Meu ideal seria escrever uma história tão engraçada que aquela moça que
está doente naquela casa cinzenta quando lesse minha história no jornal risse,
risse tanto que chegasse a chorar e dissesse - ôai meu Deus, que história mais
engraçada!" E então a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas
ou três amigas para contar a história; e todos a quem ela contasse rissem muito
e ficassem alegremente espantados de vê-la tão alegre. Ah, que minha história fosse
como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de moça reclusa, enlutada, doente. Que ela
mesma ficasse admirada ouvindo o próprio riso, e depois repetisse para si
própria - "mas essa história é mesmo
muito engraçada!"
Que um casal que estivesse em casa
mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante
irritada com o marido, que esse casal também fosse atingido
pela minha história.
O marido a leria e começaria a
rir, o que aumentaria a irritação da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua má-vontade, tomasse conhecimento da
história, ela também risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir mais; e que um, ouvindo
aquele riso do outro, se lembrasse do alegre tempo de namoro, e reencontrassem
os dois a alegria perdida de estarem juntos.
Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha
história chegasse - e tão fascinante de graça,
tão irresistível, tão colorida e
tão pura que todos limpassem seu coração com lágrimas de
alegria; que o comissário do distrito, depois de ler minha
história, mandasse soltar aqueles
bêbados e também aquelas pobres mulheres colhidas na calçada e lhes dissesse - "por favor, se comportem, que diabo! eu
não gosto de prender ninguém!"
E que assim todos tratassem melhor seus
empregados, seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontânea
homenagem à minha história.
E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse contada de mil maneiras, e fosse atribuída a um persa, na
Nigéria, a um australiano, em Dublin, a um japonês, em Chicago - mas que em
todas as línguas ela guardasse a sua
frescura, a sua pureza, o seu encanto surpreendente; e que no fundo de
uma aldeia da China, um chinês muito pobre, muito sábio e muito velho
dissesse: "Nunca ouvi
uma história assim tão engraçada
e tão boa em toda a minha vida; valeu a
pena ter vivido até hoje para ouvi-la; essa história não pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza
algum anjo tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele
pensou que já estivesse morto; sim, deve ser uma história do céu que se filtrou
por acaso até nosso conhecimento; é divina".
E quando todos me perguntassem - "mas de onde é que você tirou essa
história?" - eu responderia que ela não é minha, que eu a ouvi por acaso
na rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal
começara a contar assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma história.. .”
E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu inventei toda a
minha história em um só segundo, quando pensei na tristeza daquela moça que
está doente, que sempre está doente e sempre está de luto e sozinha naquela
pequena casa cinzenta de meu bairro.
Fonte:
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
Para gostar de ler. Vol. 3. SP: Ed. Ática, 1978.
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