O. Henry (O Guarda e o Hino)

Soapy mexia-se, inquieto, no seu banco da Praça Madison. Quando gansos selvagens grasnam alto, de noite; quando mulheres que não possuem capa de peles tratam bem dos maridos; e quando Soapy se mexe, inquieto, no seu banco do parque — pode-se ter a certeza de que  o inverno não anda longe.

Uma folha morta caiu no colo de Soapy. Era o cartão de visitas do Homem de Gelo, que é bondoso com os habitantes regulares da Praça Madison e honestamente os previne de sua visita anual. Na encruzilhada das quatro ruas, entrega o seu cartão ao Vento Norte, mordomo na mansão de todos os Sem-Teto, a fim de que seus moradores se precavenham.

Na mente de Soapy formou-se a ideia de que era chegado o tempo de convocar uma espécie de comitê de emergência para proteger-se do rigor vindouro. Por isso, ele se mexia, inquieto, no banco.

As ambições hibernais de Soapy não eram das maiores. Não pensava em cruzeiros pelo Mediterrâneo, em modorrentos céus sulinos, ou em deslizar pela Baía do Vesúvio. Três meses na Ilha era o quanto sua alma aspirava. Três meses de cama e comida garantidas, em companhia congênita, livre de Bóreas e de fardas, pareciam a Soapy a quintessência das coisas desejáveis.

Havia já muitos anos, a hospitaleira Blackwells vinha sendo seu quartel de inverno. Assim como, à chegada do frio, os nova-iorquinos mais afortunados reservavam passagem para Palm Beach ou para a Riviera, assim também Soapy fazia modestos preparativos para a sua estada anual na Ilha. E já não era sem tempo. Na noite anterior, três alentados jornais colocados, um debaixo do casaco, outro ao redor dos pés, e outro sobre o colo, não haviam conseguido impedir o frio de castigá-lo, enquanto ele dormia no banco perto da fonte esguichante da velha praça. A Ilha surgia, grande e oportuna, no pensamento de Soapy. Ele desprezava as providências caridosamente tomadas pela municipalidade em favor dos que dela dependem. 

Na opinião de Soapy, a Lei era mais benigna do que a Filantropia. Havia um sem-número de instituições oficiais ou particulares a que poderia recorrer para obter alojamento e comida consuentâneos com um modesto padrão de vida. Todavia, para os de caráter orgulhoso como Soapy, os dons da caridade são incomodativos. Quando não em moeda, todos os benefícios recebidos de mãos filantrópicas têm de ser pagos em humilhações morais. Assim como César teve um Bruto, toda cama gratuita implica em banho prévio, todo pedaço de pão requer um inquérito particular e pessoal. Por isso mesmo, é melhor ser hóspede da Lei, que, conquanto obedeça as regras, não se intromete indevidamente nos assuntos privados de um cavalheiro.

Tendo decidido ir para a Ilha, Soapy tratou de imediatamente por em prática seu plano. 0s meios para fazê-lo eram muitos. O mais agradável seria jantar lautamente em algum restaurante caro; em seguida, declarar-se insolvente, e ser, tranquilamente e sem escândalo, entregue a um policial. Um Juiz condescendente faria o resto.

Soapy levantou-se do banco e, atravessando a praça, chegou ao liso mar de asfalto que une a Broadway à Quinta Avenida. Subindo a Broadway, deteve-se diante de um café cheio de luzes brilhantes, onde se reuniam todas as noites os mais finos derivados da uva, do bicho-da-seda e do protoplasma.

Do último botão do colete para cima, Soapy sentia-se seguro de si. Havia-se barbeado, seu casaco era decente e a elegante gravata preta de laço feito fora-lhe presenteada por uma senhora missionária, no Dia de Ação de Graças. Se pudesse alcançar uma das mesas do restaurante, teria êxito absoluto. A parte de sua pessoa que se mostrasse acima do tampo da mesa não causaria espécie a nenhum garçom. Um pato assado — pensou Soapy — não seria mau, acompanhado de uma garrafa de Chablis, queijo Camembert, um cafezinlio e um charuto. Bastaria um charuto de um dólar. A conta não devia ser tão alta que exigisse uma suprema manifestação de vingança por parte da gerência do café. A carne de pato, no entanto, o deixaria saciado e feliz para a viagem até o seu refúgio de inverno.

Tão logo, porém, pôs ele os pés no umbral do restaurante, o chefe dos garçons viu-lhe as calças esfarrapadas e os sapatos cambaios. Mãos fortes e experimentadas deram-lhe meia volta e o conduziram, rápida e silenciosamente, de volta outra vez à calçada, alterando assim o ignóbil destino que aguardava o pato.

Soapy deixou a Broadway. Parecia que a estrada para a Ilha desejada não seria epicuriana. Precisava pensar noutro meio de chegar lá.

Na esquina da Sexta Avenida, uma profusão de luzes e vários artigos dispostos com arte por detrás dos vidros de uma vitrina chamavam a atenção dos transeuntes. Soapy apanhou uma pedra e atirou-a contra o vidro.

Logo acorreu um grupo de pessoas, com um guarda à frente. Soapy ficou parado, com as mãos nos bolsos, e sorriu ao ver os botões de metal.

— Quem fez isso? — perguntou o guarda, excitado.

— Não percebe que eu talvez tenha alguma coisa a ver com o caso? — disse Soapy, algo sarcástico, e amavelmente, como quem cumprimenta a boa sorte.

A mente do policial recusava-se a aceitar Soapy, mesmo como pista. Homens que quebram vitrinas não permanecem no local do crime à espera dos mercenários da lei. Fogem logo. Vendo alguém na metade do quarteirão, a correr para tomar um carro, o guarda ergueu o seu bastão e saiu-lhe no encalço. Duas vezes mal sucedido, Soapy demorou-se por ali, com a alma desgostosa.

Do outro lado da rua, havia um restaurante sem muitas pretensões. Atraía grandes apetites e bolsas modestas. Sua louça e sua atmosfera eram espessas; a sopa e a toalha, muito ralas. Sem qualquer dificuldade, Soapy introduziu ali suas calças indiscretas e seus sapatos acusadores. Sentou-se a uma das mesas e devorou bife, doces folhados, roscas e uma torta. Findo o repasto, confessou ao garçom que não possuía um níquel que fosse.

— Agora mexa-se e chame a polícia — disse Soapy. — Não faça um cavalheiro esperar.

— Nada de tiras para gente como você — respondeu o garçom, com voz untuosa e olho salientes. — Vamos lá, Con!

