MÚSICA DAS FOLHAS
Vento
é aquilo que retira a imobilidade das folhas
Dor
é o que recheia o corpo de vazios
Amor
é algo que não aparece quando estamos mortos
Brisa
é a sutil compreensão de que nada é imóvel
––––––––––––––––––––-
A NUTRIÇÃO DO SILÊNCIO
para Sabrina
Os olhos não são as únicas vozes do silêncio
Existem muitas outras
na verdade um punhado delas
que flutuam sobre a medula da imaginação
e se esfregam no estranho como um dom
que toca a simplicidade de maneira iluminada
Pensar é um golpe de sorte
quando estamos sob o império do acaso
e a multidão não é o que aparece diante dos olhos
mas aquilo que as sombras vomitam
quando quase tudo parece calmo e claro
A culpa é uma extensão do medo
onde os fracos se curvam
onde os fortes se comovem
e nessa parca sorte
a idéia de que a vida
pode ser algo menor do que parece ser
é aplicável somente quando a consciência
abandona o próprio ninho
para se nutrir de outros ninhos que acreditam na idéia
de que a vida pode ser maior do que ela já é
Os olhos não são as únicas vozes do medo
são pedra que se aquecem sob o sol
e se esfriam sob as pálpebras do silêncio
––––––––––––––––––––––––––
A LEVITAÇÃO DAS PEDRAS
para Cynthia
A manhã são seus olhos
navegando pelo sorriso
contando a história das marés
e silenciando a música dos pássaros
Imantada pela luz do sol
transpassa os acordos do tempo
deixando a memória da pele
nas imagens do paraíso
As dores voam pela janela
levadas pelas abelhas
flutuam no calmo aceno
de um semiótico adeus
A manhã são seus olhos
gravitando em minha alma
deslocando a brisa úmida
para o sacrifício dos astros
O instinto recolhido na caverna
balbucia palavras em conchas
dizendo que o enigma da felicidade
é um sonho brincando no quintal
Nem sempre permanecerá assim
manhã soldada à vida como ouro
mas fatalmente levitará as pedras
enquanto inspirar o destino
––––––––––––––––––––––––––––––-
UM PEIXE SEM LAGO
Um homem sozinho
é um lago sem peixes
Uma tristeza quase alegre
procurando um campo de papoulas
para alimentar suas dores
Muito pequeno para o que sente
mastiga os insetos mais venenosos
como se acendesse uma vela aos pés de deus
Uma cabeça lançada ao desvario
que extrai de si mesma longos membros
para sobreviver no breu das margens
É o mais feliz dos animais
vive onde o álcool purifica as feridas
onde o amor é uma febre
que se cura com drogas e delírios
Um homem sozinho
não precisa falsificar suas dores
elas já nascem com ele
como capim onde há terra
como merda onde há gente
Ele sabe que é tarde
quando cachorros lambem seus pés
quando os cabelos tornam-se espessos
besuntados pelo óleo do absurdo
Sabe quando deve morrer
retirar-se de onde nunca esteve
e nunca desejou pensar
e mesmo assim
manteve os olhos florescidos de sinceridade
Seu coração deseja o deserto
sua felicidade não é a felicidade de todos
é a simples felicidade impossível
de um único um
Um homem sozinho
é um peixe sem lagos
–––––––––––––––––––––––-
UNHAS SUJAS DE TERRA
No fundo do olho do pássaro
um resto de nuvem
acena um melancólico adeus
Enquanto brincamos na floresta
o lobo afia seus dentes
nos seios de nossa mãe
Escolhemos ser alguma coisa
e não conseguimos suportar
aquilo que escolhemos
Escolhemos ser algo mais
e nem ao menos sabemos
o que é algo que é mais
O céu se despede das penas
entoa um vento quase cinza
e agora somos nós os coveiros
––––––––––––––––––––––
CONTANDO OS DEDOS
Todos os acordos entre minhas mãos fracassaram.
Os dedos romperam os limites,
foram onde não deviam,
tocaram aquilo que não podiam.
As falanges esfolaram suas dobras,
afogaram suas fendas,
deixaram para os ossos o trabalho sujo.
A guerra brotou como sorriso,
desbotou como riso,
deixou pássaros sem pena,
cavalos sem couro.
Tudo sob uma chuva de sal e vinagre.
As guelras dos braços decepados
foram atiradas em riachos aquarelados.
Precisaram aprender a nadar antes de engatinhar
sugando os seios dos ciscos das chuvas.
Os acordos foram rompidos como fita de inauguração.
Neste ponto a falsidade se sentiu em casa,
invadiu a piscina da honra,
belos pratos para gordos ratos.
Nenhum órgão disse nada,
nenhuma célula abriu a boca.
Os olhos se fecharam da manhã ao entardecer.
