Isidro Iturat (Arte Poética) parte 3

2.8. O bloqueio

 2.8.1. Tipos

           1º. Total. Quando não conseguimos escrever nada, nem começar uma obra nova, nem dar continuidade a partir de qualquer ponto de uma já iniciada ou mesmo mudar o gênero discursivo (por exemplo, muitas vezes nos sentimos bloqueados escrevendo em verso, mas conseguimos produzir se passamos a escrever em prosa).

           2º. Específico. Podemos nos sentir bloqueados em algum ponto específico de uma obra em curso na hora de expressar uma determinada ideia, de encontrar uma palavra que falta, um tom, um estilo, de continuar com a construção da psicologia de uma personagem, de um espaço etc.

2.8.2. Algumas causas

1º. Pela falta de conhecimento

          Soluções:

           - Aprendendo mais sobre o assunto, evidentemente. Através do estudo, da leitura de outros autores que já tenham abordado a matéria, tentando acumular novas experiências vitais...

           - Dando tempo ao tempo. Temos que levar em consideração que o inconsciente possui a faculdade de guardar o desejo de expressar algo durante muito tempo. Por exemplo, pode acontecer que em um primeiro momento, não consigamos achar a forma adequada para uma determinada ideia que surgiu. Mas caso ela seja significativa para nós, ficará guardada, como uma semente que espera as condições adequadas para germinar, de modo que o texto definitivo que expresse essa ideia apareça inclusive anos depois do primeiro desejo de materialização.

           Às vezes, o texto não sai no momento em que a ideia surge, simplesmente porque ainda não adquirimos a maturidade literária ou vivencial necessárias para isso. A melhor forma de encarar a situação é com tranquilidade e paciência, conscientes de que no futuro o dilema será resolvido e que não haverá problema algum se, momentaneamente, nos ocuparmos com outras questões.

2º. Pelo desequilíbrio emocional ou mental. Estresse, depressão, fadiga, desmotivação, medos etc. A solução é determinar e resolver as causas dos sintomas.

3º. Pelo descenso natural no ciclo da energia criativa. Há épocas que estamos naturalmente mais predispostos para tarefas de introspecção e outras para a extroversão. Este fenômeno é cíclico e perante ele não há outra opção além da espera. Devemos nos adaptar de acordo com a exigência de cada momento.

2.9. Evolução e mudança

          Uma das grandes preocupações para o autor costuma ser a sua própria evolução. Diante disto, pode-se dizer que a poesia muda apenas quando o ser do poeta muda.

           Claro que, se queremos a mudança, será indispensável um certo grau de abertura para o novo. No entanto, isso supõe um esforço, porque de forma natural tendemos a criar o que se chama “zona de conforto”, ou seja, que queremos desenvolver a nossa ação no mundo dentro de determinados limites espaciais e mentais nos quais nos sintamos à vontade, bem adaptados, inclinando-nos assim a manter estáticos nossos valores e ideias. Sair desta zona significa encarar o desconhecido e isso produz, na maioria dos casos, medo.

           Porém,  o estancamento associado ao fator mudança pode vir tanto por causa da não ação quanto pelo seu excesso, isto é, quando nos vemos submetidos a estímulos e situações indutoras de mudança a uma velocidade superior à assimilável pela mente. Alguns dos sintomas dessa dinâmica podem ser, por exemplo, os estados de confusão mental, de ansiedade ou de pressa “eterna”.

           Tomar consciência de tais processos é fundamental para adquirir domínio sobre eles, para decidir o que deve ser mudado ou não em nós mesmos, quais elementos devem ser incorporados e quais descartados.

2.10. Criação, prazer, coragem

          A criação está inerentemente ligada a estes outros dois fenômenos: o prazer e a coragem.

           O ato criativo produz prazer na obra vital, mas também quando expressa realidades dolorosas, mesmo que isso possa parecer paradoxal. Podemos encontrar as causas disso em fenômenos como o desabafo, a catarse, o gozo estético, as sensações de verdade e liberdade, o prazer por adquirir conhecimento, de transgredir, de surpreender-se, de resgatar a inocência, de achar e expandir os limites da própria emoção e conhecimento, de levar ao limite a função criadora...

           E também está ligado à coragem porque implica que deveremos assumir os riscos de engendrar um objeto suscetível de receber a confrontação de outros indivíduos. O objeto afirma nossa personalidade, a faz visível, e por isso mesmo, nos obriga, para bem ou para mal, a assumir a responsabilidade e as repercussões da sua existência.