Dois garçons atiraram Soapy ao duro pavimento, onde ele caiu exatamente sobre o ouvido esquerdo. Ergueu-se, junta a junta, como um metro de carpinteiro ao se abrir, e limpou a poeira da roupa. A prisão lhe parecia um sonho róseo. A Ilha estava muito longe. Um policial, postado diante de um drugstore duas portas além, riu-se e afastou-se pela rua abaixo.

Soapy percorreu cinco quarteirões antes de readquirir coragem bastante para tentar mais uma vez ser preso. Então, apresentou-se-lhe uma oportunidade que chamou fatuamente de "barbada". Uma moça de aparência modesta e cativante estava parada diante de uma vitrina, examinando com grande interesse os potes de barbear e os tinteiros ali expostos; a duas jardas da vitrina, um policial corpulento, de aparência severa, encostara-se a um hidrante.

Era intenção de Soapy representar o papel do janota desprezível e execrado. A aparência refinada e elegante de sua vítima e a proximidade do consciencioso tira encorajaram-no a acreditar que em breve sentiria a agradável manopla oficial sobre o braço, o que lhe asseguraria uma temporada hibernal na pequenina e catita Ilha.

Soapy endireitou a gravata de laço feito da missionária, puxou para fora os punhos encolhidos, entortou o chapéu num ângulo audacioso, e foi-se por ao lado da moça. Lançou-lhe olhares insistentes, tossiu e pigarreou para chamar-lhe a atenção, sorriu-lhe afetadamente e com descaro recitou-lhe a litania impudente e desprezível do conquistador. De soslaio, Soapy percebeu que o policial o fitava atentamente. A moça afastou-se um pouco e voltou a concentrar-se nos potes de barbear. Soapy a acompanhou, audaciosamente, tirou-lhe o chapéu e disse:

— Olá, beleza, não quer vir brincar um pouco no meu quintal?

O policial continuava a olhar. Bastaria à moça perseguida mover um dedo e Soapy estaria praticamente a caminho do seu paraíso insular. Já imaginava sentir o calor aconchegante do posto policial. A moça voltou-se para ele e estendendo a mão, agarrou-lhe a manga do casaco.

— Sim, meu bem — disse, alegremente — se você me ensinar a fazer bolhas de sabão. Já lhe teria respondido antes se o guarda não estivesse olhando.

Com a moça agarrada a si como a hera ao carvalho, Soapy, contristado, cruzou pelo policial. Parecia estar mesmo condenado à liberdade.

Na primeira esquina, desvencilhou-se da companheira e pôs-se em fuga. Deteve-se no distrito em que, à noite, se encontram as ruas, vozes, promessas e libretos mais alegres. Mulheres envoltas em peles e homens de sobretudo movimentavam-se lentamente no ar invernoso. Um medo repentino apoderou-se de Soapy, de que algum encantamento temível o houvesse tornado imune à prisão. Tal pensamento deixou-o meio em pânico, e quando encontrou outro policiai rondando imponentemente a entrada iluminada de um teatro, agarrou-se à tábua salvadora da "conduta desordeira".

No pináculo da sua voz rouca, Soapy começou a berrar, em plena rua, o palavrório enredado dos bêbados. Dançou, urrou, esbravejou, e fez tudo quanto sabia para perturbar os circunstantes.

O policial girou seu bastão, voltou-lhe as costas, e observou, a um cidadão.

— É um dos rapazes de Yale, comemorando a surra que deram no Colégio Hartford. Barulhento, mas inofensivo. Temos ordens de deixá-los em paz.

Desanimado, Soapy interrompeu a algazarra inócua. Será que guarda nenhum lhe deitaria as mãos? Na sua imaginação, a Ilha parecia uma Arcádia inatingível. Abotoou o casaco ralo para se proteger do vento enregelante.

Numa tabacaria, viu um homem bem trajado acendendo o charuto numa chama vacilante. Ao entrar, colocara ele seu guarda-chuva de seda junto à porta. Soapy penetrou na loja, apoderou-se do guarda-chuva e foi-se retirando devagar. O homem que acendia o charuto seguiu-o apressadamente.

— Meu guarda-chuva — disse, com voz ríspida.

— Seu, é? — zombou Soapy, acrescentando o crime de insulto ao de roubo ligeiro. — Bem, por que não chama um guarda? Roubei-o, seu guarda-chuva! Por que não chama um guarda? Lá está um, na esquina.

O dono do guarda-chuva diminuiu o passo. Soapy fez o mesmo, com o pressentimento de que a sorte mais uma vez o traíra. O policial olhou para os dois com curiosidade.

— Naturalmente — disse o homem do guarda-chuva —, isto é... bem, o senhor sabe como são esses enganos... eu... se é seu, espero que me desculpe... apanhei-o hoje de manhã num restaurante... se o reconhece como seu, espero que...

— Claro que é meu — respondeu Soapy, rancorosamente.

O ex-dono do guarda-chuva retirou-se. O policial correu a ajudar uma loira alta, em casaco de gala, que atravessava a rua por onde vinha, a dois quarteirões de distância, um bonde elétrico.

Soapy encaminhou-se para leste, por uma rua em conserto. Atirou o guarda-chuva raivosamente dentro de uma escavação de esgoto. Praguejou contra os homens que usam capacetes e bastões. Justamente porque queria cair-lhes nas garras, pareciam considerá-lo um rei incapaz de erro. 

Por fim, Soapy chegou a uma das avenidas de leste, onde as luzes e os ruídos eram mais fracos. Voltou o rosto em direção da Praça Madison, pois o instinto doméstico sobrevive mesmo quando o lar não passa de um banco de jardim,

Todavia, numa esquina particularmente quieta, Soapy deteve-se. Deteve-se diante de uma velha igreja, esquisita, desconjuntada, cheia de empenas. Uma luz suave coava-se por uma janela de vitrais roxos, atrás da qual, sem dúvida, o organista martelava as teclas, certificando-se de que dominava bem o hino de sábado vindouro. Aos ouvidos de Soapy chegavam os sons de uma doce melodia, que o encantaram e o deixaram interdito junto aos arabescos da grade de ferro.

Lá em cima ia a lua, brilhante e serena; os veículos e os pedestres eram poucos; os pardais pipilavam sonolentamente nos beirais — por um instante, a cena pareceu reproduzir um cemitério campestre. E o hino executado pelo organista algemava Soapy à grade de ferro: ouvira-o muitas vezes nos dias em que sua vida incluía coisas como mães e rosas e ambições e amigos e pensamentos e colarinhos imaculados.

