Caldeirão Poético LXXIX

Murilo Fontes

Juiz de Fora/MG, 1901 – 1975, Lisboa/Portugal

SINOS DA TARDE

São seis horas da tarde... são seis horas!

Vibram nos ares carrilhões divinos!

Por que sofres minh'alma, por que choras

pela tardinha, ao repicar dos sinos?

São seis horas... e eu sei... Tu não demoras...

Dentro em breve chegavas... mil violinos

cantavam no meu peito como auroras

a bendizer os nossos dois destinos!

São seis horas... meu Deus! Quanta harmonia,

duas vidas vivendo uma só vida

na glorificação de um grande amor!

São seis horas... eu rezo... morre o dia!...

Que saudades de ti, minha querida!

— Sinos da tarde, cessem por favor!

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Paschoal Carlos Magno

Rio de Janeiro/RJ, 1906 – 1980

À MINHA MÃE

A tua sombra é doce e comovida,

o teu destino de árvore tonteia...

A tua vida, que mais linda vida?

Toda de pássaros e ninhos cheia...

A sombra deu a tantos acolhida,

a árvore tudo dando pouco anseia:

cada vez mais cansada e envelhecida,

a ramaria para o chão arqueia...

Mas quando o vento vem rodopiando,

a árvore, cuja sombra é boa e doce,

abre os braços em súplica, chorando.

Choro de folhas! Alma dos caminhos...

Enche todos os Céus como se fosse

choro de mãe para embalar os ninhos...

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Paulo Fender

Belém/PA, 1912 – 1981, Rio de Janeiro/RJ

NÃO ERA AMOR...

Não era amor aquele amor veemente,

que me trazia em êxtase profundo

e que causava inveja a toda gente,

como se fosse o amor maior do mundo.

Era, apenas, talvez, abismo fundo,

em que se rola involuntariamente,

coisa estranha, que um deus fero e iracundo

fez brotar no meu peito, de repente.

Não era amor, torno a afirmá-lo, e creio

que todo aquele insopitado anseio

por vê-la sempre a mesma, eterna e linda,

era simples loucura de criança,

porque hoje, velho, o coração não cansa

de me dizer que não amei ainda!

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Rosemar Pimentel

Niterói/RJ, 1905 – 1975

PEQUENINO MORTO

Morreu. Vestiram-no de branco e veio

entre outras crianças rútilas, mimosas,

dar o corpinho emagrecido e feio

à tristeza das tumbas dolorosas.

As mãozinhas em cruz, postas no seio,

como duas saudades silenciosas,

tornavam-se mais lívidas, no meio

das grinaldas, dos lírios e das rosas.

Eu, que encontrei o féretro na estrada,

penso na dor de quem ficou sozinho

e vejo, pela aldeia desolada,

que quando passa o corpo desse anjinho,

enquanto os outros pais não dizem nada,

o coração das mães chora baixinho!...

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Santiago Vasques Filho

Teresina/PI, 1921 – 1992, Fortaleza/CE

NATAL DO ÓRFÃO

— "Mamãe, Papai Noel não veio ainda?

No ano passado, ele chegou tão cedo!... “

E a mulher, voz tremente, a tarde finda,

tenta encobrir o trágico segredo:

"Vai dormir, que ele vem... Não tenhas medo.

Olha as estrelas... como a noite é linda!...

Põe teu sapato ali, que o teu brinquedo

há de deixar, por certo... É cedo ainda...”

Dorme o garoto, e acorda com surpresa,

vendo vazio o gasto sapatinho!

"Ele não veio!..." — e logo o pranto vaza...

—"Sim, filhinho, não veio... Com certeza

não encontrou teu pai pelo caminho,

ou se esqueceu do número da casa!...”

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Vulmar Coelho

Santana dos Ferros/MG, ??? – ????, Juiz de Fora/MG

MELANCOLIA

A gente morre um pouco todo o dia.

O tempo vai matando, devagar,

os sonhos, um por um, a fantasia,

essa ilusão ingênua de sonhar.

A vida é como o sol — nasce, irradia...

Depois vem vindo a luz crepuscular.

Despedem-se os prazeres, a alegria,

e só resta um consolo recordar.

O corpo cansa de viver. A estrada

fica deserta e triste. A caminhada

é mais penosa pelo anoitecer.

Fica-se abandonado ao léu da sorte,

e quando, finalmente, chega a morte,

a gente já tem pouco que morrer.

Fonte> Vasco de Castro Lima. O mundo maravilhoso do soneto. 1987.

Beatrix Potter (A História de Pedro, o Coelho)

Era uma vez, quatro pequenos Coelhos, e seus nomes eram - Flopsy, Mopsy, Rabo de Algodão, e Pedro. Eles viviam com sua Mãe em um banco de areia, embaixo da raiz de uma árvore de pinheiro muito grande.

