J. G. de Araújo Jorge (Inspirações de Amor) IV

BORBOLETAS

Aos casais... - ante a espessa ramaria

verde, e rendada ao sol deste verão

- livres, felizes, cheias de alegria

as borboletas pelos céus se vão...

Despreocupadas... pela floração

se perdem, numa inquieta correria...

- Onde foram?... e em que lugar estão?

Já não se vê o olhar que as perseguia...

Mas... de repente, voltam pelo espaço,

- trêmulas e amorosas de cansaço,

asas roxas e azuis coo violetas...

E invejoso pensei, vendo-as pelo ar:

- quem me dera nascer, viver e amar,

como aqueles casais de borboletas !

BUCÓLICA

Invejo a vida humilde da criatura

dos  lugares distantes, sossegados,

onde a terra é mais simples e mais pura

e os céus são transparentes e azulados...

Onde as árvores crescem, na beleza

da  galharia exuberante e farta,

e o sol transforma a inquieta correnteza

num dorso rebrilhante de lagarta...

E onde os galhos são mãos cheias de flores

e as flores, taças multicores, vivas,

servindo mel aos tontos beija-flores

e às borboletas trêmulas e esquivas...

Desses lugares cheios de caminhos

como garotos, rabiscando o chão,

e onde os homens são como passarinhos

que são felizes sem saber que são...

E onde as casa, pequenas, de brinquedo,

com  os olhos das janelas, como a gente

de dentro do aconchego do arvoredo

olham tudo ao redor, serenamente...

E onde o sol sai mais cedo, e sobre a serra

desdobra o seu lençol feito de luz

e acorda a seiva que intumesce a terra

nos campos verdes ou nos campos nus...

Gosto desses lugares sossegados

onde a vida é mais simples e mais pura,

os céus são transparentes e azulados

e é mais humana e humilde a criatura...

CAMINHEIRO

Eu ando pela vida à procura de alguém

que saiba compreender minha alma incompreendida,

alguém que queira dar-me a sua própria vida

como eu lhe dar pretendo o meu viver também...

Caminheiro do ideal - seguindo para o além

vou traçando uma rota estranha e indefinida,

- não sei se em minha estrada hei de encontrar guarida,

ou se eterno hei de andar, sem rumo e sem ninguém.. .

Já me sinto cansado... E em vão ainda caminho

na ilusão de encontrar um dia a companheira

que me ajude na vida a construir meu ninho...

Boemia do destino!...  Hei de andar... hei de andar...

até que esta minha alma errante e aventureira

descanse numa cruz cansada de sonhar!...

CARNAVAL

  

Ela passou na minha vida

vazia

de boêmio e sentimental,

como passa num ano de tristeza

o relâmpago de alegria

do carnaval...

Seus braços me envolveram como serpentinas

frágeis, de papel,

e se romperam coo as serpentinas

que se arrebentam quando o vento sopra

e se soltam no céu....

Ela passou na minha vida, assim,

tal como passa na monotonia

de uma existência banal,

a furtiva beleza e a loucura de um dia

de  carnaval !...

Nossa história, - o romance desse dia

sem ódio, sem despeito, sem rancor, sem ciúme,

nem podemos lembrar,

teve o destino irreal de toda fantasia

e a existência de um jato de lança-perfume

atravessando no ar...

O nome dela, não sei;

ela não sabe o meu, - que importa ? - não faz mal...

- Não fôssemos nós dois apenas fantasias

não fosse a nossa história apenas carnaval !...

CARTA 

Aqui, tudo é bonito e quieto, a gente

vai vivendo uma vida sempre igual...

- Há um dia que o regato de cristal

de águas turvas ficou devido à enchente...

Os dias têm passado, lentamente,

e um tédio sinto em mim, de um modo tal,

que às vezes, fico até sentimental,

lembrando-me de ti, saudosamente...

Quando estavas aqui, - tudo era lindo...