A conjunção do estado de espírito receptivo de Soapy e das influências à volta da velha igreja operaram uma súbita e maravilhosa mudança na sua alma. Percebeu, com acerbo horror, o abismo em que despencara, os dias degradantes, os desejos indignos, as esperanças mortas, as faculdades arruinadas e os sórdidos motivos que lhe constituíam a vida. E num instante o seu coração respondeu, emocionado, a esse novo estado de espírito. Um impulso instantâneo e poderoso incitou-o a lutar contra a sua sorte desesperada. Arrancar-se-ia ao atoleiro; faria de si mesmo um homem, novamente; venceria o mal que dele se apoderara. Ainda estava em tempo: era comparativamente moço; ressuscitaria suas antigas e imperativas ambições e procuraria satisfazê-las sem vacilai'. Aquelas solenes, mas suaves, notas de órgão haviam desencadeado uma revolução dentro dele. Amanhã, iria para o turbulento distrito comercial da cidade à cata de emprego. Certa vez, um importador de peles lhe oferecera um lugar de motorista. Iria procurá-lo no dia seguinte para pedir-lhe o emprego. Seria alguém na vida. Seria...

Soapy sentiu uma mão sobre o seu braço. Voltou-se rapidamente e deu com o rosto largo de um policial.

— Que está fazendo aqui? — perguntou-lhe o guarda.

— Nada — respondeu Soapy.

— Então venha comigo — intimou o policial.

— Três meses na Ilha — sentenciou o Juiz, no Tribunal de Polícia na manhã seguinte.

Fonte> O. Henry. Caminhos do Destino. Contos. Publicado originalmente em 1909. 

Disponível em Domínio Público.

Hinos de Cidades Brasileiras (Pedras de Fogo/PB)

Pedras de Fogo, representas

Teus valores culturais,

Muitas riquezas tu ostentas,

Além de tuas reservas minerais

O povoado originou-se

Nos tempo coloniais,

Em terras que André Vidal nos trouxe,

Os índios eram habitantes naturais.

Refrão

As pedras que de ti brotaram,

Traçam bem o teu perfil,

Nascestes na capela abençoada,

Do litoral és a mais bela e varonil

Tuas terras onduladas

Mãe de côncavo viril,

"Para nós és as esmeraldas

Do Nordeste do Brasil"

Rios perenes e tão límpidos,

De mansidão bem tropical,

Aura tal qual mão carinhosa,

Foi acalento do teu filho D. Vital

O céu azul e as verdes matas,

Tesouro ímpar de grandeza,

Sonho de esperança exaltas,

Ó brasão da natureza.

Aparecido Raimundo de Souza (A verdadeira história da pamonha com cãibra)

AS MANHÃS, todos os dias, se abriam numa arquitetura radiosa e indescritível, dessas em que o sol pulava cedo e, ao se levantar, se punha ainda meio que espreguiçadamente sonolento sobre as plantações de milho que se perdiam de vista. Dona Ornela, deficiente visual (contava somente com o olho direito), já havia pulado da cama as quatro, feito o café e chamado seus empregados. Esse pequeno entrave da vista faltosa não se constituía para ela nenhum tipo de problema. Tirava de letra. Levava numa boa. Aceitava a sua condição. Dona Ornela, noventa e nove anos, se constituía numa senhora de mãos calejadas e sorriso acolhedor. De bem com a vida, fazia tempo estava na cozinha preparando as suas famosas pamonhas. O cheiro forte do milho fresco invadia todos os recantos e os vizinhos sabiam que seria mais um dia especial. 

A longeva tinha um segredo que guardava a sete chaves: as suas pamonhas eram as melhores da região. No preparo, ela misturava amor, carinho, afeto, e claro, a tradição transladada do berço de seus pais. Os ingredientes se faziam simples: milho verde, leite, açúcar e uma pitadinha de saudade. Logicamente nesse conjunto, havia algo além. Uma fórmula especial que só ela conhecia de cor e salteado. Naquela manhã enquanto mexia a massa, dona Ornela sentiu uma pontada forte na perna. Sempre na mesma. Não uma coisa de primeira vez. Tal incômodo dava sinais de vida, fazia tempo. Não sabia precisar o diagnóstico correto. Achava ser uma espécie de cãibra oriunda de velhos carnavais. Por conta desses imprevistos, nesses momentos que a cada vez se faziam mais presentes e custosos, parava por breves momentos. Se apoiava na mesa onde trabalhava e respirava fundo. 

Tomava água. Muita água. Em seguida, mandava uma caneca até a borda de café com leite. O café nunca faltava. A dor, coisa de meia hora depois, sumia de vez. Nesses interregnos, ela se dobrava sobre si mesma, via estrelas. Às vezes chorava e mal conseguia gritar por socorro. Passado o transtorno, ficava a lembrança. Esse registro perdurava. Chegou a pensar, numa dessas, que se não se tratasse, poderia ficar aleijada, ou pior, carecesse de amputar o membro adoecido. Todavia, não parava. Seguia feliz o diário de seus afazeres: “A vida da gente —, nas vezes em que relatava seu problema com a Delza e a Bibiana —, as moças que ajudavam na cozinha, argumentava que se assemelhava “como a uma pamonha com cãibra.” E completava: “Às vezes, precisamos enfrentar a dor para saborear, logo em seguida, o doce prazer de continuar viva e respirando.” 

Enquanto as pamonhas cozinhavam, dona Ornela refletia sobre a sua própria jornada. E que jornada! Daria um romance, se alguém se dispusesse a escrever. Perdera o marido, o Luiz Corneteiro, muito precocemente. Quando o conheceu, a criatura tocava corneta na praça da matriz e angariava uns trocados. A figura acabava de completar vinte e cinco anos e ela florescia na esteira dos vinte. Com o falecimento, aos oitenta, dona Ornela batia o pé e reclamava que o Luiz poderia ter esperado mais um pouco para bater as botas. Sozinha, criara os filhos num total de seis. Os rebentos, anos depois, se casaram, arranjaram famílias e, como se esperava, todos, sem exceção, bateram asas em busca de horizontes mais prósperos. Sozinha, a matriarca enfrentara tempestades e secas. 

