segunda-feira, 20 de novembro de 2023
Mensagem na Garrafa – 40 –
Catulo da Paixão Cearense
São Luís/MA,1863—1946, Rio de Janeiro/RJ
TU PASSASTE POR ESTE JARDIM
Tu passaste por este jardim!
Sinto aqui certo odor merencório
Desse branco e donoso jasmim
Num dilúvio de amoras pendeu
Os arcanjos choraram por mim
Sobre as folhas pendidas do galho
Que a luz de seus olhos brilhantes verteu.
Tu passaste, que de quando em quando
Vejo nas rosas no hastil lacrimado
Das corolas de todas as flores
As minhas angústias, abertas em flores
Neste ramo que ainda se agita
Uma roxa saudade palpita
E esse cravo, no ardor dos ciúmes
Derrama os perfumes num poema de amor.
De um suspiro deixaste o calor
Neste cálix de neve, estrelado
Neste branco e gentil monsenhor
Vê-se os íris de um beijo esmaltado
Tu deixaste num halo de dor
Nas violetas magoadas, sombrias
A tristeza das ave-marias
Que rezam teus lábios à luz do Senhor.
Vejo a imagem da minha ilusão
Nessa rosa prostrada no chão
Meus afetos descansas nos leitos
Deste lindo amores-perfeitos
Como chora o vernal jasmineiro
Que me lembra o candor de teu cheiro!
Este cravo sanguíneo é uma chaga
Que se alaga no rubor da cor.
As gentis magnólias em vão
Muito invejam teu rosto odoroso
Rosto que tem a conformação
De um suspiro adejando saudoso
E esses lírios têm a presunção
De imitar em seus níveos brancores
Esses dois ramalhetes de amores
Andores de flores num seio em botão.
Eduardo Martínez (Um dia de Machado de Assis)
A partir desse dia, comecei a escrever de maneira frenética e, para minha surpresa, já nos primeiros meses de 2022, eis que recebo uma mensagem da professora Denise, que é do Rio de Janeiro. Ela me disse que estava trabalhando alguns textos do meu blog em sala de aula. Que loucura!!! A Dona Irene precisou me beliscar um monte de vezes, até que fui convencido pelas inúmeras marcas doloridas nos meus braços de que aquilo não se tratava de um sonho.
Não demorou muito, o professor Leandro, que dá aula em uma escola em Brasília, me mandou uma mensagem me perguntando se ele poderia utilizar os textos do Blog do menino Dudu em sala de aula. Quase caio da cadeira de novo! E, alguns meses após, eis que o Leandro me manda uma mensagem falando que os alunos estavam adorando as histórias do meu blog. E, ainda mais, queriam me conhecer pessoalmente.
Depois de alguns contratempos, o Leandro e eu acertamos um dia para finalmente eu passar uma manhã inteira conversando com os seus alunos. Isso aconteceu no dia 09/11/2022. Confesso que a princípio fiquei intimidado, pois sou péssimo para falar em público. Todavia, de tão bem recebido que fui por aqueles jovens extremamente carinhosos e, muitos deles, com talentos incríveis, me senti como se já nos conhecêssemos há anos. Desde então, digo para todo mundo que já tive o meu dia de Machado de Assis.
Fonte> Blog do Menino Dudu.
Baú de Trovas LXXII
A ciência hoje é um colosso,
com tudo fora de centro:
– faz laranja sem caroço,
gravidez sem filho dentro…
A. A. de Assis
Maringá/PR
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A empregada de hoje em dia
quando vai para o fogão,
cozinha em banho-maria
as "cantadas" do patrão.
Adelir Coelho Machado
São Gonçalo/RJ, 1928 - 2003, Niterói/RJ
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Realejo, lembrança forte
que a memória não embaça,
você passa, e a minha sorte
nunca mais deixou a praça!
Alba Cristina Campos Neto
São Paulo/SP
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O tolo sempre se engana,
ao julgar o seu saber;
o sábio nunca se ufana
e passa a vida a aprender.
Alba Helena Corrêa
Niterói/RJ
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Uma batalha perdida
jamais nos deve abater;
cada experiência vivida
é uma fonte de saber.
Almerinda Liporage
Rio de Janeiro/RJ
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Na velha praça, embalado
por lindo sonho vadio,
apalpo o banco ao meu lado
mas meu lado está vazio.
Amália Max
Ponta Grossa/PR, 1929 – 2014
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“Cara-de-pau!” E o grã-fino
não se abala, não se afoba;
e no rosto, enfim, ladino,
passa um óleo de peroba…
Antonio Colavite Filho
Santos/SP
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Olhos tristes ou risonhos
vejo entre a gente do povo
dos restos dos velhos sonhos
fabricando um sonho novo…
Bastos Tigre
Recife/PE, 1882-1957, Rio de Janeiro/RJ
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Bondade não tem medida,
mas tem a grandeza e o porte,
de quem agrada na vida,
os deserdados da sorte!...