Como um doce casal de beija-flores,

vivíamos os dois sempre sorrindo...

Por que não voltas?... Vem!... - Se tu voltares

o céu há de cobrir-se de outras cores...

- as flores voltarão pelos pomares!..

CARTA CINZENTA

As palavras amargas que te escrevo

são aquelas que pensas mas não dizes,

e esta, - é a carta cinzenta onde me atrevo

a despertar o nosso falso enlevo

e a confessar que somos infelizes...

Esta é a carta cinzenta que põe termo

ao sofrimento que te suplicia...

Meu amor, pobre amor! - vacila enfermo...

Teu amor, falso amor! - já nasceu ermo

como uma noite longa de invertia...

Onde o antigo calor do teu carinho?

Onde o esplendor dos teus olhos castanhos?

Segues só, ao meu lado... Eu, vou sozinho...

- como dois vultos por um só caminho

um do outro perto, e totalmente estranhos...

Não aceito o teu tolo sacrifício

que eu não nasci para inspirar piedade.

Essa carta cinzenta é o precipício

onde atiro esse amor... E marca o início

da tua mais completa liberdade!

Não deve haver passado entre nós dois...

Esquece o que já fui e o que te digo,

o Destino entre nós tudo interpôs

e assim, pelo que fui... nunca depois

por consolo me chames teu amigo!

Se eu cruzar o teu passo, volta o rosto!

Devo ser menos que um desconhecido,

- se eu era o teu Senhor e fui deposto

que no exílio final do meu desgosto

guarde a ilusão de ao menos já haver sido!

Juro por esse deus em quem não creio

em quem tu crês, - que em minha dor imensa

só desejo ficar de tudo alheio,

- não receio por mim, eu só receio

que ainda me negues tua indiferença!

E que um dia, quem sabe? não compreendas

as palavras de fel que hoje te digo,

- receio que mais tarde não me atendas

e queiras debruar talvez de rendas

o desespero que guardei comigo!

Uma coisa, no entanto, me conforta

depois que por teu bem tudo desfiz,

- é que enfim minha vida já está morta,

e, afinal, minha vida pouco importa

quando se trata de te ver feliz!

....................................

Bem. Paremos aqui. Daqui por diante

seguirás o teu rumo e eu sigo o meu...

Hás de ser mais feliz se mais constante,

e que ao menos te lembres, certo instante,

de quem nunca um instante te esqueceu...

É o fim... Mas sem lamúrias nem piedade.

Guarda a piedade, - eu já fiquei com a dor... -

Quem pode mais do que a fatalidade?

Se o Destino assim quis, fique a saudade

florindo triste sobre o nosso amor!...

Fonte:

J. G. de Araújo Jorge. Os Mais Belos Poemas Que O Amor Inspirou. vol. 1. SP: Ed. Theor, 1965.

Arthur de Azevedo (A Melhor Vingança)

O Vieirinha namorou durante dois anos a Xandoca; mas o pai dele, quando soube do namoro, fez intervir a sua autoridade paterna.

– A rapariga não tem eira nem beira, meu rapaz; o pai é um simples empregado público que mal ganha para sustentar a família! Foge dela antes que as coisas assumam proporções maiores, porque, se te casares com essa moça, não contes absolutamente comigo – faze de conta que morri, e morri sem te deixar vintém. Tu és bonito, inteligente, e tens a ventura de ser meu filho; podes fazer um bom casamento.

Não sei se o Víeirinha gostava deveras da Xandoca; só sei que depois dessa observação do Comendador Vieira nunca mais passou pela Rua Francisco Eugênio, onde a rapariga todas as tardes o esperava com um sorriso nos lábios e o coração a palpitar de esperança e de amor.

O brusco desaparecimento do moço fez com que ela sofresse muito, pois que já se considerava noiva, e era tida como tal por toda a vizinhança; faltava apenas o pedido oficial.