3. TRABALHAR O TEXTO

  

                                           Ama tu ritmo y ritma tus acciones,

                                                                                     Rubén Darío

3.1. Tensão versal

          Dentro do poema se produz todo um jogo de tensões e distensões, acelerações e decelerações entre as estrofes, frases, palavras, sílabas, letras e silêncios. Não há regra lógica que possa medir o fato, mas ele pode ser sentido perfeitamente. Por exemplo, a falta de tensão versal é percebida no poema cujo discurso soa “flácido demais”, “sem vitalidade”  e o excesso de tensão é sentido naquele que condensa excessivas figuras semânticas e fônicas.

3.2. Ler em voz alta

          É o que permite sentir a tensão versal, o ritmo adequado, a harmonia do poema. O verso eficaz, lido em voz alta, oferece uma pronúncia fácil, que flui.

3.3. O ritmo

3.3.1. Ritmo versal e ritmo prosaico

          Um fato que distingue radicalmente a poesia de outras formas de discurso é a sua natureza musical. Em síntese, pode-se dizer que a poesia é, seguindo a expressão do gramático espanhol Tomás Navarro y Tomás[3], “palavra ritmicamente organizada”.

           O elemento mais importante que lhe imprime um grau de ritmo diferenciado de qualquer outro tipo de expressão verbal é a sua disposição em linhas poéticas ou versos, que apresentam áxis rítmico, ou seja, a última sílaba acentuada em cada verso, onde a curva melódica alcança a sua máxima intensidade, não acontecendo o mesmo na prosa (ver BALBÍN, Rafael de. Sistema de rítmica castellana. Madrid: Biblioteca románica hispánica, Editorial Gredos, 1975[4]).

           Além disso, o autor de um poema sabe que a linha do verso pode parar sempre antes do limite que se estabeleceria no parágrafo da prosa. Ele tem “consciência de verso”, o que por si próprio criará uma cadência rítmica que diferencie o poema de um texto em prosa, mesmo se tratando de uma composição visual ou em verso livre. Isto confere ao primeiro caso um sentido de verticalidade/partição que contrasta com o de horizontalidade/continuidade do segundo.

           A respeito de certas composições que relativizam estas ideias, cabe mencionar, por exemplo, o caso extremo onde parágrafos em prosa alternam-se ou aparecem inseridos entre versos. Diante de tal fenômeno, podemos afirmar que, estando presentes linhas com áxis rítmico, estas composições deverão  ser consideradas poemas.

3.3.2. Ritmos de quantidade, intensidade, timbre e tom

          Mencionaremos agora os quatro elementos considerados fundamentais que imprimem ritmo ao poema[5]:

           1º. Ritmo de quantidade. Determinado pelo número de sílabas.

           2º. Ritmo de intensidade. Determinado pela colocação, regular ou não, dos acentos intensivos no verso.

           3º. Ritmo de timbre. Determinado pela rima.

           4º. Ritmo de tom. Determinado pelas pausas (que podem ser estróficas, versais, médias, ou constituir cesura). Caso os grupos fônicos sejam longos, o tom do poema desacelera e tende a adquirir um ar mais solene, cerimonioso. Caso os grupos fônicos sejam curtos, o tom se agiliza e tende a adquirir um ar vivaz, popular.

           Na cadeia fônica prosaica (prosa), estes quatro elementos de ritmo apresentam uma distribuição livre e assimétrica, já na cadeia fônica rítmica (verso) tendem à regularidade.

3.3.3. Versos em cláusulas silábicas

          As cláusulas silábicas[6] são agrupações de sílabas que comumente se formam com duas ou três delas, chegando a quatro em alguns casos (dentro do grupo, pelo menos uma sempre é tônica). No verso, as sinalefas e sinéreses podem ser contadas como apenas uma sílaba.

           Existem cinco tipos básicos de cláusulas, atendendo à alternância entre as suas sílabas átonas (o) e tônicas (ó), isto é, ao seu ritmo de intensidade, que pode ser:

           1º. Trocaico (ó-o)

 Ella enreda piernas, brazos.

E-lla en / re-da / pier-nas / bra-zos. 

    ó-o       ó-o        ó-o         ó-o

           2º. Iâmbico (o-ó)

 Rubén, azur navío,

 Ru-bén, / a-zur / na-ví-o,

   o-ó        o-ó      o-ó-o

           3º. Dactílico (ó-o-o)

 Corre mil millas horrísono grito.

Co-rre-mil / mi-llas-o / rrí-so-no / gri-to. 

