O Lopes, bom rapaz, rapaz simplório,
Que dos seus companheiros de escritório,
No velho Banco onde os pirões ganhava,
Era o divertimento, era o «pratinho»;
Não lhe pregavam peta, coitadinho!
Que lhe não parecesse uma verdade.
Mas, apesar de tanta ingenuidade,
Pesava-lhe a amargura
De não ter tido nunca uma aventura
Amorosa; lembrava-se com pena
De que não fora nunca herói de um drama
Nem mesmo de uma cena,
Em que entrasse uma dama
Por ele apaixonada,
Ou solteira, ou casada.
Mas uma noite o acaso, enfim, num bonde
Que ele tomara a esmo,
Por fugir ao calor, sem saber onde
Iria ter, nem mesmo
Que tempo no passeio gastaria,
Deparou-lhe a aventura cobiçada:
Linda mulher, ao lado seu sentada,
Olhares tão sensuais lhe dirigia,
E com tanta insistência,
Que ele, apesar da sua inexperiência,
Pois que jamais se vira em tais assados,
Foi dos mais atirados,
E fez, com o cotovelo e com o joelho,
Trabalho digno de um «bolina» velho.
A passageira bela
Saltou do bonde, e o Lopes, prontamente,
Também saltou (pudera!) e foi atrás dela,
Sem saber em que bairro se encontrava,
Nem que rua era aquela,
Onde além deles, nem um cão passava,
— Rua deserta, silenciosa, escura,
Propícia a uma aventura.
Antes que o Lopes qualquer coisa diga,
Ela volta-se, e fala: — Por piedade
Os passos meus não siga.
Se não deseja a minha infelicidade!
Hoje, só hoje, desacompanhada
Fui a sair forçada
Por um negócio urgente.
Meu marido é doente,
E há três dias estamos sem criada.
Fez-me o senhor uma impressão profunda,
Por parecer-se com alguém que o sono
Eterno dorme numa cova funda:
Foi o primeiro dono
Do meu amor de virgem... Acredite:
Não posso crer que um morto ressuscite,
Mas, ao ver essa cara,
Supus que o meu Gabriel ressuscitara!
Adeus, senhor! não tente
Tornar a ver-me! Esqueça-me! É prudente!
— Mas eu... — De conta faça
Que uma visão eu sou... visão que passa...
E esgueirava-se a dama. O namorado
Que se havia deixado
Ficar mudo, enlevado
No som daquela voz, notas estranhas,
Misteriosa música divina
Que lhe invadia o âmago e as estranhas,
Tomou-lhe a mão papuda e pequenina,
Dizendo-lhe: — Senhora,
Não se afaste de mim, não vá se embora,
Sem me deixar ao menos a esperança
De que algum dia tornarei a vê-la!
Não queira que num céu todo bonança
Brilhe, e logo se apague a minha estrela!
— Não! deixe-me partir! — Oh, não! não parta!
— Pois sim... pois bem... escrevo-lhe uma carta...
Dê-me o seu nome e a seu endereço — Pronto!
Meu cartão aqui tem.
E o Lopes, tonto,
Qual se bebera capitoso vinho,
Ficou ali parado,
Enquanto ela seguia o seu caminho
E entrava num sobrado.
A carta não tardou. Dizia a bela
Que jamais faltaria
Ao seu dever por uma fantasia;
Que o pobre Lopes se esquecesse dela;
Se, entretanto, quisesse
Mandar-lhe uma resposta, que o fizesse
Para a posta-restante.
Foi a correspondência por diante,
E, á terceira missiva,
Já se mostrava a dama compassiva,
Prometendo que, logo que pudesse,
Uma entrevista ao Lopes marcaria.
E cumpriu a promessa um belo dia:
«Não posso mais! Se és homem que se afoite,
Podes vir sexta-feira, à meia-noite.
Fica à porta da rua
Uma criada à tua
Espera. Meu marido
Aqui estará, porém... adormecido.
Vê a quanto me exponho
Para tornar verdade um belo sonho!»
Achou o Lopes no posto a medianeira,
Uma velha mulata. Esta lhe disse,
Guardando, agradecida, algumas notas,
Que a escada não subisse
Sem descalçar primeiramente as botas,
Que tinham «ringideira».
Ele subiu ridículo, em palmilhas,
E co’um dedo enfiado nas presilhas
Das duas botas penduradas. Ela,
Que o vira da janela,
Foi no topo da escada recebê-lo,
Sugestivo o penhoar, solto o cabelo,
Ele quis abraça-la;
Ela, porém, fez — Psiu! — e, cautelosa,
Tomando-o pela mão fria e nervosa,
Pé ante pé levou-o para a sala,
Dizendo-lhe baixinho;
— Muito devagarinho...
Ele pode acordar... — Na sala escura
Teve ignóbil desfecho essa aventura...
— Mas teu marido? Tu não tens receio...
— Ai! se soubesses... Eu narcotizei-o!...
Olha... Não o ouves ressonar? — O moço
Nada ouvia, mas respondeu... Sim... ouço...
Sucederam-se novas entrevistas,
Sempre co’as mesmas precauções já vistas.
Logo à segunda, o Lopes foi sangrado
Em quinhentos mil réis, não para ela,
Que nada lhe faltava, Deus louvado,
Mas para a tal mulata, sentinela,
Que tinha precisão dessa quantia.
Oito dias depois, nova sangria;
Outra, mais outra, e muitas, — finalmente
Nunca se viu mulher mais exigente!
Ele mandava ao diabo a sua estrela!
Amante cara! E não podia vê-la
Senão à meia luz, e receoso,
De despertar o esposo!
Que idade ela teria
Ele ignorava, e despreza-la queria;
Porém era dos tais que não reagem
Por falta de coragem.
Os colegas do Banco
Perceberam que o Lopes ocultava
Alguma coisa que o mortificava.
Perguntaram-lhe o que era, e ele foi franco:
— Imaginem, rapazes,
Que numa noite em que eu esparecia
Num bonde da Alegria,
Uns olhos vi, capazes
De um morto erguer da sepultura fria!
Noite de amor nefasta!
Ela saltou na rua***. — Basta! basta!
(Um dos rapazes disse)
Que grande patetice!
Já sei de quem se trata:
É da celebre tipa da mulata,
Uma velha cocote aposentada,
Que finge ser casada,
E acha que toda a gente é parecida
Co’um tal defunto de quem foi querida!
Aos amantes faz crer que narcotiza
Um marido fantástico! Artemisa
Diz que se chama e chama-se Tereza! —
Pasmado estava o Lopes. — Com certeza
(Acrescentou o amigo, entre chacotas),
Para subir a escada,
Foste obrigado a descalçar as botas...
— Sabes de tudo! não ignoras nada!
— Se eu faço parte dos três mil idiotas
Que entraram lá sem botas!
Cara foi a lição, completa a cura,
Pois o Lopes não teve outra aventura.
Fonte> Artur de Azevedo. Contos em verso (contos cariocas). Publicado originalmente em 1909. Disponível em Domínio Público . Convertido para o português atual por J. Feldman
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