A cozinheira abriu a porta da área de serviço. De cartão de identidade e talão de recibos em punho, o desconhecido ofereceu-lhe uma chance extraordinária:
— As empregadas domésticas não são sindicalizadas, não descontam para apês, não têm o menor amparo. Se adoecem, azar delas: o jeito é morrer à míngua. Mas com trezentos cruzeiros a senhora terá direito a hospital, operação, medicamentos e tudo mais. Hospital de propriedade exclusiva de domésticas, um estouro.
— Só trezentos cruzeiros?
— Bem, até o dia 30. Mês que vem em diante, custa dez mil cruzeiros. Aproveite enquanto o dólar está a mil e cem e assine este formulário de inscrição.
— Assinar o quê? Não sou escritora que nem meu patrão, que vive assinando livro na livraria. Eu mexo é com colher.
— Estou vendo que a senhora é desconfiada, no que faz muito bem. Hoje em dia nem na gente mesmo a gente deve confiar. Mas isto é diferente. Estão aqui as plantas, fotografias da maquete, nomes da diretoria, pessoal de responsabilidade.
— Hospital na planta, moço? É demagogia.
— Daqui a pouco vai existir em Coqueiros, sim senhora, e quero só ver o seu vexame quando passar por lá.
— Então me procura mais tarde, que agora estou muito ocupada lavando panela.
— Quando não tiver mais lugar de sócio fundador privilegiado, né? Está assim de candidato. A senhora se arrisca a ficar como sócia cooperadora não privilegiada, sem direito a acompanhante que não paga diária.
— Estou somando? Quem me acompanha é Deus, que nunca pagou diária.
— Quer dizer que é solteira.
— Com a graça de Deus.
— Me desculpe se estou avançando o sinal, mas não acho graça de Deus nenhuma nisso.
— Está desculpado. Acontece que não é da sua repartição.
— Eu sei. Falei porque desejo o seu bem-estar.
— ’brigada.
— Não tem de quê. Sendo doméstica e solteira, são duas razões pra se defender, assinando este papelzinho.
— Eu, hem? Então o senhor pensa que ilude assim uma mineira de Manhuaçu?
— Uai, a senhorita é mineira? Também sou de lá.
— De lá daonde?
— De Ubá.
— Ara, mineiro querendo tapear mineiro. Estou te estranhando, criatura.
— Credo: tapear, eu? E logo uma distinta patrícia da Mata. Até parece que foi a luz da minha finada mãe que me guiou até aqui.
— Pra eu te passar trezentos cruzeiros?
— Quem falou em trezentos cruzeiros? Ela ia lá fazer uma coisa dessas? Me guiou para meu bem, está na cara. No meio de mil empregadas do estado do Rio, do Espírito Santo, do Nordeste, por que é que eu vim procurar logo uma moça de Manhuaçu, terra da família de minha santa mãe, que está lá no alto? Me diga, se é capaz? Pra vender esse troço de cota de hospital que uma garota como você não precisa nem vai precisar nunca, e sei lá até se funciona ou se fica no vou-te contar? Não, ela não me fazia isso. Foi pra te conhecer e fazer nossa felicidade, bem. Mas como é mesmo o teu nome, anjo de Deus no Leblon?
Menos uma cozinheira.
Fonte:
Carlos Drummond de Andrade. 70 Historinhas.
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