Dicas de Escrita (Como escrever um conto/ Que vocabulário usar)

Dicas para escritores sobre como escrever um conto : 

Planejamento 

1. Defina o gênero: Fantasia, Ficção Científica, Terror, Romance, etc. 

2. Crie um enredo básico: Início, meio e fim. 

3. Desenvolva personagens: Nome, idade, personalidade, objetivos. 

4. Estabeleça o cenário: Local, época, clima. 

Escrevendo 

1. Comece com um gancho: Capte a atenção do leitor. 

2. Desenvolva a trama: Introduza conflitos, reviravoltas e tensão. 

3. Use diálogos: Revele personalidades, relacionamentos e informações. 

4. Descreva cenários e atmosferas: Use os sentidos. 

Técnicas 

1. Mostrar, não contar: Use ações e diálogos em vez de narrativa. 

2. Use a perspectiva certa: Primeira pessoa, terceira pessoa limitada ou onisciente. 

3. Crie suspense: Use cliffhangers*, mistérios e incertezas. 

4. Edite e revise: Verifique erros, clareza e coerência. 

Dicas adicionais 

1. Leia muito: Estude contos de ficção de outros autores. 

2. Pratique: Escreva regularmente. 

3. Seja criativo: Não tenha medo de experimentar. 

4. Busque feedback: Compartilhe seu trabalho com outros. 

Estrutura básica de um conto 

1. Introdução (10%): Apresente personagens, cenário e situação. 

2. Desenvolvimento (80%): Desenvolva a trama e conflitos. 

3. Conclusão (10%): Resolva o conflito e finalize a história. 

Lembre-se de que a prática leva à perfeição. Não tenha medo de errar e continue escrevendo!

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* Cliffhangers = é um recurso de roteiro utilizado em ficção, que se caracteriza pela exposição do personagem a uma situação limite, precária, tal como um dilema ou o confronto com uma revelação surpreendente.

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VOCABULÁRIO NO TEXTO

O vocabulário de fácil entendimento em um conto ou crônica é crucial por várias razões: 

1. Acessibilidade: 

Permite que leitores de diferentes níveis de educação e idade compreendam a história. 

2. Imersão: 

Vocabulário simples facilita a imersão do leitor na narrativa, evitando interrupções para buscar significados. 

3. Clareza: 

Palavras claras e concisas transmitem ideias e emoções com precisão, evitando mal-entendidos. 

4. Ritmo: 

Vocabulário simples ajuda a manter o ritmo da história, mantendo o leitor engajado. 

5. Conexão emocional: 

Linguagem acessível facilita a conexão emocional do leitor com personagens e eventos. 

6. Universalidade: 

Permite que a história seja compartilhada com um público mais amplo. 

Para alcançar um vocabulário de fácil entendimento: 

1. Use palavras comuns e cotidianas. 

2. Evite jargões técnicos ou termos especializados. 

3. Defina termos complexos quando necessário. 

4. Varie a estrutura das frases para manter o interesse. 

5. Leia em voz alta para testar a clareza. 

Lembre-se, 

o objetivo é contar uma história envolvente, não demonstrar erudição linguística. 

Fontes: British Order of Freelance Writers.

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Vereda da Poesia = Elvira Drummond (Fortaleza/CE)

Célio Simões (“Pensando com meus botões”)

Você já deve ter ouvido diversas frases envolvendo esta expressão, como por exemplo, quando está conjeturando alguma ação ou providência para evitar, remediar, solucionar ou encaminhar determinado assunto ou situação familiar preocupante. Como disse o artista popular, “de repente, eu estava aqui, refletindo, pensando com meus botões, quando reparei que estava só de bermuda e camiseta, sem nenhum botão". O que foi que aconteceu? Parei de pensar... 

Na prática não é bem assim, pois ninguém fica obliterado mentalmente, por falta de botões em sua indumentária. O festejado cantor e compositor Gilberto Gil tangenciou o tema na música “Cérebro Eletrônico”, cuja letra dá claro indício da associação de ideias que instintivamente é feita por quem pensa ou vê outrem pensando: “O cérebro eletrônico faz tudo/Faz quase tudo/Faz quase tudo/ Mas ele é mudo // O cérebro eletrônico comanda/Manda e desmanda/Ele é quem manda/Mas ele não anda // Só eu posso pensar/Se Deus existe/Só eu posso chorar/Quando estou triste/Só eu cá com meus botões/De carne e osso/ Eu falo e ouço. Hum...”

Sem eiva de dúvidas, "PENSAR COM MEUS BOTÕES", no Brasil e em Portugal, significa um momento de introspecção, o ato de pensar consigo próprio, que envolve sentimentos da própria mente de quem pensa. Logicamente, os botões não pensam nem possuem a faculdade de aconselhar alguém, sendo essa figura de linguagem representativa do estado d’alma de cada qual, em determinado momento imerso em seus mais recônditos pensamentos. No dizer do genial ficcionista e escritor paraense Ildefonso Guimarães, saudoso membro da Academia Paraense de Letras, isso ocorre quando o indivíduo está entregue às suas próprias “cavaqueações”. 

Sabemos assim que a expressão "PENSANDO COM MEUS BOTÕES" significa refletir, pensar sozinho. Ou seja, indica que você está raciocinando ou, o que não é raro ser constatado, falando consigo próprio até em locais públicos, se bem que atualmente a cena pode ser vista com frequência de vez que uns e outros andam falando em qualquer lugar, não propriamente consigo, mas com terceiros através dos inseparáveis celulares, escondido nas vestes para escapar das abordagens dos “amigos do alheio”. Mas afinal, de onde surgiu essa expressão? No território livre da Internet, encontramos algumas possíveis explicações, embora nem todas façam muito sentido. 

Uma delas alude que "pensar com meus botões" significa que é a própria pessoa olhando para dentro de si, para finalmente escolher a solução que lhe parece acertada para determinado caso. Outra diz que "pensando com meus botões" originou-se do fato de que os botões servem para fechar e esconder a intimidade das pessoas, ou seja, o seu íntimo. Então, pensar com os botões seria pensar sozinho, sem expor ou compartilhar seus pensamentos com ninguém, sem submeter ao escrutínio alheio sua privacidade. 

