A. A. de Assis (Pescador chicorgo)

A. A. de Assis (Antonio Augusto de Assis) é de Maringá/PR

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O professor Amauri Meller, diretor das Faculdades Maringá, pioneiro ilustre e respeitado na cidade, nas horas vagas sempre curtiu uma boa pescaria. Lá um dia, na beira do rio, entrou a discutir detalhes com um pescador profissional. Ele, um homem da cidade, a deitar erudição sobre peixes no ouvido de um caboclo que já nascera mexendo com anzóis e tarrafas.

Sei lá eu de que falavam, qualquer coisa referente a tipos de iscas, temperatura da água, estações do ano… O fato é que Amauri tentava provar por a + b que em determinadas horas de determinados dias, e em determinadas circunstâncias, a colheita de peixes costumava ser mais farta. Tentava provar e provava. Por a + b. 

– Credito no senhor –  disse o homem.  Mas só porque o senhor é um chicorgo.

Renomado professor de física e de matemática, acostumado a lidar com senos, cossenos e mil complicadas fórmulas, Amauri até entende também bastante de agricultura, pecuária, piscicultura e de outras artes e engenhos. Contudo não imaginava o que pudesse ser chicorgo.

Ficava chato confessar sua insapiência no assunto. O pescador poderia estar armando um jeito de pisar nalgum ponto fraco da cultura do mestre. Iria depois dizer que certos segredos são reservados aos nascidos na profissão. E o professor da cidade podia entender lá das suas trigonometrias e dos seus Pitágoras, mas de chicorgo não sabia nada.

Amauri desviou a conversa. Quis saber como ia a soja na região… se o pasto estava bom para o gado… se o pessoal do sítio estava contente com os preços dos seus produtos… se ainda havia lavouras de café nas vizinhanças…se isso, se mais aquilo… Mas nada de atinar com o que pudesse vir a ser o tal de chicorgo.

Pensou em deixar de lado o vexame e humildemente pedir ao caboclo que lhe traduzisse a estranha palavra. Mas… e se o homem se ofendesse? E se fosse coisa tão simples que reduzisse o prestígio do professor?

Pergunta, não pergunta… melhor matutar um pouco mais.

Chicorgo? – indagava Amauri às distantes memórias do seu tempo de colégio interno. Talvez fosse algum regionalismo. Algum dialeto do sul ou do norte. O homem coçou a barba e veio com nova pergunta:

– O senhor, que estudou chicorgo, pode me dizer se é mesmo verdade que as represa que tão fazendo nos rio vai desarranjar os tempo de chuva?

– Há possibilidade de que sim. A natureza está sendo muito violentada.

Mas que diabo… será que chicorgo tem algo a ver com meteorologia?

Não tinha. Depois de muita conversa, o professor afinal matou a charada: “chicorgo” era apenas a maneira como o  simpático parceiro de pesca pronunciava a palavra “psicólogo”. E ele nem para desconfiar…  

(Crônica publicada na edição do Jornal do Povo em 26 de setembro de 2024)

Fontes: Angelo Rigon

https://angelorigon.com.br/2024/09/26/pescador-chicorgo/

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Vereda da Poesia = Alexandre Rodrigues Fernandes (Vila Nova de Gaia/Portugal)

Abbie Philips Walker (História da Vovó Coelha)

Abbie Philips Walker, EUA (1867 – 1943)

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Patty Coelho sentou-se olhando para seu livro de histórias com um olhar muito insatisfeito em seu rosto. Ela ficou tão interessada nas fotos que não viu sua avó vindo pelo caminho e correu para encontrá-la como sempre fazia.

“Ora, Patty, querida, qual é o problema? Parece que você não gostou das fotos e histórias do seu livro.” - disse a vovó coelha.

“Ah, vovó!” – disse a pequena Patty Coelho, deixando cair seu livro no chão e correndo para sua avó, “Eu não vi você chegando. Estou tão feliz em vê-la.”

“Diga-me por que você parecia tão infeliz? Você não gosta do seu livro?” – perguntou a vovó coelha.

“Sim,” - disse Patty Coelho - “eu gosto às vezes, mas me canso de ler o tempo todo sobre Peter Coelho, Jackie Coelho e Bennie Coelho e olhar suas fotos. Eu gostaria muito de ler uma história sobre uma menina Coelho. As coelhinhas nunca fazem nada que daria uma boa história, vovó?”

“Claro que sim, minha querida. Eu nunca te contei sobre Susie Coelho que comeu sua boneca?” – perguntou a vovó Coelho.

“Oh, vovó, conte para mim!” – disse Patty Coelho, dançando em volta de sua avó nas patas traseiras e com as orelhas em pé só de pensar no que ela estava prestes a contar. “Conte-me a história, rápido, faça!”

Vovó Coelho sentou-se nos degraus da casa de Patty e tirou seu tricô de uma sacola e, enquanto tricotava, contou a história de Susie Coelho que comeu sua boneca.

“Era uma vez”, disse a vovó Coelho, “vivia uma menina Coelho chamada Susie. O pai e a mãe dela eram pobres e não viviam como você, onde podiam conseguir comida em abundância, e ela também não tinha um livro com figuras.

“Susie Coelho nunca teve nada para brincar. Ela tinha sorte se tivesse o suficiente para comer.”

“Mas um dia Susie Coelho viu uma garotinha com uma boneca passando pela floresta onde ela morava, correu para casa de sua mãe e chorou por uma boneca. Sua mãe não podia comprar uma boneca para ela porque elas não moravam perto de uma loja e, se morassem, ela não teria dinheiro para comprar uma; então Susie chorou e chorou, e quando seu pai chegou em casa ela ainda estava chorando.”

“’Qual é o problema com a Susie?’ ele perguntou, e a mãe de Susie disse que queria uma boneca.”

Depois que Susie foi para a cama naquela noite, sua mãe disse ao pai: ‘Pensei em uma coisa; podemos fazer uma boneca para Susie.”

“Como podemos fazer uma boneca?” perguntou o pai de Susie, parecendo surpreso que sua esposa sugerisse tal coisa.”

“Eu vou te dizer”, disse a mãe de Susie, “você vai até o jardim na casa da fazenda do outro lado da colina e me traz uma cenoura grande e um pé de alface bem crocante, e eu vou te mostrar como posso fazer uma boneca .”

