quinta-feira, 31 de janeiro de 2013

Rogério Miranda (Poesias Avulsas)


RITUAL SIMBOLICO

Memórias ancestrais, 
que vivem no coração 
da terra, 
de um existência 
multidimensional, 
onde sonhos, 
conhecem um mundo
mágico e sagrado
de uma viajem
pelo tempo...

No ritual simbólico
das arvores, 
todos vestidos 
de lua, dançam a sua volta
abraçando-te 
nesta comunhão
com a natureza...

Quando bebemos 
da fonte natural, 
da sabedoria, 
reencontramos
a origem de nossa 
existência, 
reconstruímos
nossa identidade. 
Para sonharmos
com a realidade
do sagrado, 
desejo de 
nossas almas...

quando tomamos
banho de estrelas, 
conhecemos,
o mistério da felicidade
se unindo com a realidade
da liberdade, 
que o alimento do amor.…

TEMPLO DA SABEDORIA

Fazemos de nossas vidas, 
o que pensamos,
 esquecemos do amor, 
para usufruir
da ilusão de um mundo, 
onde a competição
nos afasta 
dos momentos sagrados
 da paz de dentro de nós...

Procuramos, 
no vazio da humanidade
algo que não encontramos, 
nos tornamos 
escravos do desamor 
e da impunidade, 
deixando esquecida uma vida
que tem o poder sagrado da fé..

Vivemos sob o domínio do medo,
temos ações que nos fazem
parar no tempo, 
esquecemos de evoluir, 
pela falta de amor, 
mas aquele AMOR
que nasce de uma 
força de dentro de  nós...

Podemos viver 
como ensinou
o Mestre dos Mestres, 
mas muitas vezes
tomamos decisões egoístas
 que além de magoar, 
nos fere
com o entusiasmo
do impulso...

Somos o templo 
da sabedoria, 
temos o mundo
para caminhar, 
mas teimamos
em ficar presos
em nossos sonhos, 
esquecendo de agradecer 
a Deus, 
pelo milagre do amanhecer…

POETAS DO MUNDO

Somos cavaleiros da paz,
andarilhos do amor, 
em busca do cálice sagrado
da eternidade de nossa alma, 
vivemos em harmonia com 
ciclo da natureza, 
voltaremos de onde saímos, 
para renascer nos braços da vida... 

Somos parte do futuro, 
que no quebra cabeça do
passado, faz da vida 
uma poesia do presente, 
rimando cada dia com
a força da paz ...

O poder de nossas poesias, 
se espalham pelo mundo
semeando a paz, 
para despertar
a esperança dos sonhos, 
que circulam pelo
destino a procura 
de uma pousada...

Temos a missão, 
de cultuar a paz, 
espalhando o amor
em cada palavra,
nossa espada, é a caneta
e nosso escudo
um papel em branco...

Cavaleiros da paz,
andarilhos do amor,
vamos avançar, 
distribuindo esperanças, 
nossas poesias tem, 
que estar no meio da humanidade, 
colhendo emoções.

Temos o poder dos poemas
para ensinar, louvar a Deus 
nossa intuição vem da alma, 
e o mundo esta precisando
do amor de nossa poesia…

A LAGRIMA DO POETA 

A lagrima do poeta, 
lamenta a saudade do silencio
que esqueceu no tempo, 
um poema para o amor 
que foi uma pagina em branco.

Quando uma lagrima escorre,
o poeta molha a ponta de sua 
caneta para escrever um 
poema que vai ser uma 
oração sagrada para alma.

Quando o poeta não encontra
tempo para chorar,ele guarda 
as lágrimas, deixando ela 
pingar nos versos
que relembra uma paixão 
que enganou o amor.

O sonho do poeta 
é ver a humanidade
regando as flores 
com suas lagrimas.
e colher as pétalas,
para fazer um tapete 
para quando Jesus voltar.

O mundo é um sonho
para o poeta , e as lagrimas 
o sentimento de sua poesia
que deixa em cada verso
o encontro da paz com o amor.

