Vinicius de Moraes (Batizado na Penha)

Eu sou um sujeito que, modéstia à parte, sempre deu sorte aos outros (viva, minha avozinha diria: "Meu filho, enquanto você viver não faltará quem o elogie..."). Menina que me namorava casava logo. Amigo que estudava comigo, acabava primeiro da turma. Sem embargo, há duas coisas com relação às quais sinto que exerço um certo pé-frio: viagem de avião e esse negócio de ser padrinho. No primeiro caso o assunto pode ser considerado controverso, de vez que, num terrível desastre de avião que tive, saí perfeitamente ileso, e numa pane subsequente, em companhia de Alex Viany, Luís Alípio de Barros e Alberto Cavalcanti, nosso Beechcraft, enguiçado em seus dois únicos motores, conseguiu no entanto pegar um campinho interditado em Canavieiras, na Bahia, onde pousou galhardamente, para gáudio de todos, exceto Cavalcanti, que dormia como um justo. 

Mas no segundo caso é batata. Afilhado meu morre em boas condições, em período que varia de um mês a dois anos. Embora não seja supersticioso, o meu coeficiente de afilhados mortos é meio velhaco, o que me faz hoje em dia declinar delicadamente da honra, quando se apresenta o caso. O que me faz pensar naquela vez em que fui batizar meu último afilhado na Igreja da Penha, há coisa de uns vinte anos. 

Éramos umas cinco ou seis pessoas, todos parentes, e subimos em boa forma os trezentos e não sei mais quantos degraus da igrejinha, eu meio cético com relação à minha nova investidura, mas no fundo tentando me convencer de que a morte de meus dois afilhados anteriores fora mera obra do acaso. Conosco ia Leonor, uma pretinha de uns cinco anos, cria da casa de meus avós paternos. 

Leonor era como um brinquedo para nós da família. Pintávamos com ela e a adorávamos, pois era danada de bonitinha, com as trancinhas espetadas e os dentinhos muito brancos no rosto feliz. Para mim Leonor exercia uma função que considero básica e pela qual lhe pagava quatrocentos réis, dos grandes, de cada vez: coçar-me as costas e os pés. Sim, para mim cosquinha nas costas e nos pés vem praticamente em terceiro lugar, logo depois dos prazeres da boa mesa; e se algum dia me virem atropelado na rua, sofrendo dores, que haja uma alma caridosa para me coçar os pés e eu morrerei contente. 

Mas voltando à Penha: uma vez findo o batizado, saímos para o sol claro e nos dispusemos a efetuar a longa descida de volta. A Penha, como é sabido, tem uma extensa e suave rampa de degraus curtos que cobrem a maior parte do trajeto, ao fim da qual segue-se um lance abrupto. Vínhamos com cuidado ao lado do pai com a criança ao colo, o olho baixo para evitar alguma queda. Mas não Leonor! Leonor vinha brincando como um diabrete que era, pulando os degraus de dois em dois, a fazer travessuras contra as quais nós inutilmente a advertimos. 

Foi dito e feito. Com a brincadeira de pular os degraus de dois em dois, Leonor ganhou momentum e quando se viu ela os estava pulando de três em três, de quatro em quatro e de cinco em cinco. E lá se foi a pretinha Penha abaixo, os braços em pânico, lutando para manter o equilíbrio e a gritar como uma possessa. 

Nós nos deixamos estar, brancos. Ela ia morrer, não tinha dúvida. Se rolasse, ia ser um trambolhão só por ali abaixo até o lance abrupto, e pronto. Se conseguisse se manter, o mínimo que lhe poderia acontecer seria levantar voo quando chegasse ao tal lance, considerada a velocidade em que descia. E lá ia ela, seus gritos se distanciando mais e mais, os bracinhos se agitando no ar, em sua incontrolável carreira pela longa rampa luminosa. 

Salvou-a um herói que quase no fim do primeiro lance pôs-se em sua frente, rolando um para cada lado. Não houve senão pequenas escoriações. Nós a sacudíamos muito, para tirá-la do trauma nervoso em que a deixara o tremendo susto passado. De pretinha, Leonor ficara cinzenta. Seus dentinhos batiam incrivelmente e seus olhos pareciam duas bolas brancas no negro do rosto. Quando conseguiu falar, a única coisa que sabia repetir era: "Virge Nossa Senhora! Virge Nossa Senhora!" 

Foi o último milagre da Penha de que tive notícia.

