Recordando Velhas Canções (Naquela Mesa)

Composição: Sérgio Bittencourt

Voz: Nelson Gonçalves

Naquela mesa, ele sentava sempre

E me dizia sempre o que é viver melhor

Naquela mesa, ele contava histórias

Que hoje na memória eu guardo e sei de cor

Naquela mesa, ele juntava a gente

E contava contente o que fez de manhã

E nos seus olhos era tanto brilho

Que mais que seu filho, eu fiquei seu fã

Eu não sabia que doía tanto

Uma mesa num canto, uma casa e um jardim

Se eu soubesse quanto dói a vida

Essa dor tão doída não doía assim

Agora resta uma mesa na sala

E hoje ninguém mais fala no seu bandolim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Agora resta uma mesa na sala

E hoje ninguém mais fala no seu bandolim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Eu não sabia que doía tanto

Uma mesa num canto, uma casa e um jardim

Se eu soubesse quanto dói a vida

Essa dor tão doída não doía assim

Agora resta uma mesa na sala

E hoje ninguém mais fala no seu bandolim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

Naquela mesa, tá faltando ele

E a saudade dele tá doendo em mim

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Saudade e Memória: A Emoção de 'Naquela Mesa' de Nelson Gonçalves

A canção 'Naquela Mesa', interpretada pelo icônico Nelson Gonçalves, é uma obra que transborda emoção e saudade. A letra da música, repleta de sentimentos e memórias, fala sobre a falta que uma pessoa amada faz após sua partida. A mesa, que antes era um ponto de encontro, de histórias e de alegria, agora é um símbolo da ausência e da dor que a saudade traz.

A música evoca a imagem de um ente querido que era o centro das atenções, alguém que reunia a família e os amigos e compartilhava experiências e ensinamentos. A referência ao 'bandolim' sugere que essa pessoa também era um amante da música, talvez um músico, cuja presença era sinônimo de festa e felicidade. Com sua partida, a música em casa se calou, e o que resta é o silêncio e a falta que essa pessoa faz.

'Naquela Mesa' é uma canção que toca profundamente quem já perdeu alguém especial. Nelson Gonçalves, com sua voz marcante e interpretação cheia de sentimento, consegue transmitir a dor da perda de forma universal. A música se torna um hino para todos que sentem a ausência de alguém e encontram na melodia e na letra um consolo para a saudade que parece não ter fim. A canção é um lembrete de que, embora a vida continue, certas ausências são profundamente sentidas e deixam marcas indeléveis em nossos corações e em nossos lares.

https://www.letras.mus.br/nelson-goncalves/47663/significado.html

Vasco de Castro Lima (Como fazer um soneto) = parte 1

1 – Fixação da forma do soneto : ABBA ABBA CDC DCD

Os quartetos, normalmente, podem ser armados com: 

ABBA – ABBA 

ABAB – ABAB 

ABBA – BAAB 

ABAB – BABA

Quanto aos tercetos, que se movimentam com relativa liberdade, comportam muitas variações, como : 

CDC – DCD 

CCD – EED 

CDE – CDE 

CCD – EDE 

CDE – DCE 

CCD – DEE 

CDD – DCC 

CDE – EDC 

CDE – DEC 

CDD – CEE 

CDC – EDE

“ E passarão os anos e os anos; irão modas, virão modas; e esse ser criado, tão simples e tão complexo, tão sábio e tão pueril ( nada mais, em suma, que dois quartetos e dois tercetos ), seguirá tendo uma eterna voz para o homem, sempre igual, mas sempre nova, mais sempre distinta” . (Dámaso Alonso)

“ Para muitos, o soneto é inibidor, mas eu acho que é a prova de fogo do poeta. Para mim, ele é um momento de amor, com seus dois quartetos, dois tercetos e a chave de ouro, que é o grande êxtase” . (Massaud Moisés)

“ Não considero o soneto o espartilho da poesia. Fernando Pessoa, um dos maiores poetas modernos, usa o soneto”. (Otto Lara Resende).

“ Apolo inventou o soneto para tormento dos poetas “ . (Boileau)

“ Pela concisão impressiva, entrecho conceituoso, narração dramática em poucas linhas e facilidade de incrustação mnemônica, é o soneto que decreta e sanciona a celebridade de um artista”. (Agripino Grieco )

" O soneto está em todas as literaturas e, desde o século XIII, resiste a todas as revoluções. Não há, a rigor, grande poeta que não tenha sonetado – Dante, Petrarca, Shakespeare. Nas letras portuguesas, as duas mais altas vozes são de exímios sonetistas – Camões e Fernando Pessoa. O soneto é, a bem dizer, a carta de identidade de um poeta” . (Otto Lara Rezende)

Menotti del Picchia

SONETO AO SONETO

Soneto, mal de ti falem perversos,

que eu te amo e te ergo no ar como uma taça.

Canta, dentro de ti, a ave da graça

na gaiola dos teus quatorze versos.

Quantos sonhos de amor jazem imersos

em ti, que és dor, temor, gloria e desgraça?

Foste a expressão sentimental da raça,

de um povo que viveu fazendo versos.

Teu lirismo é a nostálgica tristeza

dessa saudade atávica e fagueira

que no fundo da raça nos verteu

a primeira guitarra portuguesa

gemendo numa praia brasileira

naquela noite em que o Brasil nasceu...

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Júlio Dantas

SONETO

Amo o soneto porque é molde antigo

para dizer as coisas sempre novas;

porque depois de não sei quantas provas

um pudor virginal guarda consigo.

O soneto é mais puro do que as trovas.

Sim, Bem-Amada, eu nele apenas digo

tudo o que é nobre em mim, tudo o que aprovas

e é meu prêmio na vida, e meu castigo.

É fino e breve, e tem segredos de arte;

uma pureza, enfim, tão cintilante

que, quando um dia desejei cantar-te,

Os teus encantos rútilos, diversos,

pus em soneto; e desde aquele instante

só sei rimar-te com quatorze versos.