Campos Sales
Lucélia/SP, 1940 – 2017, São Paulo/SP
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O que me intriga e fascina,
nesse mundo do saber,
é a vida, escola que ensina
a quem não quer aprender!...
Clenir Neves Ribeiro
Nova Friburgo/RJ
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Aposentados na praça
jogam as cartas, sem pressas,
matando o tempo que passa,
ladrão de tantas promessas...
Domingos Freire Cardoso
Ilhavo/Portugal
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"Voltarei" dizes depressa
num agrado à despedida;
fica comigo, a promessa
e em tuas mãos, minha vida!
Domitilla Borges Beltrame
São Paulo/SP
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Revela sabedoria
quem, ante a ofensa do irmão,
acende a luz da harmonia
e, humilde, lhe estende a mão!
Edmar Japiassú Maia
Nova Friburgo/RJ
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Na praça dos desalentos,
pobres meninos de rua
que só têm por aposentos
os frios quartos da lua.
F. Luzia Netto
Amparo/SP
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Não permito, a quem me agride,
que os meus ideais distorça:
– a força da Paz reside
em jamais usar a força!
Gérson César Souza
São Mateus do Sul/PR
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Seja cobrado... ou de graça,
num parodoxo profundo,
por melhor que algo se faça,
não se agrada a todo mundo!
Heloísa Zanconato Pinto
Juiz de Fora/MG
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Somente para agradar-te
e não ficares sozinha,
a minha alma se reparte
e é mais tua do que minha!
Héron Patrício
Ouro Fino/MG, 1931 – 2018, Pouso Alegre/MG
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Enquanto faz uma jarra,
canta, o oleiro, uma cantiga
que lhe agrada ser cigarra,
sem deixar de ser formiga!
Izo Goldman
Porto Alegre/RS, 1932 – 2013, São Paulo/SP
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Sei da magia e poder
do amor que edifica impérios,
mas não sei de algum saber
que lhe decifre os mistérios!
João Freire Filho
Rio de Janeiro/RJ, 1941 – 2012
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Parece imenso, e é restrito
o SABER que o Homem cultua:
quer conquistar o infinito
e, apenas, pousou na Lua,
José Maria Machado de Araújo
Vila Nova de Famalicão/Portugal, 1922 – 2004, Rio de Janeiro/RJ
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Não falar de coisa triste
com muito agrado eu queria...
Porém, depois que partiste,
como falar de alegria?...
José Tavares de Lima
Juiz de Fora/MG
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Quem não se importa onde pisa,
na escalada desta vida,
sobe muito mas desliza
e escorrega na descida.
Luiz Hélio Friedrich
Curitiba/PR
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Somando as horas de espera,
à falta dos teus agrados,
meus dias de primevera
são invernos.., prolongados!
Maria Lúcia Daloce
Bandeirantes/PR
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A noite desfez, em contas,
o seu colar de cristal
e fez agrados nas pontas
da grama do meu quintal!...
Marina Bruna
Franca/SP, 1935 – 2013, São Paulo/SP
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Há de rir quem encontrar
a luz da felicidade.
Mas quem não sabe chorar,
nunca vai rir de verdade.
Naiker Dàlmaso
Vila Velha/ES
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Minha razão distraída
por teus agrados sem fim
deixa outra vez iludida
que a emoção fale por mim!
Rita Marciano Mourão
Ribeirão Preto/SP
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"No fogão eu passo o dia"
disse ele antes de casar.
Só não disse pra Maria
que o tal "fogão"... era um bar!
Therezinha Díeguez Brisolla
São Paulo/SP
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Ao vento não lances praga,
pensa, repensa e medita,
pois a boca sempre paga
pela frase que foi dita!
Vanda Alves da Silva
Curitiba/PR
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Praça limpa... Todo dia.
Há tanta gente que passa
e quase nem vê Maria
que varre o lixo da praça...
Vanda Fagundes Queiroz
Curitiba/PR
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Muito saber que deslumbra,
e cujo brilho norteia,
vem do estudo na penumbra,
à luz frouxa da candeia...
Waldir Neves
Rio de Janeiro/RJ, 1924 – 2007
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Não me agrada o teu costume,
que revela insegurança:
chamar de amor teu ciúme
e o meu, de desconfiança.
Wanda de Paula Mourthé
Belo Horiozonte/MG
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Depois do amor, sem censura,
nossos agrados sutis
dizem coisas de ternura,
que a nossa boca não diz!
Zaé Júnior
Botucatu/SP, 1929 – 2020, São Paulo/SP
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Humberto de Campos (Convenientes do ciúme)
"Não é com suspeitas - afirmava ela, - não é com suspeitas que se fortalece a fidelidade da mulher". E acrescentava, experiente: "Uma injúria tal, longe de a prender, enfraquece-a, familiarizando-a com sentimentos cuja só ideia devia parecer-lhe um crime. Acreditar na sua inconstância, faz com que ela se acostume a encará-la como possível, a aproximar-se mais dela. Isso só pode contribuir para que a mulher acredite ser a fidelidade um mérito, quando somente devia ser um dever."