“Então o pai de Susie saiu correndo e pegou a cenoura e a alface e trouxe para casa.”

Então a mãe de Susie cortou o topo da cenoura para fazer uma cabeça e fez olhos, boca e nariz de amoras, e então ela fez um lindo vestido de alface com uma saia de babados, que era longa, então não importava se a boneca não tinha pés.

Ela fez uma capa com uma folha de alface e um gorro com uma folha pequena; as roupas eram presas com pequenos gravetos que o pai de Susie cortava.

“Veja! Acho que ficou bonita”, disse a mãe de Susie, segurando a boneca para o marido ver.

“Parece gostoso de comer”, disse o pai de Susie, estalando a boca. A mãe de Susie borrifou a boneca com água, para mantê-la fresca, e colocou-a ao lado da cama de Susie.

De manhã, quando ela acordou, foi a primeira coisa que viu. “Oh! Eu tenho uma boneca! Eu tenho uma boneca!” ela gritou, rindo e correndo para sua mãe com a boneca nos braços.

Susie brincou com a boneca por um tempo, mas, como eu disse, Susie não tinha coisas boas para comer como você, e uma cenoura inteira e um pé de alface só para ela era algo novo para a coitadinha da Susie Coelho, então, depois de um tempo, ela apenas mordiscou um pouco da capa e depois mordiscou um babado do vestido.

“’Acho que ela vai ficar bem se tiver apenas um babado na saia”. disse Susie, então comeu uma folha de alface.”

Depois de um tempo ela comeu o gorro, e aos poucos ela comeu o outro babado e o restante da capa.

“Uma boneca sem vestido não adianta”, disse Susie, então ela comeu a cenoura, e esse foi o fim da boneca de Susie Coelho.

“Oh, vovó, que história linda”, disse Patty. “Eu acho que é bom o suficiente para imprimir em um livro. Você não vai mandar imprimir? Por favor faça. Sei que muitos pequenos gostariam de ler sobre uma menina Coelho, bem como sobre Peter e Jackie e outros meninos Coelhos.

Então, a vovó Coelho fez o que Patty pediu, e é assim que você está lendo a história.

Fontes> Abbie Phillips Walker (EUA, 1867 - 1951). Contos para crianças. 

Disponível em Domínio Público.

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Célio Simões (O nosso português de cada dia) “Fazer uma vaquinha”

Vez por outra, somos gentilmente convocados a FAZER UMA VAQUINHA, isto é, comparecer com algum, se coçar, meter a mão no bolso ou na bolsa, entrar num “ra-chá-chá” para ajudar alguém em dificuldades financeiras, que necessita fazer uma cirurgia, comprar as tralhas para o casamento, saldar um compromisso que envolve numerário e tantas outras situações do cotidiano. Há quem diga que as famigeradas “taxas extras” dos condomínios, que faz o regalo dos síndicos e o pesadelo dos condôminos, na verdade não passam de vaquinhas institucionalizadas, assim como a coleta de óbolos nas sacolinhas, durante os ofícios religiosos nas igrejas, é outra modalidade de vaquinha em prol das casas paroquiais.

Mas de onde será que surgiu esta curiosa expressão usada em todo o país? Segundo o professor Ari Riboldi, no livro “O Bode Expiatório”, a expressão surgiu de uma prática de premiação no futebol, inspirada no jogo do bicho. Nessa inédita obra, o autor põe em destaque certas expressões envolvendo apenas o MUNDO ANIMAL, cuja origem quase sempre está lastreada em antigos costumes, lendas, mitos e no folclore. Assim com a da vaquinha, outras estão alinhadas, como, por exemplo, “espírito de porco”, “tempo de vacas magras”, “tem boi na linha”, “bicho de sete cabeças”, “burro amarrado na sombra”, “idade da loba”, “missa do galo”, “estar com a macaca”, “deu zebra”, “matar cachorro a grito”, “pagar o pato”, “lágrimas de crocodilo”, “memória de elefante”, “papagaio de pirata”, “soltar a franga”, “falar cobras e lagartos”, “ovelha negra”, “cabra da peste”, “deu zebra”, “cavalo dado não se olha os dentes”, “galinha ciscando pra frente”, “elefante em loja de vidros”, “pisando duro igual ema no choco”, “pato rouco”, “cavalo paraguaio”, “brabeza de jararaca”, etc.  

Relativamente a FAZER UMA VAQUINHA, consta que em 1923, a torcida do Vasco da Gama, tradicional Clube do Rio de Janeiro, resolveu motivar os atletas do time concedendo-lhes generosas premiações em dinheiro, desde que se empenhassem nas disputas conseguindo vitórias ou, se impossível, tornando difícil o êxito dos adversários. Com esse desiderato, a fanática torcida vascaína se dedicou a arrecadar numerário entre seus integrantes e simpatizantes, sendo que o valor apurado tinha inspiração nos números do jogo do bicho. No padrão monetário da época, o 5 do cachorro, equivalia a 5 mil-réis, em caso de empate; o 10 do coelho, equivalia a 10 mil-réis, em caso de vitória num prélio comum; e o 25 da vaca equivalia a 25 mil-réis, o maior dos prêmios, somente concedido em triunfos maiúsculos, contra os adversários mais fortes ou mais famosos, alcançados em partidas decisivas, como por exemplo, uma disputa no final do campeonato carioca. Nesta última hipótese, era comum os torcedores afirmarem que tinham conseguido “fazer uma vaca”, isto é, juntar uma grana polpuda, correspondente ao prêmio máximo daquela época.

O tempo, que tudo transforma, se incumbiu de tornar a expressão “FAZER UMA VAQUINHA” (já no diminutivo) ser utilizada sempre que um grupo de pessoas deseja organizar uma festa, comprar algo de maior valor, enfrentar uma despesa inesperada, como até hoje se faz para quitar uma conta “salgada” num restaurante, conhecida como “a dolorosa”, propiciar meios para um doente fazer uma cirurgia, comprar uma cadeira de rodas, quitar alguma dívida, arrecadar fundos para instituições filantrópicas e até com a clássica coroa de flores, durante o velório de um amigo que se foi e seja merecedor dessa derradeira homenagem. Atualmente existem vaquinhas na internet para quase tudo, criadas em sites específicos, algumas extravagantes, como a de cantores anônimos para gravarem seu primeiro disco, sendo muitas delas obviamente falsas, criadas apenas para capitalizar os espertalhões, por isso se diz que vaquinha confiável é aquela que se faz entre as pessoas mais chegadas, de “induvidosa” honestidade e em prol de uma causa justa, seja ela qual for.