A musa do poeta, brilha 
na face de Nossa Senhora,
quando de seu olhar brotam
o sagrado amor,fazendo de suas
lagrimas a esperança de
seus filhos.

Quando o amor se despede,
a lagrima é a lembrança,
que encontra na alma o conforto
de uma poesia.

Essas gotas que foram abençoadas
pelos anjos, se tornou 
a primeira do poeta, 
que a sós com Deus 
libera suas emoções 
em um poema.

Sem lagrimas,
a vida sentiria falta
da emoção e não conheceria
o poema que a alma 
escreveu para Mãe de Deus.

MANIFESTO

O mundo esta precisando
de conhecer a força da poesia,
e a paz que ela carrega
em seus versos dando esperança
 para o conforto da alma.

Poetas do mundo, 
vamos nos unir,
e transforma o mundo
em prosa e versos,
espalhando a paz
de Deus, que criou 
o primeiro poema.

A humanidade precisa 
precisa alimentar 
a alma, 
pois ela esta carregando 
peso da ilusão, 
por não ter a poesia
em sua vida.

A criação de Deus, 
nasceu de um sonho,
e com ela a primeira 
poesia, que esta escrito
nas estrelas.

A paz não se impõe
com lutas e sim com amor, 
ela não precisa de exercito,
pois a paz esta no coração
da humanidade.

O mundo precisa da poesia
para despertar o amor, 
ela tem que ser decretada 
pelos governantes. E devolver
para a humanidade, o planeta
que Deus deixou 
para seus filhos.

A poesia tem o poder 
da conquista, 
sem usar a força, 
ela traz consigo o sonho
do amor.

Viver na paz , 
de uma poesia,
para amanhecer 
entre flores e colibris,
é a vida do poeta 
que sonha em mudar 
o mundo em seus versos.

O coração da poesia,
vive em todos os poetas,
que tem o sonhos de unir
os poetas do mundo, 
e um só coração 
entregar a poesia da paz
para Deus.

PLANTANDO PÉROLAS NAS NUVENS

O dia amanhece no brilho
das nuvens,
que se deslumbra com 
o despertar da vida,
onde colibris ouvem
no bater das asas 
o canto da sabia,
e onde borboletas dançam
em harmonia com flores
que perfumam o céu,
encantando as estrelas
que deixa com os anjos 
a missão de realizar
o sonho de Deus...

No mundo dos sonhos 
onde o poeta acorda 
plantando pérolas nas nuvens
a fantasia da vida encontra 
em um pedaço de papel,
a colheita de pingos
de cristais que descem das nuvens
onde perolas se misturam 
com pétalas, 
para espalharem amor 
em cada verso... 

Quando o sonho viaja 
pelo mundo encantado 
de uma canção,
a alma encontra um anjo
que revela o segredo 
da beleza que cerca
o castelo celestial,
cercado de nuvens
que deixaram um 
buquê de perolas
para o sonho que viveu
um amor e descobriu 
na paz o carinho
dos anjos que se encontram
ao lado de Deus…

Fontes:
http://www.teiadosamigos.com.br/Nossos_Poetas/rogerio.html
www.ligia.tomarchio.nom.br/ligia_amigos_rogeriomiranda.htm
http://www.poetasdelmundo.com/detalle-poetas.php?id=943

quarta-feira, 30 de janeiro de 2013

Kátia Canton (A Abelha Chocolateira)


(Fábula com idéia de João Roberto Monteiro da Silva, 7 anos)

Era uma vez uma abelha que não sabia fazer mel. 

- Mas você é uma operária! - gritava a rainha - Tem que aprender.

Na colméia havia umas 50 mil abelhas e Anita era a única com esse problema. Ela se esforçava muito, muito mesmo. Mas nada de mel...

Todos os dias, bem cedinho, saía atrás das flores de laranjeira, que ficavam nas árvores espalhadas pelo pomar. Com sua língua comprida, ela lambia as flores e levava seu néctar na boca. O corpinho miúdo ficava cheio de pólen, que ela carregava e largava, de flor em flor, de árvore em árvore.