Essas observações endereçadas a todos os maridos injustificadamente ciumentos, faziam parte, já, do meu cabedal de experiência, fornecida por um incidente que, há meses, profundamente me impressionou.
Senhora de uma formosura incomum, D. Colete abandonou o marido, arrastada pela violência do coração. Esse gesto, que poderia tê-la conduzido à miséria, à lama, à vergonha, levou-a, pelo contrário, ao esplendor e à felicidade.
O jovem capitalista que a recebera nos braços na sua queda, era considerado, e merecidamente, o homem mais rico da capital. E era a fortuna e o coração desse homem generoso, nobre, cavalheiresco, que ela via a seus pés, derretidos numa chuva de ouro, como aquela com que Júpiter fecundou, na torre de Argos, a desditosa mãe de Perseu.
Robusto, moço e riquíssimo, o ilustre capitalista não tinha motivos para temer um competidor. O seu orgulho, a consciência da sua própria situação econômica, deviam conservá-lo muito alto, acima de quaisquer temores. O coração que lhe batia no peito era, porém, medroso, covarde, infantil, e foi dominado por essa fraqueza que ele chegou, uma vez, a confessar o seu susto, dizendo à mulher amada, com o rosto nas mãos:
- Tu não imaginas, Colete, o que tem sido a minha vida, depois que vivemos juntos. Eu tenho por ti uma paixão desesperada. A minha fortuna, a minha vida, o meu destino estão nas tuas mãos. Dou-te, como tens visto, o que desejas, e dar-te-ia mais, se me pedisses. A minha felicidade é, entretanto, perturbada por um temor permanente: temor de que me deixes, susto de que me abandones, receio de que te apaixones por outro, deixando a minha companhia!
A essas palavras, tão sinceras, arrancadas do coração, a rapariga franziu a testa modelar, coroada de cabelos dourados, como quem acaba de ouvir uma novidade surpreendente. Com os cotovelos de mármore fincados na mesa de jantar, e com o rostinho de boneca, muito claro e muito lindo, pousado nas mãos de seda a sua fisionomia denunciava uma grave preocupação.
De repente, a testa se lhe vincou ainda mais, e uma pergunta aflorou, franca, ingênua, encantadora de naturalidade, na sua boquinha vermelha:
- Há, então, no Rio, outro homem mais rico do que tu?
E, intrigada, de si para si:
- “Quem será?”
Fonte> Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado originalmente em 1925. Disponível em Domínio Público.
Sílvio Romero (O Papagaio do Limo Verde)
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Uma vez havia, num lugar retirado duma cidade, uma velha que tinha três filhas: uma de um só olho, outra de dois, e outra de três. Perto da casa da velha havia uma outra casa, onde morava uma moça muito bonita. Por esta moça enamorou-se o príncipe real do reino do Limo Verde, que a visitava todas as noites, e lhe estava dando muitas riquezas.
A velha vizinha começou a desconfiar daquelas riquezas e, uma ou outra, ia à casa da moça para ver se pilhava alguma coisa, e nada. . .
Uma vez sua filha mais velha, que tinha três olhos, lhe disse: “Minha mãe, me deixe ir passar a noite na casa da vizinha que eu descubro o segredo.”
A velha concordou, e a moça dos três olhos foi. Chegando lá disfarçou: “Ó vizinha, há muito tempo que não lhe vejo; vim hoje passar a noite com você.”
— “Pois não, vizinha, a casa está às ordens!”, respondeu a bela namorada.
Quando foi a hora de irem dormir, a dona da casa deu à sua companheira, em lugar de chá, uma dormideira. A moça dos três olhos ferrou no sono como uma pedra; roncou toda a noite e não viu nada.
O príncipe real do Limo Verde veio, como de costume, encantado num grande e lindo papagaio; foi chegando e batendo com as asas na janela do quarto; a namorada abriu-a, e ele foi dizendo: “Dai-me sangue, dai-me leite, ou dai-me água!”
A moça apresentou-lhe um banho numa grande bacia; o papagaio caiu dentro da água a se arrufar e bater com as asas; cada pingo d’água que lhe caía das penas era um diamante, e assim é que a moça ia ficando cada vez mais rica. O papagaio, no banho, desencantou-se num lindo príncipe, que passou a noite com a sua namorada. De madrugadinha tornou a virar em papagaio, bateu asas e foi-se embora.
A mulher dos três olhos não viu nada; voltou para casa e disse à mãe que tudo eram boatos falsos, e que na casa da vizinha não havia novidade.
Daí a tempos a irmã de dois olhos se ofereceu para ir passar também uma noite na casa da vizinha; foi e chupou da dormideira, pegou no sono, e veio o papagaio, e ela nada viu. Voltou para casa sem descobrir o segredo.
Passados alguns dias, a moça de um só olho se ofereceu à mãe, dizendo: “Agora, minha mãe, minhas irmãs já foram, e eu quero também ir descobrir o segredo.”