"Agora, meus queridos", disse a velha Sra. Coelho uma manhã, "vocês podem ir para os campos ou para a estrada, mas não vão para o jardim do Sr. McGregor: seu pai teve um acidente lá; ele foi colocado em uma torta pela Sra. McGregor.

"Agora corram, e não se metam em encrenca. Eu estou saindo. "

Então a velha Sra. Coelho pegou uma cesta e seu guarda-chuva e foi pela floresta até a padaria. Ela comprou uma fatia de pão marrom e cinco bolinhos de passas. 

Flopsy, Mopsy e Rabo de Algodão, que eram bons coelhinhos, desceram a estrada para colher amoras, mas Pedro, que era muito desobediente, correu direto para o jardim do Sr. McGregor e se esgueirou por baixo da porta.

Primeiro ele comeu algumas alfaces e algumas vagens, e então ele comeu alguns rabanetes. Sentindo-se um pouco enjoado, foi procurar alguma salsa.

Mas ao final de uma plantação de pepino, quem ele encontrou foi o Sr. McGregor!

O Sr. McGregor estava de joelhos plantando couves jovens, mas ele se levantou e correu atrás de Pedro, agitando uma enxada e gritando: "Pare seu ladrãozinho!"

Peter estava tremendo de medo. Correu por todo o jardim, pois tinha esquecido o caminho de volta para a porta. Perdeu um dos seus sapatos entre as couves e o outro sapato entre as batatas.

Depois de perdê-los, ele começou a correr com as quatro patas e foi mais rápido. Então, acho que ele poderia ter escapado completamente se ele não tivesse, infelizmente, corrido para uma rede de groselhas e ficado preso pelos grandes botões de sua jaqueta. Era uma jaqueta azul com botões de latão, bem nova.

Pedro se deu por perdido e derramou grandes lágrimas, mas seus soluços foram ouvidos por alguns pássaros amigáveis, que voaram até ele em grande excitação e imploraram que se esforçasse mais.

O Sr. McGregor chegou com uma peneira, que ele pretendia usar para cobrir Pedro, mas Pedro se esgueirou a tempo, deixando sua jaqueta para trás. Correu para o galpão de ferramentas e pulou em uma lata. Seria um ótimo esconderijo, se não tivesse tanta água dentro dela.

O Sr. McGregor estava certo de que Pedro estava em algum lugar no galpão de ferramentas, talvez escondido embaixo de um vaso de flores. Ele começou a virá-los cuidadosamente, olhando por baixo de cada um. 

De repente Pedro espirrou - 'Atchim!' O Sr. McGregor apareceu atrás dele em seguida, e tentou pisar em Pedro, que pulou pela janela, derrubando três plantas. A janela era muito pequena para o Sr. McGregor, e ele estava cansado de correr atrás de Pedro. Ele voltou para o seu trabalho.

Pedro sentou-se para descansar, estava sem fôlego e tremendo de medo, e não tinha a menor ideia de qual caminho seguir. Além disso, ele estava muito molhado por ter entrado naquela lata.

Depois de um tempo, ele começou a vagar, saltando e saltando - não muito rápido, e olhando em todos os lugares. Encontrou uma porta em um muro, mas estava trancada, e não havia espaço para um coelho gordinho se esgueirar por baixo. Uma velha ratazana estava subindo e descendo pelo degrau de pedra, carregando ervilhas e feijões para sua família na floresta. 

Pedro perguntou a ela o caminho para a porta, mas ela tinha uma ervilha tão grande na boca que não pôde responder. Ela só balançou a cabeça para ele. Pedro começou a chorar.

Então tentou encontrar o caminho direto através do jardim, mas ficou cada vez mais confuso. Depois de um tempo, chegou a um lago onde o Sr. McGregor enchia suas latas de água. Uma gata branca estava olhando para alguns peixes-dourados, ela estava muito, muito quieta, mas de vez em quando a ponta de sua cauda tremia como se estivesse viva. Peter achou melhor ir embora sem falar com ela. Ele tinha ouvido falar sobre gatos, de seu primo, o pequeno Benjamin Bunny.

Ele voltou para o galpão de ferramentas, mas de repente, bem perto dele, ele ouviu o barulho de uma enxada - ré-é-é-que, reque, reque, reque. Raspando no chão. Pedro se escondeu debaixo dos arbustos. Mas como nada aconteceu, saiu, subiu em uma carroça e espiou. A primeira coisa que viu foi o Sr. McGregor plantando cebolas. Suas costas estavam voltadas para Pedro, e depois dele estava a porta!

Pedro desceu muito silenciosamente da carroça e começou a correr o mais rápido que pôde, ao longo de uma caminhada reta atrás de alguns arbustos de groselha preta. O Sr. McGregor avistou-o na esquina, mas Pedro não se importou. Ele deslizou por baixo da porta e, finalmente, estava a salvo na floresta fora do jardim.

O Sr. McGregor pendurou a pequena jaqueta e os sapatos em um boneco de espantalho para assustar os corvos. 

