Gislaine Canales (Glosas Diversas) 3

OCASO DE CADA DIA...

MOTE:

Não lastime as tristes horas,

da viagem que angustia...

Viver é criar auroras

no ocaso de cada dia...

(José Valdez de Castro Moura)

GLOSA:

Não lastime as tristes horas,

não se detenha na dor,

fantasie até as demoras,

nessas esperas de amor!

Retire sempre algo bom

da viagem que angustia...

Pincele num novo tom,

para encontrar harmonia!

Deixe o passado, os outroras...

Viva o hoje e o amanhã!

Viver é criar auroras

ou tornar-se Aldebarã!

Seja feliz de verdade!

Renove a sua alegria

e achará felicidade

no ocaso de cada dia…

–––––––––––––

NÃO RENUNCIO...

MOTE:

Não renuncio aos desejos,

de, em teu corpo navegar

sobre as ondas dos teus beijos

sobre as águas do teu mar!

(Lisete Johnson de Oliveira)

GLOSA:

Não renuncio aos desejos,

pois eles nascem do amor,

e faíscam em lampejos

com intensidade e cor!

Eu nunca vou desistir

de, em teu corpo navegar:

seja um eterno partir...

mas nunca... nunca um chegar!

Realizar meus ensejos,

meus sonhos, tornar reais...

sobre as ondas dos teus beijos

navegar mais... muito mais!

Depois de tanta loucura

eu preciso descansar,

mas continuo a procura

sobre as águas do teu mar!

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AMOR SINCERO

MOTE:

Se te peço amor sincero,

o céu será todo nosso,

se sou tua – que mais quero?

Se sou mulher – que mais posso?

(Magdalena Lea)

GLOSA:

Se te peço amor sincero

é porque te amo demais,

sem querer eu acelero

meu coração, sempre mais...

Se juntos, nós dois ficarmos

o céu será todo nosso,

para nós nos deliciarmos,

com amor, o amor adoço!

Ser sempre feliz... espero...

viver forte a emoção...

Se sou tua – que mais quero?

Eu tenho o mundo na mão!

Tendo a ti e a poesia,

a felicidade endosso

e vivo com alegria...

Se sou mulher – que mais posso?

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DOIS MOMENTOS

MOTE:

Só dois momentos consigo

qualificar, no presente,

os bons – quando estás comigo

e os maus – quando estás ausente.

(Ney Damasceno)

GLOSA:

Só dois momentos consigo

guardar em minha lembrança:

Feliz – quando estou contigo,

e, sem ti – desesperança!

Esses momentos que eu posso

qualificar no presente

eu tento adoçar e adoço.

São só esses dois, somente.

São gostosos e eu bendigo

os de ternura e afeição,

os bons – quando estás comigo

me causam grande emoção!

Se estás longe, a nostalgia

vem na saudade envolvente,

chora os momentos do dia

e os maus – quando estás ausente!

Fonte:

Gislaine Canales. Glosas. Glosas Virtuais de Trovas VI. In Carlos Leite Ribeiro (produtor) 

Biblioteca Virtual Cá Estamos Nós. http://www.portalcen.org. abril de 2003.

Nilto Maciel (O Egoísmo de Newton Appletree)

Não sei se nasci de outro ser, se surgi do nada, se me autocriei. Porque não tenho nenhuma história, porque sou único. Já vivi entre homens, macacos, pássaros, peixes, insetos e a nenhuma dessas espécies pertenço, apesar da aparência física com os primeiros. Repenso sempre a hipótese de ter sido o homem o meu criador. Mas com ele não me entendi.

Minha primeira amarga lembrança é a de uma prisão e, preso, eu só pensava em quem me poderia ter colocado ali. Revoltava-me viver cercado por quatro paredes, sozinho e sem qualquer comunicação com outros seres. Quem seriam meus carcereiros, os construtores da prisão? Onde estariam? Por que não me apareciam, até para zombarem de mim?

