CARTA INÚTIL
Tu não mereces o meu sofrimento
ele é grande demais para quem és,
nem devia afinal (triste momento),
- por fraqueza humilhar meu sentimento,
e ajoelhar-me adorando-te aos teus pés...
Passaste tão depressa!... Em minha vida
às vezes penso que nem foste minha!
Como a aragem soprando distraída
acendeste uma brasa adormecida
e deixaste-a queimar-se após, sozinha...
Minha angústia interior é aquela chama
vermelha, consumindo a brasa acesa...
A Vida é assim... bem sei... sofre quem ama,
e, covarde, é o mundo, o que reclama
contra um quinhão de dor e de tristeza!
Ainda guardo a silhueta de teu vulto
e o que ontem me dizias sei de cor,
- por tudo o que mentiste não te insulto,
fiz das lembranças que deixaste um culto
e a vida sem lembranças... ainda é pior...
Quase sempre é melhor o sofrimento
quando ele encerra uma lembrança boa,
que uma vida vazia, o isolamento,
- sem uma voz trazida pelo vento!
- sem um vulto passando na garoa!
Doloroso é voltarmos nosso rosto
e o passado fugir como um caminho
deserto, a essa hora roxa do sol posto,
- sem um riso, uma lágrima um desgosto
a saudade de um beijo ou de um carinho...
Quando o mal terminou, já está curado,
mesmo a sombra da dor ainda conforta...
- bem pior, é não ser ter nunca chorado,
vendo o mundo a passar sem ter passado
e a vida inteira inutilmente morta!
Confesso, sim... que não mereces tanto
não mereces um culto igual ao meu...
Tudo em ti foi tão falso... hoje, me espanto
ao ver que tantas vezes o teu pranto
numa ironia cruel me comoveu...
Mas, não toquemos nisso... Não se deve
falar de um mal que nos maltrata assim,
- nem sempre o que se pensa a gente escreve...
- que o esquecimento seja um véu de neve
descendo suave sobre o nosso fim...
Teu amor foi apenas uma nuance,
desmaio de um segundo nos meus braços,
- é inútil que ainda insista e ainda me canse
a procurar em vão nesse ex-romance
a falsa trajetória de teus passos...
Foste um lírico instante de beleza
a efêmera existência de uma flor!
Uma folha a rolar na correnteza,
um segundo de anseio e de incerteza,
- mentira ingênua que eu chamei de amor!
Gota d'água brilhante ainda em suspenso
num fio... quando o sol quente a encontrou,
- partida que não teve o adeus de um lenço,
história antiga que não tem mais senso,
livro que o vento sem querer fechou...
Foste isso: uma ilusão que a gente espera!
(E as ilusões são como as serpentinas
que nos fogem da mão...) Falsa e insincera
hoje me lembras uma fora de hera
no muro branco de passado em ruínas!
Que fizeste do mundo de alegrias
que presenteei ao teu destino vago?
Dei-te a mancheias tudo que querias,
- palavra de honra que não merecias,
o sádico prazer com que me embriago...
Não mereces a dor que punge e espinha
nem esta carta viva de emoções!
Às vezes penso que nem foste minha
e que a minha alma louca, anda sozinha
num delírio de sombra e de visões!
É sempre assim. A mão destrói o sonho!
Toquei-te... E eras de pano, tola e fútil,
- ainda bem que te foste!... Hoje, tristonho
reduzi - com estes versos que componho -
a nossa história numa carta inútil...
Nunca esta carta te será bem-vinda
hás de soltá-la indiferente aos pés...
Confesso, - quando a dor me fere ainda
que a Vida que sonhei e hoje está finda,
era grande demais... para quem és...
CARTAS
Vou correndo buscá-las - são tão leves!
mas trazem a minha alma um grande encanto,
- por que as cartas que escreves custam tanto?
- por que demora tanto o que me escreves?
Não deves torturar-me assim, não deves!
- Do teu silêncio muita vez me espanto...
Mando-te longas cartas - e entretanto
como tuas respostas são tão breves!...
Recebes cartas minhas todo dia,
e elas não dizem tudo o que eu queria
mas falam-te de amor... de coisas belas!
Tuas cartas... Mas dou-te o meu perdão,
- que me importa afinal ter razão,
se gosto tanto de esperar por elas!
CENA À HORA DO POENTE
Na sala, sobre o tapete macio e felpudo
de veludo
onde se desmanchou uma encarnada rosa,
ela, inquieta e nervosa,
vai, vem...
- há mais de um quarto de hora, sem ninguém ...
Há mais de um quarto de hora...
Pára. Vai à janela, alonga o olhar lá fora
pela rua silenciosa e vazia...
E vai morrendo o dia
e a tarde é langorosa,
pela rua vazia e silenciosa . . .
É tarde já... O céu que em cambiantes desmaia
atrás de algumas nuvens de cambraia
avermelhadas, no poente
acende a primeira estrela, de repente...
Ela passeia sabre o tapete felpudo
e macio, de veludo,
- ansiosa...
Para junto a uma jarra no canto da sala
e distraída, despetala
e esmigalha entre os dedos uma rosa...
O relógio de parede, grande, indiferente,
continua marcando os segundos... No poente
a tarde se escondeu
Ela vai à janela, - a noite já desceu
azul-opala, formosa,
mas muito fria...
- e a rua continua silenciosa
silenciosa e vazia
Ela aperta no seio as mãos alvas e finas
mãos que parecem feitas de neblinas...
Ouve bater no peito o coração
descompassadamente,
e inutilmente,
o quer conter com a mão...
- pelo ar, há o tique-taque, igual, indiferente,
do relógio de parede, que no silencio da sala
monologa e fala . . .
Um segundo... outro segundo...
Cada um contendo em si que eternidade! Um mundo
de estranha expectativa...
A sua ânsia é tão viva
que ela de novo para,
chega junto ao relógio e de bem perto o encara,
e o seu tormento é tanto
que o olhar turvo se embaça em prenúncio de pranto...
Suas mãos se entrelaçam, se apertam, nervosas,
e da jarra do canto
como que por encanto
algumas rosas
sem querer,
num lírico morrer,
despetalam-se juntas, silenciosas...
É então que na estranha penumbra da sala
há um silêncio maior: o relógio se cala!
- não se ouve o tique-taque indiferente no ar...
Lá fora a noite em sombras flutuantes se embuça...
Ela esconde entre as mãos o seu rosto... soluça
e começa a chorar...
Fonte:
J. G. de Araújo Jorge. Os Mais Belos Poemas Que O Amor Inspirou. vol. 1. SP: Ed. Theor, 1965.
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