Pedro nunca parou de correr ou olhou para trás até chegar em casa na grande árvore de pinheiro. Ele estava tão cansado que caiu sobre a areia macia e agradável no chão da toca dos coelhos e fechou os olhos. 

Sua mãe estava ocupada cozinhando; ela se perguntou o que ele tinha feito com suas roupas. Era a segunda jaqueta e o segundo par de sapatos que Pedro tinha perdido em duas semanas!

Lamento dizer que Pedro não estava se sentindo muito bem durante a noite.

Sua mãe o colocou na cama e fez chá de camomila, e ela deu um pouco para Pedro.

"Uma colher de sopa para tomar na hora de deitar".

Mas Flopsy, Mopsy e Rabo de Algodão tiveram pão, leite e amoras para o jantar.

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Helen Beatrix Potter (Londres/Inglaterra, 1866 — 1943, Lakeland/Inglaterra) Uma das principais autoras infantis da Grã-Bretanha, Beatrix Potter é famosa por seu personagem Pedro Coelho, que até hoje encanta crianças mundo afora. Mulher de múltiplos talentos, apesar da rígida criação vitoriana se tornou, além de escritora e ilustradora, estudiosa de ciências naturais, conservacionista, agricultora e mulher de negócios. Sua maior realização foi a conservação de grandes áreas de terra na região de Lake District. Em testamento, Beatrix devolveu essas terras ao povo britânico, legando-as ao National Trust, organização do Reino Unido que tem por objetivo preservar áreas de patrimônio nacional e beleza natural.

Fonte: Beatrix Potter (escritora e ilustradora). A História de Pedro, o Coelho. Publicado originalmente em 1902 como The Tale of Peter Rabbit. Disponível em Domínio Público 

Mitos Indígenas (Kuat e Iaê – A conquista do dia)

No princípio só havia a noite. Os irmãos Kuát e Iaê - o Sol e a Lua - já haviam nascido, mas não sabiam como conquistar o dia. Este pertencia a Urubutsim (Urubu - rei), o chefe dos pássaros. 

Certo dia os irmãos elaboraram um plano para capturá-lo. Construíram um boneco de palha em forma de uma anta, onde depositaram detritos para a criação de algumas larvas. 

Conforme seu pedido, as moscas voaram até as aves, anunciando o grande banquete que havia por lá, levando também a elas um pouco daquelas larvas, seu alimento preferido, para convencê-las. E tudo ocorreu conforme Kuát e Iaê haviam previsto. 

Ao notarem a chegada de Urubutsim, os irmãos agarraram-no pelos pés e o prenderam, exigindo que este lhes entregasse o dia em troca de sua liberdade. 

O prisioneiro resistiu por muito tempo, mas acabou cedendo. Solicitou então ao amigo Jacu que este se enfeitasse com penas de araras vermelhas, canitar e brincos, voasse à aldeia dos pássaros e trouxesse o que os irmãos queriam. 

Pouco tempo depois, descia o Jacu com o dia, deixando atrás de si um magnífico rastro de luz, que aos poucos tudo iluminou. 

O chefe dos pássaros foi libertado e desde então, pela manhã, surge radiante o dia e à tarde vai se esvaindo, até o anoitecer.

Fonte> Adaptação do Texto de Jayhr Gael in O Caminho de Wicca - http://www.caminhodewicca.com.br (desativado). acesso em 13/10/2023.

Adega de Versos 119: Vanda Fagundes Queiróz

 

Mensagem na Garrafa = 104 =

Cristiane Emília Pasquini

Sorocaba/SP

COMO ANDA SEU TEMPO?

Ao observarmos o passado, há milhões de anos, o humano era pouco mais do que um macaco vivia em bandos – na época era necessário para a sobrevivência de cada um e da própria espécie.

Algum tempo depois, ainda há milênios atrás, o humano descobriu que podia controlar o fogo, diferentemente dos outros animais  a curiosidade humana superou o medo e com isso o fogo foi dominado, preservado e, depois usado sempre que desejasse.

Mais tarde aprendeu a usar o fogo para cozinhar, seguido da produção de utensílios, instrumentos e armas. Com as armas, aprendeu a caçar de forma mais eficiente assim, reduzindo seus esforços.

Com a agricultura, não precisou mais sair à busca de alimentos. Com essas facilidades o homem começou a ter tempo de sobra, o ócio.

Com esse espaço de tempo, a energia economizada nas atividades de sobrevivência passou a ser canalizada para a produção de bens, valores e atividades culturais. Vale salientar que a cultura em sua origem é filha do ócio, como a escrita, a pintura, a escultura, a música, a dança, a filosofia, as religiões, os jogos e etc.

Podemos concluir que desde as mais antigas civilizações o homem já vivia no ócio.