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MARCUS VINICIUS DA CRUZ DE MELLO MORAES (1913–1980), conhecido como "O Poetinha", foi um dos artistas mais completos do Brasil, atuando como poeta, dramaturgo, diplomata e compositor. Sua trajetória é marcada pela transição do rigor clássico da poesia para a leveza da música popular, sendo um dos fundadores da Bossa Nova. Nasceu em 19 de outubro de 1913, no Rio de Janeiro. Formou-se em Direito pela UFRJ em 1933 e estudou literatura inglesa em Oxford. Ingressou na carreira diplomática em 1943, servindo em cidades como Los Angeles, Paris e Montevidéu. Foi exonerado do cargo em 1969 pela ditadura militar. Casou-se nove vezes e viveu intensamente a noite carioca, transformando sua vida pessoal em matéria-prima para sua arte. Faleceu em 9 de julho de 1980, no Rio de Janeiro, devido a um edema pulmonar. 

A obra de Vinicius é vasta e abrange diferentes gêneros: 

Literatura/Poesia: O Caminho para a Distância (1933): Sua estreia literária.; Soneto de Fidelidade (1946): Um de seus poemas mais célebres; Antologia Poética (1954): Obra fundamental que reúne seus principais versos; A Arca de Noé (1970): Coleção de poemas infantis que se tornaram clássicos musicais.

Teatro: Orfeu da Conceição (1954): Peça que transpõe o mito grego para as favelas do Rio e deu origem ao filme vencedor do Oscar, Orfeu Negro.

Música: Garota de Ipanema: Composta com Tom Jobim, é uma das canções mais gravadas da história. Parcerias históricas com Tom Jobim, Toquinho, Baden Powell e Chico Buarque. 

Suas principais contribuições incluem: 

Renovação do Soneto: Resgatou a forma clássica do soneto, mas com uma linguagem moderna, cotidiana e sensual, tornando-a acessível ao grande público;

União entre Literatura e Música: Foi o elo principal entre a elite intelectual e a música popular, elevando o nível lírico das canções brasileiras;

Fundação da Bossa Nova: Ao lado de Tom Jobim e João Gilberto, criou a estética musical que projetou o Brasil internacionalmente;

Temática do Amor: É considerado o maior poeta do amor e da paixão na literatura brasileira do século XX. 

Fontes:

Vinícius de Moraes. Para uma menina com uma flor. Rio de Janeiro: Ed. do Autor, 1966.

Imagem criada por Jfeldman com IA Microsoft Bing

Risoleta C. Pinto Pedro (O Caderno)

(Este texto/reflexão deriva de uma comunicação/aula/conversa/conferência para alunos de uma escola de medicina holística num passado ano letivo)

Com o caderno cada

Aluno aprende

Dá

Enquanto

Recebe

Na medida

Ótima. Oculta.

Do dicionário: na entrada: “Caderno”, a etimologia aparece como remontando ao latim “quaternus”, que significa “de quatro em quatro”. Quádruplos, constante de quatro elementos, porque eram as partes em que se dobrava um “folio” (folhas de impressão com quatro páginas impressas).

O que faz todo o sentido. O quatro é o número da estabilidade e da matéria. O caderno é a matéria na qual nós podemos construir/observar o nosso mapa/processo/estrada. É ele, bem enquadrado no solo, que vai permitir-nos voar. Sem esse solo, poderemos elevar-nos ao sol, mas em breve estaremos no solo. Bem estatelados. Não quadrados, mas esborrachados.

Na música, o compasso quatro por quatro é de uma grande regularidade e equilíbrio. Curiosamente, ou não, também se representa por um “C”.

Enfim, podemos ficar por aqui no que toca a especulações, embora fosse possível continuar assim durante umas horas…

Qual é afinal, a ideia, com esta conversa?

- Não vou dizer como se deve fazer um caderno

- Não vou dizer como se faz um caderno

- Pensei não dizer, tão pouco, como não se faz, porque isso seria dizer como eu faço; mas depois, pensando melhor, decidi fazê-lo, porque pelo menos sempre se fica a saber como é que não se faz, o que é útil, porque pode sempre aparecer quem queira fazer assim, o que também é bastante legítimo… Mas fica adiado mais para a frente…

- O que não vou certamente dizer é como é que acho que se deveria fazer. Primeiro porque não acho nada, segundo porque não sei, terceiro porque não devo.