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(*) O autor é advogado, escritor, palestrante, poeta e memorialista. É membro da Academia Paraense de Letras, da Academia Paraense de Letras Jurídicas, da Academia Paraense de Jornalismo, da Academia Artística e Literária de Óbidos, da Confraria Brasileira de Letras, do Instituto Histórico e Geográfico do Pará e do Instituto Histórico e Geográfico do Tapajós.

Fonte: Uruá Tapera. 18 setembro 2024

https://uruatapera.com/fazer-uma-vaquinha/

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Jerson Brito (Asas da poesia) 03

 

José Feldman (A Comédia da Academia de Ginástica)

Entrar em uma academia é como adentrar um teatro onde cada frequentador desempenha um papel distinto. Às vezes, você se pergunta se está ali para malhar ou se a verdadeira intenção é assistir a uma comédia.

Logo na entrada, você é recebido pelo “Entusiasta do Fitness”. Com seu sorriso radiante e uma camiseta colada ao corpo, ele parece ter sido esculpido por um artista renascentista. Ele está sempre pronto para dar dicas sobre como fazer o agachamento perfeito ou a melhor maneira de combinar suplementos. 

Ao lado dele, a “Influencer de Instagram” captura cada movimento, postando selfies com legendas motivacionais. Enquanto você tenta se concentrar, ela sorri para a câmera, como se o espelho fosse seu maior aliado. O que mais impressiona é a quantidade de pessoas que, em vez de focarem no treino, ficam a observar essa cena como se estivessem em uma apresentação de circo.

E não podemos esquecer do “Frequentador de Cadeira”. Esse é aquele que, ao invés de levantar pesos, se acomoda em um canto, sempre com um celular na mão. Ele está ali, claro, mas a única coisa que realmente se movimenta é o polegar. A cada quinze minutos, ele dá uma olhada no espelho, como se estivesse esperando que alguém comentasse sobre sua presença ilustre. “Apenas esperando o momento certo para treinar”, ele justifica, enquanto se perde em mais uma rolagem de feed.

Ah, e as desculpas! Elas são quase uma arte própria. O “Desculpador Profissional” é um personagem comum. Ele pode ser facilmente reconhecido por seu olhar pensativo e a habilidade de criar uma justificativa para cada situação: “Hoje não dá para malhar, porque o trânsito estava terrível”, ou “Eu realmente queria, mas meu gato estava se sentindo solitário”. Essas desculpas são como um show de mágica: desaparecem antes que você possa questionar.

Enquanto isso, há a “Mestre da Procrastinação”. Ela entra na academia, faz uma série de alongamentos que poderiam ser confundidos com poses de ioga e, em seguida, se dirige ao bebedouro. O que parece ser uma pausa estratégica se transforma em um mergulho profundo nas redes sociais. Cada notificação é uma nova oportunidade para “se recuperar” de um treino intenso que, assim como a miragem no deserto, nunca acontece.

E quando chega o momento do personal trainer, a cena se transforma em um verdadeiro clamor. O “Poderoso Personal” é a estrela do espetáculo. Ele entra, musculoso e cheio de energia, e a sala logo se enche de olhares admirados. Aqui, as pessoas não têm vergonha de confessar que, por mais que o treino em grupo seja ótimo, elas precisam de um motivador pessoal para não desistir ao primeiro sinal de dor. O “Poderoso Personal” é um maestro, e cada cliente é sua orquestra. “Vamos lá, você consegue! Uma última série, só mais cinco repetições!”, ele grita, enquanto os frequentadores se contorcem na dor.

E como não mencionar os “Guerreiros dos Pesos”? Esses são aqueles que parecem estar em uma competição invisível. Eles fazem questão de levantar mais pesos do que qualquer um ao redor mas, ao mesmo tempo, possuem uma habilidade especial para evitar qualquer tipo de contato visual. Ao ver um deles, você nota que a única coisa que realmente pesa é o ego. Eles se esforçam tanto que você se pergunta como ainda conseguem se equilibrar em pé, mas pasme, eles sempre conseguem!

A academia se transforma em um espaço de interação social. As conversas sobre dietas, os segredos da proteína perfeita e as anedotas do dia a dia se entrelaçam em meio aos exercícios. Afinal, malhar pode ser a desculpa, mas a verdadeira razão pela qual todos estão ali é a camaradagem e, claro, as boas histórias para contar.

Assim, enquanto você se esforça para levantar aquele peso que, à primeira vista, parece mais um carro, não pode deixar de perceber que, na verdade, a academia é um grande palco. Cada frequentador traz sua própria comédia e, no final das contas, todos estão apenas tentando encontrar um pouco de leveza em meio ao suor e aos músculos doloridos. E mesmo que o “Poderoso Personal” não consiga fazer todo mundo amar a malhação, ele certamente garante boas risadas ao longo do caminho!

Fontes: José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.

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Hans Christian Andersen (O colarinho)

Era uma vez um cavalheiro elegante. Tinha uma calçadeira e uma escova, e possuía o mais lindo colarinho do mundo. É a história desse Colarinho que vamos ouvir. 

Já havia atingido a idade em que devia casar-se e, por acaso, encontrou, certo dia, com uma Liga, na cesta de roupa lavada. 

- Escuta! - disse ele - nunca vi criatura tão delgada e elegante, tão suave e graciosa. Posso perguntar como se chama? 

- Não o direi. - respondeu a Liga. 

- Onde mora? - insistiu o Colarinho. 

A Liga, porém, de tão tímida e encabulada, nem respondeu. 

- A senhorita é como um gracioso cinto, - disse o Colarinho - uma espécie de cinto interno... Vejo que a senhorita tanto presta serviços como enfeita. 

- Não fale comigo, - disse a Liga - não me parece que lhe dei pretexto para isso. 

- Deu. Ser tão linda como a senhorita já é pretexto bastante. 

- Não chegue tão perto de mim! - protestou a Liga - o senhor até parece homem! 

- E sou. Sou um cavalheiro elegante. - disse o Colarinho - Tenho calçadeira e escova. 

Não era bem verdade, pois quem os tinha era o seu dono, mas ele gostava de contar vantagem. 

