas trazem temperança, 

Entre flores e frutos, a vida avança. 

No outono, o vento espalha folhas no chão, 

O céu cinza anuncia outra estação. 

As flores descansam, os frutos se vão, 

E o ritmo da vida encontra renovação. 

Na primavera, a esperança floresce, 

A natureza em cores renasce e aquece. 

O frio e o calor encontram harmonia, 

Num ciclo eterno de paz e poesia.

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Trova de

APARÍCIO FERNANDES

Acari/RN, 1934 – 1996, Rio de Janeiro/RJ

Amor - mistério profundo

que não se pode explicar.

Mesmo, assim, pobre do mundo

se ninguém soubesse amar…

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Soneto de

MÁRIO QUINTANA

Alegrete/RS (1906 – 1994) Porto Alegre/RS

A Rua dos Cata-ventos (II)

Dorme, ruazinha... É tudo escuro...

E os meus passos, quem é que pode ouvi-los?

Dorme o teu sono sossegado e puro,

Com teus lampiões, com teus jardins tranquilos...

Dorme... Não há ladrões, eu te asseguro...

Nem guardas para acaso persegui-los...

Na noite alta, como sobre um muro,

As estrelinhas cantam como grilos...

O vento está dormindo na calçada,

O vento enovelou-se como um cão...

Dorme, ruazinha... Não há nada...

Só os meus passos... Mas tão leves são

Que até parecem, pela madrugada,

Os da minha futura assombração...

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Trova de

PROFESSOR GARCIA

Caicó/RN

Às vezes, me falta estima,

vendo a multidão que passa...

Muita gente se aproxima,

mas pouca gente se abraça!

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Soneto de 

AMADEU RODRIGUES TORRES

Viana do Castelo/Costa Verde/Portugal (1924 – 2012) Braga/Portugal

Proesemar facilidades

Métrica, rima, ritmos, a parafernália

Usual, secular caiu de escantilhão

Nalguns, acaso e sorte tentam ritmação,

Mas os versos protestam como em represália.

Prosa e verso já calçam a mesma sandália

E aplaudem Mallarmé só por embirração

Co´a diferença e leis de discriminação,

Não obstante as lições da Fonte de Castália.

Mas quem quer lição hoje de outrem, afinal,

Se o raso quer assentar praça em general

E o poetrasto bisonho é Camões em Constância?

Fazem-me rir a crítica e a sua bitola:

Muita vez, não se sabe quem lidera a bola,

Se a amizade, a nesciência, a cor, a petulância.

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Trova de

ANTÔNIO JURACI SIQUEIRA

Belém/PA

Mata a revolta em teu peito,

não a deixes florescer:

rio com pedras no leito

não pode alegre correr!...

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Soneto de 

AMILTON MACIEL MONTEIRO

São José dos Campos/SP

Amor

O amor possui incrível intuição,

que lhe permite ver o invisível

e também escutar com perfeição

os sons até de uma maneira incrível!

É que o amor é bem rico em expressão.

Nesse aspecto, aliás, ele é imbatível:

tem ternura que vem do coração

e um respeito mútuo que é infalível.

Quem diz que ama, mas não se decide

a amar de fato e para toda a vida,

mente em querer amar somente um dia...

Pois o amor de verdade é o que reside

no coração em que encontrou guarida,

e sabe que deixá-lo é covardia!

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Poetrix de

LILIAN MAIAL

Rio de Janeiro/RJ

Auto-estima

o desamor não tem desculpa

tempo não é desabono

são folhas secas que enfeitam o outono

(Lembrete: O Poetrix é um terceto que não pode ultrapassar 30 sílabas poéticas, mas não determina normas para a distribuição destas sílabas dentro do poema. O poetrix tem temática livre e pode acontecer no passado, presente ou futuro)

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Soneto de

OLAVO BILAC

Rio de Janeiro/RJ, 1865 – 1918

Vanitas

Cego, em febre a cabeça, a mão nervosa e fria,

Trabalha. A alma lhe sai da pena, alucinada,

E enche-lhe, a palpitar, a estrofe iluminada

De gritos de triunfo e gritos de agonia.

Prende a ideia fugaz; doma a rima bravia,

Trabalha... E a obra, por fim, resplandece acabada:

“Mundo, que as minhas mãos arrancaram do nada!

Filha do meu trabalho! ergue-te à luz do dia!

Cheia da minha febre e da minha alma cheia,

Arranquei-te da vida ao ádito profundo,

Arranquei-te do amor à mina ampla e secreta!