Anita fazia tudo direitinho. Chegava à colméia carregada de néctar para produzir o mais gostoso e esperado mel e nada! Mas um dia ela chegou em casa e de sua língua saiu algo muito escuro. 

- Que mel mais espesso e marrom... - gritaram suas colegas operárias.

- Iac, que nojo! - esbravejaram os zangões. 

Todo mundo sabe que os zangões se zangam à toa, mas aquela história estava ficando feia demais. Em vez de mel, Anita estava produzindo algo doce, mas muito estranho.

- Ela deve ser expulsa da colméia! - gritavam os zangões. 

- É horrorosa, um desgosto para a raça! - diziam outros ainda.

Todas as abelhas começaram a zumbir e a zombar da pobre Anita. A única que ficou ao lado dela foi Beatriz, uma abelha mais velha e sábia.

Um belo dia, um menino viu aquele mel escuro e grosso sobre as plantas próximas da colméia, que Anita tinha rejeitado de vergonha. Passou o dedo, experimentou e, surpreso, disse: 

- Que delícia. Esse é o mais saboroso chocolate que eu já provei na vida!

- Chocolate? Alguém disse chocolate? - indagou a rainha, que sabia que o chocolate vinha de uma fruta, o cacau, e não de uma abelha. 

Era mesmo um tipo de chocolate diferente, original, animal, feito pela abelha Anita, ora essa, por que não...

Nesse momento, Anita, que ouvia tudo, esboçou um tímido sorriso. Beatriz, que também estava ali, deu-lhe uma piscadela, indicando que tinha tido uma idéia brilhante.

No dia seguinte, lá se foram Anita e Beatriz iniciar uma parceria incrível: fundaram uma fábrica de pão de mel, juntando o talento das duas para produzir uma deliciosa combinação de mel com chocolate.

Moral da história: as diferenças e riquezas pessoais, que existem em cada um de nós, são singulares e devem ser respeitadas. 

Fonte:
Revista Nova Escola: Contos

Contos do Folclore Brasileiro (O Macaco e o Confeito)


 Ilustração: Macé
Macaco guariba foi lavar a casa e achou um vintém. Comprou um vintém de confeito, subiu no pau, e lá ficou comendo. Mas macaco não tem modos, pula daqui, pula dali, acabou derrubando o confeitinho dentro de um oco da árvore. Enfiou a mão, pelejou para tirar, não conseguiu, foi direto dali para o ferreiro e pediu que lhe fizesse um machado, para tirar o confeito do buraco.

 — Sem dinheiro não faço machado nenhum.

 — Faz — gritou o macaco — Vou contar ao rei.

 Foi. Entrou no palácio, dando pulos e fazendo micagens e tropelias.

 — Senhor rei — pediu —, mande o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau para tirar o confeito que caiu no oco.

 O rei, nem como coisa. O macaco foi falar com a rainha:

 — Senhora rainha, mande o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar meu confeito que caiu no oco.

 — Mas é petulante esse macaco — disse a rainha, e não fez caso dele.

 O macaco foi falar com o rato.

 — Rato, roa a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar meu confeitinho que caiu no oco.

 — Macaco mais bobo! — comentou o rato. Estava comendo queijo e nem se incomodou.

 O macaco foi falar com o gato.

 — Gato, mande o rato roer a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar meu confeitinho que caiu no oco.

 — Que besteira! — disse o gato, e nem se mexeu.

 O macaco foi falar com o cachorro.

 — Cachorro, mande o gato mandar o rato roer a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar o meu confeitinho que caiu no oco.

 O cachorro deu um latido de impaciência e nem se incomodou.

 O macaco foi falar com o cacete.

 — Cacete, mande o cachorro mandar o gato mandar o rato roer a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar o meu confeito que caiu no oco.

 — Ah! Ah! — fez o cacete.

 O macaco foi falar com o fogo.

 — Fogo, mande o cacete mandar o cachorro mandar o gato mandar o rato roer a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar o meu confeitinho que caiu no oco.