Ao avançarmos um pouco mais na história, grandes gênios criaram suas invenções durante seus momentos de ócio. Além de importantes invenções como as de Isaac Newton, que durante sua trajetória, descobriu várias leis da física, entre elas, a lei da gravidade, na passagem do século XIX para o XX, podemos citar o físico alemão Albert Einstein, o pintor espanhol Pablo Picasso, que contribuíram grandemente para a história com a teoria da relatividade e o cubismo, respectivamente.

Mais uma vez constatamos que a criatividade aflora durante o ócio.

Penso 99 vezes e nada descubro. “Deixo de pensar, mergulho no silêncio, e a verdade me é revelada”.( Albert Einstein) .

Pois bem. Com a evolução dos tempos, a escrita, a informática  as informações em fração de segundos “dão volta ao mundo”, com isso exige uma maior versatilidade do ser humano.

Atualmente para exercer uma profissão, qualquer que seja, há a necessidade de uma flexibilidade maior, principalmente no que se refere às atualizações, intensas e que se alteram numa velocidade incrível. É uma verdadeira “corrida contra o tempo”.

E por falar em tempo, e tempo para o ócio? Se para criarmos necessitamos dele, como realizar tantas atividades, das quais a cada dia são mais exigentes, se o tempo é escasso? Corremos feitos loucos, sem tempo pra nada, nem mesmo para usufruir de nossas próprias riquezas.

Segundo o professor e sociólogo italiano, Domenico De Masi devemos exercitar o “ócio criativo”. Ele afirma que “quando o trabalho, estudo e jogo (lazer) coincidem, estamos diante daquela síntese exaltante que chamo de ócio criativo”.

Imagine você fazendo o que gosta a durante a vida inteira? E então viveria do que?

Se imaginarmos o trabalho como um fardo, a situação realmente parece ser impossível. Mas, se o trabalho, o lazer e o estudo começassem a se misturar em nossas vidas de tal forma que não desse mais para diferenciar uma da outra, aí sim teríamos o possível.

De Masi defende um novo modelo social baseado nas premissas da simultaneidade entre o trabalho, estudo e lazer  militante pela redistribuição do tempo, do trabalho, da riqueza, do saber e do poder  no qual indivíduos e a sociedade são educados para privilegiar a satisfação de necessidades radicais, como a introspecção, o convívio, a amizade, o amor e as atividades lúdicas.

Ainda afirma o professor e sociólogo italiano que “o ócio pode transformar-se em violência, neurose, vício e preguiça, mas pode também elevar-se para a arte, a criatividade e a liberdade. É no tempo livre que passamos a maior parte de nossos dias e é nele que devemos concentrar nossas potencialidades”.

Diante disso, quem sabe em algum momento possamos parar e refletir: O que estamos fazendo com nosso tempo?

Pense nisso!

Luiz Damo (Trovas do Sul) LVI

Almas fortes, condoreiras,

peregrinas do saber,

são perenes mensageiras

num constante alvorecer.

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Andando em vastos caminhos

plantas eu vi florescer,

vi também muitos espinhos

entre as flores se esconder.

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A renovação da vida

acontece todo o dia,

desde a roseira florida

ao sol que a luz irradia.

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As baixas temperaturas

no inverno verificadas,

fazem brotar as agruras

pelos pobres enfrentadas.

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As estrelas só se apagam,

frente o sol, seu superior,

seus encantos se propagam

à noite pelo esplendor.

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As manhãs ficam amenas

quando o verão for dormir,

jornadas quentes, serenas,

só se o calor nos cobrir.

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As veredas deste mundo

devem ser endireitadas,

num sentimento profundo

as arestas aparadas.

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A velocidade gera

cicatrizes nas estradas,

arma que deflagra a guerra

entre classes desalmadas.

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De Aristóteles podemos

ter alguma semelhança,

mas em Platão escondemos,

nosso pensar como herança.

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De repente o sol se apaga,

cede à noite o seu lugar,

todos esperam que traga

novo alento ao retornar.

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Diz quem ama, à parte amada:

– Esquecer-te eu não consigo,

sem ti sou menos que nada,

mais que tudo, eu sou contigo.

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Hiroshima, foste a praça,

pela bomba destruída,

numa nuvem de fumaça

foste também engolida.

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Nagazaki, na sequência,

mergulhou na amarga sorte,

sem piedade, sem clemência,

foi coberta pela morte.

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Muitas metas alcançadas

nem sempre são merecidas,

algumas, tão cobiçadas

e outras, menos preferidas.

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Nalgum lugar do passado

muitas sementes caíram,

alguém deve estar cansado

de esperar… elas sumiram.

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Num Brasil maravilhoso

cheio de encanto e riquezas,

é tão triste e clamoroso

faltar pão em muitas mesas,

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O fraco se desespera

em qualquer dificuldade,

enquanto o forte a supera

com dinamismo e vontade.

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Os vastos campos floridos

se revestem da fragrância,

quando neles são colhidos

bons frutos em abundância.

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Quem andar com segurança

nada poderá temer,

basta ter força, esperança,

para mais fácil vencer.

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Que o gesto de amar, jamais

seja fonte de pecado,

peque por amar demais

nunca por não ter amado.