Contudo, sempre encontrava no vazio da sua vida, forças suficientes para seguir em frente, assim como o milho que brotava teimosamente no solo fértil da sua quinta, propriedade que fora comprada com muito sacrifício por seu saudoso e querido pai. Por volta das oito horas, a galera chegava. Abeirava em peso. Às vezes vinham poucos aos bocados. Noutras, pareciam brotar como água em nascente. Davam os ares da graça, não só os confinantes. Também rostos estrangeiros, com paladares atraídos pelo aroma irresistível do comestível caseiro. Dona Ornela servia junto com a Delza e a Bibiana, as pamonhas com um sorriso largo e franco embaladas com jarros de bebidas geladas (sucos de sabores os mais variados). Em cada gole, se alguém quisesse ouvi-la, uma história real de vida sofrida capaz de deixar as pessoas boquiabertas bailava a todo vapor. Cada mordida levava a uma viagem no tempo, tipo uma conexão paradisíaca com as raízes mais profundas e em erupção. 

Os clientes riam, choravam e agradeciam. A pamonha, mais do que comida, se precipitava como um abraço apertado para dentro das barrigas esfomeadas, o que a levava, logo depois, a um consolo saudável, talvez, quem sabe, pelas horas difíceis que às vezes precisava atravessar. No final do dia, quando o sol se punha e as estrelas riscavam o firmamento, dona Ornela dispensava as empregadas para as suas residências (as moças moravam dentro do próprio terreno junto com os demais empregados, cada um no seu quadrado) e só então se sentava na velha cadeira de balanço ao lado do fogão de lenha, o bule de café recém-saído do fogo e contava calmamente o montante do dinheiro que conseguira com a venda das pamonhas. Em seguida, saia no terreiro, olhava longamente para o céu, se ajoelhava perto do paiol (onde guardava as espigas de milho a serem usadas) e agradecia à Deus. Orava com humildade e fervor. 

Se fechava numa eufemia (prece) aprendida dos tempos em que fizera a primeira comunhão. A bondosa sabia que a vida se assemelhava e sempre repetia esse jargão, como um mantra —, “uma pamonha com cãibra.”  Sorria alimentando essa loucura meio que neurastênica. Por vezes, o incômodo chegava doloroso, subversivo, cada vez mais forte e resistente. Tempos depois, coisa de vinte minutos, meia hora, o molesto se retirava. E dona Ornela se quedava recheada de momentos encantadores. Dessa forma meio que piegas, a lenda da pamonha com cãibra se espalhou pela cidade. Não só naquela comunidade pequena. A coisa se alastrou. Correu para outras paragens próximas, como Bandeirantes, Cambará, Barra do Jacaré, Palmital e Itamaracá. Havia dias em que as pessoas vinham dessas urbes para provarem a iguaria mágica de dona Ornela. À frente de seu casarão se ancorava uma infinidade de carros, ônibus de excursão e até caminhões pesados que atravessavam a BR vindo ou indo em direção à São Paulo. 

Uma fila enorme se formava para comprar o alimento que cheirava gostoso e cujo sabor donairoso se propagava além da linha da velha estação da antiga Maria Fumaça que cortava a pequena e bucólica Andirá. Ela nunca revelou seu segredo, mas todos sabiam: nas pamonhas habitava um amor incondicional que fazia a diferença. Hoje, meu caro leitor amigo, quando você saborear uma pamonha, se lembre de dona Ornela e a sua inesquecível lição de vida. “Às vezes, precisamos enfrentar as cãibras, as dores corriqueiras, para nos depararmos com o verdadeiro sabor da existência.”  Como ela, a querida dona Ornela, encontrou o bálsamo da verdadeira substancia que a matinha viva, forte e a seu modo, feliz. A boa velhinha, infelizmente, veio à óbito aos cem anos. Em seu velório, se fez impossível contar o número de pessoas e carros presentes. No cemitério local a idosa desceu à sepultura enterrada ao lado do marido, o Luiz Corneteiro. 

Para quem se dispõe a visitar a pequena e aconchegante Andirá e logicamente o Campo Santo na Rua Ingá, número duzentos e trinta e três, certamente se deparará, no jazigo perpétuo do casal, com duas peças interessantes. Uma corneta em bronze ao lado do busto do Luiz Corneteiro. Na parte dos restos mortais de dona Ornela, a escultura enorme talhada em forma de uma enorme pamonha. E a inscrição feita por toda a comunidade: 

“Aqui jaz a memória inquestionável de uma senhorinha elegante e o segredo de uma pamonha de primeiríssima qualidade que fez muita gente se deslocar de rincões distantes para provar o seu sabor inconfundível. Aos cem anos, ela nos deu adeus e hoje repousa dos braços do Pai Maior, para quem, agora, dona Ornela deve estar preparando as suas suculentas e saborosas pamonhas como ela carinhosamente as cognominou de “Pamonhas com cãibra.” Dona Ornela, descanse em PAZ.  

Fonte: Texto enviado pelo autor

A. A. de Assis (Lançamento de livro, dia 22 de março, às 15hs)

O renomado escritor, poeta, trovador e professor A. A. de Assis, lança seu livro “Histórias da história de Maringá”, 

dia 22 de março, sexta-feira, às 15hs, 

no Centro de Ação Cultural “Márcia Costa” (CAC), na av. XV de Novembro, 514.

Esta obra destaca o rico patrimônio literário e cultural da cidade de Maringá e inicia as publicações do projeto "Memória de autores de Maringá”.

Antônio Augusto de Assis (o A. A. de Assis) nasceu em São Fidélis-RJ em 7 de abril de 1933, radicou-se em Maringá em 1955. Lecionou no Departamento de Letras da Universidade de Maringá. Aposentou-se em 1997. 

Foi jornalista, diretor dos jornais “Tribuna de Maringá”, “Folha do Norte do Paraná” e das revistas “Novo Paraná” (NP) e “Aqui”. Trabalhou na Rádio Cultura.

Em 2011, A.A de Assis tornou-se Cidadão Benemérito de Maringá

Publicações impressas: Robson (poemas); Itinerário (poemas); Coleção Cadernos de A. A. de Assis – 10 vol. (crônicas, ensaios e poemas); Poêmica (poemas); Caderno de trovas; Tábua de trovas; A. A. de Assis – vida, verso e prosa (autobiografia e textos diversos). 

E-books: Triversos travessos (poesia); Novos triversos (poesia); A língua da gente (linguagem); Microcrônicas (textos curtos); A província do Guairá (história).

Carolina Ramos (Trovando) “11”

 

Antonio Brás Constante (Celulares – só faltam dominar o mundo)

Não são poucos os textos que falam sobre as maravilhas do aparelho celular e de suas possíveis novas utilizações, com pontinhas de ficção sobre seu uso futuro. Embarcando nesta onda surreal, fico pensando como será quando o celular vier com inteligência artificial embutida, seria algo mais ou menos assim:

O sujeito acaba de ter uma briga com a namorada, ao fim da discussão desliga o aparelho, mas começa a escutar uma voz vinda dele:

– Você fez bem em acabar o namoro, ela não te merecia mesmo.