- Não chegue tão perto de mim! - repetiu a Liga - Não estou habituada a isso! 

- Fingida! - disse o Colarinho. 

Foi ele então tirado da cesta de roupa lavada, engomado e posto no espaldar de uma cadeira, ao Sol. Em seguida, foi levado para a tábua de passar. O ferro quente veio vindo. 

- Cuidado! - disse o Colarinho - Sinto calor. Sinto-me outro, estou perdendo as dobras. Está me queimando! 

- Trapo velho! - respondeu o Ferro. 

E passou, altivo, sobre o Colarinho, imaginando ser uma locomotiva que ia a puxar vagões. 

- Trapo! - repetiu. 

O Colarinho desfiou um pouco nos cantos. Veio a Tesoura, para cortar os fios. 

- Oh! - disse o Colarinho, vendo-a - A senhorita deve ser uma primeira bailarina! Como sabe erguer as pernas! A senhorita é a dançarina mais linda que já vi. Nenhum ser humano a poderá igualar. 

- Sei disso! - atalhou a Tesoura. 

- Bem merecia ser condessa, - continuou o Colarinho - tudo quanto possuo é um amo elegante, uma calçadeira e uma escova. Quem me dera ter um condado! 

- Estás me cortejando? - perguntou a Tesoura. 

Zangou-se, e assestou-lhe um profundo corte. 

- Terei, decerto, que pedir a mão à Escova. - deliberou o Colarinho. 

- Como conserva bem seus cabelos, senhorita, - começou, ao vê-la - nunca pensou em tornar-se noiva? 

- Pensei! E tanto pensei que já estou comprometida, como deve saber. 

- Já é noiva! - disse o Colarinho. 

Não havia mais ninguém para cortejar, e ele mandou tudo às favas. 

Passou-se um longo tempo. O Colarinho foi parar no depósito de uma fábrica de papel. Havia ali uma grande reunião de trapos, os finos de um lado, e os grossos do outro, como é conveniente. Todos tinham muito o que contar, mas o Colarinho era quem mais falava: um verdadeiro fanfarrão. 

- Tive muitas namoradas! - contou ele - Eu não podia mais viver sossegado. Também, pudera, um cavalheiro elegante, como eu, com muita goma! Dono de uma calçadeira e de uma escova, que eu nunca usava. Deviam ter me visto naquele tempo. Nunca esquecerei minha primeira namorada, uma Liga, tão fina, tão suave e graciosa. Ela atirou-se a um balde de água por minha causa. Houve também uma primeira bailarina, de quem ainda guardo esta cicatriz. Ela era tão irascível! Minha própria Escova andava apaixonada por mim. Perdeu todo o cabelo, só de paixão. Sim, sim... Tive muitos casos assim na vida. Mas quem mais pena me causou foi a Liga, que se lançou ao balde de água. Tenho muita coisa na consciência, e bem posso tornar-me papel branco. 

E foi em que todos os trapos se tornaram. Todos os trapos se transformaram em papel branco. O Colarinho veio a ser precisamente o pedaço de papel que aqui vemos, no qual está impressa esta história, e isso porque ele era um fanfarrão, alardeando coisas que nunca se tinham passado. 

Nisso devemos pensar, para não nos comportarmos do mesmo modo, pois não sabemos se vamos também parar um dia num depósito de trapos e nos transformaremos em papel branco, no qual será impressa toda a nossa história, até os detalhes mais secretos, vendo-a conhecida de todo o mundo, como a do Colarinho.

Fonte> Hans Christian Andersen. Contos. Publicados originalmente entre 1835 – 1872. Disponível em Domínio Público

Vereda da Poesia = Carolina Ramos (Santos/SP)

Célio Simões (O nosso português de cada dia) “Corredor polonês”

Todos aprendemos na escola ― às vezes, da pior maneira ― que “CORREDOR POLONÊS” é o nome dado a um castigo em que um indivíduo é forçado a passar por duas fileiras de pessoas que o agridem fisicamente. Todavia, embora essa prática violenta seja conhecida em todo o mundo, a menção aos poloneses só existe em nosso idioma.

Em inglês o castigo é chamado “running the gauntlet” (“correndo a manopla”). Em espanhol (“pena de baquetas”), em francês (“châtiment des baguettes”) faz referência às baquetas usadas pelos percussionistas das bandas marciais, usadas para aplicar bastonadas aos infelizes submetidos à punição. Na mesma pegada, e ainda mais diretos, os alemães dizem “Spieβrutenlaufen” (“corrida sob varas pontiagudas”) e os chineses usam a expressão (jiādào biānda) que significa, literalmente, “corredor de chicotadas”. Em italiano se diz “passare sotto le Forche Caudine”, em lembrança à humilhante rendição dos exércitos romanos na Batalha de Forcas Caudinas, um estreito passo de montanha na região da Campânia, em 321 a.C. Curiosamente, não houve mortos ou feridos nesse evento. Por sua vez, os poloneses conhecem esse suplício como “Praszczęta” e atribuem sua origem a uma punição militar aplicada, até o século XIX, pelo exército russo! Por que então a língua portuguesa faz referência à Polônia? 

Ao contrário do que alguns pensam, o corredor polonês não é o indivíduo que corre desesperado tentando se esquivar dos golpes infligidos. Tampouco são poloneses os algozes enfileirados. Essa expressão tem origem em uma estreita faixa de terra disputada por alemães e poloneses entre a Primeira e a Segunda Grande Guerra. Ao final da Primeira Grande Guerra, as nações vencedoras se reuniram em Versailles para decidir as penalidades que deveriam ser cobradas à derrotada Alemanha. Entre elas, incluíram a cessão de parte do território alemão à Polônia, para que essa nação tivesse uma saída para o mar.

Essa região, uma área longa e estreita que cortava em duas partes o território alemão, passou a ser chamado “CORREDOR POLONÊS”. Vigorou de 1919 a 1939, quando o exército nazista o atacou por ambos os flancos, na invasão à Polônia que marcou o início da Segunda Grande Guerra. Ao fim da guerra, em 1945, não apenas o Corredor Polonês, mas também as áreas subjacentes, foram entregues à Polônia, permanecendo assim até hoje. Porém, a memória do rápido e violento ataque alemão que encurralou as forças polonesas presas no “corredor” é lembrado até hoje nos países de língua portuguesa quando alguém é instado a passar, por punição ou trote, por entre duas filas de companheiros impiedoso. (Fonte: espaço2d.com.br).