Tudo foi perdido.
Lágrimas e lamentos se tornaram um álbum de retrato.
Lâmpadas e sol,
coisas do passado.
–––––––––––––––––––––––
ACENDENDO O PAVIO
Tornei-me um especialista na genérica arte do caos.
A arte de transformar cada hora do dia
num poço de possibilidades nunca alcançadas.
Coisas invisíveis sujando o chão da mente
e nenhuma limpeza capaz de eliminar anos de poeira e
erros,
Vermes desfilando suas obras com a elegância de deuses,
Todos desfilando em carros alegóricos entre multidões de
desocupados.
A chuva não faz barulho em meu telhado,
Os sinos não vibram meus tímpanos.
Um sonho estéril enterrado a cada manhã,
Um pesadelo cultivado entre falsos sorrisos.
Tudo bem se a casa desabasse,
Tudo bem se os filhos morressem,
Mas nada indicaria uma nova salvação para o que já foi
destruído.
A ilusão coroando o amor com flores e jóias,
Inventando palavras singelas entre pedras de gelo.
Nesta existência nenhuma pedra foi lapidada,
Tudo foi perdido num lento e doloroso ritmo.
Uma montanha enlouquecida sepultando os mais belos detalhes
da vida.
As caminhadas tornaram-se enfadonhas e cansativas,
A casa deixou de mudar de lugar,
Os animais tornaram-se insuportáveis,
Os pensamentos tornaram-se azedos.
Tudo muito estranho para um self conservado em álcool.
Os cegos desta praça são felizes,
Nunca vêem o que sentem.
–––––––––––––––––––––––-
Vento
é aquilo que retira a imobilidade das folhas
Dor
é o que recheia o corpo de vazios
Amor
é algo que não aparece quando estamos mortos
Brisa
é a sutil compreensão de que nada é imóvel
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A NUTRIÇÃO DO SILÊNCIO
para Sabrina
Os olhos não são as únicas vozes do silêncio
Existem muitas outras
na verdade um punhado delas
que flutuam sobre a medula da imaginação
e se esfregam no estranho como um dom
que toca a simplicidade de maneira iluminada
Pensar é um golpe de sorte
quando estamos sob o império do acaso
e a multidão não é o que aparece diante dos olhos
mas aquilo que as sombras vomitam
quando quase tudo parece calmo e claro
A culpa é uma extensão do medo
onde os fracos se curvam
onde os fortes se comovem
e nessa parca sorte
a idéia de que a vida
pode ser algo menor do que parece ser
é aplicável somente quando a consciência
abandona o próprio ninho
para se nutrir de outros ninhos que acreditam na idéia
de que a vida pode ser maior do que ela já é
Os olhos não são as únicas vozes do medo
são pedra que se aquecem sob o sol
e se esfriam sob as pálpebras do silêncio
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A LEVITAÇÃO DAS PEDRAS
para Cynthia
A manhã são seus olhos
navegando pelo sorriso
contando a história das marés
e silenciando a música dos pássaros
Imantada pela luz do sol
transpassa os acordos do tempo
deixando a memória da pele
nas imagens do paraíso
As dores voam pela janela
levadas pelas abelhas
flutuam no calmo aceno
de um semiótico adeus
A manhã são seus olhos
gravitando em minha alma
deslocando a brisa úmida
para o sacrifício dos astros
O instinto recolhido na caverna
balbucia palavras em conchas
dizendo que o enigma da felicidade
é um sonho brincando no quintal
Nem sempre permanecerá assim
manhã soldada à vida como ouro
mas fatalmente levitará as pedras
enquanto inspirar o destino
––––––––––––––––––––––––––––––-
UM PEIXE SEM LAGO
Um homem sozinho
é um lago sem peixes
Uma tristeza quase alegre
procurando um campo de papoulas
para alimentar suas dores
Muito pequeno para o que sente
mastiga os insetos mais venenosos
como se acendesse uma vela aos pés de deus
Uma cabeça lançada ao desvario
que extrai de si mesma longos membros
para sobreviver no breu das margens
É o mais feliz dos animais
vive onde o álcool purifica as feridas
onde o amor é uma febre
que se cura com drogas e delírios
Um homem sozinho
não precisa falsificar suas dores
elas já nascem com ele
como capim onde há terra
como merda onde há gente
Ele sabe que é tarde
quando cachorros lambem seus pés
quando os cabelos tornam-se espessos
besuntados pelo óleo do absurdo
Sabe quando deve morrer
retirar-se de onde nunca esteve
e nunca desejou pensar
e mesmo assim
manteve os olhos florescidos de sinceridade
Seu coração deseja o deserto
sua felicidade não é a felicidade de todos
é a simples felicidade impossível
de um único um
Um homem sozinho
é um peixe sem lagos
–––––––––––––––––––––––-
UNHAS SUJAS DE TERRA
No fundo do olho do pássaro
um resto de nuvem
acena um melancólico adeus
Enquanto brincamos na floresta
o lobo afia seus dentes
nos seios de nossa mãe
Escolhemos ser alguma coisa
e não conseguimos suportar
aquilo que escolhemos
Escolhemos ser algo mais
e nem ao menos sabemos
o que é algo que é mais
O céu se despede das penas
entoa um vento quase cinza
e agora somos nós os coveiros
––––––––––––––––––––––
CONTANDO OS DEDOS
Todos os acordos entre minhas mãos fracassaram.