    ó-o-o         ó-o-o       ó-o-o       ó-o          

           4º. Anfíbraco (o-ó-o)

 Soñé: una mujer de color de azafrán.

 So-ñé: u-na / mu-jer-de / co-lor-de a / za-frán.   

      o-ó-o          o-ó-o         o-ó-o          o-ó

           5º. Anapéstico (o-o-ó)

 Tienes ojos de gata de angora,

 Tie-nes-o / jos-de-ga / ta-de an-go-ra, 

     o-o-ó        o-o-ó          o-o-ó-o

           Caso queiramos compor versos utilizando estas cláusulas regulares, não devemos ficar excessivamente preocupados com o cálculo exato das sílabas no momento inicial do surgimento do verso, pois facilmente nos sentiremos bloqueados.

           Para conseguir realmente que o verso flua é preciso, antes mesmo de calcular, sentir a cadência rítmica. É indispensável escutar a música do verso: primeiro sentir o padrão rítmico, depois o ritmo chamará a palavra e a palavra conformará a imagem e a ideia. Antes de procurar a frase, o ritmo deve  estar bem interiorizado mentalmente. Para isto, a cadência rítmica pode ser inclusive cantarolada antes de começar a inserir as palavras na mesma.

  

           Já em um momento posterior, na hora de refinar o poema, poderemos dedicar especial atenção ao cômputo silábico para conseguir que a distribuição das cláusulas fique perfeita.

           Especialmente neste tipo de composição, ritmo, palavra, imagem, emoção, ideia, cálculo, caminham juntos.

           Nota: Os poemas correspondentes aos versos dos exemplos, podem ser consultados no artigo de minha autoria Formas del indriso (3. Con uso de cláusulas silábicas)[7], na seção Ensayos y entrevistas em www.indrisos.com.

3.4. Insuficiências poéticas

          Não se pretende vetar as formas que aqui serão descritas, mas facilitar apenas a contemplação consciente dos seus possíveis efeitos sobre o poema. Trata-se de inclinações que são parte do processo natural de aprendizagem da maioria dos poetas e que costumam estar presentes, principalmente, durante as fases de formação. Desse modo, sugerimos o auto-exame, ver se as mesmas são identificadas na própria obra e se devem entender-se como algo que deve ou não ser superado.

3.4.1. As palavras “profundas”

          Frequentemente, o versificador iniciante tem a ideia errônea de que deve ostentar um pensamento profundo para que o texto seja poético e que, para alcançá-lo, deve incluir vozes tais como: ser, infinito, universo, eterno, alma...

 3.4.2. As palavras gastas

          Além das que já foram citadas anteriormente, seguem algumas que também estão extremamente gastas, principalmente no poema intimista ou amoroso: rosa, arco-íris, borboleta, sol, lua, céu, mar, estrela, noite, pássaro, beijo, coração, amor, olhos... Ou no poema niilista: morte, grito, escuridão, vazio, Deus, sangue, medo, nada...

           A grande maioria dos poetas neófitos recorre às mesmas intensamente, e qualquer leitor que tenha certo conhecimento da tradição literária perceberá o resultado do seu uso como pouco original. Porém, a questão não será apenas  utilizá-las ou não, mas como utilizá-las.

           Seja como for, servir-se de tais palavras para escrever um poema nos dias de hoje e não incorrer no lugar comum pede, realmente, uma boa dose de maestria.

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Continua…

Fonte:

http://www.indrisos.com/ensayosyarticulos/artepoeticaportugues.html#4

Acruche Collection - Trova 1

Tatiana Belinky (Recontado de um poema de Schiller: A Luva)

F oi nos tempos distantes do amor cortês. No reino medieval do rei Franz era dia de festa, e o ponto alto das festividades era a exibição de feras selvagens, trazidas de terras distantes, na arena do grande castelo. Em volta da arena erguiam-se as arquibancadas, encimadas por altos balcões onde brilhavam os nobres da corte, ao lado das belas damas faiscantes de jóias. Entre elas se destacava a donzela Cunegundes, tão rica e formosa quanto orgulhosa, e de pé ao seu lado estava o seu apaixonado adorador, o jovem cavaleiro Delorges, cujo amor ela desdenhava, distante e fria.

Chegou a hora do início da função. A um sinal do rei, abriu-se a porta da primeira jaula, da qual saiu, majestoso, um feroz leão africano e, sacudindo a juba dourada, deitou-se na areia, preguiçoso. Abriu-se a segunda jaula, liberando um terrível tigre de Bengala, que encarou o leão com olhos ameaçadores e deitou-se também, tenso, como quem prepara um bote mortal. Em seguida, abriu-se a terceira jaula, da qual saltaram, quais enormes gatos negros, duas panteras de dentes arreganhados, deitando-se agachados e aumentando a tensão do ambiente.