2 - Fazem-se sonetos com qualquer número de sílabas, até mesmo, por extravagância, de uma sílaba apenas (monossílabo). Entretanto, o decassílabo, na poesia clássica portuguesa, é o verso mais apropriado para o soneto. Em geral, os autores dessa composição preferem o decassílabo ou o alexandrino. São os versos que mais se prestam para esse tipo de poesia. Entre os demais, os mais comuns são os de sete sílabas (heptassílabos).

3 – O soneto deve manter fiel e severa obediência à sua disciplina estrutural: duas rimas nos quartetos; a pausa, logo após; duas ou três rimas nos tercetos; o ritmo perfeito; música, beleza e harmonia nos versos, sem qualquer laivo de insipidez; e a chamada chave de ouro (décimo-quarto verso) que não seja um exagero, a ponto de parecer antecipadamente arquitetado.

“Nos dois quartetos, trata-se de fazer nascer e crescer a expectativa; no primeiro terceto, de ligar a expectativa à marcha para a solução, que se sente aproximar; no último terceto, de dar à expectativa desfecho que, ao mesmo tempo, dê prazer ao espírito e lhe proporcione satisfação pela lógica e surpresa pelo imprevisto”. (Augusto Dorchain)

“...a cada uma das quatro estâncias do soneto deve corresponder uma divisão sensível, do pensamento, e tanto melhor se ela se manifestar igualmente de dois em dois versos do quarteto”. (Francisco Freire)

“Como toda arte, assim também é a arte do Soneto. As regras são para o verdadeiro artista pontos de partida. O ponto de chegada chama-se obra-prima”. (Agostinho de Campos)

4 – A chave de ouro encerra a essência do pensamento geral da composição. “O soneto deve abrir-se com chave de prata e fechar-se com chave de ouro”. A chave de ouro deve ser um toque sutil no acabamento do soneto. Faz parte de sua unidade, de seu conjunto, e destina-se a impressionar pela beleza da imagem.

Quem lê um soneto que o satisfaça plenamente, está apreciando, como um todo, a sua parte técnica e, ao mesmo tempo, a sua grande porção de beleza espiritual. Está recebendo uma mensagem completa, onde a forma e a imaginação se juntam como um coro de hinos celestiais transpondo-lhe os ouvidos e dirigindo-se diretamente ao coração.

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continua…

Fonte> Vasco de Castro Lima. O mundo maravilhoso do soneto. 1987.

Varal de Trovas n. 597

 

Antonio Brás Constante (OPS! Acho que apertei a tecla DEL...)

Diz a lenda que há algum tempo, dentro do passado que já se foi, um menino queria ser escritor, mas ele não queria simplesmente escrever, queria tocar profundamente as pessoas com suas palavras, mexendo com seus sentimentos de ódio, tristeza, alegria, raiva e felicidade entre outros tantos. Mas o que isto tem a ver com informática? Bem, dizem que hoje em dia este mesmo menino já crescido, trabalha na Microsoft, sendo ele quem escreve as mensagens de erro que aparecem no sistema operacional Windows, para total e completo desespero de seus usuários. Recebi está piadinha e resolvi utiliza-la na abertura deste texto para mostrar como em muitos casos a informática consegue realizar os sonhos de alguém, simplesmente transformando-os nos pesadelos de outros.

Ainda falando sobre as tais mensagens de sistema, podemos notar que algumas delas conseguem até mesmo causar certos constrangimentos ao homem. Por exemplo: dependendo do sistema, o indivíduo poderá vir a receber mensagens perguntando se gostaria de dar o BOOT. Como assim dar o BOOT? E, principalmente, o que raios é esse tal de “BOOT”?

Passamos o tempo todo tentando suprir os desmandos do equipamento que vive (artificialmente) enviando mensagens sobre como devemos proceder, ou seja, ao invés dele fazer o que queremos, somos nós que acabamos seguindo as ordens do computador. Ainda outro dia o sistema me pediu para impostar uma senha que não fosse de fácil dedução, e eu escrevi: “IMPOSTO DE RENDA”, cuja dedução é sempre dificílima. A propósito, se aparecer uma mensagem no seu sistema dizendo: “SUA SENHA VENCERÁ EM TRES DIAS", não se anime muito, pois isto definitivamente não quer dizer que sua senha se tornará uma vencedora.

O tempo é algo relativo em informática (principalmente por se tratar de um mundo meio real, meio virtual e meio mágico, regido por elfos, fadas e hackers de um lado e Trolls, bruxas e crackers do outro). Para exemplificar, vale lembrar que um mesmo sistema que parece demorar horas para processar alguma coisa, leva décimos de segundos para deletar algo que não queríamos que fosse deletado.

Apesar dos milhares de recursos e ferramentas apresentadas como verdadeiros milagres da tecnologia, as tarefas sempre são difíceis de se executar, justamente porque em muitos casos os tais facilitadores incorporados ao sistema são extremamente complexos de se operar ou mesmo entender, por outro lado tudo é muito simples de se perder, apagar, errar. E o que é pior, esses erros tão fáceis de se cometer tornam-se, na grande maioria das vezes, dificílimos de se consertar, onde a única certeza é de que em algum lugar existirá um log com o registro de que foi você o responsável pelo erro.

Geralmente quando lemos nos menus dos aplicativos as opções: SALVAR, ABRIR e IMPRIMIR, nós podemos imaginar que existem outros tópicos que apesar de não estarem visíveis ficam subentendidos tais como: REPRIMIR, HUMILHAR e TORTURAR O USUÁRIO.

Enfim, o computador se tornou vital para as necessidades do homem, porém, é bem provável que no futuro o homem não seja mais necessário ao computador, e com isso a soberba de nos acharmos criaturas absolutas torne-se obsoleta.

Fonte> Recanto das Letras. 08 junho 2009.

https://www.recantodasletras.com.br/humor/1744166

Caldeirão Poético LXXXIV (Filmes em versos)

Arlindo Tadeu Hagen

(Filme: Sempre Ao Seu Lado, 1987)

AMOR PARA SEMPRE

Eu tive muitos cães em minha vida.

Quase todos das ruas retirados.

Em minha casa foram sempre amados

e deles tive a paga merecida,

em forma de ternura oferecida,

com abanos de rabo e outros agrados.