De tanto questionar minha situação, acabei discutindo minha origem. Eu deveria ter um criador. Não poderia subitamente ter surgido dentro de uma sala. Quem edificara aquelas paredes? Antes de minha existência já elas haviam sido inventadas. E seus inventores me seriam também anteriores. Possivelmente semelhantes a mim. E eu imaginei o homem. Para mais uma vez rebelar-me. Por que manterem-me preso? Arrombei uma porta e fugi. Nada ao redor me indicava a existência do tal homem. Nem de outro qualquer ser. E caminhei feito um desesperado. Queria encontrar vida, seres como eu ou mesmo diferentes de mim. 

De repente meu primeiro grande susto. Uma cidade se estendia diante de meus olhos e nas ruas seres semelhantes a mim iam e vinham. Seriam aqueles os meus criadores e inimigos? Aproximei-me devagar, com medo de ser posto novamente na prisão. Recostei-me a uma parede, todo olhos e ouvidos. Pronto a correr à primeira ameaça, reagir, enfrentar meus tiranos, matá-los, se preciso. No entanto, o primeiro que por mim passou sorriu-me, e era bela. Só podia ser a mulher de minha idealização primitiva. E eu me senti homem, por instantes. Porque um minuto depois passou por mim um homem e eu senti não ser ele meu semelhante. Alguma coisa me dizia ser ele diferente de mim, porque tudo nele semelhava o ser imaginado na prisão. E aquele ser era apenas meu criador e nunca meu semelhante.

Apesar disso, tranquilizei-me. Se eles me quisessem mal, já teriam me agarrado e conduzido de volta à prisão. E todos me tratavam com cordialidade ou indiferença.

Decidi aventurar-me a andar entre eles, olhá-los de frente, ouvi-los, aprender-lhes os hábitos, conhecê-los de perto, enfim. Fiz curtas amizades e nenhum deles suspeitou de nada. Trataram-me como se homem eu fosse. Alguns me contaram pedaços de suas vidas, falaram-me de seus parentes e amigos, de suas atividades e eu concluí quase definitivamente que entre nós havia um grande fosso.

Todos tinham um passado, um nascimento, um pai e uma mãe, parentes, amigos, colegas, todo um complemento de si mesmos. Eu não tinha nada disso. Era só, único. A menos que sofresse de amnésia. Procurei um médico. Ele se estarreceu e eu tirei a conclusão definitiva de não ser homem.

Vivi dias de profunda tensão. Não entendia nada ou entendia tudo. Imaginava coisas que via logo a seguir. Nasci poliglota, o que me permitiu poder me comunicar facilmente com quaisquer homens. Quando perguntaram qual o meu estado civil, respondi: solteiro de nascença e para sempre. Meu interlocutor gargalhou, achou espirituosa a resposta. Eu senti tédio.

Sofri vexames quando me perguntaram nome, data de nascimento, nacionalidade, grau de instrução, profissão, simpatias políticas, etc. “Chamo-me Newton Appletree, nasci em 30 de janeiro de 1945, em New York, formei-me em engenharia e adoro democracia.”

Eu tinha medo de ser julgado um bandido foragido da prisão. Ou um espião russo.

Quando li os livros de Daniken, temi ser um deus, um extraterreno enviado à Terra em missão especial e que dela me houvesse esquecido. Temi sobretudo ser visto e tratado como tal.

Assustou-me depois ser uma espécie de deus, um ser eterno.

Deve ser horrível a eternidade. A intemporalidade. Uma das primeiras coisas que me preocuparam foi o tempo. Contar meu tempo de existência. Com isso passei a temer o fim, a desintegração, a morte, o não-ser mais.

Pelo aspecto físico, terei uns trinta anos de idade, mas, como não nasci, talvez tenha apenas um ano, se contar minha existência a partir do momento em que me conscientizei de mim. Certamente já me gastei alguma coisa, algumas partículas já se foram de mim. Meu funcionamento, meu mecanismo (a alma, o espírito, a psique dos homens ou dos outros seres animados da natureza terrena) já devem andar defeituosos.