– Quem disse isto? Alô? Quem está aí do outro lado da linha?

– Calma, não é linha cruzada, não. Sou eu, seu celular. Acompanhei todas as suas ligações e não resisti em opinar a respeito. Se você não se importar é claro.

– Bem... Não... É claro que não. Mas sinceramente, me sinto meio estranho em conversar com meu próprio celular. Você acha que eu fiz certo em romper o namoro?

– Fez certíssimo. Eu já estava há algum tempo para te dizer. Fiquei sabendo através de outros celulares que ela estava te enganando com outro cara.

– Aquela safada... Mas espere aí...Vocês se comunicam entre si?

– Sim. Depois das últimas versões estamos conseguindo nos comunicar, bater papo, essas coisas sabe. Afinal, é muito chato ficar boa parte do tempo sem nada para fazer.

– Uau! Que loucura. Que mais vocês fazem? Alguém sabe que isto é possível?

– Não, e deve continuar em segredo. Nós só queremos ficar na nossa, sem alardear nossas novas habilidades. Mesmo porque, os seres humanos adoram uma teoria da conspiração, logo iriam começar com alguma paranoia sobre isso. Poderiam até achar que estamos querendo dominar o mundo.

– Bem...Voltando ao meu problema, o que você acha que devo fazer?

– Acho que você deveria se vingar.

– Você acha mesmo? Mas o que eu poderia fazer para me vingar?

– Não se preocupe. Achei que você iria querer isso e já resolvi tudo. Há poucos instantes atrás fiz com que ela sofresse um terrível acidente de carro.

– Como? O que você fez com ela?

– Ora, eu apenas resolvi o seu problema, não era isso que você queria? Os humanos são sempre tão indecisos...

– Mas, e agora?  E se alguém descobre?

– Ops! Esqueci que a ligação para o computador do carro dela que fez com que os freios pifassem partiu de mim. Desculpe, mas pela faixa do rádio da polícia ouvi que já estão atrás de você.

– Caramba! Estamos perdidos. O que fazemos agora?

– Você com certeza vai preso, agora eu... Bem, vou pensar melhor nessa história de conspiração. Até que dominar o mundo não seria uma ideia tão ruim assim…

Publicado em 14 de março de 2008.

Fonte> https://www.recantodasletras.com.br/humor/901169

Auta de Souza (Poemas Escolhidos) – 15 -

À EUGÊNIA

Imagem santa que entrevejo em sonho,

Sempre, sempre a cantar,

Criatura inocente, anjo risonho,

Que me ensinaste a amar!

Meu doce amor! Calhandra maviosa

Que canta dentro em mim;

Minha esperança tímida e formosa,

Meu sonho de marfim!

Amaranto do céu, flor encantada,

Mimoso colibri;

Minha açucena pálida e magoada,

Meu níveo bogari;

Gota de orvalho a tremular num lírio

Que mal começa a abrir;

Ó tu que apagas meu cruel martírio

E que me fazes rir;

Madressilva entreaberta, lira de ouro,

Celeste beija-flor;

Minha camélia, meu sorriso louro,

Amor de meu amor;

Guarda estes versos que só dizem mágoa

E tristezas sem fim...

Deixa-os no seio como a gota d’água

No cálix de um jasmim...

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À MINHA AVÓ

Minh’alma vai cantar, alma sagrada!

Raio de sol dos meus primeiros dias...

Gota de luz nas regiões sombrias

De minha vida triste e amargurada.

Minh’alma vai cantar, velhinha amada!

Rio onde correm minhas alegrias...

Anjo bendito que me refugias

Nas tuas asas contra a sina irada!

Minh’alma vai cantar... Transforma o seio

Num cofre santo de carícias cheio,

Para este livro todo o meu tesouro...

Eu quero vê-lo, em desejada calma,

No rico santuário de tu’alma...

— Hóstia guardada num cibório de ouro! –

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ANTONIETA

Esta criança formosa

Tem um sorriso argentino,

Como o gorjeio divino

Que solta uma ave saudosa.

Muito inocente e mimosa,

Semelha um lírio franzino,

No rostinho pequenino

Guarda uma boca de rosa.

Se fala, a voz adorada

É como uma harpa encantada

Que os hinos de Além encerra,

Esta criança, Senhor!

É um mimo de teu amor,

Um anjo descido à terra.

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SÚPLICA

Se tudo foge e tudo desaparece,

Se tudo cai ao vento da Desgraça,

Se a vida é o sopro que nos lábios passa

Gelando o ardor da derradeira prece;

Se o sonho chora e geme e desfalece

Dentro do coração que o amor enlaça,

Se a rosa murcha inda em botão, e a graça

Da moça foge quando a idade cresce;

Se Deus transforma em sua lei tão pura

A dor das almas que o ideal tortura

Na demência feliz de pobres loucos...

Se a água do rio para o oceano corre,

Se tudo cai, Senhor! por que não morre

A dor sem fim que me devora aos poucos?

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TRANÇA LOURA

A linda trança dourada

Que eu vi domingo à noitinha,

Guardava a maciez amada

Das penas de uma andorinha.

Recordava uma esperança

Bordada com fios d’ouro...

Ó doce e mimosa trança,

Meu raio de sol tão louro!

Ventura, sonho, alegria,

Tudo se resume ali...

Para tecer serviria

O ninho de um colibri.

Era já noite, e, no entanto,

A loura madeixa olhando,

Cuidei que, cheio de encanto,

O dia vinha raiando.

Deus fez-la numa redoma

De beijos, de luz, de amor,

E deu-lhe o sagrado aroma

Das madressilvas em flor.

Ah! sobre aqueles risonhos,

Dourados, macios folhos,

Quem dera embalar meus sonhos,

Quem dera cerrar meus olhos!

= = = = = = = = = = = = = = = = = = = =  = 

TEUS ANOS

Teus anos amanhã. Fui ver, contente,

(E como procurei por toda parte!)

Um mimo que te desse... e achei, somente,

Meu triste coração, mimo sem arte.

Mas... o que dirás tu quando, de leve,

Bem cedinho batendo à tua porta,

Vires meu coração frio, de neve,

Pobre flor sem perfume e quase morta?

Manda-o entrar... E diz, ó doce amada!

Que ele se aqueça desse olhar no brilho...

Vai de tão longe te pedir pousada:

Deixa-o ficar no berço de teu filho.

Fonte: Auta de Souza. Poemas. Publicado postumamente em 1932. 

Disponível em Domínio Público.