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Estas expressões idiomáticas são publicadas na Terça da Cultura Popular em sites do Pará.

Nas palavras de Célio Simões “A TERÇA DA CULTURA POPULAR começou por acaso. Publiquei num dos sites em que escrevo, um texto explicando a origem de certas expressões idiomáticas, que usamos quase sem perceber nos diálogos do cotidiano. Cito, como exemplo, algumas já divulgadas: Chato de galocha, Mão de vaca, Casa da mãe Joana, Santinha de pau oco, Chegar de mãos abanando, Sem eira nem beira, Dor de cotovelo, etc. Outras virão, na medida do possível. Atualmente tais textos são divulgados por vários sites e blogs de Belém (1), Santarém (1), Óbidos (2), Manaus (1)”

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(*) O autor é advogado, escritor, palestrante, poeta e memorialista. É membro da Academia Paraense de Letras, da Academia Paraense de Letras Jurídicas, da Academia Paraense de Jornalismo, da Academia Artística e Literária de Óbidos, da Confraria Brasileira de Letras, do Instituto Histórico e Geográfico do Pará e do Instituto Histórico e Geográfico do Tapajós.

Fontes: 

Uruá Tapera. 12 novembro 2024 

Imagem: https://segredosdomundo.r7.com/corredor-polones/ 

Aparecido Raimundo de Souza (A minha eterna prisão no cárcere de um tempo que nunca será meu)

 DESDE QUE me entendo por gente (e olha que isso faz bom tempo), vivo privado da minha liberdade de ir e vir, custodiado numa cadeia de edificação ciclópica, como se tivesse sido esquecido pelo destino no meio do Oceano Atlântico, e onde a minha cela, para piorar meu quadro diabólico se assemelhe a uma espécie de gaiola dos loucos e desvairados, como a das edificadas naquela antiga prisão do século dezenove, conhecida como a fortaleza de Boyard, erigida entre as ilhas de Aix e Oléron, no sudoeste da França. De uma dessas celas, tento, em vão virar fumaça em pleno ar, sem, no entanto, lograr êxito de pelo menos dar de cara com uma chaminé salvadora.  

Na verdade, esse cárcere não fica muito distanciado de se assemelhar — sem tirar nem pôr — a um daqueles cativeiros dos tempos da Roma antiga onde se confinavam os escravos rebeldes desobedientes de seus amos e senhores. Faço referência, obviamente, ao calabouço dos tempos — ou seja — registro a minha desdita como se morresse um pouco a cada dia num lugar ermo e ignominioso destituído das benesses de um céu mavioso e de um sol bonito e aconchegante incrustrado nos cafundós de meu “eu” interior. Em meu recôndito, os minutos se arrastam como correntes enferrujadas e as horas se amontoam sobre os ponteiros como pedras pesadas ao redor dos meus pés de passos calejados. 

O tempo — essa entidade implacável — construiu, para mim, um mundo de paredes invisíveis, tipo um labirinto que exala o tempo todo um estado de desespero e a noção de “passado presente-e-futuro” se entrelaça em uma espécie de música bestificada enlaçada numa dança lancinante e enganosa de vida perpétua. Cada dia, quando acordo, tenho a impressão de que o cubículo onde me encontro, mostra meu corpo acrescido de um novo grilhão. Com ele, igualmente acorrentado, a minha liberdade de voar, fugir, sumir, dar no pé, entra em parafuso torto. Enfim, o delírio de me escafeder para algum lugar menos desumano, vai na onda. Mingua, perde a textura. Com isso, as tentativas me parecem e se me afiguram como um registro do rascunho de uma lembrança distante, assim como uma promessa que nunca chegará. 

Sempre que desperto, a cada manhã, o mesmo ciclo de flagelos volta à carga. Retorna com força total, como se eu estivesse manietado em um loop interminável de rotinas e obrigações das quais não poderia, de nenhuma forma, abrir mão. Os minutos, por conta, parecem se esticar e encolher, brincando com a minha percepção, fazendo com que o tempo (o meu tempo) passe à revelia, e, para meu desassossego, se consuma de forma cruel e caprichosa. De contrapeso, o meu passado, com suas memórias e arrependimentos, se faz vivo como uma sombra constante. 

As sombras nos contornos de um rosto extremamente negro, como a destituição total da ausência de sol no Círculo Polar Antártico, ao sul do planeta Terra. Essa negritude, a bem da verdade, me persegue com suas imagens fragmentadas de sons e ruídos, barulhos e fuzarcas que não consigo esquecer. Tento, em vão, mas ao final, me desencorajo vencido e acuado. Cada escolha que faço errada, cada momento que já me chega perdido, se reflete nas paredes e nas grades de minha prisão. O que poderia ter sido e o que realmente foi, se unem, se misturam, se mesclam, se associam em um mosaico de nostalgias e arrependimentos.

O meu imediato, o meu hodierno, o meu agora, ou ainda, o meu espaço efêmero e fugaz —, em outras palavras de igual porte —, ou sintetizando, o profundo rés-do-chão onde vivo e vegeto a maior parte do tempo, não me deixa deslanchar, singrar novos ventos, ou reviver ainda que por um espaço ínfimo, o sonho de Ícaro. Mesmo aqui, alfinetado pelos percalços diurnos diários, a sensação malograda e frustrante de estar encadeado, chumbado, aferrado e submetido, não me larga, não me deixa, não me abandona, tampouco desgruda. O presente, o meu presente é ainda uma série de tarefas intermináveis repletas de responsabilidades esmagadoras. Cada uma delas se arrastando de volta à minha cela. 

As oportunidades surgidas, parecem escorregar entre os meus dedos, como areia fina que não possa de nenhuma forma humana segurar. O meu amanhã, por outro lado, ou o porvir dilatado das minhas quimeras, é um horizonte afastado, frio gélido e nebuloso. Parece uma promessa fria e fraca, tipo assim, um Nirvana que possivelmente nunca se materializará. Apesar desses prós e contras, não estou de braços cruzados, ou “A espera de um milagre,” como o calvário vivido por John Coffey, que morreu inocente na cadeira elétrica, por um bárbaro crime que não cometeu. Os fenômenos incomuns nunca foram meus parceiros. 