As irmãs caçoaram muito dela: “Quando nós, que temos mais olhos do que tu, não vimos nada, quanto mais tu, que tens um só!. . . ”
Enfim a velha consentiu, e a sua filha de um só olho foi. Chegando lá, fez muita festa à rica vizinha, e, quando foi a hora da ceia, fingiu que bebia a dormideira, e derramou-a no seio. Deitou-se e fingiu que estava dormindo.
Na alta noite chegou o grande e bonito papagaio, batendo com as asas na janela; a dona da casa abriu, e ele se desencantou num moço muito formoso, e, como das outras vezes, dentro da bacia do banho ficou muito ouro e muitos brilhantes que a namorada guardou.
A sujeitinha de um olho só via tudo caladinha. No outro dia bem cedinho largou-se para casa e contou tudo à mãe. No dia seguinte a velha foi quem veio passar a noite na casa da moça. Quando entrou no quarto de dormir disfarçou e colocou umas navalhas bem afiadas na janela por onde tinha de entrar o papagaio. Ele, quando veio, se cortou todo nas navalhas e disse para a namorada: “Ah, Maria ingrata! Nunca mais me verás; só se mandares fazer uma roupa toda de bronze e andares até ela se acabar. . . ” Bateu asas, e voou.
A moça, que não esperava por aquilo, ficou muito desgostosa, e logo compreendeu a razão das visitas daquela gente na sua casa. Mandou fazer uma roupa toda de bronze, e com chapéu, sapatos e bastão também de bronze, e largou-se pelo mundo a procurar o reino do Limo Verde. Depois de muito andar, sem ninguém lhe dar notícia, foi ter à casa do pai da Lua.
Lá chegando disse a que ia. O pai da Lua a recebeu muito bem, lhe disse que só sua filha lhe poderia dar notícia de tal terra, que ele não sabia; mas que ela, quando vinha para casa, era muito aborrecida e zangada com todos, que portanto a peregrina se escondesse bem escondida. Assim foi.
Quando ela chegou, veio muito enjoada, dizendo: “Aqui me fede a sangue real!”
O pai a enganou, dizendo: “Não, minha filha, aqui não veio ninguém, foi um frango que eu matei para nós cearmos.”
A Lua tomou banho e se desencantou numa princesa muito formosa e foi para a mesa cear. Aí o pai disse: “Minha filha, se aqui viesse uma peregrina indagar por uma terra, tu o que fazias?”
— “Mandava entrar e tratava muito bem.”
A moça apareceu e disse a sua história. A Lua lhe respondeu que andara muitas terras; mas que daquela nunca tinha ouvido nem falar; mas o Sol havia de saber. A moça se despediu, e, na saída, a Lua lhe deu de presente uma almofadinha de fazer rendas toda de ouro, com os bilros de ouro, alfinetes de ouro e etc., tudo de ouro. A moça seguiu.
Depois de muito andar, e estando já com os vestidos de bronze quase acabados, chegou à casa da mãe do Sol. Entrou e disse ao que ia. A mãe do Sol a tratou muito bem; disse que não sabia onde era aquela terra; mas seu filho havia de saber, porque andava muito; o que tinha era que quando vinha para casa era muito zangado, queimando tudo, e que ela se escondesse bem.
Assim foi. Quando o Sol veio, foi aquele quenturão de acabar tudo, e dizendo: “Aqui me fede a sangue real, aqui me fede a sangue real!”
A mãe o enganou dizendo que tinha sido uma galinha que tinha preparado para o jantar. O Sol tomou seu banho e se desencantou num belo príncipe. Na mesa a mãe lhe disse: “Meu filho, se aqui viesse uma peregrina, perguntando por uma terra, tu o que fazias?”
— “Mandava entrar e tratava muito bem.”
A moça apareceu e disse o que queria. O Sol lhe respondeu que nunca tinha ouvido falar em semelhante terra, que só o Vento Grande poderia saber dela, porque andava mais do que ele.
A moça se despediu, e, na saída, o Sol lhe deu uma galinha de ouro, com uma ninhada de pintos todos de ouro, e vivos e andando. A moça seguiu viagem e foi ter, depois de muito trabalho, à casa do pai do Vento Grande.
Lá chegando disse ao que ia, e o velho pai do Vento Grande respondeu que não sabia; mas que seu filho havia de saber, o que tinha era que, quando vinha, era como doido, botando tudo abaixo, e que a moça se amarrasse bem num esteio da casa.
Assim ela fez. O Vento Grande quando veio chegando era aquele zoadão, que fazia medo, botando muros e telhados abaixo, e dizendo: “Aqui me fede a sangue real!”
— “Não é nada, meu filho, foi um capão para nossa ceia.”
Assim o velho foi enganando até que ele tomou o banho e se desencantou num moço muito belo. Na mesa o pai lhe disse: “Se aqui viesse uma peregrina, tu o que fazias ?”
— “Mandava entrar e tratava bem.”
A moça apareceu e disse o que queria. O Vento Grande respondeu: “Oxente! Ainda agora passei por lá; é perto. Monte-se amanhã na minha cacunda, e, onde avistar um pé de árvore muito grande e copudo na frente de um palácio muito rico, agarre-se nos galhos, deixe-me passar que é aí.”