PORQUE:

- Não está no meu feitio dizer às pessoas como devem fazer as coisas

- Ainda que estivesse no meu feitio, não sei dizer como se deve fazer uma coisa destas

- Ainda que fosse possível dizer uma coisa destas, não o faria, porque o caderno representa acima de tudo uma emocionante DESCOBERTA PESSOAL

O QUE POSSO DIZER:

- Como já fiz…

- Como fui fazendo…

- Como venho fazendo…

- Como gostaria de conseguir fazer…

- Como fazem algumas pessoas que conheço…

Um caderno é como o ADN, como a voz, como as impressões digitais: não existem dois iguais. Se houver, ou um deles está a mentir, ou talvez estejam os dois.

Então, a ideia, é o caderno ser o mais parecido possível com aquele/aquela que eu sou, com a verdade deste meu momento. Mas isso vai mudando, e assim, o caderno irá, certamente registrar uma sucessão de verdades, ele irá ser diferente ao longo do tempo. Se assim não for, é mentira.

DIÁRIO DA LUZ E DA PELE

Foi um caderno que os meus alunos fizeram.

Pensei falar sobre isto porque talvez abra horizontes relativamente ao caderno.

Texto- próprio ou alheio

Escolha da cor que vai acompanhar este processo (uma cor em todos os cambiantes, modulações e tons possíveis) - O tema, que apenas excepcional e justificadamente poderia ser alterado durante o processo

Forma, matéria objetos, texturas, fotografia, desenho, colagem, pedaços de coisas, da natureza, ou não (dar exemplos: pacotes de açúcar, flores, sementes, incensos, fechos eclair, etc.), sempre na cor escolhida.

- O nome pode ser importante; neste caso ele foi dado por mim e era imutável, porque os ajudava a orientarem-se, era a sua bússola.

- Mas dar um nome ao caderno pode ser uma forma de tomar consciência do processo. Seria interessante que houvesse espaço para ir rebatizando o caderno. No final, uma análise dos vários nomes que o caderno foi tendo, pode ser um indicador interessante de muita coisa e pode ensinar muito.

- Em que consistia este caderno:

Alunos de uma escola de ensino artístico (artes plásticas) na disciplina de Português.

- O que se pretendia:

Basicamente, o mesmo que em relação a todos nós: que os alunos tomassem consciência do seu crescimento. Crescer, cresce-se sempre, mas às vezes não se dá por isso e portanto cresce-se menos. Se crescer com um irmão gêmeo, que neste caso é o caderno, sabemos do nosso crescimento através do nosso irmão. Que é a imagem. O caderno é um espelho. E eu posso intervir em mim através do caderno, intervindo nele, porque o espelho funciona nos dois sentidos.

- Para que servia o nome, que também era um tema:

Para não se perderem, para terem um fio condutor

Todos têm um fio condutor, podem é não saber disso, mas se formos ver bem, não anda muito distante da luz e da pele. Se calhar, a pele é o nosso caminho para a luz. Caminhamos sobre a pele com o olhar, com as mãos, com as agulhas, com o olfato, com a pele, com a nossa pele. A luz que procuramos é a que está dentro do corpo e num local secreto que o corpo ilumina. Mas temos de passar pela pele, enterrar, aprofundar, mergulhar nos poros, e penetrando no interior do corpo, retificá-lo, trazer à luz a preciosa pedra unitária.

Quando falo em luz não me refiro àquela luz artificial dos catecismos antigos, mas à luz que realmente ilumina o interior do corpo, a luz de profundidade, a visão do bem estar, da saúde, da compreensão do eu como um ser único, íntegro, indivíduo (in-divíduo), que significa o que não está dividido, porque “in” é um prefixo de negação.

A doença é quando o corpo se encontra fragmentado dentro de si e em relação ao todo, ao mundo, aos outros. No fundo, é isso que se pretende: pelo mapa da pele mas penetrando para lá da pele, mergulhar e percorrer os misteriosos corredores internos.

OUTROS CADERNOS

O CADERNO DOS SONHOS: O lugar dele é sempre à cabeceira, Às vezes debaixo da almofada, às vezes ao lado da almofada, deve ter uma capa resistente para resistir ao corpo dos sonhos. É inseparável da caneta, que nunca deve afastar-se. Um caderno à cabeceira sem uma caneta (já me aconteceu) não serve para nada.

No caderno dos sonhos tanto posso escrever como desenhar, porque há sonhos que são desenháveis, que só podem mesmo ser desenhados…

Mas há O CADERNO DAS ESCRITAS, que deve colar-se ao meu corpo, porque posso escrever a meio da noite à saída de um sonho, na casa de banho, a fazer o jantar, a estender a roupa, a ver um filme, a andar na rua….

