Leon Eliachar (A corrente)

Lindolfo apanhou o envelope debaixo da porta. Olhou de um lado e de outro, não reconheceu a letra nem encontrou o nome do remetente. Abriu e viu um pedaço de papel batido à máquina, devia ser uma segunda via, pois estava batido com carbono. Pensou que fosse o lançamento de algum produto de algum industrial pão-duro que, pra não gastar dinheiro em propaganda de jornal, usa a tática de anunciar debaixo da porta, “diretamente ao consumidor”. Dizia: “Envie treze cópias desta mensagem a treze pessoas de suas relações, em dias pares, e treze em dias ímpares, a qualquer pessoa que você não conheça”.

— Só faltava essa — falou consigo mesmo. Sorriu com raiva de ter perdido tempo, ia rasgar, quando leu: “Não rasgue esta 'corrente'. Outras pessoas já o fizeram e se deram mal”. Logo abaixo, uma lista de pessoas conhecidas que morreram, a maioria das quais figuras históricas, que Lindolfo nunca poderia averiguar se de fato haviam ou não “quebrado” a corrente. Desta vez deu um sorriso irônico, chamou a mulher:

— Olha aí, Lurdes, você que é supersticiosa, copia esse troço vinte e seis vezes.

— O quê?

Lurdes leu com todo o cuidado:

— Você não vai copiar?

— Tá brincando.

— Isso dá uma ziquizira que vou te contar. Uma amiga minha rasgou e perdeu uma perna debaixo do trem.

— Coincidência.

— Sei lá. Essas coisas a gente nunca pode saber.

Lindolfo ficou meio cismado. Foi pro escritório, pediu à secretária:

— Tira vinte e seis cópias e deixa em cima da minha mesa.

A secretária botou o papel na máquina, levantou-se:

— Seu Lindolfo, isto é uma corrente.

— Eu sei, e daí?

Ela fez ar de entendida.

— É que o senhor tem de copiar de próprio punho.

Lindolfo trancou-se no gabinete, avisou pelo telespeak:

— Não estou pra ninguém, ouviu?

Tirou o paletó, ligou o ar-condicionado, começou a tirar cópia. Lá pras cinco da tarde, estava tudo prontinho. Só faltava sobrescritar os envelopes. Pegou o caderninho de telefones, nenhum tinha endereço, teve vontade de telefonar pra saber; na certa haveriam de perguntar “pra que é” e ele ficaria encabulado de explicar que era pra enviar uma “correntinha” sem compromisso. Procurou no catálogo, um por um, os nomes do caderninho, achou graça: a maioria dos seus amigos tinha telefone e não tinha endereço. Pediu auxílio pra telefonista, ela mandou que ele procurasse no catálogo. Foi duro arranjar onze, faltavam dois. Decidiu mandar um pra secretária mesmo, que era ali pertinho, só não sabia o sobrenome dela e ficou com vergonha de perguntar. Ligou pro Departamento de Pessoal, antes de desligar ouviu um risinho de quem vai fazer a maior fofoca, na certa pensando que ele estivesse interessado na secretária. Ficou faltando um, chamou o contínuo:

— Traga aqui um amigo seu e me apresente.

— Como?

— Isso mesmo que eu disse. Traga aqui um amigo seu e me apresente.

Meia hora depois o contínuo trouxe o ascensorista.

— Não posso demorar, doutor, que o elevador está parado no terceiro.

Conversaram, tomaram cafezinho, contaram anedotas. Agora, sim, o ascensorista era “um homem de suas relações”. Perguntou o seu nome e endereço, ficou de lhe fazer uma visita qualquer dia desses. Completou o último envelope, agora só faltavam treze para treze pessoas desconhecidas. Leu de novo o papelzinho em cima da mesa: “corrente da felicidade”. Pensou:

— Vá ser feliz assim no raio que o parta. Rasgou tudo, jogou pela janela. Alguém cuspiu lá de cima, bem na sua testa. Sentiu um arrependimento íntimo de ter rasgado, bateu a janela com toda força, bem em cima do dedo mindinho.

Fonte:
Leon Eliachar. A mulher em flagrante. Publicado em 1965.