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quarta-feira, 30 de março de 2016

Contos Populares do Tibete (A Rã)

Os raios do sol nascente acendiam os gelados picos das montanhas que contornavam as onduladas colinas, e estas iam dar num vale todo feito de uma quantidade imensa de campos das cores mais variadas.

Esta cena se refletia nos enormes olhos negros de uma grande rã, que permanecia sentada, imobilizada sempre, a não ser por algum pestanejar, de vez em quando. Seu corpo tinha mais de um palmo de comprimento, e a sua pele sarapintada de cor verde-oliva lhe dava uma camuflagem perfeita por entre as pedras empilhadas na base de um alto poste de bandeiras de preces. A rã observava atentamente os movimentos de uma anciã que acendia, com cuidado, um monte de ramos de zimbro.(1)

Situada bem diante da porta de sua casinha nas periferias de um povoado, a anciã fazia orações junto ao fogo de incenso. Seus fatigados lábios se moviam no rosto curtido e profundamente enrugado. Seu avental indicava que era uma mulher casada, e estava tão coberto de pó, que suas riscas de diferentes cores já haviam desbotado e estavam quase desfeitas, como dando a explicação dos seus muitos anos de viuvez.

Enquanto a anciã contava as invocações com o seu rosário de madeira já gasto, a rã se aproximou silenciosamente, aos saltos, até onde ela se encontrava. No começo, a anciã não a viu, mas depois, tendo a sensação de que estava sendo observada, virou-se e deu com a mirada imperturbável de uma grande rã. Tratava-se, pensou a anciã, de um exemplar realmente magnífico, com a sua pele lisinha esticada sobre os membros comprimidos, e com os seus enormes olhos negros quase ocultos pelas salientes pálpebras. A rã soltou um canto forte, e, depois, devagar, mas muito claramente, falou:

— Senhora, eu a tenho estado observando.

A anciã ficou atônita. Nunca ouvira dizer que uma rã falasse. E a ficou olhando assustada.

— Eu me perguntava — prosseguiu a rã — se a senhora consentiria, de bom grado, em ser minha mãe.

Entre incrédula e nervosa a anciã começou a rir, mas respondeu:

— Como poderia um animal ser filho meu?

A rã inchou, então, o seu saco bucal, coaxou forte muitas vezes, e depois voltou a dizer:

— Eu estou falando sério. Iria ficar muito agradecida à senhora, se aceitasse ser minha mãe. E, dizendo isto, deu um salto e veio postar-se bem junto aos pés da anciã.

A velhinha, agora, estava certa de que se tratava de uma brincadeira. Mesmo assim, não quis ferir os sentimentos da rã. Respondeu-lhe que, embora fosse uma rã muito formosa, ela não poderia, de forma alguma, consentir em ser sua mãe.

— Eu sou um ser humano — disse —, você deve buscar também uma rã para que ela, sim, seja sua mãe.

A rã pestanejou lentamente e continuou com o olhar fixo na anciã — olhos feitos bolas de mármore negro. A viúva se sentiu perturbada: seus dedos começaram a desfiar as contas do rosário e seus lábios se moviam numa invocação que pedia proteção. Sem dúvida, era realmente muito estranho que uma rã fizesse uma proposta como aquela. Começou a crer, então, que talvez se tratasse de um espírito maligno. A rã nem se movia. Acomodada aos pés da viúva, e coaxando de vez em quando, não tirava, nem por um segundo, os olhos do rosto da anciã.

— Vá embora! — disse a viúva. Aqui não é o lugar de uma rã. Estou dizendo a verdade, é preciso que você se vá!

A viúva notou, então, quão expressivos estavam os olhos da rã, quando esta, tristemente, voltou a dizer:

— Por favor, senhora, eu lhe peço, seja minha mãe.

A viúva começou a sentir-se invadida por uma grande raiva. Gritou, então, à rã, que se fosse, que a deixasse em paz; e não a olhava sequer nos olhos, enquanto falava. E quando, finalmente, se virou de novo para olhá-la, somente pôde perceber a visão rápida do dorso da rã, enquanto esta se afastava, a grandes saltos, em direção ao monte de pedras da base do mastro da bandeira de preces, primeiro, e, depois, para desaparecer ao longe.

Na tarde seguinte, a anciã estava sentada no terraço de sua casa, ocupada em classificar seus documentos para o cargo que tinha no mercado do povoado. Fez uma pausa para beber um pouco de chá numa tigela revestida interiormente de prata, e, quando estava aproximando dos lábios a vasilha de madeira, teve a sensação de que não estava só. Dois grandes olhos a observavam com descarada intimidade. A viúva continuou bebendo o seu chá e ia pensando em como poderia safar-se da rã. Esta estava no beirai do telhado, pendurada pelas longas patas traseiras, e coçava, indolentemente, a pálpebra esquerda com uma das patas dianteiras.

A viúva fez de conta que não havia notado a presença da rã, mas justo no momento em que terminava o seu chá, a rã repetiu o seu pedido:

— Senhora, senhora, por favor, seja minha mãe!

— “Demônios! — disse a anciã para si mesma. — Você nunca me deixará em paz?" E, dirigindo-se à rã, fritou:

— Não! Já lhe disse! Por que está brincando comigo?

— Senhora, disse a grande rã com tom carinhoso —, eu não estou brincando. Eu quero mesmo que a senhora seja minha mãe.

A viúva balançou a cabeça e ia se dirigindo para os inclinados degraus que baixavam do terraço, quando, antes que pudesse descer, a rã continuou:

— Poderíamos levar uma vida muito feliz juntas, se a senhora fosse minha mãe.

Suplicante, a viúva disse a rã:

— Não quero, de modo algum, ter uma rã por filho; por favor, deixe-me em paz e vá perturbar em outro lugar.

A rã olhou a anciã com tristeza nos olhos. Para surpresa sua, a viúva descobriu que essa mirada lhe fazia sentir-se culpada. Virando as costas, desceu os inclinados degraus de madeira, deixando a rã sentada no terraço.

Durante todo o dia seguinte, a anciã esteve tentando tirar a rã da cabeça, mas a visão dos seus olhos profundos não saía do seu pensamento. "Deve ser uma rã mágica que está tratando de enfeitiçar-me", pensou.

Ao entardecer, quando a anciã voltava do rio trazendo o seu balde de couro cheio de água, a rã saltou ao seu lado. E, desta vez, para sua própria surpresa, a viúva se alegrou ao vê-la.

— Senhora — disse a rã, enquanto seguiam pelo caminho solitário —, será minha mãe?

A viúva não respondeu imediatamente, mas se perguntou, como o havia feito muitas vezes, durante o dia, o que poderia fazer, e o que estaria realmente acontecendo, para que a rã quisesse tão persistentemente que ela fosse sua mãe. "Por mais que a mandasse embora pensou —, acaba sempre voltando". E o rosto tão curtido da viúva sorriu, e desenharam-se profundas rugas na sua pele que mais se assemelhava a um pergaminho. "Como a minha atitude mudou!" dizia-se, e lhe pareceu, pela expressão dos olhos da rã, que esta, estava sabendo dos seus sentimentos. Será que a teria realmente enfeitiçado? Não obstante, não sentia temor; tinha apenas uma sensação de afeto.

E se eu me converter realmente em sua mãe, que vai você fazer como filho (2) de uma pobre viúva?

Muitas coisas, senhora; farei muitas coisas pela senhora. Será, então, minha mãe?

Um pouco preocupada ainda com a situação, a viúva respondeu:

— Muito bem, serei sua mãe.

Ao ouvir isto, a rã reagiu saltando e pulando alegremente à frente da viúva, até chegarem à casinha desta.

Como anoitecesse, a viúva acendeu as lamparinas de azeite de mostarda com uma pedra de faísca e perguntou à rã:

— Onde vai querer dormir, meu filho?

— Dormirei muito à vontade na lareira, mãe.

Ao amanhecer, a anciã despertou e olhou para a rã: esta se espreguiçava na cinza ainda um tanto quente do forninho de argila, e deu a impressão à anciã de estar muito satisfeita. Isto não deixou de surpreendê-la, pois acreditava que uma rocha úmida fosse um leito muito mais apropriado a uma rã.

— Bom dia, mãe, a senhora dormiu bem?

— Mais ou menos — respondeu a viúva, enquanto lavava o rosto na água fria de seu balde de couro. Depois, com o velho fole, avivou o fogo de excrementos de iaque (3) no braseiro de latão, e em cima dele pôs a grande chaleira de cobre para esquentar. Com uma concha, serviu cevada tostada em duas xícaras grandes colocadas sobre a mesinha baixa de madeira. Depois, juntou à cevada tostada um pouco de chá espesso e manteigoso. Enquanto punha a xícara no chão diante da rã, a viúva pensava em como esta iria fazer para comer, e se preparava para perguntar-lhe isso, quando viu que a rã já estava de cócoras e amassava a cevada e o chá com grande destreza.

— Mãe, disse a rã —, necessitamos de queijo.

E de onde eu vou tirar o queijo, meu filho, se não tenho dinheiro para comprá-lo?

— Não se preocupe, mãe — respondeu a rã (e a viúva teve a impressão de que a rã sorria) —, eu conseguirei um pouco.

— E como você vai trazê-la? Você é muito pequena.

— Eu me arranjarei.

Falava com tanta confiança em si mesma, que a viúva não pôde evitar o riso. E, como a rã já estivesse ansiosa por partir, a anciã deu-lhe a sua bênção e disse:

— Pois bem, vá. Que Chenrezik o proteja e que você possa conseguir o queijo que quer. Depois, a observou desde a soleira da porta, enquanto a rã, com grandes saltos, se encaminhava para o mercado.

Oculta por um grande arbusto, a rã deu uma olhada no animado mercado. Logo ficou coberta pelo pó levantado pelas patas dos iaques, das mulas e dos cavalos dos comerciantes, que carregavam as suas bestas de carga e se dispunham a partir da estalagem do lugar.

O povo se apinhava em torno das bancas. A rã abandonou a proteção do arbusto e começou a perambular por ali, até encontrar exatamente o que buscava. Sem vacilar, saltou diretamente sobre o lombo de uma mula carregada com fardos de queijo. A mula escoiceou ao sentir a rã sobre o lombo, mas se tranquilizou a uma ordem firme desta.

Os aldeões não podiam crer no que seus olhos estavam vendo, e logo se ajuntou uma multidão. Mas ninguém tentou fazer nada para tirar a rã do lombo da mula, e tampouco para deter a mula no seu trote pelo povoado com a rã, a qual, aparentemente, tinha o total domínio da situação, mantendo-se equilibrada no lombo da mula. Todos concordavam quanto ao fato de que uma mula montada por uma rã era realmente um acontecimento demasiado estranho para que alguém quisesse interferir. Mas, o que os fazia não entrarem de acordo era se aquilo significava um bom augúrio ou não, e a maioria estava convencida de que se tratava de algum demônio maligno.

Quando a viúva escutou a mula no lado de fora, precipitou-se para a porta e viu que a rã, com efeito, havia trazido para casa uma copiosa provisão de queijo. Inclusive depois de descarregar e armazenar as sacas, e ainda quando já estavam comendo o queijo, a viúva não podia acreditar:

— Mas, não pode ser que você, sozinho, tenha feito isso! Não acredito!

A rã disse sorrindo:

— E, por acaso, isto é mais surpreendente do que o fato de que eu seja seu filho?

A viúva, séria, respondeu:

— Você é, de fato, meu filho, e, sendo meu filho, tenho o direito de saber quem você é.

A rã se limitou a coaxar e a rir baixinho.

— Você não é um ser humano — disse a viúva —; entretanto, não pode ser uma rã, você é alguma coisa especial. Mas a rã não respondeu; apenas sorriu melancolicamente. No dia seguinte, depois de terminado o desjejum, a rã comunicou que havia tido outra idéia. A anciã disse, rindo:

— De que se trata desta vez?

— Mãe, respondeu a rã, o que eu necessito agora é de uma esposa.

Por um momento, a viúva se entristeceu muito, pois não podia imaginar que alguma fêmea fosse gostar da vida que seu "filho" estava levando; e ela conhecia muito bem a vida para saber que a rã não poderia negar à sua esposa o tipo de vida que esta, sem dúvida alguma, quereria levar.

— Está bem, meu filho — disse a viúva sorrindo — faça como quiser, mas tome cuidado ao escolher a sua esposa. Despedindo-se da mãe, a rã iniciou, então, a sua aventura: atravessou de um salto a entrada da casa e saiu à luz do sol.

Tendo passado dois dias, a viúva começou a ficar preocupada e se perguntava se havia feito bem em deixar a rã ir em busca de esposa. Pôs-se a pensar em todas as coisas que lhe podiam ocorrer, a ela, uma pequena rã, sozinha no mundo, presa fácil de tantos animais selvagens; podia, inclusive, já estar morta. A viúva esperou. Passaram-se muitos dias, mas a rã não deu sinal de vida. A anciã se ocupava de seus trabalhos com tristeza, e foi aí, então, que comprovou quão profundos já eram seus sentimentos por seu recém-obtido "filho".