No dia seguinte, quando o Vento Grande partiu, a moça montou-lhe na cacunda e seguiram. Depois de muito voar por muitas terras e reinos, avistou o pé de árvore na frente dum grande palácio; o Vento logo de longe foi dizendo: “É ali; agarre-se nos galhos, senão eu a levo para o fim do mundo.”
Assim a moça fez; agarrou-se num galho da árvore, e o Vento seguiu. Ela desceu e pôs-se em baixo da árvore, imaginando um meio de entrar no palácio para ver o príncipe, ou ter notícias dele. Daqui a pouco chegaram três rolinhas e se puseram a conversar nos galhos da árvore. Disse uma delas: “Manas, não sabem? O príncipe real do Limo Verde está muito mal; talvez não escape.” Disse outra: “E o que será bom para ele?” Respondeu a terceira: “Ali não há mais remédio; as feridas que ele recebeu na guerra são três e não saram; só se pegarem a nós três, nos tirarem os coraçõezinhos, torrarem e moerem, e deitarem o pó nas feridas.”
A moça ouviu toda a conversa das rolas; armou um laço e pegou todas três; matou-as, tirou os corações, torrou-os e fez um pozinho e guardou.
Lá no reino tinha-se espalhado a notícia de que o príncipe estava à morte de umas feridas recebidas numas guerras. Não achando um meio de entrar no palácio, a peregrina tirou para fora a almofada de ouro, e se pôs a fazer renda. Veio passando uma criada do palácio, viu e foi dizer à rainha, mãe do príncipe: “Não sabe, rainha, minha senhora, ali fora está uma peregrina com uma almofada de ouro, com birros de ouro, fazendo renda também de ouro, coisa mais linda que dar-se pode. Só vosmecê possuindo. . . ”
A rainha mandou a criada perguntar à peregrina quanto queria pela almofada. A moça respondeu: “Para ela não é nada; basta me deixar dormir uma noite no quarto do príncipe que está doente.”
A criada foi dar a resposta; mas a rainha ficou muito insultada e não quis. Mas a criada lhe disse: “O que tem, rainha minha senhora? O príncipe meu senhor está tão mal que nem conhece mais ninguém; que mal faz que aquela tola durma lá no quarto no chão?”
A rainha concordou; foi a almofada de ouro para palácio, e a peregrina dormiu no quarto do doente. Logo nesta primeira noite ela lavou bem as feridas que o príncipe tinha no peito, e botou nelas o pó dos corações das rolinhas; mas o príncipe ainda não deu por de si, e não a conheceu.
No dia seguinte a moça foi outra vez para debaixo da árvore, e puxou para fora a galinha de ouro com os pintinhos, que se puseram a andar. A criada veio passando e viu.
Correu logo para palácio e disse: “Ó rainha minha senhora, a peregrina está com uma galinha de ouro com uma ninhada de pintos, tudo vivinho e andando. . . Que coisa bonita! Só rainha, minha senhora, possuindo. . . ”
A rainha mandou propor negócio. A moça disse que não era nada; bastava deixar ela dormir mais duas noites no quarto do príncipe. A rainha não queria; mas a criada arranjou tudo e a moça foi dormir no quarto do príncipe, e deu a galinha e os pintos de ouro.
Na segunda noite que ela dormiu em palácio, a moça continuou o tratamento, e aí o príncipe foi melhorando e já a ia conhecendo. Na terceira noite acabou o curativo e o príncipe ficou bom. Depois que ficou de todo com saúde, saiu do quarto e apresentou à rainha e ao rei a peregrina como sua noiva, e assim se desmanchou o casamento que já lhe tinham arranjado com uma princesa vizinha.
Houve muita festa na cidade e no palácio. . . E eu (isto diz por sua conta o narrador popular) trouxe de lá uma panelinha de doce para lhe dar (referindo-se à pessoa a quem contou a história), mas a lama era tanta que ali na ladeira dos Quiabos escorreguei e caí e lá foi-se o doce.
Entrou por uma porta,
Saiu por um pé de pato;
Manda o rei, meu senhor,
Que me conte quatro.
Fonte: Sílvio Romero. Contos populares do Brasil. Publicado originalmente em 1954. Disponível em Domínio Público.
Aparecido Raimundo de Souza (Completamente desproporcionados)
— Nossa, “migo”. Estou exausta! – balbuciou a prestimosa assim que me viu se encostando à sua beira.
— Dá pra perceber... - respondi sem pensar em coisa melhor a ser dita.
— Ambrosina quer me ver morta e enterrada. Olhe para meu estado. Estou me sentindo um bagaço.
Procurei ser franco o melhor que pude:
— Sinto pena de você.
Arno me cravou uns olhos compridos expressando profunda infelicidade:
— Você?
— Sim! Não posso?