Daria jeito ao nosso caderno ter um corpo que lhe permitisse habitar vários meios: da banheira à cama passando pela rua, pelo autocarro ou pelo… cinema.

O fator presença, proximidade, intimidade, é muito importante. Não me serve de nada ter o caderno em casa se estou na rua, ou no carro se estou no teatro, ou na escola se estou a ver uma exposição.

Tenho também O CADERNO DA MEMÓRIA, onde colo coisas: bilhetes de espetáculos, postais que me enviam, moedas encontradas na rua, fotografias que me oferecem, espécies vegetais, cartões de visita, pequenos catálogos de exposições, e um sem número de coisas. (Este aprendi-o com um amigo)

O CADERNO DAS VIAGENS, onde escrevo percursos, sítios, desenho coisas que vi, frases que retive, frases que criei, pessoas que conheci, ideias que surgiram. Nesse caderno preparo as viagens, vivo as viagens e recrio as viagens. (Este aprendi-o com… talvez com Deus)

Um caderno pode ser utilizado como um diário, com a regularidade do sol, mas pode ser quase um horário, se o usarem com a mesma frequência com que eu o faço. E não tenham receio se emudecerem um dia. O caderno, se é quadrado, pelo menos na origem, não tem de ser rígido. Pode ser a quadratura do círculo, e ser flexível, móvel, girar.

É claro que eu posso ser caótica, totalmente indisciplinada e anarquista, porque eu apenas tenho que o mostrar a mim mesma, que foi quem docemente me ordenou que o fizesse.

Quanto ao que se deve lá pôr, eu diria: tudo!

Mesmo que pensem que não sabem desenhar, não devem ter pudor em desenhar, se isso fizer sentido para vós, se o impulso do desenho saltar para a vossa mão

Eu não sou um bom exemplo, porque não tenho um caderno, tenho vários, um em cada sítio: cozinha, quarto, mochila, pasta, ao pé do PC, carro, etc. Nem sei quantos tenho. Se eu tivesse de fazer um caderno por me mandarem fazer, ou teria de grafar os cadernos todos, arquivá-los num dossiê, ou arrancar-lhes as folhas e dar-lhes uma organização. Realmente eu não sou um bom exemplo. Tenho o caderno dos sonhos, o caderno dos exercícios, o caderno de qualquer coisa que ando a escrever (que pode ser romance, cantata, musical, poemas, crônicas, este texto que estou aqui a transmitir-vos hoje, foi escrito assim, aos bocados…), o caderno dos alunos, o caderno das reuniões, o caderno das coisas que ando a estudar, o caderno dos desenhos, o caderno onde colo coisas, e acho que não acaba aqui… Se vocês forem assim pessoas dispersas terão de arranjar um truque para parecer que têm um caderno. Na verdade vocês têm um caderno, e mais outro, e mais outro…

Para as reuniões muito chatas (desde que não estejamos nós a dirigir), à falta de caderno, é sempre possível fazer poemas à margem das notas oficiais. Fiz imensos poemas numas reuniões assim… depois recortei os poemas e colei num caderno… que já não sei por onde anda.

E também podem dobrar em quatro os vossos fólios, à maneira da palavra latina “quaternum”, e fazerem, e até ritualizarem, o momento de criação do vosso caderno. Para quem isso for importante. Não há nada que seja proibido se for para ampliar e crescer.

Alguns cadernos que referi são cadernos parciais: de sonhos, de escrita, mesmo o dos meus alunos, com escrita e objetos e fotografia, mas o caderno é potencialmente, não obrigatoriamente, mas potencialmente, mais amplo, porque como terapeutas holísticos de nós mesmos ( e por extensão, do mundo) que todos deveríamos ser, nada poderá ficar de fora, e, de acordo com as características de cada um, que, naturalmente, dará diferente peso às várias possibilidades, aí poderemos incluir sonhos, reflexões, intuições, citações, revelações, esquemas, grelhas, questionários, listas, argumentações, entrevistas, reportagens, notícias, crônicas, críticas, apontamentos, descobertas, interrogações, dúvidas, possibilidades, bílis, cartas de amor…

Sob as formas de texto, traço, desenho, fotografia, objeto, colagem, corte, rasgão, cheiro, sabor, beijo e até… som (por que não poderá uma gravação num suporte qualquer fazer parte de um caderno assim? Ou um suporte multimídia?)