Posso agora morrer, porque vives!” E o Poeta

Pensa que vai cair, exausto, ao pé de um mundo,

E cai – vaidade humana! – ao pé de um grão de areia...

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Trova de 

IZO GOLDMAN

Porto Alegre/RS, 1932 – 2013, São Paulo/SP

Eu, na vida, sou barqueiro 

dos meus sonhos sem destino: 

- sonho bom é o passageiro, 

sonho mau é o clandestino.

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Soneto de

AUTA DE SOUZA

Macaíba/RN, 1876 – 1901, Natal/RN

Estrada afora

Ela passou por mim toda de preto,

Pela mão conduzindo uma criança...

E eu cuidei ver ali uma Esperança

E uma saudade em pálido dueto.

Pois, quando a perda de um sagrado afeto

De lastimar esta mulher não cansa,

Numa alegria descuidosa e mansa,

Passa a criança, o beija-flor inquieto.

Também na vida o gozo e a desventura

Caminham sempre unidos, de mãos dadas,

E o berço, às vezes, leva à sepultura...

No coração — um horto de martírios!

Brotam sem fim as ilusões douradas,

Como nas campanhas desabrocham lírios.

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Haicai de

AFRÂNIO PEIXOTO

Lençóis BA, 1876 - Rio de Janeiro RJ, 1947

Comparação

Um aeroplano

Em busca de combustível...

Oh! é um mosquito.

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Humberto de Campos (Mocidade…)

O teatro Fênix enchera-se, naquela tarde de junho, para o espetáculo científico, anunciado pelo Dr. Wilhelm Korner, antigo reitor da Universidade de Iena. As frisas, os camarotes, as cadeiras, as galerias, regurgitavam de espectadores, quando, após a apresentação do sábio pelo eminente professor Austregésilo, começaram as provas práticas de magnetismo animal.

- Senhores, - começou, arrastando as sílabas, o ilustre homem de ciência, - a minha primeira demonstração, para que me não tomem por um aventureiro, um intrujão, um impostor, será coletiva. Entre vós, há velhos e moços, pessoas que sentem em si os arrebatamentos da juventude, a alegria, a saúde e o entusiasmo dos verdes anos, e anciãos que pendem para o túmulo, e que mal se arrastam por si mesmos. Para demonstrar-vos que essas energias são meros produtos da sugestão, eu vou fazer com que todos sejam postos em uma condição média, isto é, que os moços se sintam mais velhos, e que os velhos se sintam, de súbito, rejuvenescidos. A experiência durará dez minutos e começará com o simples estender da minha mão, para terminar com um sopro da minha boca, em momento oportuno.

E unindo o gesto à palavra, estendeu a mão sobre a plateia, ordenando o milagre.

O resultado, de acordo com o que ele havia prometido, não se fez esperar. Cavalheiros de idade avançada, que para ali haviam ido nos braços vigorosos dos netos, experimentavam as juntas, exercitavam os músculos, passavam as mãos pelas rugas, estranhando o ânimo novo que lhes distendia os nervos, reavivando-lhes o sangue, a memória, o coração. Nenhum deles se mostrava, no entanto, mais alegre, mais feliz, do que um ancião de cabeça inteiramente alva, que para ali havia ido a arrastar-se, e que tomara lugar em uma das primeiras filas. Agitava-se ele, porém, risonho, contentíssimo, na cadeira, quando soou a hora tremenda.

- Senhores, - trovejou o sábio, - vai terminar o encantamento. Cada um vai ser o que era antes. Vou soprar.

Nesse momento, manifestou-se um reboliço na plateia. Curiosos, olhando para o lado do palco, os espectadores perguntavam o que teria acontecido, quando viram, de pé, na primeira fila, um ancião, nervoso, pálido, agitado, empunhando um revólver. Era o octogenário respeitável, que, trêmulo, com a voz rouca, intimava o magnetizador, com o dedo no gatilho:

- Se soprar... mato-o!

E desabou na cadeira, chorando...