Entretanto, Xandoca, passado algum tempo, começou a consolar-se, porque outro homem, se bem que menos jovem, menos bonito e menos elegante que o Vieirinha, entrou a requestá-la seriamente, e não tardou a oferecer-lhe o seu nome. Pouco tempo depois estavam casados.

Dir-se-ia que Xandoca foi uma boa fada que entrou em casa desse homem. Logo que ele se casou, o seu estabelecimento comercial entrou num maravilhoso período de prosperidade. Em pouco mais de dois anos, Cardoso – era esse o seu nome – estava rico; e era um dos negociantes mais considerados e mais adulados da praça do Rio de Janeiro.

Ele e Xandoca amavam-se e viviam na mais perfeita harmonia, gozando, sem ostentação, os seus haveres e de vez em quando correndo mundo.

Uma tarde em que D. Alexandrina (já ninguém a chamava Xandoca) estava à janela do seu palacete, em companhia do marido, viu passar na rua um bêbedo maltrapilho, que servia de divertimento aos garotos, e reconheceu, surpresa, que o desgraçado era o Víeirinha.

Ficou tão comovida, que o Cardoso suspeitou, naturalmente, que ela conhecesse o pobre-diabo, e interrogou-a neste sentido.

– Antes de nos casarmos, respondeu ela, confessei-te, com toda a lealdade, que tinha sido namorada e noiva, ou quase noiva, de um miserável que fugiu de mim, sem me dar a menor satisfação, para obedecer a uma intimação do pai.

– Bem sei, o tal Víeirinha, filho do Comendador Vieira, que morreu há três ou quatro anos, depois de ter perdido em especulações da bolsa tudo quanto possuía.

– Pois bem – o Vieirinha ali está!

E Alexandrina apontou para o bêbado, que afinal caíra sobre a calçada, e dormia.

– Pois, filha, disse o Cardoso, tens agora uma boa ocasião de te vingares!

– Queres tu melhor vingança?

– Certamente, muito melhor, e, se me dás licença, agirei por ti.

– Faze o que quiseres, contanto que não lhe faças mal.

– Pelo contrário.

Quando no dia seguinte o Víeirinha despertou, estava comodamente deitado numa cama limpa e tinha diante de si um homem de confiança do Cardoso.

– Onde estou eu?

– Não se importe. Levante-se para tomar banho!

O Vieirínha deixou-se levar como uma criança. Tomou banho, vestiu roupas novas, foi submetido à tesoura e à navalha de uni barbeiro, e almoçou como um príncipe.

Depois de tudo isso, foi levado pelo mesmo homem a uma fábrica, onde, por ordem do Cardoso, ficou empregado.

Antes de se retirar, o homem que o levava deu-lhe algum dinheiro e disse-lhe:

– O senhor fica empregado nesta fábrica até o dia em que torne a beber.

– Mas a quem devo tantos benefícios?

– A uma pessoa que se compadeceu do senhor e deseja guardar o incógnito.

O Vieirinha atribuiu tudo a qualquer velho amigo do pai; deixou de beber, tomou caminho, não é mau empregado, e há de morrer sem nunca ter sabido que a sua regeneração foi uma vingança

Lilinha Fernandes (1891 - 1981)

Rainha da Trova 

A aurora corou de pejo

naquele claro arrebol,

sentindo na face o beijo

da boca rubra do Sol.

A cordilheira hoje à tarde,

de um verde claro e bonito,

era um colar de esmeraldas

no pescoço do infinito.

A definição exata

do remorso, está patente:

fino punhal que não mata

mas tira a vida da gente.

A Inveja dorme na rede

da Injustiça, sua amiga;

do Mal se alimenta, e a sede

mata na fonte da Intriga.

Amei e não fui amada...

Minha alma encheu-se de dor.

E fui tão desventurada

que não morri desse amor.

A modéstia não se ostenta,

se esconde e é pressentida:

a presunção se apresenta

e passa despercebida.

