- Antônio Esmeraldino Gomes de Albuquerque! - chamava, em voz alta, o santo do dia, lendo uma lista de nomes.
- Presente! - respondia o invocado, encaminhando-se para a porta.
São Pedro conferia os sinais da pessoa e dava-lhe, então, entrada, entre o coro festivo dos anjos.
Uma tarde, porém, chegou à fachada do Paraíso, entre milhares de vítimas da epidemia, uma senhora de uns quarenta e tantos anos, vitimada naquele dia. Pálida, com os lábios alvos como a cera dos círios que deixara na terra, a sua fisionomia denunciava cansaço, tristeza, sofrimento. De repente, chamaram um nome:
- D. Luíza Gonçalves Pedreira.
- Presente! - confirmou a nobre defunta, pondo, já um dos pés no batente sagrado.
Uma grande mão desceu, porém, sobre o seu ombro, detendo-a.
- É a senhora? - indagou, severo, o chaveiro.
- Sou eu mesma, meu santo!
- Mas a outra, a que vivia na terra, tinha, segundo os sinais que me fornecem, as faces muito coradas.
A dama não respondeu.
- E os lábios muito vermelhos.
Novo silêncio.
- E os cabelos muito negros.
Silêncio ainda.
- E umas olheiras muito pronunciadas.
Nesse ponto, antes que a enumeração tomasse um caráter comprometedor, D. Luisinha teve uma ideia: mergulhou as mãozinhas pálidas no forro da mortalha, arrancou de lá um lápis de "rouge", um pedaço de bistre, um canudo de cosmético, penteou-se, empoou-se, endireitou-se, e, levantando a cabeça, encarou o apóstolo.
- Pronto! - exclamou a dama.
São Pedro mirou-a, sorrindo. E, escancarando a porta, convidou:
- Ahn! É a senhora mesmo... Entre!
E ela entrou.
Fonte:
Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. 1925. (Conto LXXXVIII)
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