 — Saia daqui — disse o fogo.

 — O macaco foi falar com a água.

 — Água, mande o fogo mandar o cacete mandar o cachorro mandar o gato mandar o rato roer a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar o meu confeitinho que caiu no oco.

 — Bicho impertinente! — xingou a água.

 O macaco foi falar com o boi.

 — Boi, mande a água mandar o fogo mandar o cacete mandar o cachorro mandar o gato mandar o rato roer a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar o meu confeitinho que caiu no oco.

 — Suma da minha vista — disse o boi, e continuou ruminando o seu capim.

 O macaco foi falar com o homem.

 — Homem, mande o boi mandar a água mandar o fogo mandar o cacete mandar o cachorro mandar o gato mandar o rato roer a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar o meu confeitinho que caiu no oco.

 O homem resmungou:

 — Hum!

 O macaco foi falar com a morte. Lá estava ela no seu trono de ossos, pavorosa.

 — Morte, mande o homem mandar o boi mandar a água mandar o fogo mandar o cacete mandar o cachorro mandar o gato mandar o rato roer a roupa da rainha, para ela mandar o rei mandar o ferreiro fazer um machado, que eu quero cortar o pau e tirar o meu confeitinho que caiu no oco.

 A morte, que não estava de bom humor, pegou a foice e avançou no homem.

 — Não me mate!

 — Então abata o boi!

 O homem foi pra cima do boi.

 — Não me abata, homem!

 — Então beba a água.

 — Não me beba — disse a água.

 — Então apague o fogo.

 — Não me apague — disse o fogo.

 — Então queime o cacete.

 — Não me queime — disse o cacete.

 — Então bata no cachorro.

 — Não me bata — uivou o cachorro.

 — Então morda o gato.

 — Não me morda — miou o gato.

 — Então morda o rato.

 — Não me morda — guinchou o rato.

 — Então roa a roupa da rainha.

 O ratinho subiu no guarda-roupa da rainha e foi no vestido mais bonito: roquerroquerroque…

 A rainha gritou:

 — Não roa a minha roupa!

 — Então mande o rei mandar o ferreiro fazer um machado para o macaco cortar o pau e tirar o confeitinho que caiu no oco.

 A rainha mandou o rei, o rei mandou o ferreiro, o ferreiro fez o machado. O macaco derrubou a árvore, abriu o tronco, achou o confeitinho e foi embora dando pulos e fazendo trejeitos.

Fonte:
Jangada Brasil. Setembro 2010. Ano XII - nº 140. Edição Especial de Aniversário.

José de Alencar (O Ermitão da Glória) Parte 1


(Obra em 9 partes)

I

AO CORSO

Caía a tarde.

A borrasca, tangida pelo nordeste, desdobrava sobre o oceano o manto bronzeado.

Com a sombra, que projetavam os negros castelos de nuvens, carregava-se o torvo aspecto da costa.

As ilhas que bordam esse vasto seio de mar, entre a Ponta dos Búzios e Cabo Frio, confundiam-se com a terra firme, e pareciam apenas saliências dos rochedos.

Nas águas da Ilha dos Papagaios balouçava-se um barco de borda rasa e um só mastro, tão cosido à terra, que o olhar do mais prático marinheiro não o distinguiria a meia milha de distância entre as fraguras do penedo e o farelhão dos abrolhos.

Pelas amuradas e convés do barco viam-se recostados ou estendidos de bruços, cerca de dez marujos, que passavam o tempo a galhofar, molhando a palavra em um garrafão de boa cachaça de São Gonçalo, cada um quando chegava a sua vez.

Na tilha sobre alva esteira de coco estava sentada uma linda morena, de olhos e cabelos negros, com uma boca cheia de sorrisos e feitiços.

Tinha ao colo a bela cabeça de um rapaz, deitado sobre a esteira; numa posição indolente, e com os olhos cerrados, como adormecido.