Sempre se fizeram distanciadamente elásticas. Espero e planejo. Entretanto, a incerteza, ao contrário, é a única certeza dentro do meu agora. A cada passo que empreendo em direção ao futuro, ou ao que presumo ser um trajeto de fisionomia próspera, porém, tal civilidade não se materializa. Em razão disso, me sinto um zero ao quadrado. Um “nada” obtuso puxado de volta para um buraco de profundidade sem via segura, de onde possa regressar, alvissareiro, sem as espessas correntes de um tempo magnânimo não me tolhendo o seguir adiante. Sempre que tento escapar desse inferno que me queima os ossos, apesar de todos os esforços.

A verdadeira liberdade (pelo menos o tênue sopro que às vezes me contempla), ou dito de forma mais esclarecedora, a que sonho vinte e quatro horas, surge em forma de um devaneio, ou um ponto equidistante. Uma quimera disparatada. Tudo me chega como uma visão distorcida, alterada, disparatada que se dissolve quando tento alcançá-la. As horas passam, os dias se tornam semanas, e as semanas se transformam em anos. O tempo, ou o meu tempo é o meu carcereiro implacável, e eu sou seu prisioneiro. No entanto, talvez a verdadeira chave para a minha liberdade esteja na aceitação do tempo como ele é, ou, de alguma forma ainda não aprendida, careça de escavar e a condicionar como previsível o imprevisível, e, infinitamente impersistente, o persistente. 

Viver atado às garras de um cubículo do tempo é um desafio constante. Talvez, acredito seja a mesma senda, ou uma oportunidade única para me encontrar em algum lugar seguro. Um espaço que não repita esse canto em que estou. Mas a pergunta é: encontrar exatamente o quê? Afinal, em que mundo vegeto? Sempre me questiono e não obtenho resposta. Seria o significado nas ínfimas bobagens não vistas, as coisas ou as brechas, ou entre os percalços e os grilhões perseguidos que me atormentam? Oxalá, no final, a verdadeira liberdade não seja a ausência de tempo. Por certo, a minha felicidade se coadune ao fetiche da capacidade de viver plenamente dentro de suas garras e literalmente envolto dos calcanhares à raiz dos cabelos, “titaniquiados” sei lá, no naufrágio inaudito das minhas próprias e severas limitações.

Fonte: Texto enviado pelo autor.

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Luiz Poeta (Nuvens de Sonhos) 03

 

José Feldman (Arauto do Amanhecer)

 Texto dedicado ao amigo A. A. de Assis 

 Ah, poeta, como é lindo

teu trabalho, e quão fecundo...

- Noite e dia produzindo

sonhos novos para o mundo!

A. A. de Assis (Maringá/PR)

Ah, poeta, como é lindo o teu trabalho, um ofício que floresce nas entrelinhas da vida. A cada verso, a cada rima, você dá vida a mundos invisíveis, onde a imaginação dança livre. É um dom fecundo, como um jardim repleto de flores que desabrocham em cada estação, trazendo cores e aromas que encantam a alma.

Noite e dia, você se entrega à criação, mergulhando nas profundezas do ser e das emoções. Em cada momento de solitude, transforma silêncios em palavras, como se o universo sussurrasse segredos que apenas você pode captar. Sua caneta é a extensão do coração, capturando a essência do que é humano, do que é belo e doloroso.

Produzindo incessantemente, você tece sonhos novos para o mundo. Cada poema é uma semente lançada ao solo fértil da esperança, um convite a sonhar, a refletir, a sentir. As páginas se enchem de histórias que ressoam em todos nós, despertando memórias adormecidas e anseios por um futuro melhor.

Assim, você se torna o arauto de um novo amanhecer, a voz que ecoa na eternidade, lembrando-nos de que a arte é um farol na escuridão. Ah, poeta, teu trabalho é uma ode à vida, um presente que nos inspira a olhar além, a buscar a beleza nas pequenas coisas e a acreditar que, mesmo em tempos difíceis, os sonhos ainda têm o poder de transformar o mundo.

Fonte: José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.

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Eduardo Martínez (Que nem hamster na roda)

Hoje acordei indisposto. E pensar que logo ontem estava que nem hamster dando voltas intermináveis naquelas rodas, ritmo frenético que nem... Que nem? Ah, que nem textos daquele escritor gaúcho... Melhor nem falar quem. Vá que alguém comece a me xingar? Nem sei se você já leu, mas vou logo avisando que o rojão é daqueles que provocam o maior estrondo. Emoção à flor da pele. Não nasci com aquela coragem toda que ele possuía de se expor. Covarde que sempre fui, prefiro me esconder atrás das minhas personagens. 

Do jeito que estou, que me venha um poema ou um conto do Daniel Marchi. Melhor poesia, que me transporta para algo que pinga fora da prosa. Ademais... De onde tirei esse ademais? Que seja ademais. Então, ademais, poesia me perturba a mente, que vaga toda vagabunda por ruelas tipo aquelas próximas ao Centro Cultural Banco do Brasil no Rio. Conhece? Pois deveria. 

Ando desgostoso, não da vida, mas da humanidade. Que lástima ter nascido preso ao corpo de uma espécie tragicamente fracassada. Que duraremos pouco, não tenho dúvida, só não calculo o estrago que ainda poderemos fazer. Enquanto isso não chega, e creio que ainda levará algumas gerações, estou aqui apreciando meu café gourmet, ao mesmo tempo em que ouço os vizinhos gritando gritos aos berros. 

Aliás, dia desses, lá estava no Uber, quando resolvi puxar assunto com o motorista. Quanta asneira em míseros quilômetros! É incrível a capacidade que um homem possui de juntar tantas e tantas bobices numa só mente. Somente numa! 

Por sorte, na volta, peguei outro motorista, este esclarecido. Contei-lhe sobre a viagem anterior, o que o fez gargalhar, mas, logo em seguida, ficamos taciturnos. Pois é, taciturnos, macambúzios, quietos, olhando para o trânsito que ia e vinha, como se alguns carros quisessem fugir, enquanto outros talvez desejassem nos atingir em cheio. Isso é que dá ter consciência de que não temos mais jeito. 