Os homens, meus criadores, são meu deus, segundo sua linguagem, que foi a que me deram. Mas de mim não nascerá nada físico, material, orgânico. Não deixarei descendentes, nem trago ascendentes. Sou simplesmente uma criatura humana. Não disponho de meios para descobrir por quem e como fui criado. Para quê? Certamente para servir aos meus criadores, como escravo. Mas eles estão enganados – não serei escravo. Não aceito a finalidade para que fui criado. Viverei só e para mim mesmo somente…

Fonte:

Nilto Maciel. Babel (contos). 

Brasília/DF: Editora Códice, 1997.

Olivaldo Junior (Buquê de Trovas Temáticas)

POETA

No jardim da bela infância,

um poeta encontra o verso

e, sem raiva nem ganância,

faz da história um universo!...

- Entre flores, sob espinhos,

com silêncios na garganta,

um poeta enfeita os ninhos

do pardal que se agiganta.

Um poeta é muito triste,

não importa quanto cante...

Mas, no fundo, só existe

se a tristeza é sua amante.

- Cada verso que se doma

no sem-fim da escuridão,

faz da forma uma redoma

em que vibra um coração...

Sou poeta, não me canso

desse 'ofício' de compor!...

Umas vezes, todo manso;

outras, fera, mas em flor...

- Ser poeta me faz pleno,

primavera em seu verão!...

Mesmo ínfimo, pequeno,

sou maior que a solidão.

Escrever é minha forma

de falar de humanidade;

da Poesia, sigo a norma;

da paixão, a eternidade...

MÉDICO

Do minuto em que chegamos

ao segundo em que partimos,

ao Doutor nos entregamos

toda vez que "sucumbimos"...

Abra a boca e diga: Ah!

Depois diga trinta e três...

Assim, "livre" logo está

do checkup, seu freguês...

Da brancura do jaleco,

da doçura do sorriso,

o bom médico faz eco

à saúde que preciso.

Salvar vidas sem pensar,

consultar sem distinção...

Se um doente não pagar,

ser humilde na "missão".

Na Capela do Rosário,

a mulher, em orações,

roga ao médico diário

que Ele cure os corações...

Fonte: Trovas enviadas pelo Autor

Augusto Gil (Livro D'Ouro da Poesia Portuguesa vol.3) II

CARTA A UM RAPAZ SENTIMENTAL

<Um mover d'olhos brando e piedoso

Sem ver de quê; um riso brando e honesto

Quase forçado; um doce e humilde gesto

De qualquer alegria duvidoso

( )

Um encolhido ousar; uma brandura,

Um medo sem ter culpa; um ar sereno,

Um longo e obediente sofrimento.>

Camões

Num quente e perturbante fim de tarde,

Cujo magnético e profundo enlevo

Ainda agora em mim crepita e arde,

Como se fosse a tarde em que te escrevo,

Ergui os olhos distraidamente,

A ver se já brilhava alguma estrela

No concavo do céu opalescente

--E vi, numa varanda, os olhos dela...

Do episodio que acabo de contar-te

Tão simples, tão banal, que dá vontade,

Para lhe pôr um bocadinho d'arte,

De lhe roubar um pouco de verdade,

Foi que este amor espiritual nasceu,

Nasceu, cresceu e se tornou eterno...

Repara, amigo, como olhando o céu

A gente, ás vezes, pode achar o inferno.

Mas quem podia então adivinha-lo?

O olhar dessa mulher era tão lindo

Que deslumbrado me fiquei a olhal-o.

Descera a noite. A lua ia subindo...

Era lua cheia e, para mais, d'agosto;

Dava em toda a varanda. Assim, eu via

As formas portuguesas do seu rosto

Nitidamente, como á luz do dia.

E cá dentro de mim senti nascer

A dúvida, a incerteza, a hesitação

Sobre o que mais desejaria ser:

Se o noivo dela, se o primeiro irmão...

Uma estrela cadente reluziu

Por sobre as torres da vizinha igreja,

Pensei comigo: Deus o decidiu:

É minha noiva que Ele quer que seja.

Não dizia ventura, mas desgraça,

A claridade do sinal aéreo.