A rã, por sua vez, não tinha intenção alguma de se casar com outra rã; por isso, visitou todas as casas das imediações nas quais sabia haver alguma moça casadoura. E, depois de julgar cuidadosamente todas as candidatas possíveis, não teve boa impressão de nenhuma delas. Na manhã do quarto dia, espreitou por uma janela de papel-arroz o interior de uma bela casa, propriedade de um comerciante. A rã tinha ouvido falar da formosa filha deste, e, no final dessa manhã, depois de ter observado a jovem, soube que tinha encontrado aquela a quem tomaria para esposa. Agora apenas restava fazer os preparativos, e a rã se sentia muito feliz.

Foi em busca do pai da moça e, quando o encontrou, a rã subiu, de um salto, a um dos assentos atapetados que havia no quarto em que o comerciante estava trocando a roupa. O habitual aspecto preocupado deste se intensificou ao ver a rã.

"Como teria chegado aqui?" perguntou-se, olhando a rã e calçando as botas de feltro que lhe chegavam aos joelhos. Para seu espanto, a rã respondeu à pergunta:

Vim saltando e, às vezes, andando.

— Quem é você? — perguntou o comerciante, segurando o punho da espada. E o que você é?

— Sou apenas uma rã. Vim vê-lo e falar-lhe.

A voz melodiosa da rã tinha um tom tão doce, que o medo e a agressividade do comerciante desapareceram. Mesmo assim, ele continuava cauteloso e confuso ao perguntar:

— Quem é você? Deve ser um rei das rãs. E, sem esperar resposta, vestiu depressa a sua chuba cinza, deixando solta uma das mangas.

Então, a rã falou assim:

— Vim — disse com uma voz cheia de firmeza — pedir-lhe a mão de sua filha em casamento.

O comerciante pegou com raiva seu cinturão trançado e o amarrou à cintura, arregaçando a chuba, para que lhe ficasse até os joelhos, segundo é costume no Tibete oriental.

— Não sei o que você é — disse —, se demônio ou espírito; mas, seja o que for, você não pode se casar com minha filha.

Desesperado, o comerciante se perguntava como poderia fazer chegar uma mensagem a seu irmão, que era lama, e que saberia como vencer aquele demônio-rã.

A rã viu que o comerciante não ia ser fácil de ser convencido. Por outro lado, tinha que admitir que a maioria dos pais ia ser igualmente difícil de se convencer quanto à permissão de casar a filha com uma rã.

Se o senhor não permitir que sua filha se case comigo — disse a rã —, eu tossirei.

O comerciante pensou que isso não iria constituir ameaça alguma, e lhe disse:

— Pois que seja. Tussa!

Pareceu ao comerciante que a rã sorria... Logo, esta aspirou ar com um som agudo, e tossiu, ou fez o que o comerciante pensou que fosse tossir. Mas, do fundo da garganta da rã, saiu um rugido estrondoso, que derrubou o comerciante no chão e abalou a casa toda. Cambaleando, o comerciante tirou da espada, com a intenção de matar a rã. O animal cravou-lhe o olhar com seus olhos negros e voltou a tossir, no exato momento em que o comerciante ia decepá-lo com um golpe. O rugido encheu o espaço, o quarto se rachou, os móveis se partiram e a baixela caiu ao chão. A espada do comerciante se quebrou e a casa ficou devastada.

De súbito, a porta se abriu e entrou a esposa do comerciante, aterrorizada. E o comerciante respondeu à pergunta de sua esposa antes mesmo que esta a formulasse:

— Ela tossiu, disse, indicando a rã. E, dirigindo-se a esta: Por favor, permitiremos que se case com a nossa filha, mas, não tussa mais, eu lhe peço.

A esposa do comerciante começou a chorar ao ouvir as palavras do marido, e, logo em seguida, ambos viram, horrorizados, que a rã estava aspirando novamente o ar. Mas, desta vez, o que se ouviu não foi um forte rugido, mas sim um suave suspiro, como que uma brisa refrescante; e, por um momento, marido e mulher se sentiram consolados e acariciados.

— Olhe! disse a esposa do comerciante, enquanto tocava a parede que se havia rachado com a tremenda tosse da rã. Olhe! repetiu, passando a mão pela lisa superfície.

A fenda se havia fechado como se nunca houvesse existido! O comerciante e sua esposa notaram, então, que, no momento em que a rã soltara o seu suspiro, tudo aquilo que havia sido quebrado ou estragado tinha voltado à sua condição anterior.

A esposa do comerciante deixou-se cair pesadamente num dos assentos baixos atapetados do pequeno quarto. Vestia uma chuba de brocado, com um grande prendedor de prata com adornos de coral para o tarro pendurado na cintura. Nervosamente, mexia e remexia o relicário de turquesa em forma de estrela, que levava à volta do pescoço,(4) e discutia com o marido, tratando de convencê-lo, com súplicas. "Teria ele ficado louco? Como poderia a filha casar-se com uma rã?"

A rã saltou sobre um banco que havia em frente do casal, e falou ao comerciante e à sua mulher, com uma voz melodiosa e musical, uma voz clara e precisa, como o ruído de um pedaço de gelo ao se quebrar. Era, com efeito, uma voz estranha, e eles se sentiram impelidos a escutar.

— Os seres humanos, os animais, as aves, e inclusive as rãs — disse — participam todos de uma só força espiritual, de modo que vocês não devem se preocupar.

"E possível — pensou a esposa do comerciante — que os seres divinos e os santos possam ver que todos nós somos um só". Mas, a seus olhos, ali e naquele momento, isso distava muito de ser daquela forma, e não podia aceitar a ideia de que, no fundo, todos os seres fossem uma mesma coisa.(5)

— Vemos que você é uma rã muito especial — disse o comerciante, mas você nos pede a nossa única filha. Se você a levar, é possível que nunca mais a vejamos. Estava de pé, diante da rã, e novamente considerava o curioso encanto que a envolvia, inclusive quando estava quieta, como naquele momento em que estava escutando.

— Os senhores não perderão sua filha — disse a rã. —E ela terá tudo o que desejar.

A mulher do comerciante olhou a rã com olhos suplicantes, e esta pôde ver as lágrimas que brilhavam nos seus olhos, a ponto de transbordarem e deslizarem pelas faces.

— Qualquer outra coisa! — exclamou a mulher. — Nós lhe daremos nossa casa, nossas posses, tudo o que desejar, mas, por favor, nossa preciosa filha única, não! Mas a rã disse:

— Se não me derem sua filha, chorarei. Parecia tão triste, que a mãe da moça sentiu que uma onda de compaixão lhe invadia o peito. Quando a rã terminou de falar, de seus olhos saltaram duas lágrimas, e os pais, horrorizados, viram como as lágrimas se convertiam numa torrente impetuosa, a qual, num instante, invadiu toda a casa e as terras circundantes, como se cada lágrima fosse um oceano. O casal saltou para uma caixa que passava flutuando e, quando esta chegou à escada que levava ao terraço, saltaram e se agarraram a este, onde já os esperava o resto da casa. A rã os seguiu, com as lágrimas fluindo ainda dos olhos.

— Por favor, pare de chorar, gritou o comerciante, enquanto seus criados o olhavam assombrados.

A esposa do comerciante gemia ao ver toda a cevada, a farinha — e suas melhores roupas — saindo flutuando da casa.

— Por favor, pare de chorar — repetiu o homem.

— Não chore mais e poderá casar com a nossa filha.

A rã coaxou e parou de chorar. Assim que a água se evaporou de sua pele, toda a água da casa e dos campos circundantes secou. Roupas, farinha e grãos estavam secos, como se nunca houvessem sido atingidos pelas águas torrenciais. O comerciante e sua esposa observaram como seus criados recolhiam os móveis e utensílios, e os restituíam a casa.

A rã notou que numa árvore se haviam refugiado um raposo, uma galinha e um gato: o medo da água havia criado a harmonia entre estes animais antagônicos por natureza.

Depois, olhou com expectativa para o comerciante, mas a cara deste somente refletia inquietação. Sua mulher tratava de fazê-lo ver que não podiam deixar que a filha se casasse com uma rã. "Nos envergonharíamos — dizia — Como poderíamos dizer que ela estava casada com uma rã?"

— Não é necessário que se preocupem — disse a rã. — Não vêem que todos os seres, humanos ou animais, são um só?

Mas não, eles não poderiam pensar dessa maneira! E a rã descobria, em seus olhos, o que eles não se atreviam a declarar; sabia que pensavam que a rã era um dos seres mais inferiores, e que nem sequer uma rã tão especial quanto ela teria o mínimo direito à mão de sua filha.

O comerciante ordenou a um dos seus criados que trouxesse um grande baú com cobertura metálica.

— Olhe! — disse à rã. E tirou uma grande chave e abriu o baú, pondo à mostra uma quantidade enorme de peças de prata. Leve tudo isto para você.

A rã olhou o tesouro com desdém.

— Não é o seu tesouro o que eu quero — disse — mas a sua filha. Depois, coaxou e riu.

Os pais da moça se assustaram, mas disseram:

— Você não pode conseguir a nossa filha e, ainda assim, ri?

A rã riu a gargalhadas e, ao fazê-lo, elevaram-se chamas por toda a casa, as quais começaram a consumir o prédio. Nenhum dos esforços que os criados faziam para apagar o fogo tinha o mínimo efeito sobre este.

— Por favor, você está acabando com a nossa casa! — gritaram em uníssono o comerciante, sua mulher e os criados. A rã riu mais forte ainda, e as chamas aumentaram em intensidade.

— Você terá a nossa filha — gritaram o comerciante e a mulher. — Você é realmente uma rã muito especial. Nossa filha será sua mulher.

A rã coaxou e ao deixar de rir, as chamas se extinguiram. Tudo aquilo que havia estado ardendo com tanta fúria ficou ileso.

Enquanto o comerciante e sua mulher foram comunicar à filha o seu destino, a rã cantava com o vento que acariciava as bandeiras de preces que ondeavam num ângulo do telhado. Quando a rã voltou a ver a filha do comerciante, considerou que era, de fato, uma beldade, com a sua tez branca e as feições delicadas emolduradas pelo longo cabelo solto, da cor do azeviche. Seus olhos mostravam uma inteligência viva e sua voz era doce e delicada. Ela sorriu educadamente para a rã, mas sem nenhuma afeição, e esta compreendeu que o coração da moça estava transbordante de infelicidade.

— Devemos nos preparar para partir para a minha casa — disse a rã. — Não fica longe. Creio que você vai gostar.

A moça voltou-se rapidamente para esconder as lágrimas, e a rã continuou:

— Lembre-se do que eu vou lhe dizer e trate de compreender que eu posso fazê-la feliz, muito feliz. Lembre-se de que somos um só.

Mas a moça não conseguiu dizer nada. Olhou a rã uns instantes e se perguntou, desesperada, como poderia levar uma vida de casada com uma rã. Por bonita que fosse, não seria nunca senão uma rã, uma rã!

A rã foi refrescar-se no arroio, nadando feliz entre as plantas aquáticas e saltando de pedra em pedra. A jovem esposa se preparava para a viagem. A moça chorava enquanto a mãe a ajudava a pôr as roupas e os objetos em cofres de viagem de madeira revestidos de latão.

— Escute-me, Shoden-la — disse o pai, puxando-a para um lado e secando-lhe as lágrimas com o lenço. — Você tem que ser muito corajosa. E lhe apertou os ombros para incutir-lhe ânimo.

— Sim, Pa-la. Tentarei. Mas... uma rã! Que será de mim? Seus olhos se encheram de lágrimas de desespero.

— Escute-me, há uma possibilidade. A voz do pai era muito baixa e rápida, como se temesse que a rã, com seus extraordinários poderes, pudesse ouvi-lo.

— No caminho até a casa dele, você terá uma oportunidade. Choden a olhava perplexa. Você deve matá-lo. Então ficará livre. A menina balançou a cabeça energicamente. Deve fazê-lo, minha filha.

Trata-se de uma espécie de demônio, estou convencido. Você deve se livrar dele.

— Mas como poderia eu matá-lo? Ele logo se daria conta de meus planos — disse a moça ao pai.

Já viu os poderes que tem.

De um armário decorado com intrincados adornos de flores pintadas, o pai tirou três bolsas de couro, dizendo:

— Você não vai precisar de nenhuma arma para matar a rã...

— Mas, como, Pa-la? perguntou a moça em aflição. O pai deu-lhe as três bolsas de pele.

— Guarde-as cuidadosamente na chuba — disse. — Uma contém pedaços de turquesa, outra, pedaços de prata, e a terceira, pedaços de ouro. Durante a viagem, golpeie a rã na cabeça com um deles. Não serve usar uma pedra comum, não teria efeito sobre um demônio. Mas uma destas matérias matará a rã e dará liberdade a você.

— Vou tentar, Pa-la, disse a moça tristemente.

Algumas horas mais tarde, a rã e sua noiva começaram a viagem. A equipagem de Choden tinha sido amarrada com correias sobre duas bestas de carga, e a rã conduzia o cavalo da moça.

Esta estava assombrada com a velocidade da rã e com a distância que venciam. Não parecia cansar-se nunca, embora — considerava a moça — o fato de andar a saltos devesse ser uma forma muito fatigante de deslocar-se. Durante algum tempo viajaram em silêncio. Choden ia se tornando cada vez mais consciente do silêncio, que se acentuava pelo ruído dos cascos do cavalo e das mulas sobre o solo pedregoso, e por sua respiração, áspera pelo esforço.

