Jaqueline Machado (O Diabo, de Liev Tolstói)

"Eu, porém, vos digo, que qualquer que atentar numa mulher para a cobiçar, já em seu coração cometeu adultério com ela. Portanto, se o teu olho direito te escandalizar, arranca-o e atira-o para longe de ti; pois te é melhor que se perca um dos teus membros do que seja todo o teu corpo lançado no inferno. E, se a tua mão direita te escandalizar, corta-a e atira-a para longe de ti, porque te é melhor que um dos teus membros se perca do que seja todo o teu corpo lançado no inferno."

É com esse versículo ameaçador de Mateus, 5. 28:30,  que se inicia a novela de Liev (ou Leon) Tolstói publicada postumamente no ano de 1911. Essa tônica vai reger toda a novela que conta a história do personagem Evguêni Vânovitch, que é um de três filhos. O rapaz é comum, nem burro, nem muito inteligente, mas bem educado. Após a morte de seu pai, ele fica com a mãe e assume as responsabilidades da herança. Logo, também descobre que seu pai deixou muitas dívidas. Sua herança é uma fazenda que ficava num vilarejo. Na fazenda, ele se envolve com uma mulher casada: Stiepachka, com quem se encontra muitas vezes num galpão da propriedade. E o que parecia ser uma paixão aleatória, apenas para saciar seus desejos carnais, ganha inesperadas proporções.  

Evguêni se casa com Lisa Anienkaia, uma mulher que Tolstói descreve como a mulher perfeita em tudo o que faz, o apoia em tudo e mantém a casa perfeitamente organizada. E ainda divide o seu dinheiro com ele. O casamento ia muito bem até que, um ano depois de casado, ele se encontra novamente com Stiepachka, que ao se mover e erguer o vestido, deixa parecer o tornozelo e o lenço. Dali em diante ele passa a se deixar levar por uma tentação arrebatadora. O que parecia sem importância, agora estava integrado à sua vida conjugal.

Toda vez que Evguêni, via a ex-amante, sentia-se irremediavelmente atraído por ela. E num momento de desesperança total, pede a ajuda do tio de sua esposa. Nessa conversa ele desabafa, expondo todas as suas vulnerabilidades. E implora: “- Por favor, salve-me de mim mesmo!” O tio o aconselha a se retirar por um tempo da fazenda junto de sua esposa. Ele acolhe o conselho e decide partir. 

Em seguida, Lisa dá a luz a uma linda menina. Ao retornar à casa com sua família, ele se sente liberto: um marido honesto e fiel. Mas está enganado a respeito de si mesmo. Ao ver Stiepachka percebe que não está curado: os desejos o possuem novamente. E ele só consegue enxergar três saídas: matar a esposa para viver com a mulher que o atormenta, matar Stiepachka ou matar a si mesmo. 

Desesperado, ele mata a camponesa, porque ela era o diabo que o possuía. Foi preso, e depois passou um tempo num mosteiro onde bebia. E retorna ao lar como um alcoolatra. Ou seja, agora o diabo que o dominava não era mais a bela camponesa a quem matou, e sim, a bebida.

Fonte:

Texto enviado pela autora.

A. A. de Assis (Jardim de Trovas) 25

 

Coelho Neto (O Tempo)

Querendo o príncipe oferecer ao templo uma imagem de Apolo digna do edifício grandioso que mandara construir para honrar a divindade esplêndida e levar, pelos séculos vindouros, a fama da sua grandeza, convocou os mais celebres estatuários do reino para uma conferência em palácio.

Apresentaram-se três artistas, dos quais um deles seria nomeado.

Disse-lhes o príncipe o que pretendia, ajuntando, com largueza, que não fazia questão de preço e que pedissem tudo quanto julgassem necessário à boa execução da obra de arte, que devia ser bela e solidamente feita para que deslumbrasse e resistisse aos séculos.

– Senhor, disse o primeiro estatuário, dai-me ouro e eu vos trarei uma estátua tão bela que, no dia em que for instalada no templo, os homens da terra terão a ilusão de estar contemplando o próprio condutor do carro do sol.

E o príncipe ordenou que se cumprisse a vontade do artista.

— Senhor, disse o segundo estatuário — farei de prata o corpo, farei de ouro as vestes e cobri-las-ei de pedras preciosas. Será tão formosa a imagem que os deuses baixarão do Olimpo para contemplá-la, e, de pé, no altar do templo, dispensará a luz do sol e a claridade das lâmpadas porque os raios que emitir iluminarão gloriosamente o recinto.

E o príncipe ordenou que fosse satisfeito o desejo do artista.

Foi a vez do terceiro estatuário. Era um velho, de barbas brancas, tão longas que lhe chegavam à cintura. Caminhava lentamente e, curvando-se ante o príncipe, falou com respeito e modéstia :

— Senhor, dai-me um bloco de mármore puro e tempo para que eu nele trabalhe e procurarei fazer o máximo que a um homem é dado fazer.

Puseram-se os três escultores com o que haviam pedido e, em todo o reino não se falou, durante meses, em outro assunto senão no concurso chamado “divino”.

Ainda ia em meio o primeiro ano quando o artista que pedira ouro apareceu orgulhosamente na corte com o seu Apolo.

Foi um acontecimento e não faltou quem louvasse a grande atividade do modelador. Descoberta a figura, pasmaram os assistentes. A imagem irradiava como o próprio sol. Mas um perito, adiantando-se à turba, pôs-se a mostrar defeitos que muito comprometiam o trabalho e outras vozes criticaram: uma a expressão, outra a atitude; esta notava a falta de majestade; aquela as desproporções.

— Vale porque é de ouro, disse por fim o perito.

E o príncipe, desgostoso, mandou fundir em moedas a estátua que fora destinada a adoração dos crentes.

Pouco tempo depois anunciou-se o segundo estatuário.