Enfim… acho que comecei a falar do quadrado e terminei a falar do infinito, porque o “problema” ou o encanto (depende do ponto de vista) do quatro é que pode sempre transformar-se num oito deitado, o sinal do infinito. Cabe-nos a vós decidir se queremos um caderno atado com uma corrente a uma secretária, ou um caderno a voar por aí e nós agarrados a ele a sobrevoarmos o mundo, ao estilo Super-Homem, Mary Poppins, anjo ou folha de árvore em outonal dia de vento e da desarrumação que precede a ordem, o compasso quaternário…

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RISOLETA CONCEIÇÃO PINTO PEDRO nasceu em São Vicente e Ventosa, no concelho de Elvas, em Portugal, em 1954. É uma escritora, poetisa e cronista portuguesa com vasta obra em literatura, teatro e crônicas radiofônicas. Foram-lhe atribuídos dois prêmios de poesia e no drama escreveu O Deserto, o Mar e o Tempo. Assinou uma crônica semanal, Quarta-Crescente, transmitida às quartas-feiras na rubrica O Sentido das Palavras, do Programa “Despertar dos Músicos”, da RDP – Antena 2, entre Janeiro e Setembro de 2003. Escreveu quinzenalmente crônicas para os jornais Cidade de Tomar e Despertar do Zêzere, mantendo-se a colaboração com este último. A partir de Outubro de 2003, iniciou a colaboração regular com a revista O Professor, da Editorial Caminho, que mantém. Registra também participações ocasionais na revista História com crítica de teatro e literatura. Estreou em Outubro de 2003, no Convento de São Paulo, na Serra D’Ossa, o espetáculo Mutações, com base em textos seus, pela Amalgama – Companhia de Dança de Mafra. Espetáculos ainda em Novembro, no Convento de Mafra. Alguns de seus livros: – A Criança Suspensa, Prêmio Ferreira de Castro, de ficção narrativa, da Câmara de Sintra, 1996; – O Corpo e a Tela, 1997; – O Aniversário, Prêmio Revelação APE/IPBL 1994, Ficção, 1998; – A Compreensão da Lua, 1999; – O Arquiteto, 2002; – Venite In Silentio, 2004; – Contos de Azul e Terra, romance, em co-autoria com Raquel Gonçalves, 2004.

Fontes:

http://triplov.com/letras/risoleta_pedro/Caderno/index.htm. 30.04.2008

http://http://www.milliu.com.br/ (imagem)

Asas da Poesia * 171 *

Poema de

ANTÓNIO BOTTO

Freguesia de Concavada/Concelho de Abrantes (1897 – 1959) Rio de Janeiro/RJ

Anda vem...

Anda vem..., porque te negas,

Carne morena, toda perfume?

Porque te calas,

Porque esmoreces,

Boca vermelha… rosa de lume?

Se a luz do dia

Te cobre de pejo,

Esperemos a noite presos num beijo.

Dá-me o infinito gozo

De contigo adormecer

Devagarinho, sentindo

O aroma e o calor

Da tua carne, meu amor!

E ouve, mancebo alado:

Entrega-te, sê contente!

… Nem todo o prazer

Tem vileza ou tem pecado!

Anda, vem!... Dá-me o teu corpo

Em troca dos meus desejos...

Tenho saudades da vida!

Tenho sede dos teus beijos! 

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Trova de

GUILHERME DE ALMEIDA

(Guilherme de Andrade de Almeida)

Campinas/SP (1890 – 1969) São Paulo/SP

Tudo muda, tudo passa,

neste mundo de ilusão:

Vai para o céu a fumaça,

fica na terra o carvão.

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Sonetilho de

JORGE DAS NEVES

Rio de Janeiro/RJ

 Sonetilho escrevo,

componho com afinco,

e se errar não devo

no erro ponho trinco.

 Componho com enlevo

em versos de cinco

e jamais me atrevo

com telha de zinco.

 Meu telhado é forte,

tenho muita sorte,

nessa construção.

 Vate tarimbado,

cuido do telhado

e da fundação.

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Trova de

ÉLBEA PRISCILA S. DE SOUZA

Piquete/SP, 1942 – 2023, Caçapava/SP

A escolha do par perfeito,

farei nesta… em qualquer vida,

ao resgatar de outro peito,

minha metade perdida!