Ao lado destes seres estremados,

a vida pode ser melhor vivida.

Não conheço maior felicidade

que desfrutar do amor e da amizade

de um cão que sabe amar integralmente. 

Porque amar para sempre  é uma expressão

que só quem foi amado por um cão 

consegue compreender perfeitamente.

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Elvira Drummond

(Dialogando com o filme “A noviça Rebelde”, 1965).

VIDA HARMONIOSA…

Quem toca ou canta a escala musical, 

prevê melodiar a própria vida…

Ao preparar um simples recital, 

retira d’alma a fibra colorida.

A comunhão de vozes num coral, 

fraternalmente, tece e consolida 

a trama de caráter divinal, 

dispondo os elementos na medida.

Família que cultiva, a cada dia, 

acordes qual acordos de doçura, 

na vida e na canção traz harmonia… 

Vestir de encanto a voz da partitura 

promove um tal efeito de magia, 

que sinto o Criador na criatura…

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Fernando Antônio Belino

(Filme: Dio, come ti amo!, 1966)

DIO, COME TI AMO

"Não tenho idade para amar-te agora,

 mas, se quiseres esperar, um dia,

terás, em plenitude, essa alegria,

quando surgir do nosso amor a aurora."

"De amar desencontrado, a gente chora!"

"Meu Deus, como te amo! Que agonia!"

Quem vai deter a nuvem fugidia

Ou impedir o rio de ir embora?"

Dois jovens, para o amor, predestinados!

Inúteis velhos medos e cuidados,

Ninguém o seu destino irá mudar."

Da Espanha para o mar napolitano,

O amor desfez as sombras de um engano.

E, enfim,  puderam plenamente amar!

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Gilliard Santos

(Filme: O Show de Truman - O show da vida, 1998)

O SHOW DE TRUMAN (E DE TODOS NÓS)

Vivemos em suposta liberdade,

Mas sinto que algo não está completo...

Em pensamentos permaneço inquieto

E eis que uma ideia fixa então me invade.

Eu sigo caminhando na cidade

E assisto vir do céu algum objeto

Que faz tremer a base de concreto

Das colunatas da realidade.

Reflito, sento ali por um minuto;

Duvido do que vejo, do que escuto

E fico sem saber até quem sou.

Pego um refrigerante, que abro e bebo

No instante singular em que percebo

Que estamos todos nós num grande show.

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Jerson Brito

(Filme: Homens de Honra, 2000)

HONRA PARA SONHAR

O sonho, mesmo estando lacerado

no dente sanguinário do opressor,

resiste quando serve ao destemor

do coração que escuta um rouco brado.

Perante a rispidez, no desagrado,

a força colossal do sonhador

supera a queda imposta enquanto for

senhora do caminho planejado.

Alento, a pertinácia capacita

e torna refulgente a história escrita,

capaz de desfazer qualquer barreira.

Na direção do anelo, todo passo

merece festa e o choro, mais escasso,

ressurge na vitória derradeira.

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José Rodrigues Filho

(Filme: Um homem chamado cavalo, 1970)

ANTES, E HOJE 

Encantam-me as paisagens naturais 

De tempos que ficaram no passado...

Cismando, ainda,  quedo extasiado

Revendo bucolismos ancestrais. 

A flora foi ceifada por demais...

Refúgio para a fauna: cancelado!

O homem destrói o seu maior legado:

A natureza e, até, os seus iguais. 

A raça humana tem por tradição 

Fazer a guerra e a firme decisão 

De abrir fronteiras para evoluir...

Essa estratégia segue rumo incerto, 

Pois o planeta à beira do deserto 

Reclama soluções para existir. 

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Lucília Alzira Trindade Decarli

(Filme: Nos vemos em Vênus, 2023)

IMPORTA VIVER

Dos filhos, o anteparo e, até, o suporte,

missão dos pais em parte da jornada.

Se os desafios forem de alto porte,

intentam suavizar-lhes tal largada…

Mas, de repente, ronda pela estrada,

assaz perigo… A vida exposta à sorte!…

Suposta culpa em mente conturbada:

– aquele jovem viu, de perto, a morte.

Se um anjo bom soprar-lhe ao pé do ouvido,

declinará da ideia negativa 

e, ao existir, dará cabal sentido.

Na doação, a incrível descoberta…

Sair de si e, em nova alternativa:

– “Fazer alguém feliz!” – a escolha certa.

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Ricardo Camacho

(Filme: Um Ato de Coragem, 2002)

ATO DE CORAGEM

Fitava o céu ao fim da madrugada,

Enquanto o véu da imensidão trevosa

Trazia, em sua cauda luminosa,

O dia pelos raios da alvorada...

Mas sem prever seu filho na cilada,

Numa manhã sombria e angustiosa,

Diante da surpresa dolorosa,

O pai levou as mãos à face untada.

O desespero na infeliz ventura,

Para salvar a ingênua criatura,

Fê-lo esquecer a sua própria imagem...

E num impulso de feroz loucura,

Ia doar o coração e a cura,

Mas Deus honrou seu Ato de Coragem!

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Fonte> Academia Brasileira de Sonertistas Clássicos

https://www.recantodasletras.com.br/sonetos/7951432

Lygia Fagundes Telles (A Estrela Branca)

Ah, meu Deus, meu Deus! Como poderei contar todo esse horror, se tenho a boca seca como se tivesse engolido um punhado de areia e se as minhas mãos estão geladas como as mãos dos afogados?! É a realidade ou um pesadelo? Desde quando estou assim rodando desgovernado feito um pião, com as palmas das mãos comprimindo com força os meus olhos — espera, eu disse os meus olhos?…

Espera, calma, um pouco de calma e saberás tudo, vamos pelo começo. 

Foi há dois meses, que tateante e apoiado numa bengala cheguei a esta ponte, um cego mas um cego orgulhoso, nunca quis ter aquele cão-guia que vai indo assim na frente silencioso e triste. Ah! Querem tanto se libertar e a libertação dos guias e dos cegos só pode ser a morte.