Estes eram os únicos ruídos que se percebiam na vasta planície pedregosa em que haviam penetrado. Muito ao longe, se levantavam picos nevados e, dominando tudo, abarcando tudo, estava o céu azul-turquesa. Era, pensava a moça, o silêncio do céu. Sabia que os peregrinos que viajavam aos lugares santos haviam sido conscientes desse silêncio — um silêncio que podia ser palpado e que era, segundo alguns, o dos deuses.

Depois de ter viajado muitas horas, Choden compreendeu que tinha de sobrepujar o medo e matar logo a rã, se queria ver-se livre dela. Já estavam muito longe da casa de seus pais. E quando o sol se afundava detrás das montanhas e as sombras se estendiam, pegou, de sua chuba, o maior pedaço de turquesa que estava na bolsa de pele. Estava muito assustada, mas, com toda a sua força, o atirou na rã, que se encontrava poucos passos adiante. O pedaço de turquesa foi dar-lhe, na rã, fortemente na cabeça, mas, para espanto da moça, rebotou, sem nada causar. A rã pareceu não sentir nada, mas chegou a ver a turquesa e deu um pulo para recolhê-la. Deu-a, então, à moça, e esta pensou: "Este demônio vai me castigar". Mas, somente viu uma expressão risonha nos seus olhos.

— Isto deve ter caído de você — disse a rã. — Guarde-o bem.

Choden pegou a turquesa que a rã lhe estendeu, agradeceu-lhe em voz baixa, e continuaram o caminho. A moça se sentia confusa e assustada.

Outra jornada de viagem passou, antes que Choden pudesse adquirir suficiente coragem para tentar de novo matar a rã. Desta vez, escolheu um pedaço de prata. Tinha ouvido dizer que muitos demônios e espíritos haviam sido afugentados com êxito graças a armas rituais feitas de prata. Mas, desta vez, Choden decidiu não jogar. Conduzindo o cavalo, aproximou-o com cuidado da rã e, então, com toda a força, deu-lhe com o pedaço de prata na cabeça. Soou como se houvesse golpeado algo de ferro, e, com o impacto, a prata saltou-lhe da mão e uma dor intensa percorreu-lhe o braço. Mas a rã, para espanto da moça, não pareceu sentir o mais leve golpe. Não houve nem um segundo de vacilação em seus rápidos e regulares saltos.

A jovem esposa estava agora realmente muito assustada, e, para seu maior espanto, a rã se deteve de repente, deu uma olhada para trás e viu o pedaço de prata. Uma vez mais, recolheu com cuidado o tesouro e o devolveu à sua esposa.

— Você pode precisar disso algum dia.

A rã falava sossegadamente, mas a moça não podia olhá-la nos olhos, e se enrubesceu de perturbação e sentimento de culpa. Chegou à conclusão de que não havia realmente nada a fazer. Devia é dar-se por muito feliz, uma vez que a rã só lhe havia respondido com benevolência. "De fato, pensou — é uma pena muito grande que seja uma rã, pois realmente parece muito boa. Mas, de qualquer maneira, não passa de uma rã, ainda que, aparentemente, tudo leve a crer que seja uma rã mágica".

Enquanto viajavam, a moça se perguntava como iria ser a sua vida com esse seu marido. Onde viveriam? Naturalmente, essa casa da qual a rã falava não podia estar no mundo dos homens, pois neste não há lugar para uma rã, ainda que seja uma rã mágica. Tratou de trazer à memória o tipo de casa que tinham as rãs, e somente pôde pensar em águas sombrias e insalubres. Mas, de algum modo, tinha a impressão de que, por não ser uma rã comum, era provável que vivesse em algum dos céus, ou — pensou também — em algum dos infernos. Porém, a moça não pensava em ir a nenhum dos dois, pois achava o mundo, ainda, um lugar belo e interessante, e estava certa de ter, ela mesma, muito pouco em comum com os deuses.

Até que, desesperada, Choden decidiu que devia experimentar o ouro. Não era este o metal dos deuses, símbolo de tudo o que é sagrado? Assim, pegou da bolsa o maior pedaço de ouro. Esperou até que o cavalo estivesse bastante perto da rã, e, então, fechando os olhos, descarregou com as duas mãos o pedaço de ouro sobre a cabeça dela. "Sem dúvida, desta vez — pensou ela — devo tê-la matado". Mas o ouro soou como se houvesse golpeado uma nuvem. A rã, imperturbável, seguia saltando. Choden se pôs a chorar em silêncio. Só então, se deu conta de que seu cavalo havia parado. Enxugou as lágrimas e olhou a rã.

— Tome, encontrei o que você perdeu — disse esta, estendendo-lhe o pedaço de ouro. — Você tem que parar de ir perdendo o seu tesouro.

A voz da rã era delicada e a moça sentiu quão digna de amor ela lhe soava. Sorriu, como resposta, e começou a sentir-se à vontade em sua companhia. Na verdade, pensando-o bem, suas lágrimas haviam sido lágrimas de desabafo, mais do que outra coisa, e estava muito contente de não ter causado nenhum dano à rã. Porque, ferir uma rã com uma natureza tão bondosa não podia ser nada bom. Talvez, disse a si mesma, a sua vida iria ser muito melhor do que ela havia imaginado.

— Mãe, mãe! Abra a porta, por favor.

A viúva não podia acreditar que a rã houvesse voltado, e chorava de alegria enquanto abria a porta para dar boas-vindas ao "filho". Ficou atônita ao ver que, efetivamente, a rã havia tido êxito em sua busca de uma esposa — coisa que não podia caber na sua mente de anciã. A esposa era formosa e seus olhos — pensou — estavam inflamados de amor: devia se tratar, sem dúvida, de uma fada.

A casa da rã não era, em absoluto, o que sua esposa havia esperado. Mas, embora fosse muito mais humilde que a de seus pais, era, contudo, um lugar quente e acolhedor; e Choden comprovou, para surpresa sua, que era muito feliz. Aquela noite, os três festejaram e falaram. A rã contou à viúva as suas aventuras e esta lhes informou, que fazia dias, estavam chegando ao povoado pessoas de todas as partes da província, inclusive desde os vales mais remotos, para tomarem parte nas corridas de cavalos. Quase todo o mundo se achava acampado junto ao rio, em tendas de campanha; e, no dia seguinte, iriam começar as corridas.

Cedo, na manhã seguinte, a rã, sua esposa e sua "mãe" se dispuseram a assistir ao primeiro dia das corridas. Entretanto, a rã disse que tinha algumas coisas para fazer, e lhes pediu que fossem na frente, que logo se juntaria a elas. Choden e a viúva se surpreenderam, mas foram aos festejos, deixando a rã sozinha em casa.

Por um pequeno furo que fez na janela de papel-arroz, a rã as observou até que se perdessem de vista. Durante alguns minutos, a rã ficou pensativa no centro do quarto. Depois, inchou seu saco bucal e, num instante, se transformou num elegante jovem. O único sinal de sua forma anterior era uma pele de rã que estava, enrugada, a seus pés. Pegou um pouco de sal de uma caixinha e jogou com cuidado sobre a pele; depois, a pendurou num gancho, num lugar escuro.

Na cavalariça, havia dois cavalos que pertenciam à viúva. Pegou o melhor deles, com a esperança de que a anciã, com sua vista fraca, não o reconhecesse nas corridas. Na festa, a pista de corridas estava cercada de tendas enfeitadas, e a maior parte do dia era passada em cantos, bailes, comi lanças e jogando-se o mahjong. Mas, tudo se interrompia quando a corrida estava para começar. No transcurso de uma destas, os competidores tinham que superar provas de habilidade, como a de disparar uma flecha num alvo móvel, recolher uma echarpe do chão com os dentes, ou abrir-se passagem com uma espada diante de um boneco que fazia às vezes de adversário.

Os dias do festival transcorriam muito agradavelmente e, aos poucos, um homem foi-se destacando claramente como campeão. Mas esse homem era um mistério para todos. Ninguém sabia quem era ou de onde procedia, e nunca se o podia encontrar depois de uma corrida. Era tal a sua destreza e tão denso o mistério em torno dele, que se murmurava que era um dos deuses. E a esposa da rã tinha a impressão, cada vez mais forte, de que conhecia o elegante jovem. Em diversos momentos, durante o festival, a rã havia estado com elas, e algumas vezes a moça lhe tinha comunicado essa impressão; mas a rã havia se limitado a rir.

No quinto dia do festival, Choden concebeu um plano secreto. O jovem elegante estava competindo outra vez na corrida, e, antes que esta terminasse, a moça foi correndo, tão depressa quanto pôde, até a casa da viúva. Como de costume, a rã havia dito que com o passar do tempo, o amor do jovem pela esposa aumentou cada vez mais, e ele acabou ficando feliz por permanecer no mundo dos homens. Sabia que muitos contariam a sua história e aprenderiam, assim, que todas as coisas se distinguem apenas por sua "pele", por sua "forma", mas que todas as coisas são, na realidade, de uma única natureza.
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Notas
(1). A fumaça aromática do zimbro constitui o incenso que se eleva de incontáveis lugares no Tibete. Esta é outra das práticas que remontam a um passado ancestral. O zimbro (tibetano, sug-pa) era uma árvore sagrada e queimar os seus ramos era um sacrifício {bsang).
(2). A concordância nos obrigaria aqui a falar de "filha", mas, ainda à custa de forçar um pouco a expressão, somos obrigados a falar de "filho" pelos motivos que se tornarão evidentes na continuação do relato.
(3). O combustível habitual nas lareiras tibetanas eram os excrementos de iaque.
(4). Era costume muito corrente entre os tibetanos levarem um ou vários relicários. Seu conteúdo podia ser: diminutas imagens sagradas, minúsculos moinhozinhos de oração, "conjuros" (fórmulas escritas em papel) etc.
(5). Ideia central do budismo tântrico. Todos os seres participam da mesma natureza essencial de Buda (Tathâgata), e a condição de Buda está contida em germe (garbha) em cada um deles, germe que faz possível a iluminação. Assim, todos os seres são uma mesma coisa enquanto Tathâgata-garbha, ou seja, enquanto portadores todos eles de um mesmo germe de Budeidade.

A "rã" de nosso relato se trata, provavelmente, de uma nâga (tibetano, klu). As nagas são divindades aquáticas que podem adotar a forma humana. Vivem num reino subterrâneo com palácios resplandecente de pedras preciosas, e são consideradas guardiãs de tesouros. Geralmente, são representadas como serpentes.

Fonte:
Jayang Rinpoche. Contos Populares do Tibete. (Tradução: Lenis E. Gemignani de Almeida).

segunda-feira, 28 de março de 2016

Contos Populares do Tibete (Os Amantes)

Era uma vez o jovem filho de uma família pobre. Tratava de ganhar a vida arrancando o que podia do terreno ao redor da casa e guardando o pequeno rebanho de iaques que sua família possuía.

Pelo fato de viver no lado sul, onde a grama crescia pobre e rala, frequentemente o rapaz tinha de percorrer um longo caminho pelo rio, até o lado norte, onde a grama era verde e viçosa, e onde havia montanhas e vales nos quais o seu rebanho podia se apascentar. A viagem levava muitos quilômetros, e o moço tinha que alcançar um baixio do rio, a fim de poder cruzá-lo sem perigo.

Foi durante uma dessas frequentes viagens para o lado norte do rio, que ele encontrou uma formosa jovem. Também ela guardava o rebanho da família, cujo número de iaques era muito superior ao dele. Assim, o moço logo soube que ela não era pobre. Logo, começaram a se falar. Costumavam descansar ao sol, enquanto seus animais vagavam pelo vale. Falavam de suas vidas, de suas famílias, de seus sonhos e de suas esperanças para o futuro. Ele se inteirou de que ela tinha três irmãos e de que se revezava com eles para guardar o rebanho. Toda vez que ele cruzava o rio, olhava se ela estava ali; algumas vezes, sim, outras, um dos irmãos estava em seu lugar.

O jovem casal se enamorou. A moça sabia que a mãe iria ter um grande desgosto quando soubesse dos seus sentimentos, pois desejava que ela se casasse com o filho de uma família vizinha, e tudo estava quase acertado.

Assim, os dois seguiram vendo-se em segredo. Frequentemente, o jovem cantava para ela: eram canções do Tibete, canções de amor, canções sobre o povoado onde ele vivia. E um dia, o moço tirou um dos longos brincos de turquesa que usava e, delicadamente, o entrelaçou nos cabelos dela, de forma a que ficasse escondido. Com isto, os dois se tornavam noivos. Entretanto, quando o rapaz assim agiu, ela havia experimentado uma grande tristeza, pois sabia que sua mãe jamais iria consentir na união dos dois.

Um dia, a mãe da menina, que já suspeitava de algo pelo desejo desta de sair sempre com o rebanho, insistiu para que ela ficasse em casa para tomar banho e lavar-se o cabelo. Quando a mocinha desatou o cabelo, o brinco de turquesa caiu no chão e a mãe reparou nele. Pôs-se uma fúria e obrigou a menina a revelar-lhe quem lhe havia dado o brinco.