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Poema de

APARECIDO RAIMUNDO DE SOUZA

Vila Velha/ES

Ponto pacífico

Os gritos

ferem os ouvidos

Mas o silêncio,

ao contrário,

Abranda o coração

estraçalhado.

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Trova Popular

Ninguém deve, neste mundo,

de alheias desgraças rir.

Quando o sol troveja, o raio

não faz ponto onde cair...

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Soneto de

DOROTHY JANSSON MORETTI

Três Barras/SC, 1926 – 2017, Sorocaba/SP

Sobre as nuvens

Na lida ingrata e rude do vaquejo,

no carrascal inóspito e ardente,

manda uma prece o pobre sertanejo

a um Deus que há muito lhe parece ausente.

Nos seus olhos vermelhos, o desejo

de que uma chuva, mesmo impersistente,

venha molhar, com dúlcido bafejo,

seu chão gretado de um sol inclemente.

Ao dedilhar simplório do violeiro,

chora a toada monótona o vaqueiro,

na noite sem espera e sem promessa.

E quando sobre as nuvens paira a prece,

quando a esperança já quase fenece…

um raio, o espaço, rútilo, atravessa.

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Trova de

LUIZ POETA

Luiz Gilberto de Barros

Rio de Janeiro/RJ

Na lousa de um tempo ausente:

silêncio!... as letras a giz

pairam no olhar de um docente…

discente... rindo... feliz.

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Poema de

CORA CORALINA

(Ana Lins dos Guimarães Peixoto Bretas)

Cidade de Goiás/GO (1889 – 1985) Goiânia/GO

Assim eu vejo a vida

A vida tem duas faces:

Positiva e negativa

O passado foi duro

mas deixou o seu legado

Saber viver é a grande sabedoria

Que eu possa dignificar

Minha condição de mulher,

Aceitar suas limitações

E me fazer pedra de segurança

dos valores que vão desmoronando.

Nasci em tempos rudes

Aceitei contradições

lutas e pedras

como lições de vida

e delas me sirvo

Aprendi a viver.

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Trova de

THEREZINHA DIEGUEZ BRISOLLA

São Paulo/SP

Na escada, a aposta suicida

dos genros, no arranha-céu:

- Leva, quem perde a corrida,

a sogra... como troféu!

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Soneto de

ANTONIO MANOEL ABREU SARDERNBERG

São Fidélis/RJ

Aurora Desbotada

Desperta a aurora fria e desbotada,

Em mais um dia que precede o fim,

E essa minha alma frágil e tão cansada,

Já não suporta a dor que dói em mim.

A noite avança, rompe a madrugada,

Eu já não sinto o aroma do jasmim

Que andava no meu quarto e na sacada

E perfumava todo o meu jardim.

Dia morto... noite morta... tudo é nada...

Viver só por viver não me consola

Se a aurora só é bela colorida.

Sinto que irei sem ti nessa jornada,

E a suportar a angústia que me assola,

Prefiro não viver - isso não é vida!

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Poema de

CARLA BUENO OLIVEIRA

São Paulo/SP

Encontrei você

Imenso em mim

todo esse amor

sempre irei enaltecer.

A porção minha que faltava

outra metade de mim encontrei

amor verdadeiro a cada amanhecer.

Felicidade estar sempre com você

privilégio somente a você pertencer.

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Trova de

ARTHUR THOMAZ

Campinas/SP

Ah! Meu amor, quem me dera

voltar ao nosso cantinho.

Tão pequeno que ele era...

cabia tanto carinho!

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Soneto de

RUBÊNIO MARCELO

Campo Grande/MS

A cruz de um adeus

Já é madrugada. Eu estou pela rua…

Na trilha dourada dos olhos da lua.

No meu desvario, na minha tristeza,

Ainda aprecio os dons da Natureza.

E assim, sem destino, tal qual vagalumes,

Aos entes sagrados faço queixumes.

Ao longe, o clarão dos astros em prumo…

E o meu coração errante, sem rumo.

A brisa vadia soprando com jeito…

E uma agonia tomando meu peito.

Estrelas cadentes brincando no céu…

E eu, decadente, pervagando ao léu.

Cometas pulsando pertinho de Deus…

E eu carregando a tal cruz de um adeus!

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Poema de

PAULO LEMINSKI

Curitiba/PR (1944 – 1989)

Poetas Velhos 

Bom dia, poetas velhos.

Me deixem na boca

o gosto dos versos

mais fortes que não farei.

Dia vai vir que os saiba

tão bem que vos cite

como quem tê-los

um tanto feito também,

acredite.

