Da última vez em que partiram para as trocas de farpas, Brocardo Amanciado jurou, de pés juntos, que se a “Andorrinha não voltasse para ele, tomaria uma decisão trágica”. A conversa rolou entre Brocardo Amanciado e o irmão Furquilho do Cachimbo Salsichão. Ao delegado, Furquilho do Cachimbo Salsichão relatou, passo a passo, a prosa tida com seu futuro cunhado: “Eu mato a peste da sua irmã... — disse ele.
— Tem coragem? – Perguntei, incrédulo.
— Até de sobra. Se ela me deixar, faço a cadela ir visitar papai do céu mais cedo, completou, muito sério, e descontrolado.
— Não chame a minha irmã de cadela, alertei agarrando o maldito pela camisa.
— Desculpe. Não foi a minha intenção compará-la a uma cachorra. Coitado desses animais... se entendessem... após isso, virou as costas e saiu”.
Pelo sim, pelo não, Andorrinha do Cachimbo Salsichão teve um final desventurado e calamitoso. Partiu em mil pedaços a juventude de seus dezoito anos, deixando seus familiares à beira de um desespero imensurável, bem ainda de um precipício medonho e sem volta.
O delegado deixou para ouvir o pai da moça por derradeiro, levando em conta vários motivos. Ele odiava o Brocardo Amanciado. Coisa de santo. O seu imaculado, não batia com o do rapaz. Por seu turno, Brocardo tinha um ódio tremendo do sogro, tendo em vista que ele não o deixava pernoitar na casa da amada.
Praticamente dia sim, dia não, ambos entravam em conflito. Se fazia necessário a esposa, dona Peripécia do Cachimbo Salsichão largar seus afazeres domésticos e entrar em cena para acalmar os ânimos exaltados:
— Seu Bengalo — obtemperava Brocardo. Sou um rapaz direito. Não vou fazer nada de errado. Amo a sua filha e as minhas intenções, para com ela, são as melhores...
Ao que o sogro sempre batendo na mesma tecla, argumentava, seguro de si, sem claro, arredar pé e abrir a guarda:
— Já fui jovem igual a você, meu caro. Não fazia nada errado. Quando ia para a casa da minha namorada, hoje minha esposa Peripécia, meu sogro me obrigava a dormir na garagem. Tinha um sofá velho, caindo aos pedaços, cheio de formigas e era nele que eu passava as noites. Belo dia, me enchi de razão. Esperei o desgranhento se recolher e, quando o vi roncando, pulei da garagem para o quarto da minha doce amada...
Fez uma pausa, acendeu um cigarro, tirou algumas tragadas e continuou:
— Tal ato, desde então, passou a virar rotina...
— E a Andorrinha?
— Nasceu de uma inversão...
— Inversão?
— Sim.
— Como é lá isso?
— Certa noite, ao invés de eu pular para a cama da Peripécia, ela se adiantou e caiu de paraquedas dentro da garagem, passando a dormir comigo no bendito divã.
Brocardo interrompeu o sogro e mandou a pergunta que estava entalada:
— Mas espera lá, seu Bengalo. Tem algo na sua história que não consigo digerir. As idades, digo, o tempo entre o nascimento da Andorrinha e a vinda, ao mundo, do Furquilho... acho que o senhor...
O velho fuzilou o póstero genro com uma ferocidade monstruosa:
— Cala a boca, seu verme. Por favor, saia daqui.
— Mas...
— Sem mais, nem sem menos. Vamos, ordinário, desinfeta...
— Seu Bengalo, só fiz uma pergunta...
— Você não tem o direito de perguntar droga nenhuma, tampouco de achar o que acha que deve ser achado. Aqui quem tem que achar ou “desachar”, sou eu. Puxa o carro!
Dia seguinte, após as formalidades de praxe, o depoimento de Bengalo do Cachimbo Salsichão teve início:
— Então, seu Bengalo. Onde o senhor estava quando a sua filha se projetou do vigésimo andar?
— Na sala... vendo o jornal...
— O senhor estava sozinho?
— Não. O namorado da Andorrinha se fazia prostrado ao lado dela.
— Onde eles estavam, precisamente?
— Na varanda do meu apartamento...
— Na varanda de onde ela supostamente se projetou?
— Sim.
O delegado coçou a cabeça:
— O senhor acha que ela pulou, foi empurrada, ou pior, atirada?
— Não tenho como provar, mas eu, cá com meus botões, acho que o filho de uma égua do Brocardo a atirou.
— Eles estavam juntos na varanda? O senhor confirma?
— Sim. Com certeza.
— Continue...
—... Brocardo veio aos desmunhecos. Parecia uma libélula espavorida. Soluçando e chorando: “Seu Bengalo, pelo amor de Deus, a Andorrinha acabou de pular...”. Na hora, não atinei, e, meio que abestalhado, indaguei: “pulou de onde, para onde seu safado?”. O sujeito me olhou com cara de sonso e respondeu rispidamente: “Seu idiota, imbecil... ela se atirou aqui da sua varanda... faça alguma coisa....
O delegado antes de continuar pediu a um dos policiais que lhe trouxesse um café:
— O namorado dela, o Brocardo, pediu que o senhor fizesse alguma coisa. E que atitude o senhor tomou?
— O que qualquer pai faria. Me precipitei porta afora, ganhando as escadas saltando os degraus de três em três... minha esposa e a empregada entraram em desespero... os vizinhos apareceram do nada. O rato do Brocardo veio em meu encalço...
— E seu filho Furquilho?
— Jogando bola com os amigos num condomínio próximo ao nosso.
— Continue...
— Quando chegamos na área em que a minha filha certamente terminaria, como, de fato, encerrou com a sua desdita, me desesperei... literalmente me vi de joelhos, ao lado dela...
— Não entendi. Queira, por gentileza, ser mais claro e objetivo?
Na inocência que lhe amargurava o coração, o pai de Andorrinha agora chorando copiosamente, explicou:
— A minha ideia, seu delegado, não outra senão a de segurá-la no colo, para que não se despedaçasse no cimento do condomínio...
O delegado desferiu um forte e potente murro na mesa e se levantou abespinhado:
— Como é que é? O senhor está me tirando? Queria ampará-la no colo e evitar que se esborrachasse no chão? Foi o que ouvi?
— Sim, seu delegado. Isso mesmo. Quando topei com a minha pobre e querida filha, ali, morta, estirada, sem vida, toda coberta de sangue, da cabeça aos pés, me dei conta... meu Deus, doutor, me dei conta que a minha garotinha, ao saltar lá de cima, da varanda, ou ser jogada, sei lá, em seu curto trajeto, havia chegado primeiro...
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Texto enviado pelo autor.
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