No dia seguinte, a mãe disse ao filho mais velho:

— Apanhe esta flecha, e, quando encontrar aquele homem terrível, mate-o.

O filho mais velho pegou a flecha, mas, quando encontrou o rapaz, não pôde matá-lo. Em vez disso, gritou-lhe:

— Fuja! Eu matarei um corvo e levarei à minha mãe a flecha manchada de sangue.

E assim o fez. Quando a mãe viu a flecha, disse ao filho que a levasse ao lama do povoado. O lama devolveu a flecha com o recado de que na ponta da mesma havia sangue de corvo, e não sangue humano. A mãe se aborreceu muito. Disse, então, ao segundo filho:

— Apanhe esta flecha e mate-o!

O segundo filho apanhou a flecha, mas, da mesma maneira, quando encontrou o rapaz, não teve coragem de matá-lo. Em vez disso, gritou-lhe:

— Fuja! Eu matarei um esquilo e levarei à minha mãe a flecha manchada de sangue.

E assim o fez. Quando a mãe viu a flecha, ordenou ao segundo filho que a levasse de novo ao lama do povoado. O recado desta vez foi de que o sangue da ponta da flecha tampouco era sangue humano.

A mãe não conseguia mais conter-se. Seu ódio em relação ao moço era tão intenso, que não ia descansar enquanto não o visse morto. Procurou o filho mais novo e lhe disse:

— Se você matar aquele homem com esta flecha, eu o recompensarei com o ouro que seu pai me deixou. Mas, se você não o fizer, vou tomar a sua vida no lugar da dele.

O filho mais novo pegou a flecha e, quando encontrou o moço, sentiu-se muito aflito. Não desejava matá-lo, mas sabia que a sua própria vida estava dependendo disso. "Se eu levar a flecha com sangue humano — pensou —, tudo sairá bem: minha mãe pensará que matei o rapaz. Vou disparar a flecha contra a perna dele apenas para feri-lo". Mas, o que ele não sabia era que a mãe havia colocado veneno na ponta de flecha antes de entregá-la a ele.

E o filho mais novo correu, tirou a flecha da perna do rapaz e a levou à mãe. Desta vez, o recado que se recebeu do lama foi de que o sangue da flecha era humano. A mãe não coube em si de contente.

— Por fim, disse, livrei-me da ameaça.

O rapaz ferido estava sofrendo muito: a perna piorava dia a dia e o veneno penetrava cada vez mais no seu corpo. Já não podia andar com o seu rebanho, mas descia à margem do rio e falava aos gritos com a moça, em meio ao ruído das águas desordenadas.

— Como está a sua perna, hoje? — perguntava-lhe ela.

E ele respondia:

— A dor do meu coração é muito maior do que a estou sentindo em minha perna.

A mocinha se afligia e a saúde do rapaz piorava. Um dia, ao perguntar-lhe como estava, ele respondeu:

— Amor meu, logo não estaremos mais juntos nesta vida, pois creio que esta noite eu vou morrer. Se amanhã, quando você descer à margem do rio, houver um arco-íris, vai saber, então, que eu morri.

No dia seguinte, ela desceu correndo para a margem, mas, já muito antes de chegar, viu o arco-íris no céu. Soube, então, que ele estava morto. Sentou-se à margem do rio e chorou até partir-lhe o coração. De repente, escutou, docemente, a voz do moço, que não saía de nenhuma parte, mas que a contornava. Cantava assim:

"O rio tem crescido muito e muito, e nada detém a impetuosa canção das suas águas. Urna vez que nós nos prometemos mutuamente, inimigo algum pode impedir a nossa união."

A mocinha voltou a casa, onde a mãe a esperava. Lançou-se a seus pés, chorando. Suplicou que a deixasse ir ao funeral do rapaz, prometendo-lhe que, quando tudo houvesse terminado, se casaria com o homem que a mãe escolhesse para ela. A mãe, então, consentiu, e ambas, e mais uma criada, foram ao funeral.

Quando chegaram, o moço jazia numa pira funerária, mas, por mais que a família o tentasse, não havia conseguido que seu corpo ardesse.

A moça desvestiu, então, a sua túnica, e a jogou sobre o corpo do rapaz. Imediatamente, se levantou uma chama. A seguir, ela lançou os seus sapatos sobre o corpo, e a chama subiu mais alto ainda. Depois, voltando-se para a criada, pegou o azeite de mostarda que tinham trazido com elas e o derramou sobre o seu próprio corpo. E assim fazendo, entrou na pira funerária que ardia intensamente. E a mãe pôde contemplar, com horror, como a filha se estendia sobre o corpo em chamas de seu amante.

Quando as chamas se apagaram, os ossos do casal se haviam fundido entre si. A mãe da moça e a do rapaz discutiram sobre como separar os restos mortais, para que os que pertencessem a cada um deles pudessem ser enterrados no lado respectivo do rio. A mãe da menina perguntou:

— O que era que dava mais medo a seu filho, neste mundo?

E a mãe do rapaz respondeu:

— As serpentes.

— E à minha filha, as rãs, disse a primeira.

Assim, colocaram uma serpente e uma rã sobre os restos mortais dos jovens, que se separaram, pois os ossos respectivos se deslocaram segundo o medo dos distintos animais: os do rapaz, para o lado sul, e os da mocinha, para o lado norte.

Logo, em ambos os pontos onde foram enterrados os restos mortais, cresceram duas árvores, que se tornaram muito grandes. Seus galhos se estenderam por cima do rio e se entrelaçaram. A mãe da moça mandou que os cortassem. Mas, pouco tempo depois, nasceram, no lugar das árvores, dois arbustos, e, em cada um deles, pousava um pássaro. Os pássaros cantavam um para o outro através do rio, e voavam um em direção ao outro, descendo para brincar nas frescas águas.

A mãe da moça fez matar os dois pássaros e arrancar os dois arbustos pela raiz. Quando os espíritos dos dois pássaros subiam em direção ao céu, o macho disse à fêmea:

— Parece-me que não vamos estar juntos nunca.

— Mas é claro que estaremos — respondeu o pássaro fêmea. — Você vai para as regiões do sal, e eu irei para as regiões do chá.

E assim o fizeram. Deste modo, agora, cada vez que alguém faz chá tibetano com sal e manteiga, os dois amantes se reúnem.(1)

Nota
1. O chá tibetano é preparado fervendo-se as folhas do chá, que vão em pães; passa-se a infusão a uma vasilha e se acrescenta sal e manteiga, batendo-se a mistura. É consumido, habitualmente, junto com tsampa (rtsan-pa), farinha de cevada tostada, que é amassada com o chá formando como que umas bolas.


Fonte:
Jayang Rinpoche. Contos Populares do Tibete. (Tradução: Lenis E. Gemignani de Almeida).

sábado, 6 de fevereiro de 2016

Contos Populares do Tibete (A Árvore-Sombrinha)

Havia uma vez um homem chamado Palden. Era um grande viajante. Percorrera o mundo inteiro e vira coisas magníficas e maravilhosas. Um dia, quando atravessava a sua terra natal — o Tibete —, encontrou um grande bosque, em cujo centro, numa clareira, se levantava uma árvore enorme. Era belíssima, de folhas verde-escuras e se estendia como uma sombrinha por sobre toda a terra à sua volta.

Sentindo-se cansado, Palden decidiu deitar-se sob a árvore-sombrinha.1 Acomodando-se entre as raízes salientes, logo adormeceu. De repente, despertou sobressaltado. Era noite fechada e havia um grande alvoroço. Sem fazer nenhum ruído, mudou de posição para poder observar melhor e ficou escondido detrás do enorme tronco da árvore-sombrinha. O que viu o assustou muito: ali, na escuridão da noite, como estrelas do firmamento, brilhavam centenas de olhinhos: os olhos de muitos animais, das mais variadas espécies.

Sigilosamente, Palden se levantou e, com muito cuidado, para não espantar os animais, subiu pelos galhos da árvore-sombrinha e, desde ali, ficou espiando o que se passava embaixo. Um enorme leão das neves emergiu da escuridão, e foi sentar-se sob a árvore, seguido logo de um lobo, um urso, um macaco, aves e muitos outros animais. Todos os animais que viviam nos arredores do grande bosque tinham enviado um representante à reunião.

O leão das neves, que era sem dúvida o chefe,2 passou os olhos pela vasta assembleia e disse:

— Boa-noite a todos!

E, como resposta, todos os animais saudaram o leão e se cumprimentaram uns aos outros, com suas vozes e gorjeios.

Palden ficou tão pasmo com o que viu, que quase caiu dos galhos da árvore quando o leão falou. Segurando-se firmemente num galho forte, foi contemplando — olhos desorbitados — a reunião dos animais.

— Digam-me — disse o leão —, que tal foi o dia de hoje para vocês?

— Eu sinto muita fome, respondeu um lobo.

Caminhei muitos quilômetros, hoje, e não consegui comida suficiente.

— Já eu tive sorte — disse a tartaruga —, passei um dia ótimo, nadando e brincando entre as ramagens.

Todos os animais contaram o seu dia e, enquanto o faziam, o leão acrescentava os seus comentários, confirmava com a cabeça ou a balançava em sinal de desgosto; de vez em quando, dava algum conselho ao animal que o precisava.

Passado algum tempo, já se ia fazendo silêncio e todos os animais se preparavam para voltar aos seus territórios, quando se escutou um surdo rouco:

— Perdão, disse uma voz baixa. Tratava-se de um macaco muito velho e enrugado, que se levantou e se dirigiu para o auditório:

— Tenho um relato triste para contar a vocês, hoje. Está relacionado com a estupidez dos humanos.

— Conte-nos, então — disse o leão. Que foi que fizeram, hoje, os humanos?

O macaco continuou:

— Bem, para falar a verdade, o que eu gostaria mesmo é de ser humano também — disse, pois, se o fosse, poderia fazer muito mais pela felicidade dos outros. Mas, sendo as coisas como são, eles, os humanos, jamais escutam os chios de um velho macaco.

— Vamos logo com essa história — disse o raposo com impaciência, e um rumor de descontentamento se levantou dentre a multidão.

O leão das neves levantou uma das garras para impor silêncio:

— Deixem que o macaco conte o seu relato, disse.

— Bem — disse o macaco —, há uma família que vive junto do rio. Eles têm uma filha, uma única filha, que está muito doente. Já faz três meses que ela sofreu um ferimento na perna, e seus pais não sabem como curá-lo. Pois bem, se eu fosse humano — continuou —, lhes diria como curar a perna da menina.

Todos os animais concordaram com a cabeça, pois todos conheciam muito bem a estupidez dos humanos. E o macaco prosseguiu:

— Diante da casa, há uma grande rocha sob a qual vive uma rã. A rã está muito doente e não pode se mover por falta de água. Pois bem, se os pais da menina recolhessem essa rã, a colocassem num pratinho de ouro do santuário doméstico e a levassem ao rio, a perna de sua filha sararia rapidamente.

— É certo, falou o leão das neves. O macaco conhece o meio de curar a perna ferida da menina.

Mas, das outras vezes que tentamos falar com os humanos, eles não nos quiseram escutar, aliás, nunca nos escutam. Por isso, agora, que se arranjem sozinhos!

Depois que todos os animais se foram, Palden desceu da árvore-sombrinha. Estava muito pensativo e se perguntava o que devia fazer.

— Os animais me ensinaram o caminho a seguir — pensou. Devo encontrar essa família e ajudá-los a curar a perna de sua filha.

Quando Palden chegou à casa, o sol já havia aparecido no céu e a manhã ia avançando. Foi até a porta e chamou. Seu chamado foi logo atendido pelo pai da menina, que o olhou intrigado e perguntou o que queria.

— Sou médico — disse Palden. — Vim ajudar à sua filha.

O pai se afastou para deixar Palden entrar na casa e o conduziu até o leito onde jazia a filha, pálida e enferma, à beira já da morte. Palden se ajoelhou junto ao leito e tomou a mão da menina entre as suas.

— Vou fazer com que você fique boa de novo, sussurrou-lhe. Mas a menina não o ouvia. Palden viu que tinha que se apressar se quisesse salvar-lhe a vida.

Dirigindo-se ao exterior da casa, Palden encontrou a pedra grande. Afastou-a, com jeito, uns centímetros, e ali estava a rã, desidratada e morrendo por falta de água. Palden pediu ao pai da menina que lhe trouxesse uma echarpe branca limpa sobre um pratinho de ouro do santuário doméstico. Então, com muito cuidado, apanhou a rã e a colocou no pratinho, tal como o macaco havia mencionado.

Passando o pratinho ao pai da menina, Palden lhe disse que levasse a rã ao rio e que a colocasse no fundo:

— Se o senhor assim o fizer e se a rã se recuperar, a sua filha se salvará.

O pai não compreendia a medicina que o estranho doutor lhe aconselhava, mas, como havia experimentado de tudo para curar a menina, e sem resultado, procedeu tal como aquele homem lhe pedia.

Ao voltar do rio, o pai não coube em si de contentamento, ao ver que sua filha tinha se levantado da cama e já ajudava à sua mãe na cozinha. Voltando-se para Palden, o pai disse:

— Tudo o que tenho de valor é seu, é só dizer o que quer, pois o senhor salvou da morte a nossa única filha, e todo o ouro do mundo não seria suficiente para pagar-lhe o bem que nos fez.