Ainda que o seu trabalho revelasse maior esmero não o acharam, todavia, digno de ocupar o solo em que devia ser erigida a imagem olímpica.

— É bela e é rica, refulgente, mas falta-lhe majestade! É uma linda figura humana e nós queremos um deus.

E a estátua de prata e ouro, com recamos de pedrarias, ficou ornando uma das salas do palácio.

Do terceiro estatuário não havia notícia e já corriam murmúrios irónicos, boquejos de menoscabo : “Desistiu da empresa. Era velho demais para trabalho que exige inspiração viçosa. Anda, sem dúvida, a fazer figurinhas, como as de Tanagra, para vendê-las aos forasteiros.”

Uma manhã, porém, para surpresa de todos, apareceu o velho no palácio com o seu “deus” envolto em panos de linho.

Ainda que ninguém confiasse no seu trabalho, juntaram-se todos os cortesãos no palácio, só por subserviência ao príncipe, e os serviçais descobriram a imagem. Houve um movimento de espanto.

Maravilhados, embevecidos quedaram todos contemplando a figura olímpica, Apolo, o magnífico — que, de pé sobre nuvens, a cabeça aureolada de raio, o olhar sublime, parecia dominar serenamente os homens.

— Este sim ! Este é Apolo augusto ! bradaram. Este é o deus solar, dominador da altura. 

Descendo do trono, o príncipe felicitou o artista e, depois de o haver engrandecido com palavras de louvor, perguntou :

— A que deus pediste a graça de tão formosa inspiração ?

— Ao Tempo, senhor. Outros exigiram metais e pedras preciosas, a mim bastou o mármore puro. Para enriquecê-lo eu contava com o Tempo. Se, para uma curta viagem, são necessárias muitas horas como havemos de afrontar os séculos de afogadilho?

A inspiração é a flor do gênio, mas não exijamos que ela dê fruto saboroso logo que desabroche. É preciso deixar que o Tempo faça o seu oficio. Se um deus me patrocinou foi a Paciência ; se um demônio comprometeu a obra dos que me precederam, foi a Pressa. Senhor, os séculos são longos e quem se destina a atravessá-los deve ir devagar. Quereis saber como se consegue a Eternidade ? Com o Tempo.

Fonte:

Disponível em domínio público.

Coelho Neto. Fabulário. Porto/Portugal: Livraria Chardron, de Ceio & Irmão, 1924. 

Afrânio Peixoto (Trovas Populares Brasileiras) – 11

Atenção: Na época da publicação deste livro (1919), ainda não havia a normalização da trova para rimar o 1. com o 3. Verso, sendo obrigatório apenas o 2. Com o 4. São trovas populares coletadas por Afrânio Peixoto.

Abalo o pé da roseira,

mas não o posso arrancar.

Quem não tem bens de raiz

glórias não pode alcançar.

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As rosas é que são belas,

são os espinhos que picam,

mas são as rosas que caem...

são os espinhos que ficam...

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Chovam raios e coriscos,

parta-se o mar em pedaços,

hei de amar o meu benzinho

com todos seus embaraços.

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Cravo goivo, amor perfeito,

metido em tua almofada...

No dia em que não te vejo,

não como, não faço nada.

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Cravo, não bulas com a rosa,

deixa a rosa na roseira...

Tu bem sabes que é pecado

bulir com moça solteira.

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Cresce a lua, cresce o mar,

Cresce a planta, cresce a flor,

Só não cresce na tu'alma

a raiz do meu amor.

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Do jardim deste teu peito

quero dois botões de rosa,

e quero teu coração,

das flores a mais mimosa.

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És uma roseira fina,

bem enflorada a meu gosto,

os botões estão no seio,

a rosa aberta é teu rosto.

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Eu passei por um craveiro,

tirei um cravo com a unha.

Quem toma o amor dos outros,

não tem vergonha nenhuma.

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Lá detrás daquele cerro,

é o sertão do Seridó.

Faço carinhos a todos,

mas quero bem a ti só.

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Lá d'outra banda do rio

está uma rosa por se abrir.

Quem me dera ser sereno

para nessa rosa cair!

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Logo mando quatro cravos,

todos quatro por abrir...

Meus braços estão abertos,

sempre que tu queiras vir.

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Meu benzinho, se eu pudesse,

fazia a noite maior...

Dava um nó na lua cheia,

outro nos raios do sol.

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Meu botão de rosa branca,

teu aroma me entristece,

hoje em dia, minha rosa,

quem mais faz menos merece.

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Muito lindo é o céu

pra onde Deus nos criou:

Sem primeiro padecer

nunca ninguém o gozou.

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Ó lua, dá-me teu brilho,

bela rosa, as tuas cores.

Primavera, as tuas galas,

para enfeitar meus amores.

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0 mar se desmancha todo,

em rendas junto da praia.

Também andam meus amores

na renda da tua saia.

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Passeia, meu bem, passeia,

por paragens que eu te veja,

inda que a boca não fale,

meu coração te festeja.

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Plantei um pé de roseira,

nasceu um de maravilha,

estou falando com a mãe

mas com sentido na filha.

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Rebenta o raio feroz,

derruba sem compaixão,

castiga o orgulho da terra

que se levantou do chão…

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Roseira, dá-me uma rosa,

craveiro, dá-me um botão,

que em troca do teu afeto,

dar-te-ei meu coração.

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Sereno da madrugada

caiu no talo da couve.

Quem me dera que eu caísse

nos braços de quem me ouve!

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Subi às portas das nuvens,

cavalgando num trovão,

desci nas cordas das chuvas

com dez coriscos na mão.

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Tive um canteiro de estrelas,

de nuvens tive um quintal,

para dar ao meu amor

se não me quisesse mal.