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Rolam águas pelos rios,

pelo rosto escorre o pranto,

externando os desafios

deste mundo em desencanto.

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Tantas mensagens deixadas

aos homens nas Escrituras,

para serem vivenciadas

libertos das ataduras.

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Toda a natureza canta

louvores de paz e amor,

num hino que a dor espanta

dando à vida mais calor.

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Todo lar exige um teto

para 'florir' e crescer,

mas se não tiver afeto,

seu destino é perecer.

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Todo pescador se agita

na barranca do alagado,

vendo o peixe logo grita:

– Vem pra cá bicho danado!

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Vigorosos pensamentos

ultrapassam as estrelas,

esperam pelos momentos

em que poderão contê-las.

Fonte> Luiz Damo. A Trova Literária nas Páginas do Sul. Caxias do Sul/RS: Palotti, 2014. Enviado pelo trovador.

Mitos Indígenas (Tucumã - O surgimento da noite)

No início não existia a noite. Esta pertencia a uma enorme serpente, que a mantinha no fundo das águas. 

Quando a filha desta se casou, exigiu que viesse a noite, sem a qual não poderia se deitar. O esposo então avisou três mensageiros para que a trouxessem. 

A serpente, senhora da noite, recebeu-os com indiferença. Mesmo assim, entregou-lhes um coco, Tucumã, lacrado com cera de abelha, dizendo-lhe que ali estava o que vieram buscar. Não deveriam entretanto abri-lo, pois a noite poderia escapar. 

Na volta, os índios perceberam que do coco saiam ruídos de sapos e grilos. Um deles, o mais curioso, convenceu os companheiros a abrirem o fruto. E assim o fizeram. 

Logo que derreteram a cera, a noite saiu através do coco, escurecendo o dia. 

A filha da serpente aborreceu-se, pois agora ela deveria descobrir como separar o dia da noite. Desta forma, ao surgir a grande estrela da madrugada, criou o pássaro Cujubim, ordenando que este cantasse para que nascesse a manhã. Em seguida, criou o pássaro Inhambu, que deveria cantar à tarde, até que viesse a noite. Criou ainda os outros pássaros para alegrar o dia, diferenciando-o da noite. 

Aos mensageiros desobedientes, lançou toda a sua ira, transformando-os em macacos de boca preta – devido à fumaça - e risca amarela - pela cera derretida. 

Assim, a filha da serpente pôde finalmente se deitar e todos os seres puderam dormir.

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continua…

Fonte> Adaptação do Texto de Jayhr Gael in O Caminho de Wicca - http://www.caminhodewicca.com.br (desativado). acesso em 13/10/2023.

A Literatura em evidência (A verossimilhança na Literatura Fantástica)

Anéis mágicos, mortos-vivos, viagens no tempo, objetos falantes, seres humanos que voam. A literatura fantástica está cheia deles. Não raro, narrativas assim costumam ser ambientadas em universos regidos por leis próprias, que não podem ser explicadas pela racionalidade convencional.

Sabemos que nada disso existe na vida real, mas podemos acusar de mentira uma história que contenha esses elementos? A resposta é: não. Isto porque a função da literatura não é enganar o leitor. Segundo, porque no mundo do "pode ser" a existência de universos e seres mágicos torna-se possível graças à verossimilhança. Você já deve ter ouvido falar nela, mas qual o seu significado?

De acordo com o dicionário Aurélio (2010), verossímil significa algo "semelhante à verdade, que parece verdadeiro, provável". Portanto, a verossimilhança indica a qualidade daquilo que é verossímil. Teóricos a classificam como:

– Interna: quando há coerência entre a estrutura narrativa e seus elementos internos, como em "O Senhor dos Anéis", de J.R.R. Tolkien.

– Externa: quando o universo ficcional guarda relações com o tempo e/ou espaço da vida real, expandindo a sensação de realidade. Por exemplo, em "Batman", de Bill Finger e Bob Kane, Gotham City é uma cidade fictícia que enfrenta problemas reais de uma cidade real (corrupção, criminalidade etc).

Na literatura fantástica, a verossimilhança é um dos pilares organizadores, digamos assim, do universo ficcional, no qual o enredo, personagens, tempo, espaço e narrador precisam estar em harmonia para a história fazer sentido.

Vale lembrar que, por mais fantástica que uma narrativa seja, o mundo real será sempre o ponto de partida, um referencial. Esse paralelismo com a realidade precisa existir para que haja verossimilhança.

De acordo com o filósofo e teórico da literatura, Tzvetan Todorov, autor de "Introdução à Literatura Fantástica" (2004), o fantástico ganha vida justamente quando o leitor sente dúvida, hesitação e ambiguidade ao entrar em contato com um mundo que parece o seu, mas que ao tempo é tão diferente. Sobre verossimilhança, Todorov diz que:

"A verossimilhança não se opõe [...] absolutamente ao fantástico: o primeiro [item] é uma categoria que se relaciona com a coerência interna, com a submissão ao gênero, o segundo se refere à percepção ambígua do leitor e da personagem. No interior do gênero fantástico, é verossímil a ocorrência de reações `fantásticas` (TODOROV, 2004, p. 52)".