(Na mesma direção da igreja, passa

A rua que vai dar ao cemitério...)

Porém, como querendo agradecer-me

A decisão que atribuira a Deus,

Inclinou-se de leve para ver-me

E os doces olhos demorou nos meus.

Sob a caricia desse olhar cinzento,

Que ao abaixar-se parecia negro,

O coração que me batia lento,

Mudou o andamento para alegro.

Uma hora decorreu. Outras passaram.

Passaram, foram-se; e naquele enleio

Que tempo os nossos olhos conversaram!...

Estava a noite já em mais de meio.

Vinha dos montes uma brisa ardente.

O céu ganhara tons d'azul cobalto.

O luar caia silenciosamente.

Na sombra, os rouxinóis cantavam alto.

Arrependidos, ou então, cansados

De se fitarem com demora em mim,

Os seus olhos piedosos e sagrados

Ao dialogo d'amor puseram fim.

Desviara-os; e entre as pálpebras discretas,

Pousara-os nas mãos claras e pequenas,

Como se foram duas borboletas

Voando para duas açucenas.

Ergueu-se. O busto delicado e fino

Tinha os suaves, religiosos traços

Da Virgem num altar. Só o Menino

Faltava na doçura dos seus braços...

Num olhar impregnado de candura,

Disse-me adeus e recolheu. Depois...

A luminosa noite fez-se escura.

Calaram-se na sombra os rouxinóis.

Entrei em casa e quis dormir. Raiara

A madrugada sem que o conseguisse.

Quem um sonho tão límpido sonhara,

Inútil se tornava que dormisse...

Anos felizes neste amor gastei.

Vieram em seguida as horas más.

O que nelas sofri, o que passei,

Um dia, noutra carta, o saberás.

MÃOS FRIAS CORAÇÃO QUENTE

Dez da manhã. Vento da

serra. Trés graus negativos.

“Mãos frias, coração quente”!

Quanta vez isto dizias

Com o teu ar sorridente,

Apertando-me as mãos frias...

Agora decerto o tenho

Num braseiro, num vulcão.

O frio é tanto, é tamanho

Que a pena cai-me da mão...

Q'ria dizer-te o que penso

E o que faço e premedito,

Mas posso lá ser extenso

Com este frio maldito!

Tu perdoas certamente,

Tu não te zangas, pois não?

“Mãos frias, coração quente”

– Lá diz o velho rifão...

JOANINHA

A Mayer Garção

Descanse de quando em quando...

Passar assim toda a tarde

Sempre bordando, bordando,

Sem que um momento desista,

Até faz pena! Não lhe arde

Nem se lhe perturba a vista?...

Descanse de quando em quando...

Erga os olhos do bordado

E veja quem vai passando.

O trabalho alegra a gente,

Mas assim, tão aturado,

– Não lhe faz bem certamente.

Erga a carinha tranquila,

Erga esse rosto tão lindo

E veja os moços da vila

A passarem por aqui,

Uns descendo, outros subindo,

– E todos d'olhos em si...

Descanse de quando em quando

E veja se escolhe algum;

Já é tempo d'ir pensando

Em casar. Não é assim?...

Se não lhe agrada nenhum,

– Diga se gosta de mim.

Desde os começos do outono

Que eu a trago no sentido,

Não como, não tenho sono,

Tudo me dá ralação?

Quer-me para seu marido?

– Diga que sim ou que não...

Fonte:

Augusto Gil. Luar de Janeiro. Lisboa/Portugal: A Lanterna, 1909

Aparecido Raimundo de Souza (Havia Uma Ponte Lá Na Fronteira)

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Aparecido escreveu a Mini Série em 12 capítulos 

exibida na Rede Globo, "Ligações Perigosas"

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De calças curtas e pezinhos no chão, o nariz escorrendo um catarro amarelo e intermitente, o menino tentava voos ambiciosos com seu pequeno aviãozinho de matéria plástica. E conseguia. Em meio a um enorme jardim, se erguia imponente, um típico casarão provincial de paredes largas, com cerâmicas dispostas em simetria irrepreensível. Várias janelas e portas se destacavam pintadas de um amarelo muito vivo. Circundando a enorme construção, um muro alto feito de lajotas sem reboco, parecia absorver o tom mormacento da primavera.