— Eu não quero nada, disse Palden, a não ser trazer felicidade às pessoas.

O pai insistiu para que Palden ficasse e que comesse com eles, pelo menos. Prepararam uma grande festa em sua honra. Todos os vizinhos vieram e, nessa tarde, houve grande alegria no bosque, pois todos acreditaram que se houvesse realizado um milagre.

Ao cair da noite, Palden se despediu da família e, levando consigo os presentes com que o haviam acumulado, dirigiu-se novamente ao centro do bosque, à clareira na qual se erguia a árvore-sombrinha. Quando chegou à árvore, a reunião já havia começado. Todos os animais estavam congregados e contavam ao leão das neves as suas histórias. Lentamente e sem fazer ruído, Palden se encarapitou na árvore e subiu pelos galhos até ficar escondido da vista de quem quer que fosse.

Dessa vez, foi um tigre que falou dos humanos, contando sobre uma família que vivia no outro lado do bosque, longe do rio.

— São tão ignorantes — disse o tigre —, que todos os dias percorrem quilômetros e quilômetros até o rio, para se abastecerem de água.

Uma vez mais, os animais concordaram com a cabeça e soltaram grunhidos de compreensão, enquanto o tigre continuava o seu relato:

— Pois bem, se eu estivesse em seu lugar, arrancaria o grande toco de árvore que há junto à casa deles, cavaria até um metro de profundidade, e dali tiraria toda a água que necessitasse.

Palden escutava. Quando os animais terminaram, desceu da árvore e adormeceu profundamente. Contudo, ao despertar, recordou perfeitamente o relato do tigre, na noite anterior. "Foi um sonho?", perguntava-se; mas, quando levantou os olhos na direção dos galhos da árvore-sombrinha, persuadiu-se de que o que havia ouvido era absolutamente real, e de que tinha de encontrar a família que necessitava de água tão desesperadamente.

Palden chegou à casa da família no mesmo momento em que o sol se escondia detrás do horizonte, mas ainda havia luz suficiente para ver o grande toco. Aproximou-se do mesmo para inspecioná-lo e viu que estava profundamente fincado ao solo. "Será preciso a força de uns cinquenta homens para arrancar este toco — pensou —, pois ele está com as raízes enterradas fundo no solo. Sentou-se junto ao toco, tirou um pouco de comida da sua chuba, comeu, e logo voltou a dormir.

Raiou a aurora. Os pássaros do bosque cantavam e alguns sinais de movimento dentro da casa indicavam que a família já se havia levantado e se preparava para a jornada. Palden foi até a porta de entrada da casa e chamou, pedindo aos de dentro que o deixassem entrar.

Quando a mulher da casa respondeu ao seu chamado, Palden lhe pediu um pouco de água, mas ela disse que a que tinham já não era suficiente sequer para eles mesmos; e, sendo assim, não podia dar nem uma gota a estranhos.

— Temos que andar muitos quilômetros todos os dias —disse —, pois vivemos longe do rio e não temos outra fonte perto de casa.

— Talvez eu possa ajudá-los — disse Palden —, pois sou perito nestas questões.

— E o que o senhor vai querer por isso? — perguntou a mulher. — Se nos ajudar a encontrar água, tudo o que temos será seu.

— Tudo o que eu quero — disse Palden — são vinte e cinco metros de corda e doze iaques. Com isso proporcionarei a vocês toda a água que possam necessitar.

A mulher chamou o resto da família e, juntos, pegaram os iaques e a corda. Palden tomou a corda, amarrou-a ao toco de árvore, e depois a prendeu aos doze iaques. Conduzindo os iaques, fez com que eles puxassem e puxassem, até que, finalmente, o toco foi arrancado do chão. Então, pediu à mulher que chamasse todos os vizinhos mais próximos e que lhes dissesse que trouxessem pás para cavar.

Todos se juntaram e se revezaram para cavar o buraco deixado pelo toco. Em pouco tempo, a água apareceu. Água de fonte, água de manancial, clara e fresca, que encheu o buraco e jorrou abundante pelo solo.

Todos gritavam, riam, saltavam de contentamento, abraçando-se uns aos outros, cheios de felicidade. De repente, uma voz gritou dentre a multidão: "Silêncio!"

Fez-se silêncio entre todos, pois o ancião que havia lançado a ordem era sábio e muito reverenciado por seu povo.

— Durante sessenta e cinco anos — disse, dirigindo-se a Palden —, tratei de ajudar a essa gente.

Vi crescerem seus filhos e os filhos de seus filhos.

Vi morrer muita gente. Entretanto, nem eu nem nenhum outro foi capaz de fazer o que você fez.

Você é alguém muito especial — continuou. Deve ser, então, o chefe do nosso povo, pois trouxe muita alegria a seus corações e, mesmo assim, não está pedindo nada para si mesmo.

Palden respondeu:

— Darei o melhor de mim para conduzir o povo do bosque e fazer a todos felizes. Agradeço-lhes por me pedirem isso. Na verdade, eu sou apenas um pobre homem.

Assim que disse isto, a multidão levantou Palden e o levou aos ombros por todo o bosque, proclamando-o seu novo chefe.

Passaram alguns anos. Palden vivia feliz entre o seu povo. Sucedeu, então, que um velho amigo seu, inteirado da sua sorte, decidiu fazer-lhe uma visita, no bosque, para investigar como Palden havia chegado a ser tão famoso e querido.

Palden deu boas-vindas ao amigo, recebendo-o de braços abertos.

— O que o trouxe aqui, Kunjo? — perguntou.

— Desejo saber — respondeu Kunjo — o que fez você para ter tanta sorte.

— Oh! foi tudo muito simples — disse Palden.

E contou ao amigo tudo sobre a história da árvore-sombrinha e as reuniões dos animais.

Kunjo escutou atentamente o relato de Palden e, considerando o quanto gostaria de ser, também, chefe de um povo, decidiu encontrar a árvore-som-brinha e escutar os animais em seu colóquio. "Isso vai me fazer muito rico e famoso — pensou Kunjo; — terei todo o ouro e a prata que desejar".

E assim, nessa mesma tarde, despedindo-se de Palden, dirigiu-se à clareira do centro do bosque e subiu aos galhos da árvore-sombrinha para esperar a chegada dos animais.

Pouco tempo depois, dentro da noite iluminada apenas pelos tênues raios de lua que se filtravam entre os galhos das árvores, chegaram os animais.

Bem no momento em que iam começar a reunião, ouviu-se um estalido nos galhos da árvore-sombrinha. O leão das neves olhou para cima justo no instante em que Kunjo caía aos pés de um urso enorme.

— Pois vejam só! — disse o urso. Com que então, temos alguém para escutar a nossa reunião!

E, estreitando o homem em seus poderosos braços, espremeu-o tanto e tanto, que o último alento escapou do corpo de Kunjo e este morreu.

As aves e todos os (outros) animais banquetearam-se, naquela noite. E, quando o sol saiu, tudo o que restava do pobre Kunjo eram uns poucos ossos, que as aves carniceiras, com seus bicos, se encarregaram de deixar limpinhos.
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Notas
1. Em inglês, conhece-se com o nome de "Umbrella Tree" ("árvore guarda-chuva" ou "árvore-sombrinha") uma árvore americana do gênero das magnólias (Magnolia tiipetala), bastante alta e de folhas muito grandes, que oferecem um magnífico abrigo contra a chuva. Mas esta classificação se estende, igualmente, a outras árvores de características parecidas. Assim, pois, e dado que em nosso conto não se podia tratar desta árvore, pois o refúgio que oferece ao seu protagonista não é tanto da chuva, mas do sol, preferimos traduzi-la como "Árvore-sombrinha".
2. Não existem leões no Tibete, e desde o ponto de vista zoológico, esta designação de "leão das neves" poderia ser aplicada, talvez, ao írbis, conhecido como "pantera das neves", que é própria desta região da Ásia Central. De qualquer maneira, no Tibete o leão ocupa um lugar destacado como animal simbólico, de acordo, quanto aos demais, com a significação especial que tem o leão no budismo. E a presença do leão como animal simbólico na tradição popular tibetana era muito ampla; em algumas festas, como a do Ano Novo, celebrava-se a "Dança do Leão". Pois bem, a figura realmente importante nessa tradição era a da "Leoa branca das neves", ou "dos geleiros", que era considerada a personificação destes últimos. E a água que escorria deles, reputada como medicinal, era conhecida como o "leite da leoa branca dos geleiros".

Fonte:
Jayang Rinpoche. Contos Populares do Tibete. (Tradução: Lenis E. Gemignani de Almeida).

quarta-feira, 3 de fevereiro de 2016

Contos Populares do Tibete (A Oração que foi Escutada)

O pequeno cômodo brilhava à luz das lamparinas de gordura colocadas com esmo sobre a mesinha baixa diante do altar. Neste, podiam-se distinguir os objetos sagrados: os livros santos envolvidos num pano, a imagem de Buda, um retrato emoldurado do Dalai lama, xícaras de ofertório de prata; e, na parede do fundo, com a fumaça do incenso enroscando-se à sua volta, o tanka1 que reproduzia a divindade tutelar e padroeira do Tibete: Chenrezik, o bodhisattva da compaixão, com onze cabeças e mil braços. Pelas outras paredes do pequeno cômodo, havia quadros de outras divindades, todas elas objeto de devoção para o povo do Tibete. Havia uma representando Dolma, o aspecto feminino da compaixão, e Jamyang (Manjushri), o bodhisattva da sabedoria.2

Esse cômodo, o oratório, era o mais rico da pequenina vivenda. O povo do Tibete era muito religioso, e suas vidas giravam em torno dos ensinamentos de Buda, tal como estes haviam sido explicados pelos grandes mestres e santos que tinham alcançado o estado final de iluminação. As pessoas acreditavam que os grandes santos, embora tendo chegado ao estado de iluminação, ainda se preocupavam pelo bem de todos os seres, e que aqui permaneciam para protegê-los e guiá-los em seu caminho por esta e por suas outras vidas futuras.

Assim o acreditava também uma velhinha que estava sentada num canto da capela, a desfiar nos dedos as contas do seu rosário e a repetir, lentamente, a oração de Chenrezik: OM MANI PADME HUM. Uma e outra vez, a poderosa oração brotava dos seus lábios. A anciã vivia preocupada, pois era uma viúva sem dinheiro nem terras: tudo o que possuía no mundo era a sua única filha.. E ela achava que, sem um dote pata oferecer, a moça jamais iria ser pretendida pelos homens ricos da região, e, portanto. iria viver a vida inteira na miséria. Não era por sua própria vida que ela se preocupava, pois a sua vida quase já se havia consumido, mas desejava, de todo o coração que a vida de sua filha pudesse ser próspera e feliz. Por isto é que rezava.

E sucedeu que um homem pobre, de uma aldeia vizinha, tinha ouvido falar da filha da anciã, e, quando a vira, ficara tão impressionado com a sua beleza, que determinou faze-la sua esposa. Ele sabia que não seria fácil que a mãe da moça consentisse no casamento da filha com um homem de uma condição tão humilde quanto a sua. Por isso, tramou fazer com que a mãe acreditasse que era um homem próspero e rico.

Escondendo-se na capela da casa da velhinha, ele esperou que ela entrasse, fizesse as suas oferendas de alimentos e se sentasse num canto a rezar. A anciã rezava e rezava com fervor, pedindo aos deuses que mandassem um rico marido para tomar sua filha em casamento. O pobre homem ficou escutando até que ela terminasse o pedido. E, no exato momento em que ela se dispunha a deixar a capela, ele falou:

A velhinha se assustou ao ouvir a voz. E, como não visse ninguém mais no local, acreditou que fosse a voz dos deuses. Ouviu a voz dizer-lhe que, no dia seguinte num cavalo branco, apareceria um homem rico para pedir-lhe a filha em casamento.

A anciã não cabia em si de contentamento. Ela e a filha limparam a casa inteirinha, a fim de deixá-la preparada para receber o homem rico que os deuses iam enviar para marido da moça. Depois de preparar a comida, a velhinha foi dizer aos vizinhos que ficassem prevenidos para a grande festa do dia seguinte, pois que a sua única filha ia se casar com um homem rico.

E, no outro dia, a anciã e a filha se levantaram bem cedo. Os pássaros cantavam e o azul do céu contrastava com o vermelho dos picos das montanhas, banhados pela luz do sol que nascia A velhinha e a moça estavam emocionadas e contentes. Sentaram-se na parte de fora da pequena casa e ficaram esperando a chegada do homem do cavalo.

Não muito tempo depois, ele apareceu no horizonte. E, enquanto o homem se aproximava a cavalo da casa, a filha ia sentindo a angústia cansada pelos súbitos pressentimentos que a dominavam. Perguntava-se como seria ele, se elegante e bom; se a sua vida de casada iria ser tranquila e feliz como ela sempre havia desejado; e perguntas como estas lhe vinham a mente. Mas depois lembrou que este homem era uma dádiva dos deuses, de modo que ela não deveria sentir temor algum.