Tudo está aqui dentro, mas nada acontece. Uma hora essa vida tosca acaba. Só desejo estar confortavelmente acomodado em uma rede preguiçosa na varanda, sonhando com a praia, que desejo estar logo em frente, o barulho das ondas quebrando. Se o tempo ajudar, arrisco até um tchibum.

Fonte: Blog do Menino Dudu. 19/11/2024

https://blogdomeninodudu.blogspot.com/2024/11/que-nem-hamster-na-roda.html

Vereda da Poesia = A. A. de Assis (Maringá/PR)

 

Sammis Reachers (A segunda vida de Gregor Samsa)

Não posso ver: tudo é sensação, para além ou de antes do visual, transcendência tátil: energias?

Não me lembro completamente quem sou. Lembro trechos. Pedaços de rostos, cadeias de palavras que já não entendo e são música boa ou ruim.

Estou nalguns braços. Alguém me move. Energias fluem, posso senti-las quase como odores. Atravessamos linhas de campos magnéticos. É magnífico este novo sentido, este meu único multisentido, seu caudal de silenciosa epifania.

Lembro-me de destruir o jardim. Apanhei o taco e destruí as roseiras de alguém que não me lembro, alguém muito importante, alguém que importava. Destruí todas aquelas plantas de nomes débeis e frescos que não sei, aqueles nomes inúteis que sempre mantive aquém de mim.

Espalhei as terras, derrubei as pequenas contenções, como meios-fios, que delimitavam aquele inferninho verde. Estranho como disso me lembro bem. Cada movimento acertado.

Parei de ser movimentado: sinto o vento, quentura. Ela é como uma canção. Suas ondas borrifam o que quer que sejam meus receptores, me deitam num torpor adocicado. Sou feliz.

A pulsação que me movimentou aproxima-se, sinto seu avanço pelas linhas do campo magnético, ela deita água em meu pés. Não posso movê-los, nem tento: não anseio o movimento, anseio os movimentos que me vêm: flutuações do campo, comunicações que ainda não decodifico – mas o farei – a viscosidade do calor solar que banha-me, e este furor, esta fome consumindo meus pés: este fausto manjar de águas. Água. Água. Como nunca percebi? Como ela pode ser tão doce, e ter me passado incógnita, obscurecida? Para cada nova sensação faltam-me as palavras, conceitos de perfeito encaixe, mas tal abismo se avoluma ao toque da água. Fruição, tepidez... uma quase promiscuidade, coquetel de psicotrópicos conflitando e equalizando-se, a um só tempo, em meu corpo possuído. Agora percebo que o céu é feito de água, e para ela e para a luz é o meu desejo.

Os campos magnéticos ondulam. O sol cintila. Meus pés alimentam-me. Dormi furioso ontem, não falei com Maria (agora me aflora tal nome), mal lavei as mãos sujas de terra, rolei como um diabo antes de conciliar o sono. Acordei dentro da paz.

Sou planta.

Fonte: Recanto das Letras. 02/10/2016

Dicas de Escrita (Como Escrever uma Análise Crítica) – 2, final

por Jake Adams*

ESCREVENDO UMA ANÁLISE

1– Comece dissertando com uma rápida descrição do objeto da análise

Dê todas as informações básicas sobre o trabalho, como o nome do autor, o título, a data da publicação e o que mais for relevante. Fale sobre o que se trata e as intenções. Escreva tudo em duas ou três frases.

 Por exemplo, forneça as informações básicas na primeira frase e descreva o ponto de vista do texto nas duas seguintes.

2– Indique o seu ponto de vista no final da introdução 

– Coloque uma síntese do seu parecer logo após a descrição dos argumentos principais do autor.

- Aponte onde o texto falhou ou foi bem sucedido, dependendo da avaliação que você realizou.

- Escreva algo como: "O artigo faz uma ótima análise dos efeitos que o consumismo provoca no meio-ambiente".

- Por outro lado, se a avaliação for negativa, diga, por exemplo: "O quadro não consegue exprimir de forma consistente a crítica social pretendida."

3– Resuma o trabalho em um parágrafo

Depois de dar a sua avaliação, resuma o texto ou a obra em um parágrafo. Use a síntese que você preparou logo após ler o texto ou escreva algo diferente. Trate apenas dos elementos mais importantes.

- Lembre-se de que esse é o único espaço dedicado ao resumo, porque você tem que escrever a análise nas outras partes.

4– Em cada um dos parágrafos de desenvolvimento avalie um dos argumentos do texto

Após fazer o resumo, comece a demonstrar o seu ponto de vista. Você achou o artigo pouco convincente? Reserve um parágrafo para apontar os motivos. 

Do mesmo modo, se for o caso, guarde um parágrafo para mostrar por que o trabalho o impressionou. 

Elabore uma lista caso você esteja com dificuldade para identificar o que faz o texto ser eficiente. Seguem alguns itens podem ajudá-lo a pensar sobre o que escrever:

- Organização. 

Como o autor organizou a argumentação? A abordagem é boa ou ruim? Por quê?

- Estilo. 

Qual foi o estilo escolhido para sustentar as ideias? Esse aspecto piorou ou melhorou a qualidade do argumento?

- Persuasão. 

O texto consegue convencer o leitor? Por quê?

- Parcialidade. 

O autor foi parcial ou imparcial ao tratar do assunto? O que justifica a sua avaliação?

- Apelo a um público específico. 

O trabalho dirige-se a um público em particular? Em caso afirmativo, diga quem seria esse público e se o autor teria sido bem sucedido.

5– Busque as evidências no próprio texto para deixar a sua análise mais robusta

Você tem que retirar exemplos do artigo, seja com uma citação, uma paráfrase ou um resumo feito com as próprias palavras. Coloque os trechos extraídos entre aspas e indique o número da página toda vez que você fizer uma citação.

Dica: Sobre como lidar com as referências, talvez você precise usar um estilo específico, como o da ABNT.

6– Conclua com um parecer final sobre a argumentação do texto

 Esse é o momento de resumir as ideias principais da análise e dar uma opinião sobre o trabalho em geral. Ou seja, diga se o autor conseguiu ou não fazer o que propôs. Não repita de forma literal a introdução ou outras partes de seu texto. Retome as informações mais importantes usando outras palavras ou discuta as consequências do que você escreveu ao longo da análise.

– Por exemplo, é possível colocar na conclusão que o texto tem algumas partes interessantes, mas que acabou não atingindo os seus próprios objetivos.

– Discuta os motivos em duas ou três frases.