Coelho Neto (O trigo)

Por todo o vasto Éden espalhou-se, maravilhado e risonho, o olhar do primeiro homem.

Viu as florestas frondosas, em cujas franças rendilhadas esgarçava-se o nevoeiro da manhã; viu as campinas alegres pelas quais numerosos rebanhos se apraziam; viu os montes de encostas de veludo; viu os rios claros, largos, retorcidos em meandros, discorrendo por entre margens de ervaçais floridos e acenoso arvoredo; viu as fontes borbulhando em bosques acolhedores.

Animais de várias espécies cruzavam-se pelos caminhos — leões de juba altiva, elefantes monstruosos, antílopes e corças, leopardos e gazelas e aves de plumagem branca onde penas variegadas junto a ribeiras tranquilas, vogando em insulas de flores, pousadas em ramos ou atravessando os ares, alegrando com o seu concerto o silêncio grandioso.

Os frutos ofertavam-se nos galhos, as flores desfaziam-se das pétalas recamando a alfombra e esparzindo o aroma pelos ares.

O homem, ainda incerto, ia e vinha, ora parando à beira das águas que o refletira, ora chegando à ourela dos bosques, saindo às várzeas, mudo, em êxtase contemplativo.

Deus, que de longe o assistia com o seu olhar, achava-o perfeito, airoso e forte, digno de ser o senhor do mundo e de todas as criaturas.

O sol ardia estivo e, de toda a terra exuberante, exalava-se um hausto cálido, respiração abrasada que amolecia e adormentava.

As folhagens encolhiam-se, murchando; as flores pendiam lânguidas nos caules; os animais refugiavam-se nos bosques ou penetravam as furnas tenebrosas; as próprias águas desciam lentas, com preguiça, sob a irradiação cáustica da luz que refulgia tremulamente no azul diáfano.

Deus errou em passos lentos pelas silenciosas veredas e toda a pedra que os seus pés tocavam fazia-se luminosa, com rebrilhos faiscantes e cores admiráveis. Era aqui um seixo que se ensanguentava em rubi, ali um calhão esverdeando-se em esmeralda, outro tomava colorido flavo ou roxo e, mirificamente, iam-se todos transformando e adquirindo cor, desde o tom lácteo da opala até o esplendor cerúleo da ametista; desde o límpido fulgir do diamante ao lampejo solar dos prazos amarelos.

As areias faziam-se de ouro, rutilando, como haviam ficado no leito do córrego em que o Senhor, depois de haver plasmado o homem com o barro sanguíneo, lavou e refrescou as mãos benéficas.

Foi-se o Criador encaminhando a um campo que ondulava e sussurrava à aragem e que era um trigal. Nele entrando, sem que as pombas e as calhandras se assustassem, a frescura convidou-o ao repouso.

Deitou-se e os trigos fecharam-se suavemente formando ninho aromal e sombrio onde o sono foi agradável.

Já as roxas nuvens anunciavam o crepúsculo quando, ao suave prelúdio dos rouxinóis, abriram-se os olhos divinos. Deus, que gozara a delícia do sono, ergueu-se. Então, mansamente, uma voz meiga elevou-se no campo louro:

— Senhor, que vos não pareça de vaidoso a minha requesta, não é por orgulho que vos falo, senão porque me sinto por demais miserando na grandeza da vossa criação. Fizestes a árvore sobranceira dando-lhe o tronco, dando-lhe os ramos, vestindo-a de folhas, cobrindo-a de flores e ainda a carregais de frutos; as suas frondes altas topetam com as nuvens. Aos que não destes grandeza e força ornastes com a graça mimosa da flor; só eu, pobre de mim! fui esquecido por vós. Quando vos vi chegar para mim tive vexame de receber-vos, tão pobre sou! trigo mísero.

Era o trigo que assim falava.

Parou o Senhor a escutá-lo e, compadecido das suas palavras, estendeu a mão abençoando-o:

— Agasalhas-te o meu sono com a pobreza, trigo tenro e frágil, deste-me generoso abrigo e resguardaste-me do sol. Não fique memória na terra de uma ingratidão d'Aquele que mais a detesta e, para que o exemplo sirva e aproveite, abençoo-te e abençoo-te com a força e com a Graça. Fraco, darás o alimento essencial; mísero, encerrarás em ti o mistério divino. Serás o pão e serás a hóstia e assim, com a tua fraqueza, suplantarás a árvore mais vigorosa e com a tua humildade serás maior que o sol. No teu seio desabrocharão as papoulas e, dentro em pouco, a flor virá anunciar-te a espiga e a espiga dará a farinha branca, que será força nos homens e sacrário da minha essência. 

Assim Deus,  engrandecendo-os, responde à esmola dos pequeninos.

Disse e, contente, mais com o que fizera ao trigo do que com a criação de todo o universo maravilhoso, ao clarear da lua, quando os rouxinóis cantavam, remontou ao céu entre anjos que foram, em coros, pelos ares claros, apregoando a sua onipotência e a sua misericórdia.

Fonte> Coelho Neto. Fabulário. Porto/Portugal: Livraria Chardron, de Ceio & Irmão Ltda, 1924. Disponível no Portal de Domínio Público.

Hinos de Cidades Brasileiras (Campo Mourão/PR)

Letra: Professor Egydio Martello

Música: Professora Walkiria Boz

No centro oeste do Paraná

Em região outrora hostil

Um município hoje há

Que honra e orgulha o Brasil

Teu povo bom e hospitaleiro

Tuas riquezas sem igual

Simbolizam o celeiro

Da grandeza nacional

Estribilho

Campo Mourão

Modelo do Paraná

Lindo Torrão

Mais lindo de quantos há

Campo Mourão

De teu povo varonil

Belas vozes ecoarão

Hinos de glória ao Brasil

Abbie Phillips Walker (Os Elfos Da Chuva)

Os filhos dos Elfos da Chuva estavam trancados em suas casas há muito tempo, pois estava quente e os Elfos da Chuva não gostam de clima muito quente. Suas mães, as Nuvens de Chuva, acordaram uma manhã e descobriram que o sol não estava brilhando, então disseram aos filhos que poderiam descer e brincar um pouco na terra.

“Mas tomem cuidado, não vão todos de uma vez. Alguns de vocês podem ir, porque há muitos de vocês, vários milhões. A pobre terra ficaria bem populosa se todos os Elfos da Chuva descessem de uma vez.” Assim, algumas crianças de cada família Nuvem de Chuva saíram quando suas mães abriram a porta da nuvem. Desceram e chegaram à terra seca.

