Poesia sem Fronteiras (Portugal)

AL BERTO 

Coimbra, 1948 – 1997, Lisboa

As mãos pressentem...

As mãos pressentem a leveza rubra do lume 

repetem gestos semelhantes a corolas de flores 

voos de pássaro ferido no marulho da alba 

ou ficam assim azuis 

queimadas pela secular idade desta luz 

encalhada como um barco nos confins do olhar 

ergues de novo as cansadas e sábias mãos 

tocas o vazio de muitos dias sem desejo e 

o amargor úmido das noites e tanta ignorância 

tanto ouro sonhado sobre a pele tanta treva 

quase nada 

ANTERO DE QUENTAL 

Ponta Delgada, 1842 – 1891

Aspiração

Meus dias vão correndo vagarosos,

Sem prazer e sem dor parece

Que o foco interior já desfalece

E vacila com raios duvidosos.

É bela a vida e os anos são formosos,

E nunca ao peito amante o amor falece...

Mas, se a beleza aqui nos aparece,

Logo outra lembra de mais puros gozos.

Minha alma, ó Deus! a outros céus aspira:

Se um momento a prendeu mortal beleza,

É pela eterna pátria que suspira...

Porém, do pressentir dá-ma a certeza,

Dá-ma! e sereno, embora a dor me fira,

Eu sempre bendirei esta tristeza!

BOCAGE

Setúbal, 1765 – 1805, Lisboa

Em louvor do grande Camões

Sobre os contrários o terror e a morte

Dardeje embora Aquiles denodado,

Ou no rápido carro ensanguentado

Leve arrastos sem vida o Teuco forte:

Embora o bravo Macedônio corte

Coa fulminante espada o nó fadado,

Que eu de mais nobre estímulo tocado,

Nem lhe amo a glória, nem lhe invejo a sorte:

Invejo-te, Camões, o nome honroso;

Da mente criadora o sacro lume,

Que exprime as fúrias de Lieu raivoso:

Os ais de Inês, de Vénus o queixume,

As pragas do gigante proceloso,

O céu de Amor, o inferno do Ciúme.

CAMILO PESSANHA

Coimbra, 1867 – 1926, Macau

Caminho II

Encontraste-me um dia no caminho

Em procura de quê, nem eu o sei.

- Bom dia, companheiro - te saudei,

Que a jornada é maior indo sozinho.

É longe, é muito longe, há muito espinho!

Paraste a repousar, eu descansei...

Na venda em que poisaste, onde poisei,

Bebemos cada um do mesmo vinho.

É no monte escabroso, solitário.

Corta os pés como a rocha dum calvário,

E queima como a areia!... Foi no entanto

Que choramos a dor de cada um...

E o vinho em que choraste era comum:

Tivemos que beber do mesmo pranto.

LUÍS DE CAMÕES

Coimbra, 1524 – 1580, Lisboa

Qual tem a borboleta por costume

Qual tem a borboleta por costume,

Que, enlevada na luz da acesa vela,

Dando vai voltas mil, até que nela

Se queima agora, agora se consume,

Tal eu correndo vou ao vivo lume

Desses olhos gentis, Aônia bela;

E abraso-me por mais que com cautela

Livrar-me a parte racional presume.

Conheço o muito a que se atreve a vista,

O quanto se levanta o pensamento,

O como vou morrendo claramente;

Porém, não quer Amor que lhe resista,

Nem a minha alma o quer; que em tal tormento,

Qual em glória maior, está contente.

CARLOS NOGUEIRA FINO

Évora, 1950

Pensar é uma palavra

pensar é uma palavra

primogênita

onde o ardor decanta das insígnias

os íntimos sinais

e o olhar é um silêncio enorme

e rumoroso

o delicado musgo

da memória

é a matéria-prima

do teu rosto

CESÁRIO VERDE

Lisboa, 1855 – 1886

Eu, que sou feio...

Eu, que sou feio, sólido, leal,

A ti, que és bela, frágil, assustada,

Quero  estimar-te, sempre, recatada

Numa existência honesta, de cristal.

Sentado à mesa dum café devasso.

Ao avistar-te, há pouco, fraca e loura. 

Nesta Babel tão velha e corruptora,

Tive tenções de oferecer-te o braço.

E, quando socorreste um miserável, 

Eu que bebia cálices de absinto,

Mandei ir a garrafa, porque sinto

Que me tornas prestante, bom, saudável.

«Ela aí vem!» disse eu para os demais;

E pus-me a olhar, vexado e suspirando,

O teu corpo que pulsa, alegre e brando,

Na frescura dos linhos matinais.

Via-te pela porta envidraçada;

E invejava, - talvez não o suspeites!- 

Esse vestido simples, sem enfeites,

Nessa cintura tenra, imaculada.

Ia passando, a quatro, o patriarca.

Triste eu saí. Doía-me a cabeça.

Uma turba ruidosa, negra, espessa,

Voltava das exéquias dum monarca.

Adorável! Tu muito natural,

Seguias a pensar no teu bordado;

Avultava, num largo arborizado,

Uma estátua de rei num  pedestal.

EUGÉNIO DE ANDRADE

Fundão, 1923 – 2005, Porto

Urgentemente

É urgente o Amor,

É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras

ódio, solidão e crueldade,

alguns lamentos,

muitas espadas.

É urgente inventar alegria,

multiplicar os beijos, as searas,

é urgente descobrir rosas e rios

e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros,

e a luz impura até doer.

É urgente o amor, 

É urgente permanecer.