Fez-se um silêncio no público: todos aguardavam ansiosos um pavoroso embate mortal entre os quatro monstros felinos... E neste momento, como que sem querer, a donzela Cunegundes deixou cair, do alto do balcão, sua branca luva, bem no centro da arena, entre as quatro feras assustadoras. E dirigindo-se com um sorriso irônico ao seu cavaleiro adorador, falou, afetada:

"Cavaleiro Delorges, se de fato me amais como viveis repetindo, provai-o, indo buscar e me devolver a minha luva."

O cavaleiro Delorges não respondeu nada e sem titubear, desceu rápido do balcão e com passos decididos pisou na arena, entre as fauces hiantes e as presas arreganhadas das quatro feras. Calmo e firme ele apanhou a luva, e sem olhar para trás e sem apressar o passo, voltou para o balcão, sob os sussurros de espanto e admiração de todo o público presente.

A donzela Cunegundes estendeu a mão num gesto faceiro para receber a luva e com um sorriso cheio de promessas, falou:

"Ganhaste a minha gratidão, cavaleiro Delorges."

Mas em vez de entregar-lhe a luva, o cavaleiro Delorges atirou-a no belo rosto da dama cruel e orgulhosa: "Dispenso a vossa gratidão, senhora!", ele disse.

E voltando-lhe as costas, o cavaleiro Delorges foi embora para sempre.

Clássicos do Cancioneiro Popular (Flor do Dia)

Colhida em Recife.

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Alevanta, meu amor

 Desse bom dormir

 Chame sua mãe

 Para me acudir

 Levantou-se ele

 Sem mais descanso

 Foi selando logo

 Seu cavalo branco

 — Deus vos salve, mãe

 No vosso estrado

 — Deus vos salve, filho

 No vosso cavalo

 Apeia pra baixo

 Jantar um bocado

 — Não quero jantar

 Que vim a chamado

 Que a Flor do Dia

 Lá ficou de parto

 — De mim para ela:

 Um filho varão

 De espora no pé

 E espada na mão

 Rebente por dentro

 Pelo coração

 — Flor do Dia

 Faça por parir

 Minha mãe está doente

 E não pode vir

 Alevanta, amor

 Desse bom dormir

 Chame minha mãe

 Para me acudir

 Que ela mora longe

 Mas sempre há de vir

 Grande dor, marido

 É dor de parir!

 — Deus vos salve, sogra

 No vosso estrado

 — Deus vos salve, genro

 No vosso cavalo

 Apeia pra baixo

 Jantar um bocado

 — Não quero jantar

 Que vim a chamado

 Que a Flor do Dia

 Lá ficou de parto

 — De mim para ela:

 Um filho estimado

 Que eu veja no trono

 Um bispo formado

 Espera lá, meu genro

 Deixa-me vestir

 Que ela mora longe

 Mas sempre hei de ir

 — Pastor de ovelhas

 Que sinal é aquele

 Que está dobrando?

 — É dona Estrangeira

 Que morreu de parto

 Sem haver parteira

 — Aquele sino

 Não cessa de dobrar

 Nem meus olhos

 Também de chorar

 Adeus, minha filha

 Do meu coração

 Que morreu de parto

 Sem minha bênção

 Adeus, milha filha

 Que eu vinha te ver

 Quem não tem fortuna

 Mais val ao nascer

Fonte:

Romero, Sílvio. Cantos populares do Brasil. Coleção Documentos Brasileiros. Rio de Janeiro, Livraria José Olímpio Editora, 1954. Disponível em Jangada Brasil. Setembro 2010 - Ano XII - nº 140.Edição Especial de Aniversário

Mitos e Lendas (O Mauari e o Sono )

Mauari (Ardea Maguari) é um pássaro que não tem pouso certo. Quando pousa, durante o dia ou à noite, em qualquer lugar, começa logo a cochilar e, então, como que sacudido por um susto, levanta vôo subitamente, espantando. 

Contam que o mauari, certa vez, querendo matar o sono esperou-o pousado no galho de uma árvore. Enquanto esperava, ia resmungando: 

— Vou matar esse sono! Vou ficar vigilante. Tenho de matá-lo!

Não demorou muito viu um vulto que se aproximava.

— Acho que é o sono que vem vindo aí... 

