Aparecido Raimundo de Souza (Completamente desproporcionados)

ESTOU TENDO um caso com a Arno. Arno não é uma moça qualquer. É diferente. Linda, bonita, magrinha como gosto, esperta, elétrica, despachada... quando está ligada no que precisa ser feito, parece chegar aos píncaros dos 220 volts. Não estou falando de uma dondoca metida à besta. Faço referência à Arno, a Enceradeira de mamãe. Ela não sabe ainda da minha paixão avassaladora. Coisa antiga, desde o abençoado dia em que papai a trouxe aqui para morar embaixo do mesmo teto. Tudo começou numa tarde de sábado, quando Ambrosina, a nossa empregada, depois de escravizar a pobrezinha, fazendo com que trabalhasse duro, lustrando os assoalhos da sala e dos três quartos, lhe deu uma folguinha arrastando a infeliz para o banheiro de serviço colado à cozinha. Achei que chegara a hora de atacar. Não perdi tempo. Parti para o abraço: 

— Nossa, “migo”. Estou exausta! – balbuciou a prestimosa assim que me viu se encostando à sua beira.

— Dá pra perceber... - respondi sem pensar em coisa melhor a ser dita. 

— Ambrosina quer me ver morta e enterrada. Olhe para meu estado. Estou me sentindo um bagaço.

Procurei ser franco o melhor que pude: 

— Sinto pena de você.

Arno me cravou uns olhos compridos expressando profunda infelicidade: 

— Você?

— Sim! Não posso?

Arno armou alguma coisa para dizer. No último instante resolveu engolir o que pretendia me jogar em meio ao rosto. Talvez achasse que me deixaria nervoso ou mais abestalhado do que aparentava. Ponderou e mediu as palavras antes de voltar ao diálogo:

— Pode, claro que pode. Mas vocês, humanos, não têm sentimentos em relação a nós.  Somos máquinas, não comemos, não bebemos...

Fez uma pausa breve e concluiu, a tez agora tomada por um pranto silencioso:

— As nossas patroas fazem a gente de escravos. Trabalhamos pior que burros de carga.  No final das contas... Meu Deus do céu.

— Ei, não fale assim! Sei que dá um duro danado. Não é de hoje estou de olho comprido em você.

— De olho comprido? Como assim?

— Estou de butuca... quero dizer, meio que “vidrado”, ora bolas.

— Desenhe...

— Não saberia desenhar...

— Pois então fale.

— É que eu... deixa pra lá.

— Fale.  Seja o que for, vá em frente.

— Arno, me apaixonei por você.

A enceradeira de mamãe, ou melhor, a Arno caiu numa estrondosa gargalhada. Quando se cansou, voltou a me fitar, desdenhosa:

— Quer dizer que temos aqui um gurizinho apaixonado?

— Me leve a sério. Por favor!

— Espera que eu acredite?

— Pergunte ao seu Rossi, o Escovão...

— O que o senhor Rossi, meu amigo Escovão tem a ver com isto?

— Ele sabe de tudo.

— Tudo?

— Me abri com ele. Para quem mais?

— E por que ele?

— Porque é um senhorzinho em idade bem avançada. Sabe melhor que ninguém destas coisas.

— OK. Vamos supor que eu acredite.

— Deveria. Falo a verdade. 

— O que foi que disse exatamente a ele?

— Que me fascinei por você. 

— E ele?

— Achou normal, na minha idade. A certa altura me confidenciou que em anos passados, quando ainda moço, caiu de quatro por uma branquela linda e simpática que atendia pelo nome de Frigidaire. Era uma Geladeira.

— E ele ficou com ela?

— Não.

— Por...?

— Frigidaire se desvairou por um sujeitinho esquisito. Um tal de Britânia. Segundo ele, um Liquidificador metido a besta. Final das contas, a criatura sumiu do pedaço e ninguém mais soube dar noticias de seu paradeiro.

— E você acha normal um ser humano se alucinar por um eletrodoméstico? 

— Sim. Acho. Afinal de contas, cá entre nós, você é um pedaço de caminho desconhecido que todo homem em estado de insanidade gostaria de percorrer. Uma princesa bonita, séria, honesta, recatada, tem um porte majestoso, dá conta do recado sem reclamar... e sua tomada quando ligada no interruptor...

— Que mais?

— Quando não está trabalhando fica quietinha no seu canto. Não se mistura. É atenciosa, simples, e me parece...

— Continue...

—  Me parece ter um agastamento muito grande no peito. Uma coisa que machuca você e lhe deixa, às vezes, para baixo.

— Quanto a isto é verdade. Acertou na mosca.

— Então. Deixa eu me aproximar de você. Prometo que não irei decepcionar o seu coraçãozinho. 

Arno se extravasou num sorriso debilitado:

— Todos dizem a mesma coisa.

— Todos? Agora sou eu quem pede. Desenhe.

— Faz anos me apaixonei por um Limpador de Vidros. Estávamos indo de vento em popa.

— E certo dia ele não correspondeu?

— Não, meu lindo. O infeliz se embasbacou por uma Tábua de passar roupas. Belo dia foi limpar as janelas do quarto dela, meio que afoito, se descuidou... acabou despencando do oitavo andar e babau. Desde então, me tranquei dentro de mim mesma.

— Se abra para mim... todinha... 

— Promete me amar de verdade?

— Com todas as forças de meu ser.

A coisa criou raízes. Ambrosina me flagrou por diversas vezes fazendo estripulias com a Arno em meu quarto. Contou para meus pais. Num primeiro momento, meus velhos não levaram fé. Concluíram que a empregada tinha alguma birra comigo, pelo fato de estar lhe dando umas “cantadas” às escondidas. Um belo dia, papai chegou mais cedo do trabalho e me surpreendeu tomando banho agarradinho com a Arno. Uma semana depois foi a vez de mamãe me pilhar de calças curtas.  Ainda assim, as nossas cenas românticas duraram uns seis meses. Por derradeiro, a coisa degringolou. Os autores dos meus dias, chegaram à conclusão que eu havia perdido o juízo. De fato, enlouqueci. Acabei internado como maluco numa espécie de “hospital-sanatório-psiquiátrico” para doentes mentais. Seis anos se passaram, desde que me jogaram aqui. O pai e a mãe que se danem. Careço urgentemente ver, não só isto, reatar os carinhos e afagos com a minha doce Arno. Ou pirarei o cabeção.             

Fonte> Texto enviado pelo autor