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Trova de

A. A. DE ASSIS

Maringá/PR

Amai-vos, e as derradeiras 

muralhas hão de cair. 

– Havendo amor, as barreiras 

não têm razão de existir! 

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Pantum de

MIFORI

(Maria Inez Fontes Rico)

São José dos Campos/SP

Navegando contra o vento 

Navegando contra o vento

sem levar mercadoria,

o seu barco sonolento

bordejava em agonia.

Sem levar mercadoria

num mar bravio e revolto

bordejava em agonia

um dos barcos, leve e solto.

Num mar bravio e revolto

num balanço tempestuoso

um dos barcos, leve e solto,

seguiu trajeto tortuoso.

Num balanço tempestuoso

naquele dia cinzento

seguiu trajeto tortuoso

Navegando contra o vento.

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Trova de

CAROLINA RAMOS

Santos/SP

Embora sozinha eu siga

e sigas também a sós,

dentro do amor que nos liga

não há distância entre nós!

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Hino de 

CASCAVEL/ PR

Cascavel, cidade hospitaleira

Tu és fonte rica de labor

Do quadrante oeste és a primeira

Te amamos com todo o fervor

Tua história é bela e fascinante

Que o passado nos faz sempre reviver

Feitos heroicos de um grande bandeirante

Que criou-te e feliz te fez crescer

Tua beleza imponente tem vida

És a sombra que acolhe o forasteiro

Ganhas bênçãos pelas mãos da Aparecida

Portas abertas a todo brasileiro

No horizonte d 'oeste estrela fulgurante

Tua gente tão nobre de amor varonil

És crescente progresso a todo instante

És o mais lindo pedacinho do Brasil

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Trova de

FRANCISCO JOSÉ PESSOA

Fortaleza/CE, 1949 – 2020

Dos artigos que componho

nas minhas noites sozinhas,

fazes parte do meu sonho

abraçada às entrelinhas.

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Poema de

CLÁUDIA BELCHIOR

Rio de Janeiro/RJ

Minha escultura

É ela a minha escultura

E nela acredito com dedos de sonhos

E com a doçura de como me fez a minha mãe.

Nela acredito íntima e interior

Com olhos profundos

Capaz de entender a alegria e a dor da humanidade.

Nela acredito forte e frágil

E me encanto com seus movimentos

Caminhar apesar de tudo

Mulher, gueixa e poeta.

E é esta argila: rosa, vermelha e azul

A responsável por fazer sempre um novo planeta. 

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Sextilha de

MILTON SEBASTIÃO SOUZA

Porto Alegre/RS, 1945 – 2018, Cachoeirinha/RS

Quando somo, na vida, o meu total,

reconheço, queria fazer mais...

Muitas vezes meu passo foi pequeno,

outras vezes, tremi nos temporais...

Mesmo assim, fiz bastante, e agora eu sei

dar amor, pois amor nunca é demais...

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Glosa de

ÓGUI LOURENÇO MAURI

Catanduva/SP

MOTE: 

Tu vieste qual guarida

dando sentido ao meu passo.

E passaste em minha vida

qual nuvem, sem deixar traço. 

J. B. Xavier 

São Paulo/SP

 

GLOSA: 

Tu vieste qual guarida 

desde o Plano Superior; 

antes mesmo de nascida, 

incrustavas-me de amor. 

Filha amada, tu chegaste 

dando sentido ao meu passo. 

Eu nem sentia o desgaste 

diante de algum embaraço. 

Por força preconcebida, 

deixaste-me abruptamente. 

E passaste em minha vida 

qual um raio, de repente... 

Não me cabe lamentar, 

esse rude descompasso, 

pois tinhas que aqui passar 

qual nuvem, sem deixar traço.

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Aldravia de

GILBERTO MADEIRA PEIXOTO

Belo Horizonte/MG

luz

divina

Deus

assiste

minha

alma

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Soneto de

GUIMARÃES PASSOS

(Sebastião Cícero dos Guimarães Passos)

Maceió/AL, 1867 – 1909, Paris/França

Teu lenço

Esse teu lenço que possuo e aperto

De encontro ao peito quando durmo, creio

Que hei de mandar-t'o um dia, pois roubei-o,

E foi meu crime em breve descoberto.

Luto, porém, a procurar quem certo

Pode servir-me nisto de correio;

Tu nem sabes que grande é o meu receio

Se em caminho te fosse o lenço aberto...

Porém, ó minha vívida quimera.