Por fim, uma explicação mais histórica diz que, antigamente, as roupas eram recheadas de botões. Desde que Catarina de Médici, nobre italiana que se tornou rainha consorte em França de 1547 até 1559, como esposa do rei Henrique II inventou a calcinha, o Século XVIII encontrou as mulheres usando suas peças íntimas ainda de algodão, fechadas lateralmente com muitos botões, sendo que em lugares remotos eles eram fabricado de ossos de animais, que graças ao tirocínio das modistas, evoluíram até os dias atuais para o sensual fio dental, agora encontrado em qualquer lugar onde exista um comércio de roupa feminina. Daí presumir-se que antigamente, estando elas sozinhas em seus aposentos, abrindo ou fechando os botões de seu vestuário mais íntimo, aproveitavam aquele momento para pensar, entregando-se às suas mais profundas, secretas e preciosas reflexões sobre suas vidas.

Fonte: Texto enviado pelo autor 

Jaqueline Machado (“Cachorro velho”, de Teresa Cárdenas)

Cachorro velho aproximou do rosto a borda da cuia e cheirou. O aroma do café adoçado com mel lhe entrou em cheio, confortando-o.

Talvez essa fosse a única sensação de prazer de um senhor negro e velho, filho de uma escrava vinda da África. Ele nasceu e cresceu dentro do cercado de uma fazenda de engenho. Nunca ultrapassou as porteiras daquele lugar onde, desde criança, sobreviveu sob a égide dos patrões brancos e do terrível sistema escravista que sugaram suas forças.

O ancião não teve infância, não pode desfrutar dos belos sonhos na juventude. E perdeu seu único e breve amor. 

Toda a história que nasceu para viver, ficou reprimida nas vigas estreitas e estremecidas de suas entranhas.

Seu coração não reconhecia a felicidade. Tanta era sua agonia que, ao sentir prazer por qualquer coisa que se assemelhasse à alegria, ele de imediato repelia o sentimento. Pois não entendia o que era. Estava embrutecido demais para entender sobre bem-estar e amor.

Sua vida era tão sem vida que ele gostava de se imaginar morto...

O café que o confortava era feito por Beira, companheira do barracão onde dormia.

O escravo era tão menosprezado, que não tinha nome. Todos o conheciam por “Cachorro Velho”.

É! Histórias iguais a esta, descrita no emocionante conto, Cachorro Velho, da escritora cubana Teresa Cárdenas, eram muito recorrentes. E ainda são, só que hoje, em formatos diferentes.

Dizem que a escravidão acabou. Então, por que ainda necessitamos de um dia como o 20 de novembro para repensarmos essas tristes histórias?

Sim! O racismo permanece atuante. E fere, oprime e mata.

Muitos dizem que o preconceito não existe. Que tudo isso que ouvimos por aí é “mimimi”... Mas no fundo, todos sabemos que isso não é bem assim...

O racismo é uma grave anomalia da sociedade. Pra mim, trata-se de algo incompreensível, bestial. É impossível entender como a simples diferença de cor de pele pode causar qualquer tipo de rejeição entre os irmãos de uma mesma Terra.

Pelo menos aqui no Brasil, a maioria dos habitantes é descendente de negros. E tem sangue afro correndo em suas veias.

A negritude não perde em humanidade, beleza e cultura, para nenhuma outra raça. Por isso, deixo aqui registrada minha profunda admiração pela cultura do povo negro. E minha nota de repúdio por quem traz no olhar, nas palavras e nas atitudes, a chama venenosa do racismo, e da ingratidão para com este povo que ajudou a construir a nossa linda nação.

 

Fonte: Texto enviado pela autora.

Silmar Bohrer (Gôndola de Versos) 02

 

José Feldman (Um Dia de Compras Inesquecível)

Era uma sexta-feira quando Carlos decidiu que era hora de reabastecer a despensa. Como um homem que sempre se orgulhou de sua habilidade em fazer compras, ele vestiu sua melhor camiseta e calçou os tênis mais confortáveis, preparado para enfrentar a selva do supermercado.

Ao entrar no local, Carlos foi imediatamente confrontado pela primeira armadilha: o carrinho. Ele sempre achou que os carrinhos tinham vida própria, e hoje parecia que um deles tinha decidido que não queria ser empurrado. 

Cada vez que Carlos tentava seguir em linha reta, o carrinho se desviava, como se quisesse explorar os corredores de produtos que ele não precisava.

“Ah, não, não, não! Não me faça passar vergonha novamente!” Carlos sussurrou para o carrinho, atraindo olhares curiosos de outros clientes. Mas ele decidiu ignorar, afinal, quem nunca teve uma conversa um tanto estranha com um objeto inanimado?

Após uma luta épica com o carrinho, Carlos finalmente conseguiu alcançar a seção de frutas. Ele sempre se considerou um expert em escolher abacates, mas naquele dia, parecia que os abacates estavam em um concurso de "quem é o mais maduro". Ele pegou um, apertou, e o fruto se despedaçou em sua mão, deixando um rastro de pasta verde em seus dedos.

“Maravilha! Agora sou o novo chef de cozinha, especialista em guacamole!” Carlos exclamou, rindo de si mesmo.

Seguindo para a seção de laticínios, Carlos avistou um grande cartaz: "Promoção de iogurtes! Leve 10 e pague 5!" 

Ele pensou que essa era uma oferta que não poderia recusar. Então, em um momento de impulso, pegou dez potes de iogurte, suficientes para alimentar um pequeno exército. Ao tentar equilibrar os iogurtes no carrinho, ele percebeu que havia subestimado sua própria noção de equilíbrio. Um pote escorregou e, em câmera lenta, caiu no chão, explodindo em um banho de iogurte de morango.

"Parabéns, você acaba de se tornar o Picasso do iogurte!" gritou um jovem que passava, enquanto Carlos se encolhia de vergonha. 

Ele se virou para limpar a bagunça com a mão, mas acabou espalhando ainda mais o iogurte com seus tênis, que agora pareciam ter se tornado uma obra-prima de arte moderna.

Determinado a não deixar que isso arruinasse seu dia, Carlos seguiu para a seção de congelados. 

Ao abrir o freezer, ele encontrou uma pilha de pizzas congeladas. Ele ficou tão animado que decidiu fazer uma pequena festa em casa. 

