Primeiro foi o pássaro, não o da janela, o que apareceu na manhã daquele dia embaçado, mas o da memória, como num retrato em sépia, resto de dias perdidos, cópia inexata, em sépia também. Uma lembrança já metáfora, pois foi num dia tão antigo que o vermelho do pássaro lhe incutiu o desejo claro de escrever. E passaram-se muitos anos em que a figura do pássaro, desde sempre virtual, já que não havia pássaro nenhum, volteava como figura viva. Uma lembrança do que não existia como história.
Anos mais tarde, uma frase passou-lhe nos olhos, pousou–lhe na tecla como música. Coisa assim: escrever o pássaro, tirá-lo do espaço, com pena. Tão impulsiva a frase como se tivesse vontade própria. E outras frases vieram como se fossem ditadas e o pássaro se impôs como uma síntese, como um senhor em suas páginas.
Os livros-poemas se multiplicaram com vida própria, mas era segredo que não revelava o fato de que as palavras vinham de outro espaço, impositivas, em horas imprevistas, como um comando. Sofria por ele, o pássaro, em algum lugar, estar preso numa gaiola estúpida que balançava com o vento da sala que não havia. Se havia, não lhe dizia respeito, eram lugares-comuns os pássaros e as gaiolas. Depois vieram outros animais
para atormentá-la com sua prisão e soube que o amor podia ser cruel. Talvez a pior coisa do mundo, já que impunha uma ordem louca que era a covardia do amado em relação à amante.
Sabia que as fábulas nem sempre eram verossímeis, imaginou que era possível o cordeiro ser feliz. E o lobo inocente. E os animais felizes por obterem comida ao preço pequeno de lamberem as mãos do dono. Odiou os cachorrinhos por sua fragilidade, como odiou a maldade das crianças que pintavam de amarelo os pintinhos que acabavam morrendo. O que era uma impressão, uma janela para ver o mundo, tornou-se um sentimento mais forte e mais incômodo com o qual não sabia o que fazer, já que estava tomando dimensões desproporcionais em sua vida.
Queria amar como as mulheres amam e conhecem o fascínio e todas as delícias da espera, o gozo de um corpo amado, os sustos da perda, a dor do ciúme e viu que era assim. E quis também amar, o que não demorou muito e aconteceu na figura do homem que a fez conhecer o amor e deliciou-se com tudo. Amou o amor, perdeu o rumo de suas idéias tão bem cimentadas.
Prendeu todos os pássaros nas gaiolas da memória, criou um viveiro com pássaros azuis, vermelhos de todos os tons. Chamou o viveiro de creatório e cuidou dos pássaros como de filhos que iria ter e teve. E fez com eles a mesma coisa e amou-os com amor total, tirânico como o das criancinhas por seus pintinhos amarelos e o das meninas que cuidavam de passarinhos na gaiola, dando-lhes alpiste, água e um mínimo espaço de onde podiam ver a imensidão do céu azul.
O homem que a fez conhecer o amor era também um poeta sem o saber e, um dia, lhe contou, que tinha ficado, enquanto regava suas plantas, sua grama, suas árvores, suas flores, diante de um pássaro, um beijaflor que beijava uma flor que não existia mais. A flor fora podada, a flor já não existia, era inexistente. E o pássaro insistia em seu vôo trêmulo diante do que não havia mais. O homem não se espantou, pois já tinha ficado, um dia, transido de dor, diante de uma flor que já não existia. Mas a dor persistia. A dor não tinha caído do chão de sua alma.
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Mestre e doutora em Estudos Literários pela Universidade Federal de Minas Gerais (UFMG), pós-doutora pela Universidade de Paris VIII, escritora, tradutora. É autora do texto de Aporias de Astérion (2004) e coautora, com Lucia Castello Branco, de A mulher escrita (2004), ambos da Lamparina.
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Fontes:
Colaboração da Secretaria de Estado da Cultura de Minas Gerais. In Suplemgnto Literário. N. 1333. Novembro/dezembro 2010.
Imagem = http://connect.in.com/passaro-beija-flor/
Anos mais tarde, uma frase passou-lhe nos olhos, pousou–lhe na tecla como música. Coisa assim: escrever o pássaro, tirá-lo do espaço, com pena. Tão impulsiva a frase como se tivesse vontade própria. E outras frases vieram como se fossem ditadas e o pássaro se impôs como uma síntese, como um senhor em suas páginas.
Os livros-poemas se multiplicaram com vida própria, mas era segredo que não revelava o fato de que as palavras vinham de outro espaço, impositivas, em horas imprevistas, como um comando. Sofria por ele, o pássaro, em algum lugar, estar preso numa gaiola estúpida que balançava com o vento da sala que não havia. Se havia, não lhe dizia respeito, eram lugares-comuns os pássaros e as gaiolas. Depois vieram outros animais
para atormentá-la com sua prisão e soube que o amor podia ser cruel. Talvez a pior coisa do mundo, já que impunha uma ordem louca que era a covardia do amado em relação à amante.
Sabia que as fábulas nem sempre eram verossímeis, imaginou que era possível o cordeiro ser feliz. E o lobo inocente. E os animais felizes por obterem comida ao preço pequeno de lamberem as mãos do dono. Odiou os cachorrinhos por sua fragilidade, como odiou a maldade das crianças que pintavam de amarelo os pintinhos que acabavam morrendo. O que era uma impressão, uma janela para ver o mundo, tornou-se um sentimento mais forte e mais incômodo com o qual não sabia o que fazer, já que estava tomando dimensões desproporcionais em sua vida.
Queria amar como as mulheres amam e conhecem o fascínio e todas as delícias da espera, o gozo de um corpo amado, os sustos da perda, a dor do ciúme e viu que era assim. E quis também amar, o que não demorou muito e aconteceu na figura do homem que a fez conhecer o amor e deliciou-se com tudo. Amou o amor, perdeu o rumo de suas idéias tão bem cimentadas.
Prendeu todos os pássaros nas gaiolas da memória, criou um viveiro com pássaros azuis, vermelhos de todos os tons. Chamou o viveiro de creatório e cuidou dos pássaros como de filhos que iria ter e teve. E fez com eles a mesma coisa e amou-os com amor total, tirânico como o das criancinhas por seus pintinhos amarelos e o das meninas que cuidavam de passarinhos na gaiola, dando-lhes alpiste, água e um mínimo espaço de onde podiam ver a imensidão do céu azul.
O homem que a fez conhecer o amor era também um poeta sem o saber e, um dia, lhe contou, que tinha ficado, enquanto regava suas plantas, sua grama, suas árvores, suas flores, diante de um pássaro, um beijaflor que beijava uma flor que não existia mais. A flor fora podada, a flor já não existia, era inexistente. E o pássaro insistia em seu vôo trêmulo diante do que não havia mais. O homem não se espantou, pois já tinha ficado, um dia, transido de dor, diante de uma flor que já não existia. Mas a dor persistia. A dor não tinha caído do chão de sua alma.
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Mestre e doutora em Estudos Literários pela Universidade Federal de Minas Gerais (UFMG), pós-doutora pela Universidade de Paris VIII, escritora, tradutora. É autora do texto de Aporias de Astérion (2004) e coautora, com Lucia Castello Branco, de A mulher escrita (2004), ambos da Lamparina.
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Fontes:
Colaboração da Secretaria de Estado da Cultura de Minas Gerais. In Suplemgnto Literário. N. 1333. Novembro/dezembro 2010.
Imagem = http://connect.in.com/passaro-beija-flor/
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