Nesse paraíso, o garoto corria incessantemente de um extremo ao outro, puxando, quase aos trambolhões, o brinquedo preso ao barbante sujo e malcheiroso, desenhando, no ar, proezas cadenciadas como se participasse de uma dança repleta de ritmos alucinantes. Acima dele persistia um abafadiço queimoso e radiante, espalhando e derramando, sobre a cabecinha loira, um brilho majestosamente invulgar, cujo encantamento somente era percebido pela solidão mansa dos olhos sequiosos de Deus.

A alguns metros da porta da cozinha, uma puxada coberta por telhas coloniais acolhia os tanques de roupas, e a garagem, onde os empregados guardavam os carros, os caminhões e os tratores que vieram modernizar o cotidiano da fazenda. Um diminuto córrego ordenadamente cimentado empurrava, para adiante, as lavaduras do almoço, fazendo toda a água utilizada escorrer para um regueiro maior. Frontispício à entrada principal, um abacateiro enorme não ascendia a ímpetos genealógicos, embora suas galheiras, cobertas por pálida claridade, carregassem memórias centenárias de um pedaço de chão incrustado por uma cadeia de montanhas verdes salpicadas por espessas nuvens brancas. O grupo mais barulhento no comportamento do lugar vinha enfileirado por quatro cachorros que dominavam todos os arredores com seus aspectos espavoridos. Os vira-latas, na verdade, pareciam estranhas figuras se debatendo e se consumindo em coceiras, saltitando de um lado para outro, como almas penadas esmagando as folhas secas espalhadas por todo o terreiro. O silêncio também se quebrava em seu enfeitiçamento, quando as locomotivas, resfolegando furiosamente, sobressaiam cruzando, indo ou vindo, da capital, puxando uns cem fins de vagões carregados de minério de ferro.

No mais, predominava a natureza em seu melhor toque de realeza, resvalada por contornos harmoniosos e sutis. A se perder no horizonte, fora dos muros que protegiam o casarão, o cafezal em flor se misturava, num amplexo, às folhas verdes dos canaviais. Em grau paralelo, aformoseando a quinta, laranjais em flor concebiam um quadro à parte, incrivelmente belo e majestoso. 

E o guri, impertinente e fogoso, continuava rodopiando e saltando sem parar. De vez em quando passava o dedo pelo nariz melecado e cheio de sujeira e terra. Parecia não conhecer o cansaço. Em suas mãozinhas frágeis, a miniatura de um BOEING 737 se arrebentava feio em pancadas insistentes aqui e acolá. O barbante que o detinha, incrivelmente não enroscava nos ramos da vegetação espontânea. Parecia protegido por uma fada madrinha e sua varinha de condão encantada. O tempo, em paralelo, prosseguia numa lentidão estonteante. As horas, morosas e melancólicas, arrastavam os ponteiros, obstruindo a chegada da tarde. De repente, vindo lá de dentro, surgia em cena um ancião. Vértice superior e base de tudo, o senhorzinho pintava no umbral da varanda tateando as paredes com pronunciada lentidão. Nessa pachorra, assomava, quase sem fôlego, o alpendre. Dali espichava os olhos compridos e atentos para o noviço.

Esse homem possuía, no físico, a rudeza dos valentes, a força de mil leões e a coragem de um exército. No entanto, agora, só uma casquinha leve mesclava a aparência de superioridade bailando no rosto carcomido. Andar cansado, os cabelos brancos e os ombros curvados, essa criatura se tornou inconfundível e única pela raridade dos predicados que acumulou durante toda a existência. Contudo, hoje, não passava de um ser desprotegido e débil, pego pela insensatez dos anos vividos. João Tomé, proprietário de tudo, gritava o neto. Sempre que chegava naquela parte da varanda, gritava o neto. Seu grito, porém, saia débil e fraco, quase inaudível. Parecia, entretanto, acontecer um milagre. O pequeno captava a voz arrastada do avô. Ao fazê-lo, estancava atônito. A aeronave abortava a rota e aterrissava, de barriga. As asas soltavam turbinas e flapes, enquanto outras partes minúsculas da fuselagem desmantelavam assentos e janelas. Bonecos imitando passageiros e tripulação, a um só tempo, viravam uma confusão única, perdidos entre bananeiras e jaqueiras.