Enquanto examinava as opções, uma pizza de pepperoni escapuliu de suas mãos e foi parar em um carrinho ao lado, pertencente a um senhor idoso que olhava para Carlos com uma expressão de confusão.

“Desculpe, senhor! Parece que sua pizza está tendo uma vida própria!” 

Carlos riu, mas o senhor não pareceu achar graça. Ele pegou a pizza e a colocou de volta no freezer, como se estivesse lidando com uma criança travessa.

Finalmente, Carlos chegou ao caixa. Ele estava exausto, mas cheio de itens que provavelmente não precisaria. 

Enquanto o caixa registrava suas compras, ele percebeu que havia esquecido de pegar o item mais importante: papel higiênico. 

Ele olhou para a fila atrás dele e decidiu que não poderia voltar. O caixa, percebendo seu dilema, fez uma piada: “Parece que você vai ter um dia longo pela frente!”

Carlos riu, mas no fundo, sabia que estava em apuros. Ao sair do supermercado, com o carrinho cheio e a dignidade quase intacta, ele avistou um amigo que não via há tempos. 

“Carlos! O que você está fazendo aqui?”

“Ah, você sabe, apenas dominando a arte da compra de supermercado,” respondeu Carlos, com um sorriso nervoso.

O amigo olhou para o carrinho, depois para Carlos, e disse: “Parece mais uma batalha perdida!”

Carlos suspirou, mas então deu uma risada forçada. 

Ele se despediu do amigo e saiu do supermercado, pensando que, apesar de todos os imprevistos, tinha conseguido superar a batalha do supermercado. 

Fontes: José Feldman. Peripécias de um jornalista de fofocas & outros contos. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul, 2024.

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Figueiredo Pimentel (O Dr. Grilo)

Filho de um simples operário, Carolino lembrou-se um dia de se intitular adivinho. 

Era um moço esperto como poucos, e viu que este mundo era dos espertalhões. Anunciou que curava todas as doenças e que era capaz de adivinhar qualquer segredo que houvesse.

Lembrando-se, porém, que ninguém é profeta em sua terra, Carolino mudou-se da cidade. Foi residir na capital do reino, onde toda a gente o conhecia por Dr. Grilo, em vista da sua imensa altura e extraordinária magreza.

Em pouco tempo, o Dr. Grilo tornou-se célebre. Com sua charlatanice, conseguia coisas maravilhosas.

Sucedeu, entretanto, que o rei, sabendo daquilo, mandou chamá-lo ao palácio.

O Dr. Grilo para lá se dirigiu, tremendo de susto, sabendo que o soberano era malvado, e que com ele ninguém brincava.

Apresentando-lhe a mão fechada, ordenou-lhe sua majestade que dissesse o que era que ali se encontrava.

Vendo-se encurralado, o rapaz exclamou:

— Ah! Grilo! em que mãos estás metido?

— É verdade. – disse o rei abrindo a mão. – É mesmo um grilo que tenho aqui.

Tempos depois, o monarca o fez comparecer novamente à sua presença.

— De que bicho é este sangue? – indagou, apresentando um frasquinho.

O adivinho, desesperado, não tendo outra coisa que fazer, disse:

— Aí é que a porca torce o rabo.

— É de porca mesmo. Adivinhaste! – disse o rei.

Passado um mês, como prosseguissem os sucessos assombrosos do rapaz, o soberano mandou que o trouxessem pela terceira vez.

Ordenou-lhe sob pena de morte, que descobrisse os ladrões de um tesouro real.

Os verdadeiros gatunos, que eram três criados do paço, receando que o Dr. Grilo de fato adivinhasse, foram ter com ele e suplicaram-lhe que os não delatasse.

O rapaz, sem perda de tempo, denunciou-os ao rei.

Grilo foi nomeado, então, médico do hospital militar.

Havia nessa ocasião uma grande epidemia que se espalhava entre os soldados, sem que médico algum soubesse descobrir o que era.

Assim que foi nomeado, o falso doutor dirigiu-se à enfermaria, e declarou que, no dia seguinte, iria autopsiar todos os enfermos, mesmo os vivos.

Pela manhã estavam todos bons, e o hospital inteiramente vazio, pois os soldados nada tinham, fingindo-se doentes, a fim de não irem para a guerra.

O rei, acreditando na ciência de Carolino deu-lhe carta de nobreza e grandes riquezas.

Fonte: Alberto Figueiredo Pimentel. Histórias da Avozinha. Publicado em 1896. Disponível em Domínio Público. 

Olavo Bilac (Um homem)

Desde a véspera, havia grande alegria no colégio. Fechadas as aulas, o saguão estava cheio de canastras e malas, já arrumadas. Pelos corredores, numa vozeria alegre, andavam os alunos, em grupos. Aquele severo edifício, que era o terror dos calouros, pelo seu silêncio e pela sua tristeza, durante a época dos trabalhos, estava agora transformado. Folhagens de mangueira atapetavam ainda o salão de estudo, cujas paredes desapareciam sob a profusão das bandeiras, das cortinas, dos arcos verdes. Realizara-se ali, na véspera, a distribuição dos prêmios. Muitos alunos tinham já partido. Os que ainda esperavam que os viessem buscar, tinham os olhos brilhantes de alegria e de impaciência.

Férias! Férias! Quando, depois da distribuição de prêmios, a sineta do colégio, num repique festivo, anunciou àqueles pequenos corações o fim da sua prisão de um ano, todos eles se dilataram, antegozando já os dias de liberdade e de ventura, que os esperavam em casa, junto das famílias, longe da tristeza daqueles refeitórios e daqueles dormitórios imensos e frios.

Mas, no meio da alegria geral, Jorge, um menino de dez anos, encostado a uma janela, meditava. Recebera os melhores prêmios. Lá os tinha, cuidadosamente guardados na mala. Lembrava-se das palavras de louvor que ouvira, quando o diretor lhe entregara os dois livros ilustrados e a grande coroa de mérito. Mas lembrava-se também de que, ouvindo aqueles elogios do mestre e aquelas palavras entusiásticas que saudavam os seus triunfos, sentia o coração apertado, cheio de uma grande tristeza, e somente a custo continha as lágrimas que lhe cresciam nos olhos. 