Quando o vulto estava bem pertinho e o sono bem próximo, o mauari cochilou, mas acordou de repente, agitou as asas e voou, gritando:

— Cuá! Cuá! Cuá! — e foi para longe dizendo: — Ora vejam o meu coração! Eu cochilei e o sono fugiu. Mas não faz mal. Vou esperá-lo de novo!

Pousado noutra árvore, esperou e esperou. Foi vendo novamente, ali perto, uma escuridão que se aproximava. 

— Aí vem ele de novo! — disse consigo — Agora eu o pego com o meu bico!

A escuridão já vinha bem perto quando o mauari cochilou e, de repente, abriu os olhos, assustado e levantou vôo, gritando: 

— Cuá! Cuá! Cuá!

E assim acontece sempre, desde a antiguidade.

Fonte:

Colhido por Jerônimo B. Monteiro e publicado em sua coluna Lendas, mitos e crendices

Jangada Brasil. Setembro 2010 - Ano XII - nº 140. Edição Especial de Aniversário

Machado de Assis (Francisco de Castro: Harmonias Errantes)

[RJ.,4 ago. 1878.]

MEU CARO POETA, - Pede-me a mais fácil e a mais inútil das tarefas literárias: apresentar um poeta ao Público. Custa pouco dizer em algumas linhas ou em algumas páginas, de um modo simpático e benévolo, porque a benevolência necessária aos talentos sinceros, como o seu, custa pouco dizer que impressões nos deixaram os primeiros produtos de uma vocação juvenil. Mas não é, ao mesmo tempo, uma tarefa inútil? Um livro é um livro; vale o que efetivamente é. O leitor quer julgá-lo por si mesmo; e, se não acha no escrito que o precede, – ou a autoridade do nome, - ou a perfeição do estilo e a justeza das idéias, - mal se pode furtar a um tal ou qual sentimento de enfado. O estilo e as idéias dar-lhe-iam a ler uma boa página, - um regalo de sobra; a autoridade do nome enchê-lo-ia de orgulho; se a impressão da crítica coincidira com a dele. Suponho ter idéias justas: mas onde estão as outras duas vantagens? Seu livro vai ter uma página inútil.

Sei que o senhor supõe o contrário; ilusão de poeta e de moço, filha de uma afeição antes instintiva que experimentada, e, em todo caso, recente e generosa; seu coração de poeta leu talvez, através de algumas estrofes que aí me ficaram no caminho, este amor da poesia , esta fé viva em alguma coisa superior às nossas labutações sem fruto, primeiro sonho da mocidade e última saudade da vida. Leu isso; compreendeu que há ídolos que se não quebram e cultos que não morrem, e veio ter comigo, de seu próprio movimento, cheio daquela cândida confiança de sacerdote novo, resoluto e pio. Veio bem e mal; bem para a minha simpatia, mal para o seu interesse; mas, segundo já disse, nem bem nem mal para o publico, diante de quem esta página é demais.

E contudo, meu caro poeta, é difícil esquivar-se um homem que ama as musas a não falar de um poeta novo, em um tempo que precisa deles, quando há necessidade de animar todas as vocações, as mais arrojadas e as mais modestas, para que se não quebre a cadeia da nossa poesia nacional.

Creio que o senhor pertence a essa juventude laboriosa e ambiciosa, que hesita entre o ideal de ontem e uma nova aspiração, que busca sinceramente uma forma substitutiva do que lhe deixou a geração passada. Nesse tatear, nesse hesitar entre duas coisas, - uma bela, mas porventura fatigada, outra confusa, mas nova, - não há ainda o que se possa chamar movimento definido. Basta, porém, que haja talento, boa vontade e disciplina; o movimento se fará por si, e a poesia brasileira não perderá o verdor nativo, nem desmentirá a tradição que nos deixaram o autor do Uruguai e o autor d' Os Timbiras.

Citei dois mestres; poderia citar mais de um talento original e cedo extinto, a fim de lembrar à recente geração, que qualquer que seja o caminho da nova poesia, convém não perder de vista o que há essencial e eterno nessa expressão da alma humana. Que a evolução natural das coisas modifique as feições, a parte externa, ninguém jamais o negará; mas há alguma coisa que liga, através dos séculos, Homero e Lord Byron, alguma coisa inalterável, universal e comum, que fala a todos os homens e a todos os tempos. Ninguém o desconhece, decerto, entre as novas vocações; o esforço empregado em achar e aperfeiçoar a forma não prejudica, nem poderia alterar a parte substancial da poesia, - ou esta não seria o que é e deve ser!