De momento a momento, a rapariga debruçava-se para pousar um beijo em cheio nos lábios do moço, que entreabria as pálpebras e recebia a carícia com um modo, que revelava quanto já se tinha saciado na ternura da meiga cachopa.

- Acorde, preguiçoso! dizia esta galanteando.

- Teus beijos embriagam, amor! Não o sabias? respondeu o moço fechando os olhos.

Nesse instante um homem, que descera a abrupta encosta do rochedo com extrema agilidade, atirou-se á ponta da verga, e travando de uma driça, deixou-se escorregar até o convés.

O desconhecido, que assim chegava de modo tão singular, era já bem entrado em anos, pois tinha a cabeça branca e o rosto cosido de rugas; mas conservara a elasticidade e nervo da idade viril.

Com a arfagem que o movimento do velho imprimiu ao navio, sobressaltou-se toda a maruja; e o moço que estava deitado na esteira, ergueu-se de golpe, como se o tocara oculta mola.

Nesse mancebo resoluto, de nobre e altivo parecer, que volvia em torno um olhar sobranceiro, ninguém por certo reconheceria o indolente rapaz que dormitava pouco antes no colo de uma mulher.

Na postura do moço não havia a menor sombra de temor nem de surpresa, mas somente a investigação rápida e o arrojo de uma natureza ardente, pronta a afrontar o perigo em toda a ocasião. 

Do primeiro lanço viu o velho que para ele caminhava:

- Então, Bruno?

- Aí os temos, Senhor Aires de Lucena; é só fisgar-lhes os arpéus. Uma escuna de truz!

- Uma escuna!... Bravo, homem! E dize-me cá, são flamengos ou ingleses?

- Pelo jeito, tenho que são os malditos franceses.

- Melhor; os franceses passam por bravos, entre os mais, e cavalheiros! A termos de acabar, mais vale que seja a mãos honradas, meu velho.

A esse tempo já a maruja toda a postos esperava as ordens do capitão para manobrar.

Aires voltou-se para a rapariga:

- Adeus, amor; talvez nunca mais nos avistemos neste mundo. Fica certa porém que levo comigo duas horas de felicidade bebidas em teus olhos.

Cingindo o talhe da rapariga debulhada em lágrimas, deu-lhe um beijo, e despediu-a atando-lhe ao braço uma fina cadeia de ouro, sua derradeira jóia.

Instantes depois, uma canoinha de pescador afastava-se rapidamente em demanda da terra, impelida a remo pela rapariga.

De pé, no portaló, Aires de Lucena, fazendo à maruja um gesto imperioso, comandou a manobra.

Repetidas as vozes do comando pelo velho Bruno, colocado no castelo de proa, e executada a manobra, as velas desdobraram-se pelo mastro e vergas, e o barco singrou veloz por entre os parcéis.

II

ÚLTIMO PÁREO

O ano de 1608 em que se passam estas cenas, a cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro tinha apenas trinta e três anos de existência.

Devia de ser pois uma pequena cidade, decorada com esse pomposo nome desde o primeiro dia de sua fundação, por uma traça política de Estácio de Sá, neste ponto imitado pelos governadores do Estado do Brasil.

Aos sagazes políticos pareceu da maior conveniência semear de cidades, e não de vilas, e menos de aldeias, o mapa de um vasto continente despovoado, que figurava como um dos três Estados da coroa de Sua Majestade Fidelíssima.

Com esse plano não é de admirar que um renque de palhoças ás faldas do Pão de Açúcar se chamasse desde logo cidade de São Sebastião, e fosse dotada com toda a governança devida a essa jerarquia.

Em 1608 ainda a cidade se encolhia n a crista e abas do Castelo; mas quem avaliasse da sua importância pela estreiteza da área ocupada, não andaria bem avisado.

Estas cidades coloniais, improvisadas em um momento, com uma população adventícia, e alimentadas pela metrópole no interesse da defesa das terras conquistadas, tinham uma vida toda artificial.

Assim, apesar de seus trinta e três anos, que são puerícia para uma vila, quanto mais para uma cidade, já ostentava o Rio de Janeiro o luxo e os vícios que somente se encontram nas velhas cidades, cortesãs eméritas. 