Derramando em choro convulso, o infante corria ligeiro, as mãos estendidas, para o aconchego dos braços que se punham em sua direção. Acariciando o moleque, com movimentos vagarosos, o velhinho sussurrava palavras carinhosas em seu ouvido. Prometia solenemente “amanhã bem cedinho” logo ao acordar, consertar o aviãozinho e “arranjar” um jeito de colar as asas e as rodinhas que afrouxaram. 

Nessa hora, o astro rei, mais baixo, começava a se recolher para um descanso merecido. Com a ponta dos dedos, seu João sinalizava à Maria Preta que aprontasse a bacia de água quente e as roupas de dormir. E o mais importante: que servisse o jantar. Enquanto esperava, conduzia o neto até outro extremo da sacada, onde duas redes armadas convidavam a um repouso merecido.

— Hoje uma surpresa lhe espera.

— Qual, vovô?

— Não posso dizer.

A criança colocava o polegar na boca e assumia uma expressão travessa na carinha redonda:

— Eu sei vovô, eu sei. Papai vai chegar de carrão com a mamãe lá daquela cidade bem longe que o senhor me falou...

— Você passou longe.

— Me dá uma chance!

— Não teria graça se abrisse o bico.

O coração do sapeca exultava de contentamento.

— O Senhor vai me levar pra ver o “trem bonito?”.

                                     ***

Quando o piá se referia ao “trem bonito” aludia ao noturno de luxo que conduzia passageiros para o interior de São Paulo. Esse comboio geralmente cruzava muito tarde, normalmente quando todos dormiam a sono solto. Entretanto, uns pares de vezes, seu João Tomé aguentava o rojão pacientemente lutando contra o relógio e o esgotamento da lavoura a enfrentar dia seguinte. Ao ouvir o apito, ainda distante, acorria com o neto para a beira da via. O mocinho adorava essas aventuras. Explodia a alma em emoções descomedidas, vendo a luz forte surgindo longínqua, se aproximando velozmente e clareando os trilhos compridos sobre os dormentes justapostos em fileira constante. À noite como que se rasgava em quase dia por mágicos minutos. A composição passava ruidosa e veloz, com a maior parte das janelas acesas, até que perdia o brilho da pompa numa curva que desfigurava completamente a visão. Todo o desvario da emoção murchava, dava um retrocesso infeliz. Sem saída, o menino sufocava os soluços pungentes na garganta, para que o pranto não rolasse e aparecesse a tristeza indiscreta lhe deformando a forma primitiva da sensação de regozijo. Um tédio estático caia pesadamente sobre o lugar e distendia uma solidão enfadonha que vagava quilômetros.

                                           ***

Algum tempo depois, de banho tomado e encadernado no pijama novo, Maria Preta servia o jantar. Lá fora, a escuridão insistia. Esparramava sua presença pesada, fria, densa e pegajosa. No infinito, estrelas sacudidas do manto do Criador brilhavam e resplandeciam como um bando de vaga-lumes irrequietos. Em volta da sede, os cachorros faziam a roda e se acomodavam enleados. De vez em quando ladravam com estridência colossal. Sapos coaxavam num brejo próximo ao paiol de milho. Morcegos voavam. O tempo, inexorável, se deixava ser consumido e, com eles, as horas construindo um abismo gigantesco em torno do nada.

De barriguinha cheia, o pequerrucho acomodava a estafa do dia no colo do avô.