Ao amor fiel, que não minta,

a palavra injuriosa

é como um borrão de tinta

manchando tela famosa.

"A traição é a própria vida."

É a violeta que assim fala,

porque se esconde e é traída

pelo perfume que exala.

A um cego alguém perguntou

vendo-o só: - Que é de teu guia?

E ele sorrindo mostrou

a cruz que ao peito trazia.

Chorei na infância insofrida

para na roda ir cantar.

Hoje, na roda da vida,

eu canto pra não chorar.

Da morta felicidade

guarda a saudade dorida,

pois quem tem uma saudade

tem muita coisa na vida.

Da tua vida a viagem

se é triste o pintor imita,

 que da mais tosca paisagem

faz a tela mais bonita!

Desejei fogo atear

ao mundo por onde trilho,

vendo uma cega indagar

como era o rosto do filho.

Dizem que o amor é feitiço,

é mágoa, alegria e dor.

- Mas se amor não fosse isso,

que graça teria o amor?

Do nosso amor acabado

não pode esquecer a gente,

porque a saudade é o passado

que nunca sai do presente.

Do violão o segredo

de imitar os passarinhos,

é já ter sido arvoredo

e abrigo de muitos ninhos.

É assim a boca do mundo

que vigia nossas portas:

esconde nossos triunfos,

propala nossas derrotas.

És de beleza um portento,

no perfil, nas formas puras.

Mas beleza sem talento

é um palácio às escuras.

Esperança, és bandoleira,

mas és também sol doirado,

de luz a única esteira

na cela de um condenado.

Esses teus olhos rasgados,

muito azuis, muito leais,

são miosótis deitados

em vasos originais.

Eu canto quando a saudade

me fere com seu desdém.

O canto é a modalidade

mais bela que o pranto tem.

Eu comparo o arrependido

que o perdão vê numa cruz,

ao viandante perdido

que avista, ao longe uma luz.

Eu não bebia... te juro!

Beijei-te, então, podes crer:

foi teu beijo, vinho impuro,

que me ensinou a beber.

Feliz nunca fui! Sem crença,

procuro a felicidade,

como o cego de nascença

que quer ver a claridade.

Há muita gente cativa

neste mundo, como eu,

que vive porque está viva,

no entanto, nunca viveu.

Lua e Saudade - rendeiras

da dor que com a ausência vem,

se vós não sois brasileiras,

pátria não tendes também.

Mãe: nem um tálamo nobre

esquecerei, sem mentir,

aquele bercinho pobre

que embalavas pra eu dormir.

Mãe: por mais que um filho aprenda,

sempre esquece que sois vós

a única fonte de renda

que paga imposto por nós.

Manhã. O Sol é um botão

de fina prata dourada,

abotoando o roupão

todo azul da madrugada.

Meus filhos! ...  Minha alegria!

Dentro da minha pobreza,

nunca pensei ter um dia

tão opulenta riqueza!

Minha casa pobre, é rica!

Mesmo no escuro tem brilhos;

porque o amor a santifica,

porque a iluminam meus filhos.

Minha netinha embalando,

da alegria sigo os passos.

Julgo-me o Inverno cantando

com a Primavera nos braços.

Morre o poeta. Em oração

se escutam vozes bizarras.

- É a missa que as cigarras

celebram por seu irmão.

Não me odeias nem me queres...

Meu Deus! Que tortura imensa!

Mais do que o ódio, as mulheres

detestam a indiferença.

Não peço um prazer sequer

à vida que à dor se iguala.

Já faz muito se me der

coragem pra suportá-la.

Na velha igreja te ouço

sino alegre ... Estás dizendo

que há muito coração moço

em peito velho batendo.

No meu viver triste e escuro,

na minha sede de amar,

és aquele que eu procuro

e não me quer encontrar.

No trabalho em que me escudo,

lutando para viver,

tenho tempo para tudo,

menos para te esquecer.

Num beijo fez imortal

o nosso amor sem ressábios:

um romance original

escrito por quatro lábios.