Eram numerosas as casas de tavolagem; e nelas, como hoje em dia nos alcáçares, tripudiava a mocidade perdulária, que esbanjava o patrimônio da família ao correr dos dados, ou com festas e banquetes a que presidia a deusa de Citera.

Entre essa mocidade estouvada, primava pelas extravagâncias, como pela galhardia de cavalheiro, um mancebo de dezoito anos, Aires de Lucena.

Filho de um sargento-mor de batalha, de quem herdara dois anos antes abastados haveres, se atirara a vida de dissipação, dando de mão à profissão de marítimo, a que o destinara o pai e o adestrara desde criança em sua fragata.

Nos dous anos decorridos foi Aires o herói de todas as aventuras da cidade de São Sebastião.

Ao jogo os maiores páreos eram sempre os seus; e ganhava-os ou perdia-os com igual serenidade, para não dizer indiferença.

Amores, ninguém os tinha mais arrojados, mais ardentes, e também mais volúveis e inconstantes; dizia-se dele que não amava a mesma mulher três dias seguidos, embora viesse no decurso de muito tempo a amá-la aquele número de vezes.

Ao cabo dos dous anos achava-se o cavalheiro arruinado, na bolsa e na alma; tinha-as ambas vazias.- estava pobre e gasto.

Uma noite meteu na algibeira um punhado de jóias e pedrarias que lhe restavam de melhores tempos, e foi-se á casa de um usurário. Apenas escapou a cadeia de ouro, que tinha ao pescoço e de que não se apercebeu.

Com o dinheiro que obteve do judeu se dirigiu à tavolagem resolvido a decidir de seu destino. Ou ganharia para refazer a perdida abastança, ou empenharia na última cartada os destroços de um patrimônio e uma vida mal barateados.

Perdeu.

Toda a noite passara-a na febre do jogo; ao raiar da alvorada, saiu da espelunca e caminhando à-toa foi ter á Ribeira do Carmo.

Levava-o ali o desejo de beber a fresca viração do mar, e também a vaga esperança de encontrar um meio de acabar com a existência.

Naquele tempo não se usavam os estúpidos suicídios que estão hoje em voga: ninguém se matava com morfina ou massa de fósforo, nem descarregava em si um revólver.

Puxava-se um desafio ou entrava-se em alguma empresa arriscada, com o firme propósito de dar cabo de si; e morria-se combatendo, como era timbre de cavalheiro.

terça-feira, 29 de janeiro de 2013

Rick Steindorfer (Poemas Avulsos)


(Ricardo Steindorfer Proença é de Águas de São Pedro/SP)

A ETERNIDADE...

Sonho um sonho de ternura
viajo pelo tempo, eterno sou
distante de toda usura
perto de Deus eu estou.

Há momentos na eternidade
em que paramos como espíritos
são instantes de sobriedade
sonhos de busca irrestritos.

Olho pela janela da vida
busco no silêncio minha alma
tenho uma existência escolhida
pois levo minha vida na palma.

Desato de mim todos os nós
sou paz nas veredas onde passo
estou neste caminho a sós
livre de tristeza ou cansaço.

AMOR, ETERNO AMOR

A beleza do amor esta no movimento
na cadência carinhosa que nos excita
no poder da ternura que há no sentimento
e no desejo que ao beijo nos incita.

E quando estou dentro, em teus alentos
teu corpo me absorve com ternura e ardor
no ritmo louco de nossos movimentos
alternados entre o prazer e a dor.

 Somos eternos então neste momento
pois somos inteiros naquilo que vivemos
sem receio ou qualquer comedimento
mostramos um ao outro o que sentimos.

E quando estendo a mão a ti finalmente
quando tudo cessa em pausa por instantes
nos preparamos para o amor novamente
e nos entregamos, somos dois amantes.

PAZ

Que haja paz por onde eu passe
e que um manto de luz se estenda ao meu caminho
que a alegria o meu corpo inteiro transpasse
fazendo de todo mundo o seu ninho.