Naquele dia, tomado por uma alegria quase insuportável consegui chegar a esta ponte e fiquei ouvindo as águas tumultuadas do rio correndo lá embaixo e que me chamavam: “Vem!…” Para não despertar a atenção dos passantes, eu pousei a minha bengala no chão, segurei no gradil de ferro e cheguei a sorrir tão feliz como naquela minha última noite em que vi a minha estrela branca pela última vez, palpitando lá no céu. Estava tão próxima que se estendesse a mão poderia segurá-la. Ah! Era linda essa última visão antes de mergulhar nesta treva. Dormi feliz e quando acordei não enxerguei mais nada e então comecei a gritar: “Estou cego, estou cego!” E as pessoas em redor pensando que eu tinha enlouquecido, antes fosse loucura, mas era mesmo a cegueira. Fui levado para o hospital e durante um ano os médicos tão atônitos quanto eu, mesmo tratando deste cego sem solução e sem explicação, os dias, os meses correndo e aquele espanto, aquela perplexidade… Então pensei: “Não quero isto, não quero!” E de repente resolvi fugir. Lembrei-me daquele rio correndo caudaloso e que seria a minha libertação. Fugi do hospital e perguntando e tateando pelas ruas quase gritei de alegria quando a voz do rio foi ficando mais próxima, mais próxima e me chamando: Vem!

Poucos passantes na ponte e assim tentei fazer uma cara tranquila quando pousei a bengala no chão e me agarrei ao corrimão de ferro, agora, já! Sussurrei crispado como um gato antes de saltar. Foi então que alguém me agarrou pelo braço. Voltei-me enfurecido, e então?!… Quem vinha se intrometer, quem?!… O desconhecido — era um homem — apanhou a bengala no chão e disse com voz tranquila: “Boa tarde!” Crispei a boca, baixei a cabeça. Não respondi e ele ainda me segurando. Ah! Mas o que significava isso? Respirei de boca aberta, calma! Fiquei repetindo a mim mesmo: “E se ele resolvesse chamar a polícia? Deve ser proibido se matar, hein?!” A mão que me segurava era forte, vigorosa. Levantei a cabeça e tentei sorrir: “Quer ter a bondade de me soltar?” eu pedi. Ele afrouxou a mão e em voz baixa, para não chamar a atenção dos passantes disse que eu adiasse o suicídio. Era possível adiar o suicídio? Dilatei as narinas e pensei, ele devia ser um médico, cheirava a hospital.

— Médico?

— Doutor Ormúcio — ele respondeu baixando o tom de voz. — Há quanto tempo está cego?

Ah! meu Deus, meu Deus, quer dizer que ia começar tudo de novo?! Ele tinha aquele mesmo tom obstinado dos médicos lá do hospital. Ah, sim, eu conhecia bem essa raça, melhor ir com calma, decidi e devo ter sorrido porque senti que ele sorriu também.

— Faz um ano, doutor. Pela última vez vi no céu uma estrela e depois dormi e quando acordei não vi mais nada. Fui levado para o hospital e lá fiquei internado, especialistas me trataram, me viraram do avesso e nada, nada, continuava cego. Então eu pediria agora que seguisse seu caminho e me deixasse em paz, agradeço a intervenção, mas largue do meu braço, por favor, e me deixe. É pedir muito?

— Mas há quanto tempo?…

— Estou cego? Há mais ou menos um ano, está satisfeito? Agora adeus, doutor. Siga o seu caminho e seguirei o meu, gratíssimo e adeus!

Ele aproximou-se mais. Falou com a boca quase encostada ao meu ouvido.

— Acontece que andei fazendo algumas descobertas importantes, está me escutando? Você não tem nada a perder, é jovem ainda, quantos anos?

— Trinta e dois.

— Ótimo! Se o meu tratamento falhar, voltará aqui, as águas esperam, este rio não vai desaparecer… O tratamento não será dolorido, isso eu prometo. E não precisará me pagar, serei belamente recompensado com o sucesso dessa operação… Está claro?

— Claríssimo — eu sussurrei.

Ele fez uma pausa. Senti seu olhar atento. Tentei relaxar, Calma! pedi a mim mesmo. O intruso parecia bem-intencionado, era melhor relaxar e assim quem sabe ele me deixaria em paz.

— Tem família? — perguntou.

— Não. Sou só, não tenho nada a não ser a solidão e esta treva. Agradeço de coração a sua proposta, vou pensar nela e agora, se me permite eu me despeço muito grato pelo seu interesse doutor…

— Doutor Ormúcio. Moro só com o meu empregado. Venha comigo e conversaremos melhor, não vai se arrepender, a morte pode esperar, concorda?

Deixei-me levar como uma criancinha. “Esta é a minha casa, e este é o meu empregado”, ele disse quando chegamos. O empregado era um homem ainda jovem, de voz mansa. Parecia estar habituado às singularidades do patrão porque não demonstrou nenhuma surpresa quando Ormúcio pediu-lhe que preparasse o quarto para o hóspede.

Foram dias calmos, eu estava indiferente, apático e foi sem nenhuma emoção que ouvi Ormúcio me dizer depois de um prolongado exame que eu estava em condições de ser operado. “Ah, é uma operação?” eu disse. Ormúcio confirmou e daí por diante não estivemos mais juntos, ele passava o tempo todo no consultório ou no hospital e eu já pensava em fugir quando certa manhã ele entrou no meu quarto.

— Hoje vamos para o hospital.

Nesse instante a ideia de enxergar novamente sacudiu-me com violência. Poderei descrever aquele tempo que antecedeu à operação? “Não me faça perguntas”, Ormúcio ordenava. E eu obedecia, verdadeiro autômato nas mãos daquele homem que ora se me afigurava um deus, ora um demônio, impenetrável como a própria escuridão. Fui um desses bonecos de mola esquecido num canto e que de repente alguém se lembrou de dar corda e a corda foi excessiva, tudo se embaralhou e me descontrolei numa volúpia de movimentos que já era uma alucinação. No meu peito arfante o desespero e a esperança num rodízio enlouquecedor, às vezes eu me sentia rolando no espaço sem direção e sem socorro. Mas de repente um jorro de luz me inundava e eu me preparava para “aquilo” com o entusiasmo de um menino a se aprontar para uma festa. Já nem fazia mais ideia há quanto tempo estava internado à espera quando de repente, numa madrugada — devia ser madrugada — Ormúcio aproximou-se.