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Vamos viver na campina,

como vive a planta e a flor,

gozando em suave paz

a suave lei do amor.

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Fonte:

Disponível em Domínio Público.

Afrânio Peixoto (seleção). Trovas populares brasileiras. RJ: Francisco Alves, 1919.

Irmãos Grimm (O Senhor Compadre)

Um homem pobre tinha tantos filhos que ele já tinha pedido a todo mundo para ser padrinho de seus filhos, e quando mais uma criança havia nascido, não restava ninguém a quem ele pudesse convidar. Ele não sabia o que fazer e, todo confuso, foi se deitar e caiu no sono. Então, ele sonhou que ele tinha que sair na rua e pedir para a primeira pessoa que ele encontrasse para ser o padrinho.

Quando ele acordou, ele decidiu fazer o que o sonho mandava, e saiu para a rua, e pediu para a primeira pessoa que apareceu para ele para ser seu compadre. 

O estranho lhe presenteou com um pequeno copo d’água, e disse, "Esta é uma água maravilhosa, com ela você poderá curar os doentes, você deverá apenas observar onde a Morte vai ficar. Se ela ficar perto da cabeceira do paciente, ofereça ao paciente um pouco de água e ele ficará curado, mas se a Morte ficar aos pés do paciente, todo esforço será em vão, porque a pessoa doente com certeza irá morrer." 

Desse dia em diante, o homem sempre conseguia dizer se um paciente poderia ser salvo ou não, e se tornou famoso com essa sua habilidade, e ganhou muito dinheiro com isso.

Uma vez ele foi chamado para ver a filha do rei, e quando ele entrou, ele viu que a Morte estava na cabeceira da criança e portanto, a curou com a água, e ele fez a mesma coisa uma segunda vez, mas na terceira vez a Morte estava aos pés da criança e então ele sabia que a criança estava destinada a morrer.

Certa vez esse homem pensou em visitar o compadre, para lhe falar sobre o sucesso que ele tinha conseguido com a água. Mas quando ele entrou na casa, era um lugar tão esquisito! No primeiro lance de escadas, a vassoura e a pá estavam discutindo, e uma batia na outra violentamente. 

Então, ele perguntou a elas, "Onde é que mora o compadre?" 

A vassoura respondeu, "Um lance de escadas acima." 

Quando ele chegou no segundo lance, ele viu um amontoado de dedos de mortos no chão. E perguntou, "Onde é que mora o compadre?" 

Um dos dedos respondeu, "Um lance de escadas mais alto." 

No terceiro lance havia um monte de cabeças de gente morta, que também indicaram para ele um lance acima.

No quarto lance de escadas, ele viu peixes no fogo, onde eles próprios eram fritos e cozidos nas panelas. Eles também disseram, "Um lance de escada acima." 

E quando ele tinha subido o quinto lance, ele chegou na porta de um cômodo e deu uma espiada pelo buraco da chave, e lá ele viu o compadre que tinha um par de longos chifres. Quando ele abriu a porta e entrou, o compadre deitou na cama todo apressado e se cobriu. Então, o homem disse, "Senhor compadre, que estranhos moradores você tem aqui! Quando eu cheguei no seu primeiro lance de escadas, a pá e a vassoura estavam discutindo, e uma batia na outra violentamente."

"Como você é tolo!" disse o compadre. "Eles eram o garoto e a criada que estavam conversando." 

"Mas no segundo lance eu vi dedos de gente morta caídos no chão." 

"Oh, como você é doido! Eram algumas raizes de scorzonera." 

"No terceiro lance havia um monte de cabeças de gente morta." 

"Seu bobo, eram apenas repolhos." 

"E no quarto lance, eu vi peixes na panela, que estavam assobiando e assavam a si próprios." Quando ele disse isso, os peixes vieram e começaram a se servir. "E quando eu cheguei no quinto lance de escadas, eu dei uma espiada pelo buraco da fechadura, e então, meu compadre, eu vi o senhor, e o senhor tinha chifres muito longos." 

"Oh, isso é mentira!" 

O homem ficou tão assustado, que saiu correndo, e se não tivesse fugido, quem sabe o que o compadre teria feito com ele.

Fonte:

Contos de Grimm. Publicados de 1812 a 1819. 

Conto em Domínio Público.

Isabel Furini (Poema 42): Acordar

Fonte: Isabel Furini. Flores e Quimeras. 2017. Ebook.

Humberto de Campos (Apólogo sertanejo)

Viúvo da Razão, que havia morrido no hospício, abandonou o coração, um dia, a sua fazenda no interior do país, trazendo para uma grande cidade do litoral, em sua companhia, afim de esquecerem o golpe recente, os seus filhos e filhas. Estes eram, ao todo, nove, sendo três homens - o Amor, o Pudor e o Orgulho, e seis mulheres - a Fé, a Esperança, a Amizade, a Coragem, a Caridade e a Hipocrisia.

Chefe de família descuidado, o Coração esqueceu-se, na cidade, de fechar solidamente as portas da casa, exercendo sobre os filhos uma vigilância constante e rigorosa. Jovens e ambiciosos, era possível que os rapazes e, mesmo, as raparigas, gostassem de divertir-se, de passear, de espairecer. E o resultado dessa liberalidade paterna foi imediato: os filhos e filhas passavam a noite fora de casa, atentando contra os bons costumes, com grande escândalo do ancião, que nunca pensara, em sua vida, em semelhante vergonha para sua velhice.

Horrorizado com tudo aquilo, resolveu o velho remediar o mal, regressando, com a família, para as suas propriedades, no alto sertão. E na hora da partida, reuniu os filhos, chamando-os, um por um:

- Esperança?

- Pronto! - respondeu a moça.

- Coragem?

- Presente!

- Amor?

- Presente!