Até que, enfim, homem pobre, vestido com roupas que os vizinhos lhe haviam emprestado e montado no cavalo branco que era o único que possuía parou diante da casinha da anciã. Desmontou, sorriu para a moça e tomou a mão dela entre as suas. Contendo a emoção com muita dificuldade, a velhinha pediu ao homem que entrasse na casa e descansasse um pouco. Ele assim o fez. E, depois de terem conversado por algum tempo, ele pediu à anciã a mão de sua filha em casamento.

O regozijo foi grande. Celebrou-se a festa e todos os vizinhos e amigos vieram para desejar ao casal a maior felicidade, pois dava para se perceber que aquele casamento havia sido mesmo determinado pelo céu.

O homem pobre chamou a moça e, colocadas as poucas coisas que pertenciam a ela num baú, os dois partiram rumo à humilde casa dele, numa aldeia vizinha. Durante a viagem, o homem começou a se inquietar pela impostura que havia praticado. Tinha medo que a moça gritasse e berrasse quando soubesse que ele não era, em absoluto, um homem rico, mas, sim, um camponês muito humilde; temia, também, que ela fugisse e ele a perdesse para sempre.

Preocupado por esses pensamentos, o homem pobre concebeu um plano. Tirou as coisas da moça do baú e as enterrou. Depois, disse a ela que se enfiasse no baú, pois iria fazer-lhe uma surpresa quando chegassem à casa. Quando a moça já estava dentro do baú, o homem o fechou à chave e o colocou numa valeta que havia num caminho da floresta. Depois, se dirigiu à sua casa.

Chegando lá, o homem pobre foi correndo aos vizinhos mais próximos, e, contando-lhes que trazia para casa uma recém-casada, logicamente nervosa, preveniu-os de que, se ouvissem gritos e berros durante a noite, não se preocupassem. Depois, pôs ferrolhos novos e fortes na casa, a fim de que a moça não pudesse escapar.

Enquanto o homem pobre estava em sua casa, um homem rico e de influência foi dar justo no lugar onde a moça estava fechada no baú, esperando a volta do marido. O homem rico e influente ordenou a seus servidores que abrissem o baú, e, quando viu a moça dentro, ficou tão impressionado com a sua rara e delicada beleza, que a levou com ele. Dentro do baú, no lugar da moça, deixou um urso feroz.

O homem pobre voltou em busca da esposa; amarrou uma corda em volta do baú e o arrastou até a sua casa. Já dentro desta, abriu o baú e... ficou aterrado diante do urso feroz — de uma ferocidade que, naturalmente, se havia exacerbado durante o trajeto dentro do baú e pela violência do tratamento. O homem pobre gritou e berrou a mais não poder, pedindo ajuda, enquanto o urso o atacava, mas os vizinhos não fizeram caso do barulho, pois o próprio homem os havia prevenido a respeito.

E assim, o homem pobre, que havia tramado todo aquele embuste com a pretensão de ser um deus, acabou morrendo nas garras de um urso selvagem. E a moça viveu para sempre mais feliz do que nunca, como esposa de um homem rico e influente. As orações da anciã haviam sido escutadas.
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Notas
1. Um tanka (thang-sku, "algo que se enrola") é uma pintura sobre tela geralmente de algodão, que num dos bordos, ou em ambos, leva uma ripa ou uma vara de bambu que permite possa ser enrolada. Quase sempre a pintura é emoldurada com um brocado de seda.
A confecção de um lanka está sujeita a regras precisas, transmitidas pela tradição, e nada deve à improvisação ou ao subjetivismo. Os lankas, no geral, são de tema sagrado e constituem, rigorosamente, da mesma forma que os ícones cristãos, suportes de medição. Não obstante, os narradores ambulantes também levavam lankas com representações de caráter épico e narrativo, que ilustravam lendas populares e acontecimentos.
2. Manjusrí (em tibetano, 'Jam-d pai) é um bodhisattva que personifica a Sabedoria da mente completamente iluminada. Aparece sempre, na iconografia tibetana, brandindo na mão direita uma espada flamígera, a qual corta a raiz da ignorância.


Fonte:
Jayang Rinpoche. Contos Populares do Tibete. (Tradução: Lenis E. Gemignani de Almeida).

domingo, 31 de janeiro de 2016

Contos Populares do Tibete (O Tesouro Perdido)

O sol poente se afundava detrás dos picos gelados das montanhas, tornando-os vermelhos como brasas. Nos terraços das casas de Lhasa, os meninos faziam subir seus papagaios de vivas cores, presos a fios polvilhados de pó de vidro. Corriam e saltavam, entrecruzando-se — e os papagaios iam seguindo seus movimentos —, e riam, em alvoroço, tentando cortarem-se, uns dos outros, os fios dos papagaios. Um menino de uns seis anos estava sentado junto ao tio, um monge vestido de hábito marrom. Observavam o papagaio do menino subindo cada vez mais no céu. Mantido pelo vento, estava tão alto, que parecia que não se movia. Sem deixar de olhar o papagaio, o menino disse:

— Me conte um conto, tio.

O monge sorriu ternamente.

— Uma história antiga, vamos!

E o monge começou, então:

"Um pai disse a seu filho:

— Vou morrer logo, meu filho. Leve o meu ouro para a sua casa. É seu. Mas lembre-se de que não deve confiar em ninguém. Nem sequer na sua esposa.

O pai acreditava que o filho — cujo nome era Sonam — soubesse seguir seu conselho e que compreendesse como acontecem as coisas no mundo.

Sonam tinha um grande amigo, de nome Tamchu. Quando crianças, tinham ido junto à escola, e, todas as tardes, brincavam do jogo de volante com o pé. Tamchu vivia na aldeia próxima, com a mulher e dois filhos pequenos.

Certo dia, Sonam decidiu sair em peregrinação ao mosteiro santo. Antes de partir, lembrou-se de que, quando vivo, o pai lhe havia dito que não confiasse em ninguém. Mas, ao pensar no amigo Tamchu, não pôde admitir que as palavras do pai devessem ser aplicadas também a este. Não, a Tamchu, não. E assim, levou suas duas bolsas de pepitas de ouro à casa do amigo e lhe disse:

— Tamchu, por favor, guarde-me o ouro enquanto eu estiver fora. Este é o ouro que meu pai me deixou, ao morrer.

Tamchu respondeu:

— Oh, sim, naturalmente. Guardarei o seu ouro com muito cuidado, e, quando voltar de sua peregrinação, você aqui o encontrará. Você não tem por que se preocupar. Somos bons amigos, não somos?

— E assim — continuou o monge —, passou-se um ano e Sonam voltou da sua peregrinação. Foi à casa de Tamchu e pediu ao amigo:

— Você pode me devolver o ouro, Tamchu?

— Oh, eu sinto tanto, Sonam! Aconteceu uma desgraça, uma grande desgraça! O ouro se converteu em areia! — respondeu Tamchu, olhando o amigo com cara de quem estava desesperado.

Mas, Sonam, enquanto o amigo lhe contava o estranho acontecimento, não pareceu surpreso e, depois de alguns minutos de silêncio, disse:

— Está bem, Tamchu, não se preocupe. Você fez tudo o que pôde para vigiar o meu ouro.

E os dois amigos comeram juntos em paz, como se a perda do ouro tivesse sido esquecida por completo. Ao entardecer, Sonam disse ao amigo:

— Tamchu, eu gostaria de cuidar dos seus filhos durante uns meses, já que não tenho minha própria família. Gostaria de dar-lhes boa comida e boa roupa. Eles seriam muito felizes em minha casa.

— Muito boa idéia, Sonam!, disse Tamchu, pensando:

"Embora ele tenha perdido todo o seu ouro nas minhas mãos, ainda quer cuidar de meus filhos. Sem dúvida, é uma ótima pessoa". E, assim, acrescentou: Naturalmente, Sonam. Você pode levar meus filhos pelo tempo que quiser.

Sonam levou as crianças para a sua casa e tratou deles muito bem. Mas comprou dois macaquinhos e pôs neles os nomes dos meninos. Durante os dias que se seguiram, adestrou os monos para que, quando ele chamasse: "Tendzin, venha aqui!", o macaquinho maior corresse para ele; e, quando chamasse: "Thupten, venha aqui!", o macaquinho menor também fosse em direção a ele. Os macaquinhos entenderam muito bem e aprenderam muito rapidamente.

Passado o tempo, quando Tamchu foi buscar os filhos, Sonam mostrou uma cara muito triste ao amigo:

— Oh, eu sinto tanto, Tamchu — disse. Aconteceu uma desgraça, uma grande desgraça! Seus filhos se converteram em macacos!

Tamchu ficou muito triste e chamou os filhos por seus nomes. Imediatamente, apareceram os dois macaquinhos e correram para ele. Tomaram a mão de Tamchu e dançaram à sua volta, como se fossem menininhos. Tamchu ficou desolado e perguntou ao amigo:

— Sonam, que podemos fazer? Como podemos fazer com que estes macacos se convertam de novo em meus filhos?

Sonam mostrou-se pensativo por uns instantes e depois respondeu:

— Isso é fácil, meu amigo, mas vamos precisar de muito ouro,

— De quanto? — perguntou Tamchu.

— De umas duas bolsas de pepitas de ouro, pelo menos,

— Tão logo possa, trarei as bolsas de ouro — disse Tamchu, e saiu correndo para sua casa.

Mais tarde, voltou e deu o ouro ao amigo. Sonam o pegou e disse a Tamchu que esperasse enquanto ele subia ao andar de cima.. No fim de alguns momentos, desceu.

— Aqui estão, Tamchu.. Transformei os macacos em sereshumanos de novo, em seus filhos..

Tamchu ficou encantado por recobrar seus filhos, mas olhou com vergonha para Somam. Logo depois, porem, os dois amigos caíram no riso.'"

Ao terminar a história, o próprio monge começou a rir, ao ver como o fio do papagaio de seu sobrinho havia sido cortado enquanto escutava o relato. Ambos contemplaram o papagaio que flutuava sobre o vale e voava para os dourados telhados de Potala

Fonte:
Jayang Rinpoche. Contos Populares do Tibete. (Tradução: Lenis E. Gemignani de Almeida).

quinta-feira, 28 de janeiro de 2016

Contos Populares do Tibete (O Transformador do Tempo)

Era uma vez um homem sábio. Viajava por toda a vasta terra do Tibete, e se detinha nos povoados e cidades onde quer que se requeressem seus serviços. Podia predizer o futuro, podia vaticinar a uma família os dias mais favoráveis para viajar ou comerciar, e podia, inclusive, mudar o tempo. O homem sábio era muito admirado e as pessoas lhe pagavam muito bem os seus serviços.

A julgar por seu aspecto, dever-se-ia desculpar a quem pensasse que era pobre. Os que o conheciam sabiam muito bem que não era assim. Ouvindo-o falar, podia-se tomá-lo facilmente por um homem de cabeça louca, mas aqueles que iam lhe pedir ajuda, tinham, sem dúvida, outra ideia. Esse homem estranho, com sua chuba andrajosa, um tamboril duplo e uma conca feita de um crânio pendurados no cinturão,1 não era nem pobre nem estúpido. Possuía, segundo diziam alguns, poderes mágicos. Ele usava estes poderes para o bem de todos os seres, mas — e isto era o essencial do caso — se alguém ousasse criar-lhe dificuldades, ele podia desviar seus poderes mágicos para outros usos, e acabar, assim, com qualquer oposição. Era conhecido por todo o mundo como o "transformador do tempo".

Se alguém tivesse podido ver, por acaso, o que continham a chuba e o surrão do transformador do tempo, teria descoberto muitos tesouros, pois, ao não ter residência fixa, ele viajava com todos os seus pertences de um povoado a outro. Vê-lo celebrar uma cerimônia era algo que ensinava muito, e o povo se congregava para observar quando o transformador do tempo parecia entrar num estado de transe, golpeando o seu tambor com ritmos sempre cambiantes e fazendo gestos com a mão livre2 para invocar o poder dos deuses. Sentava-se horas cantando em oração com uma voz grave e profunda que parecia provir das próprias entranhas da terra, pedindo aos deuses que derramassem seu poder e sua bênção sobre os que assistiam à cerimônia. O sorriso do transformador do tempo era como o sol. Todo o seu rosto se iluminava e seus olhos refletiam um calor que ninguém podia deixar de perceber.

Certo dia, depois de terminar uma cerimônia de bênçãos sobre uma família, o transformador do tempo apanhou os obséquios de comida que a família lhe ofereceu e se dispôs a dirigir-se para outro povoado situado a várias jornadas de marcha. Enquanto isso acontecia, o transformador do tempo era observado por uma lebre muito grande, a qual, com os olhos cheios de avidez e o estômago protestando de fome, contemplava o homem e a sua comida com inveja.

"Vou encontrar um modo — pensou — de roubar a comida desse trapaceiro esfarrapado". E, assim, com a cabeça ocupada em elaborar um plano, a lebre seguiu o transformador do tempo em sua viagem.

Não haviam chegado muito longe ainda, quando a lebre ouviu um bater de asas e sentiu umas delicadas patas pousarem-se nas suas costas. Era uma urraca.

— Olá, lebre, disse a urraca. Você tem podido achar comida?

— Não, respondeu a lebre, e estou fraca e faminta. A comida anda muito escassa.

— Sei disso muito bem, minha amiga — disse a urraca. Vamos viajar juntas; quem sabe, assim, a nossa sorte muda.

