— Pai, ô pai, por que o pato não fica molhado quando nada?
Para se livrar do filho pentelho o homem responde ligeiro com a primeira ideia descabida que lhe acode à cabeça:
— Porque usa toalha.
Mas o moleque quer mais. Insiste:
— Iguais as que mamãe põe no banheiro quando o senhor entra para tomar banho?
— Sim. Agora vá brincar lá fora, filho. Cadê seus coleguinhas, o Ricardo e o Amauri?
O pirralho não atenta para esse fato de ir lá fora brincar com os amiguinhos. Na verdade, parece insatisfeito. De fato, está:
— Pai, ô pai, elas são de algodão ou de linho?
— O quê? Cai fora, imbecil, dá um tempo!...
— Eu só queria saber se elas são de algodão ou de linho para falar para os meus amigos...
— Tá bom, porcaria. São de algodão.
— É por isso, então, que todos os patos são brancos? Por que são de algodão?
— Os patos não são de algodão.
— O senhor acabou de falar...
— Eu me referia às toalhas... não aos bichos em si.
O menino fica um tempo pensativo e logo a seguir volta à carga. Desembucha:
— Pai, ô pai, o pato é um bicho ou uma ave?
— O quê? Quem é bicho?!
— Perguntei se o pato...
— Depois, filho. Vá brincar. Deixa o jogo acabar. Tá quase no final do segundo tempo...
— Mas eu...
— Tá. É ave.
O moleque sai correndo em direção à porta da rua. O sujeito respira, aliviado. Menos de dois segundos, contudo, retorna. E prossegue, curioso:
— Pai, ô pai...
O pai, entretanto, está pisando em ovos, pê da vida. É até capaz de estrangular alguém. Roe as unhas, em atitude desesperada.
— Vai, Ronaldinho —, grita gesticulando as mãos —, seu... seu desgraçado, não perde essa... que filho de uma égua, chuta essa bola...
— Pai, ô pai...
Colérico, soltando fogo pelas ventas, o cidadão se volta para o pequeno. Seus olhos se cruzam por um instante apenas.
— Vai brincar... vai brincar.
— Eu estou brincando...
— E então? O que foi agora? Por que diabo não me deixa em paz?
— Eu queria saber se...
— Depois, depois. Agora não... Vai ver se estou na esquina...
— Mas, ô pai...
— Tá. Fala rápido, infeliz: o que é desta vez?
— Peixe bebe água?
Ronaldinho chuta para gol. O goleiro, atento, pula no ar. Por instantes voa, voa como se tivesse asas. Se a bola entrar, o time ganha, do contrário, vai para as cucuias. Além de perder o campeonato ainda por cima será rebaixado.
— Entra, entra, entra...
Por azar, a bola é agarrada na hora agá. O goleiro se abraça a ela, e, ao fazê-lo cai para o chão e se estrebucha no gramado em piruetas grotescas como se ensaiasse uma dança esquisita.
— Pai, ô pai...
A fúria do perdedor é tanta, mas tanta, que até esquece que é o pai. Desesperado e suando em bicas, pior que moringa nova, gira, então, sobre o próprio corpo e, envia um tabefe tão grande e forte que pega, em cheio, no rosto do filho. O coitadinho, igualmente ao goleiro, é atirado de cara contra os ladrilhos da sala. O sangue jorra de sua boca, com abundância, diante da força vigorosa, como se tivesse sido atropelado por um caminhão desgovernado em alta velocidade.
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Texto enviado pelo autor.
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