Arno armou alguma coisa para dizer. No último instante resolveu engolir o que pretendia me jogar em meio ao rosto. Talvez achasse que me deixaria nervoso ou mais abestalhado do que aparentava. Ponderou e mediu as palavras antes de voltar ao diálogo:
— Pode, claro que pode. Mas vocês, humanos, não têm sentimentos em relação a nós. Somos máquinas, não comemos, não bebemos...
Fez uma pausa breve e concluiu, a tez agora tomada por um pranto silencioso:
— As nossas patroas fazem a gente de escravos. Trabalhamos pior que burros de carga. No final das contas... Meu Deus do céu.
— Ei, não fale assim! Sei que dá um duro danado. Não é de hoje estou de olho comprido em você.
— De olho comprido? Como assim?
— Estou de butuca... quero dizer, meio que “vidrado”, ora bolas.
— Desenhe...
— Não saberia desenhar...
— Pois então fale.
— É que eu... deixa pra lá.
— Fale. Seja o que for, vá em frente.
— Arno, me apaixonei por você.
A enceradeira de mamãe, ou melhor, a Arno caiu numa estrondosa gargalhada. Quando se cansou, voltou a me fitar, desdenhosa:
— Quer dizer que temos aqui um gurizinho apaixonado?
— Me leve a sério. Por favor!
— Espera que eu acredite?
— Pergunte ao seu Rossi, o Escovão...
— O que o senhor Rossi, meu amigo Escovão tem a ver com isto?
— Ele sabe de tudo.
— Tudo?
— Me abri com ele. Para quem mais?
— E por que ele?
— Porque é um senhorzinho em idade bem avançada. Sabe melhor que ninguém destas coisas.
— OK. Vamos supor que eu acredite.
— Deveria. Falo a verdade.
— O que foi que disse exatamente a ele?
— Que me fascinei por você.
— E ele?
— Achou normal, na minha idade. A certa altura me confidenciou que em anos passados, quando ainda moço, caiu de quatro por uma branquela linda e simpática que atendia pelo nome de Frigidaire. Era uma Geladeira.
— E ele ficou com ela?
— Não.
— Por...?
— Frigidaire se desvairou por um sujeitinho esquisito. Um tal de Britânia. Segundo ele, um Liquidificador metido a besta. Final das contas, a criatura sumiu do pedaço e ninguém mais soube dar noticias de seu paradeiro.
— E você acha normal um ser humano se alucinar por um eletrodoméstico?
— Sim. Acho. Afinal de contas, cá entre nós, você é um pedaço de caminho desconhecido que todo homem em estado de insanidade gostaria de percorrer. Uma princesa bonita, séria, honesta, recatada, tem um porte majestoso, dá conta do recado sem reclamar... e sua tomada quando ligada no interruptor...
— Que mais?
— Quando não está trabalhando fica quietinha no seu canto. Não se mistura. É atenciosa, simples, e me parece...
— Continue...
— Me parece ter um agastamento muito grande no peito. Uma coisa que machuca você e lhe deixa, às vezes, para baixo.
— Quanto a isto é verdade. Acertou na mosca.
— Então. Deixa eu me aproximar de você. Prometo que não irei decepcionar o seu coraçãozinho.
Arno se extravasou num sorriso debilitado:
— Todos dizem a mesma coisa.
— Todos? Agora sou eu quem pede. Desenhe.
— Faz anos me apaixonei por um Limpador de Vidros. Estávamos indo de vento em popa.
— E certo dia ele não correspondeu?
— Não, meu lindo. O infeliz se embasbacou por uma Tábua de passar roupas. Belo dia foi limpar as janelas do quarto dela, meio que afoito, se descuidou... acabou despencando do oitavo andar e babau. Desde então, me tranquei dentro de mim mesma.
— Se abra para mim... todinha...
— Promete me amar de verdade?
— Com todas as forças de meu ser.
A coisa criou raízes. Ambrosina me flagrou por diversas vezes fazendo estripulias com a Arno em meu quarto. Contou para meus pais. Num primeiro momento, meus velhos não levaram fé. Concluíram que a empregada tinha alguma birra comigo, pelo fato de estar lhe dando umas “cantadas” às escondidas. Um belo dia, papai chegou mais cedo do trabalho e me surpreendeu tomando banho agarradinho com a Arno. Uma semana depois foi a vez de mamãe me pilhar de calças curtas. Ainda assim, as nossas cenas românticas duraram uns seis meses. Por derradeiro, a coisa degringolou. Os autores dos meus dias, chegaram à conclusão que eu havia perdido o juízo. De fato, enlouqueci. Acabei internado como maluco numa espécie de “hospital-sanatório-psiquiátrico” para doentes mentais. Seis anos se passaram, desde que me jogaram aqui. O pai e a mãe que se danem. Careço urgentemente ver, não só isto, reatar os carinhos e afagos com a minha doce Arno. Ou pirarei o cabeção.
Fonte> Texto enviado pelo autor
domingo, 19 de novembro de 2023
Mensagem na Garrafa – 39 –
Ady Xavier de Moraes
Rio Verde/PR
MULHER
És bela, não porque se fez bela,
mas porque tens no íntimo
o brilho de uma estrela
que durante o dia se esconde
e, durante a noite, no infinito,
mostra tua face que resplandece.