— Venha comigo.

Obedeci em silêncio, habituado a fazer o que me ordenavam sem perguntar “por quê”. Conduziu-me por um longo corredor que achei frio e deteve-se diante de uma porta. Segurou no meu braço.

— Ele sabe que vai morrer logo, falência múltipla dos órgãos — sussurrou-me e pela primeira vez notei um leve tremor na sua voz. — Creio que não passa de amanhã… Ele me pediu para falar com você, antes ele quer falar com você.

— Ele quem?

Silêncio. Comecei a tremer porque de repente senti que alguma coisa terrível ia ser revelada e assim todo o meu ser se inteiriçava na expectativa “daquilo” que meus sentidos pressentiam. Estaquei resfolegante como à beira de um abismo.

— Ele quem? — repeti num sopro de voz. — Quem é que quer falar comigo antes de morrer?

— Ele… O homem de quem você vai herdar os olhos.

Encostei-me à porta para não cair. Então era isso, era isso. Meus olhos iam ser arrancados e nos buracos seriam colocados os olhos daquele homem que estava morrendo. O moribundo me fazia presente dos olhos, eu ia herdar um par de olhos!

Desatei a rir e logo o riso se transformou em soluços.

— Vamos, nada de cenas, acalme-se! — Ormúcio ordenou a sacudir-me com força. — É um mendigo, há meses está internado aqui. Naquela tarde em que impedi seu suicídio, eu já estava pensando nele, nos olhos dele que são perfeitos e que poderiam servir para alguém. Nem eu nem ele, nós não queremos nada em troca, ele se contenta em lhe ceder os olhos e eu serei pago com o sucesso da operação. Compreendeu agora?

Fiz que sim com a cabeça. Compreendia tudo e estava de acordo com tudo, como não havia de estar de acordo? Eu queria enxergar, não era isso? E para enxergar, usaria de todos os meios, fossem quais fossem. Enxuguei o suor que me empastava os cabelos e entrei no quarto. No silêncio, só se ouvia uma respiração ansiosa. Inclinei-me. Senti um hálito fétido.

— É este? — uma voz áspera perguntou voraz. Era tão asqueroso o bafo que vinha daquelas cobertas e tão desagradável aquela voz que instintivamente recuei.

— Sim, ele é bem jovem! — prosseguia a voz sem esperar pela resposta. Havia nessa voz um tom de insuportável alegria. — Quer dizer que viverei muitos anos ainda! Muitos anos!

Continuei calado, voltando o rosto para não sentir mais o bafo que vinha em lufadas do meu benfeitor. Ah, benfeitor, benfeitor!… Se eu soubesse, meu Deus! Que ridícula soa agora esta palavra, benfeitor! Decerto ele está delirando, pensei e só mais tarde aquelas frases voltaram cheias de sentido, verdadeiras hienas a devorarem a paz do meu coração.

— Se você não fosse tão jovem eu não lhe daria meus olhos — exclamou o moribundo apertando avidamente a minha mão. — Meus cabelos caíram, meus dentes caíram, minha carne murchou, de toda esta ruína, só os olhos se salvaram. Pois fique com eles e bom proveito!

Ormúcio impeliu-me para o corredor e fechou apressadamente a porta do quarto mas ainda pude ouvir atrás a voz triunfante:

— Continuarei em você! Continuarei!

Fomos para o jardim. Ormúcio acendeu um cigarro e colocou-o entre meus dedos.

— Não imaginei que ele começasse a delirar justamente na hora em que você… Enfim, passou — disse Ormúcio secamente.

Deixei cair o cigarro e aspirei o perfume fresco da folhagem orvalhada. A voz medonha, o hálito repugnante, tudo aquilo parecia agora pertencer a um pesadelo.

— A última coisa que meus olhos viram foi uma estrela branca cintilando no céu, a minha estrela! Da cama, eu a via sempre pela janela aberta. Naquela noite ela se apagou. Aceito tudo para vê-la novamente.

Dessa operação e dos dias que se seguiram nada poderei dizer, porque minha memória partiu-se em mil pedaços, assim como um espelho. Sei que certa manhã ouvi a voz sussurrante de Ormúcio segredar a um colega: Amanhã saberemos!

Um tremor violento sacudiu-me todo. E quando veio a enfermeira da noite avisando que as bandagens seriam retiradas, pedi-lhe que saísse um pouco do quarto, eu queria ficar só para rezar. Ela obedeceu. Então sentei-me na cama e freneticamente fui arrancando as gazes, arrancando tudo… A princípio, ainda o negrume! E eu já ia desabar sobre mim mesmo, dilacerando-me quando aos poucos um armário branco, um crucifixo, uma cadeira começaram a emergir das sombras, vagamente, meio dissolvidos como os destroços de um naufrágio. Vieram à tona, à tona… dançaram na minha frente indecisos sob um véu de lágrimas. Depois foram se firmando. E se fixaram.

Sufoquei um grito. E delirando de alegria, saltei do leito e escancarei as janelas, era noite, era noite. E a minha estrela? Quis saber, erguendo a cara para o céu, queria vê-la de novo, branca e cintilante, ela que se tornara cinzenta, onde estará, onde?

Foi nesse instante que o horror começou. Ah, mas de que modo explicar a hediondez da minha descoberta? Ergui a face para o céu, ergui a face, mas os olhos… os olhos não obedeciam. “Quero olhar a estrela, a estrela!”, repeti mil vezes num esforço desesperado. E os olhos baixavam obstinados para o jardim como se fios poderosos os dirigissem para o lado oposto daquele que minha vontade ordenava. Como descrever o horror que senti? Como explicar minha cólera ao verificar que fora enganado, miseravelmente enganado, porque nunca aqueles olhos seriam meus! Que me adiantava tê-los herdado, ter-lhes dado vida se eram independentes, se não me obedeciam? Penso que jamais poderei reproduzir as tentativas alucinadas que fiz naquelas horas para arrancá-los, da força medonha que os mantinha na direção oposta daquela que eu determinava, insolentes, livres. Tentei fechá-los, mas esbugalhados como se quisessem saltar, eles rodaram nas minhas órbitas como dois piões num rodopio enlouquecedor e agora se divertiam à minha custa, riam-se de mim naquela brincadeira infernal. Corri para o espelho. Na minha cara pálida e encovada, só os olhos do morto pareciam ter vida, tão brilhantes quanto cruéis. E se deliciavam em me examinar com uma expressão triunfante, gozando o contraste que faziam com o meu rosto retorcido pelo horror. “Eu continuarei em você!” Não foi o que disse o monstro asqueroso?

