“Todo mundo chora, até um simples mosquito atormentado pela presença de uma lata de Multi Inseticida, ainda que a embalagem esteja vazia.”
Bicó Marajá, de Realengo (Morador de rua)
EM UM CANTO bem lá atrás da sala de aula enorme, esquecida, abandonada à sorte no banco de uma carteira, jazia uma folha de papel. Uma dessas simples A4 expulsa da resma por ninguém fazer uso dela. Apenas mais uma entre tantas. Todavia, essa folha, em especial, se sentia diferente de todas as suas demais consanguíneas. Não pelas angustias que carregava, ou pelas palavras que chegavam aos seus ouvidos. Em absoluto. Ela acumulava no âmago e isso lhe afligia, como um látego martirizante. O total estado de abandono e a mais dolorosa falta de companheirismo. Não havia nenhum embaraço em especial, porém, a sua dor se propagava pela história que nunca foi devidamente contada.
Ou melhor, disseminada como deveria. Sendo assim, ela ouvia nitidamente o coro das algazarras; os sons das carteiras sendo arrastadas; o tec-tec das gotas da chuva; quando caia temporal; as conversas abafadas pelos celulares nos corredores. E não ficavam de fora as vozes barulhentas dos professores; as risadas das funcionárias; o som das campainhas dos celulares; o metálico das moedas dadas em pagamento de algum lanche comprado de última hora na cantina; à música no rádio do carro da diretora; o vai-e-vem dos veículos passando lá fora; tanto de um lado, como de outro; as freadas bruscas dos ônibus (havia um ponto próximo do prédio onde funcionava a escola. Apesar disso, ninguém ouvia as suas dores.
Tampouco alguém se importava, ou dava a mínima para os seus medos e inseguranças. Suas aflições e desesperos. Ela queria (e somente pretendia) ser mais que uma mera expectadora. Na verdade, almejava fazer parte viva e pulsante da história de alguém. Em seus devaneios, lembrou de um caso passado. De uma recordação acontecida há anos. Certa vez, e esse “certa vez” se prolongava longevo, a lágrima desgarrada de uma menina triste, macambúzia igual a ela, caiu sem querer sobre seu corpo. Era uma lágrima; verdade seja dita; dorida; de enorme tristeza; de melancolia infinda derramada por uma mocinha que acabara de sair do banheiro da escola e ir se acomodar lá nos cafundós em uma carteira apartada.
A folha de papel, por puro milagre, estava jogada à sorte, esperando ser recolhida por uma das zeladoras que limpavam as dependências, quando as aulas, final da tarde cessavam. Não sabendo como explicar a magia desse acontecimento, por puro acaso, ou milagre, a menina começou a chorar. Num dado momento, uma lágrima caiu em seu corpo. A folha, também por pura sorte do destino, absorveu essa lágrima. Sentiu seu peso, a frieza com a qual saiu do mais profundo da garota, bem ainda, sugou a salinidade que viera junto. Naquele momento, ela não se sentiu apenas uma folha de papel sem nada. Ao contrário, se fez, ou melhor dito, se transformou numa confidente silenciosa da dor e dos percalços humanos da indefesa e desabrigada criança.
De repente, igual a princesinha, a folha de papel se pôs igualmente a chorar. Não por si mesma. Possivelmente pela tristeza pegajosa e pela desinquietação que testemunhava. Ela queria, ou melhor, carecia de oferecer algum tipo de conforto e de atenção à jovenzinha. Incansável, uma pergunta que não calava dentro de si: como poderia? Puxa vida, como, de que forma, tal aspiração se faria real e palpável? Coitada! Não passava de uma simples folha de papel. No entanto, naquele instante de umidade e sal, ela se tornou mais que isso. Se fez uma página em branco diferenciada, cheia de vida, avivada, dona de si, onde novos começos ainda não percebidos poderiam ser escritos e a esperança desenhada em sua melhor forma de expressão.
Nesse tom meio que bucólico, a pacata e tristonha folha de papel em branco lembrou que mesmo o mais simples dos objetos (mesmo uma desprezível e esquecida folha de papel) poderia sorver uma nova lágrima, e, nesse ato de sugar, transformar toda a sua infelicidade em harmoniosa esperança de horizontes melhores. E de alguma forma a ser descoberta, ameigar, ou pelo menos tentar tirar do desassossego, da angustia, uma nova alma grandemente vazia e conturbada. Quem sabe, ainda (e isso se consubstanciava num só talvez), fosse o suficiente para que a sua solidão pesada voasse, de vez, para algum lugar distante, bem longe de seu peito dilacerado pela infelicidade de ser apenas e tão somente uma folha de papel abandonada ou esquecida numa carteira de uma sala de aula de uma escola qualquer. Desanimar, nunca. Tampouco gritar a plenos pulmões, como Tisbe, em Shakespeare... “Oh! Perversa, perversa parede...”. Isso, jamais.
Fonte: Texto enviado pelo autor
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