Num voo de pomba mansa,

quisera ir ao céu saber

qual o crime da criança

que é condenada a nascer.

Nunca maldigas teu fado.

Confia em Deus, firmemente.

O arvoredo mais copado

já foi humilde semente.

O amor que brinca com a sorte,

que é sempre chama incendida,

é o que vai além da morte!

- Não há dois em toda a vida!

O mar que geme e palpita

no seu tormento profundo,

é uma lágrima infinita

que Deus chorou sobre o mundo.

O tempo passa voando ...

Mentira, posso jurar.

Se estou meu bem esperando,

como ele custa a passar!

O vento que atro zunia,

queria a noite açoitar;

e a noite, calma, dormia

no regaço do luar.

Para ingratos trabalhando,

de santo prazer me inundo,

pois, perdendo vou ganhando

a maior glória do mundo.

Para rimar com teu nome,

que é do céu a obra-prima,

mãe, não existe um vocábulo!

Nem mesmo Deus achou rima.

Partiste ... Ficou-me n'alma

tua voz suave e pura...

- Ave a cantar sobre a calma

da mais triste sepultura.

Pensei fazer um feitiço

para esquecer-te, mas vi

que de tanto pensar nisso

é que penso mais em ti.

Podem subir os felizes!

Agarro-me ao solo, em festa.

- Se não fossem as raízes,

que seria da floresta?

Pra que eu te esqueça, não tenhas

confiança em teu desdém:

quanto mais de mim desdenhas,

quanto mais te quero bem.

Pra quem é mãe não existe

bem de mais funda raiz,

que o de viver sempre triste,

mas ver seu filho feliz.

Procurar-te, eu? que loucura!

Olha, eu te vou confessar:

de mim mesma ando à procura

e não consigo me achar.

Quando tu passas na estrada,

dentro de casa adivinho:

é teu passo uma toada

musicando teu caminho.

Que bom quando todos deixam

na casa o silencio agir,

e os dedos do sono fecham

meus olhos, para eu dormir.

Que eu tive felicidade,

minha saudade vos diz,

pois só pode ter saudade

quem já foi multo feliz!

Quem é do dever escravo

e não faz coisas a esmo,

pode dizer que é um bravo

e o próprio rei de si mesmo.

"Que levas tu na mochila?"

Diz ao corcunda um peralta.

E o corcunda: - "A alma tranquila

e a educação que te falta."

Quem não tem ouro disperso,

nem prata velha na mão,

paga com o níquel do verso

as contas do coração.

Quem - seja nobre ou plebeu -

no Bem sua vida encerra,

sem estar dentro do céu,

está acima da terra.

Quem vive em casa ou nas ruas,

chagas alheias curando,

nem se apercebe que as suas

foram sozinhas fechando.

Que o mundo acabe, no fundo,

não me causa dissabor,

pois vivo fora do mundo,

no meu mundo de amor.

São meus ouvidos dois ninhos

onde guardo, ao meu sabor,

um bando de passarinhos!

- Tuas mentiras de amor.

Saudade é assim como fado

lembrando quem vive ausente:

é um suspiro do passado

na garganta do presente.

Sem ti, que treva cerrada

pelos caminhos que trilho!

Sou como a Lua apagada

que, sem o Sol, não tem brilho.

Se o bem não podes fazer,

o mal não faças também,

que o bem já faz sem saber,

quem não faz mal a ninguém.

Se ouvisse o homem da terra,

de Deus o conselho amigo,

em vez de campos de guerra

faria campos de trigo.

Se te vais, que dor imensa!

Mas s e vens, meu grande amor,

ante a tua indiferença

cresce mais a minha dor.

Sofres no céu, Mãe querida,

sentindo, ao ver minha sorte,

que me pudeste dar vida

e não me podes dar morte!

Sua cruz que eu sei pesada,

minha mãe leva sozinha.