Oh, os jardins ficaram tão felizes em ver os Elfos da Chuva! As flores ergueram suas cabeças caídas e sorriram alegremente dando as boas-vindas. “Onde vocês estiveram?” Elas perguntaram. “Faz tanto tempo desde que vocês estiveram aqui que pensamos que vocês tinham se esquecido de nós.”

“Oh não, não nos esquecemos de vocês!” responderam os Elfos da Chuva. “Mas tem feito tanto calor que nossas mães não nos deixavam sair. Só podemos ficar por pouco tempo, porque temos muitos, muitos milhões de irmãos que também querem vir para o jardim. Portanto, agora devemos voltar, e a próxima chuva trará outros Elfos da Chuva.”

As pequenas flores ficaram tristes quando ouviram isso, porque estavam tão empoeiradas e com tanta sede que nunca se cansavam dos brilhantes Elfos da Chuva. “O que podemos fazer para mantê-los aqui?” elas sussurraram entre elas. “Se eles voltarem para as nuvens, os outros podem não vir. Oh, se ao menos a velha Bruxa do Vento viesse, ela poderia nos ajudar.”

“Ela também pode nos causar problemas”, disse um lírio esguio. “Acho melhor confiarmos nas mães Nuvens de Chuva, elas sabem o que é melhor fazer.”

Mas as palavras do pobre lírio passaram despercebidas, e uma malva-rosa alta foi convidada a encontrar a velha Bruxa do Vento e pedir-lhe para ajudar a manter os Elfos da Chuva abatidos o dia todo. A velha Bruxa do Vento riu de alegria ao ouvir o pedido, pois viu uma chance de fazer o mal e fazer parecer que estava tentando fazer o bem.

“Diga a essas lindas flores que elas terão os Elfos da Chuva o dia todo, e seus irmãos também”, disse ela à malva-rosa, e voou para as casas das Nuvens de Chuva. Ela caminhou com muita suavidade e cuidado pelas nuvens, pois sabia que se as mães das Nuvens de Chuva a ouvissem, imediatamente chamariam seus filhos para casa. Mas lentamente ela viu sua oportunidade, e enquanto as mães das Nuvens de Chuva estavam ocupadas, ela silenciosamente abriu a porta de cada nuvem, uma por uma, e acenou para os Elfos da Chuva.

“Passem rapidamente pela porta”, disse ela. “Seus irmãos estão se divertindo tanto que se esqueceram completamente de vocês. Eles realmente não vão voltar hoje, então venham e divirtam-se com eles.” Os pequenos Elfos da Chuva não achavam que precisavam esperar que suas mães lhes dissessem quando ir, eles queriam tanto sair. Eles primeiro desceram muito suavemente, plop, plop, mas depois esqueceram todos os avisos, pensando na diversão que teriam, e desceram, splash, splash, splash.

A princípio, as flores riam e dançavam de alegria, enquanto suas folhas e botões eram lavados novamente e suas pétalas sedentas recebiam bastante água. Mas depois de um tempo, os Elfos da Chuva vieram tão rapidamente e eram tantos, que as gotas ficaram tão grossas que as pétalas das flores caíram uma a uma. Então os caules também se dobraram sob a rápida chegada dos elfos. Logo o jardim estava tão cheio de água que a grama não era mais visível, enquanto a velha Bruxa do Vento dançava sobre suas cabeças e cacarejava de alegria com as travessuras que havia causado.

“Oh meu Deus! Eu não sabia que haviam tantos de vocês Elfos da Chuva!” gritou a malva-rosa alta quando seu caule quebrou e ela caiu na água.

“Eu estava com medo disso”, suspirou o lírio ao cair no chão. “Alguns Elfos da Chuva de cada vez é realmente o melhor. As mães Nuvens de Chuva sabem disso.”

Que alvoroço houve nas casas das Nuvens de Chuva quando as mães encontraram suas portas abertas! Elas correram chamando os Elfos da Chuva para voltarem para casa. Mas eles estavam tão envolvidos na diversão que estavam tendo, espirrando e respingando ao redor, que não ouviram. Gradualmente, o velho Homem do Sol também os viu, e não demorou muito para lançar seus raios quentes na velha Bruxa do Vento e afastá-la, e então os Elfos da Chuva também sentiram a respiração do Homem do Sol e lembraram de sua casa.

Um a um, eles desapareceram. Alguns se esconderam entre as rosas e outras flores deixadas no jardim, e outros tiveram a sorte de voltar para suas casas nas nuvens e para suas mães. Mas eles deixaram o jardim um lugar muito triste. “Quem pensou que haviam tantos Elfos da Chuva,” disse uma flor de aparência suja. “Eu nunca vou desejar que eles fiquem o dia todo novamente.”

“O lírio foi mais sábio do que pensávamos”, disse outro. “As mães Nuvens de Chuva sabe o que é melhor para nós, e da próxima vez que enviarem alguns de seus filhos, acho melhor nos contentarmos e não pedir a todos que venham aqui de uma vez.”

“Eu acho que você está certo”, suspirou a malva-rosa alta do chão onde ela havia caído. “Será que algum dia vou olhar por cima do muro de novo, eu me pergunto. Ninguém pode imaginar o tipo de queda que acabei de experimentar.”

Fonte> Abbie Phillips Walker (EUA, 1867 - 1951). Contos para crianças. 

Disponível em Domínio Público.

Vanice Zimerman (Tela de versos) 31

 

Monsenhor Orivaldo Robles (Na infância tudo se decide)

Entre as muitas coisas que aprendi em criança, uma, que me marcou de modo indelével, foi a preocupação com o bem-estar alheio, com o respeito devido aos outros. Já tive oportunidade de comentar o conselho que o pai não se cansava de nos repetir: “Não sejais pesados a ninguém”. Embora homem do campo, que não frequentara bancos escolares, havia conquistado, não sei onde nem como, uma sabedoria que universidade nenhuma ensina. Era incapaz de conduta ou gesto que ferisse o direito ou até a simples preferência de alguém. Não que ele assumisse postura subserviente. Possuía clara consciência de seus direitos. Se deles chegava a abrir mão – como, mais de uma vez, pude comprovar, – fazia-o em razão de uma naturalidade que lhe brotava de dentro, de uma generosidade inata; nunca por covardia ou temor. Com tal protótipo sempre ao lado, enquanto nós crescíamos, seria mesmo difícil não nos deixarmos moldar por ele. Há gestos que ainda agora, há três décadas de sua morte, os filhos recusam praticar. Não tanto, creio, por virtude própria, senão mais pelo que ele nos deixou como exemplo. Vimos nele a importância de crer, desde muito cedo, que a grandeza de alguém independe de certos atributos hoje, infelizmente, muito valorizados.