És linda, não porque se fez linda,
mas porque a natureza preparou
para nascer e brilhar.
Tu não precisas de arranjos,
porque uma flor já nasce
com toda a beleza, tenra
e perfumada.
És perfeita, não porque te fez perfeita,
mas porque a vida deu-te de tudo.
A simplicidade de um anjo.
A inocência de uma criança.
O carisma de uma rainha
quando sorri…
sorri com os olhos,
com os lábios, com o coração.
Mostras com muita esperança,
a vontade de vencer na vida
e não sabe da virtude que tens,
por isso, és linda, és bela,
como a flor do meu jardim.
Eduardo Affonso (A indesejada)
Por isso existem o favor e o obséquio, o beijo e o ósculo, o azar e a desdita (e o revés, a desventura, o infortúnio – o azar tem um closet inteiro).
Vejam a morte. É uma palavra áspera, ríspida, sem muita cerimônia, em trajes que não permitem entrever se tem peitoral ou seios, se tem cintura e quadris. É sem vaidade, e serve para qualquer vivente, bicho ou planta. Os preços podem estar pela hora da morte, muita coisa é questão de vida ou morte, ficamos pensando na morte da bezerra.
A morte é trivial. A morte é o fim, e ponto. E o que é o óbito? O óbito é a morte sem mortalha, é a morte em traje de gala.
Óbito vem do latim “obire”: ir (“ire”) na frente, se afastando (“ob”). É apenas partir antes.
A morte dói; o óbito vem com anestesia. Por isso, nas estatísticas da pandemia se prefere falar no número de óbitos, não em mortos, cadáveres, finados, defuntos.
O que também não seria problema: cadáver é, literalmente, “caído”. Defunto é o que cumpriu o que tinha que ser cumprido, pagou o que devia ser pago, completou seu tempo de vida. Finado é o que finou-se.
Além da morte e do óbito, temos ainda o falecimento. Falecer é, além de uma das palavras mais lindas do idioma, uma das mais falaciosas: falecer é enganar, fingir, ser infiel, não cumprir o trato. Falecer, falsidade, falta e falácia têm a mesma origem (“fallere”). De onde também veio o desfalecimento, o desmaio – que, como o sono e o orgasmo, são pequenas mortes.
Por tudo isso, optamos pelo óbito, que não tem as mãos calejadas da morte, prefere o jaleco branco ao manto preto, o bisturi à foice. A morte é o fim; o óbito, uma ultrapassagem, uma precedência. Falecimento é um eufemismo (ninguém falece de covid, de acidente de trânsito, de bala perdida).
Mesmo sem saber etimologia, o sepultamento nos comove menos que o enterro. Enterrar é cobrir de terra; sepultar é apenas fazer desaparecer. Por isso cremamos (reduzimos a cinzas), em vez de queimar os nossos mortos: cremar e queimar são a mesma coisa, mas sabemos a dor das queimaduras, desconhecemos a da cremação.
A morte é uma fatalidade. E fatalidade é uma sentença divina. Fatal é o que causa a morte (o óbito, o falecimento, o passamento, a ida para o mundo dos pés juntos, o abotoamento do paletó, o batimento das botas, a partida desta pra melhor, o envergamento do pijama de madeira, o embarque na derradeira viagem, a passagem para outro plano, o esticamento das canelas, a degustação de capim pela raiz, a transformação em purpurina). Portanto, esqueça aquela história de “vítimas fatais”. A menos que a vítima tenha matado alguém, a vítima é apenas a vítima: fatal é a doença, o acidente.
E a vida. Porque a vida, sim, é fatal.
Fonte: https://tianeysa.wordpress.com/2020/04/28/a-indesejada/. 28 de abril de 2020.
Luiz Poeta (Poemas Escolhidos) – 19 –
SEM CORPO, SEM ROSTO SEM CASTA
A minha língua é lusa, índia e africana...
A minha pele é negra, branca e é morena,
Minha estatura é grande, média ou pequena,
Porém meu sangue é vermelho e não me engana.
O meu cabelo é crespo, liso e ondulado...
E minha lágrima é salgada e cristalina,
O meu amor repousa na minha retina,
Mas quando acorda, desperta quem mora ao lado.
Sou brasileiro, do arco íris, tenho as cores,
As minhas dores são melhores ou piores
Que tantas outras, convivo com meus suores
e quando posso, reinvento meus amores.
A minha alma não tem corpo, roupa ou casta,
amar me basta, só preciso de um irmão
que pulse dentro do meu próprio coração,
pois minha dor, ao ver o amor, sempre se afasta.
Quem me estima, não compara, não precisa,
meu riso avisa toda vez que esse alguém vem,
e é esse amor sem casta ou cor que faz o bem,
que me convém, pois meu amor nunca agoniza.
Minha etnia é filha de todo mundo,
basta um segundo do melhor do meu irmão,
Para que eu veja, nele, o mesmo cidadão,
que faz, do irmão, o amor fraterno mais profundo.