Mesmo assim, velha e cansada,

me ajuda a levar a minha.

Tua ironia maldosa,

do amor não me, apaga o lume:

Procura esmagar a rosa,

vê se não fica o perfume.

Vejo teu rosto, formosa,

e o corpo - graça profana -

como se visse lima rosa

num jarro de porcelana.

Velho em trajes de rapaz

dá a impressão, diz o povo,

de um livro antigo demais

encadernado de novo.

Ventura, é coisa sabida,

seja muita ou seja escassa,

se não for interrompida

perde a metade da graça.

Vida e morte vão andando

no mesmo campo a lutar.

A primeira semeando,

para a segunda ceifar.

Fonte:

Luiz Otávio e J.G. de Araujo Jorge . 100 Trovas de Lilinha Fernandes. vol. 2.RJ: Ed. Vecchi, 1959. Coleção Trovadores Brasileiros

Fernando Sabino (Como dizia meu pai...)

Já se tornou hábito meu, em meio a uma conversa, preceder algum comentário por uma introdução: 

— Como dizia meu pai... 

Nem sempre me reporto a algo que ele realmente dizia, sendo apenas uma maneira coloquial de dar ênfase a alguma opinião. 

De uns tempos para cá, porém, comecei a perceber que a opinião, sem ser de caso pensado, parece de fato corresponder a alguma coisa que Seu Domingos costumava dizer. Isso significará talvez — Deus queira — insensivelmente vou me tornando com o correr dos anos cada vez mais parecido com ele. Ou, pelo menos, me identificando com a herança espiritual que dele recebi. 

Não raro me surpreendo, antes de agir, tentando descobrir como ele agiria em semelhantes circunstâncias, repetindo uma atitude sua, até mesmo esboçando um gesto seu. Ao formular uma ideia, percebo que estou concebendo, para nortear meu pensamento, um princípio que se não foi enunciado por ele, só pode ter sido inspirado por sua presença dentro de mim. 

— No fim tudo dá certo... 

Ainda ontem eu tranquilizava um de meus filhos com esta frase, sem reparar que repetia literalmente o que ele costumava dizer, sempre concluindo com olhar travesso: 

— Se não deu certo, é porque ainda não chegou no fim. 

Gosto de evocar a figura mansa de Seu Domingos, a quem chamávamos paizinho, a subir pausadamente a escada da varanda de nossa casa, todos os dias, ao cair da tarde, egresso do escritório situado no porão. Ou depois do jantar, sentado com minha mãe no sofá de palhinha da varanda, como namorados, trocando notícias do dia. Os filhos guardavam zelosa distância, até que ela ia aos seus afazeres e ele se punha à disposição de cada um, para ouvir nossos problemas e ajudar a resolvê-los. Finda a última audiência, passava a mão no chapéu e na bengala e saía para uma volta, um encontro eventual com algum amigo. Regressava religiosamente uma hora depois, e tendo descido a pé até o centro, subia sempre de bonde. Se acaso ainda estávamos acordados, podíamos contar com o saquinho de balas que o paizinho nunca deixava de trazer. 

Costumava se distrair realizando pequenos consertos domésticos: uma boia de descarga, a bucha de uma torneira, um fusível queimado. Dispunha para isso da necessária habilidade e de uma preciosa caixa de ferramentas em que ninguém mais podia tocar. Aprendi com ele como é indispensável, para a boa ordem da casa, ter à mão pelo menos um alicate e uma chave de fenda. Durante algum tempo andou às voltas com o velho relógio de parede que fora de seu pai, hoje me pertence e amanhã será de meu filho: estava atrasando. Depois de remexer durante vários dias em suas entranhas, deu por findo o trabalho, embora ao remontá-lo houvesse sobrado umas pecinhas, que alegou não fazerem falta. O relógio passou a funcionar sem atrasos, e as batidas a soar em horas desencontradas. Como, aliás, acontece até hoje. 