Cobri a cara com as mãos. Ormúcio triunfara porque a operação fora um sucesso, o morto também triunfara porque continuava vivendo dentro das minhas órbitas, mas e eu?!

Sorrateiramente, antes que o sol raiasse, fugi do hospital saltando pela janela. Ormúcio ficaria na dúvida, era esta a minha paga, ele não saberia jamais se fracassara ou não. E do morto, como vingar-me dele?

Aqui estou no mesmo lugar de onde Ormúcio me arrastou para a sua experiência. Agora os olhos ficaram obedientes, me atendem. Ah! Eles me obedecem, vejo o que quero, estas águas que são mais escuras e turbulentas do que eu imaginava, vejo as nuvens, vejo uma criança correndo lá longe… Eis que agora os olhos me obedecem apavorados porque descobriram meu plano, sabem por que fugi do hospital e por que vim a esta ponte, eles sabem! E já não zombam de mim, não, não zombam mais, sabem que me sepultarei no negrume das águas, desaparecerei como a minha estrela sepultada no negrume do céu, ela e eu teremos o mesmo destino. Agora não posso deixar de rir, de gargalhar até perder o fôlego porque tudo está sendo muito engraçado! O morto queria viver à minha custa, dono de mim! Só que ele não contava com isso, agora sou eu que me rio dele e ainda estarei rindo até o instante em que os seus olhos monstruosos se dissolverem nas águas, como duas miseráveis bolotas de miolo de pão.

Fonte> Lygia Fagundes Telles. Um coração ardente, 2012.

Recordando Velhas Canções (Brigas)

Altemar Dutra

Veja só

Que tolice nós dois

Brigarmos tanto assim

Se depois

Vamos nós a sorrir

Trocar de bem no fim

Para quê maltratarmos o amor?

O amor não se maltrata não

Para quê? Se essa gente o que quer

É ver nossa separação

Brigo eu

Você briga também

Por coisas tão banais

E o amor

Em momentos assim

Morre um pouquinho mais

E ao morrer então é que se vê

Que quem morreu fui eu e foi você

Pois sem amor

Estamos sós

Morremos nós

= = = = = = = = = = = = = = = = = = = =  = 

A Reflexão Sobre o Amor e as Brigas em 'Brigas' de Altemar Dutra

A música 'Brigas', interpretada pelo saudoso Altemar Dutra, é uma balada romântica que aborda a temática das desavenças comuns em relacionamentos amorosos e o impacto negativo que elas podem ter. A letra inicia com uma interpelação direta, chamando a atenção para a futilidade das brigas entre o casal, questionando a razão de tanta discórdia se, no final, ambos acabam se reconciliando e trocando carinhos.

O refrão da canção é um apelo ao bom senso, destacando que o amor não deve ser maltratado. A música sugere que as brigas são vistas por outros como um prenúncio de separação, o que pode ser interpretado como uma crítica à tendência das pessoas de se envolverem ou se alegrarem com o conflito alheio. Altemar Dutra, com sua voz marcante, transmite a mensagem de que as discussões por motivos triviais vão aos poucos desgastando o amor, que é apresentado quase como uma entidade viva que sofre e pode morrer com essas atitudes.

A conclusão da música é uma reflexão melancólica sobre a morte do amor, que é equiparada à morte dos próprios envolvidos no relacionamento. Sem amor, eles se veem sozinhos e, metaforicamente, mortos. A canção, portanto, serve como um alerta para a importância de cuidar do amor e evitar que as pequenas brigas cotidianas levem a um desfecho trágico para a relação.

https://www.letras.mus.br/altermar-dutra/44106/significado.html

Aparecido Raimundo de Souza (Escarlate sob o cinza )

“BIRA PENACHO”, era o apontador de lápis da Luana Cristina, a menina dos cabelos verdes. Ao contrário dos seus colegas, o fulano Bira não tinha o menor senso de delicadeza. De ridículo, então, nem se fala. Pedante e extremamente grosseiro, se fazia malcriado até dizer chega. Vivia rindo de tudo e de todos, como se fosse uma hiena. Os demais pertencentes ao mesmo estojo escolar inserido dentro da mochila de Luana Cristina, a menina dos cabelos verdes, achavam o Bira um tremendo chato. Outros, igualmente, tinham por ele uma espécie de aversão repulsiva. A “Borracha” Sofia, por exemplo, vivia em constante atrito com a figura, sem falar no Beto, um tremendo “Giz de cera” que, de vez em quando, partia para cima dele, disposto a fazê-lo em pedacinhos. Bira Penacho, em verdade, nasceu com uma sorte danada. Tinha depósito próprio, encimado por uma tampa que evitava que se espalhassem os resíduos acumulados. Seu corpo, no pensar da Cíntia, a “Caneta Esferográfica,” dava a impressão de ser meio quadrado. 

Todavia, o indisciplinado possuía um tamanho compacto. O rosto lembrava um pastel recém tirado da gordura quente e seus olhos tremendamente transparentes, denunciavam uma visão negra da sua alma em frangalhos. Outros semelhantes a ele, cuidavam das pontas dos lápis com carinho. Bira Penacho parecia carregar consigo a missão pessoal de causar o máximo de incômodo e desconforto possível em seus pares, notadamente na hora de cuidar do lápis Chico, o “Redondo.” No mesmo engodo, metia os dentes sem dó nem piedade, no Valtinho, um “Sextavado” e, de quebra, sacaneava o Juca, um lápis “Triangular.” “Triangular” queria ver o diabo, a se submeter às garras de suas lâminas que ele cognominara de “trituradoras.” Sem mencionar o box do Bira, que cheirava à comida estragada. Para completar o quadro horrível e dantesco, Bira Penacho, às escondidas, usava uma manivela que girava com uma agressividade digna de um furacão. Quando um outro lápis qualquer se aproximava, Bira Penacho o agarrava pelo pescoço, sem cerimônia, como se estivesse prestes a enfrentar um inimigo mortal. 