Todos os outros voltando de receber os prêmios, passavam entre os companheiros com a face corada de orgulho. Jorge, porém, ficara triste. E triste estava ainda agora, mais triste do que, se, tendo recebido repreensões em vez de prêmios, fosse apontado como o mais vadio do ano.

Ninguém viera assistir à sua vitória... Nos outros anos, vinha sempre seu pai, um velho que chorava como uma criança, quando beijava o filho, ao fim desses dez meses de separação. E Jorge lembrava-se das perguntas sem conta que lhe fazia então, das notícias que pedia da mamãe, e da maninha, e dos animais domésticos, e dos criados, e de toda aquela vida da casa, tão conhecida e tão profundamente amada...

Mas, desta vez, ninguém viera. Pela primeira vez, passara Jorge, no imenso e frio dormitório do colégio, essa primeira noite de férias, que costumava ser a primeira noite de sua felicidade anual.

E ninguém vinha! Todos os companheiros saíam. No saguão, iam diminuindo as rumas das malas e das canastras. Poucos alunos restavam... 

Ninguém vinha!

Jorge fechou o rosto nas mãos e desatou a chorar.

De repente a voz de um bedel gritou:

— Número 36!

Era ele! Jorge voltou-se, de um salto, correu, já certo de ir ver seu pai, já esquecido do quanto sofrera, já pronto para se atirar, como um louco, de encontro ao peito do velho. Mas deteve-se, assustado. Quem o vinha buscar era um desconhecido, — um homem alto e magro, fisionomia dura, de gestos secos, e de poucas palavras. Jorge despediu-se do diretor, e saiu com ele.

Quis interrogá-lo. Soube apenas que o pai adoecera, e mandara pedir ao seu correspondente no Rio de Janeiro que se encarregasse de mandar para a roça o menino. Mais nada.

E nessa noite, num escuro e feio quarto de casa de comércio, Jorge não dormiu. Sentia-se tão só! Tão só! Um pressentimento cruel lhe enchia a alma de terror. E, de madrugada, quando o vieram chamar para tomar o trem, ele ainda soluçava com a cabeça enterrada no travesseiro.

Com que alegria fizera em outros anos essa viagem! O trem voava, alucinadamente... mas Jorge ainda o amaldiçoava, achando-o lento e aborrecido. E, respirando o ar fresco da manhã, vendo as montanhas que pareciam galopar em sentido oposto ao do trem, pensava nos beijos com que cobria a face da mamãe, e no rodopio de júbilo supremo em que arrastaria a irmã, e nos dias calmos que se seguiriam...

Mas, nesta triste madrugada, até o céu era outro. Chovia. Uma grande mágoa cobria e enfeiava a natureza. As árvores molhadas, gotejantes, vistas de relance, parecia que choravam. Jorge, cansado da noite de insônia, adormeceu, ao lado do caixeiro da casa comercial, que fumava, indiferente, lendo um jornal.

Houve uma parada brusca do trem. O menino acordou. O caixeiro sacudia-o. Tinham chegado. E foi com o coração batendo precipitadamente que Jorge subiu para o troleibus que o esperava na estação, e fez a viagem, por aquela estrada tão conhecida, — entre árvores familiares que guardavam em cada folha uma recordação.

Na porteira da fazenda, ninguém o esperava. A cancela rangeu soturnamente, surdamente... Aquela cancela! Aquela cancela de traves pintadas de verde, através das quais, nos outros anos, costumava ele ver o rosto ansioso da mamãe todo iluminado de um sorriso, e a cabeça fulgurante da irmã em que os cabelos louros brilhavam como o resplendor de um anjo...

Entrou. Dentro do seu coração de criança já a verdade terrível estava palpitando. Já o seu cérebro de dez anos adivinhara tudo... por isso não teve uma palavra, quando viu, toda coberta de luto, a mamãe que lhe abria os braços chorando. Precipitou-se nesse adorado seio, tremendo, com soluços que o afogavam. E, como, ao seu lado, a maninha também chorava, Jorge, como um homem feito, começou a acariciar-lhe a face, dando-lhe beijos, dizendo-lhe palavras doces, que, daí a pouco, faziam a menina sorrir, na sua inocente alegria de seis anos...

O pai morrera. Toda a casa tinha ainda o pavor e o espanto desse desastre recente. Jorge foi buscar, dentro da mala, os seus prêmios, — os dois livros grandes, ricamente encadernados, e a grande coroa de mérito.

Foi até o gabinete do pai. Lá estava a sua secretária, larga e severa. Sobre ela, pregado à parede, o retrato do velho sorria. Jorge colocou sobre a mesa as recompensas de seu trabalho, como se quisesse mostrar ao retrato do pai que não desprezara os seus conselhos.

Mas voltou-se, ouvindo um barulho de choro. Era a mãe que entrava, toda de luto, e que o abraçava, dizendo:

— Não temos mais ninguém, meu filho! Não temos mais ninguém neste mundo!

Jorge aprumou o corpo, e, com os olhos enxutos e a bela face tranquila, perguntou:

— E então eu, mamãe? E então eu não sou um homem?

E havia na face e na voz desse menino de dez anos uma tal resolução de uma tal coragem que a velha senhora, já sem chorar, teve nos lábios um sorriso de orgulho. Beijou a testa do filho. E traçando, com a mão direita, sobre ele, uma cruz, murmurou:

— Tu és um homem, meu filho! Deus te abençoe, meu filho!

Fonte: Olavo Bilac e Coelho Neto. Contos pátrios. 1906. Disponível em Domínio Público.

Edy Soares (Fragata da Poesia) 65: Meus ideais

 

José Feldman (O Último Suspiro de Mia)

Para Ayllin (2001-2016), minha princesa guerreira. 

Oh, amiga leal, tua ausência é um tormento,

teu miado é um canto que não se apaga,

e a vida, sem ti é um triste lamento.

Nos dias nublados a dor é uma chaga,

em cada lembrança, um doce momento,

que me abraça e em lágrimas se embriaga.

Os nomes são fictícios, mas a história foi real.