Dito isso, a urraca levantou vôo e seguiu a lebre em sua viagem.

No dia seguinte, a lebre e a urraca se encontraram com um raposo. A urraca se perturbou e ficou subindo e baixando pelo ar.

— Este raposo me está parecendo muito fraco — disse a urraca à lebre. Se ele morrer, poderemos nos dar um banquete de carne de raposo.

— Olá, raposo! — disse a lebre. Aonde você vai?

O raposo levantou a cabeça e falou assim à lebre:

— Tenho muita fome e meus filhos também.

Ando buscando comida.

— Venha conosco — disse a lebre —, se formos juntos a situação pode melhorar.

E assim, a lebre, a urraca e o raposo caminharam juntos, mas somente a lebre sabia que estavam seguindo os passos do transformador do tempo.

Por fim, chegaram a um bosque, cuja sombra das árvores foi um alívio para os três animais. A urraca se deteve para pegar algumas bagas de um arbusto, mas estas não foram do agrado da lebre e do raposo, que afastaram seus focinhos com repugnância.

Foi aí que, atrás de uma grande árvore, enxergaram a imponente figura de um lobo. Petrificados de terror, a lebre e o raposo permaneceram totalmente imóveis; quanto à urraca, guinchando atemorizada, levantou voo e foi pousar-se no ramo mais alto de uma árvore. O lobo, perturbado pelo barulho da urraca, virou-se e ficou diante do olhar assustado dos outros dois animais.

— Não se assustem — grunhiu o lobo —, sou demasiado velho para caçar.

A lebre avançou cautelosamente, pouco a pouco:

— Como você come se não pode caçar?, perguntou.

— Esse é o problema — respondeu o lobo —, pois tenho filhotes para alimentar. E baixando os olhos tristemente, acrescentou: Já não sou tão forte e veloz como era.

— Venha conosco — disse a lebre, com seus grandes olhos brilhando de emoção —, tenho um plano que pode ser de ajuda para todos nós.

— E qual é o plano? — perguntou a urraca, que tinha abandonado seu lugar seguro para participar da conversa.

— Vocês vão ver — disse a lebre. Na nossa frente está indo um transformador do tempo.

— Um transformador do tempo! — repetiram em coro os demais animais. E de que modo ele pode ser de ajuda para nós?

— O transformador do tempo não é um homem pobre — prosseguiu a lebre. Já o tenho visto guardar muita comida nas suas bolsas.

Ao ouvirem isto, os demais animais experimentaram um súbito interesse.

— Pois bem, o que eu sugiro é que você, amigo — disse indicando o raposo —, se deite numa vala e finja estar morto. A urraca fará ruído para atrair o transformador do tempo para você. Quando ele deixar suas coisas para ir ver você, o lobo e eu, que somos os mais fortes, lhe tiraremos as coisas e escaparemos.

— Mas, que acontecerá se ele me apanhar e me matar? — perguntou o raposo, que preferia não ser quem iria ficar na vala.

— Ele não vai apanhar — piou a urraca. Você pode saltar por cima das suas costas e escapar.

De má vontade, o raposo concordou com o plano:

— Mas, primeiro, disse, temos que alcançar o transformador do tempo, e nenhum de nós está podendo ir tão depressa, devido à nossa fraqueza por falta de comida.

A lebre esteve um momento pensativa e logo disse:

— O transformador do tempo se dirige a um povoado próximo. Pois bem, se formos pelo rio, o alcançaremos antes que ele chegue ali.

Os animais se dirigiram ao rio e, por sorte, encontram um grande tronco que boiava perto da margem. A lebre, o raposo e o lobo subiram ao tronco e logo deslizaram pela água em velocidade crescente, enquanto a urraca voava sobre suas cabeças, pronta para avisá-los quando divisasse o transformador do tempo.

Quando a urraca viu que já haviam passado na frente do transformador do tempo um trecho considerável, fez sinal aos animais para que descessem à terra. Isto não foi nada fácil, pois se viram obrigados a abandonai" o tronco e a alcançar, nadando à margem — uma experiência da qual a lebre poderia muito bem ter-se poupado.

Tal como a lebre havia planejado, o transformador do tempo, ao ouvir os gritos da urraca e ao vê-la voando sobre uma vala, deixou suas coisas e se aproximou para investigar. Quando viu o raposo esticado no fundo da vala, pensou que devia estar morto. "Tem um bonito pelo — pensou o transformador do tempo —, vou esfolá-lo". Mas, justo no instante em que introduzia a mão em sua chuba para pegar a faca, o raposo, incapaz de permanecer quieto um minuto mais, saltou fora da vala e escapou.

E, quando o transformador do tempo, surpreso, se virou para ver o raposo fugindo, pôde ver, também, rapidamente, o lobo e a lebre que desapareciam ao longe, levando as coisas dele, e eram seguidos nisso pelo raposo e pela urraca, afogueados.

Quando os animais se sentiram seguros, detive-ram-se para repartir os pertencentes do transformador do tempo. A astuta lebre se encarregou dos trâmites. À urraca deu o chapéu do transformador do tempo. Ao lobo deu as botas; e ao raposo, o grande tambor ritual. Para si mesma, deu-se toda a comida.

Os animais ficaram tão contentes com suas novas posses, que nem perceberam que haviam sido enganados pela astuta lebre, e todos partiram alegres, cada qual segurando firmemente seus mal-ad-quiridos lucros.

Mas, nem tudo saiu bem para os animais. O lobo, com suas botas novas, saiu para caçar ovelhas. Mas, impossibilitado por seu pesado calçado de correr ligeiro, tropeçou, e quase acaba morto ao ser pisoteado pelas ovelhas.

A urraca, com o enorme chapéu que quase lhe cobria o corpo inteiro, sentou-se embaixo de um iaque. Este lhe soltou um "bolo" enorme em cima do chapéu, apanhando a urraca e causando-lhe quase a morte por asfixia.

O raposo foi para a sua casa a reunir-se com a família, que esperava ansiosamente o seu regresso. Sua mulher e seus filhos se encontravam numa ponte que passava por cima de um impetuoso rio, esperando para dar-lhe boas-vindas. Ao aproximar-se da ponte e ver a família esperando-o ali, o raposo se pôs a golpear o seu tambor ritual tão fortemente, que seus filhos, assustados, se atiraram ao rio e se afogaram.

  Pouco tempo depois, todos os animais voltaram a se reunir. O raposo, a urraca e o lobo contaram seus infortúnios, mas a lebre permanecia sentada em silêncio, à sombra de uma grande árvore. Depois que os animais contaram suas histórias, todos eles se voltaram com ansiedade para a lebre. Esta falou assim:

— Amigos meus, cometemos um erro grave. O transformador do tempo tem poderes mágicos e, ao roubarmos seus pertences, atraímos a desgraça sobre nossas próprias cabeças. Vocês todos pensaram que saíram prejudicados, mas, olhem só para mim. E, dizendo isto, a lebre saiu da sombra da árvore que a havia mantido oculta até então. Também eu saí prejudicada, disse, pois. enquanto comia a comida do transformador do tempo, parti o lábio.

Os animais ficaram sem fala ao verem a rachadura no lábio da lebre, que chegava até o nariz. E a lebre continuou:

— Assim, todos os seres, humanos ou animais, quando me virem, saberão que fazer o mal somente traz sofrimentos para aquele que o faz.

E até hoje, passadas tantas gerações, a lebre leva ainda no lábio o sinal herdado de sua astuta antepassada.
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Notas
1. Trata-se, respectivamente, do damaru (palavra da mesma origem que "tambor", e o kapâla (aparentada com o grego kephalé, "cabeça"). O primeiro é um objeto ritual, que reproduz o "som da imortalidade". O kapâla (tibetano, thod pá) é o crânio de libações que contém a água da vida, objeto simbólico que vemos, na iconografia tibetana, acompanhando figuras como Padmasambhava ou Naropa, o mestre de Marpa, ou divindades terroríficas como Mahâkâla ou Cakra-samvara. 2. Trata-se de mudrás (tibetano, phyag-rgya), gestos rituais executados com as mãos. O sentido literal desta palavra é o de "carimbo", e, por analogia, designa uma atitude interior conformada a uma realidade arquetípica. Encontramos estes gestos nas íóguicas, na dança e na iconografia hindus, cuja essência, comum às três, foi "transvasada" ao budismo, onde encontrou uma plasmação quase sacramentai na imagem de Buda.

Fonte:
Jayang Rinpoche. Contos Populares do Tibete. (Tradução: Lenis E. Gemignani de Almeida).

sábado, 16 de janeiro de 2016

Contos Populares do Tibete (O Homem Bom)

Era uma vez um homem muito bom e generoso. Suas obras faziam-no querido e admirado por todos. Certo dia, chegou a seu povoado um lama muito famoso. O homem pediu para falar com o famoso lama, e quando este desejo lhe foi concedido, prostrou-se aos pés do santo homem e lhe falou assim:

— Queria chegar a ser um iluminado, cheio de compaixão e sabedoria, para poder ajudar a todos os seres vivos e dedicar a minha vida ao ensinamento de Buda. Que devo fazer?

O lama viu que o homem era sincero em suas intenções. Recomendou-lhe, então, que fosse às montanhas e que passasse a sua vida orando e meditando. Deu ao bom homem uma oração especial para invocar e lhe explicou que se assim procedesse continuamente e com grande devoção, então, poderia estar certo de que se converteria num iluminado, capaz de ajudar a todos os demais com sua sabedoria e compaixão.

O homem fez tal como o lama lhe havia recomendado. Partiu para as montanhas que rodeavam o povoado, entrou numa caverna e se pôs a meditar com o maior fervor. Durante muitos anos, foi perseverante, mas, apesar disso, não obteve a iluminação.

Passados vinte anos, o famoso lama visitou novamente o povoado. O homem bom soube da sua chegada e desceu da sua caverna nas montanhas para obter uma audiência com ele.

Teve de esperar muitos dias, pois muita gente fazia fila para ver o famoso lama e obter a sua bênção. Finalmente, lhe foi concedido ver o santo homem. Depois de lhe ter rendido homenagem prostrando-se três vezes aos seus pés, e de ter-lhe oferecido uma echarpe branca, o bom homem contou ao lama a sua situação:

— Tenho estado há vinte anos orando e meditando como o senhor me recomendou — disse —, mas ainda não obtive a iluminação. Devo estar fazendo algo errado. O lama adotou um porte solene e perguntou ao homem:

— O que eu lhe disse que fizesse?

O homem bom contou-lhe tudo o que havia estado fazendo durante os vinte anos.

— Oh! — disse o lama — temo que isso não tenha servido para nada. Foi errado o que eu lhe disse, e agora nunca mais obterá a iluminação.

O homem bom ficou desesperado, e, lançando-se aos pés do lama, chorou.

— Sinto muito, disse o lama, mas não posso fazer nada por você.

O homem bom, que já estava muito velho, sentiu que havia perdido vinte anos de sua vida. De volta à sua caverna, perguntava-se: "Que vou fazer? Durante todos estes anos, acreditei que poderia obter a iluminação e agora devo abandonar toda a esperança de alcançar esse objetivo.

Sentou-se sobre a laje que, durante vinte anos, tinha sido seu travesseiro, sua cama e sua mesa, cruzou as pernas, fechou os olhos e pensou: "Vou continuar com a minha oração e com a minha meditação, porque, que outra coisa, se não isso, poderia fazer agora?"

Assim, pois, sem nenhuma esperança de obter a iluminação, pôs-se a meditar e a invocar as orações que se haviam tornado tão familiares a ele, durante todo aquele seu longo retiro. E, imediatamente, obteve a iluminação. Viu o mundo em toda a sua realidade. Tudo estava claro. Compreendeu, por fim, que havia sido apenas a sua ânsia por obter a iluminação que o impedira de alcançá-la. Agora, poderia ajudar a todos os seres vivos a encontrarem a paz, graças a sua sabedoria e sua compaixão. Agora, abandonaria a sua caverna e voltaria ao mundo para espalhar os ensinamentos de Buda.

Saiu da sua caverna e contemplou o povo lá embaixo. Tantas vezes o havia visto antes, mas nunca com tanta claridade como agora. Por um momento, acreditou ouvir o doce riso do famoso lama, enquanto levantava os olhos para o céu e contemplava o imenso arco-íris que se estendia sobre os picos nevados.1
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Nota
1. Neste relato vemos um exemplo da colocação de prática, por parte do lama, de uma das virtudes (ou perfeições: paramitâ-s) do bodhisattva: a upâya-kausalva ou "habilidade nos meios".

Fonte:
Jayang Rinpoche. Contos Populares do Tibete. (Tradução: Lenis E. Gemignani de Almeida).

quinta-feira, 31 de dezembro de 2015

Contos Populares do Tibete (O Moço que se Negava a Matar)

Era uma vez um moço que se chamava Tashi. Tashi não era capaz de se ajustar aos costumes do mundo. Por mais que seu pai se esforçasse, jamais havia conseguido que o moço caçasse para obter comida. Tashi se negava a tirar a vida de quem quer que fosse, e tampouco comia a carne que seu pobre pai levava para casa para a panela familiar.