Tinha por hábito emitir um pequeno sopro de assovio, que tanto podia ser indício de paz de espírito como do esforço para controlar a perturbação diante de algum aborrecimento. 

— As coisas são como são e não como deviam ser. Ou como gostaríamos que fossem. 

Este pronunciamento se fazia ouvir em geral quando diante de uma fatalidade a que não se poderia fugir. Queria dizer que devemos nos conformar com o fato de nossa vontade não poder prevalecer sobre a vontade de Deus - embora jamais fosse assim eloquente em suas conclusões. Estas quase sempre eram, mesmo, eivadas de certo ceticismo preventivo ante as esperanças vãs: 

— O que não tem solução, solucionado está. 

E tudo que acontece é bom — talvez não chegasse ao cúmulo do otimismo de afirmar isso, como seu filho Gérson, mas não vacilava em sustentar que toda mudança é para melhor: se mudou, é porque não estava dando certo. E se quiser que mude, não podendo fazer nada para isso, espere, que mudará por si. 

Às vezes seus princípios pareciam confundir-se com os da própria sabedoria mineira: esperar pela cor da fumaça, não dar passo maior do que as pernas, dormir no chão para não cair da cama. Os dele eram mais singelos: 

— Mais vale um apertinho agora que um apertão o resto da vida. 

— Negócio demorado acaba não saindo. 

— Dinheiro bom em coisa boa. 

— Antes de entrar, veja por onde vai sair. 

Um dia me disse, ao me surpreender tentando armar um brinquedo qualquer com mãos desajeitadas: 

— Meu filho, tudo que é bem feito se faz com os dedos, não com as mãos. 

Tenho tido ocasião ao longo da vida de observar como é procedente este seu ensinamento. A mão é grossa, pesada, insensível. Se não fossem os dedos de nada serviria, a não ser para dar bofetadas. Os dedos são refinados, sensitivos, e a eles devemos tudo o que é bem feito e acabado: do mais requintado trabalho manual às mais complicadas operações, da mais fina sensação do tacto à mais terna das carícias. 

— Se o cafezinho foi bom, melhor não aceitar o segundo: será sempre pior que o primeiro. 

Como tudo mais nessa vida: uma viagem, uma mulher: não repetir, pois a emoção jamais será a mesma da primeira vez. E não desanimar, pois se nascemos nus e estamos vestidos, já estamos no lucro. Nada neste mundo é cem por cento perfeito. Se contamos com mais de cinquenta por cento, também já estamos no lucro. Quando conseguimos o que é apenas bom, naturalmente devemos continuar aspirando o melhor, se possível - mas perfeição absoluta, só Deus. E creio que Seu Domingos, homem íntegro, reto e temente a Deus, hoje em Sua companhia, não consideraria sacrilégio comentar, naquele seu jeito ladino: 

— E assim mesmo, olhe lá... 

Seus conselhos eram de tamanha simplicidade que tinham a força de provérbios nascidos da voz do povo: nada como um dia depois do outro, um lugar para cada coisa e cada coisa em seu lugar, tudo tem seu tempo. Fosse ele influenciado por leituras piedosas, poderíamos mesmo detectar, aqui e ali, vestígios de inspiração bíblica: tempo de semear, tempo de colher... 

— É o que nos acontece. 

Há uma diferença sutil entre admitir que as coisas são como são, não como deviam ser, e reconhecer que é o que nos acontece. Aqui, o comentário não pretendia refletir a impossibilidade de modelar (com os dedos) os fatos de acordo com a nossa vontade, mesmo que esta esteja certa. Exprime antes a humilde aceitação da nossa precária condição humana, como frágeis criaturas de Deus. Procura se solidarizar com a desgraça alheia, como a dizer que também estamos sujeitos a ela, somos todos irmãos na mesma atribulação. É o que nos acontece. 