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Na esquina de uma rua movimentada, sob a sombra de um velho carvalho, havia uma gata chamada Mia. Ela era apenas um filhote quando a vida a presenteou com uma dura realidade: o abandono. Junto com seu irmão, Max, Mia enfrentava o mundo desconhecido, cheio de perigos e solidão. Os dois se aconchegavam em caixas de papelão, buscando calor e proteção um no outro. Mas, à medida que os dias passavam, a vida na rua tornava-se cada vez mais insuportável.

Certa manhã, um casal, Giuseppe e Erin, que passava por ali notou os dois gatinhos. Erin, a mulher, de olhos suaves e coração gentil, não conseguiu resistir. “Olha, amor! Precisamos ajudar!” disse ela, apontando para os filhotes trêmulos. Giuseppe , que sempre teve um carinho especial pelos animais, concordou. Eles se aproximaram e, com cuidado, pegaram Mia e Max, levando-os para casa.

O novo lar era um lugar acolhedor. Mia e Max foram recebidos com carinho, comida e um espaço quentinho para dormir. Eles logo se adaptaram, explorando cada canto da casa, enquanto o casal se tornava a família que nunca souberam que precisavam.

Mas a felicidade não durou muito. Dois anos depois, Max começou a apresentar problemas de saúde. Giuseppe e Erin fizeram o possível para cuidar dele, levando-o ao veterinário, mas infelizmente a doença venceu a batalha. Mia estava ao lado do irmão quando ele deu seu último suspiro. A dor da perda foi insuportável. Ela não entendia por que seu pequeno mundo havia desmoronado tão rapidamente.

Com a partida de Max, a vida de Mia se transformou em um luto silencioso. O calor do lar agora parecia gelado. Ela se afastou de tudo e todos, passando horas em um canto escuro da casa. O casal, preocupado, tentava animá-la, mas a alegria que antes preenchia o lar havia se dissipado. Ela não parecia mais ser a mesma gata brincalhona.

Foi Giuseppe quem mais se dedicou a cuidar dela. Ele a cercou de amor, tentando atrair sua atenção com brincadeiras e petiscos. 

“Mia, minha querida, você ainda tem a mim”, ele dizia, acariciando seu pelo macio. Com o tempo, ela começou a reagir, mas apenas em momentos fugazes. Ele sentava-se ao seu lado, contando histórias, e afagando seus pelos. 

Com o passar dos meses, Mia começou a aceitar a presença dele, mas a tristeza nunca a abandonou por completo.

Giuseppe se tornara um amigo dedicado, compreendendo que a cura de Mia precisava vir do seu próprio ritmo. 

Ele sempre dizia: “Estamos juntos nessa, meu amor.” E, assim, um novo laço foi formado, uma amizade silenciosa, mas profunda.

Os anos se passaram, e Mia envelheceu. Já não era mais a gata ágil e brincalhona que um dia foi. Com 15 anos, ela começou a enfraquecer. 

Giuseppe, agora mais velho também, percebeu que o tempo estava se esgotando. Ele se dedicou ainda mais a cuidar dela, alimentando-a com carinho e dando-lhe amor nos momentos mais difíceis. 

“Você é minha irmã, e eu estarei com você até o fim”, prometeu ele, segurando-a em seus braços.

Mia se aninhava em seu colo, buscando conforto. Giuseppe se lembrava de cada amassada de pão, cada momento feliz que passaram juntos, e seu coração se apertava ao pensar que tudo isso estava chegando ao fim.

Certa manhã, Giuseppe acordou e percebeu que Mia não havia se levantado. Ele se aproximou e viu que ela estava mais fraca do que nunca. Com delicadeza, a pegou no colo, acariciando seu pelo, enquanto lágrimas escorriam pelo seu rosto. 

“Você é tudo para mim, Mia. Eu te amo tanto”, ele sussurrou, com a voz embargada.

Enquanto Mia respirava lentamente, ele ofereceu um pouco de comida, ajudando-a a comer. Mas, naquela manhã, ela parecia tão cansada. Seu olhar, antes vibrante, agora estava distante. Giuseppe, com o coração pesado, sabia que o momento estava se aproximando. Ele segurou Mia mais apertado, como se pudesse transmitir todo o amor que sentia através daquele abraço.

E então, em um momento silencioso e sereno, Mia deu seu último suspiro. Giuseppe sentiu seu corpo relaxar em seus braços, e a dor da perda o atingiu como uma onda devastadora. Ele chorou como uma criança, deixando suas lágrimas caírem sobre o pelo dela, enquanto o vazio se instalava em seu coração.

Mia partiu, mas seu espírito permaneceria para sempre na vida de Giuseppe. Ele sabia que havia amado e sido amado de uma maneira pura e incondicional. A dor da perda seria eterna, mas as memórias dos momentos felizes que passaram juntos seriam seu consolo.

A casa, agora silenciosa, era um lembrete do amor que um dia habitou aqueles espaços. Giuseppe prometeu nunca esquecer a gata que entrou em sua vida em meio à dor e encontrou um lar. Ele sabia que, embora Mia não estivesse mais ali fisicamente, seu amor e a amizade que compartilharam viveriam para sempre em seu coração.

Fontes: José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.

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Vereda da Poesia = Jessé Fernandes do Nascimento (Angra dos Reis/RJ)

Geraldo Pereira (A Sapatilha de Ponta)

Retomo sempre que posso o início de vida de cada uma das minhas filhas, recordando o primeiro choro que ouvi, de cada uma separadamente na sala de parto. Gosto de parar e notar o quanto progrediram! Fabiana chorou logo, Patrícia demorou e levou umas palmadas nas costas, mas pronunciou-se fortemente, fazendo o avô, na sala de espera, dizer: “Pelo choro, será tão inteligente quanto a outra!”. Digressão psicológica tirada, talvez, em conversa de calçada com Sylvio Rabello. Depois, Carolina nem queria sair da barriga, fazendo Jorge Regueira rebuscar o ventre à procura dela, mostrando quando quis e bem entendeu o pé, veio à luz de cabeça para baixo. Chegou e chorou, deu o grito das outras, igual ao de Fabiana e tão estridente quanto o de Patrícia.

Agora, já estão todas mais na frente! Fabiana rodopiando no balé, calçando a sapatilha de ponta. Chega do ensaio, conversa com Catarina e Karina, confessa: “Vou tirar um retrato com a minha sapatilha de ponta!”. Depois, volta-se para mim e define, deseja - isso sim! - substituir a foto de seu quarto de uma bela moça atacando a sapatilha por seu próprio retrato.