- Não se esqueça de fazer pelo menos uma boa revisão do texto e de corrigir os erros!

REFERÊNCIAS

1. https://www.taconna.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowriteacritic

alanalysis.pdf

2. http://www.tacoma.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowriteacritical

analysis.pdf

3. http://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

4. http://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

5. https://www.tacoma.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowriteacritic

alanalysis.pdf

6. https://depts.washington.edu/pswrite/Handouts/CriticalAnalysisPapers.pdf

7. https://depts.washington.edu/pswrite/Handouts/CriticalAnalysisPapers.pdf

8. https://depts.washington.edu/pswrite/Handouts/CriticalAnalysisPapers.pdf

9. https://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

10. https://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

11. https://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

12. https://www.tacoma.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowritea

criticalanalysis.pdf

13. https://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

14. https://www.tacoma.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowritea

criticalanalysis.pdf

15. https://writingcenter.fas.harvard.edu/pages/ending-essay-conclusions

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*Jake Adams é tutor acadêmico e proprietário da Simplifi EDU, um serviço de tutoria acadêmica online que oferece recursos e aulas pré-vestibular. Com mais de 14 anos de experiência profissional, Jake busca oferecer aos seus clientes a melhor experiência em aulas à distância, fornecendo uma rede de excelentes tutores graduados nas melhores universidades dos Estados Unidos. Jake é formado em Administração Internacional e Marketing pela Pepperdine University.

Fontes: https://pt.wikihow.com/Escrever-uma-An%C3%A1lise-Cr%C3%ADtica

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Erigutemberg Meneses (Cascata de versos) 03

 

José Feldman (A outra face do Natal)

Numa grande cidade, o Natal se aproximava, e as vitrinas das lojas brilhavam com cores e luzes, como se quisessem ofuscar a realidade dura que se escondia nas sombras. Entre essas sombras, um menino chamado Leandro caminhava pelas ruas, seu pequeno corpo envolto em roupas desgastadas e seu olhar carregado de sonhos.

Ele vivia nas ruas há anos. De manhã, ele coletava garrafas vazias para ganhar algum dinheiro e, à noite, se encolhia em um canto qualquer, tentando encontrar um pouco de calor. Quando avistava as vitrines decoradas, seu coração se apertava. Ele imaginava um Natal repleto de presentes, de risadas e de uma família que o amasse. Mas, para ele, o Natal era apenas um dia como os outros, repleto de solidão e esperança não correspondida.

Naquela noite fria, enquanto caminhava, ele ouviu um som fraco vindo de um beco. Curioso, se aproximou e encontrou um cachorro abandonado, tremendo de frio e com os olhos tristes. Leandro não hesitou, se agachou e estendeu a mão.

— Olá, amigão. Você está sozinho também? — perguntou, acariciando o cão que, após um momento de hesitação, se aproximou e começou a lamber sua mão. Leandro sorriu, sentindo uma conexão imediata. O cachorro, que ele decidiu chamar de Faísca, parecia entender sua dor.

Os dias seguintes foram repletos de calor inesperado. Leandro e Faísca se tornaram inseparáveis. Juntos, enfrentavam a solidão das ruas e encontravam conforto um no outro. Leandro dividia o pouco que tinha com seu novo amigo, e Faísca, em troca, oferecia carinho e lealdade. Eles se aqueciam com o calor de seus corpos, e, pela primeira vez, Leandro sentia que não estava tão sozinho neste mundo.

Na véspera de Natal, a cidade estava envolta em um manto de neve, e as luzes brilhavam mais intensamente. Leandro encontrou um pequeno presente em uma caixa de papelão: um velho cachecol que alguém jogara fora. Ele imediatamente o colocou em Faísca, e o cachorro parecia feliz, sacudindo o rabo em agradecimento. Leandro sorriu, imaginando que, talvez, aquele Natal pudesse ser diferente.

No entanto, o destino tinha outros planos. Naquela mesma noite, enquanto caminhavam pelo centro da cidade, um motorista bêbado perdeu o controle de seu carro e avançou pela calçada. Leandro não teve tempo de reagir. O impacto foi rápido e brutal. Faísca foi atingido e caiu ao lado do menino, gemendo de dor.

Leandro correu até seu amigo, abraçando-o com desespero. Ele sentiu a vida de Faísca se esvair, enquanto o cachorro olhava para ele com os olhos cheios de amor e dor. As pessoas que passavam viraram o olhar, algumas até riram, sem se importar com o garoto e seu amigo. O mundo continuou, indiferente ao sofrimento que se desenrolava.

— Não, Faísca, por favor! — Leandro implorava, as lágrimas escorrendo pelo seu rosto. — Não me deixe, eu preciso de você! 

Mas, enquanto o frio da noite invadia seu coração, Faísca fechou os olhos pela última vez. Leandro sentiu uma dor imensa, como se a própria vida tivesse sido arrancada de seu peito. Ele chorou, e o pranto ecoou na solidão da cidade, mas ninguém ouviu. A magia do Natal, que um dia ele sonhou, se desfez em uma onda de desespero.

Na manhã de Natal, uma forte nevasca cobriu a cidade, e o frio se intensificou. As pessoas saíram de casa para celebrar, mas, ao passar pelo beco onde Leandro e Faísca estavam, encontraram os dois juntos, abraçados. O menino estava imóvel, congelado, seu corpo ainda aquecido pelo amor que nutrira por seu amigo de quatro patas.

A imagem do garoto abraçado ao cachorro emocionou algumas pessoas, mas muitos ainda passaram de forma indiferente, sem entender a profundidade da dor e da solidão que aqueles dois haviam enfrentado. Os olhos de Leandro, que um dia brilhavam com esperança, agora estavam fechados, mas seu coração, ao lado de Faísca, havia encontrado a paz que tanto buscara.

Naquele Natal, a cidade estava cheia de luzes e risos, mas, em um canto esquecido, a verdadeira essência do amor e da amizade se despedia. Leandro e Faísca, juntos na eternidade, provaram que, mesmo em meio à solidão e ao desprezo, o amor sincero é capaz de transcender até mesmo a morte. E, enquanto as luzes brilhavam, um novo tipo de silêncio se instalou, um lembrete de que a verdadeira magia do Natal reside na compaixão e na conexão que formamos com aqueles que amamos.

Fontes: José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.

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