Venhamos depressa ao seu livro, que o leitor tem ânsia de folhear e conhecer. Estou que se o ler com ânimo repousado, corri vista simpática, justa, reconhecerá que é um livro de estréia, incerto em partes, com as imperfeições naturais de uma primeira produção. Não se envergonhe de imperfeições, nem se vexe de as ver apontadas; agradeçao antes. A modéstia é um merecimento. Poderia lastimarse se não sentisse em si a força necessária para emendar os senões inerentes aos trabalhos de primeira mão. Mas será esse o seu caso? Há nos seus versos__ uma espontaneidade de bom agouro, uma natural simpleza, que a arte guiará melhor e a ação do tempo aperfeiçoará.

Alguns pedirão à sua poesia maior originalidade; também eu lha peço. Este seu primeiro livro não pode dar ainda todos os traços de sua fisionomia poética. A poesia pessoal, cultivada nele, está, para assim dizer, exausta; e daí vem a dificuldade de cantar coisas novas. Há páginas que não provêm dela; e, visto que aí o seu verso é espontâneo, cuido que deve buscar uma fonte de inspiração fora de um gênero, em que houve tanto triunfo a par de tanta queda. Para que a poesia pessoal renasça um dia, é preciso que lhe dêem outra roupagem e diferentes cores; é precisa outra evolução literária.

O perigo destes prefácios, meu caro poeta, é dizer demais; é ocupar maior espaço do que o leitor pode razoavelmente conceder a uma lauda inútil. Eu creio haver dito o bastante para um homem sem autoridade. Viu que não o louvei com excesso, nem o censurei com insistência; aponto-lhe o melhor dos mestres, o estudo; e a melhor das disciplinas, o trabalho. Estudo, trabalho e talento são a tríplice arma com que se conquista o triunfo.

Fonte:

Machado de Assis. Crítica Literária. Pará de  Minas/ MG: Virtualbooks, 2003.

Soares de Passos (O Escravo)

Tremes, escravo? baqueias

Entre os muros da prisão?

Vergado sob as cadeias

Rojas a fronte no chão?

Já da turba ao longe o grito

Pede teu sangue maldito:

Sentes, escravo proscrito,

Vacilar teu coração?

Não sinto! nada perturba

Minha alegria feroz –

Nem o bramir dessa turba,

Nem a lembrança do algoz.

Vinguei-me! nada me aterra,

Curvai-vos, homens da terra!

Contra mim juraste guerra;

Guerra jurei contra vós.

Eu era livre sem meta

Como as ondas lá no mar;

Era livre como a seta

Quando sibila no ar:

Em vossa avidez tirana

Que me algemou desumana...

Ó minha pobre choupana!

Ó florestas do meu lar!

Além, além nas florestas,

Foi além onde eu nasci;

Onde sem prisões funestas

Já venturoso vivi.

Foi dos bosques na espessura

Que eu tive amor e ternura;

Mas liberdade e ventura,

Pátria, amor, tudo perdi.

Perdi tudo! além da morte

Já não me resta ninguém.

Tinha um pai: a negra sorte

Do filho sofreu também.

Trouxe da pátria distante

O férreo jugo aviltante,

Inda eu era tenro infante

Nos braços de minha mãe.

Minha mãe!... oh! quantas vezes

Me vinha a triste abraçar,

E carpindo os seus reveses

Fitava os olhos no mar!

Seu pranto caía ardente,

Em bagas na minha frente;

E eu, pobre infante inocente,

Chorava de a ver chorar.

Mais tarde, quando o navio

Me trazia à escravidão,

Nas praias do mar bravio

Eu a vi cair no chão;

Vi-a através dos espaços,

Morrendo, estender-me os braços...

Sacudi meus férreos laços;

Mas, ai de mim! era em vão!

Perdi-a! só me restava

A virgem do meu amor,

Que a mulher que eu adorava

Quis partilhar a minha dor.

Mas tinha sua beleza

Só dum escravo a defesa...

Devia, oh raiva! ser presa

Do meu infame senhor.

E eu, soberbo vezes tantas,

Curvei-me daquela vez;

Arrastei às suas plantas

Minha feroz altivez.

Debalde! que o vil tirano

Escarneceu do africano;

Maldição! vaidoso, ufano,

Meu amor calcou aos pés.

– É minha, só minha a escrava:

A ti, pertence o grilhão: –

Disse, e o sangue me escaldava

No fundo do coração.

Da vingança a torva imagem

Me sorriu, me deu coragem –

No meu gemido selvagem

Rugiu irado o leão.

