AUTOR ANÔNIMO
Há um tipo de pessoa que carrega o próprio inverno na mochila e se pergunta por que ninguém quer acampar ao seu lado. É gente que transformou o desabafo em profissão e a queixa em identidade. Para elas, o sol só nasce para castigar a pele e a chuva só cai para estragar o sapato.
O enredo é quase sempre o mesmo: "Minha família não me entende", "Meus filhos me abandonaram", "Meus amigos sumiram". O discurso vem banhado em um vitimismo confortável, uma espécie de cobertor de espinhos onde elas se deitam para provar ao mundo o quanto são mártires. O que elas não enxergam — ou se recusam a ver — é que ninguém suporta ser o para-raios de uma tempestade eterna.
A família, muitas vezes, não se afastou por falta de amor, mas por instinto de sobrevivência. Cansaram de oferecer o ombro e receber em troca apenas o veneno da amargura. Os amigos, aqueles que um dia foram portos seguros, começaram a inventar desculpas para não se corresponder. Não é falta de lealdade; é exaustão.
Até a paciência dos mais generosos tem prazo de validade. Existe um limite invisível onde o desejo de ajudar esbarra no muro da cegueira alheia. O amigo ouve, aconselha, estende a mão, anima, dá uma luz. Mas a pessoa negativa agarra-se à sua escuridão como se fosse um troféu. Ela não quer uma solução; ela quer uma plateia para a sua tragédia particular.
Com o tempo, o círculo se fecha. A sala fica vazia, o telefone silencia e as notificações desaparecem. E, em vez de olhar para o próprio comportamento e perceber que foi o seu hálito pessimista que murchou as flores ao redor, a pessoa se tranca no quarto, suspira e diz: "Viram? Eu sempre soube que ninguém se importava comigo." É a profecia autorrealizável da solidão.
Moral:
Quem planta apenas espinhos não pode reclamar de caminhar descalço; a convivência é um jardim que exige rega, e ninguém é obrigado a se afogar no mar de quem se recusa a aprender a nadar.