Tashi tinha três irmãs, que se haviam casado com homens ricos. Amiúde seus pais se lamentavam da má sorte que haviam tido por terem ficado sozinhos com um filho que não seria capaz de sustentá-los em sua velhice, um filho que não queria caçar, e que era, por natureza, muito dócil e pacífico.

— Deveria ter-se tornado monge — dizia a mãe —, porque, de que nos serve este nosso filho? Quando formos velhos, teremos que mendigar às nossas filhas e aos nossos vizinhos para não morrermos de fome.

Esta era a queixa constante dos pais de Tashi, mas, mesmo assim, o moço se negava a tirar uma vida.

— Toda vida é sagrada — dizia; não posso matar outro ser.

Certo dia, o pai de Tashi insistiu para que o rapaz saísse com ele para caçarem juntos. Caminharam durante muitos quilômetros e o pai já estava muito cansado. Havia sido um dia bastante ruim, pois tudo o que havia conseguido pegar tinha sido um coelhinho. E o pai pensou: "É este meu filho, ele me da azar".

O moço estava sentado numa rocha, e enquanto comia sua pobre ração de fruta e queijo, ia gravando a oração de Chenrezik — OM MANI PADME HUM — numa rocha que havia ao lado. Ao largo do caminho, havia outras rochas, nas quais os viajantes também tinham gravado esta oração, pois o caminho conduzia a um santuário muito visitado pelos que passavam por ali.1

Chenrezik, a divindade tutelar e padroeira do Tibete, o Senhor da Compaixão, recebia uma grande devoção da parte do povo.

Quando o pai de Tashi viu o que seu filho estava fazendo, também se pôs a articular em silêncio a poderosa oração, e o fez repetidas vezes, enquanto desfiava, em suas mãos, as contas já gastas do seu rosário. Tirar a vida de alguém era uma coisa contrária às suas crenças como budista, mas ele precisava conseguir comida para a sua mulher; por isso, tratava de matar os animais o mais humanamente possível, rogando por eles ao fazê-lo. Mas era evidente para o pai que nunca iria conseguir que seu filho raciocinasse como ele. O rapaz jamais tiraria uma vida, por mais fome que passassem, e o pai não via saída alguma para esta situação.

Pai e filho seguiram caminhando ainda um pouco mais, sempre atento, o primeiro, para ver se conseguia descobrir algum animalzinho ou ave. De repente, por entre as árvores, viu algo que lhe fez conter a respiração. Ali, no campo que beirava o caminho, estava uma enorme lebre. Era realmente a melhor oportunidade que se havia apresentado para ele, desde há muitas semanas; por isso, decidiu não deixá-la escapar de maneira alguma. Pegando a sua funda, arrastou-se entre as árvores para ter uma perspectiva melhor do animal. A lebre corria em direção a eles, e suas pernas traseiras davam-lhe tal velocidade, que era impossível ao pai fazer bem a pontaria.

De repente, a lebre se deteve, como que percebendo que havia perigo. Mexeu nervosamente o nariz, olhou para um lado e para o outro e aguçou o ouvido. Estava tão perto que o rapaz podia vê-la perfeitamente. O mesmo acontecia com o pai, que já estava prestes a atirar uma grande pedra com a sua funda. Mas Tashi se levantou e gritou: "Não, pai, não! Não a mate!" E a lebre, dando um grande salto no ar, desapareceu num segundo e se escondeu de seu irritado agressor num campo de cevada.

O pai ficou como que atônito durante uns minutos. Sua cara estava pálida e lufadas de cólera subiam-lhe desde dentro. "Por quê?, perguntou ao filho. Por que você fez aquilo?". Tashi ficou perturbado, pois viu que seu pai estava mais irado do que nunca e que, provavelmente, a maior surra da sua vida já estava esperando por ele.

O pai não pôde dominar-se por mais tempo. Apanhando uma grande rocha, avançou em direção ao filho. "Eu vou matar você" — disse —, eu vou matar você, você, meu único filho". Dizendo isto, o pai se dispôs a lançar a pedra na cabeça de Tashi, mas este retrocedeu assustado, rogando ao pai que lhe poupasse a vida. Bem ao lado do caminho, havia uma encosta rochosa, e, ao lado desta, se abria uma pequena caverna. A abertura era somente uma estreita rachadura, mas o rapaz se enfiou por ela e conseguiu escorregar até o seu interior, antes que o pai lhe atirasse violentamente a pedra na cabeça. A pedra atingiu Tashi na perna e o moço gritou de dor.

Uma vez dentro da caverna, Tashi viu que estava a salvo, pois a abertura era demasiado pequena para que seu pai pudesse passar por ela. Tashi não podia fazer idéia das dimensões do seu cárcere de rocha, pois estava escuro e era muito difícil enxergar dentro dele. Avançando palmo a palmo, ao longo de uma das pontiagudas paredes, chegou ao fundo da caverna, que estava apenas a uns metros da entrada. AJi, com a perna sangrando, se estendeu no solo e... perdeu a consciência.

Muitas horas depois, Tashi voltou a si ao ouvir o ruído de passos, e se levantou. A dor o fez recordar tudo o que o havia levado até ali. O ruído de passos se tornava mais forte. Quis gritar pedindo ajuda, mas sua voz estava muito fraca e somente um leve murmúrio saiu dos seus lábios. Algum tempo depois, reunindo todas as forças que pôde, Tashi gritou, e desta vez mais alto. Os passos se detiveram e ele pôde escutar vozes que falavam em voz-baixa desde o exterior da caverna.

De repente, apareceu uma cabeça na abertura, dois olhos procuraram caverna adentro e uma voz gritou para que saísse.

— Não posso mover-me — disse Tashi, estou ferido, e me é difícil caminhar os poucos metros que me separam da entrada da caverna.

A cabeça desapareceu e logo foi substituída por outra. Depois, um pequeno corpo vestido com um hábito passou pela abertura e avançou de rastros pela caverna até Tashi. Este pôde ver que se tratava de um monge, que avançava até ele com os braços estendidos para levantá-lo e levá-lo a um lugar seguro. Uma vez fora da caverna, Tashi viu que eram três monges. Eles viajavam juntos em peregrinação aos lugares santos.

Os monges o levaram a um matagal de plantas delicadas, puseram-no no solo e cuidaram da sua perna. Depois de repartirem com ele a sua comida, os monges pediram a Tashi que lhes contasse a sua história, como havia chegado àquela situação tão penosa. O moço contou-lhes tudo, referindo-se à sua recusa a caçar, e dizendo-lhes como, no fim, seu pai, desesperado, havia pensado em matar a seu único filho.

Os monges escutaram em silêncio. Depois, o monge principal convidou o moço a acompanhá-los em suas viagens. E Tashi assim o fez, vestido com o hábito de um monge mendicante.

Ao fim de alguns dias, os peregrinos chegaram à casa da irmã mais velha de Tashi. O monge principal se aproximou da casa, chamou à porta e, quando apareceu a moça, pediu-lhe uma esmola. Depois de dar comida aos monges errantes, quando estes já se preparavam para partir, a moça perguntou se não teriam encontrado, por seu caminho, seu irmão desaparecido. Disse-lhes que estava desaparecido há muitos dias e que a família estava muito preocupada. O monge principal respondeu-lhe que não o haviam visto, mas que, se isso viesse a acontecer, logo tratariam de dar alguma notícia aos familiares.

A irmã mais velha de Tashi não reconhecera o irmão com o hábito de monge.

Pouco depois, chegaram à casa da segunda irmã do rapaz. De novo, o monge principal se aproximou da casa e pediu uma esmola. Esta lhes foi dada. E foi-lhes perguntado, também, se haviam encontrado o irmão desaparecido. O monge principal respondeu que não e seguiram seu caminho.

Quando chegaram à casa da irmã menor de Tashi para pedir uma esmola; ela reconheceu imediatamente o irmão desaparecido e o estreitou em seus braços, pedindo-lhe que permanecesse com os que lhe queriam bem.

As três irmãs se reuniram na casa da irmã menor e fizeram um banquete para celebrar a volta de Tashi. Os monges foram muito obsequiados pelos parentes do rapaz, os quais lhe pediram que permanecessem como convidados todo o tempo que quisessem. Os monges, entretanto, agradeceram o convite e deixaram a casa da irmã mais nova de Tashi para prosseguirem a sua viagem.

Tashi agradeceu às irmãs por toda a sua ajuda e por todo o seu interesse, mas pediu-lhes que o abençoassem, pois desejava partir e levar a sua própria vida. As irmãs se entristeceram ao ver seu único irmão sair para enfrentar o mundo e deram-lhe, como presente, um cavalo mágico que falava.2 Tashi pegou o cavalo e se dirigiu para as regiões mais remotas do país.

Ainda não havia ido muito longe, quando alcançou uma vasta planície. O cavalo lhe disse, então: — Mate-me. Estenda a minha pele sobre a planície e espalhe as minhas cerdas por todas as partes, para que o vento as leve aos confins desta planície.

O rapaz ficou horrorizado e negou-se a matar o cavalo. Em lugar disso, depositou seu fardo no chão, comeu o que suas irmãs lhe haviam dado e se dispôs a passar a noite ali. Mas, durante a noite, enquanto Tashi dormia, o cavalo lançou-se de um precipício escarpado e matou-se.

Quando Tashi se levantou, pela manhã, procurou o cavalo, mas não o encontrou em parte alguma. Explorando toda a planície, o rapaz chegou ao precipício e, olhando para baixo, viu o corpo destroçado do cavalo. Sentindo invadir-lhe uma tristeza enorme e pensando na conversa na noite anterior, Tashi decidiu fazer o que o cavalo lhe havia pedido. Pegou a pele, estendeu-a no centro da planície, e depois espalhou as cerdas do cavalo por todas as partes, lançando-as ao ar para que o vento as levasse até os confins mais distantes da planície.

Imediatamente, a pele do cavalo se converteu numa grande mansão e as cerdas se converteram em ovelhas e iaques, que pastaram pela planície até se perderem de vista. O cavalo tornou a aparecer a Tashi e assim lhe falou:

— Você tem mostrado uma grande compaixão para com todos. Esta é a sua recompensa.

Dizendo estas palavras, o cavalo partiu a galope e desapareceu ao longe. E Tashi notou que no chão, por onde os cascos do cavalo haviam tocado, haviam aparecido montinhos de ouro.

Inspecionando a sua nova casa, Tashi pensou nos pais e se perguntou como estariam se arranjando para sobreviver. Decidiu-se a ir vê-los e a trazê-los para viverem com ele na mansão. "Meus pais nunca hão de precisar buscar por comida, nunca mais", disse a si mesmo.

E assim pensando, o moço se vestiu novamente com o hábito de monge, pois não queria que seus pais soubessem de sua recém-adquirida fortuna. Depois, apanhou duas tortas e se dirigiu à casa dos pais. Ao chegar a esta, encarapitou-se no telhado, espiou por uma pequena janela e viu os pais acocorados diante do fogo. Tashi deixou cair uma das tortas. Sua mãe a agarrou, dizendo: "É um presente dos deuses!" Mas o pai, esfaimado, arrancou a torta das mãos da mãe, e se pôs a comê-la com avidez. Tashi deixou cair, então, a outra torta para a mãe. Depois, desceu do telhado e chamou à porta. Sua mãe abriu-a e, imediatamente, reconheceu o filho. Estreitou-o nos braços e pediu-lhe que não voltasse a deixá-los. O pai, embargado de emoção, pediu perdão a Tashi.

Tashi contou-lhes sobre sua nova casa e sobre sua riqueza, e os levou a viver com ele, na planície. Ali, colocou a mãe num trono de ouro puríssimo; fez o pai sentar-se num trono de prata puríssima. E quanto a ele, o único filho varão, sentou-se num trono de madrepérola puríssima, também.
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Notas
1. A propósito do mantra de Avalokitesvara (Chenrezik), a fórmula sagrada por excelência do budismo tibetano, gostaríamos de citar as palavras do Lama Anagarika Govinda: "Está nos lábios de todos os peregrinos, na reza dos moribundos, na confiança dos vivos. É a melodia eterna do Tibete, que o homem religioso percebe no murmúrio dos regatos, no rumor das cascatas ou no fragor das tempestades; e que saúda o ser humano desde os rochedos e desde as pedras-mam, que o acompanham por todas as partes, ao largo dos caminhos e dos escarpados desfiladeiros". (Fundamentos da Mística tibetana, Madri, 1975, p. 29). É numa dessas "pedras-mani" que grava Tashi em nosso relato; existem em grande número no Tibete e nas regiões limítrofes, Podem tratar-se de pedras isoladas ou de pequenos muros, e quando um budista passa junto a uma delas, deve contorná-la no sentido das agulhas do relógio, deixando-a sempre à sua direita, como se faz com os chôrten e outros símbolos sagrados. Para uma boa ilustração de uma pedra-mani, consulte-se Javier Gómez Rea e Dedvan Sen: Himalaia, os mosteiros dos auras. Coleção "O Universo do Espírito", n." 1, Madri, 1985, pp. 20-21.
2. O tema do "cavalo que fala" é muito frequente nas lendas tibetanas, e se encontra vinculado, em particular, à figura do rei Gesar de Ling e ao mito de Sambhala.


Fonte:
Jayang Rinpoche. Contos Populares do Tibete. (Tradução: Lenis E. Gemignani de Almeida).