Na Grécia Antiga, Aristóteles já falava em verossimilhança ao pensar a relação entre o mundo real e a sua representação por meio da arte. Em "Arte Poética", o filósofo defendeu que a literatura, assim como as demais manifestações artísticas, seria uma imitação, uma representação da realidade, o que ele chamou de mimese, e estaria no limite entre o real e o imaginário, ou ainda entre a verdade e a mentira. Quando falamos de narrativas fantásticas, esse limite se expande para o natural (as leis físicas que conhecemos) e o sobrenatural (leis desconhecidas), como elucida Todorov (2004):

"Há um fenômeno estranho que pode ser explicado de duas maneiras, por tipos de causas naturais e sobrenaturais. A possibilidade de vacilar entre ambas é que cria o efeito fantástico".

Todorov (2004) divide a literatura fantástica em três segmentos: fantástico puro, estranho e maravilhoso. É comum um gênero se sobrepor ao outro, o que muitas vezes dificulta uma classificação precisa. Segundo o autor, a forma como o elemento mágico é explicado ou não dentro da história é o que vai estabelecer essa definição.

Por fim, tão logo o leitor compreenda o funcionamento do universo ficcional criado, perceberá a narrativa como verossímil. Basta ver que no enredo criado por Mary Shelley e Bram Stoker, Frankenstein e Conde Drácula são tão reais e coerentes quanto eu e você vivendo no Planeta Terra. Nesse sentido, ao escrever uma história fantástica avalie se há verossimilhança, reveja as possíveis inconsistências narrativas e verifique se todos os elementos internos estão coerentes entre si.

Fonte: Escrita Criativa. 

Filemon Martins (Aquarela de Trovas) 29

 

Mensagem na Garrafa = 103 =

Mia Couto

Beira/Moçambique

Antigamente, não havia senão noite. E Deus pastoreava as estrelas no céu. Quando lhes dava mais alimento elas engordavam e a sua pança abarrotava de luz. 

Nesse tempo, todas as estrelas comiam, todas luziam de igual alegria. Os dias ainda não haviam nascido e, por isso, o Tempo caminhava com uma perna só. E tudo era tão lento no infinito firmamento! Até que no rebanho do pastor, nasceu uma estrela com ganância de ser maior que todas as outras. 

Essa estrela chamava-se Sol e cedo se apropriou dos pastos celestiais, expulsando para longe as outras estrelas que começaram a definhar. 

Pela primeira vez houve estrelas que penaram e, magrinhas, foram engolidas pelo escuro. Mais e mais o Sol ostentava grandeza, vaidoso dos seus domínios e do seu nome tão masculino. Ele, então, se intitulou patrão de todos os astros, assumindo arrogâncias de centro do universo. 

Não tardou a proclamar que ele é que tinha criado Deus. O que aconteceu na verdade, é que, com o Sol, assim soberano e imenso, tinha nascido o Dia. 

A Noite só se atrevia a aproximar-se quando o Sol, já cansado, se ia deitar. Com o Dia, os homens esqueceram-se dos tempos infinitos em que todas as estrelas brilhavam de igual felicidade. E esqueceram a lição da Noite que sempre tinha sido rainha sem nunca ter que reinar. 

(Mia Couto. A Confissão da Leoa)

Mitos indígenas (Mavutsinim)

A mitologia indígena é importante para nós por estar ligada à compreensão da  cultura dos povos que habitavam nosso país, sua mística e conceitos de espiritualidade. Estamos intimamente ligados a estes nossos ancenstrais, sejam diretos ou indiretos, temos algo dos índios em nós. 

MAVUTSINIM - O PRIMEIRO HOMEM

No principio existia apenas Mavutsinim, que vivia sozinho na região do Morená. Não tendo família nem parentes, possuía apenas para si o paraíso inteiro. 

Um dia sentiu-se muito, muito só. Usou então de seus poderes sobrenaturais, transformando uma concha da lagoa em uma linda mulher e casou-se com ela. Tempos depois, nasceu seu filho. 

Mavutsinim, sem nada explicar, levou a criança à mata, de onde não mais retornaram. 

A mãe, desconsolada, voltou para a lagoa, transformando-se novamente em concha. Apesar de ninguém haver visto a criança, os índios acreditam que do filho de Mavutsinim tenham se originado todos os povos indígenas. 

Foi também Mavutsinim que criou de um tronco de árvore a mãe dos gêmeos Sol ( Kuát) e Lua ( Iaê,) responsáveis por vários acontecimentos importantes na vida dos Xinguanos, antes de se tomarem astros.