Era noite! – negro sonho

Que destes olhos não sai!-

Era noite! um céu medonho

Vi tua sombra, ó meu pai...

Rojando um grilhão pesado,

Teu espectro ensanguentado

Se ergueu sombrio a meu lado,

Sem dar um gemido, um ai...

Té que alçando a voz: – meu filho!

Meu filho! – bradaste enfim,

E os olhos turvos, sem brilho,

Tinhas cravados em mim...

Eu quis lançar-me em teus braços,

Quis cingir-te em doces laços;

Mas fugindo aos meus abraços,

Volvias a olhar-me assim.

Foste escravo... teu destino,

Tua morte compreendi,

E um nome, o do assassino,

Delirando te pedi;

Mas sem atender a nada,

Erguendo a dextra mirrada,

– Vingança! – com voz irada

Bradaste, e não mais te vi.

Sim, vingado foi teu sangue

Por este braço afinal,

Que um deles caiu exangue

Aos golpes do meu punhal.

Era amargo o fel da taça –

Vinguei a nossa desgraça

Num dos tigres dessa raça,

No sangue do meu rival.

Vinguei o meu e teu jugo!

Que importam férreos grilhões,

O cadafalso e o verdugo,

O suplício e as maldições?

Entre os gozos da vingança

Reluz enfim a esperança;

Já não receio a lembrança

De seus cruentes baldões.

Sinto correr-me nas veias

O fogo que lhe ateei...

Quebrai-vos, duras cadeias,

Escravo não mais serei...

Sou livre! a morte o proclama

Neste peito que se inflama...

Já nele circula a chama

Do veneno que eu tomei!

Fonte: 

Poesias de Soares de Passos. 1858 (1ª ed. em 1856). http://groups.google.com/group/digitalsource

Coelho Neto (Mano) Parte 3

A MORTE

Todos se acercaram do leito e ele, estranhando, talvez, o rosário de corações que assim o cingia, relanceava em volta lento, interrogativo olhar de espanto.

Por vezes crispava-se-lhe, de leve, o rosto como se frisa com a aragem a superfície da água; as mãos moviam-se-lhe inquietas, contraindo, distendendo os dedos; o peito arfava-lhe opresso como se sustentasse um peso esmagador.

Silêncio trágico continha a todos, suspensos.

Que haveria? Por que tão atento o fitava o médico tomando-lhe obstinadamente o pulso?

Eu sentia um perigo. Parecia-me vê-lo à beira de um abismo que ele tivesse de atravessar sobre estreita ponte frágil.

De repente, agitando-se, abrindo um olhar imenso, perguntou em voz surda:

- Que horas são?

Alguém respondeu baixinho, entanto a resposta soou forte no silêncio, como pancada em lâmina metálica: “Sete!”

Ia-se a tarde em desmaio melancólico, já agasalhada em sombras.

Por que teria ele feito tal pergunta? Que teria visto? Os prenúncios, talvez, da noite primitiva, a noite que se fecha para o sempre, noite vazia, silente, sem astros, sepultura da luz.

O coração retransiu-se-me apertando, o fôlego sustou-se-me na garganta e meus olhos, como atraídos, voltaram-se para o oratório buscando a cruz de bronze, relíquia de Jerusalém, sacrossanto sinete que tem selado para a Eternidade todos os mortos da minha família.

E as lágrimas borbulharam-me no coração, senti-as subirem-me aos olhos, a jorros violentos, e tive forças para contê-las.

Súbito o silêncio estalou em pranto como um vaso hermeticamente fechado que se fizesse pedaços derramando todo o líquido contido.

Tombei de joelhos junto do leito agarrando-me desesperadamente ao corpo que se imobilizava.

Tudo cessara e o olhar, que ele ainda mantinha fito em nós, extático, não tinha luz: era como o morrão que fica ardendo nos círios e que, pouco a pouco, envolto em fumo, vai-se extinguindo, até de todo se apagar.

Alguém chamou por ele, em pranto.

Ai! de nós...

Às pedras deu-lhes Deus o eco para responderem a quem lhes brada e ao que morre tudo se vai, não fica, sequer, um pouco de som para a suprema palavra de um adeus.

É um caixão que se fecha. Nada mais.

CONSUMMATUM...

Onde estaria eu quando o desceram para a minha sala de trabalho?

Onde estaria eu que não dei pelo trânsito cruciante?

Quando entrei no quarto e vi a cama deserta foi tal o alvoroço no meu coração que estaquei suspenso, entendo um grito. Seria possível!? Olhei em volta... Mas toda aquela desordem - velas ainda acesas, o silêncio, o lúgubre vazio...