Fita as bandas que eu moro, fita e espera,

Que enfim verás, em trêmulos adejos,

Em cada ponta um beija-flor pegando.

Ir pelo espaço o lenço teu voando

Pando, enfunado, côncavo de beijos.

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Poema de

SEBAS SUNDFELD

Pirassununga/SP, 1924 – 2015, Tambaú/SP

Dilema

O coração é uma taça para a festa da vida.

Com ela comemoramos, na embriaguez da euforia,

os esplendores das pompas, o riso da alegria,

a glória encantada dos amores.

Mas o fazemos com tamanha ansiedade,

com tanto medo

de ver a festa em breve terminar,

que, ao fim, quando brindamos à Felicidade,

que um dia há de chegar,

temos cansado o coração

e a taça está vazia.

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Poema de

SOLANGE COLOMBARA

São Paulo/SP

O Medo

Sucinto, te sinto

às vezes silente

em raro decanto

ou pressinto teu mavioso canto.

Um instinto quase animal revela

teu êxtase, em peculiar encanto.

Escorres por minhas frestas em

ecos, és o labirinto sacrossanto.

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Dobradinha Poética de

LUCÍLIA ALZIRA TRINDADE DECARLI

Bandeirantes/PR

Reminiscência

O joão-de-barro, a paineira,

e a casinha, ali construída…

Na infância, sobremaneira,

deram-me exemplo de vida!

''São Carlos"... Era o nome da fazenda,

com primaveras, pássaros, paineira...

O cafezal em flor, cena estupenda:

— recordação para uma vida inteira!

No terreirão, na grama em verde renda

- eu com dez anos –, quanta brincadeira!

Na casa simples, mesa com merenda;

dali se via o véu da cachoeira!...

Lembro o balanço no chorão... — Saudade!

Naquele pasto o gado em liberdade;

farto pomar, coqueiro carregado...

Apenas meses e eu nunca esqueci,

da infância a fase que passei ali:

— um tempo mágico do meu passado!

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Soneto de

MIGUEL RUSSOWSKY

(Miguel Kopstein Russowsky)

Santa Maria/RS, 1923 – 2009, Joaçaba/SC

A Vida é Urgente

Se sabes que te quero e sou por ti bem quisto,

o “depois” não importa. O tempo nos dirá.

Viver!... Sentir o amor, é urgentíssimo já!

Não somes ao anseio uma descrença, insisto!

Felicidade... Instante azul!... Apenas isto.

Deixa então, o porvir, às leis do “Deus dará”.

Não penses que o amanhã necessite alvará

para dar luz ao sol, se tudo está previsto.

Aproveitemos agora os encantos da vida,

antes que o fado hostil os sonhos desarrume,

ou às desilusões os teus enganos somes!

A existência esvai-se em célere corrida...

Um dia eu serei pó e tu serás perfume

e o vento soprará sem lembrar nossos nomes.

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Poema de

EUGÉNIO DE ANDRADE 

(José Fontinhas)

Fundão/Portugal, 1923 – 2005, Porto/Portugal

A boca 

A boca,

onde o fogo 

de um verão

muito antigo cintila,

a boca espera

(que pode uma boca esperar senão outra boca?) 

espera o ardor do vento

para ser ave e cantar.

Levar-te à boca,

beber a água mais funda do teu ser 

se a luz é tanta,

como se pode morrer?

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Fábula em Versos de

JEAN DE LA FONTAINE

Château-Thierry/França, 1621 – 1695, Paris/França

O corvo e a raposa

É fama que estava o corvo

Sobre uma árvore pousado,

E que no sôfrego bico

Tinha um queijo atravessado.

Pelo faro àquele sítio

Veio a raposa matreira,

A qual, pouco mais ou menos,

Lhe falou desta maneira:

«Bons dias, meu lindo corvo;

És glória desta espessura;

És outra fênix, se acaso

Tens a voz como a figura!»

A tais palavras o corvo

Com louca, estranha afoiteza,

Por mostrar que é bom solfista

Abre o bico, e solta a presa.

Lança-lhe a mestra o gadanho*,

E diz: «Meu amigo, aprende

Como vive o lisonjeiro

À custa de quem o atende.

Esta lição vale um queijo,

Tem destas para teu uso.»

Rosna então consigo o corvo,

Envergonhado e confuso:

Velhaca! Deixou-me em branco,

Fui tolo em fiar-me dela;

Mas este logro me livra

De cair noutra esparrela.»

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* Gadanho = garra.