E assim chamou, obtendo resposta, e metendo-os no trem, a Fé, a Amizade, a Caridade e o Pudor. Chegada, porém, a vez dos dois mais velhos, gritou:

- Orgulho?

Ninguém respondeu.

- Hipocrisia?

O mesmo silêncio. Aflito, o pobre pai procurou-os em torno, chamando-os aos gritos. E foi debalde. Nesse instante, o trem apitou, anunciando a saída. O ancião correu, e tomou o carro.

Momentos depois o trem partia, levando para o interior do país a Esperança, a Amizade, o Amor, a Coragem, a Fé, a Caridade e o Pudor, e deixando na cidade, apenas, o Orgulho e a Hipocrisia.

Fonte:

Disponível em Domínio Público

Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado originalmente em 1925.

Márcia Jaber (Canteiro de Trovas)

A Virgem de Nazaré,

faz, o Anjo , a Anunciação

e o Seu ser pleno de fé

traz ao mundo a Redenção.

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Bebe a dose da saideira,

não joga nada no canto...

Rolou pela ribanceira

e pôs a culpa no santo.

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Com muito orgulho, a gordinha,

diz, ao medir a cintura,

não estar fora da linha,

o que sobra é gostosura.

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É de Deus, o Filho eleito

e no amor que Lhe permeia,

empatia, em Seu conceito,

é doar- se à dor alheia.

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Em silêncio, busco o amparo

da prece muda do ser,

para as dores, que não raro,

pastoreiam meu viver.

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Frente à fome e adversidade,

atormentadas, as mães,

fazem, com criatividade

os seus milagres dos pães.

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Gentil, tua mão inclina

ao irmão fraco e doente:

empatia é luz Divina

brilhando dentro da gente.

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Lembrança, terna memória

da vida que segue em frente,

passou no rumo da história

mas vive dentro da gente.

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Lute contra o gesto vil

de quem, na conduta emana

o seu preconceito hostil

contra a diferença humana.

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Minha tapera, a viola

e essa morena querida,

é tudo que mais consola

um seresteiro na vida.

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Mundo hodierno, sem afeto,

de mil prédios e espigões...

Nesta selva de concreto,

proliferam solidões.

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Na sombra do preconceito,

se esconde a mediocridade

de quem, sem nenhum respeito,

nega ao irmão a igualdade.

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O batom no colarinho

selou sentença fatal:

na gaiola, o passarinho,

de castigo até o Natal!

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O coração, triste poeta,

compõe quimeras sutis,

deixando- me a vida inquieta

com sonhos que eu não refiz.

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Por mais que o mundo procure

e se esforce a ciência,

não há vacina que cure

a inveja e a maledicência.

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Pura humildade há nos gestos

de quem, dentre a luta e a dor,

vive de sobras e restos

sem perder a luz do amor.

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Só lembranças na memória

de passados tão presentes...

E a saudade é uma notória

romaria dos ausentes.

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Sou refém da pandemia,

em casa, trancafiado

e até virei, quem diria,

um marido apaixonado!

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Terno e puro em seu clamor,

ele sempre impõe respeito,

pois que, não cabe no amor

modo algum de preconceito.

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Vive a vida sem viver

quem, covarde der guarida

ao medo de se atrever

nos desafios da vida.

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Você diz não me querer,

que já sou caso passado,

porém, não pode me ver,

me beija qual namorado.

Fonte:

Messias da Rocha (org.). Múltiplas palavras vol. III. Juiz de Fora/MG: Ed. dos Autores, 2022.

Enviado por Lucília A. T. Decarli

Machado de Assis (O contrato)

Quem quiser celebrar um consórcio, examine primeiro as condições, depois as forças próprias, e, finalmente, faça um cálculo de probabilidades. Foi o que não cumpriram estas duas meninas de colégio, cuja história vou contar em três folhas de almaço. Eram amigas, e não se conheciam antes. Conheceram-se ali, simpatizaram uma com a outra, e travaram uma dessas amizades que resistem aos anos, e são muita vez a melhor recordação do passado. Josefa tinha mais um ano que Laura; era a diferença. No mais as mesmas. Igual estatura, igual índole, iguais olhos e igual nascimento. Eram filhas de funcionários públicos, ambas dispondo de um certo legado, que lhes deixara o padrinho. Para que a semelhança seja completa, o padrinho era o mesmo, um certo Comendador Brás, capitalista.

 

Com tal ajuste de condições e circunstâncias, não precisavam mais nada para serem amigas. O colégio ligou-as desde tenros anos. No fim de poucos meses de frequência, eram as mais unidas criaturas de todo ele, a ponto de causar inveja às outras, e até desconfiança, porque como cochichavam muita vez sozinhas, as outras imaginavam que diziam mal das companheiras. Naturalmente, as relações continuaram cá fora, durante o colégio, e as famílias vieram a ligar-se, graças às meninas. Não digo nada das famílias, porque não é o principal do escrito, e eu prometi escrever isto em três folhas de almaço; basta saber que tinham ainda pai e mãe. Um dia, no colégio, contavam elas onze e doze anos, lembrou-se Laura de propor à outra, adivinhem o quê? Vamos ver se são capazes de adivinhar o que foi. Falavam do casamento de uma prima de Josefa, e que há de lembrar a outra?

 

— Vamos fazer um contrato?

 

— Que é?

 

— Mas diga se você quer...

 

— Mas se eu não sei o que é?

 

— Vamos fazer um contrato: — casar no mesmo dia, na mesma igreja...

 

— Valeu! Nem você casa primeiro nem eu, mas há de ser no mesmo dia.

 

— Justamente.