Se o corpo sai com vida deixa um misterioso sinal de si: o ausente afigura-se-nos presente; o morto, não!

A morte arrasta tudo consigo e ali nada mais havia, mais nada senão um sulco revolto como o que fica nas águas à passagem de um barco - fundo, mas de breve duração; agitado, mas só em efêmeras espumas.

Onde estaria eu quando o desceram?

E foi diante daquele vazio que senti toda a grandeza do meu amor. É pelo diâmetro e profundidade da cova que se pode avaliar a extensão das raízes da árvore derrubada.

Onde estaria eu quando o desceram? Afastaram-me, decerto, para transportá-lo. Foi melhor assim.

Não há hora mais triste que a do ocaso, hora do descer da luz. A noite é o irremediável, com a consolação das estrelas, que são lágrimas.

Fizeram bem em poupar-me à cena triste do descimento do corpo frio. Foi como se me adormecessem para uma operação dolorosa.

Quando dei acordo de mim tudo estava consumado.

A CHAVE

Fechado um cofre e atirada a chave em pleno oceano, nem por isso deverá o dono perder a esperança de poder, um dia, reavê-lo, abri-lo e rever o seu tesouro intacto.

Não tornou do pélago o anel lançado pelo tirano às vagas, em hóstia à Fortuna, que o recusou, devolvendo-o nas entranhas de um peixe?

Mergulhadores, assim como pescam pérolas, podem rebuscar, nas areias e covas submarinas, a jóia imersa trazendo-a à tona e restituindo-a ao que a perdeu ou, em instantes de desvario, atirou ao mar.

Todos os abismos têm limite - de um só, o túmulo, ninguém mediu ainda a profundidade. Quantos lá têm amores, desfeitos em saudades, tentam, em vão, alcançá-los e valem-se dos meios, todos frustrâneos, ilusões que, em vez de consolarem, mais aumentam o desespero.

O que se acredita ver na placidez da Morte e a imagem do que existe no coração.

Quantos infelizes, deixando a realidade triste pela miragem falaz, ficam na vida sem o que tinham para guiá-los, que era a Luz da razão, apagada no mergulho em que se precipitaram!

A pequenina chave que fechou o teu caixão, meu filho, nunca mais terá serventia. Fez o que lhe cumpria, nada mais tem a fazer. E eu, entretanto, guardo-a como a mais preciosa das minhas relíquias. Para que? De que me serve se, com ela, não abro mais do que as fontes do coração dando livre curso às lágrimas saudosas?

Vê-la, tocá-la, tê-la perto de mim é lembrar-me de ti, fechado, como estás, para o sempre, com o selo inviolável da Eternidade.

Em minhas mãos essa pequenina chave, que deu a grande volta no círculo da tua Vida, encerrando-a, pode ser comparada a um facho nas mãos de um cego - porque ainda que ele o possua e sinta em nada lhe aproveita.

Que mergulhador terá fôlego tão longo que lhe permita descer aos penetrais do túmulo e de lá trazer o meu tesouro?

De que me serve a chave, que conservo, se o cofre, que ela fechou, aprofunda-se tanto que o próprio Pensamento não lhe chega à jazida?

Admitindo, porém, que me fosse dado abrir o que, entre flores, fechei com mão tremente e lágrimas a jorros, no instante em que, perdida toda a esperança, entreguei-te à cova e a Deus, teria eu ânimo bastante para contemplar o que me devolvia o Nada, restos de ti deixados pelo Céu e pela terra?

Para que profanar despojos? Que restará do que foi corpo airoso, coração meigo e alma inteligente - força, movimento e afeto: lume no olhar, idéia nas palavras, amor no gesto, heroísmo, dedicação e fé? um arcabouço como tronco e ramos nus de árvores no inverno.

Árvore!...

A árvore reenfolha-se, reflore, renova-se com mais viço ao calor do sol da primavera, prolonga a vida em ressurreições continuas. O corpo, uma vez tombado, resolve-se em pó que se não levanta.

De que me serve possuir a chave!... Antes eu a tivesse lançado ao mar, assim não teria ante os olhos essa promessa que se não cumpre, esperança sempre desvanecida, chave de um segredo que se não revelará jamais.

A alma, entretanto, apega-se a tudo, tudo lhe serve de consolação e martírio.

E a chave aí jaz, entre as minhas relíquias; lembrando-me o que fechei para o sempre: o teu corpo e, com ele, entre as flores que o cercaram, toda a minha ventura. 

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Continua…

Fonte:

http://leituradiaria.com