MAVUTSINIM  E O XINGU - A FORMAÇÃO DAS TRIBOS

Foi Mavutsinim quem tudo criou; fez as primeiras panelas de barro e as primeiras armas; a borduna, o arco preto, o arco branco e a espingarda. 

Tomando quatro pedaços de tronco, resolveu criar as tribos Kamayurá, Kuikuro, Waurá e Txukahamãe. 

Cada uma delas escolheu uma arma, ficando a tribo Waurá com a panela de barro. Mavutsinim pediu à Kamayurá que tomasse a espingarda, mas esta preferiu o arco preto. Os Kuikuros ficaram com o arco branco e os Txukahamães preferiram a borduna. 

A espingarda sobrou para os homens brancos. A população aumentou em demasia e Mavutsinim resolveu separar os grupos. Mandou que os Txukahamães fossem para bem longe, pois eram muito bravos. Os homens foram para as cidades, bem distantes das aldeias, pois tinham muitas doenças e com as armas de fogo viviam a ameaçar a vida dos outros grupos. Desta forma, as tribos puderam viver em paz.

MAVUTSINIM - O PRIMEIRO KUARUP, A FESTA DOS MORTOS

Mavutsinim, o grande pajé, desejava fazer com que os mortos revivessem e voltassem ao convívio de seus familiares. Cortou dois troncos e deu-lhes a forma de um homem e de uma mulher, pintando-os e adornando-os com colares, penachos e braçadeiras de plumas. Cravou-os no centro da aldeia. Preparou então uma festa e distribuiu alimentos a todos os índios, para que esta não fosse interrompida. 

Pediu aos membros da tribo que cobrissem seus corpos com uma pintura que expressasse apenas alegria, pois aquela seria uma cerimônia em que, ao som do canto dos maracá-êp (cantadores), os mortos iriam reviver: os Kuarups criariam vida. 

No outro dia a festa continuava; os índios deveriam cantar e dançar, embora proibidos pelos pajé de olharem para os troncos. Aguardariam de olhos cerrados a grande transformação. 

Naquela mesma noite, as toras começaram a mover-se, tentando sair das covas onde foram colocadas. Ao amanhecer já eram metade humanos, modificando-se constantemente. Mavutsinim pediu então aos índios que se aproximassem dos Kuarups sem parar de festejar, cantando, rindo e dançando. Apenas os que haviam passado a noite com mulheres não poderiam se integrar à cerimônia, permanecendo afastados do local. 

Um destes, porém, com irresistível curiosidade, desobedeceu às ordens do pajé e aproximou-se, quebrando o encanto do ritual. E os Kuarups voltaram à sua forma original de troncos. 

Contrariado, Mavutsinim declarou que, a partir daquele instante, os mortos não mais reviveriam no ritual do Kuarup! Haveria somente a festa. Ordenou que os troncos fossem retirados da terra e lançados ao findo das águas, onde permaneceriam para sempre.

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continua…

Fonte> Adaptação do Texto de Jayhr Gael in O Caminho de Wicca - http://www.caminhodewicca.com.br (desativado). acesso em 13/10/2023.

Cassiano Ricardo (Poemas Escolhidos) = 2

A DOR DA TERRA

Esta montanha sofre um íntimo tormento.

Arremessada para o azul do firmamento,

parece que o seu mal é o viver, invocando,

no seu pétreo mutismo, o ouro vivo dos astros,

sobre a desolação deste mundo execrando,

como o perdão da altura aos que vivem de rastros. . .

Toda a tinta da aurora escorre-lhe no dorso,

sobre a hedionda nudez do seu vulto retorço.

Dá-me a vaga impressão de que a montanha verte

luz e sangue, no seu torpor de cataclismo,

monstro azul que dormiu, acorrentado e inerte,

grito que emudeceu na garganta do abismo!

Onda que foi rolar, criniverde e bravia,

e parou! vagalhão absorto, penedia

descondensada, dor da Terra, hirta montanha!

O homem pensa, e pergunta ao sofrimento absurdo,

como, sendo o teu mal de grandeza tamanha,

pode um deus existir tão bárbaro e tão surdo!

Esse filões de luar, que te rolam dos flancos,

são, no horror da velhice, os teus cabelos brancos;

pois, desde o alvorecer deste mundo maldito,

nessa imobilidade em que o teu sonho medra,

nessa imortalidade obscura, sem um grito,

vives acorrentada ao teu ideal de pedra.

Do teu negro silêncio, a água viva que nasce,

(fria transudação pelas rugas da face)

que nas pedras ressuma e escorre a umedecê-las,

é o teu suor de montanha! ajoelhada no fundo

da Terra, agrilhoada ao cárcere do mundo,

como um gesto de dor ao clarão das estrelas!

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A GRAÇA TRISTE

Só me resta agora

Esta graça triste

De te haver esperado

Adormecer primeiro.

Ouço agora o rumor

Das raízes da noite,

Também o das formigas

Imensas, numerosas,

Que estão, todas, corroendo

As rosas e as espigas.