Os dedos romperam os limites,
foram onde não deviam,
tocaram aquilo que não podiam.
As falanges esfolaram suas dobras,
afogaram suas fendas,
deixaram para os ossos o trabalho sujo.
A guerra brotou como sorriso,
desbotou como riso,
deixou pássaros sem pena,
cavalos sem couro.
Tudo sob uma chuva de sal e vinagre.
As guelras dos braços decepados
foram atiradas em riachos aquarelados.
Precisaram aprender a nadar antes de engatinhar
sugando os seios dos ciscos das chuvas.
Os acordos foram rompidos como fita de inauguração.
Neste ponto a falsidade se sentiu em casa,
invadiu a piscina da honra,
belos pratos para gordos ratos.
Nenhum órgão disse nada,
nenhuma célula abriu a boca.
Os olhos se fecharam da manhã ao entardecer.
Tudo foi perdido.
Lágrimas e lamentos se tornaram um álbum de retrato.
Lâmpadas e sol,
coisas do passado.
–––––––––––––––––––––––
ACENDENDO O PAVIO
Tornei-me um especialista na genérica arte do caos.
A arte de transformar cada hora do dia
num poço de possibilidades nunca alcançadas.
Coisas invisíveis sujando o chão da mente
e nenhuma limpeza capaz de eliminar anos de poeira e
erros,
Vermes desfilando suas obras com a elegância de deuses,
Todos desfilando em carros alegóricos entre multidões de
desocupados.
A chuva não faz barulho em meu telhado,
Os sinos não vibram meus tímpanos.
Um sonho estéril enterrado a cada manhã,
Um pesadelo cultivado entre falsos sorrisos.
Tudo bem se a casa desabasse,
Tudo bem se os filhos morressem,
Mas nada indicaria uma nova salvação para o que já foi
destruído.
A ilusão coroando o amor com flores e jóias,
Inventando palavras singelas entre pedras de gelo.
Nesta existência nenhuma pedra foi lapidada,
Tudo foi perdido num lento e doloroso ritmo.
Uma montanha enlouquecida sepultando os mais belos detalhes
da vida.
As caminhadas tornaram-se enfadonhas e cansativas,
A casa deixou de mudar de lugar,
Os animais tornaram-se insuportáveis,
Os pensamentos tornaram-se azedos.
Tudo muito estranho para um self conservado em álcool.
Os cegos desta praça são felizes,
Nunca vêem o que sentem.
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Sobre o autor
Nasceu em Bauru-SP em 1964 e reside em Londrina-PR há 17 anos. De 1988 a 1991 foi editor da revista de arte Kan. Formado em jornalismo pela Universidade Estadual de Londrina, desde 1991 escreve semanalmente resenhas para o jornal Folha de Londrina/Folha do Paraná. Teve poemas publicados em revistas e suplementos culturais como Nicolau, Kan, Medusa, Cão - Magazine dos Signos e na antologia "Pindorama - 30 poetas de Brasil", organizada por Reynaldo Jiménez para a revista Tsé-Tsé n.° 7/8 (Buenos Aires, outono/2000). Atualmente edita a revista Coyote, com Ademir Assunção e Rodrigo Garcia Lopes.
Fontes:
http://www.revistazunai.com/
http://www.antoniomiranda.com.br/
Nasceu em Bauru-SP em 1964 e reside em Londrina-PR há 17 anos. De 1988 a 1991 foi editor da revista de arte Kan. Formado em jornalismo pela Universidade Estadual de Londrina, desde 1991 escreve semanalmente resenhas para o jornal Folha de Londrina/Folha do Paraná. Teve poemas publicados em revistas e suplementos culturais como Nicolau, Kan, Medusa, Cão - Magazine dos Signos e na antologia "Pindorama - 30 poetas de Brasil", organizada por Reynaldo Jiménez para a revista Tsé-Tsé n.° 7/8 (Buenos Aires, outono/2000). Atualmente edita a revista Coyote, com Ademir Assunção e Rodrigo Garcia Lopes.
Fontes:
http://www.revistazunai.com/
http://www.antoniomiranda.com.br/
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