O desgraçado e indefeso lápis tremia feito vara verde em suas mãos que, segundo relatos a outros consanguíneos, se assemelhavam aos gonzos rangentes das portas do inferno ao serem escancaradas.

— Vamos lá, seu lápis preguiçoso! –, exclamava o Bira Penacho girando a tal manivela com força. Não tenho o dia todo para ficar enrolando com você.

O desvalido lápis gemia enquanto as lascas de madeira voavam. Bira Penacho não se importava. Ele estava determinado a apontar aquele desamparado lápis até que não restasse mais nada além de um toquinho insignificante. O pior ainda estava por vir. Bira Penacho se abria numa risada irritante. Não propriamente uma gargalhada. O troço se assemelhava a um som metálico que ecoava como um esgar jubiloso inundando todo o ambiente.

—  Há, há, há...! Veja só, mais uma ponta perfeita! 

Ele anunciava exibindo à plateia estarrecida o empalidecido e troncho lápis, agora adelgaçado como uma faca imoderadamente afiada. Os outros inquilinos do estojo olhavam com desdém para o metido a “gostosão.” Alguns alimentavam por ele um ódio mortal, como o Petrônio “Marca-texto” e Mauricio, o “Corretivo.” Eles procuravam ser gentis e pacientes, sabendo, de antemão, que cada lápis integrante do grupo merecia respeito e dignidade. Bira Penacho, não se importava com essas bobagens. Ele queria resultados rápidos. Mesmo que isso significasse sacrificar a qualidade de seus serviços à comunidade batizada como “Os Doze.”

Certo dia, o Daniel, um lápis “Rebelde” decidiu enfrentar o prepotente e arrogante. Daniel, entre seus pares, um elegante “Lápis Escarlate,” com uma borracha enorme grudada na ponta. Ele se recusou a entrar na boca de metal do polêmico apontador. Gritou, a plenos pulmões.

— Não vou me submeter a essa tortura!” –, alardeou fora de si. “Prefiro ficar cego a passar por isso.”

Bira Penacho enfezou. Subiu nos tamancos. Esperneou, xingou, rosnou, vociferou. Fez ameaças, latiu cobras e lagartos: 

— Você vai me deixar entrar e fazer o meu trabalho, querendo ou não! 

A certa altura do fuzuê, Bira Penacho, num descuido de seu opositor, agarrou o Daniel com uma força jamais vista. Em seguida, girou a manivela com fúria descontrolada. Daniel resistiu. A borracha agarrada na ponta, em face da força empregada, inchou. Se expandiu, triplicando. Tal reação, atravancou o metal. Com um estalo alto, a manivela sob a pressão efetiva, não se sabe como, quebrou. Se despedaçou. Bira Penacho prostrou a fuça incrédula. Seus olhos esbugalhados se toldaram de cinza. Olhava para o pedaço de metal em suas mãos. Daniel, o “Lápis Vermelho” ou o “Rebelde,” sem esperar por nova onda de sorte,  escapou por pura sorte.

— Isso é o que acontece quando se é tão imbecil e metido a valente, quanto você” –, observou Daniel. E sem mais delongas, mandou a cacetada final.

— Agora, vê se aprende a ser mais gentil com os meus outros irmãos lápis e não só com eles, com todos que fazem parte do material escolar, especificamente do estojo que a nossa querida e amável Luaninha Cristina, a fofura exuberante e charmosa dos cabelos verdes nos leva todos os dias, em sua mochila, para a escola onde estuda.

Bira Penacho, desde esse dia em diante, da vergonha pela qual passou, nunca mais foi o mesmo.  Se tornou um apontador mais cauteloso e cuidadoso, aprendendo a valorizar cada lápis que cruzava seu caminho. Às vezes, quando ninguém estava olhando, deixava rolar algumas lágrimas ao rememorar o fatídico dia em que um simples lápis com o diploma de “Rebelde” o derrotou diante de todos. Numa forma não esperada, termina as proezas espalhafatosas do Bira Penacho, um apontador de lápis esquisito e inconsequente, nascido com o sangue das resinas termoplásticas e as carnes temperadas com lâminas de aço carbono. Por certo, o despudorado mambembe aprendeu a lição mais importante: a gentileza, a complacência, a cortesia, a urbanidade e o obséquio devem ser como um leque abrangente de elegâncias caminhando irmanados, não obviamente como um par de garras afiadas. Ao contrário, como estiletes em harmonia, dispostos a mudarem tudo para que os conformes se coadunem e se atraiam, sobretudo convivam em constante, impecável e imorredoura paz coletiva. Luana Cristina a menina dos cabelos verdes, a dona do estojo, nunca soube de tal acontecimento.

Fonte>Texto enviado pelo autor 

Edy Soares (Fragata de versos) – 45: Eterno Gregório de Matos

 

Therezinha Dieguez Brisolla (Um Brinde à vida)

A pergunta me pegou de surpresa: — Bisa, você é velha ou idosa? Sorri... e, com a mesma paciência com que respondi a centenas de alunos, em trinta anos de magistério, expliquei ao bisneto que as duas palavras têm o mesmo significado, porém para sermos educados com as pessoas em idade avançada, as chamamos de idosas. A explicação o convenceu... deu-me um beijo e voltou ao jogo de videogame. Mas, a mim não convenceu!...

Um estudo recente que causou polêmicas, concluiu que: Velho é aquele que não tem mais planos futuros e, com resignação, espera o seu fim. Idoso é aquele que, apesar da idade, é ativo, sente prazer na leitura, ouve e lê notícias para manter-se atualizado, tenta adaptar-se à tecnologia moderna, acredita no amor e ainda sonha!