Sou um ramo seco

Onde duas palavras

Gorjeiam. Mais nada.

E sei que já não ouves

Estas vãs palavras.

Um universo espesso

Dói em mim com raízes

De tristeza e alegria.

Mas só lhe vejo a face

Da noite e a do dia.

Não te dei o desgosto

De ter partido antes.

Não te gelei o lábio

Com o frio do meu rosto.

O destino foi sábio:

Entre a dor de quem parte

E a maior — de quem fica —

Deu-me a que, por mais longa,

Eu não quisera dar-te.

É a sua noiva que vem vindo. . .

É o cafezal que, no barranco,

e sob o céu ainda estrelado

lembra um vestido de noivado

de tanta flor e de tão branco.

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A LANTERNA MÁGICA

E foi

tão grande o seu desespero

na encruzilhada

e a noite era tão escura

na floresta e nos campos,

que o próprio Currupira

ficou com pena

e lhe arranjou uma lanterna

de pirilampos.

“Pouco importa

que a noite seja escura,

porque foi apanhar água

no ribeirão

e quebrou seu pote branco

numa pedra do barranco

fazendo esta escuridão.

Vá por aqui, direitinho,

com esta lanterna

na mão, alumiando o caminho...

e você encontrará o que procura!”

E ele saiu pelo sertão,

procurando o Sol da Terra

com uma lanterna de pirilampos

na mão.

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AMOR ORBITAL

Não preciso

fugir para a Lua

numa viagem

nupcial

na noite sideral.

Ela brilha como

um fruto branco

ao alcance de minha

mão.

O amor move o sol

e “l'atre stelle”

em torno

de nós dois.

Pra que um voo

orbital?

já os teus olhos

são dois satélites

azuis

em órbita.

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A ROSA LOUCA

É a rosa louca, uma rosa vermelha,

mais um grito de cor do que flor.

A que nasceu no galho arrancado a roseira

e jogado no chão, sem nenhum endereço.

Rosa agressiva, pela cor tão viva.

Que faz pensar num homicídio, pelo sangue;

e no céu, pelo aroma.

E que, no entanto – inexplicavelmente –

floriu no galho já depois de morto.

Única rosa que ainda te ofereço.

É esta, a rosa louca, em mim nascida.

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A SINTAXE DO ADEUS

O frio que a morte traz

quem o sente não é o morto.

O morto apenas esfria.

É o frio do calafrio...

E são os vivos que o sentem.

Também os vivos têm medo

de olhar nos olhos do morto.

Ah, o terrível segredo.

E alguém, com dedos de rosa

vem e automaticamente

pra que o morto não nos veja,

lhe fecha as pálpebras como

a duas pétalas e adeus.

A-deus quer dizer sem Deus.

Fonte> Cassiano Ricardo. Vida e Obra. 

1º Concurso de Trovas Cidade de Astolfo Dutra-MG (Prazo: 31 de Maio)

ÂMBITO NACIONAL (Brasil e demais países de língua portuguesa. Excetuando-se Minas Gerais).

Veterano e Novo Trovador: PLATEIA (lírica/filosófica) 

Veterano e Novo Trovador: CELULAR (humorística)

Âmbito nacional deverão ser encaminhadas para:   jloures67@gmail.com

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ÂMBITO ESTADUAL (Minas Gerais):

Veterano e Novo trovador: CORTINA (lírica/filosófica) 

Veterano e Novo trovador : DEDO (humorística)

Âmbito Estadual  encaminhar para: jersonbrito.pvh@gmail.com

1 – É obrigatório que conste a palavra tema no corpo da trova,

2 - Será considerado Novo Trovador aquele trovador que não obteve até a divulgação deste regulamento classificação entre os 5 (cinco) primeiros colocados em 3 (três) concursos de trova oficiais em nível nacional.

3 – As trovas deverão ser no máximo de 02 (duas) por participante, inéditas e de autoria do próprio concorrente.

4 – Enviar por e-mail, aos cuidados do Fiel depositário segundo o tema do Concurso. Não serão aceitos anexos.

5 – As trovas, bem como, a categoria pela qual concorre o trovador deverão constar no corpo do e-mail.

6 – É obrigatória a informação pelo participante, sob pena de desclassificação, do nome e endereço postal completo (inclusive CEP, Telefones e e-mail se houver).

7 – Do Prazo: Todos os Âmbitos: Serão consideradas as trovas que chegarem até 31 de maio de 2024

8 – Da Premiação: A premiação acontecerá em data, local e horário a ser definido. Será concedido Diploma, medalhas e troféu para os classificados.

9 - As trovas premiadas serão publicadas em livreto ou livro a ser editado pela entidade promotora ou por seus representantes, bem como divulgadas em exposições, e redes sociais 

10 – Os autores dos trabalhos premiados ao inscrever suas obras no concurso autorizam sua publicação, sem ônus de nenhuma espécie.

Maiores informações pelo e-mail: zegute@yahoo.com.br