Concordo e me disponho a ser o fotógrafo oficial do grupo! 

Patrícia ingressa na adolescência, pelo menos pretende isso e aparece no Shopping Center todos os sábados para fazer o footing, como dizem os do meu tempo, imitando os americanos, e não gosta ela que se fale agora. Vai e volta, anda pra lá e pra cá, paquera de um e de outro lado, mas vez ou outra é tomada pelo desejo infantil, pede dinheiro e monta o cavalinho que sai rodopiando no salão.

Carolina é pixote, agarra-se à boneca, instala-se na casa dos sonhos de criança e tome briga com Catarina. Mas, se Catarina não vier, a boca vai lá embaixo e a chorumela é grande!

São três meninas diferentes, três cabecinhas completamente diversas, uma quase moça, outra forçando a chegada, embora presa na brincadeirada da idade e a pequena, sem saber das paqueras da vida, agarra-se com a boneca e se encanta com as estórias das fadas e das bruxas.

Eu virei motorista, levo Fabiana e trago Patrícia, secretariado, sempre, por Carol, que diz: “Painho! Menina pequena pode ir?”. Se disser que pode ela vai, se falar que não, ela fica, imperturbável, tranquila. É programa de toda ordem, festa de aniversário e festa sem motivo! O carro abarrotado, gente por todo lado! Aí, Catarina me explica que Pedro – o pai –, não pôde vir, ocupado como está no Palácio do Governo. Digo eu, então, a ela: “Seu pai é um fidalgo! Nasceu em tempo errado! Elegante como um Prefeito, mas simples como Pedro, o pescador da Galileia!”. 

Ela não entende bem, mas garante que vai dizer ao pai!

Fabiana divagando, qual bailarina no palco, confessa ao meu ouvido, satisfeita e vibrante, quase gritando: “Painho! Quebrei a sapatilha de ponta!”. “Ah, meu Deus, não me diga uma coisa dessa!”. Tem que quebrar, mesmo, é a explicação que recebo!

Eis a vida de pai, em três idades diferentes!

(Texto escrito na adolescência da filha mais velha, na pré-adolescência da segunda filha e na infância da terceira).

Fonte: Geraldo Pereira. Fragmentos do meu tempo. Recife/PE. Disponível no Portal de Domínio Público

Humberto de Campos (Punição)

Há mulheres que você nunca deve se casar. Temos que deixá-las se casar com seus amigos –  Alfred Capus.

Molemente estirado no leito revolto, com a farta cabeleira de ouro em desalinho sobre o travesseiro em que se achava impresso ainda, o sinal de outra cabeça, a linda Julieta Erst acompanha com os olhos os movimentos do Dr. Cardoso Simas, que abotoa a botina, tranquilamente, com o pé sobre uma cadeira. Olhando-o, assim, de costas, ela examina, desvanecida, a máscula formosura do amante jovem, cuja harmonia de espáduas se patenteia através da camisa de seda creme sob a cruz grená do suspensório quando, de repente, a sua saudade lhe dita uma queixa:

- Vê, só, Eduardo, o que foi o resultado daquele arrufo em nossa vida! Se tu não tens brigado comigo, naquela tarde, nós nos teríamos casado, e, em vez deste amor cortado de sustos, de incertezas, de pecados, viveríamos, agora, um junto do outro, sem temores nem pesares!

O rapaz continua, de costas, abotoando as botinas e a moça insiste, aconchegando o lençol, com os olhos nele:

- Seria uma vida ideal; não achas?

- Talvez... - aventura o moço.

- Talvez por quê?

E ele, explicando-se, displicente:

- Por que? Porque, se eu me tivesse casado contigo, estaria, agora, no escritório, enquanto que o Erst se acharia, talvez, aqui, na minha ausência, amarrando os sapatos!

E, sem olhar para trás, continua, em silêncio, abotoando a botina…

Fonte: Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado originalmente em 1925. Disponível em Domínio Público.

Jerson Brito (Asas da poesia) 01

 

José Feldman (Epopeia de Lysandra, de Malta)

Canto I: A Terra de Malta

Nas águas azuis do Mediterrâneo,  

ergue-se Malta, ilha de história e beleza.  

Das ondas surgem lendas de valentes,  

e entre elas, brilha Lysandra, para a defesa.

Filha de marinheiros, com o sol no cabelo,  

cresceu ouvindo contos de bravura e amor.  

Em cada enseada, uma nova aventura,  

em cada rocha, o eco de um clamor.

Mas a paz da ilha estava ameaçada,  

um dragão de fogo despertara,  

com escamas de ferro e garras afiadas,  

a sombra do medo a ilha espalhara.

 Canto II: O Chamado à Ação

O povo, em desespero, clamou por um herói,  

mas Lysandra, com coragem no peito,  

decidiu que o destino não seria em vão,  

e que a vitória viria com seu feito.

Armou-se com uma espada ancestral,  

forjada nas chamas de um amor perdido.  

Na noite escura, sob as estrelas,  

ela partiu, seu destino querido.

Canto III: O Encontro com o Sábio

Nas montanhas altas, onde o vento uiva,  

encontrou um sábio, de olhar profundo.  

"Você busca o dragão, mas não é só isso,"  

disse ele, com voz que reverberava no mundo.

"O maior combate é dentro de você,  

os dragões que teme são seus receios.  

Domine-os, e com luz em seu ser,  

a vitória será, então, sua, sem rodeios."

Canto IV: A Preparação

Lysandra ouviu, absorveu as palavras,  

e em cada treinamento, cresceu mais forte.  

Com as danças das sombras, aprendeu a lutar,  

e com cada golpe, aproximou-se da sorte.

As noites eram longas, mas seu espírito ardia,  

e os ventos traziam histórias de coragem.  

A ilha a apoiava, suas vozes unidas,  

e Lysandra tornou-se a esperança da paisagem.

Canto V: O Confronto

Finalmente, chegou o dia fatídico,  

o dragão aguardava, a respiração pesada.  

As chamas dançavam, o céu se escurecia,  

mas a heroína, com firmeza, não estava amedrontada.