Portanto, alegremo-nos! Uma amiga minha, que não o conheceu, busca nele se inspirar quando afirma, sempre que se vê diante de algum contratempo: 

— Antes de mais nada, fica estabelecido que ninguém vai tirar o meu bom humor. 

Acabei levando esta disposição de minha amiga às últimas consequências: o mais importante é não perder a capacidade de rir de mim mesmo. Como Cartola e Carlos Cachaça naquele samba, às vezes dou gargalhadas pensando no meu passado.. . E cada vez acredito mais no ensinamento recebido não sei se de meu pai ou diretamente de Confúcio, segundo o qual há várias maneiras de realizar um desejo, sendo uma delas renunciar a ele. Como adverte outro sábio, se desejamos obstinadamente alguma coisa, é melhor tomar cuidado, porque pode nos suceder a infelicidade de consegui-la. 

Tudo isso que de uns tempos para cá vem me vem ocorrendo, às vezes inconscientemente, como legado de meu pai, teve seu coroamento há poucos dias, quando eu ia caminhando distraído pela praia. Revirava na cabeça, não sei a que propósito, uma frase ouvida desde a infância e que fazia parte de sua filosofia: não se deve aumentar a aflição dos aflitos. Esta máxima me conduziu a outra, enunciada por Carlos Drummond de Andrade no filme que fiz sobre ele, a qual certamente Seu Domingos perfilharia: não devemos exigir das pessoas mais do que elas podem dar. De repente fui fulminado por uma verdade tão absoluta que tive de parar, completamente zonzo, fechando os olhos para entender melhor. No entanto era uma verdade evangélica, de clareza cintilante como um raio de sol, cheguei a fazer uma vênia de gratidão a Seu Domingos por me havê-la enviado: 

Só há um meio de resolver qualquer problema nosso: é resolver primeiro o do outro. 

Com o tempo, a cidade foi tomando conhecimento do seu bom senso, da experiência adquirida ao longo de uma vida sem maiores ambições: Seu Domingos, além de representante de umas firmas inglesas, era procurador de partes — solene designação para uma atividade que hoje talvez fosse referida como a de um despachante. A princípio os amigos, conhecidos, e depois até desconhecidos passaram a procurá-lo para ouvir um conselho ou receber dele uma orientação. Era de se ver a romaria no seu escritório todas as manhãs: um funcionário que dera desfalque, uma mulher abandonada pelo marido, um pai agoniado com problemas do filho — era gente assim que vinha buscar com ele alívio para a sua dúvida, o seu medo, a sua aflição. O próprio Governador, que não o conhecia pessoalmente, certa vez o consultou através de um secretário, sobre questão administrativa que o atormentava. Não se falando nos filhos: mesmo depois de ter saído de casa, mais de uma vez tomei trem ou avião e fui colher uma palavra sua que hoje tanta falta me faz. 

Resta apenas evocá-la, como faço agora, para me servir de consolo nas horas más. No momento, ele próprio está aqui a meu lado, com o seu sorriso bom. 

30° Concurso Internacional de Poesias, Contos e Crônicas (Envio dos textos até 20 de Setembro)

Academia Internacional de Artes, Letras e Ciências 'A palavra do século 21' - ALPAS 21


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O autor poderá participar em todas as categorias, não é estipulado número de páginas

Vamos imprimir uma cópia dos textos para o Memorial da Cultura ALPAS com os dados do autor e três cópias para os jurados sem identificação.

Para divulgação dos textos classificados, será editada uma coletânea cooperativada internacional, autora homenageada Ieda Linck que será lançada em Novembro de 2019 em Porto Alegre/RS.

Certificados digitais - sem custos

Impressos R$ 40,00 - entrega presencial

Impresso + frete correio - R$ 45,00

Premiações:

14 de Novembro de 2019 em Porto Alegre/RS
Diploma para os três primeiros lugares e para os destaques literários em todas as categorias.

Idiomas: inglês, italiano, espanhol e francês .

Informações, dúvidas, envio de textos: gaya.rasia@hotmail.com