 

Bem pouco valor teria este convênio, celebrado aos onze anos, no jardim do colégio, se ficasse naquilo, mas não ficou. Elas foram crescendo e aludindo a ele. Antes dos treze anos já o tinham ratificado sete ou oito vezes. Aos quinze, aos dezesseis, aos dezessete tornavam às cláusulas, com uma certa insistência que era tanto da amizade que as unia como do próprio objeto da conversação, que deleita naturalmente os corações de dezessete anos. Daí um efeito certo. Não só a conversação as ia obrigando uma para a outra como consigo mesmas. Aos dezoito anos, cada uma delas tinha aquele acordo infantil como um preceito religioso.

 

Não digo se elas andavam ansiosas de cumpri-lo, porque uma tal disposição de ânimo pertence ao número das coisas prováveis e quase certas; de maneira que, no espírito do leitor, podemos crer que é uma questão vencida. Restava só que aparecessem os noivos, e eles não apareciam; mas, aos dezenove anos é fácil esperar, e elas esperavam. No entanto, andavam sempre juntas, iam juntas ao teatro, aos bailes, aos passeios; Josefa ia passar com Laura oito dias, quinze dias; Laura ia depois passá-los com Josefa. Dormiam juntas. Tinham confidências íntimas; uma referia à outra a impressão que lhe causara um certo bigode, e ouvia a narração que a outra lhe fazia do mundo de coisas que achara em tais ou tais olhos masculinos. Deste modo punham em comum as impressões e partiam entre si o fruto da experiência.

 

Um dia, um dos tais bigodes deteve-se alguns instantes, espetou as guias no coração de Josefa, que desfaleceu, e não era para menos; quero dizer, deixou-se apaixonar. Pela comoção dela ao contar o caso, pareceu a Laura que era uma impressão mais profunda e duradoura do que as do costume. Com efeito, o bigode voltou com as guias ainda mais agudas, e deu outro golpe ainda maior que o primeiro. Laura recebeu a amiga, beijou-lhe as feridas, talvez com a idéia de sorver o mal com o sangue, e animou-a muito a pedir ao céu muitos mais golpes como aquele.

 

— Eu cá, acrescentou ela; quero ver se me acontece a mesma coisa...

 

— Com o Caetano?

 

— Qual Caetano!

 

— Outro?

 

— Outro, sim, senhora.

 

— Ingrata! Mas você não me disse nada?

 

— Como, se é fresquinho de ontem?

 

— Quem é?

 

Laura contou à outra o encontro de uns certos olhos pretos, muito bonitos, mas um tanto distraídos, pertencentes a um corpo muito elegante, e tudo junto fazendo um bacharel. Estava encantada; não sonhava outra coisa. Josefa (falemos a verdade) não ouviu nada do que a amiga lhe dissera; pôs os olhos no bigode assassino e deixou-a falar. No fim disse distintamente:

 

— Muito bem.

 

— De maneira que pode ser que em breve estejamos cumprindo o nosso contrato. No mesmo dia, na mesma igreja...

 

— Justamente, murmurou Josefa.

 

A outra dentro de poucos dias perdeu a confiança nos olhos negros. Ou eles não tinham pensado nela, ou eram distraídos, ou volúveis. A verdade é que Laura tirou-os do pensamento, e espreitou outros. Não os achou logo; mas os primeiros que achou, prendeu-os bem, e cuidou que eram para toda a eternidade; a prova de que era ilusão é que, tendo eles de ir à Europa, em comissão do governo, não choraram uma lágrima de saudade; Laura entendeu trocá-los por outros, e raros, dois olhos azuis muito bonitos. Estes, sim, eram dóceis, fiéis, amigos e prometiam ir até o fim, se a doença os não colhe, — uma tuberculose galopante que os levou aos Campos do Jordão, e dali ao cemitério.

 

Em tudo isso, gastou a moça uns seis meses. Durante o mesmo prazo, a amiga não mudou de bigode, trocou muitas cartas com ele, ele relacionou-se na casa, e ninguém ignorava mais que entre ambos existia um laço íntimo. O bigode perguntou-lhe muita vez se lhe dava autorização de a pedir, ao que Josefa respondia que não, que esperasse um pouco.

 

— Mas esperar, o quê? inquiria ele, sem entender nada.

 

— Uma coisa.

 

Sabemos o que era a coisa; era o convênio colegial. Josefa ia contar à amiga as impaciências do namorado, e dizia-lhe rindo:

 

— Você apresse-se...

 

Laura apressava-se. Olhava para a direita, para a esquerda, mas não via nada, e o tempo ia passando seis, sete, oito meses. No fim de oito meses, Josefa estava impaciente; tinha gasto cinquenta dias a dizer ao namorado que esperasse, e a outra não adiantou coisa nenhuma. Erro de Josefa; a outra adiantou alguma coisa. No meio daquele tempo apareceu uma gravata no horizonte com todos os visos conjugais. Laura confiou a notícia à amiga, que exultou muito ou mais que ela; mostrou-lhe a gravata, e Josefa aprovou-a, tanto pela cor, como pelo laço, que era uma perfeição.

 

— Havemos de ser dois casais...

 

— Acaba: dois casais lindos.

 

— Eu ia dizer lindíssimos.

 

E riam ambas. Uma tratava de conter as impaciências do bigode, outra de animar o acanhamento da gravata, uma das mais tímidas gravatas que tem andado por este mundo. Não se atrevia a nada, ou atrevia-se pouco. Josefa esperou, esperou, cansou de esperar; parecia-lhe brincadeira de criança; mandou a outra ao diabo, arrependeu-se do convênio, achou-o estúpido, tolo, coisa de criança; esfriou com a amiga, brigou com ela por causa de uma fita ou de um chapéu; um mês depois estava casada.

Fonte:

Publicado originalmente em Estação, em 29/02/1884. 

Disponível em domínio público

Revista Florilégio de Trovas n. 37 - abril de 2023

Em suas 54 páginas:

- Homenagem à maringaense Eliana Palma e ao médico falecido em Curitiba, Maurício Friedrich, presidente da UBT Estadual do PR;;

- Trovas sem fronteiras, são mais de 100 trovas de todos os recantos.