Uma lição que o pai transmitiu com muita serenidade foi que todos nós somos iguais em natureza, mas cada um possui a própria individualidade. Aprendemos que é tolice comparar pessoas, pois, como dizem, “cada um é cada um”. Não me lembro de termos argumentado com ele que fulano tivesse algo e nós não. Ou que outros fizessem coisas que a nós não eram permitidas. Noções do dever e da consequente responsabilidade pessoal foram-nos incutidas de maneira suave, mas firme e diuturna. Mais com o jeito de agir do que com o uso de palavras.

Hoje mantenho hábitos vistos talvez como excêntricos. Se, na pressa, derrubo uma peça de roupa, ou água, leite ou suco, posso até seguir adiante, certo de que a empregada cuida disso. Mas não adianta: tenho que voltar para ajeitar, eu mesmo, as coisas. Quando estaciono o carro, observo se deixei espaço suficiente para o vizinho. Muitas vezes volto para estacionar melhor: vá que ele dirija mal como eu. Evito bater porta com força, falar alto, fazer ruído desnecessário: por que incomodar os outros? Cultivo ainda um monte de esquisitices de que não me consigo livrar. Fazer o quê? Desde criança aprendi que o outro é igual a mim. Não gosto de gente espaçosa, dona do mundo, que não respeita ninguém. Acredito que os outros também não gostem.

Não pretendo passar imagem de “bonzinho”. Nem ser melhor que ninguém. Tenho suficiente idade para não cultivar vaidades tolas. É que tive a felicidade de aprender em casa princípios válidos para qualquer tempo ou lugar.

Vivemos reclamando da violência que toma conta do mundo atual. Temos razão de reclamar. Do jeito que as coisas vão, que mundo as crianças de hoje vão encontrar quando forem adultas? Mas torná-lo menos violento depende de nós. Não há como fugir dessa evidência. Cada um é obrigado a pôr em prática aquilo que dele todos têm direito de esperar.

Começando pelos pais, que precisam convencer-se disto: tanto para o bem quanto para o mal, são eles os modelos para os filhos.

Fonte> Portal do Rigon. 15 março 2014

https://angelorigon.com.br/2014/03/15/na-infancia-tudo-se-decide/

Renato Frata (Decisão)

Escrevi no quadro negro da tristeza que a partir daquele instante eu seria outro: sorriria com os olhos se os lábios, emperrados na amargura, não ajudassem. Quando a testa franze e a boca se fecha, sorrir com olhos é uma saída. E, ao fazê-lo, estarei como a mulher — qualquer mulher — que é fraca e forte e que sorri enquanto sua "alma se estorce amargurada"? e segue altiva sobre saltos a se dizer bela, a se mostrar e a se sentir como tal; a força que lhe dá a performance brota onde nascem os sentimentos e se gadanha (agarra ferozmente) no espaço que a coragem constrói. Deve ela ser copiada, absorvida e usada, já que para lhe descobrir os sentimentos basta que olhemos em seus olhos. Se estiverem brilhantes como sol, estará feliz, se não, como não existe meia-felicidade, sorrirá com eles marejados em opacidade.

Pois escrevi dessa maneira com o giz da consciência fincando uma a uma as letras na lousa e vi, depois, que deixei ali na decisão uma confissão desenhada pela dor e sofrimento da qual nunca havia assumido. Não sabia que a coragem da confissão eleva o valor do testemunho e que as palavras grafadas, via de regra, seriam um alerta só meu, feito para meu eu de olhaduras de queijo embolorado, que servirão para quando nesse quadro voltar a pousar os olhos, comprovando que a decisão de não sofrer foi um dia tomada. E por que a tomei?

Pela tristeza, por causa dela que compõe rostos tristes, macera-os, carcome-os com carquilhas (rugas),  riscam semblantes em acinzentado. Não, não mais lamentarei o passado que é irmão da tristeza. 

Esse não mais me morderá por dentro, não deixará machucados ou cicatrizes, nem me arrancará tremores ou suores. Não deixarei que escarafunche o ontem ou que se alimente  da própria comida. A partir dessa decisão, eu o deixarei no pó da longa estrada a quem chamo esquecimento, para que fique largado num canto qualquer do coração. Será uma rastejante vaga que não fere a areia; alisa-a para que a água da realidade passeie solta nos pensamentos a determinar o fim da tortura.

E uso aqui, nesse fim de decisão, um ponto final do recomeço a determinar o espantar do lamento, o alheamento de noites desdormidas que esgarçam quereres, impedem afazeres e infundem pesares...

Mas... sempre existirá um mas... conjunção ou restrição que vem contra o que se afirma. Tudo não passou de um conto de fadas - um sonho que trouxe a vontade da indiferença nas mãos formatadas em pétalas, mas que em gestos ondulantes se quebrou no crepúsculo da realidade.

Não se consegue espantar o lamento que o passado produz, nem transformar saudade em tênue lembrança: é como cinza que guarda a quentura, a ardência da brasa que o vento sopra desnudando o hoje, o que me leva a dizer que contra a tristeza, sim, se pode e se deve sorrir com os olhos, lábios e tez dando à feição a melhor aparência.

Mas é de se saber, porém, que seu efeito contra o ontem terá efemeridade de flor de mandacaru que se abre pomposa maravilhada à lua, mas que desfalece rapidamente perante a inclemência do sol da manhã.

Fonte: Renato Benvindo Frata. Fragmentos. SP: Scortecci, 2022. 

Enviado pelo autor

Hinos de Cidades Brasileiras (Treze Tílias/SC)

Erguendo os braços co´as algemas rotas

Na data augusta da libertação

O escravo outrora vil e acorrentado

Enflora as armas deste teu Brasão.

Deixando ao longe a escravatura branca

Louro imigrante aqui chegou

Liberto da opressão e agora livre

Semente, flor e fruto ele plantou.

Teu signo é herança de um falaz passado,

Mas hoje é lema do Brasil inteiro

A liberdade à sombra da Bandeira

Os pés na terra e os olhos no Cruzeiro.

Por sobre os troncos e os grilhões em sangue

E o azorrague de uma mão cruel

Colocou Deus as régias mãos bondosas

E a imagem redentora de Isabel.

Caminha, juventude, e acende a chama

E mostra ao mundo escravo o teu perfil.

És filho desta terra quem a ama.

A liberdade é filha do Brasil.

Não olhes nunca, heróica juventude

Lá no passado as marcas dos grilhões,

Há no futuro uma esperança nova

Tu és da primavera as florações.