A conversa levou-me a vigiar meu comportamento no convívio com os quatro filhos, sete netos, seis bisnetos, dois genros, a nora e dezenas de amigos.

Tenho a idade da Revolução Constitucionalista de 1932. É claro que pela idade – 89 anos – eu sou de ontem!...

Sou do tempo em que o meio de transporte era o trole. Acomodei-me nos bancos das jardineiras, em estradas poeirentas, experimentei a emoção do bonde elétrico, em trilhos nas ruas calçadas com paralelepípedos e encantei-me com a magia do trem, em vagões puxados pela máquina a vapor, a Maria Fumaça.

Vivi o tempo do rádio, as notícias dadas pelo Repórter Esso “o primeiro a dar as últimas” e ouvindo e cantando as músicas cujas letras sabia de cor.

Sou do tempo do telefone preso à parede e da vitrola, com discos de vinil – Long Plays e Compactos... ambos os aparelhos movidos a manivelas. Do circo mambembe, que alegrava nossos finais de semana. Do fotógrafo de rua, o Lambe-lambe e das idas aos estúdios fotográficos, para as fotos em preto e branco, registrarem os eventos sociais.

Dancei as cirandas, na praça da cidade, com a banda militar tocando dobrados, no coreto e, depois, as valsas e os boleros, em clubes, ao som de conjuntos musicais. Frequentei quermesses, à espera do “correio elegante” (uma declaração de amor, velada), alegrei-me com a Dança da Quadrilha, em festas juninas... Vesti a roupa da moda para fazer o “footing”, viver a emoção do flerte, do primeiro amor, do namoro de mãos dadas...

Morei em casas térreas, com portas e janelas abertas para a rua, em um tempo em que o contrato de locação era a palavra dada.

À noite, após o trabalho, os vizinhos se reuniam na calçada – as cadeiras em roda – e comentavam os acontecimentos do dia. As crianças corriam pelas ruas brincando de esconde-esconde, de boca de forno, de roda... Os brinquedos eram feitos por nós: a peteca, a boneca de pano, a bola de meia, as pipas coloridas...

E a alegria para se preparar para fazer ou receber visitas! O lanche feito com carinho, o pão quentinho, assado no forno de pedra construído no quintal, os bolinhos de chuva, o suco para as crianças e o café para os adultos, feito no fogão a lenha e servido no bule de ágata.

Ah, nossos Natais! O presépio com as figuras principais, os patinhos de celuloide sobre os cacos de um espelho, imitando lagos, montado na sala de visitas, onde nos reuníamos com os vizinhos para a novena do Advento. A inocência de acreditar em Papai Noel...

A chegada do Carnaval era uma festa! Os pais levavam as crianças para apreciar os corsos carnavalescos, com Pierrôs e Colombinas, em carros abertos, as marchinhas “na ponta da língua”.

Sou de um tempo em que se pedia a bênção aos pais, tios, avós e padrinhos. Em que os alunos se levantavam quando o professor entrava na sala de aula e em que a professora era “a segunda mãe”.

A chegada da televisão já havia revolucionado o mundo, quando assistimos emocionados o homem pisar no solo da Lua, em 1969. Anos depois, a televisão em cores e o programa do Chacrinha, com suas chacretes, era líder de audiência e usava e abusava do meu nome: Alô, alô Terezinha...

O rádio foi desligado e esquecido. Em compensação, a minha máquina Remington trabalhava sem parar, quando datilografava meus escritos para os concursos de trovas, crônicas, contos e haicais.

Um dia, ouvi falar que o computador viera para agilizar esse trabalho mas, não me interessei... Até o momento em que recebi da filha e genro um presente que foi ligado à tomada e me explicaram que as mensagens chegariam em meu e-mail. Pediram que eu lesse um que já havia sido enviado e que dizia: “Agora vai ter que aprender”.

E aprendi: por telefone fixo, com o monitor ligado e ouvindo as explicações: — Mãe, está vendo aquele botão lá no alto, à direita? Aperte e me diga o que apareceu na tela... Pouco tempo depois já sabia o que chamo de “o básico do básico”.

Meus trabalhos, agora, são digitados. Assim editei meu livro de trovas e sonetos “À Procura de Estrelas”, aos 80 anos. Hoje tenho uma senha, um e-mail, recebo e envio textos... E quando tenho dúvidas, as pesquisas são feitas no Google.

A máquina Remington foi guardada, com o carinho que merece e ainda a uso quando a Internet falha.

Não satisfeitos, a filha e o genro, me “presentearam” com um celular e que trabalho me deu! Guardei, ao lado da Remington, as três máquinas fotográficas, desliguei o telefone fixo e empilhei meus álbuns de fotografias na estante – as fotos agora ficam “armazenadas” no computador e quando quero vê-las basta abrir a pasta onde estão. E aqui estou eu tentando adaptar-me a um mundo completamente diferente para poder dialogar, principalmente, com netos e bisnetos.

O ritual começa logo cedo, antes das 6 horas da manhã. Coloco água para o café, no fogão a gás e ligo o celular na tomada. Pronto, já estou on-line... Mando e respondo as mensagens mais urgentes pois, de manhã, sou “dona de casa. Após o almoço, ligo a TV para as notícias e fico a par do que acontece lá fora. Ouvi falar que alguns idosos fazem a sesta – um cochilo após o almoço – mas não faz parte da minha agenda. À tarde quem trabalha é a mente: leio, escrevo, faço trovas, navego na Internet...

Faço parte de quatro grupos que se comunicam, diariamente, pelo WhatsApp: dois de Recife e dois da UBT porque sou a Secretária Nacional da entidade. Da memória não me queixo e lembro-me, com facilidade, de datas históricas, números de telefones e aniversários.

Ao completar 89 anos concluí que, apesar de “ser de ontem” eu não sou velha, e sim, idosa: amo a vida, tenho sonhos e vivo com alegria o momento presente, porque como disse Mia Couto: “A vida passa tão depressa que, às vezes, a alma não tem tempo de envelhecer”.

Fonte> Flávia Suassuna (coord.). Rede solidária: coletânea de textos. 2021. Ebook enviado pela Therezinha D. Brisolla