- Trovas temáticas sobre "Sonhos";

- Mais alguns alvitres do prof. Renato Alves (Rio de Janeiro/RJ);

- Trovas humorísticas, de Izo Goldman+;

- Assis (Maringá/PR) nos brinda com seu artigo "Tesouro Desconhecido";

- Gonzaga da Silva (Natal/RN) com Trova e Cidadania, abordando o Trabalho em trovas;

- 10 Concursos de Trovas com inscrições abertas.

ATENÇÃO: A revista foi enviada por email aos meus contatos. Caso não tenha na pasta principal,  verifique na pasta de spam (lixo eletrônico). Mas se não encontrar, faça o download da revista do Google Drive em:

https://drive.google.com/file/d/17OAuTRHwqS9Siv84C8vRMgu6UWjify59/view

Adega de Versos 103: (Dorothy J. Moretti): Enlevo

 

Cláudio de Cápua (Conto Folclórico)

Existiu, na Zona da Mata, a uns 10 quilômetros da "Vila de Butucanhanha", Minas Gerais, uma mina de ouro.

Há muitos e muitos anos, nas proximidades da mina, a pitar seu cigarro de fumo de rolo, enrolado em palha, Juca Monteiro descansava, debaixo da sombra amiga de uma mangueira, carregada de frutos. De repente, surgiu, em meio a um redemoinho de vento, como se fosse por um toque de mágica, a figura de um guri negro. Sem roupas, trazia na cabeça um gorro vermelho, e, na boca, um cachimbo.

O garoto, com voz muito convincente, foi logo dizendo: - Oi, amigo, não tenha medo, meu nome é Saci, e tenho poderes mágicos. Se me deres de comer, de beber, e de dormir, poderei te dar, em troca, muita sorte!

Cativo e temeroso, dos poderes sobrenaturais do negrinho, o humilde garimpeiro, prometeu tudo fazer pelo moleque.

A verdade é que, por causa do Saci, ou pelo que fosse, o garimpeiro começou a ter muita sorte na coleta do precioso metal. Foi enriquecendo, rapidamente, fato que passou a causar inveja, aos companheiros de trabalho.

Foi-se o tempo, e a mulher do Juca Monteiro, que sempre tivera boa saúde, adoeceu.

Logo depois, o garimpeiro perdia a esposa, o pai e o único filho. Juca, embora estivesse materialmente bem, moral e espiritualmente, estava muito mal.

Foi quando, seus invejosos companheiros de trabalho, calculadamente, sugeriram que ele procurasse a curandeira, da vila, Nhá Zita.

- Caro Juca, você perdeu filho, mulher e pai. Agora, está só. E, a culpa de todas estas desgraças, cabe a esse negrinho, que lhe apareceu, de forma tão misteriosa. Você tem que matá-lo! disse-lhe a tal curandeira.

O garimpeiro, muito confuso, acabou pedindo ajuda aos companheiros.

Foram eles, mais o Juca, armados de faca e foice, à procura do moleque, e o encontraram, muito sossegado, sob a sombra, de uma goiabeira, a pitar seu cachimbo de barro.

Atacado de surpresa, foi ele atingido, por um golpe de foice, tendo a perna decepada, à altura da virilha. Contudo, por incrível que pareça, saiu o negrinho, saltitante, em louca disparada, numa perna só.

Ante o acontecido, todos ficaram apavorados, fugindo para suas casas. Restou, sozinho, o garimpeiro.

Já bem distante, e sem perigo, o moleque parou, gritando para o Juca.

- É assim, seu Juca, que paga com o mal, todo o bem que lhe fiz?! Por ter acreditado na mentira, e ter me agredido, me causando grande dano, vai perder tudo o que tem. Mas, como sei que foi enganado, por Nhá Zita, e seus companheiros, só por inveja do seu sucesso no trabalho, tem direito a uma nova chance.

- Foram eles que envenenaram, aos poucos, sua família, dizendo ser eu o culpado. Você, ingenuamente, acreditou!

E é por isso, que lhe darei mais uma oportunidade. Só mais uma. Você poderá ser, novamente, rico e feliz, se for à procura de minha perna decepada. Caso a encontre, atravesse a fronteira, em direção à Bahia, e enterre minha perna a sete palmos de profundidade, em solo baiano.

Juca Monteiro, saiu em busca da perna do negrinho, cortada pelo golpe de foice. Não tardou em encontrá-la, cumprindo o que prometera ao moleque.

Em terras baianas, enterrou a perna. E para seu espanto, viu jorrar, daquele exato lugar, um líquido grosso, oleoso e escuro.

Desse dia em diante, Juca Monteiro, ficou rico, muito rico! Único dono, de um grande poço de petróleo! E o Saci, moleque encantado das lendas brasileiras, continuou a fazer inúmeras diabruras e brincadeiras, com seu barrete vermelho e cachimbo de barro, numa perna só…

Fonte:
Cláudio de Cápua. Era uma vez… (coletânea de contos). Comptexto: outubro 1989.

Domingos Freire Cardoso (Poemas Escolhidos) XII

Antes que vosso amor meu peito vença
Soror Violante do Céu in "Cem Sonetos Portugueses", p. 31

Antes que vosso amor meu peito vença
Eu me entrego ao exército inimigo
Desse olhar que me traz em grande perigo
De eu mesma já não ser de mim pertença.

É uma peleja a vossa benquerença
Mesmo sem espada a que haveis comigo
E antes que, por derrota, ache castigo
A minha mão vos dou, em recompensa.

Madrigais foram armas da batalha
Insistindo fenderam a muralha
Onde eu guardava a minha castidade.