Maria Preta, sentada na cadeira de balanço diante da televisão, roncava atrapalhando o sossego. De boca aberta, babava sonhos irrealizáveis. Os braços caídos, pendidos para o vácuo, pareciam sem vida, à mercê de um vazio de proporções entediosas.

— Então se não é o trem bonito, qual a surpresa?

— Se você ficar quietinho...

—... Meus olhinhos estão cansados! — murmurava a uma vozinha fraca — Conta uma historinha?

— Qual você quer? — dizia o avô, acorrendo com a sua solicitude.

— Aquela do menino que ia atravessar uma... Uma... Uma ponte... E...

— Era uma vez...!!!

Fonte:

SOUZA, Aparecido Raimundo de. Havia uma ponte lá na fronteira. 

São Paulo: Ed. Sucesso, 2012.

André Kondo (Pequenas Poesias do Dia a Dia)

1

uma folha

brinca sozinha

dando cambalhotas

de outono

2

um semáforo quebrado

piscando amarelo

no cruzamento dos erros

atenção

3

um livro fechado

e nunca lido

na escuridão guarda

iluminados segredos

4

na fotografia da sala

a infância dorme

eterna

e terna

5

um bilhete

na porta da geladeira

aquece a relação:

fiz pudim

6

brancas nuvens

se libertam da paineira

chovendo

úmidas lembranças

7

uma gaiola

vazia

guarda voos

8

uma geladeira aberta

pausa para pensar

geladeira cheia

esvazia a mente

9

uma garrafa vazia

com uma ébria mensagem

jogada ao mar 

em ressaca

10

um menino 

brinca de guerra

enquanto outro de verdade

morre em outro ponto da Terra

Fonte:

André Kondo. Cem pequenas poesias do dia a dia. 

Jundiaí/SP: Telucazu Ed., 2016.

Contos e Lendas do Mundo (Palestina: O Caçador)

Era uma vez um homem quem era caçador, e seu nome era Caçador, também. Um dia, ele estava caçando quando encontrou um cervo. Quando mirou no animal, o cervo desapareceu. Ele mirou novamente e de repente o cervo se transformou num homem. 

Caçador ficou apavorado. O homem chegou perto dele e disse: 

– "Por que você sempre caça cervos e pássaros? Você não sabe que eles têm um dono?" 

– "Eu tenho que alimentar minha família, e esta é sua única forma", replicou Caçador.

– "Qual o tamanho de sua família?" perguntou o homem. 

– "Dois meninos, uma menina, minha mulher e eu", respondeu Caçador, "e isso é o que nos mantêm vivos".

– "Bem", disse o homem, "se eu lhe der dinheiro, você para com isso?" 

– "É claro", disse Caçador, "assim que eu tiver dinheiro, nunca mais caçarei". 

Neste momento, o homem pegou cinquenta dinares e deu-os a Caçador. 

– "Antes que você vá, qual é seu nome?" o homem perguntou. 

– "Sou Caçador, e você?" disse Caçador.

– "Chamo-me Abdala", respondeu o homem, "e eu tenho uma família, como você".

Caçador chegou em casa, limpou sua arma e encostou-a na parede. Ele disse a sua mulher que nunca mais iria caçar e que Deus lhe tinha dado uma fonte de dinheiro. Porém, não muito depois, o dinheiro acabou, e Caçador pegou novamente sua arma e saiu para caçar. Quando ele chegou na mata, encontrou o cervo no mesmo lugar e na mesma hora. Ele mirou, e imediatamente o animal transformou-se em Abdala. 

– "Não tínhamos um acordo?" perguntou Abdala. 

– "Mas o dinheiro acabou", disse Caçador, "e nós quase morremos de fome". 

– "Você vê aquela rocha?" disse Abdala, "Sempre que você precisar de mim, apenas vá até ela e diga 'Ei irmão Abdala', e virei imediatamente." 

Então ele deu ao caçador outros cinquenta dinares.

Caçador voltou feliz para casa. Quando ele deu o dinheiro a sua esposa, ela exigiu saber onde ele o tinha conseguido. Ele disse que tinha encontrado um amigo que lhe prometera ajuda todas as vezes que necessitasse; Caçador somente tinha que ir à  rocha e chamá-lo. 