Ela avançou, espada em punho,  

o rugido do dragão ecoou na noite,  

mas a luz em seu coração iluminou o caminho,  

e com fé inquebrantável desafiou o açoite.

Canto VI: A Batalha

A batalha foi feroz, o chão tremia,  

chamas e aço se encontravam no ar.  

Mas Lysandra, com astúcia e destreza,  

desferiu golpes que fizeram o dragão hesitar.

"Eu não temo você, criatura da noite!  

a força que carrego é maior que a dor."  

Com um golpe final, a luz rompeu a escuridão,  

e a ilha renasceu, no calor do amor.

Canto VII: O Retorno Triunfante

Com o dragão derrotado, Lysandra voltou,  

aplaudida pelo povo, um hino de glória.  

As crianças dançavam, os velhos sorrindo,  

cada um celebrando a nova história.

Mas Lysandra, humilde, não buscou a fama,  

sabia que a verdadeira vitória estava na união.  

Construiu um templo, um lugar de encontro,  

onde as lendas de coragem ecoariam em canção.

Canto VIII: O Legado Eterno

As gerações passaram, mas a lenda cresceu,  

o espírito de Lysandra vive em cada coração.  

Malta, em suas praias, ainda canta,  

a heroína que lutou pela união.

E assim, a epopeia se perpetua,  

um símbolo de força, amor e esperança.  

Que cada alma saiba que, como Lysandra,  

a verdadeira bravura é a luz que se lança.

Epílogo: A Lenda de Lysandra

E nas noites estreladas, quando o vento sopra,  

as ondas sussurram seu nome com fervor.  

Lysandra de Malta, heroína eterna,  

guardiã da paz, da esperança e do amor .

Fontes: José Feldman. Devaneios poéticos. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.

Imagem criada por Jfeldman com Microsoft Bing

Aparecido Raimundo de Souza (De um simples ato de beijar uma estranha no meio da rua)

 

ÀS VEZES, a vida apronta das suas e nos surpreende nos momentos mais inesperados. Caminhando pela Avenida Paulista, na altura do MASP, em São Paulo, Eduardo se viu imerso nos sons e atropelos de uma metrópole agitada. Seus passos rápidos denunciavam uma rotina enervante ao tempo em que seu olhar vagava, curioso, pelas faces anônimas que cruzavam num vai e vem desordenado. Foi aí que aconteceu. Ela surgiu como um raio de luz em meio à multidão. Vestida de forma simples, porém com uma elegância impar e um ar de sofisticação, suas emoções cintilavam com um amálgama de mistério e ternura. Eduardo não conseguiu desviar a atenção, sentindo uma discrepância diferente, pesada e inexplicável. 

Então, em um instante que lhe pareceu dulcificado, seus olhares se galantearam por breves segundos. O bastante, para que o mundo ao redor se dissolvesse em uma espécie rara de acolhimento. Sem pensar, sem hesitar, ele se aproximou. Se mediram da cabeça aos pés. Não trocavam palavras. Apenas o silêncio da linguagem do amor pairando acima de suas cabeças.  Antes que ele percebesse, estava tão próximo dela que podia sentir o calor da respiração e até as batidas descompassadas do coração daquela princesa. O beijo aconteceu partindo dele. E ela, se permitiu sem se constranger em meio aos apressados que se esbarravam, uns aos outros, naquela cadência incessante do ir e vir. 

Pelo ato impensado, Eduardo se preparou para levar um tremendo tapa no meio da cara, ou no pior de tudo, ela se revoltasse e chamasse a polícia. Nada disso aconteceu. O beijo foi breve, certeiro e intenso. Fatal. O bastante, para selar um encontro de almas mais do que de lábios. Na verdade, um impulsivo regido por uma força maior que ambos. Durou apenas alguns segundos, e neles, o tempo parecia ter parado. De fato, estancou. Quando se separaram, não houve palavras ofensivas, apenas sorrisos tímidos e o entendimento glamoroso de que algo inexplicável acontecera. Ela, tímida e enrubescida, se afastou. A mão direita cobrindo os lábios, como se pretendesse envolver o beijo não autorizado num gesto de felicidade. 

Dessa forma rápida e rasteira, ela seguiu em frente e voltou a se misturar com o agrupamento que a cada minuto mais e mais se avolumava. Eduardo permaneceu como se voasse sem sair do chão. Seus pés pareciam colados à calçada, em vista daquela sucção espetaculosa. Por algum tempo, ficou ali feito um bobo apalermado, a boca escancarada num entreaberto, se deleitando com o sabor do momento gravado na memória. A vida voltou ao normal. O enxurro (ralé) da massa humana continuou a rolar sem interrupção. O barulho da cidade retomou o seu curso tresloucado. Eduardo sabia que aquele breve gesto de tocar uma fenda bucal ádvena (sic* estrangeiro?), assediada com aquele efêmero beijo, seria algo que carregaria consigo para sempre, como um lembrete de que, mesmo no meio da rotina mais frenética, a impulsividade do surreal havia acontecido e ele estava feliz só de pensar nessa possibilidade. 

Nos dias que se seguiram após o “beijo violado” gualdido (sic* esbanjado?) ao furto desgovernado nos lábios carnudos daquela estranha, ele continuou fazendo o mesmo caminho (fosse indo ou vindo) na esperança de revê-la. Contudo, para seu desassossego, Eduardo nunca mais a encontrou, porém, em seu âmago, ele sabia, ou melhor, tinha certeza que embora tivesse sido um “choque” breve e ligeiro de beiços, o ato, em si, havia marcado a sua vida de uma maneira etérea. Em outras ocasiões cada vez que se embrenhava pela Avenida Paulista, seu afligir renovava aquela possibilidade (ainda que distante) de que um dia veria novamente a pecaminosa pessoinha que mudou todo o seu “eu” interior tanto por dentro, como por fora. 

Nas suas andanças posteriores, incansavelmente buscava por aquele brilho especial, na esperança imorredoura de reviver a estrondosa conexão mágica. Mesmo sem reencontrá-la, o ato de oscular uma deia e sonificada (sic*) mulher em plena Paulista, se tornou um lembrete constante de que, em meio à rotina caótica, e momentos inesperados esses entraves poderiam trazer uma alegria inexplicável e transformar um dia comum em algo extraordinário. Embora não soubesse o nome da teteia, Eduardo alimentava a lembrança imperecível daquele roçar de lábios, como um tesouro, um testemunho silencioso da beleza de um comenos (momento) que a vida, assim do nada, lhe ofereceu de bandeja. 