A vós se rende, alegre, o coração
Fazei dos vossos braços a prisão
Onde eu, feliz, me sinta em liberdade.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =

Em cada rosa o espinho que encontrei
Manuel Cardoso in "Antologia Poética, Tertúlia Hélice, 10." Aniversário", p. 53

Em cada rosa o espinho que encontrei
É renúncia a que a vida me obrigou
Pão da alma que às vezes me faltou
Trono vazio onde eu quis ser um rei.

Maldigo esse contrato que assinei
Em que a fortuna tanto me lesou
E não cumpriu comigo o que acordou
Em troca do futuro que eu lhe dei.

Deponho contra ela em tanta queixa
Que eu não entendo por que não me deixa
Entregue a mim, perdido no caminho.

Prefiro a viuvez da fresca fonte
Ou sozinho viver num alto monte
E a gemer, sempre ao vento, ser moinho.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =

Tão leve estou que já nem sombra tenho
Mário Quintana in "A rua dos Cataventos", p. 48

Tão leve estou que já nem sombra tenho
Como nuvem que passe transparente
No céu dos dias onde é sempre ausente
A cor forte do velho e nobre estanho.

Sou como o traço fino de um desenho
Magro e sumido, um corpo em seu poente
Que viva da palavra e se alimente
Do verso que estiver de bom tamanho.

Tão leve, qualquer dia eu me evaporo
Deste corpo onde quase já não moro
Por castigo ou capricho do destino.

Mas por graça da suma divindade
Subirei através da claridade:
Vou ser eternamente e só menino!
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =

Uma vez um anjo apaixonou-se
Manuel Antonio Pina in "Todas as Palavras - Poesia Reunida (1974-2011)", p. 52

Uma vez um lindo anjo apaixonou-se
Ao fim de tantas viagens siderais
Por essa estrela que brilhava mais
E tinha a luz mais forte, quente e doce.

A vida rotineira alvoroçou-se
Começou a sofrer como os mortais
E nas vivas palpitações carnais
A sua alma errou e enredou-se.

Mas no reino sem fim desses espaços
Não se permitem beijos nem abraços
Entre vidas, assim, tão diferentes.

Recusando esse amor sem união
À beira do vazio dão a mão
E no céu fazem dois traços cadentes...
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =

Um salgueiro que espiava sobre o rio
Mario Quintana in "A rua dos Cataventos", p. 50

Um salgueiro que espiava sobre o rio
Viu passar meu barquinho de papel
De lágrimas tão cheio, mas de mel
E de sonhos seguia tão vazio.

Sentiu nesse momento um arrepio
Vendo que a dor ao leme do batel
Tinha traçado rugas a cinzel
No rosto refletido no baixio.

Fiquei parado à beira do destino
E vi que a brincadeira de menino
Não poderia mais ser repetida.

Mata-me o que de mim já me roubou
A vida que ao passar me transformou
Na barca que nas águas vai perdida.

Fonte:
Poemas enviados pelo poeta.
Domingos Freire Cardoso. Por entre poetas. Ilhavo/Portugal, 2016.

Silmar Böhrer (O Novo Iluminismo, de Steven Pinker)

A Companhia das Letras lançou no Brasil o livro O NOVO ILUMINISMO, do psicólogo Steven Pinker, cientista do conhecimento, professor em Harvard.  Nestes tempos conturbados em que vivemos é interessante sabermos das ideias do pensador, pouco conhecido entre nós.

Com uma original avaliação da condição humana no terceiro milênio, o cientista cognitivo nos incita a rechaçar manchetes alarmistas e profecias apocalípticas que vicejam nos dias atuais e influenciam nossa visão de mundo.

Pinker demonstra que a vida, a prosperidade, a saúde, a segurança, a paz, o conhecimento e a felicidade estão em ascenção, não apenas no Ocidente, mas em todo o mundo.

Para o cientista das ideias, esse progresso é uma herança do Iluminismo  -  a convicção de que a razão e a ciência podem impulsionar  o florescimento humano  -   e mais do que nunca, elas precisam de uma defesa vigorosa.

E escreve o autor: "Nadando contra as correntes da natureza humana, exploradas por demagogos  -  tribalismo, autoritarismo, demonização, pensamento mágico  -, o projeto iluminista é atacado por religiosos, políticos e intelectuais que insistem que a civilização ocidental passa por um inexorável processo de declínio.

Gráficos e planilhas no livro expõem os dados.  Eles indicam que com o avanço do conhecimento, as pessoas estão de fato vivendo mais e melhor.  Sem negar que nossos tempos são atribulados, não hesito em apontar o caminho para as soluções:  reforçar o ideal iluminista de usar a razão e a ciência para resolver problemas".

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Aparecido Raimundo de Souza (Coração de vidro)

 BARETÉU CARCUMÉ estava em coma há exatos oito meses. Nesse tempo, a mulher dele, uma beldade, a Tampalônia, um pedaço de mau caminho de dar água em boca de defunto, recém entrada na casa dos vinte e cinco anos, extremamente honesta e dedicada, praticamente se mudara de mala e cuia para o hospital. E ali ficara, colada à cabeceira do moribundo, dia e noite. Não arredava pé nem para as refeições.

Amava o marido de verdade. Nutria por ele um amor sem limites, incondicional, sentimento hoje em dia bastante escasso e até difícil de encontrar na maioria dos casais. Belo dia, Baretéu Carcumé resolveu voltar à vida e, como num passe de mágica, pimba, acordou. A primeira coisa que fez foi um sinal para que a enfermeira mandasse chamar a sua mulher, no que foi prontamente atendido.

Havia, no hospital, um tal de doutor Tribulim Barfar, médico da equipe de plantão que, desde o ingresso de Baretéu na unidade, não saia de perto do sujeito. Com aquela história de monitorar o paciente, de meia em meia hora, dava umas escapulidas do pronto socorro, onde atendia as emergências só para desfrutar momentos de agradável prazer ao lado da graciosa cara metade que parecia ter caído do céu.