"Você é um homem pão-duro!" disse a esposa de Caçador, "Você deveria convidá-lo a vir a nossa casa, nós poderíamos comer juntos e reforçar essa amizade." 

Então Caçador voltou à rocha e chamou Abdala. Após se desculpar por não convidá-lo, Abdala insistiu para que primeiro a família de Caçador fosse a sua casa. Após combinarem para às oito da manhã, Caçador voltou para casa para contar à esposa as novidades.

Caçador e sua família compraram um presente e se dirigiram à rocha com as crianças. Quando eles lá chegaram, encontraram Abdala e sua família esperando.

Cada um da família Abdala deu boas-vindas a um membro da família Caçador e eles sacudiram as mãos. Num piscar de olhos, eles estavam num mundo diferente.

A família Abdala preparou um banquete e convidou todos os vizinhos que trouxeram presentes e dinheiro para Caçador e sua família. Após ficarem algum tempo, Caçador e sua família juntaram os presentes e o dinheiro e foram para casa. Eles tinham dinheiro suficiente para construir uma boa casa. Poucos meses depois, num feriado, Caçador foi visitar seu amigo. Quando Abdala apareceu, ele segurou a mão de Caçador e num piscar de olhos, eles estavam um lugar diferente.

Abdala deu mil dinares a Caçador. Caçador pegou o dinheiro e foi para casa. Sua esposa disse que eles tinham o suficiente para casar seu filho mais velho. Eles encontraram uma boa garota para ele e marcaram a data do casamento. É claro que Caçador convidou Abdala e sua família. Abdala disse a Caçador que preparasse uma sala separado para ele e outras vinte pessoas e não deixar ninguém se aproximar deles. 

No dia do casamento, todos da cidade foram convidados e Caçador fez o que Abdala pediu. As pessoas podiam ver Caçador entrar na sala separada com bandejas cheias e sair com elas vazias, sem no entanto poderem ver o que estava lá dentro.

Após todos irem embora, Abdala perguntou a Caçador se eles poderiam dar o presente da noiva, e cada um deu um linda joia. Antes de Abdala ir, ele disse a Caçador que todos estavam convidados para sua casa a semana toda.

Uma dupla de ladrões da cidade sabiam onde a noiva tinha colocado sua caixa de joias, então entraram na casa e levaram. Quando Caçador e sua família voltaram para casa, descobriram o roubo. O Caçador pediu ajuda a Abdala, que o confortou e lhe disse que abrisse novamente a caixa das joias. Ele encontrou o dobro de joias que havia inicialmente. 

Abdala virou-se para Caçador e disse: "Na próxima vez, meu irmão, quando você for nos visitar, nós protegeremos sua casa".

Fonte:

Contos de Encantar

Stanislaw Ponte Preta (O Grande Mistério)

Há dias já que buscavam uma explicação para os odores esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o jantar. Daí...

Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha — no dia seguinte a sala cheirava pior.

Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os achados eram inodoros, o mistério persistiu.

Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo. Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza. Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas depois, a coisa continuava. Se modificação houvera, fora para um cheiro mais ativo.

À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vitima da leitura dos jornais, que folheara no lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus interesses.

— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar, cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro, mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.

Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam: ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.

Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada de cera no assoalho não iria melhorar a situação?

- Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.

Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.

Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas, o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.

A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a copeira:

— Madame apelou para a ignorância.

E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestigio e a experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga, Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.

Na hora do jantar a alegria era geral. Mas restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao outro, finalmente vencido.

 Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede. Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado. O barulho que fez daria para acordar um quarteirão,quanto mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente , e que não precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.

Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas, uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça raríssima, da dinastia Ming.

Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-se culpada e, na inocência dos seus 3 anos, prometeu não fazer mais.

 Não fazer mais na jarra, é lógico.

Fonte: 

Stanislaw Ponte Preta. “Primo Altamirando e Elas”, 

Editora do Autor – Rio de Janeiro, 1961