Que haja vida em meu pensamento
e que eu materialize a vontade de Deus
que haja felicidade em meu sentimento
e que eu traduza os Desejos Seus.

Que eu empreste minha força por onde vá
não economizando meu poder em nada
e que meus passos em meu caminhar
faça eterna e pura a minha estrada.

Que eu me lembre sempre de todos
e esqueça sempre de mim
não me perdendo em receios e lodos
vivendo a vida como um simples Curumim.

A FELICIDADE

A felicidade
é um espaço entre o sentir e o pensar
que transforma com qualidade
nossa capacidade de sonhar.

Para ela, não existe receita
pois ela não é um lugar qualquer
nela a alma apenas aceita
aquilo que o espírito quer.

A felicidade não está na paz
mas a paz mora lá
nos ensina como se faz
um bolo simples de abará.

Não pense em ser feliz
busque a sua essência
em tudo que pensa e diz
está toda a sua ciência.

O CAMINHAR DA CONSCIÊNCIA

A Morte o corpo persegue
como o boi é seguido pelo carro
por isso ninguém consegue
ser dela o seu desgarro.

Cuidemos de nossa vida
com o esmero de um mordomo
no esforço de nossa lida
sem falsidade ou assomo.

Fazemos parte de egregoras
e nelas nos revezamos
somos lideres por horas
em outras apenas oramos.

Mas é neste caminhar
nesta vida infinita
que vivemos nosso particular
de forma eterna e irrestrita.

CLAREZA NA LIDA

 Há pessoas que tem má natureza
 parece que não são filhas de Deus
 mas se todos têm em si a pureza
 o que acontece com os princípios seus?

 Já gritei muito no mundo
 já falei sobre a responsabilidade
 sobre o pecado oriundo
 e a vida plena de qualidade.

 De que adianta sermos bons
 se jamais cobramos isso da vida
 elevando os nossos tons
 e buscando a clareza na lida?

 Olhemos os maus com bons olhos
 estão em busca da perfeição
 eles tem lá seus abrolhos
 e amor recluso no coração.

A DOR DE UMA SAUDADE

quando expressa a lembrança 
traz uma dolorosa qualidade 
que nos faz que nem criança 
e sempre que podemos chorar 
por que não inundar os olhos 
sem receio e sem corar 
sem nos preocupar com nossos abrolhos. 

Linda a expressão de tua alma 
linda a canção do teu amor 
uma dor sofrida mas terna e calma 
que se refere a um eterno ardor 
mas viver é isso mesmo 
temos sempre nossos altos e baixos 
só não se pode viver a esmo 
tristes, solitários e cabisbaixos 

A alma que se liberta da vida 
já cumpriu a sua sentença 
vai em busca de outra lida 
sem nenhum ou qualquer diferença 
apenas se torna mais consciente 
mais forte e mais lúcida 
torna-se um ser mais ciente 
numa vida mais intensa e mais lúdica. 

Oremos por nós mesmos 
e aprendamos a nos dar as mãos 
não vamos virar torresmos 
ou viver que nem pagãos 
sabemos que a eternidade existe 
e que alguém criou o universo 
e a verdade sempre consiste 
em se falar em prosa e verso!

A POESIA

A poesia em mim brota como fonte
 como uma nascente interminável
 elas percorrem a minha fronte
 com um poder imensurável.

 Aqui eu sou apenas o cinzel
 que esculpe a força da imagem
 no branco de minha mente, meu céu
 com o poder do sentimento, minha aragem.

 Eu vivo minha vida para a arte
 o resto todo é bobagem
 há momento em que estou em Marte
 outros em Vênus com coragem.

 E quando o momento eterno vier
 e eu tiver que deixar este trapo
 entrego a Ele tudo o que tiver
 sem receio, apego ou cansaço.

Fontes:
http://www.teiadosamigos.com.br/Nossos_Poetas/rick.html
http://www.ricksteindorfer.net/publicacoes.php?categoria=7