Por isso, amigo, somos todos tão iguais,
que os ideais que tu possuis são como os meus
e se apelamos, ao sofrermos, por um Deus,
o nosso Deus é quem nos dá a mesma paz.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
SERES QUE AMAM
Que não se exijam - do homem ou da mulher -
Comportamentos similares ou distintos...
Há quem prefira degustar os vinhos tintos
Outros, que bebem o que a ocasião requer.
Que não se julgue, pela própria experiência,
O amor a dois... cada casal se ama a seu modo.
Quando eu estudo o meu amor, sempre me podo.
Por isso evito ver o amor como ciência.
Quem filosofa sobre o amor, sem "ter" amado
...ou "ser" amado... expressa apenas sofrimentos.
Em cada afeto existem novos sentimentos.
Cada casal tem seu jeitinho apaixonado.
Cada parede protege quem se liberta
No seu espaço de criar um universo
Sentimental... quando um casal está imerso
No ato de amar, jamais existe alma deserta.
Que não se julgue nem se ensine a ser feliz,
Quem é feliz com o amor que escolheu,
Ninguém ministra aquilo que nunca aprendeu
E só quem ama é sempre eterno aprendiz.
Há Capitús e há Bentinhos... e o Escobar?
E Madalena? ... que dizeis... vós, fariseus?
Que sois capazes de julgar o próprio Deus,
Apedrejando quem se ocupa com amar?
Tirai os olhos de vossas vãs fechaduras
E procurai amar sem falsos testemunhos,
Socando teclas como quem faz dos seus punhos
O autoflagelo de quem sofre e se tortura!
Seres que amam ou se amaram de verdade
Têm na saudade ou no momento da paixão,
A intimidade que abençoa um coração,
Quando a razão deixa o amor em liberdade!
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
TESTAMENTO
Chegou o tempo inevitável da lembrança
...de repensarmos o que foi a nossa vida.
Se a mesma dor bate no amor, ele revida
com um sorriso necessário... de criança.
Doces memórias nos impelem a passados
...dourados... livres... onde os voos da inocência
ignoravam os arroubos da ciência
e preocupavam-se em criar sonhos alados.
Como brincávamos!!! ...tudo era tão bonito
movido apenas pela nossa ingenuidade
e hoje, imersos na leveza da saudade,
reinventamos nosso amor mais... infinito.
Na previsão de um infarto fulminante
ou de um mal súbito iminente e sem aviso,
nosso sorriso idiota e... tão preciso
ainda teima em enfeitar o nosso instante.
Nós insistimos em criar nossas gravuras
mais pueris... mais inocentes... caricatas,
que apenas contam histórias que nem têm datas,
mas apresentam seus momentos... de ternuras.
São versos... esse é o derradeiro patamar
mais expressivo... são os túneis de memórias,
para que alguém, ao estudar nossas histórias
entenda, ao menos, nosso tempo de sonhar.
As forças faltam, nossos corpos cambaleiam,
Mas nossas mãos ainda insistem: digitamos
Ou escrevemos e, assim, reeditamos
O que sonhamos, esperando que nos leiam.
Que tolos somos! Quem se importa com vivências?
...nossa aparência é um retrato desfocado
De um novo tempo que despreza o passado
Abominando nossas vãs experiências.
Nosso legado? Um objeto precioso,
algum dinheiro, um imóvel, a mobília,
Um carro novo, algum tesouro... e uma família
Tão dividida, querendo o mais valioso.
Noras e genros, retirando suas capas,
Filhos e netos, disputando, após o choro,
O que deixamos... cada um criando num coro
Traçando planos sórdidos, criando mapas.
É inevitável percebermos nossas lutas
Por um futuro mais feliz e promissor,
Mostrando tudo que ensinamos sobre o amor,
Findar em cenas lamentáveis de disputas.
Melhor seria procurarmos a alegria
Na fantasia e só deixarmos aos parentes,
Nossas histórias infantis e adolescentes,
E alguns romances.... fragmentos de poesia.
Quem sabe, um neto ou um filho mais sensato
E mais sensível compreenda, de verdade,
Que a nossa vida só buscou felicidade
Na liberdade mais feliz de cada fato?
Quem sabe, um deles, nos pesquise mais a fundo,
E estude a história de cada antepassado
E compreenda que a memória é o legado
Mais importante e verdadeiro que há no mundo.
E que os desejos pessoais e as manias
Naturalmente humanas e mais prazerosas
Não sejam teses imbecis, pecaminosos,
Dos que acusam com cruéis hipocrisias!
Que nossas mãos ganhem asas de passarinhos
E haja carinho em nosso último estertor,
Para que alguém encontre o mapa desse amor
Que cultivamos na rudeza do caminho.
Que nos editem... não há outra alternativa
Que imortalize nossos modos de sonhar
E que respeitem nosso jeitinho de amar
Para que nossa liberdade sobreviva.
Fonte: Luiz Poeta. Nuvens de versos. Campo Mourão/PR: Ed. Jfeldman, 2020.
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