Embora tivesse o compromisso ético de salvar vidas, Tribulim Barfar passou a desejar, interiormente, que o agonizante fosse para os quintos e deixasse o caminho livre. Única forma de atacar a bela presa em nome da tristeza que sentiria pela perda do ente querido, bem ainda apresentar as condolências à enlutada e, de lambuja, doar seu ombro amigo à viúva desprotegida e frágil. Porém, com o retorno inesperado do sujeito ao mundo dos vivos, o doutor Tribulim pressentiu que suas chances de dar o bote no docinho de coco caiam por terra.

Todavia, se manteria em sua posição, decidido a ir em frente e conquistar aquela fêmea maravilhosa, custasse o que custasse. Não desistiria, jamais. De forma alguma. Mesmo que precisasse dar uma guinada no quadro clínico e voltar com o filho da mãe do Baretéu para o coma. Tampalônia, ao saber pela enfermeira que o marido voltara, tomou um banho, se perfumou, botou uma sainha bem curta, como ele gostava, e se aproximou, sorridente, o rosto banhado em felicidade.

Sua alegria era tanta e tamanha, tamanha e tanta, que alguma coisa solta no ar a tornava mais elegante e pecaminosamente altaneira e garbosa, embora por dentro o coraçãozinho tão jovem estivesse cheio de dor:

— Meu amor, graças a Deus. Pedi tanto a Nossa Senhora Aparecida. Ela ouviu as minhas preces...

Baretéu soltou um longo suspiro e balbuciou, meio que desacorçoado:

— Em compensação houve rejeição às minhas...

— Não entendi, meu bem. Seja mais explícito.

No que falava, a mulher se sentou na cama e abraçou o marido com carinho e ternura:

— Engraçado. – lembrou ele. – Durante todos esses anos você esteve a meu lado...

— E sempre estarei...

— Quando minha empresa faliu, um mês depois que nos conhecemos...

—... Não foi culpa sua. Seu sócio te roubou.

— Não importa. Lembra?

— Sim, amor!

— Só você ficou e me apoiou.

— E sempre o farei, meu príncipe.

Antes de prosseguir Baretéu fechou os olhos e ficou algum tempo calado, como se procurasse recobrar as forças:

— Na época que me prenderam por não pagar a pensão à minha ex-mulher, você também estava comigo e me levantou a moral.

— Fiz das tripas coração para que não lhe faltasse nada na cadeia.

— É verdade. E olhe só: foram setenta e oito dias...

— Setenta e oito? Nunca me passou pela cabeça anotar o tempo. Agora, meu amado, esquece desses problemas.  Vamos falar de sua saúde, da sua recuperação. Olhe em volta. Você está vivo. Isso importa.

Baretéu, contudo, não parecia disposto a abandonar aquele assunto relativamente chato, sendo discutido, inclusive, numa hora tão imprópria. Ele literalmente acabava de voltar à vida plena:

— Quando perdemos a mansão e tivemos que nos sujeitar àquela espelunca de segunda, você se mostrou forte e segura, e, para meu espanto, seguiu a meu lado.

Fez uma pequena pausa e continuou:

— Lembro como se fosse hoje. Você era uma quase adolescente, acabara de completar dezenove anos, mas não, você ficou e se mostrou fiel, companheira, digna, um amor de mulher e de pessoa.

— Jurei perante o altar, esqueceu?

— É certo.

— Te amo, meu gatinho!

— Não duvido. Aliás, nunca coloquei essa questão em controvérsia, embora toda a minha família me alertasse que você, na flor da juventude e, tendo em vista a nossa diferença de idade, me poria um belo par de chifres. Afinal, já passei dos sessenta... não sou mais um garotão.

Tampalônia se fechou por inteira num semblante entristecido:

— Jamais o trairia. Nem em pensamentos. E os seus sessenta não me assustam... você ainda dá conta do recado. Me faz ver estrelas em plena noite escura...

— Eu sei...

— Tem um doutorzinho aqui que está dando em cima de mim...

— É mesmo? Quem é ele?

— Um tal de Tribulim Barfar.

— Trampolim?

Risos:

— Não, amor, Tribulim.

— É bonito?

— Não tanto quanto você.

— Já se declarou?

Tampalônia se trancou submissa numa carranca momentânea:

— Nem precisou. Saquei desde a primeira vez em que entrou aqui.

— Sei, sei, mas voltando a nós dois. Desde quando descobrimos a enfermidade e a partir do instante em que fiquei com todos esses problemas de saúde, você, igualmente, não abandonou a sua posição de me dar força e coragem.

— Na alegria e na dor, na saúde e na doença... eu fiz essa promessa...

— Sabe de uma coisa?

Os olhos da mulher se encheram de lágrimas. Podia se ver estampados neles, a mais pura e sublime presença da magia encantada em toda a sua formosura e obstinação:

— Diga, meu amado...

Baretéu Carcumé cerrou os olhos por alguns breves segundos. Antes de abri-los e depois de soltar alguns traques sonoros fedendo a carniça, concluiu o que lhe ia à mente:

— Conclua o que pretendia dizer, meu lindo. Sou toda ouvidos...

— Seguinte: acho que você, apesar de moça direita e fielmente dedicada, boa esposa e inimitável amante -, sua presença, ao meu lado... não me leve e nem entenda de forma errada o que direi a seguir. Nesse tempo todo em que estive ausente, cheguei à conclusão que o nosso casamento me sufoca. Você me asfixia com um manto negro de grandissíssimo e profundo azar. Por favor, pegue as suas tralhas e desinfete. Não quero nunca mais ver a sua cara. Sem mais perguntas, pé frio das profundas, fora, fora, foraaaaaa...  

Fonte:
Texto enviado pelo autor.