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Humberto de Campos Veras nasceu em Miritiba/MA (hoje Humberto de Campos) em 1886 e faleceu no Rio de Janeiro, em 1934. Jornalista, político e escritor brasileiro. Aos dezessete anos muda-se para o Pará, onde começa a exercer atividade jornalística na Folha do Norte e n'A Província do Pará. Em 1910, publica seu primeiro livro de versos, intitulado "Poeira" (1.ª série), que lhe dá razoável reconhecimento. Dois anos depois, muda-se para o Rio de Janeiro, onde prossegue sua carreira jornalística e passa a ganhar destaque no meio literário da Capital Federal, angariando a amizade de escritores como Coelho Neto, Emílio de Menezes e Olavo Bilac. Trabalhou no jornal "O Imparcial", ao lado de Rui Barbosa, José Veríssimo, Vicente de Carvalho e João Ribeiro. Torna-se cada vez mais conhecido em âmbito nacional por suas crônicas, publicadas em diversos jornais do Rio de Janeiro, São Paulo e outras capitais brasileiras, inclusive sob o pseudônimo "Conselheiro XX". Em 1919 ingressa na Academia Brasileira de Letras. Em 1933, com a saúde já debilitada, Humberto de Campos publicou suas Memórias (1886-1900), na qual descreve suas lembranças dos tempos da infância e juventude. Após vários anos de enfermidade, que lhe provocou a perda quase total da visão e graves problemas no sistema urinário, Humberto de Campos faleceu no Rio de Janeiro, em 1934, aos 48 anos, por uma síncope ocorrida durante uma cirurgia. Além do Conselheiro XX, Campos usou os pseudônimos de Almirante Justino Ribas, Luís Phoca, João Caetano, Giovani Morelli, Batu-Allah, Micromegas e Hélios. Algumas publicações são Da seara de Booz, crônicas (1918); Tonel de Diógenes, contos (1920); A serpente de bronze, contos (1921); A bacia de Pilatos, contos (1924); Pombos de Maomé, contos (1925); Antologia dos humoristas galantes (1926); O Brasil anedótico, anedotas (1927); O monstro e outros contos (1932); Poesias completas (1933); À sombra das tamareiras, contos (1934) etc.

Fontes:

Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado originalmente em 1925. Disponível em Domínio Público.  

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A. A. de Assis (À moda de haicais) – 2, final

26

Lua cheia míngua, 

de repente volta nova. 

Imortalidade.

27

Pastel com garapa 

na alegre manhã de abril. 

Neto e avô na feira.

28

Já se sente o aroma. 

Vai começar a colheita 

das maçãs na serra.

29 

Par de idosos muda

para um quarto de casal. 

Romance no asilo.

30 

Peneiras ao alto.

Braços fortes abanando 

o café colhido.

31

Passa um guarda-chuva. 

Embaixo dele um senhor 

com um violino.

32

Acorda a cidade 

embrulhada em nevoeiro. 

Brincando de Londres.

33 

Solitária rosa.

Um pingozinho de orvalho 

faz-lhe companhia.

34

Só o poeta vê.

O figo traz na barriga 

um minibuquê.

35

Retreta na praça 

após a missa solene. 

Viva a Padroeira.

36

Cai, haicai, balão, 

cai aqui na minha mão. 

Viva São João.

37

Ploque-ploque-ploque. 

Passa um cavalo levando 

o passado embora.

38

Três ou quatro garças 

cata-catando mariscos. 

Inverno na praia.

39

Compadres proseiam 

degustando um conhaquinho. 

Nem tchum pra friagem.

40

Que bom que deixaram 

seus sorrisos para os netos. 

Álbum de família.

41 

Ele na primeira,

eu na derradeira infância. 

O bisneto e o biso.

42

Chaminés fumegam 

nos chalezinhos da serra. 

Noite de geada.

43

Vizinhas tricotam 

fofocas e cachecóis. 

Às vezes cochilam.

44

Menino com medo 

corre pra cama da mãe. 

Zune o vento, uivante.

45

Era um riozinho, 

e enquanto rio era doce. 

Virou mar, salgou-se.

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A. A. DE ASSIS (Antonio Augusto de Assis), poeta, trovador, haicaísta, cronista, premiadíssimo em centenas de concursos nasceu em São Fidélis/RJ, em 1933. Radicou-se em Maringá/PR desde 1955. Lecionou no Departamento de Letras da Universidade Estadual de Maringá, aposentado. Foi jornalista, diretor dos jornais Tribuna de Maringá, Folha do Norte do Paraná e das revistas Novo Paraná (NP) e Aqui. Algumas publicações: Robson (poemas); Itinerário (poemas); Coleção Cadernos de A. A. de Assis - 10 vol. (crônicas, ensaios e poemas); Poêmica (poemas); Caderno de trovas; Tábua de trovas; A. A. de Assis - vida, verso e prosa (autobiografia e textos diversos). Em e-books: Triversos travessos (poesia); Novos triversos (poesia); Microcrônicas (textos curtos); A província do Guaíra (história), À moda de haicais, etc.

Fontes:

Ebook enviado pelo autor. 

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