Quase um mês depois, sabia que o seu sonho de voltar a satisfazer  seus anseios se deliciando com aquela formosa, não mais se repetiria. Cada um seguiu sua própria estrada após aquele abrupto indeliberado. A vida continuou, e às vezes, a mágica está apenas guardada numa efemeridade que não se repete. Apesar disso, Eduardo guardou a sete chaves, a lembrança daquele gesto assarapolhado (atrapalhado), como um tesouro raro, audacioso do ato por ele praticado, ou melhor, de uma loucura que se fez assim, do nada (apesar de real e inesquecível) por razões outras prevaleceu misturado a beleza impar das “topadas” fortuitas que surgem quando menos se espera. 

Lembrava sempre que não trocaram palavras nomes nem contatos. Foi um momento só, um acidental puro e isolado, que não precisava de continuidade para ter significado. Ainda assim, ele sempre se perguntava quem seria aquela deliciosa, de corpo escultural, de rostinho de princesa e como levava a sua vida cotidiana? Por outro lado, esse mistério preservou intacto o sonho audacioso do momento, transformando aquele simples e rápido beijo extorquido em uma lenda pessoal, tipo um conto de fadas para ser lembrado em noites solitárias e dias nublados. Às vezes, a beleza da vida, ou o início de uma paixão avassaladora, está justamente na impossibilidade de voltar atrás, e aquele topar ao acaso, se tornou um símbolo disso – ou seja –, se fez mais que um ato de coragem e bravura, uma espontaneidade que iluminou para sempre, a sua existência cotidiana. 

A vida tem suas próprias maneiras de surpreender. Exatos seis meses depois daquele beijo de cena memorável, Eduardo se fazia sentado na “Bovinu’s Grill" (também na Avenida Paulista) tomando um café tranquilo e folheando um livro, quando sentiu, lá fora, na calçada, um olhar familiar. Ao levantar-se de seus devaneios, Nossa Senhora! Por Deus, lá estava ela, a mesma pérola nacarada, a garota com aquele brilho inesquecível no rostinho de boneca que ele nunca esquecera. Surpresos e encantados, ao se reconhecerem, sorriram um para o outro. Ato contínuo, reavivando e reacendendo a antiga homologia (sic* analogia?) advinda de um simples beijo tomado à força, na marra, atrelado ao gosto das trocas de salivas que os uniram naquele dia distanciado se transfigurando e se fazendo imensurável, um correu de encontro ao outro. 

Dessa vez, ao se “pegarem,” não deixaram que o audacioso  passasse. Se beijaram, em ímpetos soberbos e, em seguida, arranjaram junto ao garçom, um lugar mais reservado lá para os fundos para conversarem E fizeram isso por horas. À medida em que o tempo passava, iam se redescobrindo e o melhor de tudo, se vangloriaram a compartilharem, numa mesma jornada, as suas impudências adormecidas. Aquele reencontro não foi planejado, tampouco premeditado, menos ainda esperado. Aconteceu assim, ao acaso, como se o destino tivesse conspirado para uni-los novamente. Dessa forma, Eduardo e ela (o nome da preciosa era Paloma) se entrecruzaram. Movido por um breve ato impulsivo de beijar uma donzela no meio de uma via pública, essa insânia paranoia contribuiu, sobremaneira, para algo muito maior, provando que, às vezes, a vida agitada em sua conturbação desenfreada, reserva segundas chances para aqueles que se atrevem a seguir os impulsos de seus desejos mais prementes. 

Nesse embalo de mil tons de instantâneos pressurosos, Eduardo e Paloma decidiram não deixar o destino ao acaso. O reencontro marcou definitivamente o início de algo muito especial. Eles passaram a se ver regularmente, redescobrindo o maravilhoso de um amor que a cada dia prosperava para se tornar em algo que não poderia ser medido. De fato, esse manente (constante) se rejuvenesceu e se agigantou por consequência daquele simples beijo que Eduardo roubou sem pensar no que poderia advir depois. Aquela moça, como uma Iracema saída das páginas de José de Alencar, que ele nunca antes havia visto, se fez a sua namorada. Pouco tempo à frente, noivaram e casaram. Hoje, passados dois anos, aquela joia de extremo valor está grávida do primeiro filho. 

O que começou como um encontro abstruso (confuso) de um beijo afanado em pleno reboliço da Avenida Paulista, voou imarcescível (duradouro) para um relacionamento profundo e significativo. A vida deles, por conta, mudou. Guinou 360 graus, descambando para um patamar que nunca poderiam ter previsto. Aquele simples e breve ato de Eduardo beijar uma alienígena no burburinho da Avenida Paulista, se tornou o ponto de partida para uma história inesquecível de amor pleno que desafiou as probabilidades e provou que os momentos mais inesperados podem levar às maiores e bem-aventuradas cartadas de sucesso. Realmente, a vida, às vezes imita as histórias românticas que encontramos nos livros ou vemos nos filmes. 

Na maioria, esses encontros mais significativos surgem de formas, as mais sutis e cotidianas, e no caso de Eduardo, um simples beijo na calçada, no meio da rua, poderia parecer improvável como início de uma bela e insofismável história de amor. Devemos ter em mente, que a beleza da vida está em sua imprevisibilidade. Os entrelaçamentos humanos surgem dos lugares mais inesperados, seja num sorriso trocado no metrô, ou dentro do ônibus, "usque" (em latim: até) uma conversa casual em uma fila de banco ou, quem sabe, um trocar de gestos apaixonados em um café ou dentro de um elevador. É essa incerteza deslumbrante que mantém pulsante a magia eloquente da vida abundante e nos lembra de estarmos sempre abertos para todas as possibilidades que o cotidiano, de uma maneira inverossímil e assombrosa tem a nos oferecer.

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* Nota do blog: (sic) é relativo a palavras inexistentes no dicionário ou sem sentido no parágrafo, talvez por distração do autor.

Fonte: Texto enviado pelo autor

Vereda da Poesia = Maria Lúcia Spadarotto (Itaperuna/RJ)